Ce livre est dédié à :

La maman de Kaye, Almeda Brown Christensen,
qui aime bien mes livres ;

Alice et Bill Rieckman,
qui aiment les chevaux autant que moi ;

Et à la mémoire de Floyd « Buck » Buckner, un homme bon.

Sommaire

Couverture

Titre

Sommaire

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Biographie

Remerciements

Du même auteur, chez Milady

Le Club

Page de Copyright

Chapitre 1

Je ne me rendis pas immédiatement compte qu’il s’agissait d’un loup-garou.

Mon odorat n’est pas à son meilleur quand il est saturé de cambouis et d’huile de vidange, et ce n’était pas comme s’il y avait beaucoup de loups-garous errants qui galopaient dans le coin. Aussi, quand j’entendis, près de mes pieds, quelqu’un s’éclaircir la voix pour attirer mon attention, je crus d’abord que c’était un client.

Je me trouvais sous le compartiment moteur d’une Jetta, affairée à y réajuster une boîte de vitesses que j’avais réparée. L’un des désavantages d’être seule à m’occuper d’un garage, c’est que je devais interrompre mon travail dès que le téléphone sonnait ou qu’un client s’annonçait. Ça me mettait en rogne, ce qui n’est jamais une bonne chose quand on tient un commerce. Mon fidèle employé de bureau et aide-mécano était parti à l’université, et je n’avais pas encore eu l’occasion de le remplacer – sans compter que trouver quelqu’un pour faire ce qu’on ne veut pas faire n’est pas tâche aisée.

— Je suis à vous dans une seconde, lançai-je, en essayant de dissimuler mon agacement.

J’essaie, autant que possible, de ne pas effrayer mes clients éventuels.

Avec les vieilles Jetta, les bras hydrauliques ne servent à rien, les seuls qui peuvent caser la boîte de vitesse dans son compartiment biscornu sont actionnés par des muscles solides. Parfois, être une femme a ses avantages dans mon boulot, comme mes petites mains qui se glissent dans des endroits inaccessibles à de grandes pattes viriles. La plupart du temps, je mets amplement à profit l’effet levier, mais parfois rien ne se substitue à la pure puissance musculaire. Là, j’en avais tout juste assez pour maintenir la boîte en place.

Avec un grognement, je la calai avec une main et mes genoux et, de l’autre main, je l’amarrai d’un premier écrou. J’étais loin d’avoir terminé, mais au moins cette boîte resterait-elle en place en attendant que je m’occupe de mon client.

Je respirai un grand coup et étirai brièvement mes lèvres pour m’entraîner au sourire commercial avant de me dégager de sous la voiture. Essuyant mes mains huileuses avec un chiffon qui traînait, je demandai :

— Puis-je vous aider ? avant de me rendre compte que, si ce gamin n’avait certainement pas l’apparence d’un client, il avait en tout cas l’air d’avoir besoin que quelqu’un l’aide.

Son jean était troué aux genoux et taché de ce qui ressemblait à de la boue et du sang séché. Il portait une chemise de flanelle trop petite sur un tee-shirt sale, une tenue bien peu adaptée à un mois de novembre dans l’est de l’État de Washington.

Son aspect émacié laissait penser qu’il n’avait rien mangé depuis un bon moment. Mon nez me disait, même à travers les vapeurs d’antigel, d’essence et d’huile, qu’il n’avait pas non plus vu de douche durant cette période. Et, derrière la saleté, la sueur et la peur, se tapissait l’odeur caractéristique du loup-garou.

