Du même auteur

Expédition Across Antarctica

(2015, Editions Vilo, Préface Nicolas Vanier,

Prix littéraire René Caillié 2016)

On naît tous aventurier

(2018, Editions Ramsay)

En mouvement

Stéphanie Gicquel

En mouvement

En mouvement

Première édition

© 2021, Éditions Ramsay

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L’accomplissement ressenti

est toujours à la hauteur

des obstacles surmontés.

Et les obstacles, bien souvent,

la part immergée de l’iceberg,

l’œil extérieur ne les voit pas.

« Et je cours,

je me raccroche à la vie. »

Daniel Balavoine

Introduction

On me demande souvent ce qui a été le plus difficile : courir un marathon au pôle Nord par -30 °C, s’entraîner pour devenir championne de France d’athlétisme, courir 240,6 kilomètres en vingt-quatre heures non-stop lors des championnats du monde d’ultrafond et intégrer le top 8 mondial, réaliser une expédition en Antarctique à pied sur 2045 kilomètres en 74 jours par -50 °C, un record du monde, courir sept marathons en sept jours consécutifs sur chacun des continents.

Et pourquoi après des années d’études en philosophie, en économie, en droit, et autant d’années passées à exercer avec passion et engagement mon métier, alors que j’étais confortablement installée dans un bureau, les prêts étudiants remboursés, j’ai décidé de tout plaquer pour vivre d’exploration polaire, d’aventure et de sport. De changer de vie.

La difficulté est une notion relative. Les chiffres, seuls, ont peu de sens. Je ne suis pas adepte de la surenchère. Au contraire. Il aurait été plus difficile de ne pas suivre mon cap, de porter le lourd regret du renoncement à devenir soi, le pionnier de sa propre vie.

Et je n’ai pas tout plaqué. Je n’ai pas changé de vie. Chacune des expériences vécues a été construite dans une forme de continuité. Dans le temps long. Quatre ans de préparation pour monter l’expédition avant de se lancer à travers l’Antarctique. Des semaines, des mois, des années d’entraînement méthodique avant d’être sélectionnée en équipe de France d’athlétisme.

On a tous une seule vie, et on ne peut pas en changer, mais elle est suffisamment longue pour que plusieurs moments de vie se succèdent, les uns après les autres, les uns derrière les autres. Non, il ne faut pas nécessairement tout concilier. Ni tout capitaliser. Au contraire, il est parfois vital de se lancer dans une nouvelle aventure, goûter ainsi la diversité du monde et se révéler dans cette succession de moments de vie, d’expériences de la vie.

Il ne s’agit pas d’effacer ce que l’on est devenu, mais de continuer à le façonner. Comme un sculpteur revient à son ouvrage pour creuser un à un les sillons qui donnent vie au corps de pierre.

Notre faculté de changement et d’adaptation est une grande richesse. Une richesse que chacun porte en soi et qui est donc à la portée de tous ceux qui ne s’obstineront pas à la chercher ailleurs, divertis éperdus, dans le seul profit immédiat d’une société de consommation, de possession, de capitalisation, où le sens de l’effort s’endort dans un perpétuel confort, où la science allonge la durée de vie moyenne, mais l’espérance de vivre se consume bien trop tôt.

Chacun a pu en faire le constat. Un changement, une expérience nouvelle est un chemin pour apprendre sur soi et sur le monde autour. Surtout pour ceux qui chutent, se relèvent et persévèrent. Ceux qui allongent la distance. Nous sommes tous passés par là au moins une fois. Nous avons tous connu cette courbe de croissance exponentielle. L’enfance.

La jeunesse n’a pas d’âge. Si personne n’échappe à la flèche du temps, il est possible de rester en mouvement pour s’en éloigner et vivre un peu plus.

Un jour, adolescente, je me suis mise en tête sur les bords du canal du Midi de conquérir Paris et découvrir le monde. N’était-ce pas cela le plus difficile ? Depuis, je cours. Paris aux mille visages, immense et belle, s’est refermée autour de moi pour n’être un temps qu’un village réduit au droit des affaires. Quand la passion s’éteint, qu’on est presque transi, il faut bouger, changer. Se changer. Je me suis réchauffée dans les déserts de glace.

