Photographie de couverture © Jill Hyland/Arcangel Images

ISBN : 978-2-7002-5478-5

© RAGEOT-ÉDITEUR – PARIS, 2016.

Tous droits de reproduction, de traduction et d’adaptation réservés pour tous pays.

Loi no 49-956 du 16-07-1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

LE SUIVANT SUR LA LISTE

OUVRAGE PUBLIÉ SOUS LA DIRECTION DE GUILLAUME LEBEAU

à Barnabé

Accident

Jeudi 6 mars

8 heures

Nathan

Les doigts de Nathan semblaient piquer un sprint sur le clavier de son ordinateur. En fait, il s’agissait plutôt d’un marathon car il n’avait pas décollé de l’écran depuis la veille au soir.

Émilie, trois ans et demi, se faufila par la porte entrouverte, frotta ses paupières avec son doudou et jeta un coup d’œil mal réveillé à son grand frère. Celui-ci, sans cesser un instant de pianoter, leva un coude. La fillette s’approcha, escalada ses genoux, se glissa sous son bras et le replaça comme elle aurait abaissé une barrière.

– T’féko ?

– Ton pouce.

Émilie retira le pouce de sa bouche et répéta :

– T’fé quoi ?

– Je cherche.

– T’cherches quoi ?

– À découvrir.

– Com’ un x’plorateur ?

– C’est ça ma puce.

Émilie bascula la tête en arrière et jeta un regard plein de fierté à Nathan qui, protecteur, resserra ses bras autour d’elle. Le pouce retrouva le chemin de la bouche, le doudou celui du nez. Bercée par le cliquètement des touches, la fillette se blottit contre son frère pour profiter d’un supplément de nuit.

Nathan fixa l’écran. Depuis plusieurs années déjà, il avait pris l’habitude de s’infiltrer dans des sites Internet de laboratoires de recherche scientifique. Il ne saisissait pas tout mais, au cœur de son étonnant cerveau, chaque information était méticuleusement enregistrée, classée, reliée aux autres selon une logique qui n’appartenait qu’à lui. Peu à peu, la toile de ses connaissances s’étendait. Et plus il engrangeait d’éléments, mieux il comprenait. Il était particulièrement fasciné par ce qui touchait à la robotique, l’informatique, l’intelligence artificielle, la mémoire… Mais l’importance de ce qu’il avait découvert ces derniers jours le laissait sans voix.

Une bombe, toute prête à exploser.

La voix de Lisa interrompit le cours de ses pensées :

– Nathan, Mimi est avec toi ?

Lisa venait juste après Nathan dans leur fratrie. Il ne prit pas la peine de répondre. Émilie était toujours collée à lui, tout le monde le savait dans la maison.

– Mimi, lança Lisa en passant sa frimousse de souris dans l’embrasure de la porte, p’tit-déj ! Maman t’attend en bas.

Émilie grogna, se pelotonnant tout contre son frère. Lisa secoua la tête.

– Nathan ?

– Hm ?

– Descends-la, on va être à la bourre.

Nathan s’arracha de son ordinateur, fit pivoter son siège, attrapa Émilie.

– En route, petit scarabée ! s’exclama-t-il en la chatouillant, c’est l’heure du p’tit-déj’ !

La fillette se tortilla de plaisir en éclatant de rire. Nathan la prit dans ses bras, descendit l’escalier et déposa sa sœur dans la cuisine sur la chaise haute.

– Déjà habillé ? s’étonna sa mère en l’embrassant. Pourtant tu commences tard aujourd’hui…

– Levé tôt, marmonna-t-il comme une excuse.

Puis il tendit une tartine à Émilie, ébouriffa ses mèches blondes.

– Bonne journée, petit scarabée.

– ’Onne yournée, ’and scrayabée.

Nathan sourit, tourna les talons et regagna sa chambre en hâte pour s’immerger dans le halo bleuté de l’écran.

9 h 20

Morgane

Comme tous les jeudis matin, profitant de ce que les cours de Morgane ne commençaient qu’à dix heures, son père la conduisait à la clinique des Cigognes à une vingtaine de kilomètres de Saint-Malo. Lorsque la voiture s’arrêta devant les grilles du parc, elle regarda son père avec espoir.

