À L, H, K, mes graines d’espoir.

© Didier Jeunesse, Paris, 2020

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustrations : Juliette Laude

Graphisme de couverture : Jeanne Mutrel 

www.letmebebold-design.com

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09912-2

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

1 • La fleur d'Evi

2 • L'enlèvement

Biographie de l’auteur

Du même auteur chez Didier Jeunesse

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1 • LA FLEUR D'EVI

Le soleil d’automne continuait sa lente ascension. Il n’y avait plus une minute à perdre. Quand l’astre atteindrait son zénith, ses rayons se glisseraient entre les feuillages des grands arbres et caresseraient le bouton de fleur d’Evi. Alors les pétales blancs s’ouvriraient pour la première fois depuis des années et se teinteraient d’or.

Ywen était parti tôt le matin même et avait marché de longues heures pour assister à cette éclosion. Mille fois, sa mère lui avait répété de ne pas traîner en route pour être sûr d’arriver à temps. Pensait-elle vraiment qu’il avait besoin de ses rappels pour se hâter ? Il n’aurait raté cet instant pour rien au monde !

La fleur d’Evi fleurissait très rarement, et seulement quand cela était nécessaire. La dernière floraison datait de cinq ans avant sa naissance. Sa mère, la seule à savoir où poussait le plant d’Evi, lui avait transmis le secret de son emplacement dès qu’il avait été en âge de marcher aussi loin.

Ywen s’accroupit au pied d’un iff plusieurs fois centenaire, là où la délicate petite plante avait poussé. Au centre d’un bouquet de feuilles dentelées pas plus large que la paume de sa main, le bouton était sur le point d’éclore. Ywen retint son souffle, émerveillé de pouvoir assister à un tel événement.

Des semaines plus tôt, sa mère avait su prévoir le jour de la floraison. L’herboriste surveillait en effet chaque mois l’évolution du plant d’Evi. Et, lorsque le bouton était apparu, elle lui avait expliqué qu’il fallait douze pleines lunes pour qu’il parvienne à maturité.

Le soleil avait maintenant presque atteint son apogée. Plus que quelques secondes…

Un frisson d’excitation parcourut l’échine d’Ywen. C’est alors qu’un petit couinement impatient retentit à ses oreilles.

– C’est bon, Léno, cela ne va plus être long.

Comme s’il n’avait rien entendu, son caléméon apprivoisé lui sauta sur l’épaule et lui pinça l’oreille.

– Arrête, Léno ! Ce n’est pas le moment de jouer ! Rends-toi compte : on vit un moment fabuleux.

Mais le caléméon n’arrêta pas pour autant. Il se remit à couiner et lui pinça l’autre oreille. Avec un soupir, Ywen se décida à l’attraper par sa queue en fourrure et l’envoya voltiger en l’air. C’était le jeu préféré de Léno. Par des contorsions impressionnantes, il évitait toutes les branches jusqu’à s’accrocher à la plus haute qu’il pouvait atteindre. Il poussait alors un long cri de victoire en agitant sa queue en tous sens. Ce jour-là cependant, le petit animal laissa échapper une rafale de piaillements de protestation. Cela ne manqua pas de surprendre son compagnon. Il jeta un coup d’œil en l’air pour vérifier que Léno n’était pas blessé, mais à voir la vitesse à laquelle il redescendait, nul doute que le petit animal était au mieux de sa forme.

Alors qu’Ywen reportait son attention sur le bouton de fleur, Léno atterrit sur sa tête. Puis l’animal sauta sur la branche située juste au-dessus du plant d’Evi et, suspendu par la queue, se mit à se balancer. Non content de gigoter sous le nez d’Ywen, au risque d’abîmer la plante par ses cabrioles, le caléméon enchaînait les changements de couleur. Bleu, rouge, jaune, vert, marron, orange… Les teintes se succédaient à un rythme incroyable. Ywen, qui ne l’avait jamais vu agir ainsi, bafouilla :

– Mais qu’est-ce qui t’arrive ?

Il ne comprenait pas pourquoi son compagnon était pris d’un soudain accès de folie. Malheureusement, il n’avait pas le temps de s’en préoccuper.

– Désolé, fit-il en décrochant l’animal et en le fourrant dans la gibecière qu’il portait en bandoulière, mais tu choisis vraiment mal ton moment.

Ignorant les cris de protestation de Léno, il s’absorba dans la contemplation du phénomène végétal qui venait de s’amorcer. Sa mère ne s’était pas trompée, l’éclosion commençait.

Comme une princesse s’éveille après un long sommeil, les pétales se déroulèrent et s’étirèrent gracieusement dès que les premiers rayons l’atteignirent. Lentement, sa blancheur immaculée prit la teinte de l’or en fusion. La couleur ondoyait, se fonçant et s’éclaircissant tour à tour.

Ywen était fasciné. Quel dommage que l’herboriste, clouée au lit par une méchante fièvre, n’ait pu l’accompagner ! Heureusement, la poudre d’écorce de pirinas permettait de faire tomber la température. Si on en absorbait matin, midi et soir, on se réveillait guéri le lendemain. La malade serait donc bientôt sur pied.

