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Olivia Dade

ATTENTION SPOILER

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Claire Allouch

Hauteville

Dédicace

À toutes celles et ceux qui doutent, comme moi autrefois : quelle que soit votre apparence, vous pouvez être désiré. Vous pouvez être aimé. Vous pouvez vivre heureux. Promis. ♥

Chapitre 1

Entre deux prises, Marcus faisait de son mieux pour ne pas admettre l’évidence : c’était une mort idiote.

Pourtant, lorsque le réalisateur cria « Action ! », il poussa un grognement guttural et se jeta une fois de plus dans le chaos de la guerre, un goût métallique d’adrénaline dans la bouche. L’odeur âcre des machines à fumée lui brûlait la gorge. Secoué par les soubresauts réguliers de sa monture, il croisait des cascadeurs à cheval, hurlant à pleins poumons. De la boue – probablement mêlée à du crottin, à en juger par la puanteur – vint lui maculer la joue. Le matériel de prise de vues filait devant lui, une caméra tenue par une grue embarquée dans un 4 x 4 ne ratant rien de sa détermination, de son désespoir.

Il n’aimait pas le scénario de cette saison, c’est vrai. Mais il aimait tout le reste. Le côté physique. Le fait que le gros budget de la série permette de louer ces gigantesques machines à fumée, la Skycam qui volait au-dessus de sa tête, les cascadeurs, et les heures de leçons d’équitation dont il avait bénéficié. Cet argent avait permis de réserver d’innombrables hectares sur le littoral espagnol, juste pour cette dernière bataille, ce climax de l’épisode final, qu’ils avaient pu répéter et filmer pendant des semaines entières, d’affreuses semaines en quête de la prise parfaite.

Oui, c’était affreux. Souvent. Mais, grâce à une équipe de milliers de professionnels de haut vol qui avait préparé la scène avec une telle minutie, l’avait rendue si convaincante, il n’avait pas besoin de faire semblant, de se forcer pour se perdre dans l’instant. Le paysage dévasté et brumeux tout autour de lui l’aidait à entrer dans son personnage. La chorégraphie, au propre comme au figuré, lui revenait comme par magie.

Il n’y avait aucun changement de plan lorsque Didon – incarnée par Carah, sa talentueuse collègue depuis désormais plus de sept ans, date du début de la préproduction – apparaissait à travers le brouillard à l’endroit exact qu’ils avaient repéré, son épée pointée vers lui. Les directeurs de série avaient précisé qu’ils voulaient des plans longs et fluides pour cette séquence de bataille.

— Je suis venue chercher ma revanche, Énée le traître ! cria Didon d’une voix rauque et fêlée de rage.

D’épuisement réel pour l’actrice aussi, supposa-t-il.

À bonne distance, il arrêta son cheval et mit pied à terre lestement. Il s’approcha d’elle à grands pas, lui arracha son épée d’un geste plein d’aisance, et la prit par les épaules.

— C’est pour toi que je suis venu, ma bien-aimée, dit-il en lui posant une main sale sur la joue. Dès que j’ai su que tu étais à nouveau en vie. Rien n’aurait pu m’en empêcher, pas même le retour des morts du Tartare. Rien ni personne d’autre n’a d’importance à mes yeux. Le monde peut bien brûler ! C’est toi que je veux, toi seule, et pour t’avoir je suis prêt à défier les dieux.

Que ces lignes du scénario contredisent des saisons entières de développement du personnage, sans parler des livres dont la série était tirée, il préférait ne pas y penser. Pas maintenant.

Pendant un instant, Carah se radoucit à son contact, s’appuyant contre sa paume.

Après une longue journée de tournage, elle ne sentait pas la rose. Lui non plus. Et ils n’étaient pas les seuls. Le champ tout entier était jonché de crottin. Et il avait de la boue jusque dans des endroits auxquels il n’avait pas envie de réfléchir. Ce n’était pas difficile d’incarner la détresse, et la persévérance contre vents et marées.

Didon le repoussa.

— Mais tu es un demi-dieu, rappela-t-elle avec mépris. Marié à une demi-déesse, et infidèle avec ça. Tu as couché avec ma sœur, et en apprenant mon retour de l’Hadès elle a préféré s’empaler sur son épée que d’endosser cette disgrâce. Tout ce que j’espère, c’est qu’elle se relèvera elle aussi aujourd’hui pour venir chercher vengeance.

