à Elisa

« Le Cateau. Un enfant de douze ans, le petit Macron, avait trouvé dans le grenier de son grand-père, où il était allé jouer avec un de ses camarades, nommé Gosset, un fusil déposé là comme en un lieu de sûreté. La première chose que fit le petit Macron fut de s’emparer de l’arme et de mettre en joue son jeune camarade ; il tira la gâchette, le coup partit et atteignit le petit Gosset près de l’oreille. La blessure, bien large, paraissait effrayante à première vue ; mais le docteur Camus, appelé en toute hâte, rassura les parents, en leur affirmant que la blessure n’avait qu’une gravité apparente, et que l’enfant ne courait pas de danger. »

Cet article est paru le 9 septembre 1881 dans L’Écho de la frontière, un quotidien « politique, littéraire, commercial et judiciaire des arrondissements de Valenciennes et d’Avesnes ».

On trouve dans les archives de l’armée la fiche signalétique du soldat Henri Gosset, rédigée par le médecin-colonel du régiment : « Né le 8 janvier 1874 au Cateau, Nord (…) Cheveux et sourcils châtains, yeux bleus, front ordinaire, nez et bouche moyens, menton allongé, visage ovale, 1,66 m. (…) Marques particulières Cicatrice au côté droit du cou. » C’est donc bien sur mon arrière-grand-père que le petit Macron a tiré ce jour-là à la carabine.

Après ce coup de feu, parents, voisins et amis plus ou moins proches ont rappliqué chez les Gosset, rue du Marché-aux-Chevaux, pour voir de près le blessé, chacun y allant de son conseil, de sa tisane cicatrisante, de son commentaire : « À un centimètre près, c’était la carotide. Le gosse était mort. » On se penche sur lui, on lui prend la main dans laquelle on glisse qui une pièce de monnaie, qui un bonbon ou un joujou. Les plus hardis lui collent un baiser sur le front en murmurant : « Un miracle. »

Trois jours après, Henri arrache son pansement, sort de la maison et traverse la rue pour se rendre à l’Auberge des trois saules, le relais de diligence où il retrouve son oncle Hippolyte, gendarme à cheval, qui lui a promis quelque chose pour sa guérison. Henri en rêve depuis toujours : une tournée à cheval.

Le lieutenant Hippolyte Gosset, un colosse, par ailleurs acrobate et escrimeur, attrape son neveu par le col pour l’installer entre ses jambes, tout près de la tête du cheval, et ils partent comme ça, au triple galop, l’enfant brandissant une branche de hêtre en guise de sabre afin de prendre à revers les armées teutonnes et récupérer l’Alsace et la Lorraine.

Vertige de la vitesse, ivresse de l’envol, exaltation et rage du combat, le bonheur absolu. Au moment de redescendre, Henri dit Non, pitié, encore un tour. Il en pleurerait presque. Hippolyte l’attrape par le col pour le déposer à terre.

À partir de ce jour on n’a plus vu Henri ailleurs que dans la cour de l’auberge, passant d’un box à l’autre pour voir, toucher, parler aux chevaux, leur glisser un sucre, « et puisque t’es là, le môme, va-t’en donc remplir les abreuvoirs ! »

Henri apprend à curer les pieds, à bouchonner, à manier la fourche plus haute que lui. Après avoir sorti la paille des boxes, il a le droit d’emmener les chevaux à la rivière, et plus tard, sensationnel spectacle, il mènera les juments à la saillie.

À douze ans, Henri sait tout faire, panser les bleimes, repérer les coups de sang, prévenir les fourbures, crever les abcès, soigner la gourme, il assiste le vétérinaire pour les délivrances difficiles. Et surtout, il monte à cheval, seul. Il est tellement heureux, là-haut, que son oncle, devenu président du club sportif du Cateau, l’enrôle dans son spectacle équestre, une sorte de tournoi moyenâgeux qui anime les kermesses de la région. Les chutes acrobatiques d’Henri font sensation. On se souvient alors du petit Gosset qu’avait son article dans le journal : « Ç’ui que la balle lui est passée à ça. » En somme, il continue de tromper la mort.

