 Christelle Colpaert Soufflet

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 Création cover : Christelle Colpaert Souflet/Émilie Ansciaux

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ISBN : 978-2-930839-80-6

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Du même auteur

SacrificeS (2013)

Le visage du mal (2013)

Hantée – Tome 1 : Les confessions d’un esprit tourmenté (Stellamaris Éd. 2014)

Ma divine comédie (Publibook, 2014)

Le nouvel Éden (Stellamaris Éd., 2015)

Hantée – Tome 2 : Le théâtre des suppliciés (Stellamaris Éd., 2015)

Tu as oublié, Annabelle (Livr’S Éditions, 2016)

 Remerciements

Une pensée toute particulière et pleine d'amour à ma sœur, ma maman, Nathalie et Cassandra. 

Merci à Manue et Karine d'avoir été mes cobayes pour ce roman. 

À Brigitte pour la relecture et les conseils. 

À mes fils, Ludo, Valentin, Léo et Clément, pour leur amour inconditionnel, parce qu'il faut vraiment me supporter quand je suis sur un manuscrit. 

À mon mari pour sa patience et ses conseils techniques. 

Merci à mes incontournables lecteurs pour leur confiance, ils se reconnaîtront. 

Et merci à toute l'équipe de Livr'S Éditions. 

 "Plus claire la lumière, plus sombre l'obscurité... Il est impossible 

d'apprécier correctement la lumière sans connaître les ténèbres."

Jean-Paul Sartre

 Prologue

1991

Il avait monté le coffre et avait enfoui toute sa vie à l’intérieur. Bien sûr, son existence tout entière ne se résumait pas seulement à ce qu’il y avait dedans, mais à tout ce que contenait ce foyer qui l’avait vu grandir, souffrir et écrire.

En vérité, il était la maison. Son âme serait toujours dans chaque pièce, dans chaque recoin, derrière chaque porte.

Il redescendit et termina d’enduire le plafond. Si un jour sa vie devait être découverte, elle ne pourrait l’être qu’à travers un esprit comme le sien. Seul un être exceptionnel serait capable de déchiffrer son mystère et mener à terme la quête du savoir.

Les travaux étaient terminés et il admira longuement son œuvre. La demeure tout entière était son ouvrage, mais il était temps de vivre et de tourner la page pour devenir quelqu’un d’autre.

Il mit un point d’honneur à tout ranger et ouvrit la porte d’entrée. Il respira profondément, regarda loin devant, au-delà de ce qu’il pouvait voir. Il devait avancer sans jamais se retourner.

Il avança.

Il ne se retourna pas.

Il ne se retournerait plus.

Octobre 2014

I

Lundi

Que me restait-il aujourd’hui ? J’avais été si fière de cette vie, de cette réussite, de ce succès. J’avais des amis à en oublier leur nom, des fans à en oublier mon nom ; et tout ça pour quoi ? Pour finalement comprendre qu’une fois brisée, il n’y a plus personne sur le pas de ma porte !

Tout avait définitivement basculé le 6 mai 2013, quand la célèbre chroniqueuse avait quitté le journal, sous les regards dissimulés de ces types cagoulés.

Depuis, je n’avais pas repassé le seuil, ni pour y entrer ni pour en sortir. Je n’étais plus rien, juste le souvenir d’initiales qui paraphaient des articles scandales comme en raffolaient les ménagères et les adolescentes en manque de potins.

Je levai la tête et regardai cette nouvelle maison. Elle correspondait parfaitement à mes exigences, celles que j’avais échangées contre une vie, la mienne.

— Alors, comment la trouves-tu ? 

Le brancard de l’ambulance était maintenant entré dans cette maison, que je découvrais pour la première fois. Sitôt à l’intérieur, j’avais sauté de la couche et avais inspecté chacune des pièces, encore un peu groggy par les tranquillisants, sans remercier les brancardiers qui m’avaient ramenée dans ma nouvelle demeure.

— Pas mal… avais-je marmonné.

— Pas mal ? Mais c’est exactement ce que tu voulais ? s’était étonné Thibaut. 

Il avait alors compris que cette nouvelle vie m’effrayait. Il s’était approché et avait posé ses deux mains sur mes épaules. 

— Tout se passera bien, Éva. Cette maison est à toi, rien qu’à toi et personne ne sait désormais où tu vis…

— Ce n’est pas le problème… répondis-je.

Il avait soufflé devant l’évidence.

— Éva, on était d’accord !

— C’est bon, donne-le ce putain de papier !

Il avait sorti une feuille de la poche intérieure de sa veste de costume et me l’avait tendue. Je lui avais arraché des mains et l’avais signée avant qu’il ne la range précieusement.

