Krista & Becca Ritchie 

Alphas Like Us

Like Us- T.3 

Traduit de l'anglais par Mary Lange     

MxM Bookmark

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Alphas Like Us  

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Copyright © 2018 by K. B. Ritchie 

Illustration de couverture © Stocksy / Twin Cove Designs

Traduction © Mary Lange 

  Suivi éditorial © Julie Nicey

 Correction © Relis-tes-ratures

Maquette © Rémi Laporte 

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038128729

Existe en format papier

Liste des personnages

Tous les personnages ne feront pas obligatoirement une apparition dans le livre, mais la plupart seront mentionnés.

Les âges correspondent à celui des personnages au début du livre. Certains d’entre eux seront plus vieux lorsqu’ils feront une apparition, selon leur date d’anniversaire.

Les Hale

Loren Hale & Lily Calloway

Maximoff – 22 ans

Luna – 18 ans

Xander – 15 ans

Kinney – 13 ans

Les Cobalt

Richard Connor Cobalt & Rose Calloway

Jane – 22 ans

Charlie – 20 ans

Beckett – 20 ans

Eliot – 18 ans

Tom – 18 ans

Ben – 16 ans

Audrey – 13 ans

Les Meadows

Ryke Meadows & Daisy Calloway

Sullivan – 20 ans

Winona – 14 ans

L’équipe de sécurité

Ce sont les gardes du corps qui protègent les Hale, les Cobalt et les Meadows.

Security Force Omega (SFO)

Akara Kitsuwon – 26 ans

Farrow Keene – 28 ans

Thatcher Moretti – 27 ans

Quinn Oliveira– 21 ans

Oscar Oliveira – 31 ans

Paul Donnelly – 26 ans

Security Force Epsilon (SFE)

Banks Moretti – 27 ans

… et plus

Security Force Alpha (SFA)

Price Kepler – 48 ans

Bruno Bandoni – 52 ans

… et plus

Prologue

Farrow Keene

Quatre ans plus tôt

Je me dirige vers la salle de repos de l’hôpital, ma blouse tachée de sang. Quelques patients me regardent de travers tandis que je passe devant les lits des urgences, mais pas à cause des éclaboussures rouges. Ils examinent mes cheveux teints en blanc et mes tatouages visibles : les ailes symétriques encrées sur mon cou, les lettres sur mes doigts. En gros, mon look est loin de ressembler à celui qu’on attend d’un médecin.

Mais je n’ai pas l’intention de ralentir ou de jeter un coup d’œil à ces patients, à moins qu’ils ne soient en train de faire un arrêt cardiaque ou qu’ils me demandent de l’aide.

À l’hôpital général de Philadelphie, j’ai l’habitude qu’on m’observe constamment, et ça m’agace prodigieusement.

Je me contente d’effectuer mon travail. Je sauve des vies et j’en vois d’autres prendre fin. Je rentre chez moi et, sans surprise, tout recommence.

Vous voyez, être médecin ne devrait pas être banal. Ça ne devrait rien avoir d’ordinaire, mais c’est tout ce que j’ai toujours connu, et ça commence à me peser.

Vraiment.

Je pousse une porte. Onze heures cinquante-quatre – les internes en médecine et les résidents s’entassent dans la salle de repos. Certains sont debout, d’autres assis, en train de parler trop fort ou de déjeuner.

Les boîtes de pizza débordent des quelques tables et comptoirs où une cafetière fait des heures supplémentaires pour préparer le café.

Je ne pose pas de questions sur la pizza. C’est toujours l’anniversaire de quelqu’un à l’hôpital, et il y a toujours du gâteau.

Même si j’ai faim, il faut que je change de blouse. Je suis sur le point d’atteindre la porte du vestiaire des hommes, quand une voix m’arrête.

— Keene, tu as eu quoi ? demande Tristan de l’autre côté de la salle bondée.

Je passe une main dans mes cheveux blancs. Certains résidents se taisent, attendant la réponse.

Tristan MacNair, petit et trapu, s’appuie sur le rebord de la fenêtre, une pizza au pepperoni à la main. Ses rouflaquettes touchent sa mâchoire, comme s’il était coincé dans les années 1970, et ses yeux curieux se posent sur les taches de sang ornant ma blouse.

Nous ne sommes ni amis ni ennemis, mais il est interne en médecine pédiatrique comme moi.

— Un homme de trente ans, indiqué-je. Blessé au cou avec une clé et à la partie supérieure de l’abdomen avec un couteau. Je n’ai pas pu l’intuber ni le ventiler, il a donc fallu lui faire une cricothyrotomie. Morris a posé le drain thoracique.