Lorsque je suis partie en expéditions polaires, aux extrémités de la Terre, on m’a présentée comme une exploratrice. L’aventurière polaire. L’avocate devenue aventurière. Puis auteure lorsqu’on m’a remis un prix littéraire. Réalisatrice quand j’ai projeté un film. Entrepreneure quand j’ai créé une entreprise.

Je suis partie. En Patagonie, sur la longue route qui mène de la Péninsule Valdès à Ushuaïa, en passant par Punta Arenas, j’ai écrit On naît tous aventurier pour prendre du recul. Écrire que la détermination est plus forte que le déterminisme. Qu’au-delà de l’idée, on ne passe à l’action qu’en se libérant des quatre murs d’une prison nommée immobilisme ou conformisme, dont il est toujours difficile de s’extraire : la peur, le doute, la norme, l’inconnu. Qu’on se met alors en chemin vers cet ailleurs, transporté par une envie profonde. Et proposer comme définition de l’aventure, en dehors de toute considération géographique, le fait de sortir de sa zone de confort et de vivre optimiste.

Dans le désert aride d’une feuille blanche aussi lisse que les steppes de Patagonie, avec le mouvement comme seule nécessité, tout devient possible à nouveau. Y compris cette idée, au moment d’écrire le dernier chapitre, d’aller explorer le monde du sport de haut niveau. Une idée saugrenue, née sur les hauteurs d’Ushuaïa, alors que je courais comme à mon habitude, là-bas et ailleurs, pour faire corps avec la nature et m’imprégner des paysages les plus reculés, détachée de tout objectif de performance sportive. Une idée aussitôt couchée sur l’une des dernières pages de mon précédent livre. L’antépénultième.

Un clin d’œil au temps qui passe, aussi, en vous disant que le haut niveau est réservé aux athlètes ayant débuté poussins, benjamins, minimes. Il ne fallait pas tendre beaucoup l’oreille pour entendre ceux qui, n’ayant connu ni l’exploration des extrêmes ni le sport de haut niveau, ne craignaient pas d’affirmer haut et fort qu’on ne passait pas ainsi de l’un à l’autre, que le sportif de haut niveau pouvait éventuellement se reconvertir dans le « sport-aventure » ou le monde de l’entreprise, mais espérer faire le chemin inverse, certainement pas.

Convaincue de la possibilité d’atteindre mon objectif, et plus encore de l’importance de faire le premier pas, je me suis mise en route. J’ai fait des choix. J’ai suivi mon nouveau cap avec la force des expériences passées et l’humilité du débutant.

Plusieurs années se sont écoulées depuis mes dernières foulées sur les hauteurs d’Ushuaïa.

Plusieurs années pendant lesquelles j’ai progressé vers mon objectif, déterminée, et dont je garderai notamment, gravée en moi, l’expérience des entraînements sur piste, sur route, en altitude à Font-Romeu et sur les sentiers de Grande Randonnée, le long du canal du Midi, les études et analyses sur l’adaptation du corps humain effectuées avec les plus grands spécialistes français à l’INSEP, l’IRBA, le CNEA, les stages avec les autres membres de l’équipe de France, les championnats du monde d’ultrafond avec le maillot de la France sur les épaules, les ultra-trails auxquels j’ai participé et que j’ai parfois remportés, un podium au World Marathon Challenge, jusqu’aux séances de préparation physique en confinement pour garder le cap pendant l’épidémie de Covid-19, malgré les accidents et cette chute provoquant une blessure grave.

C’est cela que je partage dans ce livre. Un bout de chemin. Un moment de vie où la passion de vivre s’est exprimée pleinement dans le domaine du sport, de l’exploration des limites du corps et du mental, comme elle avait pu le faire auparavant dans d’autres domaines. Quelques pages pour questionner les ressorts du changement et ouvrir une fenêtre sur le sport de haut niveau en évoquant les thèmes de la motivation, de la discipline, de l’adaptation, de la persévérance, de l’équilibre, du collectif, de la performance, pour parler aussi du bien-être, de la gestion de la charge mentale, des gestes simples du quotidien permettant d’être bien dans son corps, au rythme des expériences vécues, de la course à pied et des rencontres. Le questionnement importe plus que les réponses – personne ne détient la vérité.