– Tu ne veux pas monter ?

– Non ma chérie. C’est ton moment avec elle.

– Ça pourrait être notre moment à tous les trois.

– J’irai la voir demain. File.

Il sourit, un sourire lointain qui s’effaça très vite sur ses joues rasées de près. Morgane soupira, sortit de la voiture, jaugea l’imposante grille de fer forgé et se résolut à la franchir. À pas lents, elle s’avança dans l’allée, accompagnée par le crissement désagréable du sable humide sous ses ballerines.

Cette conversation avec son père se répétait chaque jeudi matin et chaque dimanche après-midi – les mêmes mots, le même refus. Ce qui suivait était toujours identique : Morgane parcourait seule la longue allée bordée de chênes, pénétrait seule dans l’aile de psychiatrie de la clinique, traversait seule le hall aseptisé, gravissait seule les vingt-trois marches qui montaient vers les chambres, s’engageait seule dans le couloir aux portes vert amande et frappait seule à celle de sa mère. Mais elle avait beau attendre, frapper à nouveau, elle n’obtenait pas de réponse. Et chaque fois que Morgane poussait cette porte, elle se sentait un peu plus seule. Parce que la folie de sa mère était une absence trop lourde à porter.

Quand elle entra dans la chambre, sa mère était allongée sur le lit, un gros coussin derrière le dos, le visage auréolé de courtes mèches rousses. Morgane avança, se planta à côté d’elle.

– Maman ?

Sa mère battit des paupières et la regarda. Un regard qui passait au travers de Morgane sans la voir et lui fit l’effet d’une gifle. Enfin, un éclair de reconnaissance perça le bleu pâle de ses yeux.

– Mon bébé…

Morgane sourit, la gorge serrée.

– Je suis là.

Elle tira à elle une chaise et s’installa au chevet de sa mère qui ne la regardait déjà plus. C’est ton moment avec elle, prétendait son père. Morgane aurait souhaité en profiter, de ce moment. Mais assommée par les médicaments, sa mère n’était plus que vide.

Morgane avisa le plateau du petit-déjeuner abandonné intact sur la table de nuit.

– Tu veux manger un peu, maman ? Il faut que tu manges, tu sais.

Sa mère pencha la tête sur le côté et la dévisagea comme si elle venait de s’apercevoir de sa présence. Ses maigres mains se pressèrent nerveusement l’une contre l’autre sur le drap.

– Ils m’ont privée de toi, affirma-t-elle lentement d’un ton marqué par la culpabilité. Je ne peux même pas te protéger.

« Ils. » Morgane ignorait à qui sa mère faisait référence, mais on lui avait expliqué dès son plus jeune âge qu’elle ne devait jamais encourager ses délires paranoïaques. « Ne rentre pas dans son jeu, ne pose pas de questions lorsqu’elle divague, contente-toi de la rassurer. » Morgane posa la main sur celles de sa mère en geste d’apaisement.

– Ne t’inquiète pas, maman. Je vais bien. Il y a plein de gens qui m’aiment et me protègent.

– Non, non, ils ne peuvent pas, pas comme moi, je n’ai pas réussi à les empêcher. Je suis désolée, je suis désolée…

Les empêcher de quoi ? Morgane ne se posa pas la question. Sa mère était dans son monde intérieur, un monde plus réel que sa propre fille.

Un bref grattement à la porte. Deux infirmiers firent irruption dans la chambre.

– L’heure de la toilette !

Morgane sursauta, traversée d’un éclat de colère. Le personnel de la clinique n’attendait jamais avant d’entrer. Elle était seule à le faire, seule à espérer un signe de sa mère, une réponse qui ne naissait jamais. Pas étonnant, pensa Morgane agacée, elle a tellement l’habitude que les gens circulent sans se préoccuper de son intimité qu’elle a oublié ce que signifient des coups frappés à une porte.

– Mademoiselle, fit l’infirmier avec un grand sourire, je vais vous demander de nous laisser un instant.

