ANDREU MARTIN

Barcelona

Connection

TRADUIT DE L'ESPAGNOL

PAR JEAN-FRANÇOIS CARCELEN

ET GEORGES TYRAS

GALLIMARD

Cette traduction est dédiée à Yves, maquisard (gnon ?) de la linguistique résistante, qui se délecte de l'indéfinie torture des diptères à l'article défini de la mort, et préfère le bocal à l'aquarium parce qu'il sait que c'est là que barbotent les petits concombres.

LES TRADUCTEURS

LA PÈGRE N'EST PLUS CE QU'ELLE ÉTAIT

Mais c'est que tout a changé. La nostalgie comme les voyous. Andreu Martín a donné à son dernier roman un titre des plus explicites : Barcelona Connection, roman appelé à rejoindre les rangs de la chronique noire, mené sur le rythme du reportage narratif, sans concession à la digression et avec une extraordinaire capacité de visualisation, réputée pour être l'une des nombreuses qualités de Martín. Lorsqu'on m'interroge sur le soi-disant roman noir espagnol, j'ai coutume de répondre quelque chose qui reste une boutade mais qui est aujourd'hui une inexactitude : que seuls deux romanciers cultivent ce genre et que l'un des deux est Juan Madrid (si la question m'est posée à Madrid) ou Andreu Martín (si la question m'est posée à Barcelone). C'est une boutade parce que la liste s'est allongée et qu'y figurent de bons romanciers qui sont en train de bonifier un genre qui sans eux n'aurait été qu'un fatras conjoncturel et simplement spéculatif.

Parmi tous ceux qui essaient ouvertement, sans alibis culturels (comme ceux que j'utilise moi-même), de faire du roman noir à l'espagnole, Andreu Martín est l'adaptateur le plus fidèle des codes du roman d'action, domaine dans lequel il a acquis une maestria à ce jour inégalée. Il maîtrise les clefs de l'action et les déploie à partir de points de départ, qu'on appelle points de vue dans le roman, si variés qu'ils prouvent la grande imagination narrative de cet auteur. Du narrateur dilettante au narrateur marginal, en passant par le policier honnête de Barcelona Connection, Martín a déjà à son actif un échantillon de romans très différents et en même temps unis par le savoir-faire et la marque d'un style reconnaissable entre mille. À son éventail de voyeurs de la chronique noire de cette société dans laquelle nous survivons, il manquait le policier incorruptible qui lutte contre les géants ou les moulins à vent d'une société où le crime commence à s'organiser comme un complément de la justice et vice versa. C'est un cas de figure qui n'existait pas sur la scène du roman noir espagnol et Martin, non content de combler cette lacune pour compléter un catalogue de possibilités narratives, l'a surtout fait avec un très bon roman, tout à fait crédible.

L'homologation de la société espagnole comme société néocapitaliste « occidentale » au même titre que les autres – ce que d'aucuns ont déguisé d'un euphémisme : « moderniser l'Espagne » – concerne également le sous-sol, le monde du délit. Ces voyous à l'espagnole, en d'autres temps seigneurs tout-puissants des cloaques des villes ibériques, ont rejoint le musée des nostalgies. Des mafias nationales et internationales les ont remplacés et ont cherché des parrainages plus efficaces que ceux des flics de base qui échangeaient un certain degré d'aveuglement contre quelques confidences propices. Les grands trafics de drogue ou de sexe brassent des milliards de dollars et l'Espagne est devenue un marché intéressant, une sous-province de plus dans les empires secrets.