« À qui n’interroge pas le tout, rien ne se révèle. »  Victor Hugo

Tout commence par un mouvement.

Le temps, ensuite, fait son œuvre. Pour peu qu’on mette du cœur à l’ouvrage.

Encore et encore.

« Quel que soit le projet que tu veux entreprendre, commence-le.

L’audace a du génie, du pouvoir, de la magie. »

Goethe

L’ultra-trail, en dehors des sentiers battus

Vibration. Coup d’œil rapide. Le kilomètre 170 s’affiche au poignet, sur l’écran de ma montre. Je suis dans les temps. Sept kilomètres seulement avant de franchir la ligne d’arrivée. Ça devrait le faire. Ça va le faire.

Pierrick se porte à ma hauteur. Il me suit en vélo depuis la sortie du dernier point de ravitaillement à Séné, où je suis passée en tête, et je le vois désormais s’éloigner rapidement devant moi. C’est lui qui remettra au vainqueur, dans la dernière ligne droite revêtue d’un tapis rouge, les flambeaux illuminant chaque année l’arrivée victorieuse sur cet ultra-trail.

Je relance en pensant à mon objectif. Et ce ne sont pas les flambeaux qui occupent mon esprit. Ni le fait d’être sur la boîte. Je reste concentrée sur le chrono que j’ai en tête depuis mon retour de Patagonie et pour lequel je me suis préparée au cours des derniers mois. Il reste moins d’une heure de course et je suis proche du but. Mais les derniers kilomètres d’un ultra-trail peuvent s’étendre à l’infini. Et chaque seconde d’effort peut devenir une éternité.

Port de Vannes, la veille

Départ dans vingt minutes. Les coureurs sont déjà nombreux dans la zone de départ. La pression monte, quelques mots d’encouragement sont échangés et, quand les mots se font rares, les émotions passent en silence, dans un simple regard, d’un traileur à l’autre. Nous serons bientôt plus d’un millier à nous élancer autour du Golfe. Dans l’effervescence qui précède le départ d’un ultra, la concentration et l’appréhension se dévisagent. Personne ne semble y échapper aujourd’hui. Chacun a une bonne raison d’être ici. Chaque coureur a effectué une préparation de plusieurs semaines, plusieurs mois. Sera-t-elle suffisante ? Quel que soit l’objectif — rejoindre la ligne d’arrivée, profiter des paysages, réaliser tel ou tel chrono, ou tel classement, gagner —, une bonne préparation est une condition nécessaire, mais elle ne sera jamais suffisante. Il y a dans chaque ultra une part d’aléa, le jour J, et c’est cela aussi qui nous fait vibrer.

La distance crée cette part d’inconnu, ce voile sur l’horizon, que le mouvement viendra, pas après pas, lever avec discernement.

Le soleil déclinant est brûlant, la température ressentie supérieure à 30 °C. Juin touche à sa fin. Dans quelques heures la nuit sera douce. Pour l’instant, dans le sas de départ, à l’ombre de ma casquette et sous une bonne épaisseur de crème solaire, je préserve ma peau à l’écart des rayons lumineux. Je préfère la fraîcheur, voire même le grand froid. La perspective d’une longue sortie running sans une goutte de pluie reste cependant très agréable. J’ai encore le souvenir d’un abandon pluvieux sur ces sentiers, il y a trois ans, entre le débarcadère de Port Navalo et le stade d’Arzon, à mi-course. J’étais rincée. Le ciel gris chargé d’eau avait certes précipité les choses, mais il n’était pas fautif. Quelques semaines après une expédition polaire de plusieurs mois pendant lesquels j’avais littéralement puisé dans mes réserves musculaires, jusqu’à peser trente-neuf kilos à peine, j’avais pris le départ du Grand Raid un peu présomptueuse des forces reprises, et surtout sans cette envie profonde d’aller surmonter un à un chacun des obstacles qui jalonneraient le chemin.

