Couverture : Westend61 © Gettyimage

L’édition originale de ce livre a été publiée pour la première fois en 2018 en anglais aux États-Unis par G. P. Putnam’s sons, une filiale de Penguin Random House LLC, sous le titre Royals – Prince Charming.

Texte copyright © 2018 Rachel Hawkins

Publié avec l’autorisation de l’auteur et celle de Baror International Inc., Armonk, New York, USA. Tous droits réservés.

Traduction française © 2020 Éditions Nathan, SEJER,
92, avenue de France, 75013 Paris, France

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse, modifiée par la loi no 2011-525 du 17 mai 2011.

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

ISBN : 978-2-09-258737-9

À Kathie Moore, qui s’est levée à 5 heures du matin pour regarder le mariage de Kate et William en textotant avec moi. Je t’embrasse fort, maman.

Depuis que le prince Alexander d’Écosse a été vu avec Ellie, on se passionne pour cette beauté blonde américaine ! Mais savez-vous tout ce qu’il y a à savoir sur celle qui sera peut-être bientôt princesse ? Voici des infos qui vont vous étonner !

1) Eleanor Winters a peut-être le même accent british que son boyfriend, mais elle est née en Floride, de parents anglais.

2) La célébrité, chez eux, c’est de famille : papa a été musicien, et maman écrit des romans policiers qui se déroulent dans la petite bourgade tranquille où Ellie a grandi.

3) Née un 9 septembre, notre Ellie est Vierge (on ne rit pas) !

4) Major de sa promotion, lauréate d’une bourse au mérite et capitaine de son équipe de natation, Ellie réussit dans tous les domaines ! Ou presque : je ne vois aucune couronne sur cette liste. Bah, pourquoi être reine du bal de promo quand on peut devenir reine… pour de vrai ?

5) Ellie a fréquenté la very exclusive University of the Isles dans le pays de son fiancé – son futur royaume, donc – pour y étudier la littérature anglaise !

6) Sa couleur préférée est le bleu, comme vous l’avez déjà remarqué à sa sublime garde-robe !

7) Depuis un an, elle travaille dans une petite maison d’édition d’Édimbourg, où elle publie des livres jeunesse sur l’histoire de l’Écosse. L’occasion de réviser un peu en vue de ses futures responsabilités ?

8) Végétarienne depuis l’âge de douze ans, elle a convaincu le prince Alexander – grand amoureux de la nature – de renoncer à quelques-uns de ses hobbies, comme la pêche à la mouche et la chasse à courre ! (Ce qui passe mal auprès de certains amis du prince, paraît-il.)

9) Si Eleanor Winters est un nom ultrachic – et même royal, disons le mot –, son surnom est nettement moins collet monté : « Groseille » ! On raconte que cela vient d’une plaisanterie familiale.

10) Ou alors, c’est juste que les Winters ont la passion du jardinage : Ellie a une petite sœur de dix-sept ans prénommée Daisy – l’autre nom de la marguerite !

Chapitre 1

– UNE VIEILLE VIENT DE ME TRAITER DE GARCE ! 

Je relève le nez de mon magazine. Isabel Alonso, ma meilleure amie et collègue à la supérette Sur-N-Sav, s’appuie contre sa caisse et fait claquer son chewing-gum. Sa tresse noire ébouriffée tombe sur le devant de son tablier vert.

– Quand, maintenant ?

Le magasin est presque désert, comme tous les jours depuis qu’un hypermarché a ouvert à l’autre bout de la ville, et Isabel et moi sommes les seules caissières en service aujourd’hui. Cela fait une heure que je n’ai encaissé personne, d’où le magazine. Mais quand même, je regrette que ma lecture m’ait fait louper un incident intéressant.

– Apparemment, c’est ma faute si le prix de la crème fraîche a augmenté, ronchonne Isabel.

Je hoche la tête d’un air entendu.

– C’est comme ça, quand on est la riche héritière d’un magnat des produits laitiers.

Elle retourne à sa caisse et tapote au hasard sur les touches.

– Il faut qu’on se trouve un nouveau job, Daze. C’est humiliant de bosser ici.

Ce n’est pas que je ne sois pas d’accord, mais quand on vit dans un bled comme le nôtre, on n’a pas l’embarras du choix. J’ai essayé de me faire embaucher à la bibliothèque à l’automne dernier, sans succès – pas de budget –, et l’été que j’ai passé à donner des coups de main au centre de loisirs m’a coupé l’envie de travailler avec des petits, ce qui exclut le baby-sitting et les jardins d’enfants. J’étais donc prédestinée à la supérette.