— Te voilà libre de batifoler avec ma remplaçante ! avais-je souri niaisement.

— Écoute, tu savais ce qui allait se passer avant même ton agression…

— Oh oui, j’avais découvert que tu couchais avec cette garce pendant que je bouclais mes articles. Ne t’inquiète pas, tu as bien tenu ton rôle de mari courageux durant ces dix-sept derniers mois ; tu peux être fier de toi !

— Tu vois, tu gâches toujours tout… répondit-il en avançant vers la porte. J’ai rempli les termes de notre accord, tu viens de remplir le tien. Je te souhaite bonne chance, et si tu as besoin…

— Tu seras le dernier à qui je penserai, mais merci quand même ! 

Il avait attrapé la poignée, vexé. Je repris :

— Et pour Lilou ?

Il soupira longuement, sans se retourner.

— Elle a besoin de stabilité, chose que tu ne peux pas lui offrir…

— On l’a adoptée ensemble, je te rappelle !

— Oui, et tu es devenue agoraphobe, et… 

Il avait hésité.

— Et quoi ? Handicapée ? Cinglée ?

— Je n’ai pas dit ça, dit-il en secouant la tête. Tu as besoin de temps pour te remettre de tout ça ; on en reparlera plus tard ! 

Sans attendre une quelconque réponse de ma part, il était sorti et avait claqué la porte derrière lui.

Je rageais tellement d’avoir échoué là où d’autres avaient brillé. J’avais pourtant toutes les cartes en main pour y parvenir, mais voilà, malgré la réussite professionnelle et sociale qui me caractérisait, il y avait un domaine où j’avais péché et ce domaine s’appelait l’amour.

J’étais devenue agoraphobe. Loin de se résumer à une simple « peur de la foule », l’agoraphobie est avant tout la peur des situations qu’on ne contrôle pas et dont on ne peut pas s’échapper. 

Peur des endroits surpeuplés, confinés ou au contraire vastes et désertiques, l’agoraphobe craint avant tout de perdre la maitrise d’une condition, de ne pas pouvoir s’échapper facilement en cas de malaise. L’agoraphobie peut ne concerner que certains lieux, lors de circonstances précises, ou s’étendre à tout ce qui se trouve hors du domicile et générer un véritable handicap, source d’isolement.

Dans mon cas, le diagnostic de cette maladie avait eu lieu à l’hôpital quand on m’avait invitée à prendre un peu l’air, une fois apte à me tenir droite. J’en avais été totalement incapable et avais fait une crise de panique face au grand jardin qui s’était dressé devant moi.

Durant des semaines, j’avais tenté de vaincre cette peur. Les médecins et psys qui s’étaient relayés à mon chevet m’avaient parlé du choc psychologique résultant de mon agression. En une fraction de seconde, j’étais passée du statut d’icône du droit de savoir à celui de fantôme oublié. Oui, j’avais été agressée par une bande d’inconnus, j’avais fait les gros titres de mon torchon durant plusieurs semaines avant de chuter dans l’indifférence la plus totale, autant de la part des médias que des autorités judiciaires.

Ainsi, ceux qui avaient brisé ma vie couraient encore, mais je ne devais pas avoir peur de ce qu’il y avait derrière les murs ; ça, c’étaient les discours bien gerbants de mon entourage. Je les avais tous alors envoyés promener et aujourd’hui, j’étais seule.

L’interphone sonna ; apparemment, quelqu’un d’autre que Thibaut savait où je me trouvais. J’appuyai sur le bouton et après un timide « oui », attendit.

— C’est Stef ! 

Le portail électrique s’ouvrit doucement. Sur le porche, il me sourit.

— Ça fait du bien de te voir en dehors de cet hôpital…

Je le laissai entrer et aussitôt, il me serra contre lui. 

— Thibaut est parti ?

— Ouais, avec son papier signé ! remarquai-je amèrement.

— Ce n’est pas ce que tu voulais ? 

Je haussai les épaules, il insista :

— Éva ?

— Si bien sûr, mais pas comme ça ; une fois le colis déposé, hop, on tire un trait sur le passé… 

Il s’approcha et m’embrassa tendrement sur les lèvres.

— Oublie-le…

— Oh! C’est fait, ne t’inquiète pas…

Il sourit et regarda la maison.

— En tout cas, notre plan a fonctionné comme sur des roulettes ! dis-je en souriant.

— J’ai assuré, non ?

— Comment t’as fait ?

