Bernard Boudeau

Méfie-toi d’Assia !

Roman

In Octavo.2 Editions
11, rue de l’Isle - 50500 Carentan
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Regard indiscret. © Fotolia.

Réalisation

In Octavo Éditions - André Gil

-  Edition intégrale -

© In Octavo Editions, 2009

ISBN 978-2-37759-000-1

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Merci mille fois à Sylvie et Huguette pour leurs lectures et relectures, attentives et impitoyables.

Merci à tout ceux, qui m’ont lu, aidé, encouragé, critiqué…

À Dylan, qui est arrivé cette année.

PREMIERE PARTIE

Les cadavres sont plus lourds
que les cœurs brisés.

Raymond Chandler,
Le Grand Sommeil.

I - Fresnes, juin 2002

L’infirmier quitta la chambre et marcha d’un pas pressé vers le téléphone mural. Le gardien le regarda passer… demanda :

— Y a un problème ?

— Non, non, il veut juste voir un prêtre.

— Un curé, lui ?

— Ben oui…

— Faut croire que l’approche de la fin, ça radoucit même les plus durs.

L’infirmier n’écoutait déjà plus, il parlait dans le téléphone…

— Un prêtre ? questionna le médecin-chef. Prévenez le directeur, j’arrive.

L’infirmier composa un second numéro.

— Oui, un prêtre ! précisa-t-il au directeur.

— Si on m’avait dit qu’il demanderait un prêtre… Bon ! Je fais le nécessaire.

L’infirmier raccrocha, repassa devant le gardien qui l’interrogea du regard. L’infirmier se contenta d’un mouvement des sourcils et pénétra dans la chambre… Il se pencha sur la forme allongée, murmura :

— C’est d’accord, ils s’en occupent.

L’homme répondit par un grognement… L’infirmier s’était déjà éloigné.

Le père Michel Dorant arriva moins d’une heure plus tard. À cette heure-ci, la circulation était fluide.

— C’est en quelque sorte une extrême-onction, avait précisé le directeur de l’établissement pénitentiaire. Je ne pense pas qu’il en ait pour très longtemps.

— Je pars immédiatement, avait répondu l’homme d’Église.

Il franchit les différents sas. Les gardiens ouvrirent les portes en le voyant arriver. Ils le connaissaient tous… Le curé, l’aumônier de la prison, il faisait presque partie du personnel. Ils savaient tous pourquoi il venait en pleine nuit. Mais aucun n’aurait pensé qu’il viendrait pour ce prisonnier-là…

— Lui ! demander un curé !

— Il doit être au plus mal.

— Il va passer cette nuit.

— Jamais je n’aurais pensé qu’il puisse avoir des remords…

— Il n’en a pas, il veut assurer le passage.

Le prêtre, guidé par l’infirmier, pénétra dans la chambre. Le médecin et le directeur, qui s’étaient dérangés pour l’occasion, attendirent dans le couloir.

— Approchez, approchez-vous murmura le prisonnier en reconnaissant l’homme d’Église.

— C’est moi, le père Dorant, je suis près de vous… Je vous écoute.

— Mon père… » Il tendit une main décharnée que le prêtre saisit. « Mon père, je veux confesser mes péchés. »

— Je vous écoute mon fils.

— Mon père, vous savez, la gamine… Celle qui… celle dont on voit les affiches partout… Véronique Moustier.

Véronique Moustier, se souvint l’ecclésiastique, cette gamine qui a disparu il y a plusieurs années.

— Oui, oui bien sûr. On avait pensé à une fugue. Elle était censée être partie camper dans le midi… ses parents ont créé une association. Ils ont alerté les pouvoirs publics et ont placardé des photos de leur fille un peu partout et…

— Vous savez… elle a disparu il y a plus de cinq ans. Je vois son visage partout… dans les bureaux de poste, aux péages des autoroutes… elle est partout. Partout, ils ont placardé des affiches… on peut pas aller quelque part sans voir son visage.

— Oui, ses parents sont même venus témoigner à la télévision murmura l’abbé.

— Taisez-vous, taisez-vous. » La voix était faible, faible et menaçante. Comme si le mal continuait d’irriguer les veines du prisonnier. « Écoutez-moi… partout, elle est partout. À ma dernière évasion, j’ai dû la rencontrer cent fois. » Il serra la main du prêtre. « Elle est partout… elle me nargue, elle est là pour moi ! »

— Elle vous nargue ?