L’ultra-trail, l’expression de la vie condensée sur les chemins et sentiers ; les hauts et les bas, les difficultés, les obstacles, les moments de joie, les moments de doute, les chutes parfois, et l’accomplissement ressenti. Ici aussi il faut prendre sa place, au milieu des autres, avec les autres, et non par rapport aux autres, car dans cette longue épreuve, l’objectif n’est pas d’être meilleur que les autres, mais d’exprimer la meilleure version de soi-même.

Me voilà en première ligne, entourée des anciens vainqueurs et favoris de l’Ultra Marin dont les noms sont annoncés au micro par le speaker : Vivien Laporte, Christian Dilmi que j’aperçois à quelques mètres, un des plus grands ultra-fondeurs français, plusieurs fois vainqueur ici sur le Grand Raid, Stéphanie Le Floch qui avait amélioré le record de l’épreuve lors de sa victoire et Christelle Bourreau, vice-championne de France d’ultrafond avec plus de deux cents kilomètres courus en vingt-quatre heures.

C’est la sixième fois que je prends le départ. La première fois que je me positionne ainsi à l’avant. Mon objectif est de rejoindre l’arrivée en moins de vingt-quatre heures. J’ai cet objectif en tête depuis longtemps. Il ne m’a jamais quittée. Il s’est même renforcé dans les moments les plus difficiles. Je me suis vue si souvent l’atteindre. Et cette année, enfin, j’ai pu effectuer une préparation à la hauteur de mon ambition. En partant devant, je pourrai caler mon rythme dès les premières minutes et rejoindre les criques rocheuses d’Arradon avec la tête de course, pour un passage délicat à marée haute.

Cinq minutes avant le départ. Bernard, le fondateur de cet ultra-trail, vient encourager les coureurs à l’avant de la zone de départ, taper dans leurs mains. Figée derrière cette ligne, au milieu de la foule des coureurs immobiles, alors que s’égrènent les dernières secondes d’attente, je regarde loin devant et je me projette. Je vais le faire. Je sens que je vais le faire. Je suis envahie d’une étrange certitude, profonde, indestructible, traversée par ce frisson exaltant. Une douleur aux muscles ischiojambiers me faisait douter il y a deux jours encore ; elle s’est estompée. Le doute a laissé place à la confiance, comme une envie d’en découdre, de se confronter à la réalité du terrain. La seule qui compte à vrai dire. Et rien ne me fera douter, aucun obstacle ne pourra venir arrêter ce mouvement. Ni le soleil dans toute sa force, canicule accablante. Ni mon cycle oppressant, dont je connais trop bien les signes avant-coureurs.

Dix-huit heures. C’est parti pour cent soixante-dix-sept kilomètres de trail au son des cornemuses et des binious. Premier virage en épingle au fond du port, sous le regard de marbre de Saint-Vincent, bienveillant, qui ne voit plus défiler sur son pas de porte, depuis quelques années déjà, cette procession de traileurs quittant les murs de la ville. La communion a lieu le long du Quai Tabarly, où les coureurs sont portés sur plusieurs centaines de mètres par les encouragements du public comptant de nombreux accompagnateurs et ravitailleurs qui, aussitôt passé le flot ininterrompu de traileurs, se mettront eux aussi en route pour accomplir leur mission.

Les tentations sont nombreuses. Ici, une dizaine d’amis attablés à l’heure de l’apéro, en plein milieu de la promenade de la Rabine, lèvent leurs verres à la santé des coureurs. Là, les serviettes étendues sur la plage de Conleau, à l’ombre des parasols en fleurs, et quelques baigneurs, les pieds dans l’eau, eux aussi à l’heure des réjouissances.