— Je lui ai juste mis l’annonce sous les yeux, au bon moment, le jour même où tu me l’as montrée. Je lui ai dit que je farfouillais le net à la recherche d’une nouvelle maison pour Karine et moi, et que j’avais trouvé cette baraque qui semblait correspondre à tes envies !

— Sournois ! ris-je.

— Ça a marché. Tu l’as cette maison !

— En même temps, il aurait déboursé une véritable fortune pour se débarrasser de moi rapidement !

— Mais elle coûte une véritable fortune ! 

Je le regardai, satisfaite.

— Alors tant mieux ! dis-je. Sa liberté contre mon dernier caprice, c’est bien mérité ! 

Il me prit à nouveau dans ses bras et m’attira vers le canapé. 

— C’est entièrement mérité, mon petit amour… On va laisser un peu d’eau couler sous les ponts et ensuite, je quitterai Karine !

— Prends le temps de bien réfléchir…

— C’est tout réfléchi. Je suis tombé amoureux de toi à l’instant même où tu as passé la porte de la rédaction en 1997. Malheureusement, tu as choisi Thibaut…

— Tu étais marié, Stefan, et tu l’es toujours… 

Je me séparai de lui, me réfugiant dans l’autre canapé. Il avait compris qu’il fallait me laisser. Une nouvelle vie était à construire et j’avais besoin de temps pour y parvenir.

Avant de partir, il m’embrassa sur le front tristement, espérant jusqu’à la dernière minute que je lui demande de rester, mais en réalité, je n’en avais pas envie. Stef était un gentil et beau garçon qui portait élégamment sa quarantaine bien dépassée, nous avions eu de bons moments quand j’avais compris que je n’étais plus l’unique femme de Thibaut, mais je n’étais pas amoureuse de lui.

Une fois le grand portail électrique refermé derrière lui, je fis un rapide tour du rez-de-chaussée, puis montai à l’étage doucement. Cette maison, je la découvrais et pourtant, j’en étais la propriétaire.

À l’étage, je trouvai la salle de bains et me regardai longuement dans le miroir. Durant toute ma vie, j’avais été le symbole même de la prétention et de l’arrogance. Fière et arriviste, j’avais séduit le rédacteur en chef et propriétaire du magazine « Murmures d’ici et là », qui couvrait le département du Nord-Pas-de-Calais en articles divers, vécus, témoignages, talents d’artistes et potins du coin ; cette dernière rubrique était la mienne avant que ma propre vie en devienne un.

Thibaut Vanackaere avait donc été mon chef, avant de devenir mon amant. En 2000, je l’épousai et en ce jour de retour à la maison, après plus de dix-sept mois d’hospitalisation et de rééducation, il était en passe de devenir mon ex-mari

Il m’avait fallu dix-sept mois pour redevenir une moitié de femme. Pourquoi moitié ? Parce qu’en plus d’une agoraphobie très prononcée, je souffrais d’arthrose post-traumatique consécutive aux nombreuses fractures et interventions chirurgicales qu’avait subi mon corps durant et après l’agression. Cette saleté qui, très souvent, me handicapait durant plusieurs jours sans traitement efficace.

Une moitié de femme aussi, car je n’étais plus capable de m’occuper de Lilou, une petite fille haïtienne que Thibaut et moi avions adoptée après la catastrophe d’Haïti en 2010. Elle était née en 2007 et était devenue orpheline à la suite du séisme qui avait fait plus de 230 000 morts et 220 000 blessés.

Lilou, accueillie chez nous à l’âge de quatre ans, avait eu quelques difficultés d’adaptation avant de devenir une parfaite petite puce, admirée par tous nos proches. Aujourd’hui, elle vivait avec Thibaut, entourée de l’affection de sa nouvelle compagne, Maude, qui était arrivée à la rédaction quelques mois avant mon agression.

L’adoption de Lilou n’avait pas rapproché notre couple. Je travaillais tard, il se sentait seul et Maude avait été une Éva plus jeune, plus disponible, mais tout aussi arriviste et sournoise. 

L’agression avait précipité ma chute et sa réussite au sein du magazine et dans la vie de Thibaut.

Je souris en secouant la tête. On parlait souvent de retour de boomerang. Aujourd’hui, je pouvais dire que je comprenais parfaitement cette expression et que ce boomerang, je l’avais bien pris en pleine gueule.

Malgré l’enfer que j’avais vécu durant ces dix-sept derniers mois, je n’avais pas entièrement exorcisé cette fourberie en moi. Thibaut voulait divorcer, il n’était pas parti sans en payer le prix fort.

