© Éditions Albin Michel, 2023
pour la traduction française

Édition originale parue sous le titre :
Termination Shock (Pages 356 jusqu’à la fin)
William Morrow, New York, 2021
© 2021 Neal Stephenson

ISBN : 978-2-226-48412-3

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Gros Poisson

Pippa s’occupa du montage durant le trajet retour en bus jusqu’au plus proche camp de base de volontaires, et mit le résultat en ligne pendant qu’ils mangeaient leur curry de lentilles et de pommes de terre. Le camp – quelques murs d’enceinte et des huttes en pierre – surplombait le lac. La signalisation en partie effacée indiquait que l’endroit avait autrefois accueilli un refuge pour routards et automobilistes qui n’avaient pas froid aux yeux. Après s’être rempli l’estomac, la Communauté pansa ses plaies. Puis elle se dénicha un espace disponible, en chassa les cailloux à coups de pied, et installa tentes et bâches avant la tombée de la nuit.

Laks se réveilla avec l’envie d’uriner et un parfum dans les narines. Ce qui était inhabituel, pour lui. Depuis le COVID, la plupart des odeurs qu’il sentait étaient mauvaises. Son médecin lui avait expliqué que le virus abîmait les cellules nerveuses des parois nasales, celles qui servaient d’intermédiaire entre les récepteurs olfactifs et les nerfs qui remontaient au cerveau. Ou quelque chose d’approchant. Une fois que le corps avait vaincu l’infection, ces cellules nerveuses tentaient de repousser, avec plus ou moins de réussite en fonction de l’étendue des dégâts. On pouvait aussi bien ne rien récupérer que se remettre presque complètement. Entre les deux, le corps semblait donner la priorité au recouvrement des capacités les plus pertinentes pour la survie. Et celles de l’odorat d’une personne consistaient à la prévenir d’un risque mortel : fumée, fuite de gaz, viande avariée. Ainsi, certains patients commençaient par retrouver ces odeurs-là. Mais comme il arrivait que leurs récepteurs olfactifs se fourvoient, ils pouvaient approcher leur nez d’une rose ou d’une gousse d’ail et percevoir quelque chose de dangereux. Laks n’avait jamais dépassé cette phase. Il sentait correctement certaines choses, nocives pour la plupart, mais presque rien de bon.

Ce qui lui parvenait aux narines en ce moment tenait des deux. C’était de la fumée, aucun doute là-dessus, mais ni du bois ni du charbon qui brûle, ce à quoi on pouvait s’attendre normalement dans cette partie du monde. Elle dégageait une odeur d’herbes, presque parfumée.

Il n’était pas le premier réveillé. Pippa, Bella et Sue discutaient dans leur tente, une conversation plutôt enjouée, ponctuée d’éclats de rire et d’exclamations de surprise ravie.

Au bruit et à l’odeur, quelqu’un avait apparemment ravivé leur petit feu de camp ; mais où avaient-ils obtenu autant de bois ?

Laks s’extirpa de son sac de couchage et sortit en trébuchant retrouver le reste de la Communauté. Il découvrit un officier de l’armée de terre indienne, assis dans une chaise basse pliante à côté d’une belle flambée. Il buvait une boisson chaude tirée d’une thermos, faisant défiler d’un doigt l’écran d’une tablette, tout en fumant simultanément une pipe, telle une de ces divinités hindoues aux bras multiples. Il fumait une pipe. Laks avait vu cela dans des films en noir et blanc, mais jamais dans la vraie vie ! Jusqu’à aujourd’hui. Il venait donc d’identifier la source de cet agréable parfum. L’homme devait ajouter un ingrédient particulier au tabac pour qu’il sente aussi bon.

L’officier regarda Laks par-dessus ses lunettes de lecture. Heureusement, anticipant la nécessité de se lever en pleine nuit, ce dernier avait dormi tout habillé et avec son keski sur la tête.

« Commandant Raju, se présenta le visiteur en anglais. Je me lèverais volontiers pour vous saluer, mais il est difficile de s’extirper d’un de ses machins, une fois installé. » Il parlait avec un accent stylé. « Ai-je l’honneur de m’adresser à Gros Poisson ?

– Hein ?

– Dans votre esprit, peut-être êtes-vous encore Laks, ou Deep Singh. Mais dorénavant, vous vous appelez Gros Poisson. Sur Internet, quelqu’un a pris la liberté de traduire votre surnom pour en faire un nom de guerre approprié. Les gamins qui cassent la baraque ont tous le leur. Le type à qui vous avez mis une dérouillée hier ? C’était Bâton Tonnerre. J’ai oublié comment ça se dit en mandarin. Ce n’est certainement pas son vrai nom. » Le commandant Raju, serrant le fourneau de sa pipe dans une main, utilisa son tuyau comme pour pointer des résultats sur un tableau imaginaire qui flottait dans l’air. « Bâton Tonnerre a dégringolé de manière foudroyante au MCTL.

– MCTL ?

– Oh, méta classement des têtes de liste. Beaucoup de ceux qui l’ont incorporé à leur escouade virtuelle grincent des dents ce matin ! » Le commandant Raju but une gorgée et ajouta : « Mais vous avez sans doute besoin d’uriner ! Ne vous retenez pas pour moi. »

Laks n’avait pas juste besoin d’uriner. À son retour, quelque temps plus tard, il constata que Pippa avait émergé de la tente des dames. Bella, Sue et elle, si bavardes à son réveil, s’étaient soudain tues en entendant la voix du commandant Raju. À présent, toutefois, Pippa se tenait confortablement accroupie, ses longues jambes repliées devant son visage ; elle buvait du thé, entretenant en apparence une conversation très professionnelle avec l’officier – il n’était probablement pas nécessaire de lui expliquer le sens de MCTL. Si la provenance du bois à brûler avait rendu Laks perplexe, c’était avant d’apercevoir le camion de l’armée qui avait conduit Raju jusqu’à eux. Il avait apporté son bois. Son chauffeur attendait son retour dans le confort de sa cabine chauffée.

Alors qu’il approchait, Pippa se tourna pour le regarder avec un sourire incrédule. « Gros Poisson !

– C’est ce que j’ai appris.

– Tu arrives en tête du métasondage des forces avec lesquelles il faut compter, et tu es entré dans le top 25 au classement général.

– Vegas devient dingue, ajouta le commandant Raju. Macao moins ; mais c’est normal, n’est-ce pas ?

– Oh, à cause de… la Chine ?

– Avez-vous déjà signé quoi que ce soit ? » s’enquit l’officier.

La confusion de Laks dut paraître évidente, car Pippa jugea utile de préciser : « Il parle de sponsors ou d’agents.

– Pendant que je chiais un coup dans les rochers ? Non.