— C’est moi qui l’ai tuée, monsieur l’abbé, c’est moi qui l’ai tuée.

Il y eut comme une larme qui coula de la paupière du prisonnier jusqu’à l’oreiller ; à moins que ce ne soit de la sueur.

— Vous savez que je me dois de signaler les meurtres et…

— C’est pour ça que je vous le dis, curé. C’est pour que vous alliez dire aux parents de la gamine de décrocher leurs affiches… Elle est morte. Ils ne la reverront plus jamais. Allez leur dire. Dites que c’est moi qui m’en suis chargé. J’en ai même été fier. J’ai même été payé pour ça.

Le prisonnier transpirait, il respirait avec difficulté, il cramponna la main de son confesseur. Il se tourna vers lui et le fixa avec une intensité que seule expliquait une incroyable détresse.

— … Mon fils, lui dit le prêtre, vous allez rencontrer notre Créateur… je vais vous donner l’absolution pour ce meurtre…

— Pas pour le meurtre, curé. J’ai juste fait mon travail, répondit le moribond dans un souffle rauque. Pas pour le meurtre, c’est pas le meurtre que je regrette… c’est la façon… c’est la façon dont je l’ai tuée…

Il raconta. Il raconta tout. Il n’omit aucun détail. Lorsqu’il mourut, le prêtre n’était plus à ses côtés. L’abbé vomissait dans la plus proche cuvette des waters… Celle qui jouxtait la chambre et dont l’infirmier conservait la clé dans sa poche.

— Que s’est-il passé ? demanda le médecin chef.

— Mon Dieu ! Pardonnez-lui, répondit le prêtre, pardonnez-lui…

Le lendemain, la gendarmerie nationale fut avertie que les recherches concernant la disparition de Véronique Moustier étaient officiellement arrêtées. Dans la semaine qui suivit, Monsieur et Madame Moustier, négociants à Dijon, furent prévenus du décès de leur fille. Les conditions exactes de la mort, protégées par le secret de la confession, ne furent pas révélées. Ce fut probablement préférable.

Le père Michel Dorant connut de longues nuits sans sommeil et quitta son poste d’aumônier de la prison. Il fut affecté, à sa demande, à une mission humanitaire en Afrique…

***

II - Évry, 25 Avril 2001

J’étais… Ou plutôt, devrais-je dire, nous. Nous étions dans un parking proche de la fac. La soirée était déjà bien avancée. Dehors le soleil se couchait. Il commençait à faire sombre…

Là, dans le parking, l’obscurité était obsédante, particulière, métallique. Les quelques néons poussifs diffusaient en clignotant une sale lumière verte.

Je n’étais pas seul, j’étais accompagné d’une thésarde. Une jeune femme, Marie, une collègue, en quelque sorte…

— Je pourrai vous ramener sur Paris, après notre réunion, m’avait-elle proposé la veille.

J’avais répondu : « Avec plaisir ». De l’ordinaire, du banal…

Nous avions quitté les locaux de l’université en faisant attention à ne pas marcher dans les ornières, dans la boue et les flaques d’eau. Nous avions réussi à gagner une zone bitumée, moins casse-gueule.

— Ma voiture est garée dans le parking couvert, derrière le marchand de meubles.

— Je vous suis.

Nous avions gravi les escaliers en colimaçon jusqu’au deuxième niveau et c’est là que nous les avons vus.

Ils étaient quatre. Deux étaient négligemment appuyés à la voiture de Marie. Les deux autres décrivaient une sorte de mouvement tournant qui visait probablement à nous couper tout espoir de retraite.

— Des amis à vous ? demandai-je à Marie.

— Pas que je sache, répondit-elle.

— Ils vous attendent ?

— Je ne sais pas.

— Ils connaissent votre voiture, semble-t-il.

En bavardant, nous obliquâmes légèrement pour nous mettre dos au mur. Les deux types décollèrent leurs fesses du véhicule de Marie et s’avancèrent vers nous. Ils étaient quatre à nous faire quasiment face. Ils formaient un arc de cercle devant nous et ne semblaient pas bien disposés du tout.