Des conditions avaient été posées, je voulais une maison, loin de tout, mais pas trop isolée, grande, spacieuse, avec une ossature solide, mais avec une décoration intérieure à refaire entièrement. Je savais que le temps devant moi allait être long et fastidieux avant de pouvoir reprendre une activité d’écriture, et je voulais être sûre d’avoir de quoi m’occuper durant les mois de convalescence qui se profilaient à l’horizon.

Devant ces exigences, il n’avait rien dit et j’avais, de mon côté, fait quelques recherches immobilières, avant de tomber sur mon idéal. Un petit mot glissé dans l’oreille de mon amant transi d’amour, et j’avais obtenu l’intégralité de mes requêtes. Mon idéal était aujourd’hui devenu ma maison.

Thibaut et le magazine avaient beaucoup souffert du battage médiatique qui avait entouré mon agression. Peu de temps après, les ventes avaient atteint des chiffres incroyables avant de chuter devant le peu d’informations que le magazine donnait sur les circonstances de mon lynchage.

Il m’avait promis que je retrouverais ma place à mon retour, mais ce retour, il était peu probable qu’il arrive un jour. L’angoisse, au fond de mon âme, était trop dense et incontournable. Nous avions d’ailleurs évoqué la possibilité de travailler à domicile sur mes articles, mais comment rédiger la rubrique des potins sans pouvoir sortir de chez soi ?

Je devais désormais appliquer une nouvelle forme d’écriture, un style inédit et une vision neuve de ce monde dans lequel je travaillais depuis des années, et je ne savais pas encore si j’en serais capable un jour.

L’intérieur de la maison était fidèle aux photos vues sur le site de l’agence. La tapisserie à grosses fleurs était affreuse, la moquette dans tout l’étage était à pleurer et pire, sur les murs de la cage d’escalier, il y avait cette même moquette. J’avais voulu du travail pour éviter de penser et de ruminer, j’avais de quoi faire et je devrais relever les manches.

Dans le courant de la soirée, Stef n’avait pu s’empêcher de m’appeler. Il se faisait du souci pour moi qui devais réapprendre à vivre dans le monde réel, mais plus encore, mes paroles lui avaient laissé un vilain sentiment, et je tentai, sans aucune conviction, de le rassurer.

Il voulait une relation stable et assumée, mais moi, je n’avais besoin de personne et encore moins d’un second mari qui était le meilleur ami de mon futur ex. 

On dit souvent qu’après une terrible épreuve d’où l’on ne ressort pas indemne, on change. Dans mon cas, physiquement, j’avais changé. Moralement aussi, dans une certaine mesure, mais en réalité, je m’étais servie de lui pour assouvir dans un premier temps, un besoin purement sexuel et dans un second temps, une vengeance calculée pour obtenir le bien que je convoitais. L’Éva éplorée de l’hôpital qui rêvait éveillée devant les photos de la maison aux saules-pleureurs cachait en fait une femme bien décidée à se reconstruire au détriment des autres. Stefan, aussi gentil, affectueux et amoureux soit-il, n’était qu’un pion dans ma reconstruction, mais ça, je devais le gérer en douceur pour ne pas perdre l’appui qu’il pouvait encore m’apporter dans les semaines et mois à venir.

Calculatrice, je l’avais toujours été. Honnête, un peu moins, mais ce monde ne m’avait pas fait de cadeaux. La vie ne m’avait pas assouplie, bien au contraire, mon cœur était devenu aussi dur que les coups que j’avais reçus un certain mardi 6 mai 2013.

Pour en revenir à l’appel reçu de Stefan Zygger, une question, autre que mes projets avec lui, lui taraudait l’esprit. J’avais voulu un grand jardin où les saules pleureurs régnaient en maîtres, j’avais aujourd’hui ce grand jardin, mais dans quelle mesure étais-je capable de l’entretenir ?

L’agoraphobe que j’étais devenue était incapable de sortir de ces quatre murs, même pour aller dans son propre jardin. S’il savait comme je me foutais de l’entretien du jardin. Le ravalement de façade de mon intérieur était mon seul centre d’intérêt actuel. Cependant, il jugea utile de prendre en charge ce détail, via les services de son frère, spécialiste des petits boulots à droite et à gauche, et ce, je n’étais pas dupe, pour se rapprocher de moi et devenir essentiel à mon bien-être.

Le malheureux aurait pu se traîner dans la boue en m’implorant, je n’avais aucune affection pour lui, mais ça, je ne pouvais pas lui dire. Si le fait que son frangin vienne entretenir mon jardin lui faisait plaisir et me permettait de le garder dans ma poche, pourquoi s’en priver ?

Je n’avais pas la force de commencer quoi que ce soit ce soir. Je m’écroulai sur le lit et fixai longuement le plafond. J’avais fait le bon choix, cette maison m’avait acceptée et je m’y sentais en sécurité.

