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Du même auteur
chez le même éditeur

Influenza, tome 1 : Les Ombres du ciel, 2009, Prix Carrefour du premier roman.

Influenza, tome 2 : Les Lumières de Géhenne, 2010.

Le Soleil sous la soie, 2011 ; Prix Léopold 2011 ; Prix Victor Hugo 2012 ; Grand Prix de l’Académie nationale de pharmacie 2012.

La Part de l’aube, 2013 ; Prix Montesquieu 2014.

Là où rêvent les étoiles, 2016.

Les Heures indociles, 2018.

Villa Imago, 2019.

Le Soleil suivant, tome 1 : Les Filles du chœur, 2021.

En pages 8-9 : Plan de la ville d’Amsterdam
par C. Philips Jacobs, 1766.

Source : Bibliothèque nationale de France,
département des Cartes et plans, GE C-10934

ISBN : 978-2-3808-2255-7

© S. N. Éditions Anne Carrière, Paris, 2022

www.anne-carriere.fr

Titre

Éric Marchal

LE SOLEIL SUIVANT**

La Belle de Haarlem

Éditions Anne Carrière

Dédicace

À E. & R.,

à H. & B.

« Il n’y a pas d’amour, il n’y a que des preuves d’amour. »

Pierre Reverdy

À Isabelle

« L’imagination est plus importante que le savoir. »

Albert Einstein

Chapitre 1

Lagune de Venise, juin 1713

1

La pénombre avait la couleur d’un glacis de Schiavone. La lumière pénétrait par la seule fente sous la porte et, telle l’eau d’un torrent, se mélangeait au limon boueux de l’obscurité.

Sarah se leva et étira jambes et bras jusqu’à ce que ses doigts touchent le plafond. Elle fit un pas en avant, puis un deuxième et, au troisième, sentit l’odeur de salpêtre du mur. Ses yeux s’étaient habitués et durant la journée elle pouvait distinguer les détails de sa cellule : la paillasse qui lui servait de lit, la tablette fichée dans le mur et sur laquelle trônaient une gamelle et une cruche en grès au ventre étroit. Le seau. Les rats, qui allaient et venaient, en attente du repas de la captive. Elle n’avait plus la force de lutter.

Sarah n’avait pas cherché à fuir au moment de son arrestation. Son geste inutile aurait mis en danger les autres membres du ghetto. Elle s’était laissé conduire jusqu’au palais ducal où elle avait été interrogée la journée durant alors qu’une agitation inhabituelle parcourait les étages cachés du service des secrets : le Grand Inquisiteur avait été arrêté, malgré la résistance de ses sbires les plus fidèles, provoquant des échauffourées dans l’enceinte même du palais d’ordinaire si feutrée. Le pouvoir avait connu une déshérence de quelques heures pendant lesquelles le doge, hésitant entre les deux camps, n’avait pas convoqué le Conseil des Dix. La place Saint-Marc avait gardé son ambiance joyeuse et insouciante de la fin du Carnaval, nimbée des odeurs de frittelle et des babillages frivoles. Le 23 avril, dans l’après-midi, alors que l’eau du canal s’était imbibée de la couleur crayeuse du ciel, le Misser Grande avait pris les fonctions de Grand Inquisiteur.

Sarah ôta le tissu du jupon qui lui avait servi à bander sa cheville dès son arrivée dans la cellule. L’articulation avait été cassée pendant son premier interrogatoire alors que la jeune femme avait été pendue par les pieds dans la salle de torture. Elle avait farouchement nié tout ce dont on l’accusait, d’être la maîtresse du Grand Inquisiteur, de parcourir la ville sans aucun signe distinctif de sa religion et, pire, de porter ceux de la chrétienté. Ses tourmenteurs avaient rapidement déployé une rare violence envers elle et Sarah avait compris qu’ils voulaient des aveux rapides avant que la situation ne tourne en leur défaveur. Elle avait alors demandé à parler au Misser Grande. Elle avait soutenu son regard et lui avait tenu tête, bravache, pour abattre la seule carte dont elle disposait encore.

Lorsque le Misser Grande avait compris que la jeune juive du ghetto avait réellement en sa possession un document volé dans les coffres de l’arc Forsati le mettant en cause dans le paiement de commissions pour les travaux de construction commandés par le pouvoir les deux années précédentes, les interrogatoires avaient cessé et, le lendemain, Sarah avait été transférée hors du palais, hors de Venise, dans un lieu où elle croupissait depuis lors.