Apparemment, cet enfoiré a attaqué une coureuse ce matin, et elle lui a enfoncé une clé dans la gorge. Il est tombé sur son propre couteau.

Le karma.

— Qui a fait la cric ? demande Tristan.

Je hausse les sourcils.

— Moi.

Le docteur Leah Young, résidente de deuxième année, manque de faire tomber sa pizza.

— Morris t’a laissé faire une cricothyrotomie d’urgence ?

— Oui. J’ai pratiqué une incision entre le cricoïde et le cartilage thyroïde dans le cou du patient pour dégager les voies respiratoires.

Normalement, mes lèvres se retrousseraient, mais mon enthousiasme pour la médecine s’est émoussé tout au long du mois d’août.

Je saisis la poignée de la porte, sur le point de partir.

— Ta garde se termine ? demande Tristan en se redressant rapidement et en froissant sa serviette.

J’acquiesce.

— C’est fini pour aujourd’hui. Et toi ?

— Je commence à peine.

Il avale sa pizza à toute vitesse. Il veut s’occuper de ce patient.

Dommage pour lui.

— Le type était tachycarde et hypotendu, l’informé-je. Nous venons de l’envoyer au bloc opératoire pour une intervention chirurgicale.

— Bon sang, gémit-il avant de s’affaisser et de terminer son repas. Je rate toujours les meilleurs patients.

Je n’aurais pas hésité à échanger ma place avec lui, et ça, c’est un putain de problème. Pendant la majeure partie de ma vie, j’ai voulu être au cœur de l’action. J’étais excité à l’idée d’apprendre de nouvelles choses, de faire de nouvelles choses avec la médecine.

D’aider les gens.

À présent, je suis prêt à juste donner une cricothyrotomie d’urgence et une thoracostomie.

Je voudrais mettre ça sur le compte de mes vingt-huit heures de travail, mais j’ai eu des gardes bien plus longues et j’ai été bien plus fatigué que ça.

Une fois dans le vestiaire, je ferme la porte pour étouffer les bruits. La plupart des casiers abritent des blouses blanches, des vêtements de rechange, des articles de toilette, quelques livres et des en-cas.

Mon casier se trouve dans un coin.

Il me faut quelques minutes pour ôter ma blouse, enfiler un tee-shirt Smashing Pumpkins et un pantalon noir. Mon esprit essaie de s’emballer, mais j’ai réussi à ne pas trop réfléchir pendant la majeure partie de ma vie.

Ce n’est pas maintenant que je vais commencer.

Le temps d’empocher mes clés et d’attraper mon casque de moto, mon téléphone sonne. Je vérifie l’identité de l’appelant, puis lève mon portable jusqu’à mon oreille.

— Qu’est-ce que tu veux ?

Mon père appelle rarement pour discuter, et je préfère aller droit au but. Je l’entends fouiller dans des papiers.

— Quelle rotation as-tu cette semaine ? demande-t-il, le ton chaleureux et détendu.

C’est l’une des nombreuses raisons pour lesquelles les trois célèbres familles, Hale, Meadows, Cobalt – ses patients – l’adorent.

Il a même une petite queue de cheval et boit des putains de mojitos le week-end, mais, pour faire court, il n’a rien du médecin décontracté qui va bientôt prendre sa retraite. Il travaille constamment, et j’ai du mal à imaginer mon père en train de raccrocher sa blouse.

Je passe la sangle de mon sac à dos sur mon épaule.

— Urgences.

— Tu as bientôt fini ton service ?

Il doit être en train de taper sur un ordinateur portable, parce que j’entends les touches faire clic, clic.

— À l’instant.

Je ferme mon casier.

— Je suis en Espagne pour la semaine…

— Je suis au courant, le coupé-je. Ryke Meadows était en train d’escalader une falaise de cent cinquante mètres.

C’est un grimpeur professionnel compétent, mais les Hale, Meadows et Cobalt aiment s’assurer que si le pire se produit, leur médecin traitant soit présent.

— C’est ça, confirme mon père d’une voix un peu distante, son attention dispersée. J’ai reçu un appel, et tu es le plus proche.

Ah, nous y voilà. « Appel » signifie « urgence médicale ». Et je sais exactement où cette conversation va nous mener.

J’appuie mon épaule sur mon casier.

— Je sors d’une garde de vingt-huit heures. Demande à oncle Trip de prendre tes appels.

— Il est avec moi en Espagne.

Je lève les yeux au ciel. Merde.

— Je ne suis pas leur médecin traitant.

— Ce sera le cas quand tu seras diplômé, réplique-t-il avec plus d’assurance. Tu m’as aidé sur suffisamment d’interventions. Considère ça comme un test pour le moment où tu prendras ma relève.

Je secoue la tête instinctivement.

...