Je me dressai sur mes coudes. Mon traitement médical était resté en bas et je n’avais pas le courage de descendre. Comme les vieux, j’avais un pilulier, rempli de cachous miracles me permettant de ne pas souffrir et de dormir sereinement ; chose qui ne m’arrivait que très rarement depuis ma sortie du coma.

À chaque fois que je fermais les yeux, je revivais la même scène, ma sortie des bureaux et l’assaut de ces ombres qui m’avaient battue presque à mort.

La police de Lille n’avait jamais arrêté qui que ce soit et pourtant, moi, je connaissais les coupables. Sans preuve, les autorités n’avaient pas eu beaucoup le choix.

Au lycée, j’avais connu cette fille, Leslie X, dirons-nous, la bombasse de l’établissement. Durant trois années, elle avait déployé son charme à travers les couloirs et les classes inoccupées, déversé ses caresses, ses sourires et ses vêtements, là où elle en avait eu envie, jusqu’au jour où elle avait été « violée » par plusieurs élèves, quatre de ses amis.

Leslie avait été discréditée par la réputation qu’elle traînait derrière elle. De nombreux témoignages étaient venus renforcer la déclaration des soi-disant violeurs. Ces mêmes violeurs avaient tenté de discuter avec elle, de comprendre pourquoi elle avait crié au viol, mais cette dernière avait toujours maintenu sa version des faits.

Quelques années plus tard, la même histoire avait eu lieu dans un autre établissement. La rubrique Potins que je rédigeais à l’époque avait rouvert les plaies d’un viol non prouvé, avait relancé la polémique autour d’une Leslie devenue une femme respectable. Ma version des faits, calquée sur une réalité que j’avais vécue, avait provoqué sa tentative de suicide. 25 ans après, Leslie X n’avait pas oublié, mais avait maquillé sa vie pour la rendre acceptable, en effaçant une adolescence légère et frivole, dans une ville voisine de celle où elle résidait désormais.

Quelques jours après la parution du numéro spécial « fait d’antan et vie d’aujourd’hui » de « Murmures d’ici et là », quatre personnes cagoulées m’avaient prise à partie et m’avaient frappée, violemment, jusqu’à ce que je perde connaissance.

Les dégâts causés par cette agression qui m’avait plongée dans le coma durant trois jours étaient irréversibles, autant sur le plan psychologique que physique : bassin fracturé, membres inférieurs brisés, choc hémorragique dû à la rupture de la rate au milieu de nombreuses côtes cassées, elles aussi sous l’acharnement des assaillants. J’avais échappé de justesse à la fracture cervicale grâce à l’intervention de passants qui avait abrégé la lapidation.

Pourquoi ? Personne n’avait la réponse à cette question. Présomptions, doutes, incertitudes, cependant, dans mon esprit d’arrogante femme blessée, tout était parfaitement clair, ou presque.

Il n’y avait que deux possibilités à cet acte acharné. La première était la culpabilité qu’avaient pu ressentir les quatre garçons impliqués. Il leur avait fallu un bouc émissaire pour compenser la détresse de Leslie, détresse que j’avais provoquée, et j’avais payé cher le prix de leurs émois.

Outre les quatre amis, qui finalement n’étaient peut-être pas si innocents que cela selon moi, il y avait également les quatre frères de la jolie Leslie, qui avaient violemment réagi à mon article sur le site de « Murmures d’ici et là »…

Quatre amis à la recherche du pardon, quatre frères assoiffés de vengeance ou la faute à pas de chance, le fait était que je n’étais plus en sécurité dans ce monde qui m’avait brisée.

La fière Éva avait désormais peur de ce qui se trouvait à l’extérieur de ces quatre remparts qui me protégeaient dorénavant du mal que l’on me vouait.

Brisée, mais pas morte, et ça, je voulais que ces quatre monstres le sachent. Derrière mon ordinateur et de chez moi, je pouvais leur faire savoir que quoi qu’ils aient fait, je tenais encore debout, grâce à ma force mentale.

Ils le sauraient ; j’allais mettre un point d’honneur à le clamer virtuellement. C’était peut-être par là que devait intervenir mon retour. Le scandale d’une vie, mais une chute avortée. Les ventes allaient être propulsées comme lors de mon agression. Je pouvais renaître de ce drame grâce à cette tragédie.

