© ESO, 2021.

Création graphique et travail éditorial : Pierre Moquet

N° ISBN : 978-2-8177-0876-8

À mon père

À mes grands-parents

Table des Matières

1 - Au foyer

2 - Escalade

3 - Album

4 - Sylvie

5 - Problème de surmoi

6 - Hélène Etcheverry

7 - Château d'Yquem

8 - Battue

9 - Découverte

10 - Bis repetita

11 - Une vérité peu réconfortante

12 - Sans un mot ?

13 - Visite

14 - Ehpad

15 - Secret

16 - Flash

17 - Piste

18 - Espuma

19 - Saveur Ehpad

20 - Ministère

21 - Liang et Mei

22 - Découverte

23 - Public

24 - Casse

25 - Hendaye

26 - Reddition

27 - Un vivant parmi les morts

28 - Cortège

29 - Définitifs

30 - Jehan

31 - Autopsie

32 - Jehan

33 - Directeur

34 - La clé

35 - Secret exhumé

36 - Aveux

37 - Filet à papillons

38 - Boule rouge

39 - Souvenirs

40 - Réveil

Remerciements

Dans la collection SO Noir

1

AU FOYER

— On devrait faire ça plus souvent… En plus, c’est gratuit ! murmura Lucie à son mari qui remontait mollement son boxer.

Prenant soudain conscience de la ringardise de sa remarque, elle se rhabilla en vitesse. Et puis, son robot de cuisine venait de sonner : trois bips stridents annonçaient que le couscous de la mer était prêt. Garance et Timothée rechigneraient certainement à goûter cette nouvelle recette, mais elle voulait au moins prendre une photo du plat pour moucher sa belle-mère.

Depuis deux ans, elle cherchait à briller dans son nouvel emploi : femme d’intérieur. Elle était devenue mère au foyer par la force d’une réalité économique implacable : son poste dans l’institut de recherche sur les maladies orphelines lui rapportait moins que ce que coûtait Rosa, la nounou.

Pourtant, elle pouvait se féliciter d’une belle ascension professionnelle. Elle l’avait noté ; en janvier 2016, peu de temps avant son départ, elle avait reçu beaucoup plus de messages de bonne année – de collègues, confrères, partenaires – qu’elle n’en avait envoyés. Signe indiscutable de réussite. Certes, la numérisation des vœux donnait lieu parfois à des e-cards gênantes et à des vidéos affligeantes. Mais l’essentiel était là : on la courtisait. On misait sur elle.

Malheureusement, cela ne l’avait pas empêchée de pâtir de l’effet Dunning-Kruger… Tandis que les moins qualifiés de son service avaient tendance à la surconfiance et à la surestimation de leurs compétences, elle avait l’habitude de se dévaloriser. En effet, en 1999, les psychologues américains David Dunning et Justin Kruger avaient publié les résultats de leurs tests de culture, d’humour, de sens logique et de grammaire, pratiqués sur des étudiants. Leur conclusion était catégorique : les moins compétents tendaient toujours à se surévaluer et à avoir confiance en eux.

Cela se vérifiait autour d’elle, au laboratoire. Une médiocratie s’était progressivement mise en place. Lucie, elle, était en proie au doute, à un syndrome d’imposture. Elle ne s’était pas défendue quand Nicolas Rimaud lui avait soufflé le budget qu’elle avait décroché pour ses recherches sur la maladie de l’homme de pierre – fibrodysplasia ossificans progressiva, un mal pétrifiant qui transforme les muscles en os. Découragée de ne pas pouvoir analyser ce mystérieux processus de statufication qui touchait 2 500 personnes dans le monde, elle s’était laissé convaincre par la démonstration comptable de son mari Arnaud. Du bon sens, selon lui. De toute évidence, un échec pour elle.

Elle avait rapporté ses dossiers, sa boîte de sencha et ses mugs à la maison et s’était mise à changer les couches. Elle était devenue tout ce qu’elle redoutait quand elle vivait à Paris : une femme au foyer, dans une maison avec jardin, en province. Certes, c’était le Pays basque, avec l’océan tout près et une qualité de vie qui faisait rêver… Mais elle se sentait inutile. Férocement dispensable.