Après cette tournée triomphale du mois d’août, Henri n’a plus qu’une envie, quitter l’école pour se consacrer entièrement aux chevaux avec son oncle. Mais son père, Félix-Auguste, ne l’entend pas de cette oreille. Son fils est trop bon élève pour finir acrobate, ou maquignon, c’est tout un. Il doit continuer l’école, parce que de nos jours, sans diplôme, on n’arrive à rien. Lui-même n’aurait jamais été embauché comme contremaître chez les Seydoux s’il n’avait pas eu son brevet. Les deux frères s’engueulent un peu sur l’avenir du gosse, mais jusqu’à preuve du contraire, c’est Félix qui décide.

Et Henri, est-ce qu’il a son mot à dire ? Il finit par le dire, au lendemain du brevet, brillamment franchi : « J’arrête l’école. Je vais faire acrobate. Sinon, je m’engage.

— À quatorze ans ?

— Dans la Marine, ils me prendront.

— Ne dis donc pas de conneries.

— C’est pas des conneries. Pour moi, c’est la mer ou les chevaux.

— Pour toi ? Ça va être ma main dans la figure ! »

Mais rien que de la lever, cette main, avec le sang qui lui est monté à la tête, Félix suffoque, pris d’une toux à cracher le sang. Ça n’étonne personne, on le voyait venir. Maman pleure. Le médecin confirme. Les vingt-trois années passées à respirer les particules de poussières de lin dans les ateliers de M. Seydoux l’ont rendu phtisique. Il lui faut du repos. On lui trouve un emploi dans les bureaux, il sait ce que ça veut dire. Il n’est pas le premier et ne sera pas le dernier des ouvriers de la filature à y laisser sa peau. Au fil des semaines, la fatigue empire, il maigrit, il démissionne.

Henri ne reprend pas l’école, il se révèle encore meilleur à l’épée qu’à cheval et croit faire plaisir à son père en lui apprenant qu’il a gagné la coupe des jeunes escrimeurs, à Amiens. En guise de félicitation, son père ferme les yeux, la souffrance morale le dispute à sa détresse respiratoire.

La réputation du petit Gosset, cavalier acrobate de tournois, passe les frontières du canton. Mais son père ne veut toujours pas recevoir M. Loze, le maire du Cateau, qui vient pour le féliciter. Il refuse aussi de laisser entrer dans sa maison les trophées remportés par Henri. Ils iront remplir l’intérieur d’une vitrine dans le hall de la mairie. Félix s’en fout, il est épuisé. Au début du mois de juin, se sentant mourir, il demande à parler à son fils : « Vétérinaire, Henri. C’est bien, vétérinaire. Mais pas acrobate, pas marchand de chevaux. Pas toi, s’il te plaît… C’est d’accord ?

— Si tu veux. »

Félix attrape la main de son fils et ne la lâche plus, la tord, s’agrippe à elle, et convulse. L’agonie dure des heures, il meurt pour ainsi dire dans les bras de son fils. Un père ne peut pas souhaiter mieux, déclare Hippolyte qui n’a pas eu d’enfant.

Dans la nuit qui suit l’enterrement, Henri fait un cauchemar : il entend la voix de son père qui s’étouffe, râle… les mêmes râles qu’à la fin, quand il agonisait. Henri se réveille épouvanté, il cherche son père dans l’obscurité de la chambre, il ne le voit pas mais il continue de l’entendre comme si le cauchemar se prolongeait en hallucination… Henri finit par comprendre : ça vient de l’auberge. Il s’habille, descend, traverse la rue. C’est au fond de la cour que ça se passe, dans le box d’Eléazar. Il allume le quinquet et découvre son cheval couché, couvert de sueur, soufflant, les yeux exorbités, et comme si l’arrivée de son maître lui redonnait des forces, Eléazar se relève, mais aussitôt trébuche, tombant sur les genoux avant de s’effondrer dans la paille.

Henri s’agenouille auprès de l’animal, le caresse tout en parlant. Puis il colle l’oreille contre son ventre. Il écoute. Il n’entend rien d’autre que la respiration du cheval. Mauvais signe, très mauvais signe. C’est le silence de mort des crises de colique. Le signe que tout est bloqué. Si ça ne se débloque pas, c’est l’occlusion, l’hémorragie, et dans deux heures, il est mort.

Eléazar tente une nouvelle fois de se relever. En vain.

