Ouvrage anciennement paru sous le titre Serial Fucker

© Océane Ghanem, 2023

© Éditions Plumes du Web, 2023

82700 Montech

www.plumesduweb.com

ISBN : 978-2-38151-024-8

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Mise en garde

Ce livre traite de sujets pouvant heurter la sensibilité des lecteurs.

Liste des Trigger Warning :

Violence

Meurtres et descriptions de meurtres

Agression sexuelle

Relation toxique

Prologue

Aveuglé par ta lumière,

Submergé par mes ténèbres,

Quelle étrange atmosphère...

Pour mes désirs funèbres.

Prends-la, prends-la, prends-la.

Ta beauté me fait pleurer

Tes yeux me font saigner,

Tu flottes comme une plume,

Dans un monde merveilleux.

Et je tombe comme une enclume,

Dans un univers dangereux.

Soumets-la, soumets-la, soumets-la.

Rasoir, couteau et corde,

Pour te saigner jusqu’à la veine.

Étrangler, briser et mordre,

Je t’aurai quoi qu’il advienne...

Tue-la, tue-la, tue-la.

Ça m’est égal si ça fait mal,

Je veux prendre le contrôle,

De ton corps affamé,

De ton cœur cadenassé,

De ton âme déchirée,

Et surtout, je veux que tu me remarques,

Que mon absence te marque.

Être spécial pour toi,

Comme tu l’es pour moi.

Rose de toute clarté, fanée par mes péchés.

Pour te voler ton souffle,

Mes mains te serrent le cou.

Pour te dérober ton éternité,

Mes doigts t’écrasent la gorge.

Gémir, prier, supplier.

Je n’ai pas de pitié,

L’abandon dans la perte,

La soif dans le sang,

Ton nom sur une tombe...

C’est l’épitaphe de mon amour.

Avec ta mort,

Mon fantasme devient ta réalité.

Et moi, j’en veux encore...

Plus personne ne peut m’arrêter.

1Les faibles rayons du soleil filtrent à travers les rideaux translucides et viennent caresser le visage paisible de Gabriella. Elle est magnifique, ainsi abandonnée dans le sommeil, en totale confiance, certaine d’être en sécurité.

Oh, oui ! Elle est plus belle que toutes les autres filles avec lesquelles j’ai fait ça... 

L’aube pointe à peine le bout de son nez et la résidence pour filles dans laquelle elle habite avec sa maudite colocataire est enveloppée d’un silence apaisant. Une chaleur bienveillante règne dans sa chambre colorée de toutes les nuances de rouge et je ne suis pas étonné de voir qu’elle s’est endormie complètement nue, ses tétons se dessinant effrontément sous le drap blanc et brodé de fleurs des champs. 

C’est tellement calme...

L’éternelle cacophonie des oiseaux curieux a été découragée par le froid inattendu qui s’est abattu sur cette fin morose de février. Un ultime sursaut du désenchantement de l’hiver avant qu’il ne cède sa place au renouveau du printemps. Je peux déjà le sentir embaumer la pièce d’une agréable fragrance de roses et de pivoines – ses fleurs préférées. 

Elle est tout pour moi. Le soleil et la lune de mon ciel. L’ombre et la lumière de ma vie. Mon début et ma fin.

Soudain, Gabriella s’étire de tout son long, comme un chat, et fait glisser le drap froissé de sa poitrine jusqu’à son nombril percé d’un diamant encore et toujours rouge.

C’est notre couleur, notre passion, notre vision du monde. Rouge folie, pour elle et moi, jusqu’à manquer de souffle. Son piercing me fait le même effet qu’une cape écarlate agitée sous le nez d’un taureau en rut ; je suis pris d’une frénésie dangereuse, excitante, sanglante.

J’étouffe avant de l’étouffer. 

Comme au tout premier jour, lorsqu’elle m’a redonné un nouveau souffle, une inspiration après l’autre, en s’insinuant à l’intérieur de moi par le baiser de nos bouches scellées l’une contre l’autre.

J’étouffais avant de la respirer.

La caresse sensuelle de l’astre diurne enflamme sa peau dorée, piquetée de minuscules grains de beauté, et je m’entends pousser un grognement mauvais avant de fermer légèrement les paupières pour me soustraire à cette vue sublime qui m’égratigne les rétines.

Elle brille si fort qu’elle me brûle.