La honte, qu’il éprouvait si facilement, lui fit baisser la tête. Les sourcils froncés, il la suppliait de le comprendre, malgré ses apparentes trahisons.

— J’ai cru t’avoir perdue pour toujours. Lavinie est peut-être mon épouse sur le papier, mais elle n’a pas sa place dans mon cœur. Quant à Anne… elle n’était qu’un terne reflet de toi. Rien de plus.

Une pensée lui traversa l’esprit. Lavinie Is The Star va exploser de rage lorsqu’elle verra cette scène.

— Tu as trahi des mortels et maintenant tu trahis aussi les dieux. Le « pieux » Énée, vraiment !

Didon s’accroupit d’un mouvement vif pour récupérer son épée.

— Je serai la première à me venger, reprit-elle. Tous les autres devront se contenter de te tourmenter après ta mort.

Elle tenait l’arme d’une main sûre et ferme, et la brandit avec aisance. Malgré sa lourde poignée de bronze, elle avait, comme celle de Marcus, une lame factice en aluminium léger afin d’éviter les blessures. Cela n’empêchait pas les chocs, métal contre métal, de résonner fortement lorsqu’ils entamèrent la danse qu’ils avaient apprise pendant des semaines maintenant.

Grâce à une chorégraphie savamment étudiée et de nombreuses répétitions, il bougeait sans avoir besoin de réfléchir. Le chorégraphe en arts martiaux et le coordinateur de combat avaient préparé chaque mouvement pour souligner le déséquilibre de la bataille : Didon tentait de lui faire du mal, alors que lui ne cherchait qu’à la désarmer et voulait à tout prix éviter de la blesser.

Après l’avoir fait reculer par une attaque violente et soudaine, elle s’écria d’une voix rauque :

— Aucun homme ne peut me vaincre !

Nouvelle galopade à côté d’eux. En partie masqués par la fumée, des échappés des Enfers mordaient, frappaient et ferraillaient à l’aide d’armes trouvées au sol. Ils résistaient aux mortels comme aux Immortels qui tentaient de leur faire regagner le Tartare. La mort, les cris et les hurlements s’élevaient de toute part autour de leur joute. Jeu de pieds précis, retour vers Didon. Précis… précis… bloquer son moulinet affolé.

— Sans doute, répondit-il avec un sourire acéré de prédateur. Mais comme tu viens de le rappeler : je suis plus qu’un homme.

Maladroit écho de la réplique célèbre du deuxième tome du Royaume des dieux et de la deuxième saison de la série, quand Didon murmurait dans ses bras qu’aucun homme ne pourrait la séduire. « Je suis plus qu’un homme », avait-il soufflé. Puis le tournage s’était interrompu le temps que la doublure de Carah vienne la remplacer pour la suite de la scène.

Nouveaux mouvements d’épée. Certains atteignant leur cible, d’autres pas. Puis arrive le moment fatal : il pare sa dernière attaque, passionnée, et, sans le vouloir, la pousse sur la lame en caoutchouc peinte en vert de l’un de ses hommes.

Le département des effets numériques s’occuperait de l’arme et du sang plus tard. Le public verrait une blessure mortelle là où, pour le moment, il n’y avait que de la soie tachée de boue.

Larmes.

Derniers mots, chuchotés.

Il s’agenouille sur l’herbe, elle meurt dans ses bras.

Quand elle est partie, il regarde une dernière fois, les yeux humides, la bataille qui fait rage autour de lui, voit que les forces du Tartare sont en train de perdre, et que ses hommes n’ont plus besoin de lui. Alors il la dépose doucement par terre à côté de sa propre épée, un présent d’une grande valeur sentimentale offert par Didon lorsqu’ils vivaient à Carthage, puis s’éloigne à grands pas dans le chaos, et se laisse poignarder par l’un des morts.

— Dans les Champs Élysées, je te reverrai, ma bien-aimée, murmure-t-il dans un dernier souffle.

Pendant tout ce temps, Marcus n’était plus. Seul existait Énée, désorienté et éploré, mourant et plein d’espoir.

