LES DOMPTEURS
D’OMBRES

FRANÇOIS AVISSE

LES DOMPTEURS
D’OMBRES

Le cycle des Ombres
Volume 3

M+ ÉDITIONS
5, place Puvis de Chavannes
69006 Lyon
mpluseditions.fr

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© M+ éditions

Composition Marc DUTEIL

ISBN : 978-2-38211-182-6

À mes trois muses qui m’ont tant inspiré pour façonner le personnage de Clara :

Karine, ma reine de Saba, pour son honnêteté, son courage, son pragmatisme et son Amour.

Audrey pour sa psychologie, sa perspicacité, son sens de l’humour et sa détermination.

Et Auriane, si encline à défendre les plus faibles, pour son côté rebelle, son ouverture d’esprit et sa franchise.

PRÉCÉDEMMENT DANS
LE CYCLE DES OMBRES

Lors de l’autopsie de victimes d’un tueur en série, Clara Villiers, jeune médecin légiste, découvre totalement par hasard, l’existence d’un virus inconnu : un parasite caméléon indécelable qui imite à la perfection un simple grain de beauté et se nourrit exclusivement de l’électricité neuronale produite pas son « support ».

Clara comprend que la majeure partie de ce que nous croyons n’être que de simples nævus se révèle être l’un de ces parasites.

Dans un état proche de l’hibernation, ils ne représentent aucun danger pour l’espèce humaine, mais qu’adviendrait-il s’ils se réveillaient ?

Plus inquiétant encore, Clara découvre que ces faux grains de beauté font partie de la nombreuse descendance de parasites nettement plus dangereux qui ont infecté l’humanité il y a des centaines de milliers d’années : les Alpha. Lorsqu’ils prennent possession de leurs proies, ils siphonnent leur mémoire et se servent d’elles comme de simples marionnettes qu’ils dirigent pour les amener à retrouver leurs semblables.

Afin de se protéger, nos lointains ancêtres auraient réussi, grâce à un mystérieux procédé, à enfermer ces Alpha et les auraient dissimulés aux quatre coins de la planète.

Aujourd’hui, plusieurs indices font craindre à Clara que les parasites sont prêts à s’échapper de leur geôle.

Le filleul de la jeune femme, Andy, huit ans, se trouve malencontreusement infecté, il est pris d’une rage incontrôlable qui l’entraîne à massacrer sa mère. Il est enfermé dans un asile psychiatrique.

Clara tente de prévenir autour d’elle, mais personne ne la croit. On la traite, au mieux, d’alarmiste, au pire, de folle à lier. La jeune femme décide alors, seule, de retrouver et de détruire les parasites Alpha avant qu’ils ne viennent à envahir l’humanité.

Lors de sa quête, Clara croise Winston, un journaliste de presse people. Au début, il la harcèle, prêt à tout pour publier un article à sensation, puis, comprenant la catastrophe planétaire qui est sur le point de s’accomplir, il l’aide du mieux qu’il peut grâce à son gigantesque réseau d’informateurs.

Prévenue par l’un des contacts de Winston, Clara rencontre Alexandre, un jeune libraire parisien qui recherche son épouse mystérieusement disparue. Contaminée par un virus Alpha, elle a commis deux meurtres et s’est enfuie vers une destination inconnue.

La piste suivie par Clara et Alexandre les emmène dans la ville d’Hammerfest en Norvège. Là, ils feront appel à un interprète, Viktor, qui semble cacher un lourd et énigmatique secret. Il les accompagne jusqu’à une montagne aux grottes tapissées de peintures rupestres désignant clairement le parasite Alpha.

Ils suivent la trace laissée par la femme d’Alexandre le long d’une étroite galerie creusée dans la montagne. En son cœur, dans une gigantesque cavité, ils découvrent une magnifique cathédrale de glace où plusieurs parasites semblent s’être donné rendez-vous afin d’en délivrer un autre.

Alexandre se fait infecter. Dirigé par son parasite, il traque Clara dans la galerie de la montagne. La jeune femme, tentant de fuir son effroyable poursuivant, rampe dans l’étroit tunnel. Alors qu’elle arrive près de la sortie, l’Alpha quitte le corps d’Alexandre et s’abat sur la jeune femme la contaminant aussitôt. Au même moment, les amis de Viktor, l’interprète, font sauter la grotte afin d’y enterrer les parasites et sauver l’humanité. Clara, qui se trouve ensevelie dans de la poussière de roche et de glace, meurt étouffée…

« Lorsqu’une catastrophe naturelle intervient, l’Homme en impute toujours la cause à une malédiction quelconque ou à une colère divine transformant ainsi l’Histoire en légende. Ainsi, ce qui est conté dans la Bible, l’Épopée de Gilgamesh, l’Odyssée et dans tous ces récits anciens, prend racine dans un terreau de vérité qu’il nous appartient à nous archéologues, phylogénéticiens, anthropologues et autres mythologues, de déterminer. »

Francis SAVOISE

« Les gens d’ici marchent sur de l’or sans le savoir… »

Marie DENARNAUD

« Le monde est un bel endroit qui vaut la peine qu’on se batte pour lui. »

Ernest HEMINGWAY

PROLOGUE

Quelque part dans le sud de la France.

