On saura jamais c’qu’on a vraiment dans nos ventres
Caché derrière nos apparences
L’âme d’un brave ou d’un complice ou d’un bourreau ?
Ou le pire ou le plus beau ?
Serions-nous de ceux qui résistent ou bien les moutons d’un troupeau
S’il fallait plus que des mots ?
… /…
Et qu’on nous épargne à toi et moi si possible très longtemps
D’avoir à choisir un camp

Né en 17 à Leidenstadt
Auteurs : Jean-Jacques Goldman/Michael Bernard Jones

Afin de comprendre la situation et la période dans laquelle évoluent nos
personnages, je précise quelques éléments de contexte permettant de situer le récit.

Novembre 2013 : crise en Ukraine suite à la décision de Viktor Ianoukovitch, alors président, de ne pas ratifier l’accord d’association et de libre-échange avec l’Union européenne. Depuis la chute de l’Union soviétique et la proclamation de son indépendance, le pays est tiraillé entre l’Europe et la Russie.

Le 22 février 2014, Viktor Ianoukovitch prend la fuite pour la Russie.

Profitant du chaos institutionnel qui en découle, la Russie favorise le soulèvement de la Crimée face au gouvernement provisoire ukrainien pro-européen.

Le 16 mars 2014, un référendum est organisé, décidant à une écrasante majorité la sécession de la Crimée et son rattachement à la Russie

Source : touteleurope.eu

Avertissement

Ce récit se veut neutre. Dans certains chapitres, la situation sera en faveur d’un camp et dans d’autres en faveur du camp adverse.

Il ne reflète en aucun cas mes opinions et je ne porte pas de jugement sur le conflit en toile de fond de cette histoire.

Prologue

Fairly Local – Twenty One Pilots

Oksana

Avril 2014

— Je crois… je ne suis pas certaine, mais j’ai… j’ai l’impression d’être suivie le soir.

Mon cœur rate un battement. Ma mère serait-elle aussi sous surveillance ?

Nous échangeons un regard, la crainte dans ses pupilles fait écho à la mienne. Un homme vêtu de couleur sombre de la tête aux pieds me colle aux basques depuis un petit moment. Il est telle une ombre, un spectre qui vous suit partout. Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale pour mourir dans ma nuque quand je revois son regard, cette fois où il a trouvé le mien. J’ai entraperçu ses yeux un instant et ce que j’y ai lu m’a glacé le sang. Aucune émotion ne transpirait. Pas de haine, de méfiance, de suspicion ni même de surprise ou de crainte d’avoir été repéré… rien. Un regard désincarné. Celui de ceux qui n’ont plus rien à perdre, vision qui m’a terrifiée.

Ma mère baisse les yeux au sol, la mine contrite, consciente d’avoir brisé un moment d’euphorie avec ces mots qu’elle vient de lâcher, telle une bombe.

La bonne humeur ambiante qui flottait dans l’air se crashe sur le carrelage avec violence. La légèreté qui régnait encore après le départ de nos invités de ce repas festif en l’honneur de mes vingt ans est chassée par un silence inconfortable, lourd de non-dits. Je reste interdite un instant, une pile d’assiettes entre les mains. La réaction de mon père ne tarde pas.

— Comment ça ? lui demande-t-il, les sourcils froncés.

— En fait, j’en suis certaine, affirme-t-elle en se retournant, les yeux dans ceux de son époux. C’est un homme, il n’est pas aussi discret qu’il le pense et il est si jeune…

La fin de sa phrase meurt sur ses lèvres tandis qu’elle grimace, sans doute dépitée à l’idée que certains n’hésitent pas à embrigader des enfants à peine sortis de l’adolescence pour servir leurs combats idéologiques.

Le regard de mon père, accusateur, cherche le mien. Il est persuadé que je mets dans le crâne de ma mère des soupçons de complot ou autre contre nous, les pro-ukrainiens. Mais, cette fois-ci, ça vient uniquement d’elle, j’affiche ma non-implication en faisant non d’un signe de la tête.