Le regard de sa mère errait sur la blancheur immaculée du plafond. Elle avait l’air perdue si loin à l’intérieur d’elle-même que Morgane sentit son cœur se serrer. Les larmes aux yeux, l’adolescente sortit, referma la porte derrière elle puis marcha jusqu’à la fenêtre qui s’ouvrait sur le parc de la clinique, au bout du couloir. Elle remarqua la silhouette de son père, assis sur un banc, les épaules voûtées par la tristesse. Le cœur de Morgane se serra un peu plus.

Au-dessus de la grille d’entrée, le nom de la clinique s’étalait en lettres bleues. Les Cigognes. Probablement à cause de l’autre spécialité du lieu. En plus de la psychiatrie, la clinique était renommée dans toute la région pour son service d’aide médicalisée à la procréation et sa maternité. C’était dans ce service que travaillait la mère de Morgane il y a longtemps, avant la naissance de sa fille, avant de basculer du côté des patients et d’être internée. Morgane avait du mal à l’imaginer en blouse blanche. Sur les photos de l’époque, il lui semblait voir une étrangère, une femme lumineuse et passionnée qu’elle n’avait jamais connue.

Morgane déglutit. Son esprit oscillait entre révolte et tristesse. Révolte, face à l’injustice d’avoir une mère réduite à l’état d’épave. Tristesse, parce qu’elle ne pouvait améliorer cette situation. Ou l’inverse.

S’écartant de la fenêtre, Morgane consulta sa montre. 9 h 40. Elle allait être en retard au collège ! Un instant, elle hésita à partir sans embrasser sa mère – de toute manière c’est à peine si celle-ci s’en apercevrait avec les médicaments qu’on venait de lui administrer –, quand les infirmiers surgirent de la chambre.

– Vous pouvez lui dire au revoir, mademoiselle, mais faites vite. Elle va bientôt se rendormir.

Ils tournèrent les talons et s’éloignèrent.

Faire vite.

Soit.

De toute façon Morgane n’avait pas l’intention de s’éterniser.

Elle découvrit sa mère dans la même position que lorsqu’elle l’avait quittée, à peine plus avachie dans ses coussins. Le regard était de nouveau absent et la main, que Morgane saisit, aussi molle que d’habitude, vidée de toute volonté par les médicaments.

– Je t’aime, murmura-t-elle en pressant ses lèvres sur le front pâle où des rides d’inquiétude se creusaient de semaine en semaine.

Puis elle s’élança à travers les couloirs. Elle était en retard, terriblement en retard. Une porte s’ouvrit soudain sur sa droite et Morgane ne put éviter le garçon qui sortait de la chambre. Celui-ci poussa un hurlement strident. Elle bondit en arrière.

– Pardon, pardon, dit-elle très vite, je suis désolée…

Le cri se poursuivit plusieurs secondes, puis s’éteignit brutalement. Morgane ne savait pas comment réagir. L’adolescent était brun, portait le pyjama des patients de la clinique, et une pellicule de sueur recouvrait son front large tandis qu’il haletait en serrant contre son ventre une boîte en plastique noir. Morgane l’avait percuté, d’accord, mais elle avait à peine senti le choc, il ne pouvait pas avoir eu si mal…

Une infirmière accourut. Elle eut l’air plus étonnée qu’inquiète.

– Timothée, pourquoi as-tu quitté ta chambre ?

Le garçon dévisagea Morgane, l’air confus.

– Je voulais… je… mon cousin m’a recommandé de connecter la boîte à Internet tous les matins pour la mise à jour et…

– Ah, encore cette fichue boîte ! Enfin, le docteur pense que ça te fait du bien… Viens, trancha-t-elle en lui indiquant le couloir, et appelle-nous la prochaine fois que tu veux sortir, ça t’évitera ce genre de mésaventure.

Morgane s’apprêtait à décamper en se confondant en excuses quand le garçon se retourna vers elle :

– Je ne voulais pas t’effrayer, désolé.

Sa panique était retombée et il paraissait tout à fait sensé. Il osa un sourire timide qui rejaillit comme un rayon de lumière dans le vert intense de ses yeux.