Eva, jolie blonde de 45 ans, descend précautionneusement la paroi abrupte de la caverne. Le bruit provoqué par le moindre de ses mouvements est amplifié et semble résonner sans fin contre le pan rocheux couleur craie.

Elle est vêtue d’un treillis militaire et chaussée de bottes munies de semelles ultra-adhérentes. Elle porte une oreillette combinée d’un micro ainsi que des lunettes sans verres dont la monture est équipée d’une caméra miniaturisée. Sur sa tête est vissé un casque spéléo pourvu d’une puissante lampe frontale.

Le bleu profond de ses yeux illumine son visage assombri par un masque de sueur mêlé de poussière.

À son poignet est attachée une corde en cuir de cinq mètres de long qui, telle la laisse d’un chien, la relie au cou d’une personne en contrebas. Les cheveux courts et roux, vêtue de jeans, t-shirt et chaussée de baskets en toile, elle accélère sa descente. La corde se tend.

– Moins vite ! aboie Eva avec un léger accent allemand. N’essaie pas de me la faire à l’envers… Si tu tentes quoi que ce soit, j’ordonne à mes hommes à l’extérieur de trancher d’autres doigts à ton ami…

La personne ralentit.

– C’est bien, reprend Eva, un sourire au coin des lèvres. C’est un bon toutou, ça…

Le « toutou » reste silencieux et contient sa rage en serrant les dents.

L’équipée, minuscule goutte de lumière perdue dans un océan de ténèbres, poursuit sa descente. Il n’est pas aisé d’y trouver des aspérités où s’accrocher tant la paroi rocheuse est proche de la verticale.

Le « toutou », ne bénéficiant pour toute lumière que de celle venant du casque d’Eva, ralentit encore sa progression puis s’arrête totalement. Les muscles de ses bras, tendus à l’extrême, tremblent d’être trop sollicités. Ses yeux se plissent à la recherche d’un trou où glisser son pied.

– Qu’est-ce que tu fous ? aboie l’Allemande. Allez ! Continue à descendre ! On ne va pas y passer la journée !

Le « toutou » lève la tête pour situer Eva qui se trouve à deux mètres au-dessus de lui. Il enroule sa laisse autour de sa main, tire violemment dessus et se jette dans le vide.

– Nooon ! hurle Eva.

La corde se tend brutalement, l’Allemande lâche prise, entraînée à son tour.

Bien que la chute ne dure qu’une seconde, Eva a le temps de sentir la plus intense des frayeurs lui nouer les entrailles : le choc va être terrible, elle va s’écraser sur le sol…

La cordée tombe avec fracas dans un lac souterrain.

Eva remonte précipitamment à la surface. Après avoir toussé et craché de l’eau, elle s’écrie :

– Mais… ? Tu… Tu savais que… qu’il y avait un lac en bas ?

– Non, répond le « toutou » d’une voix neutre.

– T’es complètement dingue !

La lampe frontale du casque d’Eva éclaire la berge.

– Allez ! aboie-t-elle. Nage jusqu’à la rive !

Arrivé de l’autre côté, le « toutou » remarque aussitôt que, lors de la chute, le casque-micro de l’Allemande a volé en éclats. Voyant le coup d’œil du « toutou », elle pose les doigts sur ses écouteurs afin de jauger de l’étendue des dégâts. C’est sans appel, ils sont visiblement hors d’état de fonctionner. Une ombre d’agacement s’imprime sur son visage, elle se reprend rapidement.

– Ne te réjouis pas trop vite ! lance-t-elle d’une voix mordante. Dès que nous serons sortis de là, je me ferai un plaisir de castrer personnellement ton ami au cutter. Tu ne peux pas imaginer à quel point je jubile à l’idée de voir la tête que tu feras lors de ce spectacle !

Le « toutou », les dents serrées, tourne le dos à l’Allemande.

C’est alors qu’il remarque quelque chose non loin de lui. Il fronce les sourcils :

– Il y a… un truc… là.

