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Johanna

MARINES

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À mes deux grand-mères.

« Sous cette brume empoisonnée par leurs fatigues d’hier, des millions d’hommes s’éveillent, déjà exténués d’aujourd’hui. »

La nuit des temps – René Barjavel

« À croire que les anciens humains adoraient rêver la Fin du Monde. Ou alors c’était leur façon de conjurer la nuit. »

Un éclat de givre – Estelle Faye

prologue

Si vous souhaitiez vous plonger dans un périple merveilleux vantant les mérites d’une société futuriste devenue parfaite, vous êtes plutôt mal tombés.

Fermez ce livre, c’est un conseil !

Si vous vous sentez prêt à pénétrer dans un monde cruel, vil et gangrené par le mensonge, alors continuez… mais à vos risques et périls !

ÈRE CASSIOPÉE
Jour J
Automne boréal 2216
Saison astronomique :
7 août - 7 novembre

- 1 -
Born to die

Je m’appelle Maïa, en référence à une étoile de l’amas de la Pléiade. C’est mon père qui a insisté pour que je porte ce prénom et je l’en remercie ; vingt-trois ans plus tard, c’est la seule chose qui me rattache à lui.

Ces pages sont mes derniers écrits, l’unique trace de mon passage sur cette Terre, alors prenez-en soin. J’ai essayé d’y réunir les documents, souvenirs… tout ce qui pourrait vous permettre de lutter contre le système.

Le temps passe, trépasse…

J’ignore quelle heure il est, aucune lumière naturelle ne perce les murs froids qui me retiennent prisonnière. Enterrée vivante, l’absence de soleil est vite devenue un calvaire.

Assise sur un matelas crasseux, je fixe les parois qui me plongent dans l’oubli. Seul un néon vitré, d’un jaune trop puissant, éclaire ma misère. La nuit, le silence m’oppresse, le froid devient glacial comme s’il s’insinuait en moi plus profondément encore. Mes dents claquent, et les larmes ruissellent sur mes joues creusées. Heureusement, la douleur physique a disparu depuis longtemps. J’imagine qu’elle s’est enfuie, qu’elle a déserté mon corps comme tout le reste.

À chaque réveil, c’est le même rituel. La porte s’ouvre. Les cris résonnent dans le couloir. Mes tympans sifflent. Les chaussures des soignants claquent sur le carrelage. Des bras m’empoignent, puis une nouvelle poche parentérale remplace l’ancienne. J’ai vite compris que je devrais me contenter de ces nutriments dissous. Enfin, la porte se referme. Le silence renaît, juste quelques secondes avant que les voix ne s’élèvent à nouveau dans ma tête.

On m’a jetée là comme une ordure, un détritus qu’on balaye loin pour ne plus l’avoir sous le nez. L’Asylium. Cela doit faire plusieurs semaines maintenant. Du moins, c’est ce qu’en témoignent les derniers feuillets couverts de sang séché qui jonchent le sol. Non, ce sang n’est pas le mien. Ce carnet et le crayon étaient mes seules distractions. Alors, après avoir laissé éclater ma rage en noircissant les pages, le crayon est devenu une arme. Pauvre infirmière. Je regrette…

Mais aujourd’hui, ces lignes me donnent envie d’exister, elles me raccrochent à la réalité. Je dois avancer, remonter la pente. Ne pas devenir folle. Repousser l’hystérie hors de ces murs.

Ils tentent de me faire tout oublier, s’amusent à mélanger les secondes, secouent mes souvenirs entremêlés. Le chemin que j’emprunte est de plus en plus sinueux et je m’enfonce chaque jour plus loin dans la démence.

Le compteur au-dessus de l’entrée est passé au rouge. Mauvais présage. Ma fin approche et la sentence a sans doute déjà été votée dans une illégale unanimité.

Soudain, un bruit. La porte s’ouvre. Encore. Je n’ose même pas relever ma tête, enfouie dans le matelas. Une main se pose sur mon dos et la douleur irradie dans mon bras. Mon cœur s’affole. Mon heure a sonné. Je le sens. Je le sais.

J - 365
Automne boréal 2215
Saison astronomique :
7 août - 7 novembre

- 2 -
New Order

« Bougies, Bougies ! Allumez une flamme pour nos défunts ! » Postée derrière la baie vitrée de ma chambre au dixième étage, j’entendais les cris des vendeurs ambulants sur leurs gondoles qui remontaient des bas-fonds. Impossible d’ignorer l’effervescence qui agitait les canaux pris d’assaut par les citoyens.

Et pour cause, cent ans après la Catastrophe, ce vingt-huit octobre marquait toujours les mémoires. Ensemble, nous allions commémorer le drame qui avait ébranlé l’Humanité. Et, à l’idée de voir Golds, Pewter et Irons se serrer les coudes en cette journée si spéciale, je jubilais intérieurement. Cette cérémonie s’annonçait délicieusement hypocrite.