Celui qui était le plus à gauche tenait à la main une barre de fer, un pied-de-biche, probablement. Son voisin de droite sortit un couteau à cran d’arrêt de sa poche, pendant qu’un autre s’équipait d’un poing américain. Je ne voyais pas bien l’équipement du dernier que me cachait Marie… Je suppose qu’il ne devait pas dépareiller et qu’il se situait dans la tendance affichée par le groupe. Agressive… agressive, sournoise, mauvaise… Je risquai une question.

— Vous voulez de l’argent ?

— Ta gueule, connard, répondit un grand blond à l’accent de l’Est… Pologne, Russie ?

Le ton était donné.

— Si vous voulez de…

— On te demande rien. On veut juste jouer avec la demoiselle. Tu te tires, tu nous oublies…

Même si j’en avais eu l’intention, je ne les imaginais pas en train de me laisser tranquillement partir pendant qu’ils allaient « s’amuser » avec Marie. Je leur fis part de mes doutes.

— Je ne pense pas que vous soyez du genre à m’oublier comme ça.

Ils ne répondirent rien. Ils resserrèrent leur demi-cercle. J’entendis une portière s’ouvrir. Il y avait quelqu’un, de l’aide. J’eus rapidement des doutes : les malfrats ne bougèrent pas. Ils connaissaient la présence d’un cinquième homme dans le parking… Il y eut une voix, au même accent slave, pour dire.

— Finissez-en les gars… on n’a pas que ça à foutre.

Ils firent un pas… Tout s’accéléra.

Je regardai dans la direction de Marie. Est-ce que les voyous étaient là par hasard ? Étaient-ils là pour moi, pour elle ?… Qui était Marie ? Une étudiante qui préparait sa thèse ? Une jolie fille… Je n’en savais rien… ou plutôt si, de ça au moins, j’avais la certitude. Il n’y avait qu’à regarder. C’était une jolie blonde, une très jolie blonde. Mais à part cette évaluation rapide de son physique, je ne savais pas grand-chose d’elle.

Cela faisait environ deux ans que je la voyais à la fac. Et quand je dis que je la voyais, je ne faisais rien d’autre que de l’apercevoir, de temps à autre, dans les couloirs de l’université, en général en la croisant. Elle passait avec des dossiers dans sa serviette. Elle s’arrêtait à la photocopieuse… Comme nous tous.

— Vous êtes en thèse ici ? lui avais-je demandé un jour que nous nous étions retrouvés à la machine à café.

Un grand moment d’intimité.

— Oui, je suis en thèse avec le professeur Galitieri, m’avait-elle répondu.

Philippe Galitieri, le patron du département. Je connaissais son goût pour les jolies filles. Je ne l’imaginais pas en train de faire du harcèlement sur les étudiantes, mais il éprouvait une immense satisfaction à s’entourer de jolies plantes… selon son expression.

— Et qu’avez-vous fait avant de rejoindre l’équipe ?

— Avant, j’étais à la Sorbonne. J’ai fait un DESS sur la situation économique de la Russie.

— Un DESS ? mais normalement…

— Non, non, rassurez-vous. Il n’y a pas eu de passe-droit, avait-elle expliqué en souriant. Je ne suis pas entrée en doctorat avec mon DESS. J’ai repiqué au truc, j’ai dû faire un DEA. C’est le professeur Galitieri qui m’a conseillée. Il trouvait que mon travail en DESS pouvait aisément déboucher sur une thèse.

— Et il vous a convaincue de faire un DEA.

— C’est ça, et là… Elle calcula. Oui, ça fait maintenant… c’est ma deuxième année ici.

— Et la thèse avance ?

— Pas aussi vite que je le voudrais. C’est un peu compliqué. Il y a beaucoup de traductions.

— Elle porte sur la situation économique de la Russie ?

— Elle s’appuie sur le travail de recherche que j’ai fait pour le DESS. Je travaille sur le rôle des subventions dans l’économie de la Russie. Constituent-elles un à-propos ou bien sont-elles un étranglement ?

J’avais continué de la croiser dans les couloirs. Elle avait quelques heures d’enseignement qui l’amenaient à fréquenter les locaux et avait toujours besoin de venir faire des photocopies.