Eva oriente sa lumière vers la direction indiquée. Effectivement, quelques mètres plus loin, trône un objet dont les bords, droits, se découpent dans la nuit. On dirait une sorte de cube. Les angles étant trop parfaits pour être d’origine naturelle, il ne fait aucun doute que cela a été sculpté par l’Homme. Eva s’en approche. Par réflexe, elle pose la main sur le pistolet qu’elle porte à la ceinture.

L’objet est un bloc rectangulaire de deux mètres de long sur un de large et un de haut.

Le doigt toujours levé en direction du bloc, le « toutou » se met à frissonner, chancelant, les yeux écarquillés, il bafouille :

– C’est… C’est… Oh mon Dieu… C’est…

Eva tourne la tête afin d’orienter au mieux le faisceau lumineux de sa lampe frontale. Alors, comprenant la réaction du « toutou », elle chuchote d’une voix également hachée par la fascination :

– Je… Oui… C’est…

Après quelques secondes de silence chargé d’un mélange de respect et d’émerveillement, Eva sort son pistolet de son étui :

– Bien… Maintenant que tu m’as amenée jusqu’ici, tu ne m’es plus d’aucune utilité.

Elle lève le canon de son arme et vise la tête du « toutou » en lui murmurant :

– C’est amusant de se dire que, vingt ans après avoir tué ton père, je vais te tuer, Clara…

PREMIÈRE PARTIE

CLARA VILLIERS ?

1

Quelques semaines plus tôt.

Paris. France.

La capitale française est couverte d’un épais matelas de nuages charbonneux qui laissent échapper leurs flots de pluie grasse.

Au troisième étage de l’imposant poste de Police des 5e et 6e arrondissements de Paris, le commissaire Régis Bertrand, debout, mains enfoncées dans les poches, regarde le ciel pleurer par la fenêtre de son bureau. « C’est curieux comme la pluie a le pouvoir de supprimer les couleurs, songe-t-il. C’est d’un triste ! » Effectivement, les gouttes semblent délayer tout pigment pour ne laisser que du gris.

Le commissaire se met à fourrager pensivement dans sa moustache grise, elle aussi. Il inspecte, en contrebas, les fournisseurs de nourriture à emporter. Ils sont quatre à rivaliser d’ingéniosité pour proposer des produits suffisamment addictifs afin de devenir les vendeurs exclusifs du commissariat. Il faut dire qu’il y a du monde à nourrir ici, une vraie mine d’or pour un commerçant. Face à l’Hôtel de Police se côtoient ainsi une Boulangerie avec son célèbre sandwich à la rosette, un Bar-Tabac avec son savoureux croque-monsieur, un Fast-Food avec ses produits mous et tièdes commençant presque tous par « Mac » et un resto Chinois avec son fameux poulet aux champignons noirs. Concernant ce dernier, Régis Bertrand ne le supporte plus : marre de ces mêmes boîtes en carton, marre de faire mine de savoir manger avec des baguettes et d’en faire tomber à chaque fois sur son bureau, marre de devoir supporter les sempiternelles blagues de l’inspecteur Éric Leduc sur l’accent du livreur. Non, terminé le Chinois !

Il est bientôt midi, le commissaire hésite entre les trois qui restent. Le choix est Cornélien.

Il finit par hausser les épaules : peu importe ! Il n’a qu’à tirer au sort ! De toute façon, il n’a pas vraiment faim, il est préoccupé.

Il s’assoit dans son fauteuil derrière le bureau, se met dans la position la plus confortable possible, joint les mains sur son ventre et ferme les yeux. Là, dans cette immobilité parfaite, on pourrait le croire assoupi. Il n’en est rien, son cerveau est en ébullition. Il voudrait comprendre. Cette affaire de double meurtre il y a quatre jours dans la librairie parisienne le turlupine.

Soudain, l’inspecteur Éric Leduc fait irruption dans le bureau. Sans ouvrir les yeux, le commissaire marmonne :

– Mais je vous en prie, Leduc, donnez-vous donc la peine d’entrer.

L’inspecteur, ignorant le sarcasme, s’exclame :

– Regardez ce que je vous apporte, commissaire !

Régis Bertrand ouvre un œil pour voir Leduc les bras chargés de quatre boîtes en carton venant du restaurant Chinois.

– Poulet aux champignons noirs ! s’écrie fièrement l’inspecteur. Et riz cantonais !

Il prononce ses derniers mots avec ce qu’il pense être un fort accent chinois alors que ça ressemble plus au cancan d’un canard énervé.

– Oh ! sourit le commissaire. Du poulet aux champignons noirs, comme c’est gentil !

– Je sais que c’est votre plat préféré, alors…

– Mais, vous avez bien fait, mon petit Leduc, dit le commissaire afin d’éviter toute contrariété.