Emmitouflée dans un plaid, je laissai mon regard se perdre à l’horizon. Nous n’étions qu’à quelques rues de la place centrale Pilowtia, où devait se tenir l’événement. J’aurais aimé m’y rendre, moi aussi. Plus par curiosité que par devoir, je l’avoue… mais ma mère avait réussi à m’en dissuader. De toute façon, la commémoration serait retransmise en direct, alors à quoi bon aller s’entasser sur des gondoles dans le froid ?

Depuis plusieurs semaines déjà, les médias de Toronto ne parlaient plus que de cela, et les messages publicitaires diffusés sur les gratte-ciel tentaient encore de nous délester de quelques piécettes pour assurer à nos ancêtres un hommage spectaculaire.

Du haut de mon donjon de cristal, j’étais presque étonnée de ne pas voir aujourd’hui s’étaler la misère, quelques étages plus bas, sur les pontons de bois et de fer. Chaque soir à la nuit tombée, le quartier aisé laissait habituellement place au chaos. J’entendais les bouteilles de verre exploser et je priais pour que le brouhaha prenne fin. Je m’estimais plus que chanceuse, reconnaissante de pouvoir savourer mon train de vie facile, loin des difficultés des bas-fonds peuplés d’Irons. Dans Toronto, différentes classes sociales tentaient de cohabiter depuis quelques générations, sans grand succès. Nul ne pouvait les ignorer. Les conflits étaient si ancrés dans notre quotidien que, chaque jour, le fossé se creusait un peu plus. Les Golds, au sommet de la hiérarchie, dominaient la ville depuis les appartements terrasse de leurs tours d’ivoire, méprisant les Irons qui trimaient en bas pour survivre.

La lumière de mon oxycaptor et ses incessants flashs bleutés sur la vitre me sortirent de mes pensées. C’était ça qui nous définissait et qui nous divisait. L’air toxique avait engendré notre servitude et le gouvernement en avait profité pour nous jeter dans des cages : Gold, Pewter, Iron. Trois castes. Trois couleurs – jaune, bleu et gris – qui émanaient des écrans incrustés dans nos poignets. C’était eux, le centre du système qui nous dictait notre train de vie… et tuait le Monde à petit feu.

— Maïa ! La cérémonie commence, lança ma mère depuis l’étage inférieur, me tirant illico de ma rêverie passagère.

Dévalant les marches quatre à quatre, je me précipitai dans le salon où je la trouvai en compagnie de ma petite sœur, Sélène, avachie sur ses genoux. Sa tête penchée était immobile et son regard fixait hypnotiquement l’écran 3D.

— Je reviens dans quelques minutes, regardez le début sans moi !

— Tou vas oùùù ? articula ma cadette, étonnée de me voir quitter la pièce.

— Laisse-la, Sélène ! murmura ma mère en désignant d’un doigt son oxycaptor.

Avant même que les lettres ne se forment sous l’écran digital, la petite avait baissé la tête, penaude. Elle avait compris. En sept ans, lire sur les lèvres lui était devenu aussi naturel que de cligner des paupières, si bien que la technologie était maintenant presque inutile pour communiquer avec elle.

Les escaliers en bois qui menaient à l’étage craquèrent sous mon poids. Mon cœur s’emballa, cognant contre ma poitrine à chaque nouvelle marche. Arrivée en haut, je me fixai devant une lourde porte fermée à double tour. L’antre aux souvenirs. La seule pièce de la maison qu’on maintenait toujours close, qu’on oubliait presque. Enfermer le passé pour éviter qu’il ne refasse surface, cela avait été la stratégie de ma mère pour nous aider à avancer. Lentement, je fis glisser la clé le long de la chaîne pendue à mon cou et l’insérai dans le loquet. Ma main sur la poignée tremblait déjà. Une simple pression, et le battant s’ouvrit dans un grincement. Aucun doute possible, ma mère savait désormais où j’étais.

La fraîcheur de la pièce m’envahit sitôt que j’en eus franchi le seuil. Un réconfort immédiat me submergea, tandis que les souvenirs d’antan affluaient par centaines. Mon oxycaptor vibra, mon rythme cardiaque s’accélérait dangereusement. Calme-toi. Mon regard glissa rapidement sur les murs, détaillant chaque meuble avec frénésie. Toutes les affaires de mon père étaient là, intactes. Son nom gravé sur le bureau, sa malle remplie de livres poussiéreux, l’horloge dont les aiguilles demeuraient désespérément immobiles. Rien n’avait bougé depuis sa mort. Le temps ici semblait suspendu et cela me rassurait. Chaque objet parfumait l’atmosphère d’instants du passé, un héritage familial qui resplendissait dès que j’entrouvrais la porte. Chaque fois, c’était les images de mon enfance qui voletaient dans les airs, jaillissant en un faisceau fantôme de la surface de chaque chose.