La cheville n’était plus gonflée mais, des semaines plus tard, la douleur rayonnait encore dans toute la jambe à chaque appui. Ses geôliers avaient ignoré ses demandes répétées d’onguents, de cataplasmes et de plantes, et Sarah s’était refusée à les supplier. Elle s’était enfermée dans le mutisme et vivait au rythme des rais de lumière qui encadraient la porte de sa cellule.

Elle sentit la queue rêche et froide d’un des rats qui partageaient sa prison glisser le long de sa jambe. Les bêtes étaient aussi affamées qu’elle et, pour éviter une morsure, la captive restait immobile lorsqu’elles sortaient de leur cache à la recherche de miettes de nourriture. L’animal finit sa quête bredouille et rentra dans l’anfractuosité du mur. Sarah boucha le trou avec une boule de jute déchiré de sa couverture. Invariablement, les rats dévoraient le tissu et reprenaient leurs maraudes.

À son arrivée sur l’île, elle avait eu droit à une promenade quotidienne d’une heure hors de sa cellule, dans le cloître de l’abbaye. Le lieu possédait un jardin de simples dont les parfums aromatiques accompagnaient les bouffées d’air frais qu’elle avalait goulûment. Puis, au douzième jour, les sorties avaient cessé et l’air avait pris le goût âcre de la poussière.

La cloche de Santa Caterina rythmait ses journées, ainsi que les voix des nonnes qui lui parvenaient par bribes, les prières nocturnes des matines, l’oraison qui suivait l’angélus, puis celui de midi, les vêpres et les complies avant le silence du coucher. Elle choisissait ce moment pour ajouter une entaille dans le mur à l’aide de la corne de bœuf provenant du manche de sa cuillère. Le couvert faisait partie du service en argent de la mère supérieure, ce qui l’avait longtemps étonnée alors que les sœurs n’avaient droit qu’à des cuillères en bois pour leurs repas. Puis Sarah avait compris que quelqu’un voulait l’aider.

Les couleurs lui manquaient beaucoup dans sa cellule sans fenêtre ni ouverture. Tout était gris et sombre autour d’elle. Les jours de grand soleil, Sarah s’allongeait le long de la porte pour jouer avec les miettes de lumière qui s’infiltraient sous le vantail. De l’autre côté, les bottes des gardes formaient des ombres parfois assoupies, parfois impatientes, toujours prévisibles selon le moment. Ils étaient quatre. Quatre soldats et un officier du palais des Doges. Seul ce dernier était autorisé à lui parler, mais il s’en abstenait. L’homme n’était présent qu’au moment de l’ouverture de la trappe pratiquée dans la porte par laquelle Sarah passait le bol où son repas quotidien lui était versé. Il vérifiait que sa prisonnière était encore en vie et tournait les talons sans un mot. Telle était sa mission, dont il s’acquittait d’un effort minimal.

Parfois Sarah l’imaginait retrouver le soir sa femme, lui parler, caresser sa chevelure, la chérir, s’inquiéter pour elle au moindre mal. Le même homme qui ne lui accordait aucune humanité. Alors, elle puisait en elle toute la colère qui ne s’était pas déjà dissoute dans le renoncement afin de trouver l’énergie de se rebeller. Mais, telle une flamme parvenue au bout de sa chandelle, plus rien n’arrivait à la ranimer.

Le Misser Grande s’était déplacé deux fois pour la voir, le 3 mai, puis le 12, selon les encoches dans le mur. Il l’avait exhortée à dénoncer les fautes du Grand Inquisiteur. L’homme semblait avoir de la difficulté avec ses deux prisonniers, ce qui avait réjoui Sarah : le sort n’avait pas encore choisi son camp. Elle l’avait menacé de rendre public le document l’accablant d’être corrompu mais l’édile ne s’en était pas ému : personne au ghetto n’avait de nouvelles d’elle et le pouvoir avait fait savoir à Iseppo, représentant de la communauté juive, que Sarah était tenue au secret pour sa propre sécurité, afin de la protéger des partisans de l’ancien Grand Inquisiteur. Personne n’était dupe d’une excuse aussi indigente mais Iseppo et le rabbin Satchi n’osaient pas affronter le Misser Grande. Celui-ci semblait s’être désintéressé de sa prisonnière et n’était plus revenu.