– Bien. Abstenez-vous. De signer quelque chose, bien sûr, dit Raju. C’est une erreur classique pour quelqu’un dans votre position.

– Monsieur, que faites-vous… là ? demanda Laks.

– Par votre action d’hier, le territoire de l’Inde a progressé de 5,7 hectares ; celui de la Chine a diminué d’autant. Sur ce front, ç’a été le mouvement le plus important de ces trois dernières semaines. Si les bookmakers de Las Vegas s’intéressent à vous, eh bien, vous pouvez partir du principe que l’armée de terre indienne encore plus. Je travaille pour elle.

– Et quand vous dites que vous vous intéressez à moi…

– Il sait que tu es canadien, intervint Pippa.

– Vous ne serez sans doute pas surpris d’apprendre que les unités de volontaires des deux côtés de la Ligne ont le soutien de leurs institutions militaires respectives – sous couvert d’un léger vernis de déni plausible », dit Raju. Il jeta un rapide coup d’œil au généreux tas de bois de chauffage. « Bâton Tonnerre n’a pas apporté depuis le Hebei sa bonbonne d’oxygène désormais célèbre dans le monde entier ; on la lui a fournie à son arrivée ici, quand il a découvert qu’il ne pouvait pas respirer. Un groupe de notre camp qui parvient à obtenir des résultats comme les vôtres sans aucune aide mérite… eh bien, un certain appui. Je suis donc venu vous poser cette question, Gros Poisson : de quoi avez-vous besoin ? Hormis un agent, un manager et un avocat, bien sûr.

– De lanceurs de pierre capables d’obéir aux ordres.

– Accordé.

– Et… ça m’ennuie de parler d’uniforme, mais…

– Un look ? suggéra Pippa.

– Reçu cinq sur cinq », dit le commandant Raju.

La Haye

Curieusement, chaque fois que Frederika Mathilde Louisa Saskia s’habituait à un nouveau cadre – il ne lui fallait jamais plus de deux heures –, elle se comportait comme si elle n’avait jamais été ailleurs. Au Texas, alors qu’elle naviguait sur le Brazos ou mangeait avec appétit le brisket servi dans un des méga-relais routiers de T. R. dans la banlieue de Houston, « Saskia » n’avait eu besoin que de peu de temps pour oublier qu’elle était d’ascendance royale, que sa famille remontait à maintes générations et qu’elle habitait un palais dans un pays lointain. La tâche du moment l’absorbait complètement, qu’il s’agisse de hacher du céleri avec Mary Boskey ou de baiser Rufus dans le train, voilà tout. Elle aurait pu ne jamais descendre de ce train.

De même, à son retour, ce fut comme si aucun des événements survenus au Texas n’avait eu lieu. Après que les piqûres de moustique eurent cessé de la démanger, elle eut le sentiment de n’avoir jamais quitté les murs familiers de la Huis ten Bosch. Elle se demandait si ce trait de sa personnalité faisait d’elle un genre de sociopathe. Une vaste famille l’attendait pourtant chez elle. Aujourd’hui – le Troisième mardi de septembre –, elle verrait la plupart de ses membres. Mais le seul lien qu’elle avait maintenu pendant son séjour au Texas avait été l’échange de messages avec Lotte.

Il existait néanmoins une exception à cette étrange aptitude à se sentir partout chez elle : le Palais Noordeinde, le « palais de travail » officiel de la monarchie néerlandaise. Elle ne s’était jamais habituée à cet endroit. Situé à La Haye, il ne se trouvait qu’à quelques minutes de marche de la Huis ten Bosch, mais au lieu d’être entouré d’arbres, il était ceint par des rues. De vastes pièces, munies de portes et de fenêtres aux dimensions colossales. Des couloirs interminables aux murs tapissés de vieux tableaux immenses. Une telle démesure offrait un contraste des plus comiques avec la simplicité d’ensemble et la modestie des Pays-Bas. Le palais ne possédait ni un ni deux vestibules, mais trois, en enfilade. Cela avait pu se révéler utile à une époque où les affaires de l’État exigeaient de recevoir des dignitaires selon un protocole alambiqué, tout en s’assurant qu’ils ne meurent pas de froid. Depuis l’invention du chauffage central, la patience des diplomates n’était plus mise à aussi rude épreuve. Pour la décoration, on avait retenu une combinaison de blanc aveuglant et d’austérité glaciale. Dans un souci de modernisation, les deux derniers monarques avaient apporté des touches de couleurs. Mais l’effet tombait à plat, comme plaqué après coup, et ne parvenait qu’à souligner la nudité opiniâtre de la structure d’origine. Ce décor convenait peut-être mieux à une époque où les hommes et les femmes portaient des vêtements beaucoup plus chics. De nos jours, il ne faisait que nourrir un sentiment général d’aliénation glaçante.

Aujourd’hui – en cette fin de matinée du Troisième mardi – régnait en ce lieu une animation absente le reste de l’année. Le protocole voulait que différents membres de la maison royale sortent par une certaine porte et montent à bord d’anciennes voitures à cheval. Puis, devant les caméras de télévision et une foule – majoritairement de bonne humeur et acquise à la monarchie – contenue derrière une grille en fer forgé commençait un parcours de moins de deux kilomètres jusqu’au Binnenhof, siège du gouvernement néerlandais. La dernière à quitter le palais serait la reine, qu’on escorterait dès son arrivée – dans un carrosse doré de conte de fées – à la Ridderzaal, la « salle des chevaliers ». Elle y lirait un discours que le Premier ministre avait rédigé pour elle, ou plutôt qu’il avait assemblé à partir des contributions du Conseil des ministres et des cabinets de chacun.

En tout cas, s’agissant du tableau au Palais Noordeinde, la famille immédiate de Saskia était peut-être très réduite – Lotte et elle –, mais elle se rattrapait avec sa famille étendue. Ses frères et sœurs, ses cousins et cousines, ses tantes, ses oncles et ainsi de suite avaient manifestement tous bien compris que les bébés ne naissaient pas dans les choux. Ils ne se réunissaient pas si souvent, mais à ces occasions, leur nombre suffisait à insuffler de la vie même dans les murs austères du Palais Noordeinde. Tous n’effectueraient pas le trajet dans les rues de La Haye jusqu’au Binnenhof, faute de place dans la Ridderzaal. De toute manière, c’était censé être une cérémonie officielle sérieuse. Mais ils étaient quand même tous là. Parmi eux, les quelques personnalités qui seraient du voyage s’étaient soigneusement apprêtées. Ainsi parés, ils allaient parcourir la faible distance sur le tapis rouge qui les séparait des voitures, où ils monteraient tant bien que mal. Il régnait donc une certaine agitation, suffisante pour déborder dans certains de ces vestibules et salons qui ne servaient guère d’ordinaire.