Penser à sa mère lui rappela ses recommandations. Il fallait faire vite, agir tant que la fleur était illuminée de soleil pour qu’elle soit au maximum de ses pouvoirs. Quels étaient ces pouvoirs ? Il n’en savait rien. L’herboriste lui avait juste dit qu’elle le lui expliquerait plus tard. C’était un peu inhabituel, car elle prenait plaisir à lui transmettre son savoir, mais il lui faisait une confiance absolue. Elle devait avoir ses raisons.

Ywen sortit de l’une des nombreuses poches de sa blouse une dague et, d’une autre, une petite boîte en bois. Le fond en était tapissé de mousse d’éternité. L’herboriste la cultivait avec patience, car ce tapis végétal permettait de garder les fleurs fraîches pendant des mois, voire des années.

D’un geste précis, il sectionna la tige et rangea la fleur dans la boîte. Mission accomplie.

Il se redressa, soulagé de ne pas avoir failli. Il pouvait maintenant rentrer chez lui.

C’est alors qu’il sentit autour de lui une étrange vibration. Les arbres frémissaient. De feuille en feuille se propageait une onde sombre. Un message d’alerte.

Tout à sa tâche, Ywen n’avait rien remarqué jusqu’alors. Soudain, il comprit que Léno, lui, l’avait perçu et avait voulu le prévenir. Le garçon libéra son caléméon, qui jaillit de la gibecière en protestant.

– Oui, oui, mille pardons, Léno, j’avais la tête ailleurs.

Le caléméon se remit à changer de couleur à toute vitesse et bondit en avant. Cette fois, Ywen partit en courant à sa suite. Il était incapable de dire ce qu’il se passait, mais il savait que quelque chose allait mal.

Il y avait urgence, il y avait danger.

La forêt ne mentait jamais.

FLEUR D'EVI

Fleur blanche qui se teinte d’or sous les rayons du soleil à son zénith. Elle ne fleurit que très rarement et détient un pouvoir mystérieux et exceptionnel.

IFF

Arbre au tronc très droit et au feuillage bleuté.

CALÉMÉON

Petit animal à longue queue et à fourrure à couleur changeante. Ses capacités de camouflage sont telles que… Chut ! Ne révélons pas tout dès à présent !

PIRINAS

Arbre de très faible hauteur (plus petit qu’un homme) et au tronc très large. Son écorce réduite en poudre et prise avec un peu d’eau fait tomber la fièvre.

2 • L'ENLÈVEMENT

– Nooooon !

Ywen avait voulu crier, mais sa gorge, sèche, et ses poumons, douloureux d’avoir trop couru, n’avaient pu produire qu’une plainte rauque. Épuisé, il trébucha sur une pelle qui traînait par terre et s’effondra à genoux. Ses yeux découvraient avec horreur un spectacle affreux. Le jardin si soigneusement entretenu par sa mère était dévasté. Toutes les plantes rares qu’elle faisait pousser avaient été piétinées par des animaux, des rorsses certainement. Ces montures à trois pattes avaient des sabots en forme de losange facilement reconnaissables. Mais aucune des personnes qu’il connaissait n’en possédait. Les rorsses étaient rares et chères. Elles étaient réservées aux troupes du duc et aux gens riches. Qui donc était venu jusque chez eux ? Ywen ne s’attarda cependant pas sur cette question. Il y avait encore pire : les flammes avaient dévoré à moitié la simple demeure en bois où Ywen avait grandi. L’incendie était éteint, mais l’odeur de brûlé saturait l’air et lui piquait le nez et les yeux. Il comprenait maintenant pourquoi Léno, terrorisé, s’était réfugié dans les hautes branches en arrivant à la clairière.

Le feu… voilà ce qui avait angoissé la forêt.

Ywen peinait à se remettre du choc.

– Maman…, murmura-t-il.

Son père était mort d’une grave maladie avant sa naissance, et il n’avait plus qu’elle au monde. Au village, tout le monde aimait Flore l’herboriste, car elle vendait de temps à autre sur le marché des plantes qui soulageaient les douleurs. Il ne voyait pas qui aurait pu s’en prendre à elle, mais, à l’évidence, ce qui était vrai avant ne l’était plus maintenant.

Puisant dans ses dernières forces, il se releva pour se précipiter à l’intérieur de la maison.

Il venait à peine d’en franchir le seuil qu’un choc asséné sur son crâne lui fit perdre connaissance.

Quand Ywen reprit ses esprits, il avait les poignets et les chevilles liés, un chiffon lui bâillonnait la bouche et un sac de jute lui couvrait la tête. On l’avait assis contre un mur et l’odeur âcre du bois brûlé lui emplit les narines. Malgré la migraine qui martelait ses tempes, il se força à écouter la discussion qui se tenait tout près de lui.

– On n’a qu’à le laisser là, disait une voix jeune et féminine.