Ça a toujours été le cas. Elle est la lumière de ma vie, je suis les ombres de la sienne. Son ombre, à elle, et rien qu’à elle. Si bien dissimulée dans son dos qu’elle ne me voit même pas.

Je la protège, je la guide, je la surveille.

Les autres hommes ne sont pas un problème parce que je sais qu’elle ne les aime pas. Elle se sert d’eux pour s’amuser, pour s’éveiller, ou se réveiller, et pour fuir le vide qui se creuse, inlassablement, dans son cœur aussi froid que le mien. 

Je le sais parce que je la comprends et que je fais la même chose de mon côté.

Moi aussi, j’ai besoin d’émotions extrêmement fortes pour être en mesure de ressentir. Les choses qui semblent être si passionnantes aux yeux des autres me laissent de marbre, comme si j’étais aveugle ou anormal. Je ne suis pas insensible, mais il n’y a que les sensations les plus débridées qui passent au travers de ma carapace. Et Gabriella... ah, c’est la seule femme qui parvient à briser tous les murs froids de ma cellule mentale ! 

Je lui caresse doucement la joue, du haut de la pommette jusqu’à la commissure de ses lèvres charnues.

Ma belle Gabriella...

Elle ouvre les yeux et bat des cils, décontenancée, comme si elle m’avait entendu prononcer son doux prénom par la pensée. 

Je plaque ma main sur sa bouche.

Son expression passe de la désorientation à une peur instinctive, puis elle me reconnaît et son regard s’éclaircit quelques secondes avant qu’elle remarque ma cagoule noire, mes gants en cuir de la même couleur et l’épaisse corde que j’ai enroulée près d’elle, sur le lit. La peur se transforme en terreur, pure et aveugle, et elle se débat de toutes ses forces pour m’échapper – comme si elle avait un autre endroit où aller !

Ses lèvres pulpeuses s’agitent sous ma paume tandis qu’elle essaie de hurler à la mort sans troubler la quiétude presque religieuse du silence. Elle me griffe les avant-bras et le visage, elle s’arrache les ongles sur ma peau écorchée, mélangeant son sang avec le mien, mais je ne relâche pas la pression étouffante de ma main sur sa bouche. 

Au contraire.

J’enroule les doigts de ma main libre autour de son cou et m’allonge sur elle pour la plaquer contre le matelas. Elle se cabre avec violence, telle une jument indomptée, éprise de liberté, mais je l’écrase avec la même férocité animale qu’elle met à essayer de m’échapper. J’aime tellement la sentir perdre le contrôle, le corps étrillé par une frénésie sanguinaire semblable à celle qui m’anime, que je me mets à bander contre sa cuisse.

Elle gémit en s’étouffant. Je gémis en l’étouffant.

Des dizaines de questions tourbillonnent dans ses grands yeux noirs, et je lis en elle comme dans un livre ouvert. Elle se demande : qu’ai-je fait pour mériter ça ? Est-il aussi responsable des autres meurtres ? Aurais-je pu l’éviter ? Va-t-il me violer avant de me tuer, moi aussi ?

Les réponses : tout, oui, non et non. 

Je la prendrai après. C’est elle qui m’a initié à la danse de la mort, il est donc logique qu’elle soit ma dernière cavalière.

— Oh oui... lui confirmé-je d’une voix étouffée par ma cagoule, tandis que sa peau hâlée vire au bleu pervenche. Je vais te tuer, Gabriella.

Puis je me suiciderai et nous serons enfin réunis. Pour toujours. Parce qu’au fil de mes expériences et de mes aventures, j’ai compris que seule la mort pouvait m’offrir l’éternité de Gabriella Cruz.

Pour moi, c’est elle.

Ma Santa Muerte.

Alors je resserre l’emprise de mes doigts autour de son cou et la fixe d’un regard brillant, profondément amoureux, tandis que l’étincelle dans le sien s’éteint et qu’elle passe lentement de l’autre côté du chemin.

Ça a toujours été elle.

Ma déesse de la Mort.

1. Amis, amants... et c’est tout !

Gabriella

— C’est bizarre.

Je me retiens de lever les yeux au ciel et vide d’une traite mon shot de tequila ; ça pique et je tousse, des larmes plein les yeux, mais j’adore la sensation de chaleur résiduelle que le baiser brûlant de l’alcool me laisse dans le fond de la gorge.