Tout ici me rappelait son absence : ses manuscrits, ce vieux rocking-chair grinçant qu’il vénérait, et surtout sa lunette astronomique toujours pointée vers le ciel. Un voile passa devant mes yeux. Je me revoyais, pas plus haute que trois pommes, penchée au-dessus de l’objectif sur la pointe des pieds, écoutant avec attention ses instructions. Combien de nuits avais-je passées à mi-chemin entre ses bras et les constellations ? Mon cœur se serra. À ma droite trônait une lourde bibliothèque en bois vernis, surchargée de livres. C’était elle, l’objet de ma visite.

C’était mon rituel. Chaque année, je poussais la porte de cette pièce, le jour de la commémoration, secouant le linceul des souvenirs qui prenaient la poussière. D’une main, j’effleurai les ouvrages, avant d’attraper le journal de bord rabougri de Persée, mon arrière-grand-mère. Je voulais relire encore une fois ce qu’elle avait écrit le jour de la Catastrophe, pour faire revivre les fantômes d’antan :

Cette page avait visiblement été écrite peu de temps avant le drame. La suivante était restée vide. Un seul mot trônait au centre et reflétait la déception immense qu’ils avaient dû ressentir :

« MORT »

Une vive émotion me serra le cœur, et c’est avec toutes les précautions du monde que je refermai le cahier jauni par les années. Ses mots m’avaient permis de comprendre notre passé fascinant. L’existence d’une ancienne société où tout semblait possible, où l’espoir inondait encore la cité de promesses. Leur insouciance était touchante.

Ces hommes et ces femmes avaient tout fait pour se projeter dans le futur, alors que moi, je donnerais tout pour faire marche arrière.

- 3 -
Colorblind

— Maïa ! Dépêche-toi ! cria ma mère depuis l’étage inférieur.

À regret, je replaçai le carnet dans la bibliothèque avant de quitter précipitamment la pièce. Refermer cette porte était bien plus qu’un geste banal. C’était comme verrouiller un cadenas que j’avais placé sur mon cœur et qui maintenait mes émotions dans un état léthargique. Les souvenirs restaient là, à l’abri du monde extérieur, et n’en sortaient jamais. Ce lourd battant de bois était une protection bien réelle, un mur érigé qui me permettait d’avancer d’un pas moins lourd.

J’accrochai machinalement la clé autour de mon cou et rejoignis le salon à la hâte. Sélène scrutait toujours l’écran, dans une immobilité déconcertante. Je m’installai à côté d’elle, la gratifiant d’un sourire qu’elle ne remarqua même pas. L’image en trois dimensions qui s’offrait à nous me coupa le souffle. La place Pilowtia était méconnaissable, de grands dais blancs avaient été suspendus dans les airs d’un bout à l’autre des buildings. Des gerbes de fleurs, issues des très secrets jardins de Babylonia, ornaient les marches d’une estrade flottante et révélaient leur splendeur d’autrefois.

— Et dire qu’on était dans la même classe à l’époque, murmura ma mère dans un soupir, en pointant du doigt notre dirigeant politique.

— Quoi ? Avec Ethel ? Je croyais qu’il était dans la classe de papa !

— Non, non, il était bien dans la mienne, persista-t-elle sans quitter la scène des yeux.

Ethel Douarton se tenait sur l’estrade, derrière un pupitre blanc. Ses cheveux plaqués sur la tête, parfaitement disciplinés, m’étonnaient toujours. Aucune mèche ne s’envolait malgré les rotors de l’hélicoptère qui tournaient encore en arrière-plan. Une vague de silence se répandit sur la foule. Il afficha un sourire crispé et ajusta le micro, avant d’entamer son discours sous le soleil clément.

— Citoyens, nous sommes réunis en ce jour afin de commémorer la mémoire des Anciens. Le 28 octobre 2115, l’Homme s’est pris pour Dieu. Depuis des millénaires, son orgueil le poussait à fermer les yeux sur les atrocités qu’il commettait. Mais à vouloir jouer l’apprenti alchimiste, c’est parfois la mort que l’on crée. Nos ancêtres ont cru faire les bons choix. Aveuglés par un espoir sans bornes, leurs scientifiques, soutenus par les dirigeants, ont brûlé les étapes et lancé un premier essai malgré les craintes du peuple. Ce qu’ils ignoraient, c’est que l’Humanité elle-même allait disparaître avec eux.

Un premier gong retentit, première minute de silence.