– Et comment il s’en sortira tout seul ? répliqua une voix rocailleuse, il doit tout juste avoir 10 ans.

– Il se débrouillera, c’est pas nos oignons.

– Ah, ben, si j’avais tenu le même discours quand je t’ai trouvée, gamine, tu serais pas là pour raconter des sornettes !

– Arrête, Minibou ! Je ne suis plus une gamine depuis longtemps. Et puis la situation était bien différente : je n’étais qu’un nouveau-né, je ne risquais pas de te dénoncer aux soldats du duc de Hoteforais, moi !

La voix rocailleuse se fit ironique.

– C’est sûr qu’avec tes couches pleines et ta bouche baveuse, ils t’auraient pas écoutée longtemps.

– Oh, ça va ! Inutile de rentrer dans les détails écœurants…

– C’est pas écœurant, c’est la nature. Un bébé, ça caque et ça bave. C’est très sain.

Une exclamation dégoûtée résonna dans la pièce tandis qu’un gloussement satisfait lui faisait écho.

– Bon, on le joue au choufimou, déclara soudain la voix jeune.

– Ah, tu veux jouer à bateau, ancre, forêt ? Tu crois qu’à cause de mon âge il sera facile de me battre ? ricana la dénommée Minibou.

Puis elle poursuivit :

– D’accord, ça me va. Attention, un, deux, trois…

La mère d’Ywen n’aimait guère l’emmener au village. Elle disait qu’il était bien mieux dans leur forêt. Le garçon avait cependant entendu parler de ce jeu l’une des rares fois où elle l’avait laissé l’accompagner. Il avait vu des enfants, l’un face à l’autre, faire d’étranges gestes de la main. Sa mère lui avait expliqué que chaque geste représentait soit le bateau, soit l’ancre, soit la forêt. L’ancre s’emmêlait dans la forêt, mais l’ancre immobilisait le bateau. Le bateau, par contre, détruisait la forêt. Car il fallait de nombreux arbres pour construire un navire, avait-elle ajouté sans cacher sa réprobation.

Penser à sa mère raviva son inquiétude. Où se trouvait-elle ? Comment allait-elle ? À cet instant, un cri de frustration fusa.

– Gagné ! se réjouit Minibou, y a pas à dire, je suis la plus forte !

La jeune fille eut un petit reniflement de dépit, mais ne répliqua pas.

Une seconde plus tard, le sac de jute s’envolait de la tête d’Ywen. Le garçon se retrouva face à un visage aussi disgracieux que sympathique.

– Alors, p’tit gars, tu as eu peur, hein ? Heureusement que Minibou est là pour veiller au grain !

Minibou était une petite bonne femme. Vraiment une très, très petite bonne femme. Même assis par terre, Ywen lui arrivait déjà à la taille. Elle avait un nez rond et large, deux yeux marron pas vraiment symétriques, une bouche à laquelle il manquait quelques dents et des cheveux jaunes qui poussaient par touffes.

Elle sortit une dague et, de quelques gestes précis, elle le libéra de son bâillon et de ses liens.

– Ma mère…, croassa Ywen dès qu’il put parler.

Le visage de la naine s’assombrit.

– Ta mère, c’est celle qu’on appelle Flore l’herboriste ?

Ywen acquiesça d’un signe de tête. La naine secoua la tête d’un air désolé.

– Alors n’espère plus la revoir, p’tit gars. Elle a été embarquée par les soldats du duc. À cette heure, elle doit être en route pour la prison des fosses.

RORSSE

Monture à trois pattes et à sabots triangulaires. Extrêmement rapide, elle peut présenter une palette de pelages aux coloris et au graphisme extrêmement variés. Elle n’est pas pour autant très jolie, car elle n’a qu’un naseau à l’extrémité d’un long et fin museau.

© D. R.

Nathalie Somers déplore ne pas être un chat car elle aurait adoré avoir neuf vies elle aussi. N’en ayant qu’une à sa disposition, elle s’en accommode en changeant d’orientation quand l’envie lui prend. Après avoir été ingénieur, enseignante, elle est devenue auteur de nombreux romans portant sur des sujets très divers. Dans sa trilogie Roslend, elle a créé un monde fantastique qui lui a tellement plu qu’elle n’a pas résisté à l’envie d’y retourner pour y vivre de nouvelles aventures en compagnie d’Ywen et de ses amies.

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– J’espère qu’elles vont le décrocher cette année…

– Décrocher quoi ? demande Patrick sans lâcher le hublot.

– Mais le trophée Gorumna, bien sûr ! Quoi d’autre ?

– Oh, ça ! fait Patrick du ton de celui qui s’en fiche bien.

– Mais c’est hyper important ! Il en va de l’honneur de la famille, là !

– Oui, oui… Hé ! regarde ! On voit l’aéroport !

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– Oui, évidemment.

[…]

– Elle était bien ?

M. Abe hocha la tête.

– Très en avance sur son temps, oui ! Mais elle était produite par une toute petite société, qui a fait faillite il y a plusieurs années déjà.

– Faillite ?

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– Oui ?

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