Un été
en hiver

Solène Hervieu

City

Roman

© City Editions 2019

Couverture : Shutterstock/Studio City

ISBN : 9782824631790

Code Hachette : 46 5956 4

Collection dirigée par Christian English et Frédéric Thibaud

Catalogues et manuscrits : city-editions. com

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Mars 2019

1

J’veux pas travailler, juste pour travailler

Pour gagner ma vie comme on dit

J’voudrais seulement faire quelque chose que j’aime

(Starmania, La Complainte de la serveuse automate)

Julia n’était pas une grande blonde athlétique, championne de kick-boxing, séductrice invétérée, agent secret dans des pays à risques. Elle n’avait jamais vécu d’aventures périlleuses et fantasques. Elle n’était pas Lara Croft, elle était juste Julia, pas très grande, pas très mince, pas très blonde, pas très sportive, n’ayant jamais mis ne serait-ce qu’une baffe à qui que ce soit.

Elle avait séduit par miracle (vu son caractère) quatre ou cinq hommes à tout casser. Elle aurait bien aimé vivre plus d’histoires d’un soir ou d’un bout de vie, mais elle avait un problème : elle n’aimait pas les cons. Il y a quand même un gros paquet d’abrutis sur Terre, il faut bien l’admettre. Et puis, il lui fallait un moment pour accepter qu’on la tripote. Elle n’aimait pas faire la bise, serrer la main c’était déjà limite, elle n’aimait pas les gens qui s’approchaient trop près d’elle pour lui parler. Dire qu’il y a des gens qui offrent des câlins gratuits… Il aurait fallu la payer pour qu’elle le fasse ! Cependant, elle n’était ni méchante ni désagréable (généralement). Elle était même plutôt souriante et enjouée. Il ne fallait juste pas l’emmerder. Elle n’était pas toujours très diplomate avec les humains et leur préférait les animaux.

Pourtant, l’un de ses péchés mignons, c’étaient les comédies romantiques. Rien de tel pour lui remonter le moral, le soir, sur son canapé. Elle ne savait pas comment elle réagirait si un homme lui en faisait vivre une dans la réalité. On ne lui avait jamais couru après à l’aéroport ni déclamé des vers à sa fenêtre. Exploserait-elle de rire ? Lui sauterait-elle au cou, les larmes aux yeux, sa robe à fleurs ondulant sous la bise du printemps ? Dans le fond, c’était une grande romantique. Mais pour ce qui est de l’amour, c’était le calme plat : « Waterloo ! morne plaine ! »1Son autre grand truc, à Julia, c’était de partir. Voyager. Plus ou moins loin, ça n’avait pas d’importance, l’essentiel étant de se sentir étrangère. Son plus grand rêve était qu’un matin, Frédéric Lopez vienne frapper à sa porte et lui dise : « Allez viens, Julia, ferme les yeux, je t’emmène en terre inconnue. » Déjà, parce que Fréderic Lopez aurait pu l’emmener n’importe où, elle aurait été d’accord ; ensuite, l’idée de ne pas savoir où elle allait lui plaisait beaucoup.

Autant, dans l’absolu, les gens l’énervaient, autant elle aimait découvrir d’autres cultures. Alors, l’été, elle prenait son sac à dos, un billet de train ou d’avion ou de bateau et elle partait. Seule. Parfois avec une amie ou deux, à l’aventure (oui, elle avait des amies, tout de même !). La plupart du temps, elle improvisait, une fois sur place. En voyage, elle chérissait les rencontres, les découvertes, se laissait porter, sympathisait avec ceux qui croisaient son chemin. C’était une autre Julia, en somme.

Ce goût du voyage l’avait menée vers un BTS tourisme et un boulot alimentaire dans une agence de voyages. Avec ses collègues, ce n’était pas la folle ambiance. Simples cordialités d’usage, rien de personnel, elle ne les voyait pas en dehors du travail. Bonjour, bonsoir. De toute façon, qu’aurait-elle pu faire avec ces vieilles biques qui passaient leur temps à raconter des ragots lus dans des magazines people et à commenter le journal de 20 heures de la veille ?

« Et où va la France maintenant, hein ? Je ne suis pas raciste, mais quand même… »

Elle s’était imaginé qu’en travaillant en agence de voyages, elle tomberait sur des gens ouverts, souriants, amicaux. C’était tout le contraire. Chacun avait ses petites habitudes, son planning bien rodé, tout était prêt jusqu’à la retraite, il ne fallait surtout pas proposer de changer ne serait-ce qu’un pot de fleurs dans la déco. Alors, proposer une sortie… Mon Dieu ! mais ça aurait fichu leur routine en l’air ! Bref, elle n’avait rien en commun avec Madame Proprette et Monsieur Plan-plan.

De plus, organiser les voyages des autres, rester assise dans son bureau huit heures par jour lui devenait insupportable. Il fallait qu’elle sorte de cet enfer ! Elle ne pouvait pas s’imaginer travailler encore pour cette boîte dans quinze ans, elle risquerait de se transformer en ficus, ornée d’une petite guirlande dorée au moment de Noël pour faire joli. Elle attendait impatiemment qu’une opportunité de changement se présente à elle. Un signe du destin, une porte qui s’ouvre vers des horizons plus rocambolesques, n’importe quoi pour la sortir de là. Et vite !

En attendant, chaque jour, elle prenait le bus de 8 h 41, arrivait à 9 heures, partait à 18 heures, attrapait le bus de 18 h 22 et retournait chez elle, où elle examinait désespérément les annonces d’emploi, attendant chaque jour un miracle. Changer d’agence n’y ferait rien, elle risquait de retomber dans la même torpeur, ce qui était tout de même triste, étant donné qu’elle devait vendre du rêve. Elle envoyait ses clients en hôtel tout compris sur la côte marocaine, en croisière aux Caraïbes, parfois en trek – quand elle tombait sur un aventurier. Et elle, elle restait dans sa petite ville, sa petite vie, en attendant les vacances et l’évasion. Elle appelait sa mère tous les dimanches, et Clara, sa sœur, de temps en temps.

— Non, Clara, je n’ai toujours pas de mec ! Où veux-tu que j’en trouve à Lobotomieland ?

Elle trouvait ça triste d’en être là à 28 ans. Alors, le soir, elle retrouvait Hugh Grant, Colin Firth ou Bradley Cooper. Au moins, avec eux, elle n’était pas déçue. Et les histoires d’amour finissaient bien, toujours.

C’était un de ces soirs un peu gris, un peu creux, où elle prenait son mal en patience tout en pianotant sur Internet, qu’elle était tombée sur cette annonce :

« Agence cherche personne avec expérience du voyage, curieuse et discrète, pour missions de repérage et d’évaluation de séjours auprès de voyagistes. Contacter Jean-Charles de Montbalan au… »

Être payée pour voyager, en somme. Son rêve ! Elle retravailla son CV, rédigea une lettre de motivation, recommença dix fois pour trouver la meilleure formule. Il lui fallait ce job ! Ce serait sans aucun doute mieux que celui dans lequel elle végétait. De l’air ! De l’air !

1. Victor HUGO, « L’Expiation », Les Châtiments, 1853.