Le héros de Barcelona Connection est un inspecteur de police guidé par une pulsion éthique pas vraiment réfléchie, mais pulsion éthique tout de même. Il a deux objectifs dans sa vie : aller jusqu'au bout de son enquête et construire un vaisseau spatial pour son fils pendant les moments libres qu'il consacre au bricolage. Il se lance à fond dans les deux opérations tel un petit fonctionnaire qui ne mesure pas les énormes cordages qui meuvent de gigantesques marionnettes et, lorsque l'évidence lui saute aux yeux, il n'a d'autre solution que celle que le lecteur découvrira par lui-même s'il lit ce récit passionnant de bout en bout. Je dirai néanmoins quelque chose qui se veut une marque de ma sympathie et de ma solidarité envers le policier Huertas. Lorsque j'étais un écrivain subnormal, dans un pays subnormal et pour des lecteurs subnormaux, j'avais proposé un principe philosophique qui connut un succès variable : Le mouvement se démontre en fuyant. Quinze ans après la publication de mon Manifeste Subnormal, le policier Huertas me donne raison. Il avait été formé pour évoluer dans un univers de délinquance dirigé par le pauvre vieil Évêque et personne n'avait préparé les muscles de sa décence à affronter des requins sans frontières. Je ne crois pas que Martín exagère. Si toutefois quelqu'un pouvait le penser, l'auteur fait référence tout au long de son roman à des faits et des noms qui font désormais partie de notre chronique des faits divers : Vaccarizzi, Bardellino, El Nani.

Le lecteur savourera une fois de plus la contradiction fondamentale du label Martín. Ce romancier réussit à faire croire au lecteur que la pagaille à laquelle il assiste est totalement mesurée et contrôlée. Martín décrit les situations les plus violentes, les plus cruelles, sans rien cacher, mais avec une sérénité visuelle qui coupe le souffle du spectateur et le laisse sans voix. Avec ce roman, Barcelone entre dans l'empire du crime international. C'est une modeste contribution de Andreu Martin aux fastes des Jeux olympiques de 1992. Contribution que j'approuve et soutiens de tout cœur.

M. VÁZQUEZ MONTALBÁN

Je dédie ce livre à J.A. Pérez Giner et à Miquel Iglesias, respectivement producteur et metteur en scène du film réalisé à partir du scénario qui est à l'origine de ce roman. Avec eux deux, qui savaient parfaitement ce qu'ils voulaient, nous avons construit cette histoire au cours de quelques réunions pendant le mois de juin 1986.

Je le dédie aussi à Rosa Maria, sans les encouragements de qui je n'aurais pu, je crois, rédiger ce roman, pendant l'été 1987, alors que les maçons et les peintres nous avaient expulsés de chez nous.

Finalement, last but not least, je veux aussi le dédier à Sergi Mateu, qui avec beaucoup de soin a donné corps et âme au personnage de Huertas, à Maribel Verdú, à Fernando Guillén et à tous les acteurs qui ont matérialisé des êtres qui, jusqu'alors, n'existaient que sur le papier.

En marge de ce qui, de façon évidente et manifeste, a été inspiré par des faits réels extraits de la presse quotidienne, les faits et les personnages de ce roman sont imaginaires et, par conséquent, toute ressemblance avec des faits présents ou passés et des personnages ayant existé, vivants ou morts, est une pure coïncidence.

I  AU BOULOT

1

Au début, le bar La Mina n'était qu'une construction précaire faite de cartons et de planches, dont le toit s'envolait les jours de vent et se transformait en passoire quand il pleuvait. Par la suite, on avait peu à peu renforcé la structure initiale en y ajoutant des briques, des poutres et des morceaux de Fibrociment, au point de la transformer en une sorte de bunker rapiécé, multicolore et d'aspect beaucoup plus solide que le reste des baraques qui l'entouraient. Le nom était écrit sur un panneau publicitaire pour soda que les gamins n'avaient pas cassé à coups de pierre, ce qui donnait une idée du respect qu'inspirait l'Évêque dans le quartier. C'est peut-être ce même respect qui faisait que les baraques se tenaient à distance et formaient autour du bar une petite place assez vaste.

Ce jour de début juillet, sous un soleil écrasant, la petite place était occupée par deux véhicules de police, une douzaine d'uniformes marron, une foule de femmes en noir et d'enfants sales mal élevés. Devant la porte du bar, trois jeunes à la mine patibulaire tenaient tête à l'inspecteur fatigué qui essayait de négocier avec eux.

– L'Évêque ne parlera qu'au commissaire Giner, répétait l'un d'eux.