Les derniers mots d’Ethel tournaient en boucle dans ma tête. Je mesurais les conséquences de la Catastrophe chaque jour. Les déchets nucléaires qui représentaient la matière première de cette expérimentation avaient libéré un gigantesque nuage gazeux, polluant l’atmosphère. Le smog, comme on l’appelait, s’était retrouvé piégé entre la couche d’ozone que nous avions recréée artificiellement et un sol depuis longtemps stérile. En quelques jours, ce brouillard mortel, porté par les vents, avait fait le tour de la planète et rendu l’air irrespirable. Qui aurait pu prévoir qu’il allait générer des nanoparticules capables de s’attaquer spécifiquement à nos alvéoles pulmonaires pour les grignoter de l’intérieur ?

Personne.

La voix d’Ethel résonna à nouveau, brisant le flux de mes pensées :

— Le résultat, vous le connaissez tous. Des milliards de corps, entassés à travers le globe, et notre gouvernement, contraint de réagir pour garantir la survie de ses derniers citoyens. Les frontières ont été fermées, et notre cité est devenue une enclave.

Un deuxième gong retentit, deuxième minute de silence.

Je me sentais privilégiée, car j’étais née au bon endroit, au bon moment, dans une famille aisée qui avait pu s’adapter à tant de changements. Désormais, nous régnions seuls sur le reste de la planète, devenue un cimetière aquatique. Nous étions les derniers représentants de la race humaine, les ultimes survivants à hanter la surface du globe. Pouvions-nous en être fiers pour autant ?

Ce qui était plutôt ironique, c’est que l’Homme avait toujours craint la fureur des éléments, ce monde hostile qui le terrorisait : « Protégeons-nous des ouragans, des tempêtes, des inondations, des météorites… ». La liste des menaces était infinie, mais ce n’était pas ce dont il aurait dû se méfier. Non. La plus grande menace, c’était l’Homme lui-même.

Nous aurions dû nous entraver les poignets, empêcher les générations passées de détruire la Terre à petit feu. Mais à leur place, aurais-je seulement eu conscience de ce que j’étais en train de faire ? Non. J’aurais fui mes responsabilités, comme les autres, et j’aurais craché sur le premier être humain allant à contresens.

Le silence se brisa à nouveau.

— N’oublions pas ces hommes et ces femmes qui, faute d’avoir su s’adapter, ont péri au seuil de ce monde en profonde mutation. Nous avons rencontré sur notre route des obstacles, affronté des épreuves. Nous avons réussi à les surmonter avec foi et force. Et nous sommes aujourd’hui l’espoir de la Terre, la graine qui a subsisté malgré la tempête. Citoyens de Toronto, vous êtes le symbole de l’Humanité. Notre cité reste la dernière à n’avoir pas été rayée de la carte, alors montrons-nous chaque jour dignes de cette chance. N’ayons pas honte d’avoir survécu. Relevons la tête, pour nos ancêtres, pour nos morts.

Il marqua une pause.

— Rendons-leur l’hommage qu’ils méritent.

Une salve de cris résonna parmi les spectateurs. L’émotion, telle une onde, se propagea dans les rangs.

— Aujourd’hui est un jour de deuil, celui de l’Humanité qui souffre. C’est pourquoi je vous demande de vous joindre à moi pour une dernière minute de recueillement en hommage à tous ceux qui ont laissé derrière eux des continents orphelins et désertiques.

Un troisième gong retentit et un calme plus pesant que jamais s’installa progressivement sur la ville, tel un linceul. Les acclamations cessèrent et des milliers de personnes s’agenouillèrent dans les gondoles pour prier. Je scrutais toujours l’écran avec attention, dans un silence de plomb. Un frisson me parcourut. Ma sœur s’était réfugiée dans les bras de notre mère pour y chercher un peu de réconfort. Mon ventre se serra.

Le gong retentit à nouveau et les conversations reprirent naturellement, comme si rien n’avait eu lieu. La mine sombre, le président ajouta :

— N’oublions jamais que « celui qui ne connaît pas son passé est condamné à le revivre ». Restons forts et soudés pour que rien ne nous divise. Nous ne sommes qu’une seule et même famille fixant le même horizon. Ensemble, nous pouvons créer un monde meilleur ! scanda-t-il, le poing brandi vers le ciel.

Une ovation générale s’éleva de la foule, qui se mit à scander son nom. Ethel et les quelques conseillers qui composaient son gouvernement restreint avaient toujours bénéficié d’une excellente popularité. La famille Douarton restait un pilier de notre cité dont personne ne contestait plus l’autorité. Il est vrai que l’absence d’opposants politiques lui facilitait grandement la tâche, toutefois les citoyens appréciaient réellement leur dirigeant actuel, et son père, Altaïr, avant lui.

Depuis la Catastrophe, la loi et l’ordre régnaient dans les rues de la capitale. Les débordements étaient rares, en partie grâce à une milice ferme et omniprésente dans chaque quartier, de jour comme de nuit. Les décisions gouvernementales étaient appliquées à la lettre, et tout conflit, réglé avant qu’il ne dégénère.

Malgré cela, depuis plusieurs semaines, un vent nouveau soufflait sur Toronto… imperceptible… presque inaudible.

