1. Collision

Lorsque les premières vaguelettes caressent mes orteils, je recule de plusieurs pas en jurant. L’eau est glacée !

Je le savais, évidemment, on est en octobre. Sur la plage déserte, seul un homme balade son chien au loin. Le fait que le front de mer soit vide est d’ailleurs la raison pour laquelle je m’y rends aujourd’hui. Cela fait une semaine que je suis arrivée dans la résidence secondaire de mon père, mais ces derniers jours, il y avait bien trop de promeneurs dans les environs. Ils m’auraient prise pour une folle ! Pas que ça me dérange, mais ils n’auraient pas pu s’empêcher d’en parler en ville. Une anecdote cocasse à raconter au bar ou au marchand de journaux.

— Vous ne savez pas ce qu’elle a fait la fille Van Dalfsen ?

Tôt ou tard, ce serait remonté aux oreilles de mon père et j’aurais alors pu dire adieu à mes semaines de liberté. Tout se serait terminé avant d’avoir commencé. Or, j’ai besoin de ce moment de répit, cette respiration avant de plonger dans le grand bain. Ces précieuses semaines d’isolement pour prouver à mon paternel, Piotr Van Dalfsen, et à moi-même sans doute, que je suis capable de mener à bien mon projet.

Projet qui en est d’ailleurs à sa conclusion. Il ne me reste plus grand-chose à faire avant d’y apposer le mot « fin ». Oui, sans

les sacro-saintes règles de mon père et la pression constante qu’il exerce sur moi, je vais prendre mon envol.

C’est presque un pacte avec le diable, mais je n’ai pas d’autre choix. OK, il n’a pas de cornes ou de queue fourchue et sous son élégance aristocratique, il peut paraître charmant… Mais il cache bien son jeu. En vérité, il est dur et exigeant.

Depuis mon plus jeune âge, il m’oblige à entrer dans un moule que j’ai pourtant brisé dès ma naissance. J’étais un nourrisson capricieux, tout l’inverse de l’adorable poupon que mon père aurait souhaité présenter à ses connaissances. Je détonnais dans le parfait tableau que ma mère et lui composaient. Il n’y a qu’à voir les photos de l’époque : mes parents, souriants et impeccables, et moi en pleurs, rouge et aussi jolie qu’une grenade dégoupillée.

Avec le temps, et la mort de maman, je me suis évertuée à me faire oublier. C’était plus facile que de me rebeller vraiment. J’ai suivi le chemin, obéi aux ordres et, hormis quelques incartades et mon année de craquage total après le bac, je suis presque devenue une jeune femme modèle. Oui, tout est dans le presque.

Mes dérapages ont toujours pu être rattrapés par la réputation familiale et, bon an, mal an, j’ai réussi à préserver l’image lisse et irréprochable de la parfaite héritière : études prestigieuses, voie royale vers une carrière d’avocate, cheveux brillants et sourire éclatant.

Pour le moment, l’honneur est sauf.

C’est sans doute ce qui me donne aujourd’hui le droit de jouer ma dernière carte : celle qui servira à montrer à mon père que ma passion n’est pas qu’un passe-temps. Il croit que je dessine pour me vider la tête, parallèlement à mes études de droit. De son point de vue, l’art, quel qu’il soit, est un simple exutoire. Les BD que je crée depuis mon plus jeune âge ont donc autant de valeur à ses yeux que les coloriages à numéros que remplit Gloria, notre gouvernante.

Ah ! ma Gloria d’amour. Une femme extraordinaire à la générosité sans bornes, qui occupe, dans mon cœur, la place de bonne fée tout autant que celle de figure maternelle. Et ce, bien qu’elle n’ait aucun talent artistique.

Bon, j’ai assez traîné !

Chaque minute doit être mise à profit. Si j’ai choisi de venir ici, c’est pour m’imprégner de l’ambiance bord de mer et pouvoir apporter la touche d’authenticité nécessaire à la finalisation de mes dessins.

Je prends une profonde inspiration, remonte mon jupon jusqu’à mes genoux et m’avance dans l’eau glacée. Les conditions climatiques sont idéales, identiques à celles de mon histoire. Un vent puissant fait battre le satin blanc de la robe de mariée contre mes jambes et entortille mes longs cheveux blonds. Le bruit des vagues qui se fracassent rugit à mes oreilles.