Et l'inspecteur, un grand jeune homme trop bien habillé pour un flic, avec des lunettes d'intellectuel et une allure de fonctionnaire, répétait pour la énième fois :

– Vous allez vous décider à comprendre ? Le commissaire Giner a pris sa retraite, il n'est plus au commissariat. Dites à l'Évêque que je suis Huertas, Paco Huertas. C'est moi qui ai descendu l'assassin de sa fille, vous ne vous souvenez pas ? Il n'attendit pas la réponse. Il perdit patience : Bon, ça a assez duré, cette comédie ! Il se prend pour qui, l'Évêque ?

Et tout ça avec beaucoup de précautions, comme s'il marchait sur des œufs. Le policier savait qu'il n'était pas sur son territoire, tout comme il savait que ces hommes étaient dangereux. Bien sûr, ceux-ci savaient aussi que la police, c'est la police, et ils ne se seraient pas risqués à déclencher une fusillade comme dans les films américains, mais il valait mieux ne pas tester leur résistance. Quand on joue avec des armes à feu, il peut toujours y avoir des accidents. Une fois, c'est même d'un balai que le coup est parti.

– Allez, arrêtez de jouer aux cons. J'ai assez perdu de temps.

Finalement, la voix de l'Évêque se fit entendre : il accordait une audience.

– D'accord ! Faites-le entrer.

– Entre.

Ils s'écartèrent et Huertas entra lentement, avec juste ce qu'il fallait d'aplomb et de crânerie pour bien montrer qui commandait. L'intérieur du bar était plongé dans une pénombre rafraîchissante qui rendait la respiration plus facile qu'à l'extérieur. La lumière pénétrait par l'entrebâillement de fenêtres de tailles et de formes diverses, provenant chacune d'un chantier différent. Les chaises et les tables aussi étaient diverses et variées, certaines étaient en bois, d'autres en Formica. Huertas passa de l'autre côté du comptoir et entra dans l'arrière-boutique où l'attendait l'Évêque, assis sur un rocking-chair, un fusil de chasse sur les genoux.

Le pistolet à canon court de Huertas était attaché à sa cheville. Il n'avait aucune chance de s'en saisir avant que le vieux gitan n'appuie sur la détente.

L'Évêque avait un visage de pierre sombre. Une expression d'orgueil s'y affichait en permanence, l'expression des irréductibles, de ceux qu'on n'entendra jamais gémir, qu'on ne verra jamais verser une larme, alors même qu'on les piétinerait. Sa bouche dessinait une courbe vers le bas, comme celle des crapauds, et quand il parlait, on aurait carrément dit qu'il coassait :

– C'est pas toi qui as descendu l'assassin de ma fille. C'est Leyva.

– Bon, se justifia Huertas, mais j'étais avec Leyva quand il l'a fait. On l'a coincé tous les deux, ensemble...

– Et Leyva, qu'est-ce qu'il est devenu ?

– Il est au repos. On lui a accordé un congé.

– Leyva au repos, Giner à la retraite. Tous les flics qui se respectent sont en vacances. Qu'est-ce qui se passe ? Vous êtes en pleine épuration ou quoi ?

– Giner n'était plus tout jeune...

– Qu'est-ce que tu racontes ! Giner a mon âge !

– Quant à Leyva... eh bien, disons que l'opinion publique n'a pas apprécié qu'un flic bourré descende un citoyen complètement timbré. Maintenant il est tranquillement chez lui, il soigne sa gueule de bois. L'Évêque... Huertas voulait prendre l'initiative, mais l'autre l'en empêchait.

– De toute façon, je n'en ai rien à foutre, il y avait longtemps que j'avais renié ma fille. Alors, ça m'est complètement égal.

– L'Évêque, insista Huertas.

Le malabar soupira et se pencha vers l'avant pour remettre le fusil à Huertas.

– Tiens, dit-il, écœuré. Qu'est-ce qui vous arrive, bon sang ? J'ai payé ma cotisation tous les mois. Giner et sa bande ont touché leur enveloppe en temps voulu. Alors, putain, pourquoi vous ne respectez plus le pacte ? Il s'était levé avec beaucoup de difficultés. Il regarda Huertas droit dans les yeux, le défiant ouvertement. Ou alors, c'est que les étrangers paient mieux ?