Nous avions eu l’occasion d’échanger un peu plus à l’occasion du séminaire de rentrée que Philippe avait organisé.

Il voulait gérer son équipe d’enseignants un peu comme une entreprise. Il avait organisé, en octobre, une journée de réunion. L’objectif affiché était le suivant : affiner, formaliser, préciser la stratégie pédagogique de l’équipe.

Nous étions une équipe, nous devions l’être… le montrer.

Je le soupçonnais, en réalité, d’être habité d’un fort désir narcissique de réunir ses petits autour de lui. L’occasion rêvée de jouer au chef de meute – le mâle dominant dans toute sa splendeur – mais bon ! il s’agissait là d’un travers acceptable et assez fréquent après tout. Et puis, mes interventions à l’université étaient suffisamment espacées pour que je n’aie pas à souffrir de toutes ces tracasseries socio-affectives.

Nous avions fait un tour de table. Chacun, à la demande de Philippe, avait déballé son CV.

— Il est important que chacun puisse dire qui il est et ce qu’il fait. Il est important que chacun puisse bien identifier le domaine de compétence des autres…

Chacun avait donc sacrifié au rituel : Philippe Rigoul, Thierry Longuet, Pascale Ventura, Muriel Hofmann, Valérie Mouret… Marie Desforges. Tous, hormis Marie, étaient intervenants dans des entreprises ou consultants à leur compte. Nous intervenions tous en DESS, enfin, presque tous, puisque je n’avais pas encore commencé. Mes passages précédents à la fac n’étaient pas liés à l’enseignement. J’étais venu mettre à jour des travaux de recherche débutés il y longtemps. Philippe m’avait proposé de rejoindre l’équipe.

Il était le seul à piloter des doctorats. Ici, il y avait deux thésards, Marie et un type, un certain Jean-Philippe, qui n’avait pas pu se joindre à nous.

— Et maintenant, fit le maître de cérémonie, Jean-Pascal Gontier va nous dire qui il est et ce qu’il fait…

— Jean-Pascal Gontier… Je ne sais pas si ça se voit sur mon visage : je suis militaire de carrière et je suis là pour faire des interventions sur le stress.

— Un militaire, remarqua Longuet. Ah !

— Thierry est notre objecteur de conscience… et antimilitariste, expliqua Philippe Galitieri.

— Et vous faîtes quoi sur le stress ? demanda Longuet, insistant.

Je passai environ un quart d’heure à expliquer les études qui avaient été faites sur la façon de gérer les situations de stress.

— C’est surtout à propos des forces d’interposition que nous avons réalisé des études approfondies. Le casque bleu, qui a pour seul ordre de s’interposer, qui ne peut ni fuir ni riposter, se trouve en situation d’inhibition d’action, ce qui est le pire. Il encaisse le stress et le stress le détruit.

Longuet entra dans la polémique. Je percevais en lui le besoin de s’opposer pour se situer. Une forme de résurgence des comportements adolescents. Ce qui devait arriver arriva. Après s’être opposé, il chercha la reconnaissance, l’alliance et la sympathie. En fin de journée nous étions les meilleurs amis du monde… du moins c’est ce qu’il annonçait.

— Ah ça ! si on m’avait dit que j’allais sympathiser avec un militaire…

— Ce ne sont pas tous des soudards, lui fit remarquer Muriel Hofman.

— Mais toi, Jean-Pascal, tu as une capacité à prendre du recul qui t’éloigne tout de même énormément du fantassin couvert de boue.

— C’est pour cette raison que Philippe m’a demandé de faire quelques heures de cours sur la stratégie militaire adaptée à l’entreprise…

— C’est vrai Philippe ? Tu as demandé ça ? poursuivit Longuet.

Je trouvais Longuet lourd et inintéressant. Il véhiculait tout un rassemblement de lieux communs et d’idées reçues qui le faisait ressembler à ce qu’il dénonçait. Je n’avais pas eu l’occasion de parler à Marie pendant ce séminaire. Je l’avais vue… c’est tout.

Je l’avais revue quelques mois plus tard à l’occasion d’une conférence, mais elle était là comme beaucoup d’autres enseignants qui semblaient curieux d’entendre ce que j’avais à dire sur le stress.