II

Mardi

Le réveil fut délicat. Avec ma flemme de la veille, les douleurs articulaires étaient telles que j’étais incapable de me lever de mon lit sans grimacer. Les médecins avaient toujours prétendu que, sans traitement, la vie m’aurait paru invivable tant les souffrances pouvaient être atroces. Pourtant, je m’évertuais, en toute connaissance de cause, à vouloir m’abstenir de médication, essayant de me convaincre que tout n’était que placebo. Même cette idée n’était qu’un leurre.

Je devais comprendre que je n’étais plus la pimpante Éva Lorca Vanackaere. Non, j’étais définitivement devenue une carcasse habitée par les malignes conséquences de ses choix et de ses actes.

Je tournai difficilement la tête vers le radioréveil. Il était 8 heures passées de quelques minutes. Je tentai de me redresser subtilement, mais je compris que la douleur, que je sois délicate envers mon corps ou pas, était toujours la même. Dans un élan de courage, je sautai de mon lit en hurlant de douleur.

Le plus dur était fait et j’attrapai les béquilles que je gardais près de mon lit pour m’aider dans ces moments difficiles que je m’infligeais et descendis l’escalier.

À mi-chemin, l’interphone sonna à plusieurs reprises. Et merde. Une fois à hauteur de l’appareil, l’autre déclina son identité.

— Laurian ? m’étonnai-je en fronçant les sourcils.

— Laurian Zygger, le frère de Stefan. Je viens pour l’entretien du jardin…

Je soufflai. Je n’avais pas envie de compagnie et mon ex-amant semblait vouloir envahir un espace qui ne lui était pas destiné. Je finis par ouvrir et l’homme vint se présenter à la porte. Une fois face à face, je le regrettai.

— Salut ! dit-il avec un large sourire.

Tout était fascinant chez lui : ses prunelles noires, sa chevelure sombre coupée au carré et à moitié coiffée et sa structure musculaire tout à fait alléchante. Oui, j’avais devant moi un trentenaire sorti tout droit d’un catalogue de mode racoleur.

— Salut ! répondis-je sèchement. 

Je m’écartai et le laissai pénétrer chez moi. Toujours avec ce même sourire, il entra en me fixant. Il m’observa me déplacer difficilement, m’aidant de mes deux cannes et me suivit, intrigué par celle que son aîné avait sûrement décrite comme la femme de sa vie, fatale et indépendante.

— Surpris ? osai-je demander devant son regard insistant

Je m’installai sur l’un des tabourets de la cuisine et attrapai mes pilules magiques. Je les avalai rapidement et enfouis mon visage dans mes mains. 

— Arthrose post-traumatique !

— Je le sais. Mon frangin m’a beaucoup parlé de toi !

Il sourit une nouvelle fois. Ses yeux en disaient long. Il me tutoyait déjà.

— Ah… 

Je ne voulais pas en savoir plus. Je le fuis donc du regard.

— Alors comme ça, toi, tu es jardinier ?

— Pas vraiment… 

Je levai la tête vers lui.

— Ça veut dire quoi pas vraiment ?

— Ça veut dire que je bricole à droite et à gauche, chez qui a besoin de moi…

— Mais ton métier, c’est quoi ?

— Je n’en ai pas, je suis bricoleur itinérant ! 

Je pouffai de rire, il continua :

— Je vais où bon me semble, je fais le taf que je choisis et si j’ai envie de quitter un chantier pour aller piquer une tête sur la côte, je le fais… il me fixa avec arrogance. Je ne suis pas comme ces robots de bureau ou ces esclaves du BTP qui se crèvent la paillasse pour un salaire de misère. Moi, je suis libre !

— Mais t’obéis à ton frère qui te dit d’aller tondre la pelouse de la timbrée de service ! Il sourit.

— Pure curiosité…

Je lui servis un café qu’il avala sans attendre, sans cesser de me dévisager. Pure curiosité, de quoi parlait-il exactement ? Les confidences entre frères avaient-elles dépassé la décence ? 

— Et ta curiosité est-elle satisfaite ?

— Plus ou moins… Ma belle-sœur, Karine, est une perle ! 

Il se leva et alluma sa cigarette sans avoir, au préalable, demandé la permission de le faire. Il manquait cruellement de savoir-vivre. 

— Il y a encore quelques années, Stefan me tannait pour que je rentre sagement dans les clous d’une vie affective et sociale normale ! dit-il en mimant des guillemets. J’étais pressé de rencontrer celle qui l’avait fait dévier de ces précieux clous !

Il expira sa fumée, avant de me sourire en sourcillant de satisfaction. Il s’en alla vers la porte. Il était aussi troublant de dos que de face et mon regard se fixa sur ses fesses, parfaitement moulées dans son jean de fortune, déchiré par endroits.