Le jeune inspecteur pose deux boîtes sur le bureau de son supérieur, s’assoit sur la chaise en face, ouvre rapidement les siennes et commence à manger goulûment. Le commissaire, sans toucher à sa portion, le regarde en silence. Leduc lève les yeux et demande, la bouche pleine :

– Vous ne mangez pas ?

– Si… Mais un peu plus tard…

– Ah… Excusez-moi, mais moi, j’ai trop faim ! C’est toujours comme ça quand je suis contrarié !

– Ah bon ? Vous êtes contrarié, mon petit Leduc ?

– Bah oui, j’en reviens pas qu’on ait pu se faire enfler comme ça ! En même temps, j’le trouvais pas net, ce gars-là ! Je le sentais suspect… Comme s’il nous cachait un truc !

Cette dernière remarque fait réagir le commissaire :

– Arrêtez vos conneries ! Comme moi, vous n’aviez rien vu venir !

– Quand même un peu…, murmure le lieutenant.

– De toute façon, je suis persuadé qu’Alexandre a été berné par sa femme. Il n’est pas impliqué.

– Mais enfin, commissaire ! rétorque le jeune homme. Quand il est rentré chez lui, il a obligatoirement vu les vêtements de sa femme pleins de sang par terre ! Pourquoi nous l’avoir caché ? De plus, nous avons eu la confirmation par l’aéroport qu’il a pris un vol pour Hannerfecht… Hemmarflich…

– Hammerfest, rectifie le commissaire.

– Oui… Cette ville en Suède…

– En Norvège…

– Peu importe le lieu ! Il est parti là-bas pour retrouver sa femme et…

– Et quoi ? s’agace Régis Bertrand. Ils ont partagé le butin ? Mais de quel butin parle-t-on ? D’une encre volée sur un parchemin ? Non, il est évident que ce n’était pas une question d’argent. Ça cache autre chose. Une chose qui nous échappe. À mon avis, Alexandre Linel a vu sur l’ordinateur que sa femme, après les meurtres, avait effectué des recherches sur cette ville de Norvège et il est donc parti pour la retrouver.

– Et pourquoi ne pas nous avoir prévenus ? demande l’inspecteur.

– Il a dû avoir peur…

– De quoi ?

– Sans doute de votre grand professionnalisme, ironise Régis Bertrand.

Le jeune homme regarde son supérieur et dit timidement :

– Commissaire, pourriez-vous arrêter de me chambrer sans arrêt ?

– Allons, Leduc, répond le vieux policier en se levant. Vous êtes bien susceptible aujourd’hui. C’est le fait de vous être fait « enfler » comme vous dites ? Il faudra vous y habituer.

– C’est que je ne comprends pas…

– Je vous rassure, moi non plus.

Le commissaire désigne son ordinateur :

– En revanche, ça, c’est intéressant.

Sur l’écran sont affichées deux photos. Celle de gauche est issue de la vidéo de surveillance des départs du terminal D de l’aéroport Roissy Charles De Gaulle. Celle de droite montre les arrivées à Hammerfest. Sur les deux clichés, on voit Alexandre Linel accompagné d’une jeune femme.

– Qui est cette personne à côté d’Alexandre ? demande le commissaire en posant la pointe de son stylo-bille sur la silhouette de la jeune femme.

– Elle s’est enregistrée au nom de Clara Villiers.

– Et c’est qui Clara Villiers ?

– J’ai fait des recherches, répond l’inspecteur. C’est une Américaine…

– Américaine ? Avec un nom pareil ?

– Oui, son père était Français.

– Était ?

– Il est mort aux États-Unis, assassiné lorsque sa fille avait quinze ans.

– C’est en rapport avec notre affaire ? interroge le commissaire.

– Non, je ne crois pas…

– Bon, poursuivez.

– D’après ce que j’ai appris, reprend Leduc, Clara Villiers est une ancienne médecin légiste qui travaillait pour la CIA.

– La CIA ? Rien que ça ? Elle n’y travaille plus ?

– Non, elle l’a quittée ou elle a été virée. C’est un peu flou.

– Normal, tout est flou à la CIA, c’est fait pour ! Ils ne nous donneront jamais la moindre info… Cette jeune femme vit en France ?

– Non, à Londres, où elle rend régulièrement visite à son filleul de 8 ans qui est en hôpital psychiatrique.

– Est-elle mariée ? Pacsée ? A-t-elle des enfants ? De la famille ? Un chien ? Bref, peut-on la rattacher à quelqu’un ou quelque chose ne faisant pas partie de la CIA ?

– Non, célibataire, sans enfant ni famille, sauf ce filleul orphelin enfermé dans un asile de dingues.

– C’est pas de ce côté-là qu’on va en apprendre plus. On a son adresse en Angleterre au moins ?