— Coupez ! cria le réalisateur.

L’ordre se répercuta parmi les membres de l’équipe.

— Je crois qu’on a toutes les prises nécessaires, cette fois. C’est dans la boîte pour cette scène !

Alors que le réalisateur et le directeur de production s’éloignaient pour discuter de quelque chose, Marcus refit surface en clignant des yeux. Il avait l’impression que sa tête flottait, dégagée et légère, comme cela lui arrivait parfois lorsqu’il était vraiment sorti de lui-même pour entrer dans son personnage.

L’euphorie, à sa façon. C’était pour cette sensation qu’il avait vécu et travaillé, jour après jour, depuis si longtemps.

Ça ne suffisait plus. Plus maintenant.

Carah reprit ses esprits plus vite que lui. Elle se redressa dans la boue, se releva et poussa un soupir de soulagement.

— Merci, mon Dieu ! s’écria-t-elle en lui tendant la main. Si j’avais voulu avoir la raie des fesses pleine de boue, j’aurais payé pour un soin détox. Au moins, ça sentirait l’arbre à thé ou la lavande, pas la merde de canasson.

Il rit et accepta son aide pour se relever à son tour. Son armure de cuir semblait aussi lourde que Rumpelstiltskin, le frison que le maître de cheval emmenait à présent.

— Si ça peut te consoler, l’escrime te donne un joli teint.

— Dommage qu’ils aient fait tous les gros plans dans les premières prises, alors.

Elle se renifla l’aisselle, grimaça et haussa les épaules avec résignation.

— Merde, faut vraiment que j’aille me doucher. Au moins, c’est fini pour aujourd’hui.

Carah n’attendait en général pas de longs discours. Il se contenta d’un hochement de menton.

— Il ne me reste plus qu’une scène, ajouta-t-elle. Au studio, dans la semaine. Le montage de mes leçons d’escrime. Et toi ?

Il répondit d’abord dans sa tête, peinant à croire que ce qu’il allait dire était vrai.

— Non. C’est fini. On a tourné ma scène d’immortalité avant la bataille pour les vivants.

Si, pour lui, la scène qu’il venait de tourner resterait la dernière image qu’il aurait de la série, pour les téléspectateurs, ce serait cette autre bataille. Ambroisie, nectar, et une bonne gorgée d’eau du Léthé, c’était mieux que le sang, la boue et le désespoir.

L’eau du fleuve ferait oublier à Énée aussi bien Didon que Lavinie. Et la pauvre Anne avec.

Et quand l’ultime saison serait diffusée, les fans allaient descendre R.J. et Ron – scénaristes en chef, producteurs exécutifs et directeurs de la série – aussi bien en ligne que dans les salons. Et ce pour de nombreuses raisons, car l’abrupt retournement de l’arc narratif d’Énée n’était que l’une des multiples erreurs de construction de ces derniers épisodes. Marcus n’aurait même pas pu estimer le nombre de fanfictions mécontentes et sans équivoque qui seraient destinées à réparer les dégâts. Des fix-it, comme on les appelait, qui pulluleraient après l’épisode final.

Des centaines, c’était sûr. Peut-être même des milliers.

Lui-même en écrirait au moins une ou deux en tant que Livres : ÉnéeNenFeraitRien, avec l’aide de Lavinie Is The Star.

Les yeux plissés par le reste de fumée, il regarda les épées au sol. Des lambeaux de costumes déchirés. Une bouteille d’eau en plastique, dont il espérait qu’elle ne serait pas visible à la caméra, derrière un mannequin habillé en membre de la flotte d’Énée tombé au combat.

Fallait-il ramasser quelque chose, en souvenir ? En avait-il seulement envie ? Et quel objet, sur ce champ boueux, pourrait représenter plus de sept années à travailler pour la série, et avoir une odeur assez supportable pour qu’il l’expose chez lui ?

Rien. Rien du tout.

Aussi, après une dernière accolade sincère à Carah, c’est les mains vides qu’il se dirigea vers sa caravane, et dut s’arrêter à peine dix pas plus loin lorsqu’on l’attrapa par l’épaule.