Henri ne veut pas appeler le véto. Il l’a vu faire dans ces cas-là : un litre d’éther pour endormir l’animal, trois gars pour le tenir pendant que le véto lui ouvre le ventre, lui sort les intestins à pleines mains, farfouille là-dedans, c’est à vomir, il faut qu’il trouve le nœud, qu’il coupe, recouse, refourre le paquet d’entrailles à l’intérieur et ferme le trou avec du fil, une aiguille. Pas un cheval sur dix ne survit à l’opération.

Eléazar ne finira pas comme ça. Henri préfère rester là, à côté de lui, et attendre en lui essuyant le dos avec de la paille. Il le frotte, lui parle, et au bout d’une heure, deux heures, il ne le frotte plus, il le masse, la respiration de l’animal s’est ralentie, elle est moins rauque, la fatigue a eu raison de la douleur, se dit Henri, il va mourir apaisé, au moins ça, c’est bien, c’est bien, se répète Henri en continuant de masser le dos de son cheval.

Aux premières lueurs du jour, Eléazar est toujours en vie, et voilà qu’il se lève, bousculant Henri qui a tout juste le temps de s’écarter. L’animal, un peu chancelant, se tient quand même debout, il tourne au milieu du box, comme s’il cherchait sa place pour s’effondrer à nouveau dans la paille, mais non, il s’immobilise, cambre le dos, étire ses quatre membres en levant la queue, émet une sorte de gémissement gastrique, et se vide dans une explosion de chiasse, projetée à plus de deux mètres, laissant sur le mur du box la trace verte et infecte de sa guérison. Eléazar est sauvé.

La réputation d’Henri va prendre des proportions incontrôlables. Le soir même, un nouveau cas de colique se présente dans l’écurie du relais de poste. « Faut venir tout de suite », implore l’aubergiste en tirant Henri par le bras. Il l’emmène jusqu’à la jument couchée dans son box, mais après auscultation, Henri ne décèle rien d’anormal, et se montre incapable de dire pourquoi la bête refuse de se lever. « En tout cas, c’est pas des coliques, ça gargouille à plein tube. Vaudrait mieux demander à Bourneville.

— Ce vieux con m’a déjà tué trois bêtes, sans raison. Toi, tu vas lui faire ton truc avec les mains.

— Quel truc ?

— Tu dois bien le savoir. Ton truc, quoi !

— J’ai pas de truc.

— Tu veux pas qu’on te voie faire ? Très bien, j’ai compris. Je te laisse. »

Henri se retrouve seul dans le box avec la jument couchée. Elle n’a rien, mais après tout, se dit Henri, si ça ne la guérit pas, ça ne risque pas non plus de lui faire du mal. Henri masse le dos de la jument, à l’issue de quoi, elle se lève.

La cause est entendue, Henri est un sorcier. Il n’a même plus besoin de se déplacer, on lui amène les panards, les cornards, les pieds bots, les arthritiques, les juments stériles, les vaches qui ne donnent plus de lait, les poules qui ont la pépie, et puis les chiens, des chats, des serins, toute une ménagerie de plus ou moins souffreteux qu’on lui demande de sauver, de guérir, de soigner, de simplement regarder.

Il touche, frotte, masse, étire, se prend au jeu, et si ça ne se termine pas à chaque fois par le miracle attendu, ça soulage au moins les propriétaires qui lui confient aussi des bêtes saines d’apparence, mais on ne sait jamais, il y a peut-être un vice caché, un cancer qui les ronge en secret… c’est préventif. Ils sont presque contents quand Henri découvre un éparvin dans un coin : « Alors là, chapeau ! Et on fait quoi, maintenant ?

— Repos. Laissez-le grandir. »

Ils paient sans rechigner, jusqu’aux plus radins qui seraient prêts à mettre le double. On lui demande si c’est un don, un fluide, ou une recette qu’il ne peut pas dire. « Oui, c’est ça. Je ne peux pas le dire. »

Quoi qu’il en soit, et puisque ça marche aussi sur les jeunes veaux et les poulains tordus à la naissance, on lui amène des enfants, aux mamans desquels il distribue quelques conseils de bon sens. Jusqu’au jour où la femme du maire de Maubeuge exige qu’il la masse « comme un cheval ». Il la masse comme il peut et elle sort de là en larmes : « Il a suffi qu’il pose la main sur moi, je me suis tout de suite sentie mieux, pratiquement guérie.