— Je me demandais si vous n’auriez pas du boulot pour moi ? demanda-t-il d’un ton peu assuré. Pas un vrai travail, m’dame, juste de l’aide, ici ou là. (Le parfum d’anxiété qui émanait de lui fut noyé par une décharge d’adrénaline quand il vit que je ne répondais pas immédiatement par la négative. Il se mit à bégayer.) Un vrai travail, ça m’irait aussi, hein, c’est juste que comme je n’ai pas ma carte de sécurité sociale, il faudrait que ce soit en espèces…

La plupart du temps, ce sont les immigrés clandestins qui sont intéressés par du travail au noir, entre la saison des semailles et celle des récoltes. Ce garçon, lui, avec ses cheveux châtains et ses yeux noisette, était indubitablement américain – enfin, en plus d’être loup-garou. Il aurait pu avoir dix-huit ans, si l’on en jugeait par sa taille, mais mon instinct, en général pas mauvais, me disait qu’il était plus proche de la quinzaine. Avec ses épaules, larges mais osseuses, et ses mains un peu trop grandes, il semblait encore devoir grandir un peu avant d’atteindre sa taille adulte.

— Je suis costaud, dit-il. Je ne m’y connais pas beaucoup en réparation de voitures, mais j’aidais mon oncle à entretenir sa Coccinelle.

Ça, qu’il soit costaud, je voulais bien le croire : les loups-garous sont connus pour ça. Depuis que j’avais senti cette odeur si particulière de musc et de menthe, je ressentais le besoin instinctif de le chasser de mon territoire. Cependant, n’étant pas un loup-garou, je suis capable de maîtriser mes instincts, et de ne pas me laisser dominer par eux. Évidemment, ce pauvre gamin qui grelottait dans l’humidité de novembre déclenchait aussi chez moi d’autres instincts, plus profonds…

J’ai pour principe de respecter la loi. Je conduis sous la limite de vitesse, mes voitures sont toutes en règle question assurance, et je paie même un peu trop d’impôts. Il m’est parfois arrivé de donner un ou deux billets de vingt dollars à des gens qui en avaient besoin, mais jamais je n’ai embauché quiconque ne pouvant apparaître dans ma comptabilité. Le fait qu’il soit un loup-garou, et un jeune si je ne me trompais pas, n’aidait pas non plus : les garous récents ont encore moins de prise sur leur loup que les autres.

Il n’avait fait aucun commentaire sur le fait qu’une femme mécano, ça n’était pas habituel. Bien sûr, il devait avoir pris le temps de m’observer et de se familiariser avec le concept, mais tout de même, il avait réussi à ne rien dire, et ça, c’était un bon point pour lui. Mais pas assez bon pour ce que je m’apprêtais à faire.

Il se frotta les mains et souffla sur ses doigts rougis par le froid pour les réchauffer.

— Bon, on va voir ce qu’on peut faire, dis-je doucement.

Ça n’était pas la plus raisonnable des réponses, mais c’était la seule que je pouvais lui donner en le voyant ainsi agité de longs frissons.

— Il y a une buanderie et une douche derrière cette porte, repris-je en désignant l’arrière-boutique. Mon ancien assistant a laissé quelques bleus de travail sur les patères. Tu peux prendre une douche, laver tes fringues et en enfiler un en attendant que ça sèche. Il y a un sandwich au jambon et du soda dans le frigo. Déjeune, et reviens me voir quand tu seras prêt.

J’insistai particulièrement sur le « déjeune » : il était hors de question que je travaille avec un loup-garou affamé à moins de deux semaines de la pleine lune. La plupart des gens vous diront que les loups-garous ne peuvent se métamorphoser qu’à la pleine lune, mais, d’un autre côté, ils vous diront aussi que les fantômes n’existent pas.

Le garçon sentit mon ton impérieux et se raidit, m’interrogeant du regard. Puis il marmonna un « merci » et partit vers l’arrière-boutique, fermant doucement la porte derrière lui. Je laissai échapper un soupir de soulagement. Je savais qu’il était délicat de donner des ordres à un loup-garou – à cause de toutes ces histoires de dominance.

Les instincts des loups-garous sont assez malcommodes. C’est pour cela qu’ils ne vivent pas vieux, généralement. Ce sont les mêmes instincts qui ont causé la défaite de leurs frères sauvages face à la civilisation, alors que les coyotes abondent, même dans les zones urbaines comme Los Angeles.