Ce fut à la fin de cette conférence, lorsque j’eus terminé mon exposé, qu’elle me demanda si je voyais un inconvénient à ce qu’elle vienne suivre mes cours de stratégie.

— Vous pensez y trouver quelque chose ?

— C’est votre regard qui m’intéresse, répondit-elle. Je ne sais pas comment les militaires parlent de stratégie et j’aime bien l’idée que vous avez eue : faire le lien entre stratégie militaire et stratégie d’entreprise.

— Bon ! Si vous voulez, vous venez. Vous avez le planning des cours ?

Elle avait le planning et vint se joindre au petit groupe d’étudiants en DESS. Elle assista aux deux journées que je fis en février et mars. J’avais calé, avec Philippe, des interventions d’une journée. Je faisais des apports conceptuels le matin et consacrais l’après-midi à des études de cas. Cette fois, les étudiants avaient, en sous-groupe, décortiqué la bataille de Midway. Nous avions, à l’occasion, abordé le principe de subsidiarité. La journée se termina par des exposés des différents sous-groupes de travail.

— Dans le principe de subsidiarité, la responsabilité d’une action, est donnée à la plus petite unité capable de résoudre le problème. L’échelon supérieur a le devoir de la soutenir. Pendant la bataille de Midway, Nimitz a été très attentif à ne pas entraver ses subordonnés… Il avait la responsabilité de l’ensemble du théâtre des opérations et a laissé totale initiative à Fletcher… » L’étudiant continua son développement et arriva à la conclusion : « Le principe de subsidiarité, c’est le souci de veiller à ne pas faire à un niveau trop élevé ce qui peut être exécuté avec plus d’efficacité à un niveau plus bas. Le responsable doit assumer ses responsabilités, mais uniquement celles attachées à son niveau. »

— Bien ! Je crois que l’essentiel a été dit.

Je félicitai l’orateur, son sous-groupe, prononçai le traditionnel : 

— Avez-vous des questions ?

La journée était bien avancée, il n’y eut pas de question. Je laissai les étudiants vaquer à leurs occupations.

— C’était très intéressant, me déclara Marie après le cours.

— Vous y trouvez votre bonheur ?

— Complètement mais… j’aimerais vous… j’aimerais vous exposer des problèmes plus précis.

— Oui ? » fis-je, interrogatif. Elle posait la question de celles qui cherchent dans les intervenants en ressources humaines des sortes de thérapeutes. Mais elle n’en avait pas le look. Elle n’avait pas une tête de grande névrosée en recherche d’un papa de substitution.

— Oui… je… comme j’ai cru comprendre que vous travaillez dans le renseignement, j’aurais aimé vous poser des questions assez précises sur ce que vous pensez de la situation économique de la Russie.

C’était drôle, je ne la croyais pas en recherche de thérapeute, mais je ne croyais pas non plus à son discours sur l’économie russe. J’avais l’impression d’autre chose… une intuition.

— Quand auriez-vous du temps libre ? demandai-je.

— Je peux m’adapter, répondit-elle, c’est plutôt vous…

C’est vrai, j’avais pas mal d’occupations ces temps-ci, nous avons donc sorti nos agendas et sommes convenus de nous voir un mois plus tard, le 25 avril à 17 heures.

Je n’avais pas de bureau personnel, j’avais donc réservé une petite salle de réunion afin que nous puissions travailler tranquillement.

Marie fut ponctuelle. À 17 heures pétantes, nous nous mettions au travail. Elle avait beaucoup de questions à poser… Il est vrai qu’après un DESS et un DEA sur le thème, elle se devait d’être incollable sur le sujet. Enfin presque incollable.

Je la vis orienter progressivement ses interrogations. Nous continuâmes sur les grands sujets économiques. De temps à autre, elle glissait une question sur l’implication des services de renseignement français. Vers 19 heures, nous avons fait une pause. Pause à l’occasion de laquelle, un café à la main, elle me demanda de façon plus directe.

— Et quel est votre rôle dans le renseignement ?

— Je me renseigne. Je fais comme vous, j’essaie de comprendre, de mettre bout à bout des informations. Je prendrai peut-être un exemplaire de votre thèse pour le donner aux collègues qui travaillent sur la Russie.

— Ce n’est pas comme… ce n’est pas James Bond.