2

La terre glaiseuse lui collait aux basques. Un orage violent avait traversé la lagune le matin et le jeune séminariste progressait pesamment sur le sentier qui traversait les vignes aux grappes d’un vert plein de promesses. Auparavant, il s’était arrêté à l’abbaye Santa Caterina afin de rendre visite à sa sœur, qui finissait son noviciat. Il avait ensuite emprunté le pont de bois en direction de l’îlot horticole qui faisait face au monastère et, sans montrer la moindre défiance ni se retourner, il avait pénétré dans le domaine vinicole, avant de se diriger vers la demeure qui se dressait au fond de celui-ci.

Il décolla la terre accumulée sous ses bottes à l’aide d’un décrottoir et actionna le marteau de la porte principale. Personne ne se manifesta à l’intérieur. Le séminariste insista d’un second coup de heurtoir et se tourna vers la lagune afin d’admirer les silhouettes des plus grands monuments de Venise qui se détachaient sur le ciel redevenu lumineux. L’arsenal, sombre et imposant, formait la masse la plus visible. Il distingua non loin le campanile de Saint-Marc et d’autres édicules qu’il ne sut identifier. Derrière lui, on l’observait depuis la terrasse de l’étage.

— Je n’ai pas été suivi, dit-il sans se retourner.

Il n’obtint aucune réponse. Le rituel était toujours le même. Les occupants surveillaient les environs et, s’ils ne lui ouvraient pas, il devrait quitter le domaine sans insister.

Une clé déverrouilla la serrure et le futur prêtre actionna lui-même la clenche pour entrer. Le hall était désert et il monta directement à l’étage dans une pièce aux fenêtres obturées. L’homme était assis à son bureau, une épaisse planche d’orme encadrée d’une forêt de bougies plantée sur deux candélabres. Il leva les yeux, le visage toujours penché sur un feuillet noirci de notes. Ses traits se détendirent, il se redressa en ouvrant les bras et vint le saluer d’une franche accolade. Azlan de Cornelli avait un regard chaleureux et intense qui emportait l’adhésion de ses visiteurs.

— Quelles sont les nouvelles, mon ami ? demanda-t-il en lui tendant un verre de vin.

Le séminariste avait été prévenu par sa tante que le chirurgien qui l’avait guéri de son infirmité oculaire avait besoin de son aide. Lui et sa famille n’étaient pas vénitiens, ils habitaient la terre ferme, et il vouait une reconnaissance sans bornes à Azlan. Le choix avait semblé évident à ce dernier. Le jeune homme but une gorgée de valpolicella, sentit le courage l’envelopper et répéta les informations que sa sœur avait glanées. Le Lorrain l’écouta sans l’interrompre, le remercia d’une poignée franche comme un pacte d’honneur et l’accompagna jusqu’à la porte où un panier rempli de bouteilles l’attendait. Le futur prêtre était venu chercher le vin local pour son séminaire.

Azlan consigna son récit dans un cahier et le déposa dans un coffre après l’avoir feuilleté. Les nouvelles de Sarah ne l’avaient qu’en partie rassuré : elle était toujours en vie mais sa santé s’était dégradée. Elle était devenue son obsession et, chaque soir, il revivait les événements des derniers mois depuis leur rencontre comme pour conjurer une issue fatale. La jeune femme du ghetto juif lui avait remis un message codé dont lui-même possédait les clés. Ensemble, ils avaient réussi à le décrypter et à localiser l’endroit où le Codex Quanum était caché dans Venise. Ils s’étaient emparés du traité médical vieux de cinq cents ans mais, au moment de fuir Venise, Sarah avait été arrêtée.

Il attendit que la nuit ait tiré son rideau noir sur la lagune pour se rendre à la terrasse de toit muni d’une longue-vue, cadeau du duc de Lorraine. Les nouvelles du duché n’étaient pas des meilleures : l’exemplaire du Codex Quanum en leur possession ne possédait qu’une page sur trois et Nicolas Déruet, chirurgien du duc Léopold et mentor d’Azlan, n’avait pu déchiffrer ses secrets. Tout juste avait-il pu les approcher. Une des parties manquantes se trouvait à mille lieues de la Sérénissime, quelque part dans les Provinces-Unies. Azlan s’était juré de ne pas s’y rendre sans Sarah.