– Oui. J’ai contacté Scotland Yard. L’appartement de Clara Villiers a été fouillé, rien d’intéressant.

– C’est dingue ça ! La seule complice probable de ces meurtres est identifiée mais il nous est impossible d’avoir la moindre info sur elle !

– Si, Scotland Yard m’en a donné une : il y a un an, elle a participé à la traque du Méticuleux.

– Le Méticuleux ? dit le commissaire en levant un sourcil. Ce tueur en série qui torturait ses victimes pendant des heures ?

– Tout à fait.

– Si je me souviens bien, il n’a jamais été attrapé.

– Non, mais curieusement, les meurtres du Méticuleux ont subitement cessé dès que Clara Villiers a quitté la CIA…

– Étrange, en effet…

Régis Bertrand regarde un long moment le jeune inspecteur avant de lâcher :

– Dites-moi, c’est vous qui avez pris l’initiative d’entreprendre toutes ces recherches sur cette Clara Villiers ?

– Euh… oui, répond l’inspecteur, méfiant.

– Eh bien, bravo, mon petit Leduc ! Je suis sûr qu’au fond, vous êtes un bon flic !

– Au fond ?

– Oui ! Et c’est pas si profond que ça !

– Je… Merci ?

– Oui, sourit le commissaire. C’est un compliment ! Il faut en profiter !

Après un court instant, il reprend :

– Bon, revenons-en à Alexandre Linel. A-t-on vu sa femme à Hammerfest ?

– Absolument, on la voit sur la vidéo de surveillance de l’aéroport arriver quelques heures avant son mari.

– Et après ? Elle a fait quoi ?

– Mystère… La police norvégienne a perdu sa trace.

– Merde. Et pour le mari ?

– Là, on en sait un peu plus. Alexandre Linel a loué une voiture.

– Ah ! s’exclame le commissaire. Le GPS intégré l’a localisée ?

– Oui, on a retrouvé le véhicule vide à une quinzaine de kilomètres de l’aéroport, près de l’entrée d’une grotte.

– Une grotte ? J’imagine que ni Alexandre ni la mystérieuse Clara Villiers n’étaient dedans.

– On n’en sait rien, la grotte s’est complètement effondrée, impossible d’y accéder.

– Effondrée ?

– Oui, il paraît que c’est le genre de truc qui se produit parfois là-bas.

Le commissaire fourrage de nouveau dans sa moustache avant de marmonner :

– Des victimes ?

– Impossible à savoir. Il faudrait des siècles pour tout déblayer. Mais ils m’ont affirmé que, s’il y avait eu quelqu’un dans cette grotte au moment de l’éboulement, ses chances de survie étaient nulles.

2

Au même moment.

Le petit appartement est vide, sans personnalité. Pas de photo ni d’affiche aux murs, pas de rideaux aux fenêtres, pas d’abat-jour sur les ampoules. Un canapé-lit, une table, une chaise et une petite armoire sont les seuls meubles qui agrémentent une pièce unique. Dans la kitchenette s’entassent trois appareils indispensables : un frigo, un micro-ondes et une cafetière.

L’homme, debout dans la minuscule cuisine, a une cinquantaine d’années. Son crâne, sa barbe et ses sourcils sont rasés ce qui rend son visage aussi nu et lisse que les murs de l’appartement. Il n’est vêtu que d’un caleçon. Sur son dos, une grande croix gammée est tatouée.

Il se verse un bol de café fumant tout en jetant un coup d’œil distrait à l’écran de l’ordinateur portable posé sur la table. Ce qu’il y aperçoit le fait lâcher son bol qui explose sur le sol et éclabousse ses chevilles de café brûlant. Pourtant, il ne semble ressentir aucune douleur, ce qu’il vient de voir monopolise tout son intérêt.

Il s’approche de l’ordinateur et regarde avec attention l’image. Un large sourire lui fend le visage.

– Salut, toi ! s’exclame-t-il.

La photo qu’il scrute est la même que celle affichée en ce moment même sur l’ordinateur du commissaire Régis Bertrand. On y voit Alexandre Linel et Clara Villiers à l’aéroport d’Hammerfest.

– Alors comme ça, marmonne l’homme, tu es vivante…

Il prend une bouteille de whisky à moitié pleine et s’assoit sur la chaise en face de son ordinateur. Il tend la bouteille vers l’écran :

– À ta santé, sale petite pute ! Comme au bon vieux temps !

Il avale une bonne rasade d’alcool.

Après avoir pris le temps de savourer le liquide, il ajuste l’un de ses écouteurs à son oreille, et, sur un morceau de papier, griffonne trois lettres : C, I, A, qu’il souligne rageusement.