Je respire l’air iodé pour m’imprégner de ce que pourrait ressentir mon héroïne. Son désarroi, ses espoirs brisés, son amour lointain, la pulsion qui la pousse à agir de la sorte.

Quand l’eau atteint ma taille, je ne sens plus mes pieds. L’onde glacée mouille le corset brodé de dentelle. J’imagine ma poitrine compressée et cette sensation de suffocation que produit le froid sur…

— Arrêtez !

Surprise, je plisse les yeux pour scruter l’horizon.

— Revenez !

L’appel ne vient pas de devant, mais bien de la plage derrière moi. Je me retourne. Un homme, seulement vêtu d’un bas de jogging, se tient sur le sable, les bras tendus vers moi. Les embruns me cinglent le visage. Il crie encore, mais je ne comprends pas ses paroles. Qu’est-ce qu’il fait là ? Est-ce que c’est le gars avec son chien que j’ai aperçu plus tôt ? Si c’est le cas, il n’est pas frileux !

Voyant que je ne réagis pas, il entre dans l’eau sans une once d’hésitation. C’est limite s’il ne se met pas à courir vers moi. Ses jambes poussent les flots déchaînés avec force.

— Ne faites pas ça.

Ce n’est pas une demande ni une supplication. Son ton est autoritaire. C’est donc un ordre.

Je n’ai aucune intention de me suicider, mais si c’était le cas, je n’aimerais pas qu’un ersatz1 de mon père s’adresse à moi avec ce ton péremptoire. Ce type ne cherche pas à me rassurer, il veut que je sorte de l’eau. Et j’ai bien l’impression qu’il vient me chercher !

Il s’approche de moi, sourcils froncés et mains en avant. Je vois bien qu’il tremble de froid, mais cela ne le ralentit pas. Il est plus jeune que je le pensais, il doit avoir mon âge. De son ventre à ses bras, sa peau est presque entièrement tatouée. Ses cheveux en bataille sont blond foncé et il a du dentifrice encore humide sur le menton. Il est mignon, dans le genre bad boy qui a une bonne hygiène.

— Je sais que la vie peut être sacrément merdique parfois, mais rien ne justifie que vous l’abrégiez.

Son affirmation semble l’écho d’une expérience vécue.

— Comment le savez-vous ? je lui demande, curieuse.

— Croyez-moi sur parole.

Malgré le vent et le bruit de vagues, j’ai clairement perçu le tremblement dans sa voix. Mon cœur se serre face à sa vulnérabilité. Mais l’inconnu se reprend aussitôt, ses traits se durcissent et il me fait signe de venir d’un bref geste des doigts.

— Tout va s’arranger. Je vous le promets.

Le pauvre ! Cela me fait soudain de la peine qu’il pense que je mets fin à mes jours. Je suis sur le point de lui expliquer que tout ça n’est qu’une expérience quand il me saute dessus.

Dans d’autres circonstances, cela m’aurait ravie, mais il s’agit là d’un assaut brutal et inattendu. J’en ai le souffle coupé.

Il m’enlace de ses bras musculeux et me passe par-dessus son épaule comme si je ne pesais rien. Ce qui n’est pas le cas. Encore moins avec une robe trempée. Puis, il prend le chemin de la plage, bravant le courant qui le tire en sens inverse. Je me débats pour la forme ; je sens bien qu’il ne compte pas me lâcher. Pour rien au monde.

N’importe qui trouverait cette situation cocasse, mais pas moi. Je suis en réalité plutôt décontenancée par ce qui est en train de se produire. Jamais personne auparavant ne m’avait porté secours de la sorte. Jamais personne ne m’avait donné tant d’importance sans même connaître mon nom.

Tandis que je reste stupéfaite, mon sauveur réajuste sa position et mon jupon se rabat. Il est alors tout à fait visible que je porte une combinaison en néoprène dessous.

— Qu’est-ce que c’est que ce truc ?

L’inconnu s’arrête alors qu’il a encore de l’eau à mi-cuisses. Il se permet carrément de remonter le bas de la robe plus haut sur mes jambes. J’objecte et tente de faire redescendre le satin, mais dans la position dans laquelle je me trouve, je ne parviens qu’à m’empêtrer davantage.

— C’est quoi ? répète-t-il.