— Attends, Marcus ! ordonna une voix qu’il ne connaissait que trop bien.

Il se retourna et vit Ron qui faisait signe aux caméras d’approcher – on tournait de nouveau, apparemment – et rappelait Carah et tous les techniciens qui se trouvaient à proximité.

Merde. Dans sa fatigue, Marcus avait oublié cette petite cérémonie. En théorie, il s’agissait d’un hommage à chacun des principaux acteurs à la fin de son dernier jour sur le plateau. En réalité, on fabriquait des contenus supplémentaires pour inciter les téléspectateurs à acheter les DVD, ou au moins à repayer pour télécharger des bonus.

Marcus avait toujours la main de Ron sur l’épaule. Il ne se dégagea pas, mais se mit à contempler le sol. Il se reconcentra et se prépara.

Avant de pouvoir enfin partir, il avait un dernier rôle à jouer. Un rôle qu’il avait perfectionné pendant plus de sept ans, et auquel il avait de plus en plus envie d’échapper à mesure que le temps passait.

Marcus Caster-Rupp.

Aimable. Prétentieux. Pas plus futé que les tas de crottin qui les environnaient.

Il était un Golden Retriever Bien Propret, fier des quelques tours qu’il avait par miracle réussi à apprendre.

— Quand on s’est mis en quête de notre Énée, on savait qu’il nous fallait un acteur athlétique. Quelqu’un qui puisse jouer un meneur d’hommes et tombeur de femmes. Et par-dessus tout… un joli minois.

Ron pinça la joue de Marcus, assez longtemps pour peut-être percevoir la chaleur d’une bouffée de rage sous ses doigts.

— On n’aurait pas pu trouver plus joli, même en cherchant dix ans de plus.

Les techniciens rigolèrent.

Marcus sentit son estomac se tordre.

Nouveau pinçage de joue. Il se força à sourire d’un air satisfait. À secouer sa chevelure et tomber l’armure afin de dévoiler au public invisible le renflement de ses biceps. En même temps, il s’écarta de Ron.

Puis le directeur de série et l’équipe insistèrent pour qu’il dise quelques mots, qu’il honore d’un discours toutes ces années passées à travailler pour la série.

Une prise de parole au pied levé. Cette putain de journée ne finirait-elle donc jamais ?

Son rôle, pourtant, l’enveloppait comme des bras rassurants. Familier. Réconfortant et, en même temps, de plus en plus étouffant. Pris dedans, il savait que faire. Que dire. Qui être.

— Il y a cinq ans…, commença-t-il en se tournant vers Ron. Attends. Ça fait combien de temps qu’on tourne, maintenant ?

Le patron rit d’un air indulgent.

— Sept ans.

— Il y a sept ans, alors, reprit Marcus avec un haussement d’épaules gêné et un sourire radieux vers la caméra. Il y a sept ans, on a démarré l’aventure, et je ne me doutais pas de ce qui nous attendait. Je suis très reconnaissant pour le rôle et pour notre public. Puisqu’il vous fallait…

Il se contraignit à poursuivre :

— Un joli minois, je suis content que le mien ait été choisi. Je ne suis pas étonné, mais je suis content.

Il haussa un sourcil, mit les poings sur les hanches dans une pose de héros, et attendit de nouveaux rires. Cette fois, volontairement suscités par lui-même.

Reprendre le contrôle l’apaisa un peu, même si c’était seulement temporaire.

— Je suis aussi content que vous ayez recruté tant d’autres jolis visages pour jouer à mes côtés, conclut-il avec un clin d’œil à Carah. Pas aussi joli que le mien, bien sûr, mais mignons quand même.

Nouveaux sourires de l’équipe. Carah leva les yeux au ciel.

Il pouvait partir maintenant. Il le savait. À part ses collègues les plus proches, personne n’en attendait davantage de lui.

Pourtant, il avait quelque chose à ajouter, car c’était bel et bien son dernier jour de tournage. C’était la fin de sept années de sa vie, des années de travail acharné, de défis, de réussites, et de joie. De faire ce métier, de relever ces défis, et enfin, enfin de se permettre de considérer ces réussites comme ayant de la valeur, étant siennes.

À présent, il savait monter à cheval comme s’il avait fait ça toute sa vie.