Comme dirait Gabriel : ça fait du bien par où ça passe !

— Ce n’est pas bizarre, me défend ma colocataire et meilleure amie Chiara en m’enlaçant par-derrière. C’est cool ! 

Elle me plaque un baiser mouillé dans le cou et je fronce les sourcils, amusée. Mon amie a un sacré coup dans le nez, c’est sûr ! Elle ne tiendrait pas le même discours, dans le cas contraire. Le moins que l’on puisse dire à son sujet, c’est qu’elle ne porte pas Gabriel dans son cœur, et son âme romantique s’insurge de notre relation, disons-le, atypique.

— Non, ce n’est pas cool. Et oui, c’est bizarre, interviens-je en riant jaune.

Wendy décoche une œillade arrogante à Chiara avant d’orienter son joli petit minois de garce vers moi. Je ne supporte pas cette fille, mais c’est la copine de Joaquim, le meilleur ami de Gabriel, mon... 

C’est là que ça devient bizarre. 

Gabriel Del Vecchio est mon meilleur ami – ça, au moins, j’en suis sûre. Je le connais depuis ma naissance, ou peut-être même avant. En fait, pour être tout à fait honnête, c’est plus qu’un ami et nous couchons régulièrement ensemble depuis la fin du collège. Il m’a dépucelée la veille de mes seize ans parce que j’étais curieuse de connaître cette fabuleuse alchimie des corps que ne cessait de me vendre la télévision. Lui n’était pas vierge, mais ça n’avait pas d’importance pour moi ; c’était un service qu’il me rendait. Ça n’avait rien de romantique. 

J’étais intriguée, et il avait un pénis. 

Deux plus deux rendent le quatre inévitable. C’est mathématique.

Au lycée, nous avons organisé deux-trois rencards en tête à tête chez Pietro, la meilleure pizzeria de notre ville natale, mais ça n’a pas fonctionné. Il a suffi qu’on essaie de coller une étiquette sur notre relation pour que tout se mette à dérailler entre nous ! J’étais (très) jalouse et il était (trop) nonchalant. J’avais besoin de sécurité et de mots doux, et lui d’espace et de liberté. Ça a failli bousiller notre amitié et nous avons passé les deux mois des grandes vacances à nous éviter comme la peste, au grand dam de nos parents. 

Après une réconciliation houleuse durant laquelle nous nous sommes juré l’un à l’autre de ne plus jamais tenter l’expérience d’une vie de couple, nous sommes passés à autre chose. Le sexe s’est naturellement réinvité dans notre routine, mais il n’a plus jamais été question d’amour ou de fidélité. À notre entrée à l’université, presque trois ans plus tôt, nous avons continué de faire ce que nous faisons depuis toujours, ou presque : s’envoyer en l’air dès que l’un de nous en manifeste l’envie, tout en batifolant avec d’autres personnes. 

Sauf que... ce n’est plus comme au lycée et j’ignore ce qui a changé.

Moi ? Peut-être. Lui ? Sûrement. 

Maintenant, c’est trop... fort. D’une intensité bouleversante, traumatisante. Je le connais par cœur, il me connaît encore mieux. Ce n’est plus simplement du sexe, c’est devenu quelque chose de complètement différent. Et ça m’effraie au-delà de tout ce que les mots peuvent décrire.

Je ne veux pas le perdre.

Mais je vais le perdre.

— Ce sont des sex friends. Comme dans le film avec la délicieuse Natalie Portman ! lui explique Chiara, avachie contre moi. Merde ! J’ai mal au crâne... La musique est trop forte.

La fête est sur le point de se terminer, mais c’est vrai que la musique est forte – trop, pour une heure aussi tardive. Il est presque cinq heures du matin et les cours reprennent dans trois jours. Je ne suis pas prête à dire au revoir aux vacances, et surtout pas à celles de Noël, qui sont mes préférées de l’année. Le mois de janvier signe le début d’un renouveau déprimant et, malheureusement, l’arrivée des examens. Je n’ai pas assez révisé et je ne me sens pas du tout apte à les passer, d’autant plus que je suis sur une pente savonneuse : le semestre dernier, je me suis vautrée dans ma matière principale – psychopathologie criminelle – et je n’ai plus le droit à l’échec. Si je n’obtiens pas un douze sur vingt à l’examen, je serai obligée de redoubler la dernière année avant l’obtention de ma licence. 