Me revoilà quatorze ans en arrière, quand mon père m’a surprise, lors du mariage de mon oncle, cachée sous une table, en train de fumer une cigarette avec Berthold, le seul cousin rigolo de ma famille.

— J’espère que ce n’est pas ce que je crois, Liv ! ne cessait-il de répéter.

— C’est une cigarette !

— Quoi ? rugit l’inconnu.

OK, j’ai répondu n’importe quoi, mais je rappelle tout de même que j’ai la tête à l’envers et que mon crâne reçoit un afflux sanguin trop important ! Et puis, c’est quoi cette manie d’aboyer tout le temps ?

— C’est une combinaison de surf !

— Merci, je ne suis pas aveugle !

Pourquoi est-ce qu’il demande alors ? J’ai horreur des questions rhétoriques. Pile au moment où je me dis que le sauvetage a assez duré, il me bascule dans ses bras et je me retrouve face à son très beau visage. Je lui souris timidement, mais Aquaman ne me rend pas la pareille.

— Ce que je veux savoir, c’est la raison pour laquelle tu portes une combi sous ta robe.

Je suis d’accord pour dire que le vent et la mer font un sacré vacarme, mais dans la mesure où l’on s’est rapprochés, lui et moi, pourquoi se sent-il toujours obligé de hurler ?

Je note, cela dit, le soudain tutoiement qu’il a utilisé. Ainsi que sa mine fermée… Je le devine sans mal au bord de l’explosion.

— Je vais t’expliquer. C’est un énorme malentendu.

Ce que je m’apprête à avouer va sembler ridicule, mais on va en rire tous les deux d’ici quelques minutes, j’en suis certaine.

— Je suis autrice et dessinatrice. Je suis en train d’écrire un livre.

Ça me fait tout drôle de prononcer ces mots à voix haute. J’ai beau clamer que j’aspire à vivre de ma passion, je n’ai osé le dire qu’à très peu de gens. Notamment à mon père lorsque je lui ai demandé de me laisser ces semaines d’isolement pour lui prouver que c’était ma voie.

Aquaman resserre sa prise autour de moi, ce qui me sort de mes pensées. Je peux alors voir que sa patience est à bout. Je m’explique précipitamment :

— Ça se passe à la fin du XVIIe siècle, mon héroïne a perdu l’homme qu’elle aimait, ou du moins, elle le croit…

L’expression de mon sauveur passe de la perplexité au dédain. Il a le regard d’un poisson crevé.

J’ajoute alors très vite :

— Attirée par le grand large, elle enfile sa robe de mariée et envisage de commettre l’irréparable. Voilà. J’avais besoin de savoir ce qu’elle ressent. Pour résumer, tout ça n’était qu’une expérience. Une simple expérience.

Je guette l’apparition d’un sourire sur son visage. Ou d’une lueur d’amusement dans ses yeux bleus. Mais en vain. On le dirait statufié. Poséidon sorti des flots – après s’être lavé les dents.

Tandis que j’en suis encore à espérer lire une émotion sur ses traits, j’obtiens une tout autre sorte de réaction. Il me laisse tomber comme une enclume. Et je coule de la même manière, tout en avalant une bonne rasade d’eau salée. Le temps que je rejoigne le sable, le type s’est éloigné d’un pas rapide. Cette fois, c’est moi qui l’interpelle.

— Attends ! Je suis désolée, vraiment. Je pensais qu’il n’y avait personne sur la plage.

Juste quand je crois qu’il ne m’a pas entendue, il fait volte-face brusquement et s’approche si vite que je m’entrave dans mon jupon et chute sur les fesses.

— Je n’étais pas sur la plage ! crie-t-il. Je sortais de la douche quand… Bref, il a fallu que je me précipite pour venir te sauver et, au final, tout ça n’était qu’une expérience débile !

— Hé ! Ce n’était pas débile ! Excentrique, original, d’accord. Surprenant, à la rigueur…

Sans même écouter la fin de ma phrase, il repart à grandes enjambées vers la maison à côté de la mienne. Je veux lui courir après, mais ma robe pèse une tonne. Je la déboutonne aussi vite que mes doigts engourdis le permettent et le rattrape. Je m’interpose entre lui et son portillon. Je tente de calmer la situation. Si nous habitons si près l’un de l’autre, c’est vraiment trop bête d’être en mauvais termes.