— Pas vraiment, c’est surtout de la bureaucratie. C’est pour cette raison que je ne suis pas dépaysé ici, je gratte du papier.

— Je ne sais pas si ça me plairait. J’aime trop voyager.

— Oh ! je ne suis pas toujours coincé dans un bureau, je fais aussi de la récolte d’informations sur place. Je suis allé à Sarajevo, dans les Balkans… en Irak…

— Ah oui… et en Russie ?… dans les pays de l’Est ?

— Oui, un peu aussi.

Je la voyais venir, enfin je voyais sa démarche, sa progression. Elle cherchait quelque chose. Elle noyait suffisamment le poisson pour que je ne puisse pas identifier de quoi il s’agissait. Elle était, soit très maligne, soit très prudente… Soit les deux. Elle avait un objectif… La réunion était un prétexte.

Après la pause-café, nous avons continué. J’ai répondu à ses questions. Je me suis efforcé de détailler le plus possible, je racontais. J’étais certain de raconter des choses inintéressantes… J’attendais l’essentiel, l’important. Il ne vint pas.

Il était presque 20 heures lorsque nous décidâmes de mettre un point d’arrêt à cette étrange séance de travail.

— As-tu suffisamment de réponses ? demandai-je.

— Oui, ça ira pour cette fois… je vais remettre de l’ordre dans tout ça. » Elle montra son bloc, ses notes. « Je pense qu’ensuite il faudra que je te revoie pour des précisions. »

— Veux-tu que nous convenions d’un jour ?…

Elle sortit son agenda et nous fixâmes une seconde réunion de travail. Je décidai, en ce qui me concernait que ce serait la dernière. Soit elle en venait au fait ; soit on arrêtait là. Je lui donnais une seconde chance d’aborder son sujet de préoccupation… pas trois.

Lorsque nous sortîmes de la fac pour marcher jusqu’au parking en évitant la boue et les ornières, je me dis que je me faisais peut-être des idées et que… En apercevant le comité d’accueil du parking, je fus convaincu que Marie ne m’avait pas tout dit.

Les types avancèrent vers nous, devant moi, l’homme au pied-de-biche et l’homme au cran d’arrêt.

— Fous le camp, Marie ! j’essaie de les retenir, va chercher de l’aide…

Elle fit glisser son imperméable sur le sol… J’esquivai un coup de pied-de-biche, m’écartant ainsi de la jeune femme. Les deux hommes qui lui faisaient face venaient de passer à l’attaque. Je portai un coup à l’homme au cran d’arrêt. Je touchai. Il lâcha son couteau, joignit les mains sur son visage, le sang pissait de son nez éclaté.

À côté de moi, tout s’agitait. J’entendis un cri… un homme… un bruit mou… Marie apparut dans mon paysage, elle fit un bond comme rarement j’en avais vu faire. Je crus reconnaître du Viet Vo Dao dans sa façon de bondir… quelque chose de très technique, de très difficile. L’homme au pied-de-biche n’eut pas le temps de se protéger, il encaissa le coup en pleine tête et s’écroula sur le sol. Il allait avoir du mal à parler, sa mâchoire pendait bizarrement, comme si elle était cassée.

Marie fonça vers le cinquième homme, celui qui était resté à l’écart. À terre, autour de moi trois types étaient allongés sur le sol. Un semblait avoir le bras ou un poignet cassé, un autre était inanimé. Le troisième geignait en agrippant sa jambe, l’articulation du genou décrivait un angle peu habituel. Le quatrième fuyait en tenant son nez qui continuait de pisser le sang. Je me saisis du pied-de-biche pour intimider nos amis et récupérai leurs papiers d’identité. Le blond avait un passeport russe.

Marie revint. Elle tenait à la main un automatique. Un Glock noir, menaçant. Elle éjecta le chargeur, comme une professionnelle.

— Ses papiers ! prends ses papiers.

Elle fit demi-tour, je la vis se pencher, fouiller quelqu’un. Elle revint.

— C’est un Russe, dit-elle.

Nous montâmes dans sa voiture et quittâmes les lieux. J’appelai le 17 pour signaler une agression dans un parking. J’indiquai l’endroit, donnai l’adresse

— Quatre, cinq types, ils ont dû tomber sur une bande adverse.