- 4 -
Dirty Little Secrets

Dix-huit heures, la Cérémonie Blanche touchait à sa fin. Le président leva le linceul immaculé qui couvrait un mystérieux socle, érigé depuis quelques semaines au centre de la place, dévoilant une majestueuse sculpture en marbre. Un vaste mouvement de foule se propagea sur les flots, créant de légères vagues de panique que les miliciens canalisèrent rapidement. Des bras semblaient vouloir s’extraire de cette masse grouillante, difforme. Certains poussaient même les gondoles de leurs voisins pour tenter d’apercevoir la statue. Les flashs colorés se succédèrent, nombreux. Toutes les occasions étaient bonnes pour prendre une photo en souvenir de ce jour maudit. Derrière leurs appareils, les hommes et les femmes qui mitraillaient la scène ne se rendaient même pas compte que c’était la Catastrophe elle-même qu’ils immortalisaient. Des centaines de familles, portant à bout de bras leur progéniture, se pressaient maintenant vers l’édifice que le président venait de toucher de sa main. Par pur mimétisme ou fantaisie certaine, ils reproduisaient méthodiquement le geste de leur modèle, nullement conscients de l’absurdité de la situation. Enfin, Ethel apposa une plaque commémorative, parfait alliage d’or et de fer, au pied de l’édifice. L’image zooma sur l’inscription gravée en son centre : « Golds, Irons, Pewters, tous égaux ». Mon sang ne fit qu’un tour. Comment pouvait-on croire de telles âneries ? Comme si des mots suffisaient à désamorcer les bombes entre nos clans.

Quelques cris de protestation résonnèrent au loin, bien vite étouffés par la milice qui slalomait sur une barque verte entre gondoles et bougies flottantes. Un nouveau gong résonna pour marquer la fin de la célébration, et la place se désengorgea rapidement. Dans le salon, l’ambiance était pesante. Aucune de nous trois n’osait prononcer un mot. Ma mère se leva, essuyant les larmes qui glissaient sur ses joues.

— Comment en est-on arrivés là ? l’interrogeai-je.

La question avait franchi le seuil de mes lèvres sans que je puisse la retenir. Ce n’était pourtant pas faute de l’avoir déjà posée. Les réponses étaient toujours restées vagues et hasardeuses : « Tu comprendras quand tu seras adulte », « Je n’ai pas le temps pour ça, Maïa »… Ses yeux gonflés se posèrent sur moi, et son visage se décomposa l’espace d’un instant. Pourrait-elle encore une fois éluder le sujet ? Son menton trembla, et les larmes coulèrent à nouveau le long des rides qui marquaient son visage.

— Maïa, c’est un jour suffisamment triste… Pourquoi faut-il en plus que tu poses toujours des questions ?

— Mais parce que je n’ai jamais eu aucune réponse ! Pourquoi évites-tu toujours cette discussion ?

Elle semblait inquiète, nullement prête à basculer sur ce terrain glissant.

— Je ne l’évite pas, c’est toi qui n’arrêtes pas de remettre ça sur le tapis. Pourquoi es-tu obsédée par cette Catastrophe ?

Elle s’approcha de moi lentement. Je n’avais qu’une envie : la secouer pour enfin percer la carapace qu’elle s’était forgée et en faire sortir toutes les révélations que j’attendais.

— Je sais que nous avons eu des moments difficiles, mais…

— Difficiles ? Tu parles de la disparition de papa ?

Elle posa ses mains sur mes épaules, seulement je n’avais pas besoin de réconfort. J’avais uniquement envie d’avancer, et pour cela, de comprendre le passé.

— Ça fait plus de sept ans, Maïa. Nous avons tourné la page, tu le dois aussi.

Le chaleureux contact de sa paume m’apaisa un instant, bien vite balayé par mes doutes. Je tentai d’argumenter, la gorge serrée :

— Contrairement à toi, j’ai besoin d’en savoir plus ! C’est vital pour moi…

— Alors laisse-moi au moins t’aider à avancer…

Elle glissa son index sur la clé pendue à mon cou, les yeux plongés dans mon regard fuyant. Le poids de la chaîne en or s’imprima sur ma nuque, son contact devenant presque douloureux. D’un geste brusque, je repoussai ses doigts et glissai le pendentif sous mon chemisier. Hors d’atteinte. Le contact froid du métal sur ma peau me rassura. Je ne pouvais me résoudre à la lui donner. Elle avança vers moi, tandis que je reculais vers les escaliers.

J’avais questionné ma mère et ma grand-mère à de nombreuses reprises depuis mon adolescence, mais rien. Elles s’étaient toujours cachées derrière des souvenirs trop douloureux que je n’avais osé raviver. Toutes ces années, je n’avais fait que tourner en rond. Ma famille était grignotée de l’intérieur, des parts d’ombre subsistaient, et aujourd’hui, sans ces réponses, j’avais peur qu’elle finisse par éclater.