La maîtresse d’armes disait qu’il était le meilleur de la troupe, et que son jeu de jambes était le plus rapide de tous les acteurs qu’elle avait rencontrés.

Et, après tant d’années, il avait enfin appris à prononcer le latin avec une fluidité que ses parents avaient saluée et considérée avec une amère ironie.

Durant cette période de tournage du Royaume des dieux, il avait été nominé pour cinq grandes récompenses. Il n’avait jamais gagné, bien sûr, mais il devait croire – et il croyait – que les nominations ne valorisaient pas qu’un beau visage, mais reconnaissaient aussi un savoir-faire. Une profondeur d’émotion. Le public le prenait peut-être pour un singe savant, capable de mimer l’intelligence bien qu’en étant dépourvu, mais lui savait combien d’efforts il avait faits pour développer ses compétences et sa carrière.

Rien de tout cela n’aurait été possible sans les techniciens.

Il se détourna des caméras pour regarder certains d’entre eux, et pour masquer son changement d’expression.

— Pour finir, je voudrais remercier tous ceux qui sont dans les coulisses de notre série. Vous êtes près de mille, et je… je ne peux…

Il buta sur les mots si sincères, et se tut un moment.

— … Je ne peux imaginer une équipe plus dévouée et compétente. Alors à tous les producteurs, cascadeurs, régisseurs, coachs en langue, décorateurs, costumiers, coiffeurs et maquilleurs, responsables des effets numériques et des effets spéciaux, et tant d’autres : merci. Je vous dois… euh… plus que je ne peux dire.

Voilà. C’était fait. Il avait réussi à s’exprimer sans trop trébucher.

Plus tard, il ferait son deuil et réfléchirait à l’avenir. Pour le moment, il avait tout simplement besoin de se laver et de se reposer.

Après une dernière salve d’applaudissements très gênante et quelques tapes dans le dos, accolades et poignées de main, il s’évada. Vers sa caravane pour une toilette rapide au lavabo, avant de regagner sa chambre d’hôtel anonyme où l’attendait une douche bien méritée, qu’il allait faire durer longtemps.

Du moins, c’est ce qu’il croyait, jusqu’à ce que Vika Andrich le rattrape juste quand il approchait de la réception de son hôtel espagnol.

— Marcus ! Vous avez une minute ?

Elle parvenait à parler d’une voix posée alors même qu’elle traversait le parking en courant dans ses chaussures confortables.

— J’aurais quelques questions sur la grande séquence que vous êtes en train de tourner…

Il n’était pas tellement surpris de la voir. Une ou deux fois par an, elle débarquait sur les lieux d’un tournage afin de récolter autant d’impressions et d’entretiens que possible. Ces articles étaient toujours particulièrement populaires sur son site. Bien sûr, elle voulait couvrir en personne la fin du tournage de la série.

Contrairement à d’autres journalistes, elle était capable de respecter son intimité s’il le lui demandait. Il l’aimait bien, même. Ce n’était pas le problème.

Les autres qualités qui faisaient d’elle sa blogueuse/paparazzi préférée étaient les mêmes qui le faisaient la craindre : elle était amicale. Drôle. C’était facile de se détendre avec elle. Beaucoup trop facile…

Elle était aussi intelligente. Suffisamment pour avoir subodoré que quelque chose en lui n’était pas… pas si simple.

Il lui adressa un grand sourire et s’arrêta, à quelques centimètres de la liberté.

— Vika, vous savez que je ne peux rien vous révéler des événements de cette saison. Mais si vous pensez que vos lecteurs ont envie de me voir couvert de boue…, suggéra-t-il avec un clin d’œil, et nous savons tous les deux que c’est le cas, je vous laisse prendre une ou deux photos.

Il prit la pose, lui présentant son meilleur profil (c’était du moins ce qu’on lui avait dit), et elle fit quelques clichés.

— Je sais que vous ne pouvez pas entrer dans les détails, répondit-elle en regardant ses photos, mais peut-être pourriez-vous décrire la saison en trois mots ?

Il se tapota le menton et fronça les sourcils, puis joua l’intense réflexion pendant un long moment.

Soudain, il s’illumina et se tourna vers elle avec un sourire benêt.