— On va envoyer une patrouille, répondit un fonctionnaire.

J’avais gardé les papiers des méchants. Je les tendis à Marie.

— Qui es-tu Marie ? demandai-je. Qu’est-ce que je ne sais pas et que je devrais savoir ?

Elle regardait la route. Nous avons roulé jusqu’à Paris sans qu’elle desserre les dents.

Elle se gara près d’une station de métro. La voiture était arrêtée, j’attendis, elle avait l’air d’attendre aussi… Elle me regarda.

— Qui es-tu Marie ?

— Ça risque d’être long… 

Je montrai mon téléphone.

— Je vais prévenir que je rentrerai tard…

Elle sourit, passa une vitesse et démarra.

— Bon, je suppose que je n’ai pas le choix. On va chez moi.

Je supposais qu’elle devait avoir le choix, qu’elle avait toujours eu le choix.

***

III - Ottawa, 1981

Le chauffeur de l’ambassade gara la grosse limousine noire sur Wellington Street. Vanya en descendit et vint ouvrir la portière à Macha. Mais, ce fut Nikolaï qui apparut le premier.

— Laisse-moi tenir la porte à maman, Vanya.

Vanya, en souriant, laissa sa place au garçonnet qui joua au gentleman, tenant la portière à sa mère et à sa jeune sœur.

— Vous nous attendez là, dit-il au chauffeur en claquant la portière.

— Attends ! je crois qu’elle n’est pas bien fermée.

Vanya appuya jusqu’à ce qu’il entende le bruit caractéristique indiquant que la fermeture était correcte.

— On est venu ici pour te montrer la colline du Parlement, Vanya. Tu vas voir, c’est joli et il y a la police montée sur leurs chevaux.

— Il y a la police montée, Kolia… et tu n’as pas besoin de rajouter à cheval. La police montée est toujours à cheval.

— Comme les cosaques… Les cosaques sont de la police montée, maman ?

Ce fut Vanya qui répondit…

— Ce sont des soldats, des cavaliers. Non, à l’origine, ce ne sont pas des policiers.

Les enfants coururent vers le parapet surplombant la rivière des Outaouais.

— Ils adorent venir ici, on domine la rivière, le paysage est réellement splendide. Tu vas constater par toi-même… ensuite nous t’emmènerons de l’autre côté, au Québec. C’est de là qu’on a la plus belle vue sur la colline du Parlement, expliquait la jeune femme à celui qui s’appelait Vanya.

— Le Québec… La province francophone ?

— Oui, la province francophone… Tu as l’air grave, Vanya, que se passe-t-il ? demanda-t-elle.

— Je suis inquiet, Macha. Ici, vous êtes loin de Moscou… Il se passe des choses graves chez nous en Russie. La situation est instable. Je suis inquiet, très inquiet. Je suis surtout inquiet pour vous, Macha. J’ai peur pour ton mari, pour Viktor Mikhaïlovitch, il défend des positions délicates. Il prend des risques. J’ai peur qu’il vous mette en danger… toi, les enfants.

— Mon mari, mais en quoi ?

— Tu sais, Macha, que les orientations que défend Alexandre Nikolaevitch ne sont pas du goût de tout le monde. Ton mari est considéré comme l’ombre d’Alexandre Nikolaevitch, son élève… son… si le maître tombe, le valet tombera aussi.

— Vanya, je ne t’autorise pas à parler ainsi de…

— Non ! Macha, je ne plaisante pas, c’est ce qu’on raconte à Moscou. Certains nostalgiques disent de ton mari qu’il est le valet d’Alexandre Nikolaevitch Iakovlev et certains vont chercher à l’atteindre, lui, pour toucher Iakovlev.

— Mais Vanya, Gorbatchev… on dit ici qu’il soutient Iakovlev, qu’il est venu chercher ici l’inspiration de sa nouvelle politique agricole. Mon mari a l’appui du Kremlin, je ne…

— Il y a la position officielle et… si Gorbatchev est menacé, il saura qui sacrifier. Macha ! vous êtes sur la liste…

— La…

— Maman ! Vanya ! criait Anastasia en revenant vers eux. On va en face maintenant, on va à Hull, il y a des jeux pour nous au bord de la rivière.

— On y va, les enfants, on y va.