Je ne sais pas si son sixième sens l’avait alerté de mon insistant regard, mais il se retourna une dernière fois, un large sourire, à la fois moqueur et arrogant, aux lèvres.

— Pourquoi utiliser le terme « timbrée » pour te désigner ? 

Je haussai les épaules. 

— Cette maison est le dernier caprice d’une femme mariée qui se prépare au divorce. Étonnant d’exiger un jardin comme celui-là en ayant conscience de sa phobie…

— Et tu utilises la troisième personne pour parler de toi… dit-il en secouant la tête. 

— Tu penses que c’est de la prétention ? 

— Non, je crois que tu n’assumes pas ce que tu es devenue, tout simplement ! 

Il sortit et je restai plantée devant cette porte qui venait de se refermer, piquée au vif par ce jeune con, tellement différent de son frère.

Mes mains se mirent à trembler et je les regardai sans savoir s’il s’agissait de nervosité ou de peur. Ce gars ne me connaissait qu’à travers les récits de Stefan, comment pouvait-il ainsi me percer à jour ?

Non, je n’assumais pas la personne dépendante et affligée que j’étais devenue et ça, Stefan l’ignorait, car j’aimais ressembler au monstre de froideur que j’avais toujours été avant l’agression.

Il fallait que je me change les idées, que j’oublie cet épisode qui m’avait échappé. Je voulais rester aux commandes de ma vie et de mes émotions, mais ce gars venait de me démontrer que je ne le pouvais pas toujours.

Je changeai de vêtements, me sentant moins raide dans mes mouvements, et décidai d’entreprendre l’enlèvement de la moquette, cette atrocité aux longs poils synthétiques bleu ciel et aux nuances bleu roi. Par endroits, de larges taches jaunâtres apparaissaient et je n’osai imaginer les raisons de leur présence dans le coin de ma chambre.

J’attrapai le coin de moquette à demi déchirée du palier et tirai de toutes mes forces. C’était du plancher en dessous, mais la couche de colle allait être compliquée à vaincre.

La plus forte résistance intervint au milieu de la pièce. Accroupie, je tirai de toutes mes forces et le morceau de moquette se déchira, je perdis l’équilibre, m’écroulant lourdement sur un dos déjà en miettes.

Je rageai et cognai violemment mes poings sur le sol. Je fermai les yeux et tentai de retrouver une certaine sérénité. Quand je les ouvris, un détail au niveau du plafond m’interpella. 

Je me redressai sur mes coudes et le fixai longuement.

Une trace rectangulaire de peinture écaillée se dessinait sur le plafond jauni de l’étage et je compris que la trappe d’un grenier se cachait sous le faux plafond.

Je me relevai et regardai de plus près ce détail intrigant. Je redescendis, sortis le dossier de vente de la maison et analysai les caractéristiques techniques du bâtiment. Sur aucun document descriptif n’apparaissait l’existence d’un grenier.

Je pénétrai à nouveau dans ma chambre, ouvris la fenêtre qui donnait dans le jardin et hélai le séduisant Laurian, affairé à la tonte de la pelouse. Il rappliqua aussitôt et je lui montrai ma découverte.

— Et tu crois qu’il y a un grenier au-dessus ? demanda-t-il.

J’acquiesçai. 

— C’est probable et ça révèle autre chose sur ta maison ; ça manque d’isolation là-haut. Il y a eu un appel d’air, on remarque clairement le contour de la trappe, démarqué par la fissure du faux plafond !

— Tu peux me dégager ça ?

— Quoi ? s’étonna-t-il. Tu veux que je découpe ton plafond ? 

— Ben oui !

— C’est toi le patron, ma belle ! 

Je le fixai surprise. 

— Quoi ?

— Ne m’appelle pas comme ça !

— Comment ?

— Ma belle ! Je ne te connais pas.

— Quel rapport ? T’as vraiment un problème… marmonna-t-il en posant un doigt sur la tempe.

Il regarda à nouveau le plafond avant de se précipiter à l’extérieur. Il remonta avec un grand escabeau et me demanda de descendre.

— Ça va faire pas mal de poussière. Tu serais sûrement mieux à l’étage en dessous ! 

Prévenant le bad boy de service, pensai-je. J’avais suffisamment de problèmes de santé sans y ajouter une asphyxie au Placoplatre. Je m’exécutai.

Assise dans le canapé dans l’attente de la délivrance des combles, je ne pouvais que constater l’ampleur des dégâts ; un épais nuage de poussière blanchâtre envahit le séjour sous un bruit sourd et résonnant. Je me levai sans attendre.

Laurian descendit, couvert de plâtre et je ne pus que me moquer de lui.