Elle pénétra dans la cuisine et éteignit le robot. Elle se demanda s’il était bien arrêté, alors elle le ralluma et poussa une nouvelle fois le bouton en position off. Elle ouvrit le couvercle, choisit dans son placard un délicat plat de céramique aux bords bleus – rapporté de vacances low-cost en Tunisie – et y versa trois louches de son couscous de la mer. Deux feuilles de persil sur le côté, une photo prise avec le filtre Antic et accompagnée d’un smiley figurant un visage gourmand… et le message partit pour le téléphone de Sylvie, sa belle-mère. Elle pressa encore deux fois l’interrupteur du robot – sur on puis sur off – et quitta la pièce.

Après cette pause déjeuner improvisée, Arnaud, son mari, était reparti au bureau. Elle avait entendu le gravier crisser. Il ne serait pas de retour avant 20 heures. Un planning de directeur de la comptabilité bien chargé. La chance d’un emploi du temps. D’une utilité.

16 h 22. Elle allait être en retard pour l’école. Et elle ne pouvait pas se permettre de faire le trajet trop rapidement. Elle descendit dans le jardin, inspira en gonflant son ventre, souffla doucement puis s’installa dans la voiture.

La radio démarra en même temps que le moteur. Elle coupa le son, enclencha la première vitesse avec précaution, attentive aux bruits extérieurs.

Le trajet se déroula normalement. Soulagée, elle actionna les warnings et se précipita à la porte de l’école primaire. Toutefois, un petit pincement au cœur la fit retourner vers sa voiture. Elle colla son nez à la fenêtre : oui, elle avait bien serré son frein à main. Elle pouvait aller récupérer Timothée.

À 7 ans, son fils ne mesurait pas vraiment le privilège d’être accueilli par sa maman dès que la cloche sonnait. À chaque fois, il lui tendait la joue distraitement, pour un bisou rapide, et montait dans la voiture sans un mot. Garance, 2 ans, refusait carrément de quitter les bras capiteux de son assistante maternelle à la halte-garderie, où Lucie avait obtenu une place pour quelques demi-journées après un intense lobbying.

Comme prévu, le couscous de la mer avait tourné au fiasco. Timothée n’avait mangé que la semoule, Garance en avait répandu la moitié sur le sol et Arnaud était rentré à 21 heures, une pizza Speed Rabbit à la main.

Les enfants dormaient enfin. Arnaud mâchonnait sa margarita en travaillant, sa tête brune un peu dégarnie penchée sur un tableau Excel, le carton de sa pizza reposant sur sa bedaine naissante. Sa bonhomie avait un côté rassurant. Lucie le regarda en souriant et décida de se mettre au lit. Mais avant, un détour s’imposait.

Sur le bout des orteils, elle emprunta le couloir menant aux chambres, les dépassa puis s’arrêta au niveau d’un recoin du mur. La petite porte blanche se distinguait à peine. Seule la serrure trahissait le discret placard. Lucie saisit la clé au fond de la poche de son jean – toujours la même quel que soit le pantalon, celle à l’avant à droite – et ouvrit.

Elles étaient là. Obsédantes et rassurantes à la fois. Ses boîtes de médicaments empilées. Elles formaient comme des petits immeubles de chimie où, elle le savait, elle trouverait toujours du secours en frappant à l’une des portes. Elle ouvrit une boîte et fit glisser rapidement deux comprimés dans sa main qu’elle porta à sa bouche avec un sourire.

Soudain, du bruit parvint du salon. Vite, elle referma la porte et fit glisser la clé dans la poche de son jean. Dans la chambre, elle se glissa dans son pyjama de soie indigo, puis dans son lit.

Dix minutes plus tard, dans un sursaut, elle ralluma la lumière. Elle avait commis une erreur. Elle se leva, s’empara de la clé dans son jean et la déposa dans la poche de son pyjama.

2

ESCALADE

Ça y est, ça recommence.

Elle était en voiture avec Garance et Timothée, sur la départementale qui sillonne les plateaux verdoyants entre Sare et Ascain, en route pour un bon goûter à la maison. C’était du moins la promesse enjouée qu’elle avait faite à ses enfants en démarrant. Une manière d’investir son rôle de femme au foyer et de s’imaginer – de se rêver ? – en train d’incarner l’une de ces mamans que l’on voit dans les pubs Herta et Nutella, et qu’on dirait sous LSD.

Sur la route, devant elle, un cycliste en K-way bleu la ralentissait depuis un moment. Les virages s’enchaînaient, alors quand elle vit une petite ligne droite, elle décida de le doubler. Mais alors qu’elle mettait son clignotant, elle eut l’impression de ressentir une secousse et d’entendre un gros bruit.

Elle avait dû renverser le cycliste.