Il prit la fillette dans ses bras et se mit à tourner sur lui même… comme un manège. Il la fit tournoyer jusqu’à en avoir le tournis.

— Oups ! j’arrête, maintenant… c’est trop, trop… Je suis ivre. » Il fit mine de trébucher et s’appuya un instant sur l’épaule de Nikolaï. « Tu veux tourner toi aussi ? »

— C’est bon pour les filles, répondit le jeune garçon, avec dans le regard quelque chose qui pouvait être à la fois de la condescendance, de la complicité.

— C’est vrai, toi, tu es presque un homme, lui répondit Vanya.

— Je suis saoule, Maman, Vanya, Kolia, je suis saoule… J’ai bu de la vodka, cria Anastasia en trébuchant.

Vanya la rattrapa dans ses bras.

— Alors, on va voir ce parc de jeux ?

Le soir, dans leur appartement, à l’ambassade, Macha fit part des craintes de Vanya à son mari…

— Je ne pense pas qu’il y ait à s’inquiéter, répondit Viktor Mikhaïlovitch en posant un baiser sur les doigts de sa femme. Les temps changent, Macha. Gorbatchev est le nouveau guide de la Russie ; il est l’homme du renouveau et Iakovlev est un de ses inspirateurs. Ne t’inquiète pas, Maria Viktorovna. Nous sommes le courant de l’avenir.

— Mais, Vanya ? il dit que…

— Vanya est notre ami, mon ami. Le frère que j’aurais pu avoir, j’ai une énorme affection pour lui… Mais nous ne fréquentons pas les mêmes personnes et ses supérieurs et les miens n’ont pas les mêmes visions de l’avenir.

— Mais tu…

Elle ne put en dire plus, son mari venait de clore ses lèvres des siennes… Viktor Mikhaïlovitch embrassa longuement sa femme, puis il fit doucement glisser la robe de chambre, lui caressant les épaules, les seins. Elle lui rendit ses caresses, ses baisers, puis, elle recula légèrement, lui prit la main et l’entraîna vers le lit. Elle culpabilisa un peu, au début de leur étreinte, en pensant à Vanya.

***

IV - Ottawa, 1982

Sergueï Vladimirovitch Vasskasov entra dans le bureau de Viktor Mikhaïlovitch Shokinïev. Shokinïev se leva pour accueillir son visiteur. Le KGB restait encore une grande puissance en Union Soviétique et il n’était pas question de traiter à la légère ses émissaires. D’autant plus que celui-là était un vieil, un très vieil ami de la famille.

Le colonel Vasskasov prit place dans le fauteuil que lui désignait son hôte.

— Quel bonheur, Viktor Mikhaïlovitch, de venir ainsi te voir… Ici à Ottawa, dans la capitale de la grande nation canadienne. Il paraît que nous avons tant à apprendre d’eux.

Shokinïev saisit l’allusion ironique. L’allusion aux travaux de son mentor et maître, le brillant Alexandre Nikolaevitch Iakovlev. Brillant pour lui… la lumière ne semblait pas briller de la même façon à Moscou qu’à Ottawa.

— Iakovlev nous abreuve de discours, il compare l’agriculture canadienne à la nôtre, prétendant que, sous des températures semblables, les Canadiens font des miracles là où le peuple russe ne connaîtrait que des échecs. » Il se leva, fit quelques pas dans le bureau et revint s’asseoir. « Il oublie de regarder les cartes. Les Canadiens se tassent comme des poules sur la frontière américaine. Ils ne sont pas au nord, comme nos paysans. Ils viennent chercher la chaleur. Ils viennent se chauffer aux dollars de l’Oncle Sam. »

— Tu as fait bon voyage ? demanda Shokinïev pour changer de sujet.

— Tu as raison, Viktor Mikhaïlovitch, parlons d’autre chose. La politique est une voie bien délicate. C’est pour cela qu’il faut être prudent. Il serait préférable que tu prennes quelques distances. Les sirènes ont un chant mélodieux qui ne cherche qu’à noyer le marin… et souvent dans une eau très boueuse.

— C’est… ce n’est pas une… une mise en garde ?

— Voyons Viktor Mikhaïlovitch que vas-tu imaginer là ? Ma visite n’a rien d’officiel ; par contre… ...