Il déplia la lunette et la pointa vers l’abbaye Santa Caterina. Le bureau de l’abbesse était éclairé, ainsi que la salle capitulaire. À neuf heures, la cloche sonna complies. Comme chaque soir, le bureau fut rapidement plongé dans l’obscurité. Dix minutes s’écoulèrent avant que le garde ne sorte, torche en main, pour sa ronde extérieure. Elle était effectuée sans aucune ponctualité et pouvait avoir une durée très variable, ce qui contrariait les plans du chirurgien. Le Lorrain avait remarqué qu’un seul des quatre soldats s’acquittait de la tâche avec une grande régularité. À force d’étudier méthodiquement chaque soir, depuis plus d’un mois, les heures des rondes, il avait pu établir la fréquence et l’ordre de passage des soldats. Et ce que le séminariste lui avait appris l’avait décidé à intervenir rapidement : une nouvelle brigade allait prendre la relève le dimanche suivant. Il devait agir dès le lendemain.

3

Debout face au mur, Scarpion fixait les neuf drapeaux rouges symboles de ses victoires passées aux régates du Carnaval. Il avait été un des meilleurs bateliers de la Sérénissime. Le meilleur gondolier, songea-t-il en buvant le bol rempli de soupe de riz qu’il tenait dans sa main valide. Depuis l’agression qui avait conduit à son handicap, il avait cessé de feindre toute modestie et vivait dans le souvenir de celui qu’une corporation entière vénérait comme son plus digne représentant. Un temps, il avait eu les faveurs du Grand Inquisiteur, qui avait fait de lui l’homme de confiance de sa garde rapprochée, mais lorsque celui-ci avait été arrêté par le Misser Grande, Scarpion avait subi un revers de fortune pour lui être resté loyal. Il s’était retrouvé simple sbire parmi des centaines d’autres au palais des Doges et avait même été obligé d’effectuer des factions à la porta della Carta. Depuis, sa femme le houspillait sans relâche pour avoir choisi le mauvais protecteur et Scarpion s’était enfermé dans sa gloire passée.

Il avala une dernière lampée de soupe et jeta nonchalamment le récipient dans l’évier avant de s’essuyer la bouche dans sa manche. Depuis l’arrestation du Grand Inquisiteur, il remâchait à l’obsession tous les éléments dont il disposait afin de comprendre les liens entre l’Ordre du Graal, qui avait voulu l’éliminer, et le chirurgien Azlan de Cornelli, envolé le jour où le Misser Grande avait pris le pouvoir. Scarpion se méfiait de tout le monde, même de son épouse. On avait déjà vu des femmes dénoncer leur mari à Venise, des enfants leur père et des frères entre eux. Le pouvoir, qu’il avait aidé à se faire craindre et respecter, lui était devenu insupportable en changeant de main. Le sbire avait continué à enquêter seul, ramassant les informations dans les différents cafés de la ville où il avait pris l’habitude de diluer sa mélancolie. Il se gardait bien d’attirer l’attention : les confidents, dont il avait fait partie, étaient partout. Il les considérait maintenant comme de la vermine rongeant les pilotis qui soutenaient la ville.

Scarpion enfila une veste de marin et se rendit à l’arsenal dans un hangar à galéasses à l’abandon. La journée de travail n’avait pas encore commencé pour les ouvriers et seule une forge avait été allumée dans le tezoni contigu dans l’attente de leur arrivée. Il s’assit sur un bloc de pierre dans l’ombre du hangar où la lumière n’entrait qu’au mitan du jour et attendit. Son informateur le rejoignit avant que le campanile voisin sonne l’ouverture du travail à l’arsenal. Il annonça à Scarpion qu’il ne pourrait plus l’y voir ni l’aider de quelque sorte que ce soit, se plaignit du danger encouru et se fit prier pour lui donner le papier plié en huit qu’il sortit de sa botte. L’ancien gondolier le toisa sans répondre.

— Même heure dans une semaine, lâcha-t-il en lui tirant le billet des doigts.

Scarpion longea le quai couvert du tezoni sans écouter les récriminations de l’ouvrier, dont les jérémiades l’indifféraient. Si l’homme ne se présentait pas à leur prochain rendez-vous, il le dénoncerait sur la foi des babils de comptoir dont il n’avait cure de la véracité. Même innocent, l’homme serait longtemps empêtré dans les fils de la suspicion. Tous deux savaient que rien n’était pire qu’une rumeur à Venise, dont la durée pouvait être infiniment plus longue qu’un emprisonnement et qui équivalait à un bannissement intérieur. Scarpion l’utiliserait sans aucun remords.