Les coyotes sont mes frères. Non, je ne suis pas un coyote-garou – je ne pense même pas que cela existe. Je suis ce qu’on appelle une « changeuse ».

Le terme vient de la « changeuse de peau », une sorcière des tribus du sud-ouest des États-Unis, qui utilise une peau d’animal pour se transformer en coyote ou en tout autre animal et pour répandre la maladie et la mort dans les tribus ennemies. Les colons blancs ont adopté le terme de manière abusive pour qualifier tous les métamorphes natifs d’Amérique du Nord, et le nom est resté. Nous ne sommes pas en position de protester contre ce terme inadapté, bien que, comme les autres faes1 inférieurs, nous ayons fait notre coming-out. Nous ne sommes simplement pas assez nombreux pour que quelqu’un en ait quoi que ce soit à faire.

Je ne pense pas que le gamin ait su ce que j’étais, sinon, il aurait été incapable de me tourner le dos, à moi, un autre prédateur, pour aller se doucher dans l’arrière-boutique. Les loups ont généralement un odorat très développé, mais le garage était saturé d’odeurs plus que prégnantes, et je doutais qu’il eût jamais senti quelqu’un comme moi de sa vie.

— Tu viens de trouver un successeur à Tad ?

Je pris soudain conscience de la présence de Tony derrière moi, arrivant par les portes ouvertes. Il avait probablement espionné notre conversation de l’extérieur, c’était sa spécialité, et son boulot.

Il avait plaqué ses cheveux noirs en une courte queue-de-cheval et s’était rasé de près. Je remarquai quatre trous sur son oreille droite, avec trois petits anneaux et un clou en diamant, ce qui en faisait deux de plus que la dernière fois où je l’avais vu. Sa veste à capuche était ouverte sur un tee-shirt moulant mettant en valeur les heures qu’il avait passées en salle de sport. Il ressemblait au modèle d’une campagne de recrutement pour les gangs hispaniques du coin.

— Nous sommes en période d’essai, rétorquai-je. C’est du temporaire, pour le moment. Tu es en service ?

— Non. J’ai eu un jour de repos pour bonne conduite. (Son attention était toujours braquée sur mon nouvel assistant, semblait-il, puisqu’il continua :) Je l’ai vu traîner dans le coin, ces jours derniers. Il m’a l’air OK. Peut-être un fugueur.

« OK », cela voulait dire ni drogue ni violence, ce qui, pour ce dernier point en particulier, était rassurant.

Quand j’avais ouvert mon garage, neuf ans auparavant, Tony tenait une petite boutique de prêt sur gages juste au bas de la rue. Comme c’était là que se trouvait le distributeur de boissons fraîches le plus proche, je le voyais assez souvent. Puis la boutique avait changé de mains plusieurs fois, et je ne pensais plus du tout à lui quand je l’ai soudain senti alors qu’il traînait à un coin de rue avec une pancarte disant qu’il était « prêt à travailler contre de la nourriture ».

Je dis bien « senti », parce que le gamin aux yeux cernés qui tenait la pancarte ne ressemblait en rien au joyeux et discret prêteur sur gages d’une trentaine d’années. Surprise, je l’avais appelé par le nom sous lequel je le connaissais alors, et il m’avait regardée comme si j’avais perdu l’esprit. Mais le lendemain matin, Tony m’attendait au garage et m’expliqua ce qu’il faisait dans la vie. Je n’avais même pas conscience qu’un endroit de la taille des Tri-Cities2 avait des agents de police infiltrés.

À partir de ce moment-là, il prit l’habitude de venir me rendre visite au garage, les premiers temps en changeant de costume chaque fois. Les Tri-Cities ne sont pas très étendues, et mon garage se trouve juste à la limite de ce qu’on pourrait éventuellement appeler le quartier chaud de Kennewick. Il était donc possible qu’il vînt seulement quand il avait une mission dans le quartier, mais je me rendis rapidement compte qu’en fait c’était surtout pour voir si, cette fois-ci, je le reconnaîtrais. Je pouvais difficilement lui dire que j’avais senti son odeur, n’est-ce pas ?