Huertas serra les dents. Derrière ses lunettes, son regard paraissait innocent et mou, mais il fit face à l'accusation du vieillard comme s'ils étaient en plein bras de fer. Il aurait aimé lui dire que lui était réglo, que s'il y avait des tricheurs, c'était ceux qui se laissaient acheter. Mais ça n'en valait pas la peine.

– Allons-y, dit-il.

De ses mains, le vieux signifia « doucement », il entendait se faire respecter.

– Tout doux, demanda-t-il d'un ton impérieux.

– Allons-y, répéta Huertas, sans brusquerie, acceptant les conditions. En traversant le bar, il posa le fusil sur le comptoir et dit aux trois jeunes : Cachez ça. Je n'ai rien vu.

2

« ... INTERROGÉ au sujet des effets saisis à son domicile, DÉCLARE qu'il s'agit de cadeaux destinés aux membres de sa famille, cadeaux qu'il gardait pour les anniversaires, les fêtes ou encore pour Noël.

INTERROGÉ sur leur provenance, DÉCLARE les avoir reçus en guise de présents, au bar La Mina, dont il est le propriétaire, des mains de jeunes gens qui sont arrivés un jour dans le quartier, jeunes gens dont il ignore le nom et le domicile, et qu'il ne leur a pas demandé la provenance desdits effets.

INTERROGÉ pour qu'il dise si la vérité n'était pas plutôt qu'il avait lui-même chargé Venancio Pacheco, alias Lucero, Luis Redondo, alias Sillo, et Inocencio Gómez, alias Chencho, de soustraire une douzaine de téléviseurs, une douzaine de magnétoscopes, six bicyclettes et autant d'autoradios qu'ils le pouvaient, DÉCLARE qu'il croit se rappeler avoir dit aux jeunes gens ci-dessus mentionnés qu'il rêvait d'offrir de tels cadeaux à sa famille, et qu'ils avaient répondu qu'ils se feraient un grand plaisir de les lui fournir, mais... »

Huertas tapait avec deux doigts, avec parcimonie et ennui aussi, tirant une bouffée de sa cigarette tous les quatre mots. Il poussa un soupir, lassé de tant de travail bureaucratique et rendu sourd par le bruit de dix ou douze machines à écrire tapant en même temps, il jeta un coup d'œil à la ronde, plaignant ses collègues et se demandant pourquoi tout le personnel de la Criminelle passait son putain de temps à rédiger des dépositions correspondant à d'autres services.

« Les ordres viennent d'en haut, les ordres viennent d'en haut », répondait invariablement le commissaire Valbuena quand on lui posait la question. De temps en temps, les hommes politiques voulaient séduire leurs électeurs. « Qui a dit qu'on ne faisait rien en faveur de la sécurité des personnes ? » Les citoyens se voyaient fouillés au beau milieu de la rue, sans autre explication, devaient supporter d'interminables bouchons dus à des contrôles de police, ou se voyaient soudainement interrompus en pleine danse par des contrôles de routine effectués dans les discothèques, mais ils n'avaient pas à se plaindre parce que c'était la garantie de la sécurité qu'ils réclamaient à cor et à cri. Et les policiers se fâchaient avec leurs indics qu'ils se voyaient obligés d'arrêter, emprisonnant quatre pauvres types à qui il était bien égal de se retrouver en taule ou en liberté, et ils devaient étaler au grand jour des opérations délicates qu'ils préparaient depuis un sacré bout de temps, et tout ça parce que, « en haut », on exigeait des arrestations, beaucoup d'arrestations, des chiffres pour les statistiques. La quantité plutôt que la qualité. Les politiciens ne veulent pas savoir que les policiers peuvent aussi faire dans la dentelle, et, lorsqu'ils sont à la pêche aux voix, ils donnent aux fonctionnaires une pelle et une pioche et leur demandent de travailler à la tâche. Après ça, comment voulez-vous que le travail ne soit pas bâclé ?

Huertas était en plein milieu d'une bouffée lorsqu'il vit entrer le juge Bertrán. Il recracha la fumée dans un grand souffle et grommela :

– Encore lui.