Il déplia le papier, le lut et le jeta dans le rio Tetta. Il n’y avait rien dont il ne fût déjà au courant. Zeppo, le meilleur déchiffreur de la République, traître au service de l’Ordre du Graal, était introuvable. Les autres membres de la société secrète avaient quitté Venise pour la république de Raguse où les attendait une frégate. Rien qui pût lui permettre d’innocenter le Grand Inquisiteur.

De retour chez lui, Scarpion appliqua un cataplasme sur son genou que la marche rendait douloureux. Il pesta à voix haute en enfilant son uniforme alors qu’il allait devoir rester en faction à l’entrée de l’aile Renaissance, attendit que sa femme se rende au marché du campo dei Santi Giovanni e Paolo et gagna la cuisine à la recherche d’un pain pour son déjeuner. Il le fourra dans sa besace, ajouta une grappe de raisins que des vendanges tardives avaient rendus plus sucrés qu’à l’accoutumée, ainsi que des noix au brou noirci. Scarpion en garda deux qu’il tenta d’ouvrir de sa main valide, mais la force lui fit défaut. Il détestait ses nouvelles limites et sentit la rage monter en lui. Il avisa une pierre qui émergeait des cendres de l’âtre, s’en empara et s’apprêtait à écraser les deux coques lorsque le heurtoir frappa la porte d’entrée.

— Qui est là ?

La seule réponse fut le froissement d’un papier poussé au sol. Scarpion le ramassa et, passé la surprise, se précipita dans la ruelle. Elle était déserte. Il considéra le billet dont il reconnut le sceau et le mode particulier de pliage, une manche dans l’autre. Il provenait du Grand Inquisiteur. Scarpion scruta les alentours. L’allée était une trouée dans les bâtiments entre le campiello de la Cason et le rio dei Santi Apostoli. Le sol n’y était pas pavé et la terre, régulièrement imbibée par l’eau des hautes marées, était meuble. Il repéra les pas qui s’arrêtaient à sa porte et se dirigeaient vers le canal. Scarpion ne prit pas la peine de s’y rendre, la gondole devait être déjà loin. Il rentra, cala la barre de porte et se posta à la fenêtre donnant sur le canal. Il s’aperçut que ses mains tremblaient.

Il lui avait écrit. Depuis la prison de son appartement du palais des Doges, le Grand Inquisiteur l’avait contacté lui, son plus fidèle serviteur. Il avala deux verres du marc de raisin qu’il destinait aux occasions spéciales ; l’alcool délaya sa peur dans la confiance naissante. Il brisa le sceau et, après un dernier coup d’œil vers l’extérieur, prit connaissance de ce que lui demandait celui qu’il considérait encore comme son unique supérieur. Tout d’abord, il ne comprit pas le sens du texte. Les phrases étaient aussi fades que le frioul coupé du Café de Cicio. Puis il débusqua le code utilisé, si simple qu’aucun chiffreur n’y prêtait plus attention : de minuscules trous d’épingle avaient été pratiqués au-dessus des mots à sélectionner et n’étaient visibles que face à la lumière du soleil. Le message était clair. Scarpion devait agir le soir même lors de sa garde.

4

Moisè Satchi pria tout le long du trajet en gondole qui l’amenait sur l’île du Lido. Le rabbin accompagnait le cercueil du doyen de la communauté juive du ghetto, mort avant la fête de Sim’hat Torah, à laquelle il tenait tant, alors que son fils y avait été désigné pour lire la dernière leçon du Pentateuque. L’apoplexie l’avait emporté sans que personne puisse le sauver. Sarah l’aurait fait…, songea-t-il. Tous les jours ses pensées et ses prières se tournaient vers la fille du docteur Koppio dont il était sans nouvelles depuis l’arrestation dans sa propre synagogue. Les actes contre la communauté s’étaient multipliés alors que les rumeurs concernant l’emprise satanique de la sorcière du ghetto sur le Grand Inquisiteur s’étaient propagées dans les quartiers comme l’épidémie de peste de 1630.