Si je voulais lever le voile du passé, je savais que j’allais devoir marcher dans les pas de mon père. Pourtant, j’étais bien loin de me douter à ce moment-là de la voie obscure sur laquelle je m’engageais.

Depuis des mois, des interrogations m’assaillaient, me pourchassaient jusque dans mes rêves. Comment les anciens avaient-ils pu prendre autant de risques ? Avaient-ils agi uniquement au nom de l’espoir ? Cette nouvelle énergie méritait-elle tant de sacrifices ? Se croyaient-ils invincibles ?

Quel avenir avait à m’offrir la cité ? Devrais-je fuir ? Comment ? Tous les moyens de transport hérités de la révolution industrielle avaient disparu. Et puis de toute façon, à quoi bon fuir son quotidien quand le reste du monde n’est plus qu’un champ de ruine ?

Pourtant, je n’avais pas envie de mener cette existence qu’on nous dictait jour après jour, où chacun obéissait sans se poser de questions. J’avais envie de partir, de m’aventurer au-delà des murs de cette cité, de cette vie qui m’étouffait. Mes rêves étaient peuplés de grands espaces, d’horizons lointains où l’eau se serait retirée. J’avais envie de chaleur tropicale, de sable brûlant et de désert. Mais rien de tout cela n’était à portée de main. Mes rêves avaient été pulvérisés dans l’œuf avant qu’ils n’osent éclore.

— Tu ne manges pas avec nous ? me demanda ma mère, déçue de me voir fuir à nouveau.

— J’ai mes affaires à préparer pour demain.

En vérité, je préférais passer la soirée au calme. Notre discussion avortée m’avait coupé tout appétit. Elle soupira sans se départir de son air inquiet. Ma sœur se tenait près d’elle, incapable de comprendre le malaise qui régnait entre nous. Je lui lançai un clin d’œil dans l’espoir de lui redonner le sourire, sa mine défaite me brisait le cœur. Nous avions toutes les deux tissé un lien particulier dès sa naissance qui s’était renforcé avec les années.

J’avais toujours eu une attitude paternaliste envers elle, sans doute pour remplacer cette présence qu’elle n’avait jamais connue. Je voulais la protéger du monde qui l’entourait, la plaçant au centre d’une bulle réconfortante dont je gardais l’entrée. Je voulais lui éviter de souffrir et de se confronter à notre univers hostile, inadapté à son handicap. Mais en même temps, je savais qu’un jour ou l’autre, il faudrait que je la laisse grandir. Je devais la préparer à l’avenir, lui montrer la réalité et ne pas l’enfermer dans une utopie aseptisée. Seulement c’était plus fort que moi. Sa surdité la rendait vulnérable. Et moi, je me sentais responsable d’elle.

J’allais devoir l’endurcir.

- 5 -
Élevation

En remontant dans ma chambre, je ne retins pas la porte qui claqua derrière moi. J’avais besoin d’être seule. Sur le lit, mes vieux cahiers d’école s’étaient éparpillés. Le premier datait de 2198. Un cahier de récitation, destiné à nous expliquer la genèse du Nouveau Monde. Mes paupières se fermèrent à la lecture des premières lignes, et la mélodie me revint en mémoire, litanie presque oubliée et pourtant imprimée dans les méandres de mon esprit nostalgique.

« Quatre, quatre, quatre nuagos, nuagos, nuagos »

Je me revoyais chanter la comptine avec mes amies dans la cour de récréation. En réalité, nous n’en saisissions pas encore bien tous les termes. Ces quatre nuagos avaient bouleversé le Monde, obscurcissant l’avenir de notre planète en faisant vaciller son équilibre fragile. J’ouvris à nouveau les yeux pour les poser sur la suite désastreuse de notre passé.

Le premier nuago, apparu au milieu du xxe siècle, portait le nom de fission nucléaire. À cette époque, la Seconde Guerre mondiale était en cours. Si, en Europe, les armements classiques utilisés avaient suffi à vaincre le nazisme, dans le conflit américano-japonais, il avait fallu le recours à la bombe atomique pour mettre à genoux l’adversaire. La boîte de Pandore était ouverte. La course à l’indépendance énergétique était lancée. En face du texte, j’avais voulu dessiner la carte de l’Ancien Monde. Malheureusement, j’avais quelque peu échoué en localisant l’explosion au beau milieu de ce qui avait été l’Europe. Ce détail me fit sourire.