Il sort son smartphone de sa poche :

– Allo, Eva ? lance-t-il sans quitter des yeux l’écran de son ordinateur. C’est Fritz.

– Je sais que c’est toi, soupire Eva. Ton nom s’est affiché sur mon téléphone…

– Euh… bien sûr… Je…

– Qu’est-ce que tu veux ?

– Donc, comme tu me l’as demandé, j’ai suivi de près l’enquête sur les deux meurtres dans la librairie parisienne.

– Alors ? demande Eva avec un subit intérêt. Y avait-il, là-bas, ein Wunderwerk¹ ?

– J’ai piraté le PC du commissariat de la police française qui s’occupe de cette enquête, et, effectivement, tout me laisse à penser il y en avait bien une…

– J’en étais sûre ! Et… ?

– Eh bien, je continue à la pister…

– C’est tout ? Et c’est pour ça que tu me déranges ? Tu me fais perdre mon temps ! Tu me rappelleras quand tu l’auras localisée…

Alors qu’Eva s’apprête à raccrocher, Fritz s’exclame :

– Attends ! Devine sur qui je suis tombé ?

– Aucune idée et je déteste les devinettes.

– Clara Villiers ! déclare fièrement Fritz.

– Et c’est qui Clara Villiers ?

– Mais si, rappelle-toi ! Tu étais là… Nous avions rendu une petite visite de « courtoisie » à son père, il y a longtemps. Nous cherchions une…

– Ah oui ! Ben dis donc, ça fait un sacré bail ! Pas loin de vingt ans ! Je croyais qu’elle était morte ! D’ailleurs, je me souviens qu’après avoir « fini » son père, je t’avais demandé de l’éliminer. Tu n’as donc pas respecté mon ordre, Fritz. Ce n’était pourtant pas compliqué…

– Vu la quantité de whisky que je lui ai fait ingurgiter et les violents coups qu’elle a reçus, j’étais sûr qu’elle était morte, ou, du moins, qu’elle n’allait pas tarder à l’être…

– Eh bien, tu t’es planté !

– En fait, maugrée l’homme en faisant de petits dessins obscènes autour des trois lettres écrites sur le bout de papier, je pense que c’est une bonne chose qu’elle soit vivante.

– Pourquoi ça ?

– D’abord, il faut savoir que la CIA l’a recrutée dès sa sortie de l’hôpital.

– La CIA ? répète la femme. Rien que ça ! En même temps, ça ne m’étonne pas, ce genre d’organisation s’arrange toujours pour récupérer des enfants qui n’ont plus de famille, plus d’attache. Ainsi, ils sont bien plus malléables… Et tu l’as retrouvée comment ?

– Je suis tombé par hasard sur une photo récente de cette salope, qui circule sur les ordis de la police française.

Après un court silence, Eva déclare avec sarcasme :

– En fait, à part pour me montrer, une fois de plus, ton incompétence, je ne vois pas en quoi cette information a le moindre intérêt pour moi…

– Eh bien, il semblerait qu’elle ait quelque chose à voir avec l’affaire des meurtres de la librairie parisienne.

– Tiens donc !

– Tu sais où elle se trouve actuellement ?

– Non, mais je sens que tu vas me le dire.

– À Hammerfest, en Norvège…

– Et qu’est-ce qu’il y a à Hammertruc ?

– D’après ce que j’ai compris, la fille infectée par ein Wunderwerk dans la librairie et qui a commis ces meurtres serait partie là-bas précipitamment, sans doute pour retrouver d’autres…

– D’autres Wunder ²! termine Eva un sourire dans la voix.

– Je suis sûr que Clara Villiers la piste ! Donc, je pensais…

– Arrête de penser ! C’est pas bon pour toi. Laisse-moi faire. D’abord, es-tu sûr que c’est bien elle ?

– Aucun doute là-dessus, ricane Fritz. Je n’oublie jamais le visage d’une fille que j’ai… « goûtée ».

– Et, si je me rappelle bien, on peut dire que tu l’as bien « goûtée » ce soir-là… Bien. Continue à la pister. Tu me préviens dès qu’elle rentre de Norvège. Je parie qu’elle va nous mener tout droit à d’autres Wunder…

DEUXIÈME PARTIE

LES GARDIENS

1

Hammerfest. Norvège.

Midi. Le soleil, rouge d’une timidité maladive, montre à peine le bout de son nez qu’aussitôt il se dissimule derrière l’horizon, gêné sans doute de s’exhiber ainsi en public. Il préfère laisser la place aux sublimes aurores boréales qui ne boudent pas leur plaisir à faire leur show.