À côté de lui, Jorge Cuenca, un vieux de la vieille, leva les yeux de son papier sans vraiment avoir l'air impressionné. Peut-être se contenta-t-il de froncer légèrement ses épais sourcils. Cuenca était un fonctionnaire modèle, un larbin, on ordonnait et lui, il obéissait ; malgré tout, un petit quelque chose laissait entendre que lui non plus n'était pas enchanté par la présence de Bertrán. López, en revanche, un peu plus loin, leva ses yeux bovins puis, sans se rendre compte de quoi que ce soit et sans broncher, retourna à son rapport avec l'application d'un étudiant la veille d'un examen. Javier Lallana était tellement pris par la rédaction de son rapport qu'il n'entendit même pas la remarque. On appelait Lallana l'Écrivain parce qu'il aimait beaucoup écrire, il avait même publié un livre où il racontait la première affaire qu'il avait résolue, alors qu'il venait à peine d'arriver à la Brigade Criminelle.

– Putain, s'écria Faura derrière Huertas. Baisse-toi, Huertas, s'ils nous voient, on est foutus.

Toni Faura venait d'intégrer la Brigade et c'était lui qui se plaignait le plus de la situation. Lui qui était venu à la Criminelle en quête d'action et d'émotions fortes passait son temps à pourchasser des dealers de pacotille ou à faire irruption dans les salons de massage, tirant du lit des putes avec leurs clients à moitié nus. Le pire était de se retrouver devant sa machine à écrire à rédiger des constats, des dépositions et des comparutions, dans ce qu'il appelait des « cours de dactylo », et à faire plus de rédactions et de dictées que durant toute sa scolarité.

Le responsable de tout ça était là, de l'autre côté des cloisons qui séparaient les différents bureaux de la Brigade, parlant avec le commissaire Valbuena. Le juge Bertrán en personne.

– Qu'est-ce qu'il veut encore, ce fils de pute ? continua Faura.

Valbuena leva la tête. Son regard traversa les vitres des deux ou trois cloisons en direction du groupe d'inspecteurs.

– Huertas, dit-il.

– Merde, marmonna Huertas.

– Tu peux venir un instant, s'il te plaît ? Toi aussi, Faura.

– Merde de merde, dit Faura.

Ils se levèrent, se dirigèrent vers le couloir et marchèrent jusqu'au bureau du commissaire. Là, Bertrán les attendait, maigre, droit comme un i, élégant, avec un air dégoûté qui pouvait laisser supposer qu'on avait affaire à un aristocrate. Sans doute. Son regard, plein de dignité, apprécia la force qui semblait se dégager des deux hommes qui s'approchaient. Il avait la fierté d'un général qui s'attribue les mérites de la forme physique et psychique, de la beauté et de la soumission de ses troupes. Valbuena, comme toujours, ne savait pas où regarder, comme s'il avait égaré les papiers où était écrit ce qu'il devait dire.

– Le juge Bertrán. Il faisait les présentations. Les inspecteurs Huertas...

– Enchanté. (Poignée de main.)

– ... et Faura.

– À vos ordres.

– C'est vous, dit le juge en se tournant vers Huertas, qui avez arrêté le commandant Lujano Olmos, n'est-ce pas ? Celui qui a tué sa maîtresse à la sortie d'une boîte de nuit.

Huertas acquiesça, avec l'hésitation de celui qui ne sait pas s'il a bien fait ou mal fait. Le juge examina le cas avec gravité.

– Très courageux, dit-il enfin. Très courageux. Et il ajouta aussitôt comme pour s'assurer que Huertas était vraiment celui qu'il croyait : Et c'est vous qui avez résolu également l'affaire de l'assassin au marteau, n'est-ce pas ?

– Eh bien, en réalité, c'est mon collègue, Domingo Leyva...

– Ah, oui, l'interrompit Bertrán, se rappelant vaguement le bruit qu'avait fait toute cette histoire. Il mit fin à la conversation en s'adressant au commissaire, d'un air pensif, très concentré, disant : Brillant, franchement brillant. Tous les journaux en ont parlé.

– M. Bertrán a besoin de vous pour un travail urgent. Tout de suite. Laissez ce que vous étiez en train de faire à un de vos collègues et accompagnez-le.

Être dehors, même en compagnie de cet idiot, c'était toujours mieux que de rester là, dans ce « cours de dactylo », à taper sur un clavier.