Paniquée, elle regarda dans son rétroviseur, mais rien. Pas de K-way bleu en vue. Les virages n’aidaient pas… Impossible de faire demi-tour avant un bon kilomètre. Et elle ne voulait pas prendre de risque avec les enfants dans la voiture.

Il fallait pourtant qu’elle vérifie. Des filets de sueur se mirent à zébrer son dos. Elle ouvrit la fenêtre pour essayer de neutraliser les picotements qui gagnaient ses joues. Quelques minutes plus tard, elle aperçut enfin l’aire de pique-nique qui allait lui permettre de faire demi-tour. Ça recommençait, encore et encore… mais il fallait qu’elle soit sûre.

— Maman pourquoi tu fais demi-tour ? demanda Timothée.

— Je crois que quelque chose est tombé de la voiture, mon chéri.

Les virages se succédaient, elle essayait de les négocier raisonnablement. Elle arriva enfin sur la petite portion droite où elle avait doublé le vélo. Et rien, toujours rien. Aucune trace du type en K-way bleu. Elle continua sur quelques centaines de mètres, puis s’engagea sur le chemin privé d’une maison et fit demi-tour devant le portail.

Elle décida d’emprunter à nouveau la même route, mais cette fois de ralentir à l’endroit où elle avait doublé et de regarder vers le ravin. Sur son côté droit, la route donnait sur un vertigineux à-pic envahi de buissons de genêts, de houx et de chênes. Les mains moites sur le volant, elle scrutait la végétation par à-coups mais ne voyait rien d’autre qu’une masse informe de feuilles vertes.

Elle ne pouvait rien faire de plus. Il fallait rentrer maintenant. Et en parler à Arnaud.

*

Elle ne tenait plus. Il était 20 h 15 et son mari n’était toujours pas rentré. Elle glissa la main dans sa poche et serra la clé entre ses doigts. Elle se dirigea vers le placard au fond du couloir.

Trente minutes plus tard, alors qu’elle regardait un documentaire animalier à la télévision – sur la reproduction des loutres – pour essayer de redonner de la couleur à ses idées sombres, elle entendit un bruit de clé dans la serrure. Arnaud, enfin ! Il pourrait l’aider.

— Chéri ! Je… je crois que j’ai renversé un cycliste. J’étais avec les enfants vers Ascain, et…

— Bonsoir, ma Lucie. Ne t’inquiète pas, c’est une impression, tu sais, comme d’habitude. Est-ce que… tu veux que j’aille vérifier ?

— Oh oui, s’il te plaît mon amour ! Je t’ai préparé une lampe de poche, sur le meuble de l’entrée. Je vais t’expliquer sur quelle route c’était.

Il l’écouta attentivement puis, avec un soupir appuyé, saisit la Maglite d’un geste bref, reprit les clés de sa Volvo qu’il venait de poser et sortit en claquant la porte.

Et comme d’habitude, Arnaud revint à la maison avec son sourire de médecin qui parle à un enfant/une personne âgée/un déficient mental.

— Tout va bien. Il n’y a rien, ni cadavre de cycliste, ni VTT dans le fossé. Il ne s’est rien passé, ma chérie. Viens, on va se coucher. Tu dois être fatiguée.

Lucie ne parvenait pas à s’endormir. Elle était trop nerveuse. Dans le tiroir de sa table de nuit, elle s’empara du cahier qu’elle avait commencé à remplir de notes sur la vie des abeilles, une de ses nouvelles passions. Ou l’un de ses « intérêts restreints », comme les appelait Arnaud. Il pensait que cette volonté d’approfondir à tout prix certains sujets la détachait de la vraie vie. Du quotidien. Mais Lucie rêvait d’installer des ruches dans le jardin pour étudier les abeilles. Cependant elle attendait que les enfants soient un peu plus grands et Arnaud mature pour ce projet.

Elle ouvrit le cahier et relut ses notes griffonnées avec agitation une nuit, il y avait six mois de cela. Mais ses pressentiments ne se dissipaient pas. Allongé sur le flanc, son mari dormait d’un sommeil profond et serein.

Elle n’avait pas le choix, elle devait le réveiller.

Consciente de l’absurdité de son geste, elle l’embrassa doucement puis saisit son bras.

— Arnaud, dis-moi, est-ce que tu as pris des photos ?

— Quoi ? Des photos de quoi ? grogna-t-il.

— Du fossé, tu sais bien ! Comme ça, je suis sûre.