– Tu rigoles. C’est moi qui t’ai fait peur, je me suis jetée sur toi…

Morgane avança sa main vers le bras de l’inconnu pour le réconforter. Celui-ci eut un brusque mouvement de recul.

– Vous aviez l’air pressée, mademoiselle, intervint l’infirmière. Peut-être est-il temps de partir.

Morgane baissa les yeux, mal à l’aise, puis s’éclipsa sans un regard en arrière.

Lorsque son père la déposa une quinzaine de minutes plus tard devant le collège, la deuxième sonnerie retentissait déjà. Les autres élèves de 4e B devaient être entrés en classe.

– Bonne journée chaton, lança son père en déposant un baiser sur sa joue.

– Toi aussi papa.

Ils échangèrent un regard complice, puis Morgane jaillit de la voiture, claqua la portière et se précipita vers la grille où une surveillante lui faisait signe de se dépêcher avec un sourire indulgent. Morgane sentit un poids s’envoler de sa poitrine.

Sa journée commençait enfin.

10 h 08

Nathan

Nathan roulait à toute allure vers le collège, penché sur le guidon de son vélo. Ce matin, absorbé par ses recherches, il s’était laissé surprendre par le temps, et cela le rendait furieux. Lui qui détestait se faire remarquer devrait passer chercher un billet de retard au secrétariat.

Il vira dans la rue Ville-Pépin en accélérant encore. Son formidable esprit tournait aussi vite que ses pédales. Afin d’ordonner ses pensées, il récapitula ses dernières découvertes.

Tout avait commencé avec cette fichue liste de noms.

Ce jour-là, Nathan était allé rendre visite à son cousin Timothée, interné dans une clinique psychiatrique. Il était agité, plus que d’ordinaire. Rencontrant un médecin dans le couloir, Nathan l’avait interrogé sur la raison de cette crise.

– On essaye un nouveau traitement, avait répondu celui-ci, il faut un peu de temps pour le stabiliser, mon grand, ne t’en fais pas.

Le sourire condescendant de l’homme avait déplu à Nathan – il n’y a rien de plus agaçant qu’un adulte persuadé de sa supériorité intellectuelle. Surtout quand c’est faux. Bref. Pris d’une intuition et voulant en savoir plus sur ce nouveau traitement, Nathan s’était glissé discrètement dans la salle de repos des infirmières, au bout du couloir. L’endroit était désert.

Avisant l’ordinateur qui ronronnait près de la fenêtre, Nathan n’avait pas hésité : il s’était connecté à l’intranet de la clinique pour jeter un œil au dossier de son cousin.

Un seul fichier PDF nommé « SécuritéLesCigognes » mentionnait l’adolescent – cet ordinateur ne devait pas disposer d’un niveau d’accréditation nécessaire pour accéder à toutes les données hébergées par le serveur. En l’ouvrant, Nathan avait découvert une liste de noms. Dont le sien, juste au-dessus de celui de son cousin.

Ce n’était pas complètement improbable. Les garçons étaient tous les deux nés dans le service de natalité de cette clinique, et Timothée était interné dans son service de psychiatrie depuis plusieurs années. Mais trouver cette liste dans un fichier concernant la sécurité de la clinique posait de sacrées questions… D’autant que les photos d’identité associées étaient récentes.

Des pas dans le couloir avaient tiré Nathan de ses investigations. Il avait noté mentalement le mot de passe de l’ordinateur, indiqué sur un post-it collé au mur, puis s’était faufilé au-dehors.

De retour chez lui, il s’était servi de cette machine comme d’une porte d’entrée pour s’infiltrer plus profondément dans l’intranet de la clinique. Il s’était vite heurté à des protocoles de sécurité très élaborés. Bien trop élaborés pour un établissement de ce type.

C’est en étudiant le trafic du réseau qu’il s’était rendu compte qu’il n’était pas le seul pirate sur le coup. Quelqu’un avait placé un cheval de Troie sur l’ordinateur de la salle des infirmières et lançait en ce moment même une attaque contre le serveur.