À en juger par les rires et les exclamations joyeuses qui s’élevaient dans l’escalier d’honneur en ricochant comme des balles de mousquet sur les surfaces terriblement plates et dures, tout le monde passait un bon moment. Mais aujourd’hui, tout tournait autour de la reine Frederika. C’était un truisme que de l’affirmer : personne, à son propre mariage, ne pouvait espérer avoir une vraie conversation avec les amis et la famille réunis pour le célébrer. De même, son travail ce matin consisterait à descendre cet escalier au signal, souffler des baisers à de nombreux cousins, monter dans le carrosse doré sans perdre l’équilibre, aller à la Ridderzaal et lire ce foutu discours. Contrairement à beaucoup de membres de la maison royale sapés comme pour les Oscars, elle portait une tenue assez sobre. Non pas qu’elle rechigne à se faire belle, mais cet exercice, au bout du compte, avait pour but d’ouvrir la session parlementaire concernant les négociations sur le budget. Éblouir son monde en s’affichant dans une création haute couture pouvait attendre. Elle avait donc choisi une longue robe bleu foncé, avec quelques touches d’orange qui brillaient dans les plis et les pinces, accompagnant ses mouvements. Le styliste affirmait avoir puisé son inspiration dans les uniformes militaires. Saskia ne voyait pas du tout la ressemblance, mais chacun son métier.

Elle se préparait dans une des vastes pièces caverneuses en haut des marches. Fenna et le créateur de la robe avaient établi leurs camps de base respectifs à un bout de cet espace. À l’autre, Saskia faisait un point de dernière minute impromptu avec Ruud.

Ruud était le Premier ministre. Théoriquement, il était son Premier ministre. Arrivé en catimini, il lui présentait une version corrigée du discours.

« La mise en service de ce truc nous a pris de court », dit-il.

Il n’eut même pas besoin de préciser que le « truc » en question était le plus gros fusil du monde.

Saskia soupira. « Nous avons été pris de court par beaucoup de choses. » Elle faisait allusion aux cochons. Elle y avait souvent pensé récemment. Ceux qui étaient au courant du crash s’attendaient tous au pire. Pourtant, au Texas, personne ne semblait s’en émouvoir. N’importe qui pouvait s’écraser avec son jet, s’expliquer à coups de fusil avec des prédateurs géants sur le tarmac, mettre le feu à l’épave et s’enfuir, ni vu ni connu. Comme si rien ne s’était passé. Le gouvernement des Pays-Bas, à plus de douze mille kilomètres de distance, constituait le plus proche équivalent d’un contrôle parental. Saskia était privée de sortie, dans l’attente des résultats d’une enquête discrète mais approfondie.

Ils en avaient le pouvoir. De punir Saskia comme une gamine. Elle ne pouvait pas vraiment leur en vouloir. La distribution des rôles mettait la reine au-dessus de tout reproche, alors que le Premier ministre était responsable. Si elle cédait soudain à l’impulsion de tuer quelqu’un, il paierait les pots cassés. Oh, il n’irait pas en prison, mais il devrait présenter sa démission, et son gouvernement tomberait avec lui. Ainsi, son immunité elle-même créait une étrange codépendance avec le Premier ministre. Dès qu’il s’en sentait l’envie, le gouvernement néerlandais pouvait rogner le budget de la famille royale et réduire le peu de pouvoir qui lui restait. Saskia – la monarchie tout entière, en fait – servait à leur gré. Si sa conduite engendrait des désagréments sérieux pour eux – forçant les Premiers ministres à la démission et les gouvernements à la chute –, des conséquences s’ensuivraient. Ruud et elle tenaient chacun un poignard sous la gorge de l’autre. Non pas que leur nature les pousse à chercher le conflit – Ruud était la définition même d’un eurotechnocrate –, mais la Grondwet avait été écrite ainsi.

Ruud avait quelques années de plus qu’elle, mais à part quelques rides sur son visage, il semblait avoir cessé de vieillir à l’âge de trente-neuf ans. Si ses cheveux grisonnaient, il le cachait en se rasant la tête. Ses lunettes sans monture, presque invisibles, avaient l’air de ne servir à rien – quel genre de correction lui apportaient-elles, d’ailleurs ? Une politique stricte d’une bière par jour, combinée à une pratique du jeûne intermittent et beaucoup de vélo, facilitait beaucoup la tâche du tailleur qui lui coupait les costumes noirs, bleu marine et anthracites de sa garde-robe.

« C’est l’avion qui vous inquiète ? demanda-t-il. Aux dernières nouvelles, la compagnie d’assurance…

– Ils ne soutiennent plus que les cochons sauvages sont une catastrophe naturelle. Ils paieront pour le jet. Et sinon, je liquiderai quelques-unes de mes actions Shell et je réglerai la note moi-même, pour qu’on n’en parle plus. Ils n’auront pas à poursuivre l’aéroport de Waco en justice pour mauvais entretien de la clôture.

– La clôture ? »

Saskia tenta de réprimer un soupir. D’ordinaire, Ruud était mieux informé. « La clôture sous laquelle les cochons se sont glissés avant d’arriver sur la piste et de provoquer le crash. »

Un instant, Ruud eut du mal à se concentrer, tiraillé entre la fascinante histoire de cette rencontre entre un jet, un alligator et des cochons à Waco et la véritable raison de sa présence. Il regarda d’un air distrait la mer orange de royalistes néerlandais derrière une fenêtre de la taille d’un terrain de volley. On pouvait sentir son surmoi primoministériel le rappeler à l’ordre, faiblement, comme de très loin : Ruud ! Ruud ! Reviens ! C’est le Jour du Budget !

Il se ressaisit. « Moi, je vous parle de…

– Je sais de quoi vous parlez.

– Nous pensions avoir été très malins en vous demandant d’accepter cette invitation en qualité de simple citoyenne. Vous deviez participer à quelques dîners et réceptions au Texas et visiter cette curiosité expérimentale avec laquelle T. R. s’amusait dans sa ferme.

– Son ranch.

– Peu importe. Ensuite, à votre retour, nous en aurions discuté et j’aurais décidé, en consultation avec le Conseil des ministres, bien sûr, de la position à adopter.

– À vrai dire, ce plan semblait raisonnable, il y a un mois, répondit Saskia.

– Ce que nous n’avions pas prévu, continua Ruud en faisant claquer le projet de révision du discours dans sa paume, c’est une entrée en service du système. À plein régime, vingt-quatre heures sur vingt-quatre ! Une réelle réingénierie du climat à l’échelle de la planète !

– Personne ne pouvait le prévoir.