Désormais, à chaque fois qu’il partait en mission de contrôle pour elle, elle lui demandait des preuves. Quelques mois plus tôt, alors qu’il devait explorer le ravin qu’elle avait longé en voiture dans la journée pour s’assurer qu’aucun randonneur n’y était tombé, elle l’avait surpris, garé en contrebas de l’allée, écoutant la radio dans sa voiture. Penaud, il lui avait avoué que, parfois, il ne se rendait pas sur les lieux, qu’il partait simplement à quelques centaines de mètres pendant une petite heure avant de rentrer la rassurer. Pour tenter de chasser ses angoisses, elle avait donc durci le protocole.

En soupirant, il alluma sa lampe de chevet et saisit son téléphone sur sa table de nuit.

— Tiens, voilà, regarde ! Tu vois, la date et l’heure des photos, la borne kilométrique, le fossé. Il n’y a personne, aucune trace de chute ou de sang, lâcha-t-il d’un air las en balayant la galerie photos. Ça te va ?

— D’accord, d’accord, merci ! Mais tu es sûr que…

— Oui, sûr ! Regarde, l’herbe est intacte. Tout va bien. Et tu sais, chérie, je le fais parce que je t’aime, mais ce n’est pas bien de vérifier. La psy te l’a dit. Là, tu nourris ta névrose ou ta psychose, je ne connais plus le terme. Lâche prise.

Il se rendormit aussitôt. Lucie, elle, mit plus de deux heures à trouver le sommeil.

Quand ses troubles obsessionnels compulsifs, ses TOC, s’étaient déclenchés pour la première fois, elle avait d’abord opté pour l’évitement – stratégie psychologique bien connue pour les profils comme le sien. Elle avait donc remisé ses clés de voiture dans le placard à côté des médicaments et elle avait téléchargé les horaires des différentes lignes de bus du réseau Hegobus. Mais ils constatèrent rapidement qu’il leur était impossible de s’organiser de cette manière ; Arnaud ne pouvait pas être le seul chauffeur de la famille. Lucie devait donc prendre le volant tous les jours, la boule au ventre.

*

Le lendemain matin, le verdict du miroir de la salle de bains fut douloureux. Elle pensa que, de la même manière qu’on évaluait l’âge des arbres au nombre de leurs cernes, ces anneaux qui se dessinent dans leur tronc, on pouvait déterminer son vécu en comptant ses cernes à elle. Son vécu psychologique. Elle avait souvent l’impression d’avoir déjà fait des kilomètres sur ces montagnes russes émotionnelles. D’avoir fait beaucoup plus de tours de manège que ceux de son entourage.

Elle n’arrivait pas à mettre son esprit au repos. C’était plus fort qu’elle. Alors qu’elle nouait ses cheveux bruns en chignon et tentait de raviver ses yeux verts fatigués d’un trait d’eye-liner noir, elle se dit qu’elle ne pouvait pas en rester là. Elle devait en savoir plus. Et elle avait une solution. Un contact dans son téléphone. Un numéro d’urgence.

Sur sa table de nuit, elle saisit son smartphone et, dans le répertoire, sélectionna la fiche simplement nommée Urgence Vérif.

— Police nationale, Saint-Jean-de-Luz. Je vous écoute.

— Euh… je voudrais parler au commissaire Hiriart.

— De la part ?

— De Lucie Etcheverry. C’est urgent.

— Je vais voir s’il est disponible.

L’habituelle musique d’attente résonna dans le combiné. Puis un déclic, des pas lourds et une voix grave.

— Oui, c’est pour quoi ?

— Bonjour, voilà, je voulais savoir : est-ce qu’on a signalé la disparition d’un cycliste aujourd’hui ? Un homme d’une quarantaine d’années qui portait un K-way bleu.

— Non, ça ne me dit rien. Attendez, je prends mon carnet et un stylo. Je vous écoute, vous êtes sa femme et il n’est pas rentré à la maison, c’est ça ?

— Non, non ! C’est juste que j’ai cru apercevoir cet homme chuter à vélo ! Enfin bref, je ne vous dérange pas davantage. Merci beaucoup, capitaine !

— Moi, c’est commissaire ! Mais attendez une seconde. Votre nom, c’est bien Lucie Etcheverry ?

— Oui, pourquoi ?