— Guérie de quoi ?

— De tout ! Tout ce qui n’allait pas. Je n’ai plus rien. Il m’a tout enlevé. C’est un ange. »

À partir de là, pourquoi se gêner, Henri pose les mains sur des fronts, des cous, des épaules, un peu au hasard, un peu à l’instinct ou à l’expérience, et le nerveux se calme, l’asthmatique respire, l’angoissé fond en larmes et Henri obtient de chacun une reconnaissance qu’il est le dernier à comprendre, mais à laquelle il doit bien finir par se résoudre, il a un pouvoir.

Par ailleurs, il est devenu assez costaud pour faire le rebouteux, il réduit les fractures, remet les vertèbres en place, réemboîte les hanches et les épaules, et les éclopés qu’il ne parvient pas à redresser, il leur apprend au moins à respirer, c’est ce qu’il leur dit : « Je vais au moins vous apprendre à respirer. » Alors, c’est bien le diable s’ils ne sortent pas des mains du petit Gosset avec le sourire.

C’est le vieux Bourneville qui n’est pas content et s’en plaint à Hippolyte : « Il faut arrêter ce cirque, lieutenant Gosset.

— Et pourquoi donc ?

— Parce qu’on ne fait pas n’importe quoi avec les malades, c’est dangereux, et c’est interdit.

— Vous voulez l’empêcher de guérir les gens ?

— S’il veut soigner des gens, qu’il devienne médecin. Avec son diplôme, il pourra tuer qui il veut. »

Deux ans après la mort de son père, comme s’il était temps de tenir la promesse qu’il lui avait faite, Henri quitte le Cateau pour aller à Paris. Il débarque du train, en gare du Nord, à la fin du mois d’août 1890, il n’a pas dix-sept ans, mais lui il est sérieux, il se rend à l’hôtel d’Amiens, rue des Deux-Gares, où l’attend le patron, M. Marfin, un officier de gendarmerie à la retraite. Le vieil ami du lieutenant Gosset lui a réservé sa meilleure chambre.

Henri se fait une petite clientèle en moins de dix jours, exactement comme il l’avait prévu. Sa méthode de recrutement est assez simple, il repère les vieux qui sortent de Lariboisière en traînant la patte : « Je peux vous redresser ça en dix minutes. Je suis à l’hôtel d’Amiens, rue des Deux-Gares. Henri Gosset. Voici ma carte. » Il en redresse effectivement quelques-uns, et ça se sait très vite dans le quartier. Joël Marfin, le propriétaire de l’hôtel, ne tarde pas à lui demander un pourcentage sur ses séances. « Pas auvergnat pour rien, commente Henri dans une de ses lettres à Hippolyte. Mais il me suffit d’augmenter d’autant mes tarifs. Les gens ne rechignent pas à la dépense quand il s’agit de ne plus avoir mal. »

C’est sur la table de cette chambre qu’Henri va écrire la plupart des lettres adressées à son oncle.

Pour sortir ces lettres de leur enveloppe, je dois prendre beaucoup de précaution car le papier est fragile, presque friable. Je les manipule comme des reliques. À la pliure des feuilles on remarque les deux trous d’aiguille par lesquels passait le fil qui les reliait, ce qui indique qu’elles proviennent d’un cahier d’écolier. L’écriture est serrée, soignée, difficilement déchiffrable. L’encre a viré au sépia. La première lettre que j’ai lue fut pour moi une expérience intense, bien au-delà de l’émotion qu’on peut classiquement ressentir à la découverte d’un document familial vieux de plus d’un siècle.

En même temps que je devais m’habituer à cette écriture, et que son décryptage se faisait plus aisé, la lecture plus fluide, j’étais pris d’une sensation proche du déjà-vu, ou du déjà-lu.