Cela dit, un coup d’œil à mon téléphone m’apprend que mon service est terminé. Je m’en réjouis :

– Quinze heures, le meilleur moment de la journée !

– C’est pas juste, gémit Isabel.

– Dis donc, je suis là depuis 7 heures, moi ! Si on veut finir tôt…

– … il faut prendre le premier service. D’accord, madame Miller, j’ai compris.

Mme Miller est la gérante de la supérette, et nous avons eu toute l’année pour nous habituer à ses sermons.

Isabel soupire, le menton dans la main. Elle a les ongles vernis en trois teintes de vert, et un bracelet de petites perles glisse sur son poignet mince.

– Plus que quatre semaines, dit-elle.

Je répète notre mantra préféré :

– Plus que quatre semaines.

Fin juin, Isabel et moi ferons nos adieux, pas trop éplorés, à la supérette, et en route pour le Comic-Con de Key West, aussi appelé Key Con ! Ensuite, on passera l’été à buller en ville. Isabel a un frère qui vit là-bas avec sa femme et leur adorable bébé, ce qui nous donne un point de chute gratuit (et approuvé par les parents). Dire que ma vie entière en ce moment tourne autour de ces vacances, c’est encore au-dessous de la vérité. Non seulement nous allons pouvoir jouer les geeks à fond, mais, en plus, ce sera marrant de se livrer aux activités typiques de Key West : la plongée sous-marine, la maison d’Hemingway, des orgies de tarte au citron vert… Oh oui, ça va être un été génial, auquel Isa et moi nous préparons depuis presque un an. Notre écrivaine préférée, Ash Bentley, viendra à la convention parler de sa série Finnegan Sparks, et je compte au moins vingt conférences et tables rondes que nous ne voulons pas manquer – sur tous les sujets, de la place des femmes dans les space operas à l’évolution du cosplay. Le paradis des geeks ! Nous sommes fin prêtes.

– Il faut que tu viennes chez moi ce week-end pour qu’on commence à parler tenues, me dit Isabel pendant que Whitney Houston braille dans les haut-parleurs. J’hésite encore entre celles de Miranda de Finnegan et le faucon et Jezza de La Lune de Finnegan.

– Ben préférerait sans doute Jezza. Elle se fringue nettement plus sexy.

Ben est le copain d’Isa, et cela depuis environ onze mille milliards d’années. Bon, d’accord, depuis la classe de quatrième.

Isa fait la grimace en réfléchissant.

– Très juste, mais Ben n’y sera même pas, et je ne suis pas sûre de vouloir montrer mes fesses à tout Key West.

– Ça se tient. En plus, Miranda a un gros avantage : la perruque violette.

Isa pointe l’index sur moi.

– Exact. Va pour Miranda, alors. Et toi, tu seras qui ?

Le sourire aux lèvres, j’entreprends de fermer ma caisse.

– Le cosplay, c’est ton truc à toi. Je serai juste moi : la fille barbante en jean et tee-shirt.

– Décidément, tu me déçois dans tous les domaines, réplique-t-elle en soupirant.

Les portes s’écartent et une cliente du troisième âge entre à petits pas pendant que j’emporte mon tiroir à monnaie dans le bureau de Mme Miller. Dans la plupart des supérettes, les employés comptent l’argent eux-mêmes, mais Mme Miller a du mal à faire confiance, depuis le temps qu’elle emploie des lycéens. De toute manière, je suis ravie de laisser cette corvée à quelqu’un d’autre.

En revenant dans le magasin, je remarque, sur les présentoirs à côté des caisses, que certains magazines ont été retournés : au lieu de la couverture, on ne voit que les publicités au verso. C’est forcément un coup d’Isabel. Je m’empare d’un magazine : j’aperçois un éclair de cheveux blonds et de dents blanches. Puis mes yeux tombent sur le gros titre, en grandes lettres jaunes : DIX CHOSES QUE VOUS NE SAVIEZ PAS SUR ELLIE WINTERS !

Je me demande s’il y a là-dedans une info qui pourrait m’étonner, moi. J’en doute.

Ma sœur s’est toujours tenue à l’écart du scandale, à croire qu’elle savait qu’elle finirait un jour dans les magazines people. Je suis presque tentée de feuilleter celui-ci, puis je me dis que, primo, ce serait bizarre et que, deuzio, Isabel a pris la peine d’essayer de me les cacher.

– Rien d’affreux cette fois-ci, me lance-t-elle. Je me suis juste dit que ça te soûlerait de voir ça.