3

Bertrán se mit au volant de sa Volkswagen Passat, offrit une cigarette aux deux policiers et les conduisit jusqu'au parking souterrain d'un des immeubles les plus modernes du Paseo de Gracia.

– Vous en pensez quoi, vous, de toute cette opération qu'on a montée pour nettoyer la ville ? demanda-t-il en chemin, pour bien mettre en évidence son côté bon enfant et obtenir l'approbation de ses accompagnateurs. Huertas pensa qu'il faisait partie de ces individus qui ont toujours besoin de l'approbation des autres.

Il leur était difficile de répondre franchement, surtout si l'on considère que la question était précisément posée par l'instigateur de ladite opération.

– Un peu précipitée, se risqua à répondre Huertas. .

Le juge ne chercha pas à savoir ce qu'il entendait par là. Son instinct de conservation lui fit couper court énergiquement à ce qui lui semblait être une amorce de critique.

– Si on veut surprendre l'ennemi, il faut se dépêcher, non ? Les policiers se regardèrent avec appréhension lorsqu'il ajouta en exultant : On est en train de leur mettre une bonne raclée !

Et pourtant, ce qu'ils allaient faire était le genre de choses que tout policier rêve de faire au moins une fois dans sa carrière. Avec tout le poids que leur conférait leur autorité, ils firent irruption non pas dans un taudis sordide, mais dans un luxueux hall en marbre blanc, rafraîchi à l'excès par l'air conditionné. La réceptionniste qui voulut leur barrer le passage était une belle brune, aux yeux très clairs, vêtue d'une robe très courte, très légère ; elle n'avait nul besoin de soutien-gorge.

– Vous voulez voir...?

– M. Tomás Montero, dit Bertrán. Conduisez-nous à son bureau. Je suis juge et ces messieurs sont policiers.

Huertas et Faura montrèrent leurs plaques d'identification. Bertrán réserva ses lettres de créance à quelqu'un de plus important qu'une simple secrétaire. La jeune femme devint très nerveuse.

– Si vous voulez bien attendre un instant...

– Nous n'avons pas le temps, répliqua le juge sèchement. Conduisez-nous à son bureau.

Il n'y avait pas lieu de discuter. La réceptionniste se mit en marche, suivie du juge et des deux policiers, qui faisaient des efforts pour rester impassibles. Le bref cortège attira l'attention des jeunes cadres aux dents longues, des secrétaires superbes et de ceux qui portaient les cafés de bureau en bureau. Les trois hommes imposaient le respect. Ils avançaient d'un pas décidé, trop rapide pour la pauvre réceptionniste, qui les précédait avec la sensation d'être un lièvre traqué par les lévriers.

La société, à en juger par les photos, les dessins et les graphiques qui ornaient les murs, était concessionnaire d'une firme étrangère de matériaux de construction. Rouleaux compresseurs, grues, camions. Le juge Bertrán entra dans le repaire du directeur général comme s'il manœuvrait une de ces implacables pelleteuses.

L'expression de l'homme qui s'abritait derrière l'énorme bureau en acajou fut un véritable cadeau pour Huertas et Faura. Ils ne traquaient pas un pauvre misérable, un de ceux qui assument l'échec même lorsqu'ils sont vainqueurs. Ils étaient face à un homme que l'idée même de se retrouver dans une telle situation n'avait jamais effleuré.

– C'est un juge... bégaya la jeune fille qui n'avait nul besoin de soutien-gorge, moins affolée par la présence de la Loi que par le fait d'avoir à se retrouver face à son patron. Et des policiers...

L'homme les regardait bouche bée, tel un poisson.

– Luis Bertrán, dit-il cette fois-ci pour s'identifier. Je suis magistrat. Ces messieurs sont policiers. Monsieur Tomás Montero, vous êtes en état d'arrestation.

Huertas et Faura montrèrent à nouveau leurs plaques. Montero (quarante-cinq ans, visage de battant qui a toujours obtenu ce qu'il voulait) regardait Bertrán de façon étrange, comme si tous deux se connaissaient déjà, ou bien comme si, derrière ces mots, se cachait un message occulte. Bertrán ne cilla même pas.