De mère italienne et de père vénézuélien, le mélange de gènes lui avait donné un visage et un teint qui lui permettaient de passer aussi bien pour un Mexicain que pour un Afro-Américain. Il pouvait sembler avoir dix-huit ans, alors que je le pensais âgé de quelques années de plus que moi, dans les trente-trois ans. Il parlait couramment espagnol et pouvait teinter son anglais d’une variété d’accents.

Toutes ces caractéristiques faisaient déjà de lui le candidat idéal à l’infiltration, mais son avantage décisif, c’était son aisance à manier le langage corporel : il pouvait avoir la démarche déhanchée et ondulante du beau mec hispano, ou l’allure secouée de tics nerveux du drogué en manque.

Au bout d’un moment, il finit par accepter que je le reconnaîtrais toujours, même quand ses copains et, me répétait-il, sa propre mère ne le reconnaissaient pas, et nous devînmes amis. Il continuait à venir me rendre visite pour boire un café ou un chocolat chaud et discuter de choses et d’autres.

— Tu as l’air très jeune, et très macho, remarquai-je. Les boucles d’oreilles, c’est le nouveau look de la police de Kennewick ? Genre, à Pasco, ils ont deux anneaux, donc ceux de Kennewick doivent en avoir quatre ?

Son sourire le fit paraître à la fois plus vieux et plus innocent.

— Ça fait quelques mois que je travaille à Seattle, expliqua-t-il. J’ai un nouveau tatouage, aussi. Heureusement, il se trouve à un endroit que ma mère ne verra jamais.

Tony disait vivre dans la terreur de sa mère. Je ne l’avais jamais rencontrée, mais tout en lui respirait le bonheur, non la peur, quand il parlait d’elle, et je devinais que c’était loin d’être la harpie qu’il décrivait.

— Qu’est-ce qui te fait obscurcir mon seuil ? lui demandai-je.

— Je voulais te demander si tu pouvais jeter un coup d’œil à la voiture d’une connaissance ?

— Une Volkswagen ?

— Non, une Buick.

Je haussai les sourcils, surprise :

— Je veux bien regarder, mais je ne suis pas équipée pour les Buick, je n’ai pas les ordinateurs de diagnostic… Il devrait plutôt la conduire dans un garage spécialisé.

— Elle l’a déjà fait. Trois fois. Le senseur à oxygène, les bougies et Dieu sait quoi d’autre ont été changés et ça ne marche toujours pas. Le dernier gars qu’elle a vu lui a dit qu’il faudrait changer le moteur, ce qui coûterait le double de la valeur de la voiture. Elle n’a pas assez d’argent pour ça, et elle a besoin de cette bagnole…

— Je ne facturerai rien pour l’examen, et si je ne peux rien faire, je le lui dirai.

Une question me vint à l’esprit, inspirée par la colère sous-jacente que j’avais perçue quand il avait parlé des problèmes de cette femme.

— C’est ta copine ?

— Ce n’est pas ma copine, protesta-t-il de manière fort peu convaincante.

Depuis trois ans, il se consumait d’amour pour une jeune veuve, mère d’un tas d’enfants, qui travaillait en tant qu’opératrice au central radio. Il n’avait rien fait pour s’en rapprocher parce qu’il aimait trop son boulot et, il le disait avec du regret dans la voix, que c’était le genre de boulot qui n’était pas hypercompatible avec une relation amoureuse ou une vie de famille.

— Dis-lui de me l’amener, et de voir si elle peut la laisser deux ou trois jours. Si c’est possible, je demanderai à Zee d’y jeter un coup d’œil.

Zee, c’était mon ancien patron. Il avait pris sa retraite et m’avait vendu le garage, mais il lui arrivait de venir passer quelques heures à l’atelier pour « ne pas perdre la main ». Il en savait plus sur les voitures et leur fonctionnement qu’un rassemblement d’ingénieurs de Detroit.