Le premier réflexe de Nathan avait été d’éjecter l’intrus pour ne pas compromettre ses propres opérations. Il s’était ravisé, laissant à l’intention du deuxième hacker un fichier « read me » qui ne contenait qu’une adresse mail. Deux minutes plus tard, son ordinateur émettait une sonnerie discrète. Il avait reçu une réponse : « L’union fait la force ? » Le message était signé Joy.

Nathan connaissait ce pseudo, Joy était un pirate informatique hors pair. Dans le milieu, sa réputation n’était plus à faire. Et il lui proposait son aide.

Chez les hackers, on ne pose pas de questions. On agit, seul ou en groupe selon ses intérêts, puis chacun s’en retourne à ses affaires, si bien que Nathan ignorait toujours pourquoi Joy cherchait à atteindre le serveur de cette clinique.

Ce qui aurait dû leur prendre deux jours de travail leur avait pris trois semaines. Mais mardi soir, ils avaient réussi à percer les sécurités de l’intranet. Nathan avait découvert non seulement le fichier médical de son cousin, mais aussi une série de rapports d’expériences qui remettaient en cause tout ce qu’il avait toujours cru savoir à propos de lui-même. Abasourdi, il avait employé son mercredi à décortiquer ces documents et avait compris que cela dépassait sa petite personne. Alors il avait repris la liste initiale afin de contacter ceux qui s’y trouvaient.

Cinq noms. Le sien, celui de son cousin Timothée, ceux de deux filles de quatrième, et celui d’un garçon qu’il ne connaissait pas mais dont le visage émacié lui semblait familier.

Nathan vira à toute vitesse dans la rue du collège. Il aperçut la chevelure rousse de Morgane qui franchissait la grille.

Morgane Fleury. Cette fille bien trop belle était inaccessible, entourée de sa nuée d’admirateurs. Elle le fuyait comme la peste depuis qu’il l’avait croisée par hasard à la clinique des Cigognes, un jour où il rendait visite à Timothée. Nathan serra les dents. Il parlerait à Morgane, qu’elle le veuille ou non.

Car elle se trouvait sur la liste.

10 h 10

Izia

Izia bifurqua tranquillement dans la rue du collège. Elle consulta sa montre. Parfait. Izia collectionnait les mots sur son carnet de liaison et se faisait un devoir de ne jamais arriver à l’heure. Elle exécrait plus que tout l’idée de se ranger dans la cour à l’appel d’une sonnerie avec les élèves disciplinés qu’elle était obligée de côtoyer chaque jour, à l’image de Morgane Fleury qu’elle voyait courir sous la galerie en ce moment même pour rejoindre sa classe à temps. Au collège, tous jouaient aux rebelles, mais ils étaient exactement l’inverse.

– Des moutons, pesta Izia, un troupeau de moutons.

Elle leva un sourcil étonné en apercevant Nathan qui déboulait sur son vélo à l’autre bout de la rue. Nathan, lui, était toujours ponctuel. Et pourtant, Nathan n’était pas un mouton. À vrai dire, il était pour Izia ce qui se rapprochait le plus d’un ami, une autre solitude à laquelle se réchauffer quand il devenait trop pesant d’évoluer dans cette jungle pleine de zombis crétins.

Izia était loin d’être populaire. Cela ne la dérangeait pas, elle cultivait son individualité comme une plante rare. Que quelqu’un l’apprécie lui semblait toujours suspect.

Aussi, quand en début de sixième, Nathan avait commencé à lui sourire et à échanger quelques mots avec elle, Izia s’était montrée méfiante. Puis elle avait compris que ce garçon discret cachait bien plus que ce qu’il donnait à voir, qu’il se fondait dans la masse par choix et que son attitude effacée était comme une tenue de camouflage. Cette stratégie de survie en milieu scolaire était suffisamment étrange pour plaire à Izia.

Elle s’apprêtait à traverser la rue en snobant le passage clouté lorsqu’un bruit de moteur attira son attention. Une Mercedes grise aux vitres teintées surgit du carrefour.

Trop vite.