J’étudie la littérature à l’université de Kertch depuis deux ans, là où mes parents enseignent. Nous avons déménagé ici en premier lieu pour que mon père puisse saisir une opportunité qui s’offrait à lui. Avant, nous vivions dans la banlieue de Kiev et les tensions géopolitiques ne nous affectaient pas vraiment. Là-bas, nous étions chez nous.

J’ai beau évoluer dans un environnement plutôt privilégié, je ne me suis jamais sentie intégrée. Je ne saurais dire ce qui me donne cette impression, c’est plus un ensemble de détails, de sensations fugaces que quelques faits réellement significatifs. Les regards désapprobateurs quand je parle en ukrainien, des murmures à la tonalité malveillante qui me font crisser les oreilles. Et cette sensation d’être sous surveillance permanente…

En dehors du fait de ne pas se sentir chez soi, mon existence était plutôt agréable jusqu’à il y a peu. Mais, depuis quelques mois, beaucoup de choses ont changé.

La Crimée est de nouveau sous le joug russe, et ce, de manière officielle. Un référendum discutable a tranché. Le résultat a donné toute légitimité au gouvernement de la mère patrie. Depuis, de nombreux heurts trop silencieux agitent la région encore sous tension, silencieux au niveau international, mais beaucoup trop bruyants dans notre quotidien d’Ukrainiens. Le premier à en subir les conséquences est mon père. Il enseigne l’histoire à des étudiants avides de connaissances et surtout de vérités. Mais à cause de plaintes venues de quelques-uns, il a reçu de la direction de l’université quelques consignes pour ses cours. Ou plutôt des directives sur ce qu’il pouvait se permettre de raconter à ses auditeurs sur la situation de l’Ukraine.

Tous ces évènements et cette tension font que ma mère et moi envisageons de retourner à Kiev. Nous avons peur pour mon père, mais nous n’avons pas encore réussi à le convaincre. Il refuse de mettre en sourdine son insoumission, accroché à l’idée qu’un professeur de son rang doit continuer à diffuser la vérité sur ce qui se passe dans le monde.

Je me dirige vers l’évier pour y déposer les assiettes quand mon regard est attiré vers l’extérieur.

J’ai un hoquet de surprise quand j’aperçois mon épieur sur le trottoir d’en face. Malgré le froid glacial, il est planté là, statique, ses yeux sans vie me fixent. Les éclats de lune révèlent une silhouette éthérée, mais son souffle, trahi par la buée qui s’échappe de ses narines m’atteste, si j’en doutais encore, qu’il s’agit bien d’un être vivant. Lorsqu’il porte une cigarette à sa bouche et l’allume sans me quitter des yeux, je devine ses joues qui se creusent quand il tire sur sa tige de nicotine. Je secoue ma tête pour m’arracher à la contemplation du tabac qui s’enflamme avant de former une braise, assaillie par un mauvais pressentiment. Je me décale prestement pour m’extraire à son observation malsaine, mon cœur se débattant dans ma cage thoracique, la gorge sèche, le souffle court.

Mon père qui a suivi mon mouvement de recul m’interroge d’un regard.

— Il est sur le trottoir d’en face, affirmé-je d’une voix blanche.

— Quoi ! s’exclame-t-il.

Il balance la serviette avec laquelle il était censé essuyer la vaisselle et s’avance vers la porte d’entrée qu’il se hâte d’ouvrir. Je le suis et passe ma tête sur le côté de son bras pour constater que le planton s’est envolé. Il se retourne vers moi, les sourcils froncés, et, sans qu’il ait eu besoin d’exprimer son étonnement, je me justifie :

— Je te promets, il était juste là !

Nous sortons et traversons la rue tous les deux, et je ne peux m’empêcher de frissonner sous mon pull, saisie par le froid qui règne ce soir. Mais si je grelotte, ce n’est pas uniquement à cause de la température, je dois bien l’admettre.