La page suivante représentait le deuxième nuago : le dérèglement climatique et le réchauffement spectaculaire de l’atmosphère. En cause, les rejets de plus en plus importants de l’industrie et des moyens de transport, les accidents gravissimes de centrales nucléaires à la vétusté grandissante, les guerres permanentes aux quatre coins du globe… J’avais représenté la fonte des glaciers en dessinant un pingouin seul au milieu de l’océan, assistant impuissant à la disparition de sa banquise. Ce nuago s’était accompagné de l’inéluctable montée des eaux. Comme les spécialistes de l’époque se contredisaient sur le sujet, leurs divergences d’opinions avaient laissé place à l’inaction. Et quand le Monde s’était enfin réveillé, à la fin du xxie siècle, il était déjà trop tard ; la surface habitable du globe avait été réduite de moitié, entraînant des exodes massifs. Les saisons n’étaient plus qu’un lointain souvenir. L’Humanité avait dû changer de référentiel, se basant désormais sur les saisons astronomiques. L’inclinaison de la Terre était devenue le seul point invariant auquel nous pouvions encore nous fier pour rythmer nos années.

Sur la troisième page, j’avais représenté une fusée en orbite autour d’une planète désormais au trois-quarts recouverte d’eau. C’était le troisième nuago, le plus sournois. Les avancées technologiques étaient telles à cette époque que tout semblait possible. De la construction de lignes de transport supraconductrices qui permettaient de voyager à plus de six cents kilomètres par heure, à la course aux orbites habitables envoyées tout autour de la Terre. Les ordinateurs quantiques avaient remplacé les binaires, permettant enfin l’exploration des confins de l’univers et la connaissance de plus en plus avancée de l’infiniment petit.

Mon cœur se serra. Les doigts tremblants, je me plongeai dans la page suivante. Le quatrième nuago. La Catastrophe. À l’aube de l’Ère Cassiopée, toutes ces avancées prometteuses furent anéanties, l’Homme n’était déjà plus capable de survivre seul. Si bien qu’après avoir génétiquement modifié les plantes et les animaux jusqu’à les pousser à l’extinction durant le troisième nuago, il devint sa propre cible. L’ADN était dorénavant son terrain de jeu, un bac à sable dans lequel il se mit à batifoler avant d’en avoir appris les règles. Une frontière éthiquement considérée comme infranchissable avait été violée.

Toutefois, quand il fallut faire face à la Catastrophe, plus personne ne cria au scandale. La science était devenue vitale, notre seul antidote. L’humain devait s’adapter à son environnement devenu toxique. Au nom de la sécurité, toutes les barrières éthiques, juridiques et religieuses volèrent en éclats. L’objectif était simple : modifier l’individu en un temps record, le rendre moins humain, plus mécanisé, mais VIVANT ! Qui aurait pu s’opposer à un tel changement ?

Mon cœur se serra davantage en faisant défiler les derniers feuillets. L’Homme se trouva pris dans l’engrenage de la course à la survie. Deux bouteilles d’air comprimé furent implantées dans notre dos. C’était désormais comme une seconde peau pour nous, un prolongement de nos poumons nous permettant de respirer, de vivre… ou plutôt de survivre. La première génération post-Catastrophe s’était contentée de détendeurs et de bouteilles temporaires à recharger en air plusieurs fois par jour dans les lieux publics. De toute façon, tous se disaient que ce n’était qu’une question de mois avant que l’air redevienne respirable !

En 2135, le premier réseau souterrain transportant l’air Oxy®, air médical de haute qualité, apparut. Le réseau Oxy, constitué de tubes énormes, s’était depuis étendu comme une pieuvre vorace dans la ville. Ces tentacules géants permettaient aujourd’hui d’alimenter à domicile la totalité des habitants de Toronto.

Enfin, la dernière phase de notre mutation émergea : les premiers enfants améliorés apparurent sur Terre. On les appelait les Newborn.

Un BIP retentit et me fit sursauter.

Un halo lumineux rouge clignotait à intervalle régulier autour de ma main gauche. Je tournai mon poignet et mon regard se posa sur mon oxycaptor. C’était un petit écran holographique rétroéclairé, incrusté sous l’épiderme. Mesurant cinq centimètres de long sur deux de large, il s’adaptait à chacun de mes mouvements. Lui aussi symbolisait la dernière phase du projet de mutation gouvernemental. Formulé au début de la nouvelle ère à base d’un bio-polymère, il était implanté sur tous les nouveau-nés dans le centre des naissances de la ville et, tout comme les bouteilles, grandissait avec eux.

De notre premier souffle jusqu’au dernier, il nous maintenait en vie et assurait notre sécurité.

Le BIP retentit à nouveau.

Nous étions devenus des mécanismes complexes, mêlant la vie à la technologie dans une symbiose parfaite. L’un ne pouvant plus exister sans l’aide de l’autre. Nos ancêtres n’auraient sans doute pas compris, ils auraient pensé que nous étions devenus des esclaves. Mais cela faisait-il d’eux des personnes plus humaines ? Certainement pas.