Je lève le pouce et continue vers la porte du fond. Mes affaires sont dans la salle de repos, un espace véritablement tragique, constitué de murs orange, de chaises en plastique vert et d’une table au Formica éraflé. Un jour, quelqu’un y a gravé l’inscription BECKY AIME JOSH, et chaque fois que je m’assois pendant ma pause pour lire ou réviser, je me demande ce que sont devenus ces deux-là. S’aiment-ils encore ? Becky s’ennuyait-elle aussi profondément que moi, ici ?

Mais Becky, au moins, n’a jamais eu à affronter des photos de sa sœur à la une des tabloïds. Ou d’elle-même dans les tabloïds, d’ailleurs.

Soupir.

La bérézina du bal de fin d’année reste une boule d’épines logée dans ma poitrine, un mélange de colère et de peine. Quand j’y repense, cela me fait le même effet qu’une rage de dents : on oublie un peu la douleur, mais si on se concentre dessus, soudain, on ne pense plus à rien d’autre.

Je ne peux pas prendre le risque d’y songer maintenant, car je fondrais en larmes dans la salle de pause de la supérette, et il n’y a pas scénario plus déprimant au monde. Aussi triste qu’un film dans lequel le chien meurt à la fin, alors non merci.

Je passe donc résolument mon vieux sac en patchwork sur mon épaule et je file dehors. En cette fin de mois de mai, la lumière est aveuglante et la chaleur intense. Je cherche mes lunettes de soleil à tâtons dans mon sac, pensant déjà à la manière dont je vais occuper le reste de la journée. Mon principal projet est d’aller me coller contre la clim de ma chambre pour lire le manga que j’ai emprunté hier à la bibliothèque.

– Daisy.

Et revoilà la rage de dents.

Michael est adossé à un poteau électrique devant le magasin, les pieds croisés, les cheveux cachant un peu ses yeux. Il a dû répéter cette pose devant sa glace. Michael Dorset, il faut le savoir, est un champion de la pose décontractée, un des meilleurs de la discipline. Aux Jeux olympiques des mecs canon, il décrocherait l’or à l’épreuve de pose sexy, à tous les coups. Heureusement pour moi, je suis maintenant immunisée contre la Pose Sexy (nom déposé).

En chaussant mes lunettes noires, je lève une main, paume en avant.

– N’y pense même pas.

Michael se rembrunit. Il a des traits extrêmement doux, des joues rondes et de jolis yeux noisette, et je jure qu’il a appris à ses cheveux à retomber juuuuste comme il faut sur son front. Il y a encore un mois, j’aurais fondu comme un cornet de glace devant ce visage et fait un geste pour écarter sa mèche de son front. Michael Dorset me faisait craquer depuis la troisième. Il avait toujours fait partie d’une bande bien plus populaire que la mienne (je sais, c’est incroyable que mes lunettes et mes tee-shirts Adventure Time n’aient pas séduit tout le monde), et l’an dernier, enfin, enfin, je l’ai eu.

– J’ai merdé, lâche-t-il en enfonçant ses mains dans ses poches.

Il porte le jean le plus slim de l’histoire de l’humanité, quasiment un legging, si je veux être honnête, et l’un de mes élastiques à cheveux est passé autour de son poignet. Le vert. Réprimant l’envie puérile de le lui arracher, je change mon sac d’épaule.

– Tu peux le dire.

Il fait très chaud dans ce parking, et je me rends soudain compte que je porte encore le tablier vert de la supérette par-dessus mes fringues. Michael est tout en noir, comme d’habitude, mais n’a pas l’air de transpirer, sans doute parce que son corps ne contient pas plus de 0,06 % de matière grasse. Cet endroit est le dernier où je veux avoir cette conversation, et donc je le dépasse pour me rapprocher de ma voiture.

– Allez, quoi, me souffle-t-il en m’emboîtant le pas. Il faut au moins qu’on parle.

Je ne ralentis pas, et l’asphalte crisse sous mes baskets. Nous ne sommes pourtant pas si près de la plage, mais du sable apparaît toujours ici, comme par magie, s’accumulant dans les fissures et les trous du sol du parking.

– On a déjà parlé. Simplement, il n’y avait pas grand-chose à dire. Tu as juste voulu vendre nos photos du bal de fin d’année.

C’est ça qui est marrant, quand on a une sœur célèbre : on le devient un peu soi-même. Sauf qu’apparemment on n’hérite que des côtés casse-pieds de la célébrité. Par exemple, votre mec qui vend des souvenirs intimes à un magazine people.

Ou qui tente de le faire.