– Et maintenant des rumeurs se mettent à circuler, des fuites. Des gens commencent à faire le lien.

– Avec ma présence sur place ?

– Oui. Ce qui n’est pas un problème, à condition de prendre les devants par une déclaration. » Ruud basculait souvent en anglais au milieu d’une phrase, pour employer une expression toute faite et vide de sens comme « faire le lien » ou « prendre les devants ». Depuis qu’elle s’en était aperçue, Saskia trouvait cette habitude de plus en plus irritante. Mais à la réflexion, peut-être était-ce préférable si cela empêchait d’introduire ce genre de jargon en néerlandais et de parasiter leur langue de foutaises éphémères.

« Vous me demandez de parler de ça, expressément, dans moins d’une demi-heure ? »

Ruud secoua la tête. « Pas du Texas en particulier. Ce serait une source de distraction, comme vous le savez. Mais pour éviter toute confusion – au cas où l’histoire éclate au grand jour –, nous pouvons anticiper sur d’éventuelles réactions par une déclaration de principe contre la géo-ingénierie. (Il agita ses papiers.) C’est ce que j’ai ajouté dans la nouvelle version. Je voulais juste vous en informer, pour que vous ne soyez pas surprise en tombant dessus. » Il marqua une pause, eut un petit haussement d’épaules. « J’ignore si vous répétez avant, ou si vous tentez d’apprendre certains passages par cœur…

– Non. Mais je vous suis très reconnaissante de votre considération.

– C’est la moindre des choses, répondit-il. Alors, nous sommes d’accord ? »

Du point de vue de la Grondwet, c’était une question de pure forme. Peu importait qu’elle soit d’accord ou pas. Son boulot consistait à lire le foutu discours. Sauf que cela avait tout de même son importance.

« Est-ce la première fois que le gouvernement émet une condamnation aussi radicale et générale de la géo-ingénierie ? demanda-t-elle.

– À ma connaissance, oui.

– Pensez-vous vraiment que ce soit cohérent avec notre politique ? Pour une nation comme la nôtre, située en grande partie sous le niveau de la mer, et qui, si je puis me permettre, ne doit sa survie qu’à la géo-ingénierie ? »

Une expression légèrement déçue apparut sur le visage de Ruud, qui consulta sa montre, avec l’air de dire : Je n’ai pas le temps de vous expliquer ces réalités fondamentales. Le bruit de la foule gonfla à l’extérieur. Une voiture à cheval richement incrustée de feuilles d’or – mais pas aussi magnifique que celle de la reine – franchissait les grilles de la cour du palais pour emmener les premiers membres de la maison royale. Les fers à cheval et les jantes des roues cliquetèrent sur les pavés, alors qu’elle décrivait une grande courbe qui la conduisit devant la porte en bas. Ce genre de véhicule souffrait d’un rayon de braquage épouvantable. Non loin de là, une fanfare militaire entama un air patriotique.

« Laissez-moi deviner, dit Saskia. Vous allez me dire que ça n’a rien à voir avec ce que vous ou votre parti estimez préférable pour ce pays. C’est une question de politique. »

La déception de Ruud sembla baisser d’un cran. Il cligna des yeux et attendit, jetant un ou deux regards furtifs à la scène dans la cour. Elle n’avait pas dû paraître si différente du temps de Napoléon, même si quelques touches modernes détonnaient, comme les M16 à l’épaule des grenadiers en uniforme rouge et bonnet à poil, à la place de mousquets.

Ruud était le dirigeant du parti de centre droit qui réunissait en général le plus de votes et autour duquel s’ancrait la coalition au pouvoir. Mais, quelle que soit sa forme, une coalition s’avérait toujours nécessaire. Dans ce pays, aucun parti ne recueillait jamais une part suffisante des suffrages pour former seul un gouvernement. Ruud devait donc s’entendre avec des alliés à sa droite ou à sa gauche. Ces dernières années, il avait obtenu les voix qui lui manquaient auprès d’un parti plus conservateur. Sans aller jusqu’à parler d’extrême droite, il comptait néanmoins parmi ses membres un nombre non négligeable de climatosceptiques. De nouvelles élections devaient se tenir l’année suivante et les sondages annonçaient déjà une percée remarquable du grand parti de centre gauche. En formant une coalition avec des groupes monothématiques d’extrême gauche, il pouvait espérer ravir le pouvoir à Ruud.

Ce dernier tentait donc de flatter son aile gauche. En jetant un os à ronger aux Verts – la condamnation sans appel de la géo-ingénierie sous toutes ses formes –, il cherchait à affaiblir l’opposition avant la campagne de l’an prochain. Sans doute n’avait-il pas beaucoup dormi. Il avait dû passer la nuit à cliquer sur « réactualisation » dans les nombreux onglets ouverts de son navigateur, et à regarder ses adversaires politiques « faire le lien » entre le séjour de Saskia au Texas et la bombe Pina2bo. La lettre de la Grondwet faisait de lui le responsable de toute retombée. Ainsi, la révision du discours de la reine servait un double objectif : protéger non seulement Ruud, mais aussi Saskia des répercussions des actions de T. R. au Texas.

Saskia lui avait pris le document des mains, le laissant méditer sur l’étrange scène de cosplay qui se déroulait en bas. Elle feuilletait les pages à la recherche du passage concernant la klimaat nood, l’urgence climatique. Au cours des derniers Troisièmes mardis, ce thème avait régulièrement gagné en importance et occupait de plus en plus de place dans le texte. Des bruits de sabots et des grincements de roues annoncèrent le départ de la première voiture.

Elle trouva le paragraphe en question, qu’elle lut à voix basse. À la périphérie de sa vision, elle aperçut Fenna qui approchait sur la pointe des pieds, avec un luxe de précautions presque comique. Elle affectait cette démarche – qui devait beaucoup aux classiques du dessin animé de la Warner Bros – quand elle savait qu’elle interrompait Saskia au milieu d’occupations plus importantes. Le styliste suivait dans son sillage, un peu à la manière d’un coureur cycliste qui prendrait la roue d’un autre, plus fort. Quelques moments plus tard, elle sentit des mains habiles dans ses cheveux et sur sa robe.

« J’ai conscience que vous avez écrit cela il y a dix minutes…, dit Saskia.

– Plutôt une heure. Ça circule terriblement mal.

– Mais, au pied de la lettre, ça signifie que nous nous apprêtons à couper les pompes, laisser les digues se désagréger et mettre hors service le Maeslantkering. C’est littéralement ce que vous avez écrit là. Je sais que telle n’est pas votre intention, mais vous offrez juste à la droite une occasion de vous ridiculiser. “Regardez-le se draper dans la vertu, lui qui n’en pense pas un mot.” Alors… peut-être qu’ici… ? » Elle pointa d’un ongle récemment manucuré une phrase du texte, laissant dans son sillage un parfum de dissolvant organique volatil.