Des mégots de cigarette jonchent le bitume autour d’une zone qui a été piétinée, des marques de semelles ressortent sur ce sol humide. Le regard de mon père croise le mien avant d’aller trouver celui de ma mère, restée sur le seuil de la porte en face. Elle comprend sans qu’on lui dise et, dans un sursaut d’inquiétude, elle porte ses mains à sa bouche pour étouffer un gémissement craintif. Un sentiment de peur me traverse de la tête aux pieds, me retourne les entrailles. Incapable de me retenir plus longtemps, je déverse le contenu de mon estomac dans le caniveau. Ma digestion n’a pas résisté au coup de stress combiné au froid.

Mon père attend que je me redresse pour passer son bras sur mes épaules sans une seule remarque et après avoir vérifié qu’aucun véhicule ne risquait de nous renverser, nous traversons avant de nous enfermer.

— Il y avait bien quelqu’un ? lui demande ma mère, la mine devenue pâle.

Il se contente d’acquiescer et s’agace :

— Le salaud n’a pas pris la peine de cacher ses traces, il s’en fout d’avoir été repéré !

Je pars rincer ma bouche avant de revenir dans l’entrée, la présence de cet homme devant chez nous n’augure rien de bon. Notant sa mine contrite, je suis alors percutée par une évidence.

— Dis-moi, papa, pourquoi serions-nous traquées, et pas toi ? interrogé-je, suspicieuse.

Il ne répond pas, mais ses yeux qui évitent les miens et sa gêne perceptible me donnent la réponse que j’attendais.

— Je ne pensais pas qu’ils s’en prendraient à vous. J’ai sans doute été trop naïf… Je ne voulais pas m’y résigner, mais je crois que vous avez raison…

Son regard oscille entre ma mère et moi avant qu’il ne prononce les mots que nous avons tous les trois en tête :

— Nous devons repartir à Kiev.

Chapitre 1

Battery - Metallica

Oksana

Un mois plus tard,

— Alors, le programme te convient ?

Aleksandra, qui étudie avec moi, tenait absolument à organiser une soirée d’au revoir avant mon départ. Pour l’occasion, elle a réservé dans un des bars pris d’assaut tous les week-ends par la jeunesse de Kertch. Je peux sentir poindre son excitation dans sa question et nul doute qu’elle va hurler, et ce, quelle que soit ma réponse.

L’idée d’une sortie nocturne m’inquiète, mais je ne veux pas m’empêcher de vivre. Mon sang se glace quand l’image de cet homme tout en noir revient au premier plan de mes pensées. Mais, entourée de mes amis, que pourrait-il m’arriver ? La peur est devenue malgré tout une compagne affreusement fidèle depuis quelque temps.

— Tu pourras mettre ta robe noire, tu sais celle que nous avons achetée ensemble, ajoute-t-elle, comme si cet argument pourrait faire pencher la balance vers le « oui ».

— Il faudrait que je retrouve dans quelle valise je l’ai rangée, mais c’est une bonne idée. À une seule condition…

— Qui est ?

— Que tu portes aussi la tienne ! Et que tu m’accueilles pour qu’on se prépare ensemble. Tu sais, ici, nous sommes en mode camping…

— Ouiiiiiiii ! s’écrie Aleksandra.

Je suis certaine d’avoir perdu quelques décibels d’audition tant son cri m’a vrillé le tympan. Cependant, j’avoue qu’avec les derniers évènements, la perspective de pouvoir m’habiller, me pomponner et faire la fête avec insouciance me met du baume au cœur.

— Et tu dors chez moi ! m’ordonne Aleksandra d’un ton péremptoire.

Installée dans mon lit, vêtue de mon pyjama doudou, je m’apprête à refuser sa proposition absolument pas raisonnable quand j’entends un bruit sourd au rez-de-chaussée, comme si un gros meuble était tombé. Ce qui est tout à fait possible, mes parents étant toujours en plein nettoyage. Nous avons fermé les derniers cartons ce soir.