— Mission accomplie ! 

Il s’essuya à plusieurs reprises la bouche, grimaçant, me traîna à l’étage et me montra fièrement sa réussite. 

— C’est bien un grenier. Il a été condamné à l’arrache, le plafond tenait à peine. La trappe était clouée, j’ai tout retiré et il est désormais accessible… Par contre, pas d’escalier pour y accéder, je te laisse l’échelle, mais fais gaffe !

— Je ne suis pas impotente !

— Ce n’est pas ce que j’ai dit ! 

Il sortit et retourna dans le jardin avec nonchalance.

Je levai la tête et regardai ma nouvelle pièce. Pourquoi avoir condamné ce grenier ? Je retournai dans la cuisine et cherchai la torche sous l’évier. Elle n’y était pas. Fais chier ! 

Dans l’autre maison, celle que j’avais partagée avec Thibaut, la lampe torche se trouvait toujours sous l’évier. Durant mon hospitalisation, il était venu me dire qu’il avait l’intention de demander le divorce. J’avais accepté sous certaines conditions.

La maison, je l’avais, et je lui avais demandé de me meubler et d’agencer mon nouveau logis de la même manière que l’ancien, celui que je devais quitter parce qu’il l’avait décidé.

Même meublé différemment, Thibaut avait fait en sorte de placer chaque objet à l’identique de mon ancienne vie. J’avais déjà perdu les repères de mon corps, il ne voulait pas que je me perde m’égare davantage dans une nouvelle maison.

Il avait presque réussi. Tout était rangé de la même manière qu’avant mon agression et dans une maison différente. Une sauf chose différait et cette chose, j’en avais besoin.

— Merde, merde, merde ! pestai-je en tapant du pied sur le sol. 

Je me rendis compte à cet instant précis et sous ce geste capricieux que la douleur articulaire avait totalement disparu. Je tournai sur moi-même et regardai autour de moi. Je pensais bien que le beau Laurian avait une lampe torche dans sa camionnette, mais je n’avais pas envie de lui en demander davantage, il n’attendait que ça.

Je haussai les épaules, je n’avais besoin de personne et encore moins d’une gravure de mode pour me seconder. 

Une idée me traversa l’esprit et je cherchai mon portable. La fonction lampe torche de l’appareil ferait l’affaire en attendant de trouver un plan B.

J’activai la fonction et montai l’escalier. Le regard fixé sur la trappe béante, je grimpai vers le grenier, sur un escabeau de fortune qui branlait dans tous les sens au fur et à mesure de ma montée. Prudemment, je pris appui sur le plancher poussiéreux du grenier et m’y aventurai.

À l’intérieur, c’était l’obscurité totale et j’angoissais à l’idée de passer au travers des lattes de bois qui couinaient sous mes pas. Il y régnait un bazar total et le peu de lumière que m’offrait la technologie moderne ne suffisait pas à tout entrevoir.

Je me tournai et sursautai : un mannequin, femme, blonde, dont une partie du visage avait été enfoncée se tenait devant moi, maquillé vulgairement et entièrement nu. En passant mon téléphone au niveau de sa poitrine, je m’aperçus que les seins avaient été sectionnés. Je baissai encore mon téléphone jusqu’au pubis du mannequin : de violents coups avaient été donnés sur toute la partie intime du corps en plastique.

J’entendis un grincement derrière moi. Je me retournai promptement, le téléphone face à moi, mais ne vis que des vieilleries drapées.

J’entendais le moteur de la tondeuse à l’extérieur et je me disais qu’en cas d’accident ou d’attaque du fantôme du grenier, Laurian Zygger resterait sourd à mes appels.

Je poursuivis la fouille de l’endroit, l’angoisse au ventre. En balayant avec le faisceau de la torche, je trouvai, dans un coin, un superbe coffre sculpté, fermé d’un cadenas rouillé. Je m’approchai, caressai le dessus couvert d’une épaisse pellicule de poussière et tentai de faire céder la serrure.

Il y avait sûrement des secrets à découvrir dans ce coffre, sinon, pourquoi le fermer d’un cadenas ? Je me tournai et cherchai quelque chose susceptible de m’aider à briser le mystère et trouvai, presque aux pieds du mannequin profané, l’outil ayant probablement servi à sa torture, un large tournevis. Je l’attrapai et forçai le cadenas sans trop de mal.

À l’intérieur du coffre, il y avait une quantité importante de cahiers. J’ouvris le premier qui se présentait et le feuilletai. C’était une sorte de journal intime, parfois illustré de dessins obscènes et sombres. Je refermai le cahier et tentai de dénombrer la quantité, le coffre en...