Et si ça arrivait, mon père s’empresserait de me couper les vivres et de traîner mon joli petit cul à la maison où il m’enfermerait dans ma chambre en me rabâchant l’interminable discours paternaliste qui vise à me rappeler que, loin de lui, je ne suis capable de rien. Et encore moins de prendre soin de moi. 

Oh, j’adore mon père et il a partiellement raison : j’ai beaucoup de mal à m’en sortir toute seule. Ce n’est pas que je ne suis pas débrouillarde et indépendante, mais je ne fonctionne pas tout à fait comme les autres filles de mon âge. Il y a quelque chose de... déconnecté, chez moi. Une sorte de fusible, peut-être celui de la tempérance, qui a grillé avant ma naissance. Je ne sais pas comment l’expliquer : soit je ressens trop, soit je ne ressens rien. Je n’ai pas de juste milieu, d’entre-deux confortable, et c’est épuisant émotionnellement que de passer sans cesse d’un extrême à l’autre.

— Mais comment vous faites quand l’un de vous est en couple ? s’obstine Wendy, sans prêter attention à Chiara. Est-ce qu’il t’a déjà présentée à ses copines ? Et vos parents ? Ils le savent ? C’est glauque !

J’étouffe un soupir et resserre les bras de Chiara autour de moi ; cette conversation sur Gabriel me donne froid dans le dos. Pas parce qu’elle me dérange ou m’embarrasse. Je n’ai pas honte d’être sexuellement active ; je me protège, je prends la pilule, et toutes mes relations se basent sur le respect et le consentement. Certaines personnes me considèrent peut-être comme une fille facile, mais je ne le suis pas. En sept ans, je n’ai couché qu’avec huit garçons – en comptant Gabriel, évidemment. Nous étions amis avant, et nous le sommes restés après. Mes ex-partenaires m’appellent régulièrement pour prendre de mes nouvelles et sont toujours ravis de me revoir, en soirée ou ailleurs. Je n’ai jamais été infidèle et personne ne s’est jamais servi de moi pour faire du mal à quelqu’un. Je pratique ce que Gabriel appelle ironiquement le « sexe responsable » : pas d’attachement, mais la promesse d’un moment agréable et sans mauvaise surprise.

Non, ce qui me perturbe, c’est la question sur la « copine ». Gabriel n’a jamais été en couple – et moi non plus, d’ailleurs. Mais ces derniers mois, il a enchaîné tellement de coups d’un soir que j’ai fini par en perdre le compte. Il a toujours été un peu coureur, mais là, il donne carrément dans le marathon ! Chaque nuit, il se vautre dans la fange avec une nouvelle victime. Dans ma branche, et si l’on se base sur ses récents antécédents, Gabriel peut désormais être considéré comme un Serial Fucker. 

Serial Fucker, parce qu’au lieu de tuer, il baise. Comme un fou. Comme un dieu. Comme une putain de star qui mériterait un oscar dans la catégorie « meilleur coup de Boston ». Et moi, je le sens... je suis en train de passer de « je m’en fous, c’est sa vie » à « je vais devenir folle de jalousie et trucider toutes les filles qui l’approchent. »

J’étouffe un autre soupir de lassitude.

Être amoureuse, c’est pour les personnes saines d’esprit. Moi, je suis un peu trop extrême pour ces conneries à l’eau de rose.

— Nous n’avons jamais été en couple, avoué-je à Wendy, donc la question ne se pose pas. Quant à nos parents, ils n’en savent rien ! Nos mères sont meilleures amies depuis l’école primaire. Leur unique but dans la vie, c’est de nous marier l’un à l’autre et de nous faire procréer pour sceller leur amitié séculaire par le sang d’une nouvelle génération commune. Si elles l’apprenaient, je serais mariée dans la seconde et Gabriel devrait m’engrosser dans la minute qui suit.

Je ne sais pas pourquoi je lui en révèle autant sur Gabriel et moi. L’alcool, peut-être ? Ou la fatigue ? Dans tous les cas, j’en suis bien mal inspirée parce que la grimace dégoûtée qu’elle affiche en dit long sur ce qu’elle pense de notre relation.

Bizarre.