Winston Straford n’a pas le loisir de s’extasier devant ces vagues d’émeraude qui paradent dans un ciel charbonneux piqué d’étoiles. Ça fait près d’une semaine qu’il est à Hammerfest et, les rares fois où il sort, il garde le col de son épais manteau relevé, longe les murs et marche d’un pas rapide en regardant régulièrement par-dessus son épaule. Il a peur. Peur qu’une personne infectée par un parasite ne le suive. Viktor, le guide Norvégien, a beau lui avoir répété que le parasite était mort enseveli sous des tonnes de roches, Winston reste vigilant.

Viktor lui a conseillé également de changer quelque peu d’apparence afin d’être plus neutre, de se fondre dans la masse. Bien sûr, le colosse Norvégien ne parlait pas de chirurgie esthétique mais de trouver un look un peu plus passe-partout. Alors, Winston, avec beaucoup de regret, a troqué sa tenue d’adulescent des années 1980 contre un costume classique. Puis, en serrant les dents, il a coupé ses cheveux courts, et a taillé sa barbe qui est passée d’hirsute de barbe du parfait hipster ! Quand il s’est regardé dans le miroir, il lui a bien fallu admettre qu’il était mieux ainsi. Presque beau ! Dommage que Clara ne puisse pas voir ça !

Winston arrive jusqu’à un petit chalet cosy peint d’un bleu électrique du plus bel effet, noyé au milieu de centaines rigoureusement identiques. Bien malin celui qui pourrait le différencier des autres.

Winston sort les clés de sa poche et, après avoir regardé une dernière fois par-dessus son épaule, entre prestement et verrouille la porte à double tour derrière lui. Clara lui dirait que si un parasite voulait s’introduire, ce n’est pas une porte fermée à clé qui l’en empêcherait…

Le journaliste retire ses chaussures qu’il laisse avec la douzaine d’autres qui reposent dans l’entrée et monte les marches quatre à quatre. Arrivé à l’étage, il traverse un petit couloir aux murs chargés de photos encadrées représentant Viktor à diverses périodes de sa vie – les trois quarts des photos le montrent avec une chope de bière à la main. Le journaliste anglais se dirige dans la pièce du fond. C’est une chambre. Parquet au sol, poutres au plafond, lattes aux murs, ici le bois est omniprésent comme dans tout chalet qui se respecte.

Winston s’assoit sur une chaise et regarde la personne allongée dans le lit : c’est Clara Villiers. Elle semble dormir. Son visage est très pâle. Un tuyau de plastique lui sort de la bouche pour aller vers une grosse machine complexe qui émet un ronflement régulier. Sur le moniteur s’affichent une tension basse et une activité cardiaque légèrement au-dessus de la normale.

Winston commence alors à lui raconter tout ce qui lui passe par la tête. Lorsqu’il ne sait plus quoi dire, ce qui est rare pour un journaliste de presse people, il lui lit des articles de magazines. Hier, il est tombé sur celui de cet archéologue que Clara connaît : Francis Savoise. C’était d’un barbant ! Mais peu importe, il l’a lu en entier. C’est un fait reconnu, certaines personnes plongées dans le coma réagissent parfois au son d’une voix. Alors Winston parle à Clara, chaque jour, pendant des heures, et ce depuis que Viktor l’a ramenée de la montagne, il y a moins d’une semaine.

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17 août 1977.

Le petit avion privé transperce de gros nuages cotonneux comme s’il voulait les crever sans jamais y parvenir. Entièrement peint en noir, c’est la copie conforme du Big Bunny, l’ex-Playboy jet de Hugh Hefner, mais en plus petit.

L’avion survole les sommets de montagnes enneigées, colorés de rose par les rayons d’un soleil couchant. On croirait le voir survoler de gros desserts couverts d’une crème chantilly parfumée à la fraise.

Une moquette rouge tapisse l’intérieur de l’avion du sol au plafond. Entre chaque hublot, des affiches encadrées représentent des jeunes femmes entièrement dévêtues dans des positions lascives sans la moindre équivoque. Leur longue chevelure ondulée, réplique exacte de celle de Farrah Fawcett dans la série télévisée Drôle de Dames, leur lèche les épaules.

Les deux passagers à bord ne prêtent aucune attention ni aux merveilleux paysages qu’ils survolent, ni aux posters suggestifs qui les entourent. Brad Pearce est le propriétaire du jet. La quarantaine, athlétique, sa longue chevelure est noire, habilement sculptée par de la laque extra-forte. D’épais favoris lui descendent jusqu’au milieu des joues. Il arbore un bronzage parfait bien qu’un tantinet trop orange. Sa chemise au col gigantesque style « pelle à tarte » est ouverte sur une chaîne en or enfouie presque entièrement sous une pilosité abondante. Des lunettes de soleil miroir cachent ses yeux bouffis par les nombreux excès en tous genres, qui émaillent les nuits de Brad depuis trop longtemps. Cet homme est riche et désire visiblement l’exhiber : sa montre, une Patek Philippe, doit valoir au bas mot 300 000 $, et quatre de ses doigts sont ornés chacun d’une chevalière Cartier stylisant une tête de panthère en or aux yeux de saphir.