— Aquaman, je commence (et j’avoue qu’à ce moment-là, je bugue un peu sur ses tétons durcis par le froid). Accepte mes excuses !

Il fronce ses sourcils.

— Je fais ce que je veux.

— Évidemment. Je me suis mal exprimée…

En fait, j’ai envie de rire. Comme souvent, cela vient dans un moment particulièrement inapproprié. Mais il faut dire que le voir énervé pour si peu me procure beaucoup d’amusement.

— Je suis navrée du quiproquo.

— C’est bon, j’ai compris. Je te pardonne, allez…

Il me pousse afin d’accéder à son jardin.

Je déteste qu’on se débarrasse de moi comme ça.

— Ravie de t’avoir rencontré, voisin ! On se recroisera sûrement, je suis là pour plusieurs semaines.

Il joint ses mains tatouées devant lui en une prière silencieuse, pour garder son calme ou pour que je me taise, difficile de trancher.

— Je vais dire ça avec le maximum de tact dont je suis capable, prononce-t-il. Je pense que tu es tarée et je n’ai pas plus de temps à perdre avec toi.

Ce n’est pas excessif et mélodramatique comme réaction ? Je suis fautive, mais il commence un peu à me chauffer. Comme ses intentions étaient louables et que je lui suis redevable, je prends une profonde inspiration.

— Je crois que nous sommes partis sur de mauvaises bases, toi et moi. Je suis Liv Van Dalfsen et j’habite l’espèce de blockhaus que mon père se plaît à nommer maison d’architecte. Juste là.

Il ne prend même pas la peine de lever les yeux sur la demeure gigantesque qui fait de l’ombre à la sienne.

— Je m’en moque de ton nom. En revanche, j’aimerais que tu évites de recommencer tes expériences devant chez moi.

Je lui tends un calumet de la paix et il me crache la fumée au visage, en fait. Sympa.

— Dis donc, tu es drôlement irritable !

— Et toi, tu as des problèmes d’audition, non ? Je veux juste que tu m’oublies.

Ce type est irascible et insupportable. Je me demande bien pourquoi. Les mécanismes qui amènent les gens à se comporter de telle ou telle façon m’intriguent et m’intéressent. Cela me permet de mieux raconter leurs histoires.

Je tente de l’apaiser avec un sourire.

— Il me paraît difficile d’oublier notre rencontre. Je suis sûre qu’on pourrait en rire autour d’un verre, un de ces jours.

Il se penche vers moi et me parle comme si j’avais quatre ans.

— Tes oreilles sont grandes ouvertes ? La règle est simple, il n’y en a qu’une : tu n’entres pas dans ma vie.

Je n’ai pas envie de le contredire. Je vois qu’il est super sérieux et que l’humour ne doit pas faire partir de sa panoplie, mais c’est plus fort que moi, au moment où il me tourne le dos, je m’entends crier :

— C’est un peu tard pour ça ! D’autant plus que c’est toi qui es entré dans la mienne, je n’avais rien demandé !

1. Imitation médiocre.

2. Action

Je récupère ma robe souillée, un peu refroidie par l’inhospitalité de mon voisin. Et, comme d’habitude, la repartie parfaite me vient après coup. En l’occurrence, j’ai réalisé mon expérience en face de chez moi et la plage est à tout le monde ! Le domaine public maritime de l’État est inaliénable et par conséquent, personne ne peut en devenir propriétaire ! Si même mon père n’a pas réussi, ce n’est pas un mec tatoué dans une bicoque de surfeur qui va y parvenir. Aussi blanches soient ses dents !

Voilà ce que j’aurais dû lui cracher au visage, à Aquaman.

Agacée, je tape le code de mon portillon avec le doigté d’un hippopotame et, évidemment, ça ne fonctionne pas. J’inspire et expire plusieurs fois, puis je recommence. Sans succès.

Gloria m’a bien spécifié que c’était la date de naissance de mon père. À moins que ce ne soit pour le portail de devant ? J’essaye encore une fois. Puis je tente celle de ma mère, la mienne (fortement improbable, mais sait-on jamais), j’ose même celle de la maîtresse de mon père. Cette satanée grille demeure close.