Ma grand-mère paternelle, ma babuzya1 vit à Kiev et nous ne l’avons pas vue depuis six mois. Elle est une des figures qui comptent le plus pour moi et, malgré le fait que nous nous téléphonions souvent, elle me manque. Mais dans quelques jours, je pourrai la serrer dans mes bras et cette simple idée me fait frissonner de joie et mon sourire s’épanouit franchement.

— Je dois te laisser, ma belle, j’ai l’impression qu’on a besoin de moi ! Bisous, bisous, à demain !

Je raccroche et commence à dévaler l’escalier. Je peste contre mes parents qui ont sans doute tenté de déplacer un meuble trop lourd pour eux. Je leur ai pourtant bien dit de m’appeler si mon aide était requise.

Mais quand j’entre dans la cuisine, ce que j’y découvre me pétrifie. Mon père est debout, maintenu par le col par un homme habillé en noir de la tête aux pieds. Il porte une de ces tenues qui ressemblent à celles des commandos. Ma gorge s’assèche et une peur panique se diffuse dans mes veines.

Je reconnais le style de vêtements, c’est le genre de fringues que porte le fantôme qui me traque. Il est d’ailleurs bâti comme lui, comme un soldat entraîné. Ses cheveux blonds sont taillés très court et il a un collier de barbe qui dénote sur ses traits durs. Ses yeux bleus me dévisagent fixement sans laisser entrevoir le moindre sentiment. Je déglutis, effrayée par cet individu qui nous menace.

Ma mère est assise sur une chaise, terrifiée, ses bras posés devant elle. Elle étouffe un cri quand elle m’aperçoit et amène un poing fermé devant sa bouche. Son carré habituellement lisse est chiffonné et ses paupières sont rougies. Je m’apprête à la rejoindre, poussée par le besoin de lui porter assistance, mais je suis stoppée net par un homme que je n’avais pas encore remarqué.

— Tiens, tiens, tiens, lance-t-il.

La frousse me donne une violente nausée et je suis à deux doigts de rendre mon repas du soir. Je me concentre sur mes poings que je serre ; je ne veux pas leur offrir le plaisir de me voir paniquer. Le second homme s’avance à ma droite et ne se gêne pas pour me reluquer de la tête aux pieds. Il est en tout point semblable au premier, seuls ses iris d’un marron soutenu et le sourire narquois qu’il affiche me font frissonner. Il est le plus âgé, et sûrement le meneur.

Sans avoir le temps de poursuivre mon observation, je me retrouve poussée avec violence dans le dos. Un cri de terreur m’échappe et je suis coincée entre la table et… une troisième personne. Une main me bâillonne aussitôt. À l’effluve d’odeur musquée qui me surprend, je suppose qu’il s’agit d’un homme et, quand un torse dur comme le béton se plaque contre mes omoplates, je n’ai plus aucun doute.

Une vague de peur me paralyse. Ces hommes sont armés et se montrent à visage découvert. Ils n’ont donc aucune crainte sur le fait que nous puissions les dénoncer. Je viens de me jeter dans la gueule du loup sans le vouloir. Mais, ils ne se seraient sans doute pas abstenus de fouiller à l’étage et m’auraient trouvée dans tous les cas.

— Je croyais qu’elle était absente ce soir, énonce avec lenteur celui qui doit tirer les ficelles.

Il avance vers mon père. Un rictus mauvais défigure ses traits, et il pose un canon de revolver que je n’avais pas encore eu le temps de remarquer sur sa tempe.

— Non, pitié, non ! tenté-je de hurler derrière les doigts qui me musellent.

Les tremblements de mon corps s’intensifient, mes jambes vacillent et, si je n’étais pas tenue par cet homme, j’aurais du mal à ne pas flancher.

— Elle a dû rentrer sans nous prévenir, tente de se justifier mon père, la voix chevrotante.