— Je sais ! La dernière saison. J’espère que ça vous aide.

Elle plissa les yeux et le dévisagea, juste un peu trop longtemps.

Confronté au rayon aveuglant du sourire innocent qu’elle lui adressait à son tour, il fut obligé de cligner des yeux.

— J’imagine…, supposa-t-elle sans se départir de son expression agréable. J’imagine qu’il faudra que je mette la main sur l’un des autres acteurs pour demander comment la conclusion de la série dévie aussi bien des livres d’E. Wade que, bien sûr, de L’Énéide d’Homère. Énée finit marié avec Didon dans ces deux versions, mais la série a peut-être une tout autre approche.

Homère ? Et puis quoi encore ?

Et puis Didon était morte depuis des lustres à la fin de L’Énéide. Quant au Royaume des dieux, elle était certes bien vivante à la fin du tome trois, mais avait tourné la page d’Énée, même s’il songeait que cela pourrait changer si jamais Wade publiait les deux derniers volumes de la saga.

Virgile était sans doute en train de se retourner dans sa tombe avec force gros mots en latin, et Wade, si elle l’entendait depuis sa superbe propriété d’Hawaï, lui lancerait sans doute des regards en biais.

Il se frotta le front et remarqua sans vraiment la voir la saleté qu’il avait sous les ongles.

Bordel, il fallait que quelqu’un corrige ces énormités !

— L’Énéide n’a pas…

Vika haussa aussitôt les sourcils. Elle l’enregistrait avec son téléphone ; il vit le piège. Oh, oui.

— L’Énéide n’est pas un livre que j’ai lu, malheureusement. Je suis sûr qu’Homère est un bon écrivain, mais je ne suis pas un grand lecteur.

La dernière partie de la phrase, au moins, avait été vraie autrefois. Avant qu’il découvre les fanfictions et les livres audio, il n’avait pas lu grand-chose d’autre que ses scénarios, sur lesquels il avait peiné jusqu’à ce qu’il les connaisse assez bien pour les enregistrer avant de se les repasser en boucle.

Elle tapota son écran pour arrêter l’enregistrement.

— Merci, Marcus. C’était gentil à vous de me répondre.

— C’était un plaisir, Vika. Bonne chance pour les autres interviews.

Après un dernier sourire futile, il put enfin entrer dans l’hôtel et se traîner jusqu’à l’ascenseur.

Il appuya sur le bouton de son étage, s’adossa contre la paroi et ferma les yeux.

Bientôt, il faudrait qu’il se préoccupe de son personnage. Voir où ça accrochait, comment ça l’avait servi par le passé, et comment ça le servait encore. Si s’en défaire valait le coup, en termes de conséquences sur sa vie personnelle et sur sa carrière.

Mais pas aujourd’hui. Putain, qu’il était fatigué…

Enfin arrivé dans sa chambre, la douche était aussi délicieuse qu’il l’avait anticipé. Meilleure, même.

Ensuite, il alluma son ordinateur et laissa de côté les scénarios envoyés par son agente. Choisir son prochain projet – dont il espérait qu’il marquerait un tournant dans sa carrière – pouvait attendre aussi, de même que jeter un coup d’œil sur ses comptes Instagram et Twitter.

La seule chose qu’il devait absolument faire avant de dormir pendant des millions d’années : envoyer un message privé à Lavinie Is The Star. Ou Litsie, comme il s’était mis à l’appeler, à sa grande indignation. Elle avait écrit :

Litsie, c’est parfait pour une vache, mais pour une vache seulement !

Mais elle ne lui avait pas demandé d’arrêter, et il avait donc continué. Le surnom, qu’il était seul à employer, lui procurait plus de plaisir qu’il n’aurait dû.

Il se connecta au forum Évinie qu’il avait contribué à créer plusieurs années auparavant à l’intention de la bouillonnante, talentueuse et solidaire communauté des fanfictions dédiées au couple Énée-Lavinie. Sur AO3, il lui arrivait encore, de temps à autre, de tâter des fanfics Énée-Didon, mais de moins en moins souvent désormais. Surtout depuis que Litsie était devenue la principale bêta-lectrice et correctrice de toutes les histoires postées par Livres : ÉnéeNenFeraitRien.