Ruud lui prit le document, l’inclina vers la lumière pour le lire et hocha la tête. Fenna s’interposa entre eux, à la manière d’un joueur de basket bloquant un défenseur, et en profita pour donner un ultime coup de brosse à maquillage. Le carrosse doré approchait.

Saskia entendit un léger clic quand Ruud tira un stylo de sa poche de poitrine. Sans le voir, elle sut qu’il devait s’agir d’un tour de force de design industriel minimaliste, qui allait chercher les métaux entrant dans sa fabrication aux confins de la table périodique. « Je vais ajouter quelques mots, dit-il. Juste de quoi éviter à qui vous savez de nous sauter à la gorge. » Il faisait allusion à Martijn Van Dyck, le dirigeant charismatique du parti d’extrême droite. On pouvait compter sur lui pour rebondir sur ce que Saskia avait remarqué, et signaler que la reine des Pays-Bas se prononçait en défaveur des digues et des moulins. « Je vous retrouve là-bas, Votre Majesté. »

Willem s’y rendit à pied. C’était le plus simple, et il avait besoin de se dégourdir les jambes. À peine plus d’un kilomètre séparait son bureau du Palais Noordeinde du Binnenhof, et les autorités avaient dégagé le parcours en le bordant de barrières mobiles. Quelques admirateurs fanatiques de la monarchie avaient commencé à arriver dans la nuit, pour s’assurer les meilleures places. Leurs efforts leur valaient de se trouver à présent le ventre collé aux barrières, affichant fièrement des tenues et accessoires où dominait l’orange. Beaucoup avaient apporté des banderoles, qu’ils avaient attachées aux barrières. Tant qu’elles étaient de fabrication artisanale et restaient dans les limites du bon goût, la police les laissait faire.

Tout le monde ne se sentait pas prêt à coucher à la dure dans les rues de La Haye pour un salut de la reine à la fenêtre de son carrosse doré. Pour ces tire-au-flanc, on avait installé des tribunes, à l’arrière, d’où ils pourraient regarder passer le cortège, de loin et de plus haut, mais dans un relatif confort. Des policiers en uniformes sombres avec des bandes réfléchissantes en travers de la poitrine jalonnaient le parcours, près des barrières, le dos tourné à la chaussée, face à la foule. Des militaires en uniformes modernes – placés, eux, dos à la foule, face au passage de la reine – renforçaient le dispositif de sécurité.

Le cortège lui-même tenait du méli-mélo historique. La plupart des soldats flanquant les voitures, des officiers et des dignitaires marchant ou chevauchant à côté avaient opté pour des vêtements que n’auraient pas reniés leurs ancêtres deux siècles plus tôt, à l’ère de l’institution de la monarchie néerlandaise moderne ; haut-de-chausses, bas blancs, galon doré et couvre-chefs comme en portaient les amiraux dans les vieux films. Cependant, parmi ceux qui allaient à pied – car la parade n’avançait jamais vraiment plus vite qu’au pas –, beaucoup avaient adopté des tenues élégantes, mais correspondant aux canons de la mode actuelle. Willem avait fait ce choix et mis son costume le plus noir. Il n’avait pas parlé à la reine Frederika aujourd’hui, le signe que tout se déroulait comme prévu – tant mieux. Il avait personnellement veillé à l’organisation de l’entrevue de dernière minute avec Ruud. C’était inhabituel, mais cela s’était déjà vu et entrait dans le fonctionnement normal du système.

Il savait ce qui tracassait Ruud, puisque cette pensée ne l’avait pas quitté non plus, et la solution du Premier ministre lui plaisait beaucoup. À tel point qu’elle avait, paradoxalement, fait bondir son propre niveau d’anxiété. Ils avaient trouvé comment régler le problème posé par T. R., Pina2bo et tout le reste. La reine n’avait qu’à lire quelques mots sur une feuille de papier. Après, rien n’empêcherait que l’on continue de lui reprocher d’avoir entrepris ce voyage au Texas. Mais elle pourrait se désolidariser – et par extension le gouvernement de son pays avec elle – des actions de T. R. en affirmant qu’elle n’était allée sur place que dans le cadre d’une mission d’information. Et, ayant pris connaissance des faits, elle adhérait pleinement à la position du gouvernement. Ensuite, ils laisseraient toute cette affaire derrière eux.

Dans moins d’une demi-heure, on aurait évité la crise. Mais l’attente semblait s’éterniser pour Willem qui – avec une solution à portée de main – s’impatientait de la lenteur des voitures à cheval. Curieusement, il regretta la période du COVID, où ils avaient abandonné ces modes de transport d’un autre âge pour des Audi grises. Il refréna son irritation et tenta de profiter de la balade. C’était une assez belle journée, pas trop chaude. Pas comme au Texas, Dieu merci. Les foules qui venaient assister à ce genre d’événement se composaient massivement de personnes acquises à la monarchie. Le simple fait de marcher parmi elles, d’écouter leurs acclamations et leurs chants lui mettait du baume au cœur. Il en avait besoin, après ses contacts nocturnes avec les trolls et les tordus d’Internet et autres réseaux de bots malfaisants.

Durant la catastrophe de Scheveningen, une photo de la reine, chiffon et vaporisateur en main, qui frottait une table pliante en plastique dans une tente, était devenue virale. Sans doute devait-elle en partie son caractère emblématique au vieux stéréotype de la femme néerlandaise brossant escaliers et trottoirs, animée d’une ferveur hygiénique légendaire. Mais en même temps, subtilement replacé dans le contexte de cette tragédie aussi soudaine que stupéfiante, c’était toute la modernité de Frederika Mathilde Louisa Saskia incarnée en Saskia, la femme de fermier. Des gens avaient donc imprimé des agrandissements de cette photo pour en illustrer des pancartes ou des banderoles. Certains étaient allés jusqu’à plastifier des exemplaires grandeur nature sur des plaques en mousse rigide, si bien qu’ici et là sur le parcours, « Saskia » semblait frotter l’acier galvanisé des barrières mobiles. Des guirlandes de fleurs orange et des couronnes en carton ornaient certaines de ces réalisations.

Ç’aurait été un peu étrange, pas vraiment normal, si cent pour cent des spectateurs avaient été favorables à la monarchie et au gouvernement. Des bannières protestataires se mêlaient donc aux créations des admirateurs. Brandies bien haut, les pancartes aux messages les plus virulents se concentraient au dernier rang des gradins. Certaines marquaient leur désapprobation d’une mesure particulière dans la politique de Ruud. D’autres dénonçaient purement et simplement l’idée même de monarchie. D’autres n’avaient juste ni queue ni tête.