Il cherche sans aucun doute une issue à son mensonge destiné à me couvrir.

Impossible d’imaginer m’enfuir, je ne peux pas les laisser seuls avec ces hommes. Je déglutis, consciente de mon impuissance. Mon estomac se creuse sous l’effet de la peur et une remontée de bile acide trace un sillon jusque dans ma gorge.

Peut-être s’agit-il d’une nouvelle intimidation à l’attention de mon père ? Une fois qu’ils nous auront menacés, ils repartiront. C’est ce dont j’essaie de me persuader.

Je tente de calmer ma respiration qui s’emballe, je baisse les yeux au sol, car je sais qu’il ne faut surtout pas provoquer ce type de personne inutilement.

— Tu vois, ta fille… Elle se soumet. Elle a compris… elle.

Il n’y a que le responsable de l’expédition qui parle, les deux autres n’ouvrent pas la bouche.

— Vous m’aviez promis de ne pas vous en prendre à elles ! s’exclame-t-il, avec un peu trop de virulence.

Je relève la tête vers mon père qui vient de piétiner ses chances de ne pas énerver nos visiteurs. Je suis surprise, car je comprends qu’il connaît ces hommes et que ce n’est pas la première fois qu’il a affaire à eux. Celui qui le tient en joue le secoue avec violence sans doute pour lui intimer de se taire et la déception m’envahit.

Dans quoi mon père s’est embarqué ?

— Tout comme tu nous avais promis de faire profil bas et d’arrêter ta propagande, mais j’ai l’impression que tu ne sais pas tenir tes promesses.

Il s’agit donc bien du contenu de ses cours…

L’homme parle, joue avec son flingue, le fait glisser d’une main à l’autre. Mon angoisse monte d’un cran quand je remarque la joue droite déjà tuméfiée de mon père. Je jette un regard à ma mère, transie de peur. Tout mon corps se crispe de nouveau et la frousse me broie les tripes.

Ils veulent quoi au juste ? Je ne comprends pas cette histoire de promesses.

— Tu ne pensais pas t’en sortir sans dommages, tout de même ? lui demande le présumé chef.

— Je vous en supplie, prenez-moi, mais laissez-les, les implore mon père. Elles n’ont rien fait, elles n’y sont pour rien. Je vous en conjure.

J’aimerais pouvoir crier de nouveau, mais ma gorge est si sèche qu’aucun son ne parvient à s’en échapper. Mes jambes vacillent de plus belle, je suis étourdie par la peur qui a pris mon corps en otage. La tournure que prend la conversation me terrorise. Je ne veux pas qu’ils emmènent mon père. Je repense à ces histoires de torture et des larmes me surprennent. Mon regard croise celui de ma mère qui fait non d’un signe de tête, tandis que je lis dans ses yeux de la résignation, mais surtout une immense frayeur.

A-t-elle compris que j’allais intervenir ?

Je ne peux pas les laisser brusquer mon père.

— Arrêtez, arrivé-je à dire d’une voix étranglée, étonnée d’avoir pu parler. Je vous en prie, arrêtez…

La fin de ma phrase meurt au fond de ma gorge, mais j’ai réussi à attirer l’attention du responsable de la troupe. Il approche et, du bout de son arme, il m’oblige à relever le menton. Le froid du canon sur ma peau m’arrache un sifflement et je tends le cou le plus haut possible pour tenter d’échapper à la morsure du métal. Je sens sur ma joue le souffle de celui qui me ceinture. Je n’ai pas encore aperçu son visage, mais je n’ose plus bouger. Je tremble si fort que mes dents claquent.

— Pourquoi on devrait arrêter ? me demande celui qui détient l’arme.

Je suis tétanisée par la lueur de haine dans son regard.

— Parce que… parce que nous partons bientôt, nous quittons la Crimée dans quelques jours, balbutié-je.

J’espérais avec mon explication changer la donne, mais pas provoquer une quelconque réaction chez mon père.