Pourquoi cette maison est-elle un bunker ? Il faut qu’on m’explique ce que des cambrioleurs pourraient voler. Tout ce qui meuble l’intérieur est en béton et pèse une tonne ! Quant à la déco, elle est si épurée qu’il y a de l’écho. Ah, mais suis-je bête ! J’oublie qu’il y a une ou deux sculptures en bois de quatre mètres de haut dans le salon ! J’aimerais bien les voir, les courageux qui essayeraient de partir en courant avec.

Je soupire. En attendant, me voilà bloquée dehors. Et je n’ai pas pris mon portable. Il me nargue bien gentiment depuis ma table de chevet.

Il ne me reste plus qu’à passer par-dessus la grille. Ma mère m’appelait son ouistiti parce que je grimpais toujours sur tout sans me soucier de ma sécurité. Les années passant, j’ai amélioré la technique en pratiquant l’escalade – ce qui était assez convenable pour mon père  –, puis le parkour, de manière plus officieuse.

Il a fallu que j’arrête cette activité à cause d’une très mauvaise chute, donc je suis rouillée. J’appréhende un peu de réveiller une vieille blessure, mais je dois pouvoir y arriver. Je lance d’abord ma robe de l’autre côté du mur de toutes mes forces, puis me recule pour prendre de l’élan. Je sautille sur place pour m’échauffer. Ce sont mes mains et mes pieds gelés qui m’inquiètent le plus. Je risque de ne pas avoir une prise suffisante.

Allez, ce n’est pas grave, ce ne sera pas la première fois que je tombe ! Même si ma dernière gamelle a bien failli me coûter la vie… Mais là, ce n’est pas comparable, je ne suis pas à plusieurs mètres de hauteur, ça va bien se passer ! Je cours et bondis comme un chat (enfin, je me plais à le croire). Quand mes orteils agrippent la surface humide, je crains une seconde de déraper, mais mes doigts trouvent une adhérence sur le côté. Je m’étire au maximum et pose ma main de justesse sur la tranche du panneau. Après quelques secondes, pendue comme un singe, je me tracte et me retrouve à califourchon sur le portail.

— Il va me falloir une excellente raison pour ne pas appeler les flics.

Je sursaute si fort que je manque de glisser de mon perchoir. Aquaman m’observe avec encore moins de gentillesse que tout à l’heure, ce que je ne pensais pas possible.

— Laisse-moi deviner, dit-il avant même de me laisser une chance de m’expliquer, tu écris un bouquin sur une cinglée qui fait du cheval sur les portails pour cambrioler des baraques de bourges et tu devais absolument connaître l’ivresse de l’illégalité afin de retranscrire ses sentiments avec le plus de fidélité possible. J’ai bon ?

Il se fout de ma gueule, là. En même temps, je l’ai bien cherché !

— Je peux savoir ce que tu fais si près de moi ? Je croyais que je ne devais surtout pas entrer en contact avec toi sous peine d’être maudite jusqu’à la troisième génération !

— Je n’ai jamais dit ça.

Il enfonce ses mains dans les poches de son pantalon de travail. Je remarque qu’il porte également des chaussures de sécurité et un pull à grosses mailles en laine beige.

— C’était tout comme ! Si tu es revenu parce que tu me trouves finalement spirituelle et amusante et que tu veux qu’on devienne copains, ça ne m’intéresse plus. Dommage.

Il sort un canif de sa poche arrière et je jure que, pendant une fraction de seconde, je calcule si je suis assez rapide pour plonger de mon côté avant qu’il me prenne pour cible. Mais il se met à se nettoyer les ongles avec la pointe aiguisée.

— Pas du tout. Je te confirme que je ne veux rien avoir à faire avec toi. Jamais, en aucune circonstance. C’était vrai tout à l’heure, et ça l’est encore plus maintenant. C’est juste que… C’est juste qu’il paraît que j’ai été désagréable à te hurler dessus, donc je venais te présenter mes excuses.

Le jeté de couteau m’aurait moins surprise que sa déclaration. Il m’a coupé l’herbe sous le pied, cet abruti.

— Et maintenant, j’appelle les flics, déclare-t-il, en échangeant le canif contre son portable.

Panique à bord. Ce type a l’air tellement borné que rien de ce que je pourrais dire ne le fera changer d’avis et je n’ai pas le temps d’aller chercher une pièce d’identité. Soudain, c’est la révélation !