Elle vivait en Californie et devait être encore au travail. Elle ne pourrait pas répondre tout de suite à ses messages. Mais s’il ne lui envoyait pas de MP ce soir, il ne trouverait pas sa réponse au réveil le lendemain matin, et il en avait besoin. Un peu plus à chaque nouvelle semaine qui passait.

Bientôt, très bientôt, Litsie et lui seraient à nouveau dans le même fuseau horaire. Le même État.

Certes, la proximité n’avait aucune importance, puisqu’ils ne s’étaient jamais rencontrés en personne.

Sauf que si. D’une certaine façon, ça importait.

Le Royaume des dieux (livre 1)

Le Royaume des dieux (livre 1)

E. Wade

Le tour de force littéraire qui a inspiré la série télévisée au succès planétaire

Édition numérique : 8,99 $

Broché : 10,99 $

Relié : 19,99 $

Livre audio : 25,99 $

Quand les dieux jouent à la guerre, c’est l’humanité qui trinque

Au cours des siècles, Junon a trop souvent vu Jupiter badiner avec des mortelles, et quand elle le quitte avec une colère pourtant légitime, il se laisse aller à toute la puissance divine de sa rage. Sans penser aux conséquences, il jette des éclairs si violents que les Enfers eux-mêmes se fissurent en failles qui atteignent jusqu’au Tartare, où résident les défunts les plus vicieux. Libérés du châtiment éternel, ils vont revenir sur terre, défier Jupiter… et condamner le genre humain à sa perte.

Pour préserver son pouvoir cruel, pour sauver les mortels qu’il séduit sans les respecter, Jupiter charge les autres dieux de surveiller les nouveaux passages vers les Enfers qu’il a créés dans sa rage incontrôlée. Mais les Immortels, comme toujours, sont plus préoccupés de leurs éternelles disputes que de leur devoir. Pour sauver l’humanité, il faudra que les demi-dieux et les mortels surveillent les passages également.

Quel dommage, en ce cas, que Junon ait ses raisons de vouloir que le Tartare reste sans surveillance… et tant pis pour les humains.

Chapitre 2

De la terre. Et encore de la terre.

Cette terre en particulier raconterait une histoire, pourtant, si April écoutait avec suffisamment d’attention.

Les yeux plissés derrière des lunettes de sécurité adaptées à sa vue, elle contempla la dernière carotte de terre, compara sa couleur avec son nuancier, puis nota sur sa feuille de terrain le taux d’humidité de l’échantillon, la consistance et l’élasticité du sol, la taille du grain et sa forme, ainsi que toutes les autres informations pertinentes.

Pas de décoloration. Pas d’odeur particulière, ce qui ne l’étonnait guère. Les solvants avaient une fragrance douceâtre, et les combustibles sentaient… eh bien, le pétrole. Les hydrocarbures. Mais le plomb n’avait qu’une odeur de terre. L’arsenic également.

Après avoir essuyé sa main gantée sur son jean, elle consigna toutes ses observations.

En temps normal, elle aurait parlé avec son assistant-échantillonneur, Bashir, de leurs collègues les plus loufoques, ou peut-être des dernières séries de téléréalité qu’ils avaient avalées par saisons entières. Mais, à ce point de l’après-midi, ils étaient tous deux trop épuisés pour bavarder, et elle finit d’enregistrer l’échantillon en silence, pendant qu’il remplissait l’étiquette pour le bocal en verre et complétait le formulaire de la chaîne de contrôle.

Elle versa la terre dans le bocal et s’essuya à nouveau les mains sur son jean, puis colla l’étiquette, glissa le tout dans un sac en plastique zippé, qu’elle déposa dans la glacière. Une dernière signature pour confirmer qu’elle confiait l’échantillon au coursier du labo qui l’attendait, et la journée était terminée. Merci, mon Dieu.

— C’est bon ? demanda Bashir.

— C’est bon !

Ils regardèrent le coursier s’éloigner avec la glacière. Elle soupira.

— Je peux faire le ménage, proposa-t-elle, si tu veux te détendre quelques minutes.

— Je t’aide, protesta-t-il en secouant la tête.