Brad a fait fortune dans l’industrie du film X. Alors que les affaires de son ami Hugh Hefner, le créateur du magazine Playboy, commencent à stagner en cette fin des années 70, celles de Brad Pearce prospèrent généreusement grâce au boum des ventes de cassettes vidéo pornographiques.

L’autre passager, Peter, est le fils de Brad. Ce jeune homme de 16 ans est l’antithèse de son père : il porte un t-shirt uni gris, un jean bleu, et des baskets blanches. Aucun bijou, aucun signe distinctif. L’adolescent typique qui cherche à ne pas se faire remarquer. Il y arrive plutôt bien avec ses cheveux châtains, mi-longs, sa taille moyenne, ni gros ni maigre, un peu d’acné mais pas trop, comme la majorité des ados de son âge. Il n’est pas facile d’être invisible quand on est le fils de Brad Pearce, le géant du porno. Mais, grâce à son style « j’m’en-foutiste », voire blasé, Peter a réussi à faire oublier le métier de son père à ses amis d’école. Maintenant plus personne ne lui en parle, il se sent « normal » et c’est parfait ainsi…

Il porte un casque audio branché à un petit lecteur de cassettes fixé à sa ceinture. C’est son père qui lui a ramené ce petit gadget au retour d’un voyage en Italie où il a rencontré un certain Andreas Pavel, un inventeur quelque peu excentrique qui lui a présenté sa dernière invention : le Stereobelt. Ce lecteur qui fonctionne avec des piles, permet d’écouter de la musique n’importe où. Bien que ne croyant pas un seul instant en l’avenir d’une telle invention (en effet, quel intérêt d’écouter de la musique en marchant !), Brad avait décidé d’en offrir un exemplaire à son fils.

Cet homme n’a jamais eu le temps, la patience ou l’envie de s’occuper de ce fils encombrant qu’il a eu par accident avec une actrice porno de passage. Il s’en était totalement désintéressé jusqu’à presque oublier son existence, laissant les pensionnats se charger de son éducation.

Au début, Peter faisait croire qu’il était orphelin, mais, rapidement, l’identité de son père fit le tour de l’école. Peter écoutait avec envie ses amis qui racontaient s’être fait disputer par leur père à cause d’une mauvaise note. Comme il aurait aimé ça ! Une bonne engueulade ! Encore eût-il fallu qu’ils se croisent…

Il y a deux semaines, Brad a fait irruption dans la chambre de son fils – chose déjà étonnante qu’il se souvienne où elle se trouve – pour lui annoncer fièrement qu’ils allaient partir, tous les deux, visiter les merveilles du monde. Ceci dit, il a tourné les talons laissant Peter totalement abasourdi. Pourquoi ce soudain intérêt d’un père pour son fils ? Est-ce le remords ? La curiosité ? L’amusement ? Mystère… Quoi qu’il en soit, les voilà survolant l’est de la Turquie.

Brad regarde son fils avec un mélange de déception et d’agacement : il n’a pas dégoisé un mot depuis leur départ dix jours plus tôt. Toujours avec ce fichu casque vissé sur les oreilles, il est resté impassible devant la tour Eiffel, sans réaction devant les courses de taureaux à Madrid, l’œil morne face au Colisée de Rome, indifférent aux statues des déesses grecques soutenant fièrement le toit du Parthénon… Brad est pris d’une brusque envie de lui arracher ce casque et de le balancer dehors, bien qu’il soit, évidemment, impossible d’ouvrir les hublots de l’avion. Dommage… Pour tenter de se calmer et se changer les idées, Brad pense à aller rendre une petite visite au pilote dans son cockpit. C’est un nouveau que l’Américain ne connaît pas. Ils ont dû en changer à l’aéroport d’Ataturk à Istanbul car le leur était tombé gravement malade après très probablement une intoxication alimentaire. Ce pilote de substitution leur a été chaudement recommandé par l’aéroport. C’est un homme de cinquante ans, légèrement corpulent, le teint mat, les cheveux grisonnants avec une casquette « I’m the best in the air » qui semble greffée au sommet de son crâne. Brad préférait l’ancien, un Américain qui n’arrêtait pas de raconter des histoires cochonnes. « Mais bon, songe-t-il, du moment que le gars...