— Non ! s’écrie-t-il à ma grande surprise.

La brute à ses côtés le frappe avec force et je crie, horrifiée de le voir ainsi maltraité.

L’homme qui me fait face fronce les sourcils et se contente de balancer.

— Intéressant…

Il se retourne vers mon père.

— Je n’aime pas le mensonge… commence-t-il d’une voix traînante qui laisse présager la violence de la suite. Que tu me racontes des conneries une première fois passe encore, mais, là, vois-tu, la coupe est pleine !

Son ton est monté crescendo et je suis désormais perdue. Je n’y comprends rien. Notre départ devrait les réjouir. Mon père ne donnera plus de cours ici, alors… pourquoi il s’énerve autant ? De quel mensonge parle-t-il ?

Il pointe de nouveau son arme sur mon père et le coup part. Je hurle à m’en déchirer les cordes vocales. C’est tout mon monde qui s’effondre devant mes yeux effarés. Quand le corps meurtri s’écroule au sol, je m’arrache à l’étreinte qui s’était relâchée et me précipite en sanglotant contre le torse chaud de mon père. La balle qui s’est fichée entre ses deux yeux a creusé un trou noir dans son front.

— Salopard ! Pourquoi ? POURQUOI ? m’écrié-je, accrochée aux bras de mon père qui gît par terre, mon cœur en miettes.

Je me tourne vers ma mère : elle est paralysée, incapable de réagir, les yeux exorbités. Elle tremble sous le choc de la scène qui vient de se dérouler devant nous. Je me concentre sur les visages des trois hommes et, lorsque mes yeux croisent ceux de celui qui me retenait, mon estomac menace de se vider pour de bon. Je refuse de laisser la peur prendre le contrôle. Ce regard vide… Je pourrais le reconnaître entre mille, cet homme qui me suivait comme mon ombre. Je suffoque tandis qu’il me fixe et, durant un instant, je me demande si je n’ai pas affaire à un robot tant son regard est inexpressif.

— Les traîtres ne doivent pas vivre, décrète le fou qui vient de tirer, me sortant de ma torpeur. Et les femmes des traîtres ne méritent pas un autre traitement.

Je me relève pour aller vers ma mère, résolue à la protéger de mon corps, mais, alors que je m’apprête à la prendre dans mes bras, un claquement violent retentit et je me retrouve éclaboussée par une matière visqueuse. Mes jambes ne me soutiennent plus, je tombe assise au sol, mortifiée, dévastée. Celui qui tenait mon père a tiré à son tour. Je tente de crier, mais aucun son ne se forme dans ma gorge. Le corps de maman s’affale mollement sur la table avant de chuter non loin de celui de papa. Soudain, une violente contraction me retourne l’estomac dont le contenu se vide au sol. Un cri rauque de bête blessée passe mes lèvres.

Tout un côté de la tête de ma mère est en charpie, mais je ne parviens pas à détourner le regard de ce massacre. Je n’arrive plus à respirer, des points noirs se forment devant mes yeux. Je vis un véritable cauchemar. Mes parents sont morts. J’essuie ma bouche avec ma manche, les yeux hagards.

— Elle, elle est pour toi, Nikolaï. Et, dépêche-toi, on n’a pas toute la soirée. Mais avant, je vais faire un tour dans le bureau. Je dois vérifier quelque chose pour Dimitri.

Le troisième homme, celui qui me suit depuis quelques semaines et qui me tenait il y a quelques instants s’approche de moi, un couteau à la main. Il est à peine plus vieux que moi, mais son regard noir me paralyse. Il est inutile d’essayer de lui inspirer de la pitié, il n’y a aucune trace d’humanité dans ses yeux. Je n’en ai plus la force et l’envie. Je suis dépouillée de toute énergie.

L’exécutant au regard vide s’approche avec lenteur, un couteau militaire à la main.

Pour moi ? Chacun son mort, chacun sa méthode, c’est ça ?