— Je m’en souviens ! 2603 ! C’est la date d’anniversaire de Gloria ! Comment j’ai pu être aussi débile ?

— Une question tout à fait légitime, marmonne le beau gosse dans sa barbe.

Je saute avec agilité (là encore, je l’espère) juste devant lui et tape le code avant qu’il obtienne quelqu’un au bout du fil.

— Voilà ! Tu vois, j’habite vraiment ici.

Il me regarde d’un air sceptique. Ah non, déçu, plutôt. Il aurait préféré que je finisse en taule.

— Faut que j’aille bosser, grogne-t-il.

— Moi aussi.

Il lève les yeux au ciel.

— Et je te prierais de cesser de me suivre. Ça frôle le harcèlement !

Déjà, il s’éloigne vers sa maison, donnant une fois de plus l’impression que je parle toute seule. Pas question que je le laisse fuir une seconde fois.

— Au fait, je n’accepte pas tes excuses ! Alors, tu peux dire à la personne mieux élevée que toi qui t’a envoyé, ta mère, ta femme ou ton chien, que si nous n’avons pas de bons rapports entre voisins, c’est entièrement ta faute ! Tu es désagréable, Aquaman ! Et, en plus, tu n’as même pas le physique de Jason Momoa pour compenser !

Volte-face de M. Grand Sourire. Je m’ancre bien dans le sol pour ne pas tomber à la renverse une nouvelle fois. Il se contient, mais je vois presque de la fumée sortir de ses naseaux. Il me tend la main avec un sourire crispé.

— Je m’appelle Solal. Et toi, tu es Liv, la gentille voisine pas collante. Nous ne sommes plus des inconnus et nous avons d’excellents rapports, mais lointains, très lointains, je me fais bien comprendre ?

Il me broie la main de ses doigts calleux, avant de me lâcher avec un air soudain fatigué. Sa voix s’adoucit.

— Pardon. Mais je ne plaisantais pas. Tu restes de ton côté et moi du mien, d’accord ?

Il ébouriffe ses cheveux, me dévisage quelques secondes, puis répète :

— D’accord ?

Je hoche la tête. Consciente toutefois de ma tendance à désobéir, j’avoue :

— Je ferai de mon mieux. Mais, tu sais, c’est toi qui n’arrêtes pas de franchir cette ligne imaginaire qui n’existe que dans ta tête.

Et voilà, je monologue une fois de plus. Solal est déjà loin.

3. Réaction

Il pleut des cordes, maintenant. J’aurai au moins échappé à ça !

Assise à l’immense table – et quand je dis immense, c’est un euphémisme – de la salle à manger, j’écris des phrases que j’efface la minute qui suit. Pourtant, je sens que je tiens quelque chose. Depuis qu’Aquaman m’a sauvée des flots, tout à l’heure, une idée a jailli dans mon cerveau : un rebondissement qui enrichit mon roman. Alors qu’il ne me restait qu’à boucler quelques illustrations et étoffer les expressions, je me rajoute du travail.

Cela dit, c’est précisément ce que je suis venue chercher ici. Une ambiance, une authenticité, une révélation… Je pense que c’est ce que mon sauveur m’a apporté, même si ça chamboule une bonne partie de l’histoire.

Cela fait quelque temps que je suis au point mort, que ce soit à l’appart ou ici. J’ai eu beau me creuser la cervelle devant mon roman terminé, j’avais le sentiment qu’il manquait quelque chose. Cette fois, j’ai trouvé et c’est beaucoup plus intéressant. Par contre, Gloria et Berthold vont me tuer quand ils vont apprendre que je rajoute des péripéties !

Mon héroïne, qui est éperdument amoureuse d’un marin qu’elle croit mort, va faire la rencontre d’un pirate. Le nouveau protagoniste sera blond avec les yeux bleus et se comportera de façon déroutante. Il s’appellera Solal et… ben voyons ! Si l’idée est là, il va falloir que je creuse encore les détails. Il ne s’appellera pas Solal !

Je n’arrive pas à me sortir mon voisin de la tête, alors je referme l’écran de mon ordinateur en soupirant.

© 2021, HarperCollins France.

ISBN 978-2-2804-6612-7

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.

Notes

1. Imitation médiocre.