– Pas la peine de dire pourquoi, n'est-ce pas ? Vous êtes l'actionnaire majoritaire d'au moins six entreprises impliquées, de près ou de loin, dans des affaires louches...

– Tu peux te retirer, Antonia.

Antonia se retira précipitamment. Il était évident qu'elle n'avait pas plus envie que son patron d'entendre ce que disait le juge.

– Relaxity est en fait un bordel, les top-less de la chaîne Tope couvrent un réseau de prostitution, cette entreprise d'import-export vous sert à faire sortir vos capitaux du pays, votre restaurant du Paseo de Gracia abrite une salle de jeu clandestine, et dans vos laboratoires de cosmétiques on coupe la cocaïne et l'héroïne. Vous avez quelque chose à dire ?

Pour toute réponse, Montero eut un geste de lassitude. Il ouvrit un tiroir et, plein de morgue, en sortit un carnet de chèques.

– Je suis très occupé en ce moment, dit-il. Dites-moi quel est le montant de la caution que je dois payer et ne me faites pas perdre davantage mon temps.

Huertas eut l'impression de prendre une claque. Il aurait volontiers attrapé Montero par le colbac pour lui casser la gueule.

Ce qui l'avait le plus énervé, c'était ce regard de supériorité, cette certitude que tout le monde a un prix et qu'il pouvait le payer.

– Un milliard de pesetas, répondit Bertrán.

Tomás Montero resta de marbre. Ses yeux se remplirent d'incrédulité, de haine.

– Je comprends, mâchonna-t-il, libérant peu à peu la bête sauvage qui sommeillait en lui. Je vois qui est derrière tout ça...

– Notifiez ses droits à M. Montero.

– Vous êtes en état d'arrestation pour... commença Faura. Mais il s'arrêta, indécis.

– Pour toutes les charges précédemment citées, précisa Bertrán. Prostitution, évasion de capitaux, jeu illégal, trafic de drogue.

Montero se leva.

– On te paie combien ? cria-t-il tandis qu'il faisait le tour du grand bureau en acajou en agitant son carnet de chèques au-dessus de sa tête. Dis-moi combien on te paie ! Je te donne le double !

Huertas s'interposa, décidé à repousser l'agresseur, lui disant par télépathie : « Allez, frappe-moi, salaud, frappe-moi, que je puisse te flanquer ce que tu mérites. »

Faura récitait la leçon mais personne ne l'écoutait.

– ... Vous pouvez désigner un avocat pour qu'il vous assiste lors de l'interrogatoire. Vous n'êtes pas tenu de déclarer. Vous avez le droit de désigner le membre de votre famille ou toute personne de votre choix que vous souhaitez que l'on prévienne de votre arrestation, du lieu de votre détention et à qui on fera parvenir la demande d'assistance juridique...

– Ça ne se passera pas comme ça ! hurlait Montero, congestionné, comme si la présence de Huertas l'asphyxiait. Vous m'entendez ? Ça ne peut pas se passer comme ça !

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

www.gallimard.fr

Titre original :
BARCELONA CONNECTION

© Andreu Martin, 1988. © Éditions Gallimard, 1998, pour la traduction française. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2020. Pour l'édition numérique.

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Gallimard

Dans la collection Série Noire

PROTHÈSE, no 2360

BARCELONE : LE CRIME DE L'EFFROI, nouvelle dans Cités de la peur, no 2405

JÉSUS AUX ENFERS, no 2436

Martin Andreu

Barcelona Connection

Fini le temps ou Barcelone était géré par des truands, qui, tels des seigneurs de la guerre, se partageaient le gâteau et les territoires avec un semblant de courtoisie. Maintenant est venu le temps de la Barcelona Connection, le temps de la mafia internationale, et Huertas l'incorruptible, Huertas le naïf ferait mieux de ne pas se prendre pour Eliot Ness. Son choix est simple : pourrir ou mourir.

Cette édition électronique du livre Barcelona Connection de Martin Andreu a été réalisée le 02 novembre 2020 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070494859 - Numéro d'édition : 96349).

Code Sodis : N33426 - ISBN : 9782072323515 - Numéro d'édition : 201747

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.