Rien qui sorte de l’ordinaire, mais Willem prit soin de les lire et de prendre discrètement des photos. La grande majorité reflétait les positions de partis minoritaires ou de groupes de pression, qu’il connaissait déjà. Mais il ne voulait pas passer à côté d’une nouveauté.

Alors que le cortège tournait dans la dernière ligne droite avant le Binnenhof, il repéra une rangée de contestataires – du moins avaient-ils l’air de protester contre quelque chose. Ils occupaient quelques mètres sur le plus haut gradin d’une tribune, où ils déployaient une banderole faite de deux draps de lit attachés entre eux. Leur message était simple : ZGL. À côté de ces trois lettres se trouvait le dessin schématique d’une sorte d’animal. Comme un blason primitif.

Willem n’avait jamais entendu parler de cette organisation, bien que ce nom remue en lui un vague souvenir. Le Z lui fit immédiatement craindre que cet acronyme signifie « Zionist » quelque chose ; les groupes extrémistes obsédés par le sionisme rejoignaient toujours illico le haut de sa liste de tordus à surveiller de près. Il prit donc une photo.

À proximité du Binnenhof, le cortège laissa la foule derrière lui pour franchir en cahotant un pont qui enjambait un canal et se faufiler entre deux vieilles portes étroites. Puis il se désassembla en respectant un programme strictement établi. Il y eut de la musique, si des fifres et des tambours méritaient qu’on les qualifie ainsi. Tout cela devait se conclure par l’entrée de la reine Frederika dans la Ridderzaal, et il était essentiel qu’elle y pénètre la dernière. Willem sortit son badge de sa poche et s’en servit pour passer par la petite porte. Il trouva son siège dans la salle, alors que la fanfare jouait et qu’on faisait des manières à l’extérieur. De ce fait, il échappa à une bonne partie du cérémonial. Pendant qu’ils défilaient dans les rues, le président du Sénat avait ouvert le Parlement d’un coup de marteau et d’une brève allocution. Il avait présenté les membres du cabinet présents, ainsi que les représentants d’Aruba, Curaçao et Saint-Martin – les vestiges de l’Empire colonial néerlandais qui considéraient toujours Frederika comme leur chef d’État.

Juste après l’arrivée de Willem, les portes s’écartèrent, on annonça la reine et tout le monde se leva. Une fanfare de cuivres retentit et le président de la Seconde Chambre l’escorta à l’intérieur. Elle s’avança dans l’allée centrale, saluant de la tête sur son passage les différentes personnalités qu’elle connaissait. Puis elle gravit les quelques marches d’une estrade menant au trône proprement dit. Celui-ci n’était qu’un fauteuil excessivement grand et massif, sous un dais sculpté furieusement gothique. Tout le monde s’assit, le calme se fit dans la salle et elle lut le discours, mot pour mot.

En introduction, on observa un moment de silence à la mémoire des victimes de la récente catastrophe de Scheveningen. Quatre-vingt-neuf au total.

Traditionnellement, le discours s’ouvrait sur un résumé des principaux événements de l’année écoulée, en particulier ceux susceptibles d’avoir une incidence sur le budget. Cette édition ne fit pas exception à la règle. Il aurait semblé curieux, après une mention de la tragédie de Scheveningen, de ne pas parler dans la foulée du changement climatique. Ce fut donc le premier grand thème abordé.

Comme chacun dans la salle en avait parfaitement conscience, la valse politique autour du changement climatique ne se prêtait pas vraiment à l’introduction de nouveaux pas. Tous les partis de la coalition au pouvoir et la plupart de ceux représentés aux États généraux s’entendaient pour reconnaître que le climat changeait, le niveau de la mer montait, et que l’activité humaine en était l’un des facteurs. Plus on se situait à droite, plus on estimait que le danger était exagéré, et plus on résistait à toute proposition de mesure gouvernementale pour réduire les émissions, capturer le carbone et ainsi de suite. Cette bataille perdue d’avance, depuis longtemps, donnait toutefois aux partis d’extrême droite un crédit politique qu’ils pouvaient monnayer ailleurs. Leurs dénonciations acharnées des ingérences brutales de l’État dans l’économie de marché ne les avançaient pas à grand-chose en termes d’influence réelle sur les politiques publiques. En revanche, elles leur permettaient d’engranger les votes de citoyens conservateurs et l’argent de donateurs de même sensibilité. Ils pouvaient en tirer avantage dans d’autres domaines, comme lorsqu’ils faisaient campagne pour mettre un frein à l’immigration ou faire du pays un paradis pour les vingt-cinq derniers fermiers néerlandais. Tous les principaux partis, dans et hors de la coalition, s’entendaient pour voir la main de l’homme dans le changement climatique, et pour reconnaître son importance, en particulier pour les Pays-Bas. Ils ne divergeaient que sur leur estimation de la radicalité des mesures à adopter.

Mais, par consensus, on avait toujours écarté la géo-ingénierie, à tel point que ce mot n’avait que rarement, voire jamais, été prononcé au Binnenhof. L’extrême droite, fidèle à sa propre doctrine, ne prenait pas le changement climatique au sérieux ; pour elle, de telles mesures apparaissaient donc complètement inutiles. Les autres partis considéraient tous qu’il s’agissait d’une abomination. Elle n’avait ainsi jamais eu droit de cité dans le discours du Troisième mardi lu par le monarque.

Mais aujourd’hui, la reine Frederika – lisant les mots écrits par Ruud au petit matin – la mentionna. À la conclusion du paragraphe sur le changement climatique, elle dit : « Certains prétendent que nos efforts pour réduire nos émissions de gaz à effet de serre sont trop faibles, trop tardifs, et que nous devrions plutôt nous tourner vers les possibilités qu’offre la géo-ingénierie, au moins comme solution provisoire. C’est la vieille histoire du garçon qui bouche le trou dans la digue avec son doigt en attendant que l’aide arrive. Nous rejetons cette approche tentante mais dangereuse, et à courte vue. Nous devons nous opposer aux nouveaux procédés de géo-ingénierie. » Ruud avait ajouté le mot « nouveaux » lors de sa révision de dernière minute. L’encre de son stylo-plume semblait à peine sèche. Il avait pris une photo du discours, qu’il avait transmise à son bureau pour modification du texte officiel diffusé en ce moment sur Internet. La reine lut le passage correctement, mais en changeant de rythme. Elle dut ralentir, marquer une pause, parcourir en hâte la page amendée, s’assurer qu’elle respectait la prose de Ruud à la lettre près. « Beaucoup de ceux qui connaissent l’histoire de notre nation nous feront observer que nous utilisons la géo-ingénierie depuis des centaines d’années, que les Pays-Bas n’existeraient pas sans elle. Pas sous leur forme actuelle en tout cas. La cessation des efforts en cours entraînerait l’inondation de notre pays. Nous excluons très clairement les mesures existantes de cette déclaration de principe. La défense de notre littoral et des terres abritées derrière demeure notre absolue priorité. » Le discours reprit ensuite une tournure plus classique pour un Jour du Budget en s’intéressant aux dépenses nécessaires cette année pour ces défenses. Après, il fut question d’éducation, des retraites, des transports en commun et des autres thèmes habituels. La reine conclut traditionnellement par une vague invocation œcuménique de la grâce de Dieu. L’assistance dans la Ridderzaal se leva alors comme un seul homme au cri de « Lebende Konigin », suivi de « Hourra ! Hourra ! Hourra ! » Puis tout le cortège repartit en sens inverse et ramena la reine dans son palais.