— Vous avez déjà appelé la semaine dernière pour une vieille dame qui marchait le long de la route ! Et au début du mois pour un jeune en skateboard ! J’ai tout consigné. À chaque fois, vous prétendez qu’il s’agit d’une urgence. C’est quoi votre problème, au juste ? Vous vous rendez compte du temps que vous nous faites perdre ? Arrêtez de nous appeler ! Et ne vous avisez pas non plus de revenir dans nos locaux, sinon vous aurez affaire à moi.

— Mais…

— Si si, je vous ai vue à plusieurs reprises. Maintenant, bonne journée, Madame !

Le choc du combiné du commissaire sur la base du téléphone – certainement un vieux modèle, elle avait entendu parler des difficultés budgétaires de la police – provoqua un claquement brutal.

Si elle ne pouvait pas compter sur les autorités pour se défaire de ses angoisses, c’est la chimie qui la soulagerait.

Lucie referma la porte du placard au fond du couloir et ferma les yeux. Elle savourait le premier effet des médicaments : le placebo, la sensation que tout allait se régler dès que les molécules chimiques pénétreraient dans son sang. Elle savait qu’elle abusait des antidépresseurs et des anxiolytiques. C’est pour ça qu’elle les cachait. Elle avait bien une prescription médicale, mais elle dépassait largement les doses indiquées par le Dr Plazy, le psychiatre qui la suivait. Elle avait déniché une petite pharmacie qui n’était pas trop portée sur l’informatique et qui lui donnait facilement plusieurs boîtes de médicaments, sans savoir qu’elle s’était déjà fournie ailleurs. Elle en avait honte, mais elle était devenue accro à ces gélules. C’était sa seule béquille.

Ses tocs avaient pris possession de sa vie il y avait dix-huit ans de cela. Quand elle avait tué sa mère. Enfin, quand par sa faute, sa mère était morte. Elle avait alors 18 ans. Son père ne s’en était jamais remis. Il était parti en maison de repos et n’avait plus donné de nouvelles, malgré les multiples relances de Lucie. Elle était sûre qu’il ne lui avait pas pardonné.

Elle avait alors doucement développé des « obsessions d’erreur » et « d’agressivité », accompagnées de « phobies d’impulsion », ainsi que les avaient nommées les psychologues qu’elle avait consultés. Des pensées répétitives et envahissantes, la peur d’avoir oublié des gestes essentiels du quotidien – éteindre les plaques électriques, fermer la porte à clé, actionner le frein à main. Et pire, était née en elle la peur de provoquer un accident, de tuer malgré elle. Encore une fois.

Elle avait réussi à contenir un peu ses tocs pendant ses études. Son cerveau était alors bien occupé à ingérer des connaissances. Lorsqu’elle s’était installée avec Arnaud, elle avait moins bien tenu, mais elle avait réussi à donner le change en mettant ses débordements sur le compte d’une certaine maniaquerie.

Un temps, elle avait espéré qu’un rapprochement avec son père la ferait progresser. Elle avait donc multiplié les lettres implorantes. Mais elle n’avait jamais reçu aucune réponse. Puis, il y avait huit ans de cela, elle avait eu un coup de fil d’un médecin qui lui annonçait que son père avait développé la maladie d’Alzheimer. Il fallait le placer en institut médicalisé. Ils vivaient non loin l’un de l’autre, mais les rares visites qu’elle effectuait à l’Ehpad se soldaient toutes par des échecs. Elle n’arrivait toujours pas à rétablir une relation.

Et quand elle était devenue femme au foyer, ses tocs avaient explosé et sa folie s’était déployée. Cette fois, elle n’avait rien pu cacher à Arnaud. Et lui espérait toujours retrouver la femme d’avant, qui n’existait plus depuis longtemps.

Lucie secoua la tête et jeta un œil au journal local qu’Arnaud avait rapporté avec le pain. Un grand concours de saut d’obstacles était organisé à Saint-Jean-de-Luz ce dimanche. En photo, un bel homme, la peau mate, les yeux bleus, portant une veste matelassée vert sombre : « Gilles de Haut-Foy, le favori de ce concours, s’est entraîné toute l’année pour cette compétition ! » soulignait la légende. Une foule ? Et surtout, des chevaux ? Plutôt donner un rein qu’assister à ce genre d’événement, songea Lucie. Elle replia le journal.