Figurez-vous que la famille royale paie des gens pour guetter ce genre d’affaires. Elle a étouffé celle-là dans l’œuf, ce qui est encore plus flippant, d’une certaine manière.

– Bébé…

Je l’envoie paître d’un mouvement de la main. Je les aimais bien, moi, ces photos. Je nous trouvais mignons, tous les deux. Maintenant, chaque fois que je les regarde, je ne vois plus qu’une de ces choses qui sont devenues bizarres à cause d’Ellie.

Je crois que c’est ça, qui m’a mise le plus en colère.

– C’est pour nous deux que je le faisais, continue Michael.

À ces mots, je m’arrête et me retourne vivement vers lui.

– Tu l’as fait pour t’acheter une guitare « de ouf », dis-je froidement. Celle avec laquelle tu nous soûlais depuis des siècles.

Michael a l’air sincèrement penaud. Il enfonce les mains plus loin dans ses poches, se balance sur ses pieds.

– Mais la musique, c’était notre truc à nous.

Je lève les yeux au ciel.

– Tu n’as jamais aimé les mêmes groupes que moi, tu ne me laissais pas mettre ma musique dans la voiture, tu…

Fouillant dans sa poche revolver, il me coupe la parole (encore une habitude dont je ne raffolais pas) :

– Non, mais écoute.

Il sort son téléphone, fait défiler les menus, et je suis sur le point de repartir vers ma voiture lorsqu’un cri retentit en provenance de la supérette.

– J’AI DIT : PAS DE GARÇONS !

Mme Miller est campée devant la porte, les poings sur les hanches. Ses cheveux sont sans doute censés être roux, mais ils ont viré à une sorte de teinte pêche, et ils sont si clairsemés qu’ils laissent voir son crâne.

– PAS DE GARÇONS PENDANT LE SERVICE ! insiste-t-elle en me menaçant de l’index.

La peau molle sous son bras en tremble de réprobation.

– J’ai terminé ma journée ! Et ce n’est pas un garçon, ça ! je crie en désignant Michael du pouce. C’est juste un jean moulant et des cheveux pas trop mal.

– PAS-DE-GARÇONS ! s’égosille Mme Miller.

Sérieusement, sa phobie des mâles tournant autour de ses employées est aussi névrotique que ridicule. Je ne vois pas ce qui lui fait croire que sa supérette à la noix serait un antre d’activité sexuelle débridée, mais l’interdiction de « fraterniser avec le sexe opposé » est de loin sa règle la plus stricte. 

Je continue de lui répondre de loin :

– IL NE SE PASSE ABSOLUMENT RIEN D’ÉROTIQUE SUR CE PARKING !

Entre-temps, Michael a trouvé ce qu’il cherchait.

– J’ai écrit ça pour toi, me dit-il.

Il touche l’écran, et une petite musique grésillante sort de son téléphone. La qualité est pourrie et je ne comprends rien aux paroles noyées dans les riffs de guitare électrique, mais il me semble entendre mon prénom plusieurs fois, rimant avec des mots comme « crazy », puis Michael se met à chanter, là, dans le parking, et mon Dieu, faites que je meure d’une insolation soudaine, faites qu’une voiture rate son virage et m’écrase sur-le-champ, parce que, entre mon ex qui claironne « Daisy, tu me rends crazy » et Mme Miller qui s’approche de nous à grandes enjambées, je ne vois pas comment l’après-midi pourrait être pire.

Et c’est alors que, relevant les yeux, je vois un gros 4 x 4 noir garé en bordure du parking, vitre baissée…

… avec un téléobjectif braqué droit sur moi.

Chapitre 2

JE PRESSE LE PAS VERS MA VOITURE, TÊTE BAISSÉE, en serrant mon sac contre moi. La chanson idiote de Michael – qui me suit, son téléphone tendu devant lui comme une offrande – m’empêche d’entendre le déclic de l’appareil photo, mais je l’imagine quand même. Je me représente déjà les images, les gros titres. C’est forcément moi qui aurai le mauvais rôle. Cette année, depuis qu’Ellie a commencé à sortir avec Alex, j’ai appris que dans les tabloïds tout est toujours de la faute de la fille.

Il y a deux mois, par exemple : Alex et Ellie sont allés baptiser un navire quelque part en Écosse, et Alex a fait la grimace pendant toute la durée de l’événement. Cela a donné lieu à des tas de rumeurs : ma sœur le rendait malheureux, elle le tannait pour exiger une bague de fiançailles et cela déchirait leur couple. La vérité ? Il s’était cassé un orteil ce matin-là en trébuchant dans un escalier. Son expression reflétait une douleur physique, pas une contrariété causée par sa vilaine petite amie.