C’est comme ça que tout le monde l’étiquette depuis le collège... à commencer par les filles qui aimeraient se le taper à ma place. Et je sais que c’est le cas de Wendy. En plus d’avoir le feu au cul, elle le dévore de ses grands yeux noirs dès que Joaquim a le dos tourné, et je l’ai surprise plusieurs fois à essayer de flirter avec lui, en tortillant ses longs cheveux bruns autour de son doigt ou en léchant une sucette de façon équivoque.

Essayer de flirter, parce que Gabriel n’a qu’une seule règle en matière de sexe : pas les meufs des potes. Jamais. Par contre, les copines des mecs qu’il ne connaît pas, il s’en donne à cœur joie !

Serial Fucker de mes fesses...

L’hypocrisie du mâle dans toute sa navrante splendeur.

— Qui dois-je engrosser dans la minute ? intervient une voix douloureusement familière. Elle est jolie, au moins ? 

Je me retiens de grommeler d’exaspération et m’agrippe à Chiara qui s’empresse de resserrer son étreinte autour de moi, comme si elle avait senti ma détresse.

C’est sûrement le cas, d’ailleurs. Chiara est la personne la plus empathique que je connaisse. Sa sensibilité hors du commun compense à merveille mon absence totale de logique sentimentale. Nous nous sommes rencontrées le premier jour de notre première année, lors d’un cours d’introduction aux bases de la psychologie. Chiara étudie les sciences comportementales, comme moi, mais à des fins différentes. Elle se spécialise en justice criminelle. Son ambition ? Devenir l’un de ces psychologues très connus à qui l’on se réfère lors de grands procès ultra-médiatisés pour juger de la santé mentale des accusés. Et elle est vraiment très, très douée pour cerner les gens. Personne ne peut lui mentir ou la prendre pour une idiote.

— Et voilà, grogne-t-elle dans mon oreille, assez fort pour qu’il l’entende, il ne manquait plus que lui. M. Chlamydias. 

Je réprime un sourire goguenard derrière ma main. Chiara déteste Gabriel – et vice versa. Ils passent leur temps à se chamailler comme des gosses de huit ans, et dans d’autres circonstances, ça aurait pu me rendre légèrement jalouse et possessive, mais ce n’est pas le cas. Chiara ne bouffe que de la moule et nourrit une véritable aversion pour la saucisse. En particulier celle de Gabriel. C’est la seule de mes copines qui n’a jamais tenté de m’utiliser pour s’attirer ses faveurs...

Nous étions faites pour être meilleures amies. 

Cette fausse blonde d’un mètre soixante-quinze au cœur de guimauve est le yin de mon yang, aussi bien physiquement que mentalement.

— Je préfère M. Orgasme ou M. Barre-à-mine, si cela ne te dérange pas, mademoiselle Brouteuse-de-gazon, lui répond Gabriel, du tac au tac. Je n’ai jamais eu de chlamydias ni aucune autre MST, et je n’apprécie pas la publicité mensongère.

— Barre à mine ? glousse Wendy en se redressant de toute sa modeste hauteur pour lui coller ses faux nichons sous le nez. 

Pathétique.

— Tu m’en diras tant, Del... soupire mon amie en jouant avec mes cheveux.

Del. 

Tout le monde l’appelle par la particule de son nom au lieu de son prénom, ce que je déplore en secret dans les méandres illogiques de mon cœur incompris. C’est à cause de son maillot de basket-ball. Gabriel Del Vecchio, c’était trop long à écrire, aussi son coach a-t-il décidé de floquer seulement « DEL » à l’arrière de son t-shirt, pour faire des économies de budget, et voilà, c’est resté. 

Plus de Gab & Gaby, les deux meilleurs amis. Maintenant, on est Del & Ella. Et Del et Ella ne sont pas du tout sur la même longueur d’onde, contrairement à Gab & Gaby.

Ô, tristesse…

— Bon, alors : elle est où la fille à qui je dois faire un mini-Del ?

Je baisse la tête vers mes bottes, incapable d’affronter son magnifique regard vert. Mais je n’ai pas besoin de le voir pour le voir. Son visage est imprimé sur ma rétine, comme un tatouage... ou une scarification. 