Elle s’attela à la vaisselle en regardant par la fenêtre de la cuisine. Dehors, les feuilles des oliviers ondulaient doucement, au rythme du vent. Arnaud et elle avaient eu de la chance de pouvoir trouver cette maison. Tout s’était fait très simplement entre eux et ils s’étaient embourgeoisés à vitesse grand V. Une rencontre dans un bar près du Panthéon à Paris, un appartement ensemble, un enfant puis un autre, un poste en or pour Arnaud à Bayonne et cette maison à retaper près d’Ascain, dans les collines basques, au pied de la majestueuse Rhune. Avec jardin, pour ne plus aller au square. Tout ça en huit années. Elle avait à peine eu le temps de raconter son passé à Arnaud. Et déjà la vie s’emballait, les projets, les cartons…

Elle se dirigea vers le placard du fond du couloir un verre d’eau à la main, puis revint dans l’entrée. Elle décrocha les clés de la voiture. Comme il pleuvait, elle saisit un parapluie sur le portemanteau et courut vers le véhicule.

Brusquement, elle fit demi-tour. Elle rouvrit la porte d’entrée et se précipita dans la cuisine. Elle imposa les mains au-dessus de ses plaques vitrocéramiques. Pas de chaleur. Elle vérifia les boutons : tous sur zéro.

Elle pouvait repartir.

3

ALBUM

Au supermarché, c’était l’heure des ménagères de plus de 65 ans. Elles n’étaient pas la cible des annonceurs, bien qu’elles puissent prendre tout leur temps – parce qu’elles l’ont – pour élire un produit anti-calcaire, sélectionner le papier toilette adéquat, évaluer une promotion ou recompter leurs bons de réduction.

Lucie, elle, ne voulait pas traîner. Surtout parce qu’elle avait reconnu quelqu’un qu’elle ne voulait pas croiser. À ce moment de la journée, il était pourtant improbable qu’il arpente ces allées ! Il devait être en congé…

Jusqu’à présent, elle avait réussi à passer inaperçue. Elle tourna à droite pour gagner le rayon céréales, s’empara d’un paquet de Chocapic, tourna à gauche, puis deuxième à gauche pour…

— Madame Etcheverry ?

Trop tard. Elle avait été repérée.

Le commissaire Maurice Hiriart, teint cramoisi même sous les néons du Géant Casino, chaîne en or à grosses mailles sur son cou épais, moustache broussailleuse et ventre à la Depardieu boursouflant son uniforme, s’approcha d’elle dans la lumière blanche du rayon fromages.

— Hé, je vous reconnais vous ! J’ai votre photo dans mes fichiers. Faut arrêter d’appeler, hein ! Si vous vous ennuyez entre les mioches et la vaisselle, plutôt que de vous raconter des histoires, faut allumer la télé. Comme toutes les bonnes femmes désœuvrées.

— Mais je…

— Si ça continue, je vais en causer à votre mari, moi.

— Non, s’il vous plaît…

Mais il lui tournait déjà le dos, en route vers la sortie.

Les joues en feu, Lucie prit deux briques de lait demi-écrémé. Puis elle glissa la main dans sa poche, serra la clé. À la maison, ça irait mieux. Son panier à la main, son parapluie dans l’autre, elle se dirigea vers les caisses. Le policier avait disparu.

Dans la file d’attente, une jeune femme blonde placée devant elle jouait avec le mobile coloré suspendu à sa poussette pour distraire son bébé, tandis que la caissière scannait les produits. Tout en effectuant ces gestes machinalement – elle devait les faire près de 3 200 fois par jour, avait calculé Lucie –, « Cassandra, hôtesse de caisse » comme l’indiquait son badge, discutait avec une collègue installée à côté, derrière le tapis numéro 4 :

— Tu sais quoi ? Jérémie a réussi à vendre la fin de son stock d’espadrilles à une famille de touristes ! Le lendemain, ils sont repassés devant la boutique, ils les portaient tous avec des chaussettes. C’te honte !

La jeune femme, gardienne du dress code basque, eut tout à coup du mal à scanner l’un des codes-barres. Au bout de quelques secondes, elle décida d’entrer les chiffres manuellement dans l’ordinateur. La jeune maman restait complètement imperméable aux vicissitudes de la caisse enregistreuse ; elle avait les yeux rivés sur sa poussette et ne se ménageait pas pour tenter d’arracher un sourire à son bébé impassible. Lucie, elle, se félicitait secrètement d’être sortie de cette phase-là avec ses enfants. Elle préférait nettement la parole pour communiquer que les mimiques forcées et l’air faussement enjoué qu’elle avait l’impression d’arborer en permanence avec les bébés.

La jeune maman pouvait maintenant payer ses achats : six boîtes de lait en poudre, un paquet de couches et un goupillon pour biberon.

Ça rapporte, les bébés...