Il faut croire que le machisme a encore de beaux jours devant lui. C’est ce qui m’étonne le plus dans le fait qu’Ellie prenne part à cela. La royauté est un concept entièrement bâti sur ces âneries d’un autre âge. Si elle épousait Alex et s’ils avaient d’abord une fille, puis un garçon, devinez qui hériterait du trône ?

J’ouvre ma portière d’un geste brusque et me retourne vers Michael. La chanson se termine. J’ai le pressentiment qu’il va la remettre au début, et comme c’est hors de question, je pose une main sur la sienne. Ses yeux noirs plongent dans les miens et, ah là là, il me sort le Sourire avec un grand S, une arme presque aussi puissante que la Pose Sexy. Mieux vaut que je l’arrête tout de suite.

– Ça aussi, c’est ton œuvre ? je demande en indiquant le 4 × 4.

Il suit mon regard. Michael est mignon, mais il ne sait pas mentir. Je le crois donc quand je le vois faire « non » de la tête avec étonnement. Je souffle de soulagement. C’était un coup bas, de brader nos photos du bal, mais, au moins, il ne va pas jusqu’à appeler les paparazzi.

Je suis douloureusement consciente de l’objectif toujours braqué sur nous, de la sueur qui coule dans mon dos, de mes cheveux collés sur mon front et de mon maquillage qui a dû se dissoudre depuis longtemps.

– Écoute, Michael. On en a déjà parlé, d’accord ? Je comprends pourquoi tu as fait ça, et j’espère pour toi que la guitare est à la hauteur de ce que tu espérais. Mais nous deux, c’est terminé. Fini. Pour de bon.

Sur ce, je m’installe au volant et lui claque la portière au nez. Il reste planté là, son téléphone à la main, et je jette un dernier coup d’œil à mon élastique autour de son poignet, en me demandant si je devrais le lui réclamer. Non, ça ne ferait que rendre la situation encore plus triste, et comme Mme Miller a fini par le rattraper, il est déjà assez puni comme ça. Le brushing tremblotant de vertu outragée, elle lui agite son index devant le visage, jusqu’à ce que Michael, qui mesure une bonne tête de plus qu’elle, batte en retraite, avec un air épouvanté.

Ce qui est assez marrant à voir, j’avoue.

Je sors du parking sans prendre la peine de regarder dans le rétroviseur.

Le trajet pour rentrer chez moi n’est pas long. Et il n’a rien de spectaculaire. Quand mes parents sont venus s’installer à Perdido, l’endroit était réellement chouette. Je veux dire aussi chouette que peut l’être une ville de Floride qui n’est pas au bord de la mer. C’était un lieu fantasque et excentrique, plein d’artistes, d’écrivains et de vieilles maisons que les gens peignaient dans des couleurs délirantes : du citron vert, du turquoise et une teinte que j’appelais « violet électrique », badigeonnés sur ces manoirs victoriens qui évoquent des maisons de poupée ou sur des bungalows douillets.

Mais, au fil des ans, la plupart des gens cool sont partis et le beige BCBG a commencé à revenir à Perdido. Maintenant, il y a même un country club avec terrain de golf – quand il a vu ça, mon père a menacé de déménager. Mais, même si ce n’est plus la petite communauté d’artistes idyllique d’antan, la vie y reste agréable. C’est calme, tranquille et, comme le fait toujours remarquer maman, suffisamment loin de tout pour ne pas vraiment valoir le détour. Le photographe d’aujourd’hui est le premier que j’ai vu depuis des mois. Les paparazzi ont de meilleures cibles ailleurs.

Ma sœur Ellie, par exemple.

Mon quartier n’a pas encore été contaminé par la vague de beige qui a déferlé sur Perdido. Ma maison est l’une des plus discrètes du coin, d’un jaune lumineux, et non magenta ou indigo. Nichée à l’écart de la rue, elle est entourée de bananiers et de bougainvillées dont les efflorescences roses ressortent joliment contre la peinture ensoleillée. Des carillons à vent sont suspendus sous la véranda, certains en verre, d’autres en bois, qui sonnent comme des flûtes, et même des très kitsch, recouverts de coquillages comme on en trouve dans les boutiques de souvenirs. Ma mère a un faible pour les carillons à vent.

Mais ce ne sont pas les carillons qui me sautent aux yeux lorsque j’arrive chez moi. C’est le gros SUV garé devant la maison.

Je comprends mieux pourquoi il y avait un photographe sur le parking de la supérette.

Chapitre 3