Des traits réguliers, à la finesse trompeuse, inspirent un visage harmonieux, d’une beauté si frappante qu’elle marque les esprits dès le premier coup d’œil. Surtout celui des femmes. Avec ses prunelles d’un vert lumineux, pailletées d’éclats dorés, ses sourcils noirs et expressifs, ses fossettes qui n’ont rien à envier à celles de Mario Lopez, et sa bouche pulpeuse à la courbe sensuelle qui, pour être honnête, est un peu arrogante, on lui donnerait le bon Dieu sans confession... et on s’en mordrait très vite les doigts ! Parce que s’il a l’air d’un ange, Gabriel est surtout un fervent pécheur – de la gourmandise à la luxure, en passant par l’envie, il excelle dans l’art de sustenter tous ses plaisirs coupables.

Et si seulement ça s’arrêtait à son visage... mais, non ! Il est canon de la tête aux pieds ! Frôlant le mètre quatre-vingt-dix, il a la carrure sèche et déliée d’un boxeur, avec des muscles noueux qui se dessinent de façon presque obscène sous ses vêtements moulants. Ses longs bras et ses grandes mains aux doigts fins et agiles font de lui la vedette de l’équipe de basket... et un amant prodigieux, capable de faire jouir une femme en moins de deux minutes. Le semestre dernier, il a été élu « plus beau cul » de l’université. Eh oui, il le méritait. Son fessier est une digne réplique de celui d’Henry Cavill. 

Et j’adooooooore le cul d’Henry Cavill.

— Oh, tu as déjà dû le faire une ou deux fois ! ricane Wendy en profitant de mon mutisme pour faire son intéressante. On parlait d’Ella.

Je relève la tête pour la foudroyer d’un regard aussi noir qu’un ciel de minuit dépourvu d’étoiles, mais elle ne remarque rien, trop occupée à faire les yeux doux à Gabriel. 

— Je ne suis jamais tombée enceinte !

Mon père m’aurait tuée, ressuscitée, et tuée une deuxième fois. Et il aurait fait encore pire à Gabriel !

— Ella est très à cheval sur les capotes. On couche ensemble depuis six ans, mais je n’ai jamais eu le droit de la prendre sans protection, explique Gabriel, d’une voix aimable quoiqu’un peu sèche. Et si je lui faisais un enfant sans l’avoir épousée au préalable, son père me trouerait les bijoux de famille avec une perceuse ! 

Il a raison. Je suis fille unique, et pire, je suis une véritable fille à papa. Le mec assez courageux pour essayer de me voler à mon père fera très certainement la connaissance de sa perceuse... ou de sa cloueuse... ou de son sécateur...

Mon père est un fou de bricolage. 

La psychopathie, c’est de famille chez les Cruz.

— Tu n’avais pas besoin d’en dire autant sur ma vie sexuelle, Gab ! m’agacé-je en croisant mes bras par-dessus ceux de Chiara. Et de toute façon, je ne veux pas t’épouser et plutôt mourir que porter ton enfant ! 

La dernière phrase est puérile – en plus d’être fausse. J’aimerais qu’il me demande en mariage. Je rêverais qu’il me choisisse pour porter sa future progéniture. Je donnerais tout ce que je possède pour être sa femme, et non plus sa « copine ». La bonne vieille Gaby avec laquelle il s’envoie en l’air quand il n’a pas envie de faire d’effort pour se trouver une nouvelle conquête ou qu’il a la flemme de se raser le torse et les couilles. Je ressemble un peu à ce pantalon trop grand et hyper confortable que l’on a tous dans notre penderie et que l’on enfile à la va-vite quand on est en retard et que la lessive n’est pas faite. Pratique et familier, mais plus trop à la mode. Ce n’est pas notre pantalon préféré, mais c’est celui dans lequel on se sent le mieux pour affronter une journée de galères.

— Oh, oh ! Ella fait sa tête de cochon ! se marre-t-il, pour me taquiner. Il y en a une qui est fatiguée, à ce que je vois...

Je me renfrogne parce qu’il a raison : je suis épuisée ! Je n’ai dormi que trois heures la nuit dernière, et il est presque l’heure de se lever alors que je ne suis même pas encore allée me coucher ! Je savais que j’aurais dû refuser de venir à cette soirée. Surtout après mon rendez-vous de la veille avec Stelan – un gentil garçon qui s’est finalement révélé être un obsédé du sexe anal. 

— Il va falloir que j’aille la mettre au lit avant que notre adorable mogwai se transforme en vilain gremlin ! 

Je fais la moue à cette comparaison peu flatteuse...