« Tu ne peux pas imaginer ce que c’est que de crever à Paris. Je ne le souhaite à aucun cadavre. L’Hôtel-Dieu, Saint-Louis et Saint-Antoine, ce sont trois enfers sur Terre. On y meurt de façon abominable. On opère au milieu des bassines de moignons et d’entrailles sanguinolentes que personne ne pense à aller vider, un vrai hachis de viande humaine qui fume jusqu’au soir, et empuantit l’atmosphère, c’est à peine tenable, c’est pour ça qu’on porte des masques. La plupart de ceux qui découvrent l’endroit la première fois sortent pour aller vomir, et ne reviennent jamais. »

J’ai d’abord eu du mal à me concentrer sur ce qu’il racontait dans cette lettre. J’avais beau me raisonner, je ne pouvais pas m’empêcher de reconnaître cette façon d’écrire. C’était dans le rythme, la sonorité des mots, dans la brièveté des effets, un petit ton de supériorité, pas vraiment un style, ni « une petite musique », plutôt un petit regard, un sourire en coin. Il n’y a qu’un Gosset pour écrire comme ça, je me disais.

Passé le trouble héréditaire de cette première lettre, trouble intense et bienheureux que je retrouve à chaque fois que j’en relis une, ce qui m’a étonné et quelque peu déçu, c’est que mon arrière-grand-père n’y fait aucune allusion à la situation politique du moment, pourtant assez mouvementée. Il a l’air de s’en contrefiche. Ce qui l’intéresse c’est de rencontrer des gens, plein de gens, des gens nouveaux, chaque jour différents. La jeunesse d’Henri, ses bonnes joues rouges, son étrangeté rurale, séduisent autant les professeurs d’anatomie et de biologie que les vieilles rhumatisantes du quartier, et les bourgeoises, moins vieilles, toutes en manque de contact physique. Elles sont d’ailleurs de plus en plus jeunes à venir se faire masser la sciatique dans sa chambre d’hôtel. Henri pourrait ne faire que ça. Mais ses ambitions sont plus élevées. De l’argent, il en gagne déjà suffisamment au bout de cinq semaines pour s’acheter un costume, prendre un fiacre, et dîner au restaurant.

Après s’être laissé pousser la moustache, il a mis sa casquette au placard et s’est acheté un chapeau. Il ne va pas jusqu’à la canne à pommeau, mais le samedi après-midi c’est avec un traité d’Esquirol sous le bras qu’il se promène sur le boulevard des Italiens. « Les hallucinations, les femmes en ont très peur, et elles adorent ça. » Il n’en dit pas plus à son oncle, sur ses conquêtes, mais on comprend entre les lignes qu’il obtient à peu près ce qu’il veut.

Malgré tout, il serait rentré au Cateau depuis longtemps s’il n’était pas tombé sur le professeur Farabeuf et son École pratique : « Un modèle d’hygiène. L’amphithéâtre où il dispense ses cours d’anatomie est éclairé à l’électricité, tous les outils sont neufs, les élèves enfilent des blouses qui sont lavées tous les jours. Tout est moderne. Dès le premier jour, j’ai compris que ma place était là… La dextérité de Farabeuf est prodigieuse. Il n’a même pas besoin d’expliquer, on comprend tout rien qu’à le voir à l’œuvre. »

Henri fait tout ce qu’il faut pour s’attirer les grâces de ce professeur, commençant par acheter son livre, Précis de manuel opératoire : « Un chef-d’œuvre qui vaut toute la comédie humaine de Balzac… C’est le roman complet du corps. Sept cents pages avec des gravures qui montrent tout, de manière artistique. Je l’ai acheté parce que les bibliothèques ferment à six heures. Je peux le lire et le relire au milieu de la nuit. Je le connais par cœur. Une bonne partie de ce que je gagne avec les massages part dans l’achat de ces livres. Ils sont posés par terre, dans ma chambre. »

Épilogue

Au moment de la progression des troupes allemandes, Drumont est allé se réfugier en Bretagne avec sa femme India. Aveugle et à moitié paralysé, c’est dans cet état qu’il dictera à India son dernier article, « La Fin du marxisme », qui paraît le 23 janvier 1917 dans La Libre Parole. Le voyant pris de fièvre, India l’emmène à Paris et le dépose dans une maison de santé où il meurt, le 3 février 1917. India n’hérite de rien, l’auteur de La France juive ayant perdu sa fortune à la suite d’un investissement malencontreux.

Le 6 août 1917, à la suite des dénonciations de Barrès, Daudet et consorts, Miguel Almereyda est arrêté. Son journal, Le Bonnet rouge, est interdit. Accusé de recevoir de l’argent des Allemands, il est incarcéré à la Santé. Son état physique très délabré exige son transfert à l’infirmerie de la prison de Fresnes. C’est là qu’il est assassiné le 14 août 1917, sans que l’on sache par qui.

