Albert LEMANT

Du Rififi à
Barbouilly-les-Bouses

Roman

1.

Où l’on s’aperçoit que le théorème d’Archimède n’est pas sûr à cent pour cent, ce qui n’augure rien de bon pour la suite de l’histoire.

Muette comme les carpes ornant le plafond en mosaïque de la monumentale piscine, Carlotta Scarlatti, la célèbre cantatrice, était, une fois n’est pas coutume, sans voix !…

Le quintal et demi de l’imposante Helga Von Shulmeister qui obstruait le couloir de toute sa graisse boursouflée et l’empêchait de passer n’y était évidemment pas pour rien.

« Je suis mort… je suis mort et enterré », eut juste le temps de bredouiller Eugène Pujol, le malheureux garçon de bains saisonnier pris en sandwich entre les quatre seins bringuebalant des divas à peine emmitouflées dans des peignoirs en éponge velours de couleur rose viande.

Le pauvre Eugène aurait donné tout ce qu’il possédait, c’est-à-dire pas grand-chose, pour se trouver à l’autre bout du monde, sur une autre planète, n’importe où, mais pas là…

Hélas pour lui, il y était…

Il aurait pu se trouver ailleurs.

Avec ses qualifications, il aurait pu postuler pour une saison entière à Marmonan-les-Bains, station thermale voisine et concurrente, fort réputée elle aussi, mais dont la clientèle n’était pas aussi généreuse en pourboires que celle de Barbouilly.

Il aurait pu, aussi, céder à la tentation d’aller voir du pays et tester la moiteur des saunas de Baderne-Baderne, en Saxe-Rhénanie, ou la douceur des eaux turquoise de Rizzofignocchi, sur le lac de Côme. Mais Eugène Pujol n’avait pas l’esprit aventurier. Bien au contraire, Pyrénéen de cœur et d’âme, rien pour lui n’égalait les thermes de Barbouilly-les-Bouses.

Il y officiait maintenant depuis une bonne décennie et se serait fait damner pour ne pas changer d’endroit. Damné, il allait l’être, mais il ne le savait pas encore.

Dans les luxueuses douches « art déco » de la station thermale, le face-à-face improbable des deux sopranos dont la renommée, la rivalité et la corpulence faisaient la une de toutes les gazettes du monde, était bien la pire chose qui pouvait arriver au malheureux Pujol…

« Was ist das ? » hurla la Walkyrie dans l’oreille d’un Eugène qui cherchait vainement une porte de sortie qui n’existait pas.

Se souvenant soudain du manuel à l’usage des services où, à la rubrique « Que faire en cas de faute professionnelle impardonnable », l’affaissement était fortement recommandé comme une solution plus pertinente que la fuite, il décida de s’effondrer sans retenue sur le carrelage bleu et blanc du vestiaire.

« Una vergogna ! Une lopetta !… » gronda la Scarlatti, contemplant avec dégoût l’évanoui Eugène et retrouvant du même coup le fameux trémolo qui l’avait rendue célèbre dans les deux hémisphères.

« Ein feigling ! Eine pussy !… » grinça la Teutonne aux yeux froids. Furieuse, elle s’avança encore d’un pas, puis, prenant soudain un accent plus provençal que bavarois, elle grogna :

— Et toi, que fais-tu là, Pétula ?…

— Qu’est-ce que ça peut te foutre, pétasse, répondit du tac au tac l’Italienne au sang chaud, qui n’avait d’ailleurs d’italienne que son nom de scène, vu qu’elle se nommait en réalité Sidonie Gratignole ; le sang chaud étant quant à lui bien réel puisque, native de Marvejols, en Lozère, Sidonie était volcanique de naissance.

— Et si tu veux vraiment le savoir, grognasse, je vais faire trempette dans les bouses…

— Achhhh les bouses ! Les fameuses bouses ! Sais-tu qu’on me les a vivement conseillées outre-Rhin pour fortifier mes cordes vocales ? Et mes fessiers aussi d’ailleurs, histoire de m’asseoir sur une certaine pousseuse de chansonnette soi-disant transalpine qui ferait mieux d’aller voir à Naples si j’y suis…

Les deux prima donna se toisèrent un instant, la vapeur envahit le couloir, l’orage était palpable, les poitrines se gonflèrent, les tétons s’effleurèrent, l’explosion était imminente.

Walkyrie contre Tosca, l’électricité n’était pas que statique.

Mais de pugilat, il n’y en eut point, car elles éclatèrent de rire en même temps.

Enjambant avec une grâce toute relative l’effondré Eugène, elles se tombèrent dans les bras l’une de l’autre, bras qu’elles avaient toutes deux fort dodus et fort roses.

— Germaine, mon canard !…

— Sidonie, ma poulette ! Quelle bonne surprise ! Je te croyais aux eaux !…

— Mais j’y étais, ma bonne, j’y étais ! figure-toi que je reviens de c’pas de Spa, dont la réputation, entre nous, est très surfaite…

— Tu m’en diras tant ! Et tu as trouvé quelque chose, à Spa ?…

— Absolument rien… qu’est-ce que tu voulais que j’y trouve ? !… Mais, et toi alors ? Je suppose que ce n’est pas pour faire fantasmer les garçons de bains que tu viens faire ici trempette ! Ce ne serait-y pas plutôt pour les mêmes raisons que moi ?…

Dévisageant sa collègue d’un air entendu, elle lui fit un clin d’œil.

— Gourance sur toute la ligne ma grande ! répondit l’Helga, ça fait huit jours que je me barbouille de boue de la tête aux pieds, et RAS… à part que c’est à tomber par terre !

— à c’point ? !…

— Comme j’te l’dis ! Après tout, y’a pas d’mal à se faire du bien ! Le service commandé, même s’il est secret, a ses limites ! Et en ce qui me concerne il s’arrête à l’entrée des bains ! Mais assez parlé boutique, fonçons dans nos baignoires ! Tu vas m’en dire des nouvelles !…

Carlotta, enfin Sidonie, hésita un bref instant puis ajouta en soupirant :

— T’as raison ma belle, la dernière au jus paie l’absinthe !…

Les serviettes s’envolèrent, les peignoirs valsèrent, et nos deux mastodontes se retrouvèrent, en tenue de Vénus, au bord des grandes bassines fumantes remplies d’une masse brune et visqueuse. Des bulles fluorescentes y explosaient à la surface.

Ça gloussait, ça s’esclaffait, ça battait des mains…

C’était dantesque ! C’était grandiose !

Helga s’arrêta au bord de sa baignoire. Elle allait plonger.

Carlotta, enfin Sidonie, avait déjà sauté.

Plouf…

Sa tête remonta un instant hors de la boue. Son visage avait viré au cramoisi. Ses yeux s’exorbitèrent, sa bouche aurait voulu lâcher un cri, sauf qu’elle n’avait plus de bouche. Ses cheveux s’embrasèrent, fondirent, et tout à coup, pfuittt, plus rien.

Elle avait disparu…

— Mon Dieu, fit Eugène Pujol, dans un râle.

Revenu à lui, il se tenait, tremblant, à côté d’Helga.

— Mein Gott, fit Helga, dont le véritable patronyme était, maintenant nous pouvons le dire puisque nous sommes entre nous, Germaine Farigoule, native du Panier, à Marseille.

— Mon Dieu, redonda Eugène, dans un second râle, elle se dissout…

— Une de moins, fan de chichourle, lâcha la fausse Prussienne faussement pétrifiée. Mais t’as raison l’oignon, elle se dissout… et dix sous, comme on dit chez moi… c’est vraiment peuchère…