Le convoi funéraire avait essuyé des jets de pierres depuis le pont San Pietro di Castello. Plus loin, d’autres habitants les avaient insultés en couinant à leur passage. Ceux de la communauté étaient restés dignes. Ils n’avaient pas d’autre choix pour éviter des représailles plus douloureuses encore. Moisè le savait. Pourtant, il s’était engagé dans une action qui pouvait mettre tout le ghetto en péril.

Alors qu’ils longeaient le Lido en direction du cimetière juif, le rabbin ferma les yeux et pria avec encore plus de ferveur.

Après la cérémonie, il s’attarda devant les tombes des parents de Sarah, y déposa deux galets polis par les marées, un gris et un noir, striés de fines inclusions d’albâtre, dont il savait qu’ils auraient plu à Diane et Isaac Koppio, et se rendit à la maison du concierge. Celui-ci était assis devant la porte et lui fit signe d’entrer d’un discret balancement de tête avant de reprendre sa surveillance.

— J’aurais préféré ne jamais vous revoir, annonça Moisè à l’homme qui l’attendait devant l’âtre éteint.

Le rabbin étouffa la colère qui sourdait en lui ; Azlan n’avait été que l’instrument du Tout-Puissant pour mettre Sarah à l’épreuve. Avec ou sans lui, elle aurait fini par mettre la main sur le Codex Quanum. Et par se faire prendre.

Le chirurgien lui expliqua son plan dans les moindres détails. La communauté du ghetto devait s’attendre à la visite des troupes du palais dès la confirmation de la disparition de la jeune femme. Le rabbin devait s’assurer qu’aucun de ses membres ne quitte Venise dans la journée afin de ne pas éveiller de soupçons sur eux. Le pouvoir possédait des informateurs dans le ghetto même. Moisè n’avait aucune idée de la façon dont il s’y prendrait, mais il s’y engagea. Il y voyait l’unique possibilité de sauver Sarah.

— Avez-vous pu avoir de ses nouvelles ? Comment va-t-elle ?

Azlan ne chercha pas à rassurer Satchi. D’après le séminariste, les mois de cachot avaient éprouvé la jeune femme et ses geôliers avaient tous parié sur sa disparition avant la Fête-Dieu.

— Je vous donne ma parole de ne pas quitter Venise sans elle, conclut le chirurgien.

— Faites en sorte qu’aucun sang ne soit versé, supplia Moisè. Les conséquences en seraient terribles pour le ghetto.

— Ni sang ni violence, et vous ne serez pas soupçonnés, affirma Azlan avant d’enfiler son masque de Brighella.

Ils se quittèrent en silence. Azlan savait qu’il ne l’avait pas convaincu et que son assurance passait pour de l’inconscience ou de la prétention. Mais il avait calculé tous les risques.

Le Lorrain regagna l’île de Mazzorbo et son repaire, caché dans la cale d’un bateau de pêcheur, à l’heure où les embarcations des cernides patrouillaient plus à l’ouest de la lagune pour contrôler les départs vers la terre ferme, et il s’enferma dans son bureau avec Bogdan. Le soldat faisait partie de la garde rapprochée du duc de Lorraine, qui avait exigé sa présence afin de protéger Azlan autant que Sarah. Le Magyar Bogdan avait combattu les Ottomans sous les ordres du duc Léopold, tout comme Azlan. Les deux hommes avaient de l’estime l’un pour l’autre et parlaient la même langue, ce qui représentait une protection supplémentaire envers les mercenaires italiens qu’ils avaient recrutés pour l’opération et envers chaque citoyen de la Sérénissime qui pouvait se révéler être un espion.

À l’heure où l’encre de la nuit avait achevé de chasser l’ocre du crépuscule, le groupe s’était réuni sur la terrasse et Azlan avait répété une dernière fois les instructions. Puis il s’était adressé à Bogdan en hongrois. Le guerrier avait caché son étonnement devant les hommes mais avait pris le Lorrain à part au moment du départ.

— Il était prévu que vous restiez ici, maître. Pour votre sécurité. Le duc ne me le pardonnerait pas.

— J’en prends la responsabilité, Bogdan. Sarah aura besoin de soins sur place. Et nous partirons directement vers Altinum. J’ai fait venir un carrosse. Celui qui nous attend à Mestre n’est qu’un leurre destiné au Misser Grande. J’ai appris de Venise qu’il ne faut jamais être là où on nous attend.

5

...