Son fils, Jean Vigo, après avoir réalisé deux des plus beaux films de l’histoire du cinéma, Zéro de conduite et l’Atalante, meurt le 5 octobre 1934 de la tuberculose, à l’âge de vingt-neuf ans.

Raoul Villain, l’assassin de Jaurès, ne passe en cour d’assises que le 24 mars 1919, où il est acquitté. Après une vie d’errance, perpétuellement menacé, il trouve refuge à Ibiza où des anarchistes le reconnaissent et l’exécutent le 14 septembre 1936.

Avant cela, le 22 janvier 1923, l’anarchiste Germaine Berton, alors âgée de vingt ans, décide de venger Jaurès. Faute de pouvoir retrouver Villain, elle décide de s’en prendre à Maurras ou à Léon Daudet qu’elle espère trouver dans les locaux de L’Action française. Ne trouvant ni l’un ni l’autre, elle tire sur Marius Plateau, l’ancien chef des Camelots du roi, et le tue. Elle est arrêtée, jugée et acquittée.

C’est par amour pour elle que Philippe Daudet, alors âgé de quatorze ans, psychologiquement fragile, malgré des séances d’hypnose à l’École de psychologie du docteur Bérillon et du professeur Gosset, décide d’accomplir ce que la jeune anarchiste n’avait pas réussi, à savoir tuer Léon Daudet.

Après s’être procuré un revolver chez le libraire anarchiste Flaouter, Philippe Daudet monte dans un taxi. Mais la balle qu’il destinait à son père, il se la tire dans la tête. Il meurt à l’hôpital Lariboisière quelques heures plus tard, le 24 novembre 1923.

Léon Daudet refusera toujours d’admettre la version du suicide, n’ayant de cesse d’accuser la police politique du meurtre de son fils. Cette obsession du complot le rendra à moitié fou, et sera cause de l’effondrement de sa carrière politique et de ses ambitions ministérielles.

Après l’arrivée des Allemands en 40, Léon Daudet s’exile dans le Midi, à Salon-de-Provence, où il meurt d’une hémorragie cérébrale, le 30 juin 1942. Quatre jours plus tard, Germaine Berton, qui avait déjà tenté de suicider après la mort de Philippe Daudet, avale une dose létale de Véronal, et décède le 4 juillet à l’hôpital Boucicaut, à Paris.

Le 14 décembre 1929, alors que Marcelle Gosset nettoie à l’essence les écharpes de ses enfants, il se produit une explosion. Jean et Lucien, ses deux fils, respectivement âgés de dix-sept et quatorze ans, tentent d’étouffer les flammes qui enveloppent leur mère. Après deux semaines d’une atroce agonie, Marcelle meurt, le 2 janvier 1930. Les deux frères se convertissent au catholicisme sous l’influence de Marie-Camille, devenue leur belle-mère.

Lucien meurt le 13 novembre 1932, d’un rhumatisme articulaire aigu, diront les médecins. De chagrin, dira son grand frère.

Henriette Lévy, l’amie intime de Marcelle, est arrêtée avec son mari par la police française. Tous les deux sont déportés à Auschwitz où ils meurent le 2 novembre 1943.

Jean Gosset sort de l’École normale en 1935. Agrégé de philosophie, il enseigne au lycée de Brest quand il est mobilisé, en 40. Rescapé de la bataille de Dunkerque, il s’engage définitivement dans la Résistance en 42. Arrêté en avril 44, il est déporté à Neuengamme où il meurt en décembre 44.

Edgar Bérillon, malgré ses écrits germanophobes, n’est pas inquiété par les Allemands, pendant toute la durée de l’Occupation. Il ne l’est pas non plus à la Libération. Il meurt dans son lit, le 8 mars 1948, à quatre-vingt-huit ans.

Son disciple, collaborateur et trésorier Henri Gosset, meurt le 29 novembre de la même année, à soixante-quatorze ans. Après avoir survécu à toutes ses tragédies, intimes et nationales, son ultime chagrin aura été de ne pas pouvoir lire dans les yeux de sa petite-fille autre chose que de la méfiance, et aucun amour. Henri Gosset devait pourtant attacher une grande importance à cette enfant pour avoir demandé et obtenu qu’elle se prénomme Renaude. Renaude comme dans La Chèvre de Monsieur Seguin, d’Alphonse Daudet.