Beaucoup trop vite.

Au lieu de traverser, Izia battit en retraite sur le trottoir et plissa les yeux. Les vitres de la berline étaient fumées, mais Izia avait toujours eu la vue perçante – une vue tout à fait exceptionnelle, affirmait Mme Charles, l’infirmière scolaire, qui adorait exagérer – et elle distingua sans peine le regard déterminé du conducteur qui enfonçait la pédale d’accélérateur.

Perdu dans ses pensées, Nathan releva brusquement la tête en remarquant à son tour le bruit du moteur et amorça un dérapage in extremis. La voiture était déjà sur lui.

Izia cria.

Le son de sa voix se perdit dans le crissement des freins de la Mercedes. Cette soudaine décélération ne fut pas suffisante et, comme dans un mauvais téléfilm, le vélo de Nathan fusa au ralenti vers le ciel, rebondit sur la chaussée puis s’immobilisa, le cadre disloqué.

De l’endroit où se tenait Izia, le corps de Nathan n’était pas visible. Elle fixa un instant la roue du vélo qui continuait à tourner dans le vide, choquée, puis elle recula pour se couler dans l’ombre d’un porche.

Le conducteur sortit de la voiture, une main sur la bouche, l’air paniqué. Une surveillante se précipita depuis la grille du collège, bientôt rejointe par la CPE et le principal. Un petit groupe s’agglutina autour de ce qu’Izia imagina être Nathan ; des portables jaillirent des poches, des têtes curieuses et horrifiées apparurent aux fenêtres.

Personne ne remarqua Izia.

Tremblante, elle fixait le visage du conducteur, détaillant les tremblements de ses joues, le désespoir qui marquait ses traits, les mouvements incessants de ses yeux vers l’endroit où Nathan avait dû être projeté. L’homme semblait sincère dans sa détresse, bouleversé comme le serait n’importe quel conducteur responsable d’un tel accident.

Avait-elle rêvé le coup d’accélérateur ?

Avait-elle imaginé l’expression résolue de l’homme lorsqu’il s’était engagé dans la rue ?

Après tout, la distance et la vitesse avaient pu fausser sa perception…

Izia secoua la tête. Non, s’il y avait bien une chose à laquelle elle se fiait, c’était aux informations que lui livraient ses yeux : ils ne l’avaient jamais trahie.

Sans attendre de connaître l’état de Nathan, Izia décampa au son des premiers gyrophares, les jambes en coton, le souffle court.

Il lui semblait qu’une main invisible comprimait sa poitrine.

L’auteure

Née en 1987, Manon Fargetton a grandi à Saint-Malo, entre rochers et tempêtes, les yeux fixés sur l’horizon. Son besoin d’écriture la pousse à composer poèmes et chansons dont elle recouvre les pages de ses cahiers. Puis au lycée, une histoire prend forme dans sa tête tandis que des personnages frappent à la porte de son imagination… Ils seront à l’origine de son premier roman Aussi libres qu’un rêve, qu’elle publie à dix-huit ans.

Depuis, les personnages s’alignent dans sa tête en une véritable file d’attente, et elle fait de son mieux pour entendre leurs voix afin de leur offrir l’existence d’encre, de papier et de pixels qu’ils méritent. Avec Le suivant sur la liste et La nuit des fugitifs, elle signe ses premiers thrillers en ré-explorant les lieux de son enfance.

Manon vit à Paris où elle partage son temps entre ses deux métiers : régisseur lumière au théâtre et écrivain. Quant à demain… on verra bien ! Car d’âme nomade, ses plans d’avenir ont tendance à être aussi évolutifs que sa coupe de cheveux !

Retrouvez-la sur les réseaux sociaux et sur son site :

www.manonfargetton.com

Du même auteur aux éditions Rageot

JUNE

Tome 1

Le Souffle

Tome 2

Le choix

Tome 3

L’invisible

Et Le livre de toutes les réponses sauf une dans la collection Rageot Romans.

Retrouvez

Le suivant sur la liste l’intégrale

sur notre site
www.rageot.fr

et sur notre page officielle Facebook