— Merci, Mercy, tu assures. (Il consulta sa montre.) Je dois y aller.

Je le saluai, et m’en retournai à ma boîte de vitesses. Étonnamment, la voiture décida de coopérer, et cela ne me prit pas bien longtemps. J’étais déjà en train de réassembler les autres parties du véhicule quand mon nouvel assistant émergea de l’arrière-boutique, propre comme un sou neuf et vêtu d’un des bleus de Tad. Le vêtement ne serait pas suffisant pour le protéger du froid extérieur, mais avec le chauffage de l’atelier, cela devrait suffire.

Il se révéla rapide et efficace, ayant visiblement passé beaucoup de temps sous le capot d’une voiture. Il ne restait pas planté à me regarder, mais me tendait les outils avant même que je les demande, visiblement habitué à ce rôle d’assistant préposé aux pièces. Qu’il ait été naturellement taiseux, ou qu’il ait dû apprendre à la fermer par la force des choses, en tout cas, nous passâmes plusieurs heures à travailler dans un silence quasi complet. Nous avions fini la première voiture et déjà bien attaqué la deuxième quand je me décidai à tenter de lui arracher quelques mots.

— Je m’appelle Mercedes, au fait, dis-je en desserrant le boulon d’un alternateur. Comment veux-tu que je t’appelle ?

Son regard pétilla :

— Mercedes, la réparatrice de Volkswagen ? (Son visage se referma et il ajouta d’un air confus :) Désolé. Vous devez entendre ça tout le temps…

Je lui tendis le boulon que j’avais extrait, commençai à desserrer le deuxième, et rétorquai en souriant :

— Certes, mais, en l’occurrence, je travaille aussi sur les Mercedes – sur toutes les « allemandes », en fait : Porsche, Audi, BMW, et même quelques rares Opel. La plupart du temps des vieux modèles qui ne sont plus sous garantie, mais j’ai le matériel pour les voitures les plus récentes, si besoin est.

Je consacrai de nouveau toute mon attention au desserrage du boulon récalcitrant, tout en disant :

— Tu peux m’appeler Mercedes ou Mercy, comme tu préfères. Et moi, je dois t’appeler comment ?

Je n’aimais pas forcer les gens à me mentir. Si c’était un ado en fugue, il ne me donnerait sûrement pas son vrai nom, mais j’avais besoin de quelque chose de plus spécifique que « hé toi » ou « oh, gamin » si je voulais travailler avec lui dans de bonnes conditions.

— Appelez-moi Mac, répondit-il après quelques secondes.

Cette légère hésitation me confirma que ce n’était pas son nom habituel, mais, pour le moment, on ferait avec.

— Eh bien ! Mac, lui dis-je en désignant l’autre voiture du menton, peux-tu donner un coup de fil au propriétaire de la Jetta pour lui dire que son carrosse est prêt ? Tu trouveras la facture sur l’imprimante, il y a le numéro de téléphone et le montant des réparations dessus. Dès que j’en aurai terminé avec cette courroie, je t’emmènerai déjeuner : ça fait partie de ton salaire.

— OK, répondit-il, l’air un peu confus.

Il commença à se diriger vers l’arrière-boutique, et je dus le diriger vers le bureau, qui se trouvait sur le côté du garage, le long du parking clientèle.

— Le bureau, c’est par cette porte grise, lui dis-je. Il y a un chiffon près du téléphone pour ne pas mettre de cambouis sur le combiné.

En rentrant chez moi, ce soir-là, je m’inquiétai du sort de Mac. Je l’avais payé pour ses quelques heures de travail, et lui avais dit qu’il pouvait revenir quand il le désirerait. Il avait souri faiblement, fourré l’argent dans sa poche et disparu. Je l’avais laissé partir en sachant pertinemment qu’il n’avait aucun endroit où aller, parce que je n’avais pas le choix.

...