Bien que ne buvant généralement pas pendant la journée, Willem se servit un scotch en rentrant à son bureau du Palais Noordeinde et décida de se reposer un peu. Il laissa le fil d’actualités vidéo allumé sur son vieil écran plat monté au mur, alors qu’il survolait les flux des médias sociaux dans ses lunettes et sur une tablette, tout en examinant les photos prises sur le parcours.

À la télévision, rien ne semblait mériter qu’on augmente le volume. Dans la cour du Binnenhof, les équipes de trois chaînes néerlandaises avaient pris position avec le bâtiment en toile de fond pour interviewer les membres des États généraux, ou toute personne leur paraissant digne d’intérêt. En zappant, on changeait donc de tête presque sans changer de décor. Chacune de ces personnes donnait l’impression d’être seule sur les lieux, alors qu’en fait, c’était l’usine. D’ailleurs, une légère diaphonie due à leur proximité s’entendait parfois. Willem trouva le flux d’un streameur, dont la caméra filmait en enfilade, avec un parlementaire au premier plan et deux autres visibles plus loin. Il le garda sur son écran, juste pour savoir qui prenait la parole, ou était sur le point de s’exprimer en direct sur chacune des chaînes. Il avait une assez bonne idée des propos que chacun tiendrait. Par ailleurs, Remi regardait tout cela à la maison et lui envoyait de temps à autre des messages ironiques, signalant à Willem ce qui pouvait l’intéresser sur tel ou tel fil d’infos.

En attendant, alors qu’il faisait défiler ses photos, il tomba sur la banderole ZGL et décida de tirer cela au clair. Une rapide recherche produisit quelques candidats possibles, certains – comme il l’avait craint – en rapport avec le sionisme. Heureusement, cette piste ne s’avéra pas la bonne. Le Z correspondait à Zeelandsche, « Zélandaise ». La Zélande était la province la plus au sud-ouest des Pays-Bas, le long des côtes de mer du Nord, entre le Rhin au nord et la frontière belge au sud. Une région plate et basse, même selon les critères néerlandais. Peu peuplée, elle consistait pour l’essentiel en une série d’îles composant les doigts d’une main tendue vers les flots. Cette terre en grande partie gagnée sur la mer avait beaucoup souffert lors de la catastrophe de 1953. C’était là que le père de Willem avait failli mourir noyé dans son grenier. Depuis, une longue digue surmontée d’une route reliait les « doigts » entre eux, et devait – en théorie – empêcher que de tels événements se reproduisent. Sur une carte, l’ouvrage avait l’air très frêle, mais il suffisait de rouler dessus pour apprécier la masse et la solidité du sable et des pierres soigneusement agencés pour isoler la Zélande de la mer du Nord.

Le G et le L correspondaient, semblait-il, à Geotchnisch Liga ou ligue géotechnique (un synonyme de géo-ingénierie ?). Un drôle de nom, en néerlandais. Liga venait de l’espagnol et s’employait d’ordinaire dans un contexte footballistique. Mais dénomination bizarre à part, ZGL, une organisation apparemment bien réelle, existait depuis un moment. Son fondateur avait droit à sa page Wikipédia, dont le contenu, certes bref, paraissait plausible. Né en 1937, il avait créé ZGL après la catastrophe de 1953, comme un groupe de travaux d’intérêt général, pour étayer les digues et aider les gens à établir des plans d’urgence. Il était mort depuis, mais avait rédigé les statuts de la ZGL de telle manière qu’elle puisse soutenir la construction de digues, mais aussi toute mesure « géotechnique » susceptible de protéger la Zélande des ravages de la mer du Nord. Traduction en langage actuel : ils étaient pour la géo-ingénierie et – à en juger par leurs posts et réactions de la semaine écoulée – très favorables à T. R. et à son projet Pina2bo.

Un SMS de Remi l’avertit :

Le connard est en direct !

Willem reporta son attention sur le flux vidéo et vit que Martijn Van Dyck se préparait à intervenir sur une des chaînes. Il zappa sur sa télévision jusqu’à tomber sur la bonne.

Il existait deux partis réellement importants qu’on pouvait vraiment qualifier d’extrême droite, dans le sens où ils ne cachaient pas leur mépris pour les immigrés. Ils n’hésitaient pas non plus à épouser certaines autres causes en décalage plus ou moins complet avec l’opinion publique de la société actuelle. La plus ancienne de ces formations avait à sa tête un homme politique à la déjà longue expérience, connu pour jouer les mouches du coche au Parlement. Et puis, il y avait le parti de Martijn, plus jeune, plus raffiné. Il défendait grosso modo les mêmes idées, mais d’une manière jugée acceptable ; certains lui prédisaient un bel avenir.

La première chose que Willem remarqua fut le badge ZGL orné du lion émergeant des flots, blason de la Zélande, qu’il portait au revers de sa veste.

Sa surprise devant ce détail détourna d’abord son attention de ses propos. N’importe quel autre jour, Willem n’aurait rien perdu, dans la mesure où Martijn ne déviait pas de déclarations totalement prévisibles. Les gens le regardaient surtout pour son esprit et son style. Et Willem était las de l’esprit et du style de Martijn. Il reprit ses lectures concernant la ZGL alors que Martijn se mettait à parler. De jolies photos en noir et blanc des années 1950 illustraient le site Web du groupe ; on y voyait ses membres réparer des digues et le fondateur prononcer un discours devant une commission parlementaire.

Remi lui envoya :

!!!

Willem reporta donc son attention sur la télévision et monta le son.