Je le fixe. J’attends mon tour, les chances de m’en sortir étant désormais nulles. Qu’il aille vite, je suis pressée d’en terminer, de rejoindre mes parents, mon cœur déjà exsangue de leur disparition se meurt. Que mon angoisse s’éteigne avec mon souffle.

Il me contourne avec lenteur et je le sens s’agenouiller dans mon dos. Lorsqu’il dégage mes cheveux sur mon épaule gauche, je réprime un frisson de dégoût. Comme un film, je vois défiler ma vie devant mes yeux, les moments de bonheur, comme de peine.

Je repense à ces derniers mois avec mes parents. Mon père, cet homme qui incarnait une force de la nature, incapable de faire pousser autre chose que des mauvaises herbes dans le carré de jardin qu’il avait aménagé, mais qui cultivait un amour sans limites pour sa famille. Ma mère, cette femme pleine de savoir, petit gabarit au grand cœur. Nous formions une magnifique famille. Mon père avait raison : ils veulent nous chasser ou nous exterminer comme ils l’ont fait avec les Tatars2.

Mon meurtrier pose sa main sur mon front, mais dans un dernier sursaut mon corps engage la lutte, il refuse de se soumettre, animé par sa propre volonté. Une question me vient à l’esprit et m’interpelle : qui vengera mes parents si je meurs ?

La théorie qui explique que lorsque l’on se sait sur le point de perdre la vie, on a toujours un soubresaut d’envie de vivre… Cette théorie se vérifie.

J’entends la respiration saccadée de mon bourreau tandis que je projette la tête en avant pour essayer de me dégager, sans succès, le gars est bien plus fort que moi. J’use de mes coudes pour le frapper, mais, là encore, j’échoue lamentablement. Son bras gauche entoure mon torse, empêche mes tentatives de m’extraire.

Lorsque la lame de son couteau s’approche de la peau tendre de mon cou, je cesse de lutter, mais rien ne se passe. Des larmes mouillent mes joues et, tandis que j’appuie avec détermination ma tête sur l’épaule de mon meurtrier pour mettre le plus d’espace possible entre moi et son arme, ma vessie lâche à son tour.

— Stop, Nikolaï ! s’écrie leur leader qui surgit dans la cuisine. On va plutôt l’emmener. Je viens d’avoir Dimitri au téléphone. Il veut la fille.

Ledit Nikolaï me relâche et la pression qui me maintenait contre lui disparaît. Je passe ma main agitée de tremblements sur mon cou. Il ne m’a pas touchée, mais je me retrouve barbouillée avec le sang de ma défunte mère. Les deux sbires viennent me soulever par les bras pour me relever. Toujours incapable de tenir sur mes jambes, je commence à m’affaisser lorsqu’ils me relâchent une fois dépliée, mais mon « fantôme » me rattrape in extremis d’un bras autour de ma taille.

— Prenez un chiffon pour son cou, j’ai pas envie qu’elle salisse la bagnole, et n’oubliez pas un plastique pour mettre sous son cul. Vous ne voyez pas qu’elle s’est pissée dessus !

Les mots hurlés m’auraient rendue honteuse en d’autres circonstances. Mais il n’en est rien. Toute volonté m’a abandonnée, je me laisse traîner tel un poids mort.

1 Grand-mère en ukrainien

2 La Crimée, appelée aussi Tauride (le nom que lui donnaient les Grecs anciens), se développe au XIXe siècle comme une région appréciée des élites russes, mais surtout stratégique pour l’empire russe grâce à l’accès aux mers chaudes que lui procure pour sa flotte le port en eaux profondes de Sébastopol. À la chute de l’empire des Romanov, la Crimée obtient un statut de république autonome au sein de la République socialiste fédérative soviétique de Russie jusqu’en 1945, date à laquelle Staline réintègre entièrement la Crimée à la Russie et déporte les 180 000 Tatars en Sibérie, selon le principe de la culpabilité collective dans la collaboration avec les nazis ce qui conduit à une surreprésentation de la population russe (source : INA).

