Cédric O. Lefebvre

Clown

1.

Une goutte de sueur perla de son front dégarni et se gorgea de couleur blanche en glissant sur le grimage qui illuminait son visage. Dans le reflet du miroir, il regarda la petite bulle maculée rouler entre les arcs de cercle qui lui rehaussaient les sourcils. Elle dégoulina encore pour venir s’écraser sur son nez postiche rouge, signe distinctif de tout bon clown qui se respecte.

Au loin, on entendait encore le brouhaha des spectateurs qui finissaient de quitter le chapiteau du petit cirque familial pour regagner leurs pénates.

D’ordinaire, il raffolait de ce moment de silence revenu après la représentation, un calme à peine perturbé par les clings-clangs familiers du rangement du matériel, cet instant suspendu où, assis dans la petite loge aménagée à bord de sa vieille caravane et toujours revêtu de ses habits de lumière, il pouvait savourer, en compagnie de son nez rouge, le quart d’heure de gloire qu’ils avaient vécu ensemble quelques minutes auparavant.

D’ordinaire, il se délectait de traînailler de la sorte devant son miroir, le cœur battant encore au rythme des applaudissements qui venaient de se taire. D’ordinaire, il retardait autant que possible le moment de se démaquiller, de se changer, et de retirer surtout l’appendice nasal écarlate qui faisait de son être insignifiant et renfermé, l’exubérant ami des petits et des grands.

D’ordinaire, certes… Mais pas ce soir.

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