À part les trente minutes de leur pause-déjeuner, ils avaient été à pied d’œuvre et concentrés depuis 7 heures du matin, et il s’était écoulé près de neuf heures depuis. Elle avait mal aux orteils dans ses chaussures de sécurité, des coups de soleil, des maux de tête sous son casque de chantier à cause de la déshydratation, et elle ne rêvait que d’une bonne douche, bien longue, à l’hôtel.

Elle avait aussi la joue qui démangeait, sans doute à cause d’une trace de boue. Ce qui était bien dommage, car le contact de la terre sur la peau représentait, dans le jargon, un risque de contamination. Ou, pour le formuler avec ses mots à elle, une putain de mauvaise idée.

Elle ouvrit sa bouteille, mouilla une serviette en papier et se frotta la joue.

— Il t’en reste… là, dit Bashir en grattant un point près de sa tempe.

— Merci.

Malgré son mal de crâne, elle lui adressa un sourire sincère. Elle pouvait compter ses vrais amis dans l’entreprise sur les doigts de la main, et Bashir en faisait partie.

— On a bien bossé, aujourd’hui, conclut-elle.

Après un dernier frottement, et un hochement de tête affirmatif de Bashir – elle était enfin propre, apparemment –, elle jeta la serviette en papier dans le même sac-poubelle que ses gants usagés. Bon débarras.

Le sol était sale, et de plus d’une façon. Jusqu’au milieu du siècle, le site avait hébergé une usine de pesticides qui avait pollué les environs au plomb et à l’arsenic. C’était la raison pour laquelle April avait passé les dernières semaines à recueillir des échantillons. On y chercherait des traces de ces deux éléments chimiques. Aucun des deux ne devait rester en contact avec sa peau. Ni sur son jean, en réalité, mais en fin de journée, elle n’en pouvait plus des serviettes en papier.

— Je ne t’ai pas raconté ? demanda Bashir avec un sourire malicieux alors qu’elle rangeait leurs paperasses. La semaine dernière, Chuck a dit à la petite nouvelle de ne jamais boire d’eau dans la zone d’exclusion. Parce que c’est contraire aux règles et que ça contrevient aux instructions de santé et de sécurité.

Ils se tournèrent d’un même mouvement pour contempler leur glacière rouge remplie de bouteilles d’eau, qu’elle avait placée sur le hayon de leur fourgon le matin même.

— Chuck est un petit con de vingt-deux ans, autosatisfait, qui n’a pas dû passer plus de trois minutes sur un chantier.

Bashir écarquilla les yeux en l’entendant énoncer cette vérité crue.

— Il n’a pas la moindre idée de ce dont il parle, insista-t-elle, mais il se croit autorisé à nous apprendre notre métier !

Bashir étouffa un reniflement méprisant.

— Et si c’était que notre métier…

— Seigneur, protesta April en levant les yeux au ciel. Ne me dis pas qu’il t’a encore donné une leçon de houmous ?

— Eh si… Même si j’en mange rarement, et que je n’ai pas une passion particulière pour les pois chiches. J’imagine qu’il suppose que je ne me nourris que de ça, parce que… tu sais bien…, soupira-t-il avec un geste pour se désigner lui-même.

Ils s’y mirent à deux pour rapporter les documents à leur véhicule de service.

— Eh oui, je sais… Mais j’espère qu’il ne t’a pas conseillé d’essayer le…

— … houmous au chocolat ? Une fois de plus ! Et si tu veux tout savoir sur sa teneur en fibres et en protéines, ou les raisons pour lesquelles c’est tellement mieux que les variantes traditionnelles… « le houmous de chez toi », comme il dit… je suis désormais une mine d’informations et serais ravi de partager mes nouvelles connaissances avec toi.

Il lui ouvrit la portière passager, et elle inséra les papiers dans la pochette à fermoir de son porte-bloc.

— Arf… désolée pour toi, compatit-elle avec une grimace. Si ça peut te consoler, il a aussi une opinion bien arrêtée sur la façon dont ses rares collègues féminines devraient s’habiller pour décrocher plus facilement du travail.

Dans une petite entreprise privée, les consultants comme elle devaient se battre pour les clients, les courtiser lors de déjeuners...