Chapitre 2

Revenge - XXXTentacion

Oksana

J’ai peur, j’ai mal, je me sens sale. Mon pantalon de pyjama est trempé par mon urine et j’ai, en guise de foulard, le torchon qui était à côté de l’évier, censé nettoyer l’hémoglobine qui macule mon cou.

Un hoquet de désespoir me surprend tandis que mes larmes coulent en silence le long de mes joues. Elles mouillent le bandeau qu’un des hommes m’a imposé, après m’avoir fait monter dans leur véhicule. Les visages heureux de mes parents quelques heures plus tôt dansent derrière mes paupières et cette simple vision me provoque un haut-le-cœur. Mon corps en tremble encore. Un gémissement de détresse franchit la barrière de mes lèvres. Je nous revois ce soir en plein repas. Nous nous réjouissions de retrouver bientôt telle ou telle connaissance… et soudain j’y pense, babuzya ! Elle ne va pas survivre à la nouvelle. Comment la mort de son fils et de sa belle-fille va lui être rapportée ? Et mon enlèvement ? J’imagine son angoisse et son désespoir.

Mes pleurs deviennent des sanglots bruyants et la brute située à ma droite m’envoie un violent coup de coude dans les côtes. Que me veulent-ils enfin ?

— Ta gueule ! Arrête de chouiner, putain ! Si tu crois que tu vas nous attendrir avec ton cinéma, tu te fous le doigt dans l’œil !

Je reconnais la voix du meneur, alors je pince mes lèvres avec force pour ne pas crier et tente de calmer les tremblements qui agitent mon corps. Je suis assise à l’arrière d’une voiture, les mains attachées devant moi par un lien qui me blesse. J’ai froid, j’ai mal et je suis terrifiée. Et pour couronner le tout, à chaque embardée du véhicule, je manque de m’affaler, je ne peux rien anticiper, privée de la vue. Je n’ai aucune possibilité de m’accrocher.

Mais mon tortionnaire a raison sur un point, me lamenter ne mènera à rien. Il vient sans le savoir d’allumer ma colère qui couvait, étouffée jusque-là par ma tristesse.

Mes parents me manquent déjà cruellement et j’ai la sensation que mon cœur se vide au fur et à mesure que nous avalons les kilomètres. Un morceau de mon organe est resté auprès d’eux dans cette cuisine. Une peine immense m’engloutit. Jamais je ne reverrai le visage de ma mère ou les yeux malicieux de mon père. Je hais ces hommes qui m’ont tout pris. Je les hais !

Où m’emmènent-ils ? Je suis incapable de voir où nous allons, avec mes yeux bandés.

Pourquoi cette précaution ?

Pour que je ne sache pas où aller si je parvenais à leur échapper, sans aucun doute. Je ne comprends pas pourquoi ils ne m’ont pas tuée là-bas.

Ressaisis-toi, Oksana ! Que diraient tes parents s’ils te voyaient attendre ainsi sans essayer de t’en sortir ?

Je dois parvenir à leur fausser compagnie. Il n’est pas question que je reste prisonnière dans leur QG. Je préfère encore mourir. Je ne réussis pas à réfléchir de manière logique, mais je suis parfaitement au courant de ce qu’ils réservent comme traitement aux jeunes femmes. Je n’ai pas envie de connaître ce sort bien moins enviable que la mort à laquelle il me destinait en première intention.

Qu’a bien pu faire mon père pour provoquer leur colère ? A-t-il collaboré à un quelconque mouvement dissident sans que nous soyons au courant ?

Et qui est ce Dimitri qui veut me voir ?

Je dois prendre sur moi et garder mes sens en alerte, si je veux avoir une chance de m’en sortir. Et pleurnicher ne va pas m’aider à m’enfuir.

Me créer une carapace de toute pièce, enfouir mes blessures au fond...