« Oui, insistait Martijn face à la journaliste choquée, notre position sur la question a effectivement changé. Une nouvelle version du programme de notre parti est en cours de rédaction. » Il marqua une pause, respira bien fort et manifesta un émoi tel que même son interlocutrice comprit qu’il ne fallait pas le bousculer. « J’ai perdu un ami à Scheveningen l’autre jour, annonça-t-il. À son enterrement, sa mère est venue me voir et m’a imploré de prendre du recul et de réexaminer la position de mon parti sur la klimaat nood. »

L’urgence climatique. Jusqu’à ce jour, Martijn Van Dyck n’avait jamais permis à cette expression de franchir ses lèvres, allant jusqu’à ridiculiser ouvertement ceux qui l’employaient.

« La recherche récente a établi de manière indubitable que le changement climatique anthropique est une réalité et qu’il constitue la plus grande menace contre notre pays depuis Hitler. »

Willem rit tout haut et frappa le dessus de son bureau du plat de la main. Il n’aurait pas été plus surpris d’entendre le dirigeant des Verts se prononcer en faveur du massacre des bébés phoques.

La journaliste n’en croyait pas ses oreilles non plus. « C’est stupéfiant, dit-elle. Envisagez-vous dans ce cas une alliance avec les Verts ? »

Martijn prit un air interrogateur, limite offensé. « Les Verts !? Oh, non. Nous avons besoin de vraies solutions. De solutions efficaces. Les vagues promesses de réduction de nos émissions de carbone dans un avenir lointain ne suffisent plus. Elles arrivent trop tard. La “décarbonisation” n’est rien de plus qu’une capitulation, comme en 1940. Non, étant donné l’urgence de la situation, la seule issue est la géo-ingénierie, sur le modèle de ce à quoi nous assistons en ce moment sur le site de Pina2bo au Texas. Je suis pleinement en accord avec Sa Majesté la reine, qui appuie de telles solutions, concrètes, pragmatiques et réalistes. »

« Meeerde ! » cria Willem.

« La reine ? s’étonna la journaliste.

– Oui. Comme elle vient de le faire depuis le trône.

– La reine a dit le contraire.

– Ah, dans le texte officiel – qu’elle n’a pas écrit, bien sûr. Mais il faut savoir lire entre les lignes. Son hésitation, l’expression de son visage au moment de débiter ces mots mis dans sa bouche par le Premier ministre : le doute n’est pas permis.

– Mais les mots sont ce qu’ils sont ! » insista la journaliste qui, il fallait le lui reconnaître, refusait de se laisser embobiner.

« Fort bien. Intéressons-nous aux mots, dans ce cas ! » proposa Martijn avec amabilité. Un exemplaire du texte officiel dépassait comme par hasard de la poche de poitrine de son costume à la coupe impeccable, commodément plié à la bonne section. « Nous devons nous opposer aux nouveaux procédés de géo-ingénierie », lut-il d’une voix chantante, comme si tout cela allait de soi. « Nous excluons très clairement les mesures existantes de cette déclaration de principe. (Il leva les yeux.) Vous voyez. » Puis, ayant, semblait-il, rempli sa mission, le document regagna sa poche.

« Elle parle des digues. Des pompes.

– Elle n’a pas prononcé le mot digues ou pompes, elle a dit existantes, par opposition à nouveaux. J’ai vu les vidéos de Pina2bo. Je dirais que ça existe. Pas vous ? »

La journaliste était frappée de stupeur.

« La formulation du discours de notre reine soutient clairement Pina2bo, un site qu’elle a, je crois, personnellement visité. Et mon parti est à ses côtés », conclut Martijn, la main sur le cœur.

Willem resta assis sans bouger pendant une minute, tandis que le sang bouillait dans ses oreilles. Remi et d’autres personnes l’inondaient de SMS, qu’il ne voyait pas vraiment.

Il avait besoin de se concentrer sur l’immédiat. Qu’est-ce que lui devait faire maintenant ?

Réponse : aussi peu que possible. Ruud avait écrit le discours, c’était donc son problème. À lui, et non à ce foutu Martijn, de se faire l’arbitre du sens exact de ses mots. Dès qu’il aurait eu vent des manigances de Martijn, il irait devant les caméras pour affirmer en des termes on ne peut plus clairs que Pina2bo n’entrait pas dans la catégorie des solutions « existantes » de géo-ingénierie. Ainsi, il confirmerait que le discours signifiait l’inverse des propos tenus par Martijn.

Mais Martijn avait bel et bien annoncé une évolution radicale de la politique de son parti.

Les réactions se multipliaient, de tous horizons, sur les différents flux d’informations. Martijn avait indiscutablement remporté une victoire sur le front médiatique ce jour-là. Le dirigeant du parti d’extrême droite plus ancien déclara à son tour que sa formation avait changé de position. Désormais, elle se prononçait en faveur de l’utilisation de la géo-ingénierie pour écarter la grave menace que l’élévation du niveau de la mer faisait peser sur l’existence même des Pays-Bas.

Snaparound !

Ce message d’Alastair venait d’apparaître dans ses notifications. Un seul mot, en anglais. Willem en ignorait le sens.

Sur le Web, le site de la ZGL se réactualisa, des portraits récents de Martijn et Ruud en train de faire leur annonce se superposant à l’ancienne page d’accueil. Au-dessus et entre eux se trouvait une photo plus petite de la reine sur le trône, plus tôt dans la Ridderzaal. Willem se demanda s’il devait la mettre au courant de ces événements. Elle avait pris le reste de sa journée pour profiter de ce qui revenait à une réunion de famille de la maison d’Orange. En théorie, cela ne la concernait pas. Elle se situait au-dessus des partis. Elle ne pouvait ni ne devait agir.

Pour une association locale d’excentriques à but non lucratif fondée dans les années 1950, la ZGL semblait étrangement calée sur le Web. Willem ne parvenait pas à se sortir de la tête qu’il en avait déjà entendu parler.

L’idée lui vint de chercher des mentions de ce groupe dans les archives de ses e-mails. Il obtint plusieurs résultats, manifestement des faux positifs. La plaque minéralogique du pick-up qu’il avait loué à Waco était ZGL-4737. Ce numéro d’immatriculation apparaissait donc sur le contrat de location et tous les documents qu’on lui avait automatiquement adressés par voie électronique. Ainsi, sa recherche sur ZGL dans ses e-mails ne donna que ces PDF. Rien d’autre. Et ses archives remontaient à des décennies.

N’eût été la récente bizarrerie concernant REDD, il n’aurait pas relevé, mettant cela sur le compte d’une coïncidence. Mais à présent, il se rappelait son conciliabule avec Bo, à l’ombre du camping-car du Chinois garé à côté du pick-up de location, en Louisiane. Bo avait pris une photo du gilet REDD pendu à sécher. Mais il avait aussi – Willem s’en souvenait – cité de mémoire le numéro d’immatriculation de la camionnette.