Quand j’ai interrogé Renaude pour qu’elle me parle de son grand-père, je n’en ai rien obtenu, ou presque rien : « Je me souviens de lui comme d’un vieux ronchon », a dit ma mère.

Du même auteur

PETIT JOSEPH (Fayard).

M’EN FOUS LA MORT (Mazarine).

GITON (Le Seuil).

LES SENTIMENTS (Le Seuil).

L’EUROPE MORDUE PAR UN CHIEN (Points-Seuil).

L’ESPRIT DE VENGEANCE (Grasset).

LES MAISONS (Grasset).

MON ONCLE (Grasset).

L’ÉDIFICE DE LA RUPTURE (Actes Sud).

FORME D’AMOUR N° 3 OU 4 (Grasset).

RETOUR À EDEN (Grasset).

QUAND JE SUIS DEVENU FOU (Fayard).

LE VOILE, LE VISAGE, L’AME (Fayard).

CONTRE L’IMAGINATION (Fayard).

MA VIE TROPICALE (Grasset).

L’EMPIRE DE LA MORALE (Prix de Flore 2001 – Grasset).

AINSI VA LE JEUNE LOUP AU SANG (Prix Jean-Freustié 2004 – Grasset).

L’INFLUENCE DE L’ARGENT SUR LES HISTOIRES D’AMOUR (Grasset).

BANG ! BANG ! (Grasset).

UN ROI SANS LENDEMAIN (Grasset).

20 000 EUROS SUR SÉGO ! (Grasset).

VIVRE ENCORE UN PEU (Grasset).

À QUOI JOUENT LES HOMMES (Grasset).

READY CASH (Actes Sud).

QUICONQUE EXERCE CE MÉTIER STUPIDE MÉRITE TOUT CE QUI LUI ARRIVE (Grasset).

L’INNOCENT (Grasset).

SEXE (Grasset).

AU CLAIR DE LA LUNE (Grasset).

QUATRE IDIOTS EN SYRIE (Grasset).

Récits pour la jeunesse

À l’École des loisirs :

LE SECRET D’ÉTAT AUX YEUX VERTS.

JE MENS JE RESPIRE.

COPAIN TROP COPAIN.

MA COQUILLE.

LA DISPARITION D’UNE MAÎTRESSE.

LES LETTRES DE MON PETIT FRÈRE.

LA NOUVELLE VOITURE DE PAPA.

MON DERNIER LIVRE POUR ENFANTS.

AFRICAIN PRINCE.

LE CHEVAL QUI SOURIT.

EMILIO.

VOILÀ COMMENT J’AI FAIT FORTUNE.

MON AFFREUX PAPA.

TROP COPINES.

LES RÊVES DE PAULINE.

TEMPÊTE AU HARAS.

MES DÉBUTS DANS L’ART.

Chez Gallimard :

TROIS MINUTES DE SOLEIL EN PLUS.

LE CHAGRIN D’UN TIGRE.

Chez Fayard :

MES DÉBUTS DANS L’ESPIONNAGE.

MES DÉBUTS DANS LES COURSES.

MES DÉBUTS À LA TÉLÉ.

Chez Grasset :

JEAN ET PASCAL.

LE FILS DE LA SORCIÈRE ET DU LOUP.

Chez Stock/Hachette-jeunesse :

LE DÉCALOGUE.

Ouvrages en collaboration

Au Chêne : LE PLUS BEAU CHEVAL DU MONDE (avec Yann Arthus-Bertrand).

À la Martinière : LE FABULEUX (avec Vincent Godeau).

Chez Filigranes : UN ÂGE DE PIERRE ET DE BÉTON (avec Rip Hopkins).

Aux Trois Crayons : PASSION CHEVAL (avec Hubert de Watrigant).

Chez Mango Jeunesse : LE LOUP QUI MANGEAIT N’IMPORTE QUOI (avec Manu Larcenet).

L’auteur a bénéficié pour l’écriture de ce roman
d’une bourse du Centre National du Livre

ISBN : 978-2-246-81714-7

Tous droits de traduction, de reproduction et d’adaptation
réservés pour tous pays.

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