J’avais appris comme tout le monde à accepter ces lumières, ces fins tuyaux qui sortaient de ma peau ; ils faisaient partie de moi. Pourtant, en grandissant, j’avais envié en secret l’existence de mon arrière-grand-mère, exempte de ces machines. J’aurais tout donné pour connaître la même sensation de plénitude, d’indépendance. Car c’était le prix qu’il avait fallu payer, la survie contre notre liberté primitive.

Mon poignet me rappela à l’ordre une nouvelle fois par un BIP et un intense flash lumineux rouge :

Adolescente, j’avais aimé défier mon oxycaptor, ignorant ses alertes et BIPS incessants. C’était pour moi un acte de mini-rébellion. Cependant, je n’étais jamais parvenue au 1 % d’autonomie, le bruit devenait alors tellement puissant qu’il était impossible de faire la moindre chose sans ameuter tout le quartier.

Avec un peu de maturité et quelques années supplémentaires, j’avais compris que toute cette technologie agissait pour mon bien, qu’elle n’était pas mon ennemie. Attiser ma haine vis-à-vis d’un élément de mon propre corps ne servait en définitive pas à grand-chose.

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City of blinding lights

Je me jetai sur le lit, retirai ma chemise et connectai l’embout télescopique qui sortait du mur à mon dos. Mon oxycaptor s’illumina quelques secondes, envoyant des flashs bleutés dans toutes les directions.

Allongée sur le ventre, je regardais désormais le paysage à travers la vitre en verre, tandis que l’air purifié affluait dans mes bouteilles. Deux heures suffiraient pour me rendre une complète autonomie : seize heures. C’était tout ce que la condition de Pewter m’offrait. Toutefois, je n’avais rien à envier aux Irons et leurs huit heures de réserve. Par contre, j’imaginais les Golds, quelques étages au-dessus de moi, qui savouraient leurs quarante-huit heures de liberté.

Les embruns faisaient claquer la pauvreté dans l’air salé et leurs fines gouttelettes me rappelaient chaque jour la chance que j’avais de vivre dans un building aussi haut. Autrefois, les rues avaient été de grandes allées de béton, visibles depuis le ciel, quadrillant la ville du Nord au Sud. Maintenant, elles étaient noyées. Des rivières profondes et larges redessinaient la cité et ses contours sinueux.

Je me revoyais, quinze ans plus tôt, collant mes petites mains contre la même baie vitrée, fixant le vide avec mes yeux d’enfant. Les réponses de ma mère résonnaient toujours à mes oreilles.

— Maman, raconte-moi comment c’était avant ! Parle-moi des Vroum-Vroum.

Ses éclats de rire me revinrent en mémoire.

— On appelait ça des voitures, Maïa.

— Des voi… tures ?

— Oui, ferme les yeux, imagine de grandes plaines, avec des engins métalliques qui roulent sur de longs chemins noirs en crachotant d’épais nuages de fumée.

L’Ancien Monde me fascinait. C’était la vision d’une existence fantasmée que ma mère m’avait transmise, parsemée de bruits de moteurs polluants et de technologies motrices effrayantes. Une sorte d’Atlantide décadente qui avait disparu avec la montée des eaux. Un nouveau moyen de déplacement avait alors émergé. Le moyen le plus sûr pour se rendre d’un point A à un point B était devenu la pirogue. Silencieuses et autonomes, celles-ci dansaient tout le jour dans nos rues aquatiques, telles des naïades fendant les flots.

Le vent se leva brusquement, faisant s’échouer un peu plus fort encore les vagues sur les buildings en acier. Cette houle permanente me donnait le tournis.

La nuit était en train de tomber. Un voile d’encre surplombait la ville, épaissi par l’arrivée de nouveaux nuages. Les gratte-ciel s’éteignaient un à un au fil des minutes. Le couvre-feu avait sonné et les règles de la cité s’appliquaient. Seule la lueur faiblarde des bougies oscillerait bientôt derrière les fenêtres. Après vingt-deux heures, elles étaient les seules sources de lumière autorisées. Alors, l’apparente modernité de la métropole se dissipait et Toronto plongeait dans les ténèbres. De rares gondoles taxi, dont le phare jaune clignotait, s’entrecroisaient dans les sombres bas-fonds. Circuler la nuit sur les canaux était interdit. Seuls quelques privilégiés, détenteurs de passe-droits, étaient autorisés à enfreindre la loi. À l’avant des pirogues, des lanternes étaient accrochées. Comme des lucioles maîtresses du gouvernail, elles sillonnaient l’étendue lacustre dans une ambiance mystique et singulière. Puis, quand l’obscurité tombait tout à fait, elles faisaient resplendir l’âme silencieuse de la cité qui ne battait plus qu’au rythme des coups de rames.

Tandis que la lune montait dans le ciel, se jouant des nuages, mes yeux papillonnèrent un instant, jusqu’à se fermer complètement sur l’espoir d’un jour meilleur. Comme Persée l’avait fait cent ans plus tôt…

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How to save a Life

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