Pour les coureurs à peine échauffés, la réjouissance est tout autour, dans les splendeurs du parcours. Les premiers kilomètres d’un ultra sont souvent les plus beaux. Les derniers le sont probablement tout autant, mais le corps fatigué sera moins ouvert aux charmes extérieurs. Je succombe à la séduction de ces paysages familiers, faits de sentiers côtiers sinuant, légèrement ensablés, cyprès et bouquets de pins maritimes aux effluves iodés, parfums d’été, le long de la petite mer, pleine marée, des coques colorées des bateaux au mouillage, doucement bercées. Le soleil, accroché dans les hauteurs des branchages, transperce les aiguilles de rameaux immobiles et se jette aussitôt dans nos yeux ébahis. Certes, il manque à ce tableau une petite brise fraîche, un voile nuageux peut-être, mais je m’en accommode bien volontiers en m’hydratant régulièrement, tous les quarts d’heure, dans un rituel désormais bien rodé.

À cinq minutes au kilo, j’en profite aussi pour discuter avec Jérémie. Il m’accompagne chaque année sur ces sentiers, et nous allons ensemble le plus loin possible. La distance courue côte à côte varie d’une année sur l’autre en fonction de son assiduité à l’entraînement. Sur un ultra-trail, pas de secret. Ni miracle. Nous dépassons et nous laissons dépasser. Chaque coureur prend progressivement sa place.

L’insouciance du départ ne dure qu’un temps. Arrive Arradon. Au bout de la route de Moréac, une petite crique s’étend à l’abri d’un mur de pierre, face à la passe de Port Anna. L’Ultra Marin plonge chaque année dans cette crique, côté Golfe. Une crique de roches ensablées ou d’eau salée, au gré des marées. Petit moment de flottement. À vue d’œil, le marnage est au-delà de mes estimations. Les eaux du Golfe ont recouvert toute la plage et ondulent sans résistance jusqu’au mur de pierre contre lequel, poussées par la marée, elles se jettent avant d’être aussitôt refoulées devant les traileurs, troublées. Il faut avoir vu la crique à marée basse pour connaître la nature du terrain se dissimulant sous un mètre d’eau. Du sable un peu. Des rochers surtout. Hésitation. Allez, cela ne change rien au scénario. D’abord retirer les chaussures, mettre la chaussette droite dans la chaussure droite, la gauche dans la gauche. Un détail important pour ne pas les intervertir au moment de les remettre et éviter ainsi qu’un pli quelconque, même insignifiant, ne vienne générer un frottement puis une ampoule. Me voilà dans le grand bain avec les chaussures nouées et suspendues autour du cou. L’issue se trouve à l’autre extrémité de la crique : une cale inclinée permettant aux bateaux de se laisser glisser dans les eaux du Golfe et aux traileurs d’en sortir. Les pieds dans l’eau, mon barda sur le dos et contre ma nuque, les souvenirs remontent, comme des flashes. Ceux de passages à gué dans le détroit du Kangertittivaq au Groenland, la sensation glaciale des eaux polaires en moins. La plupart des coureurs se lancent ainsi, pieds nus. Ce ralentissement de la course commence à produire un effet d’entonnoir. L’eau fraîche et trouble au niveau des cuisses, j’avance à tâtons dans les remous, entre le mur de pierre et la marée montante, les pieds en équilibre, à l’aveugle, sur des rochers immergés et invisibles. Personne ne les voit, tout le monde les redoute, ils sont recouverts par endroits d’algues douces et glissantes. Autour de moi, de chaque côté, des coureurs me dépassent.

Douze minutes se sont écoulées quand je pose enfin le pied sur la cale. Douze longues minutes pour un passage de deux cents mètres environ. Je savais que je perdrais du temps ici, mais pas autant. Assise sur le rebord du muret, en séchant mes pieds à l’aide d’une petite serviette carrée accrochée à l’extérieur de mon sac, je me console d’avoir pu préserver mes deux chevilles en bon état. L’essentiel est de repartir. Le parcours est encore long, très long. Je me concentre pour ne pas laisser un grain de sable venir perturber le confort de mes pieds à nouveau parés pour courir. Je vais en avoir besoin pour rattraper ce retard prématuré.

Le moral a pris un coup, mais le plaisir de courir dans la beauté d’un tel paysage me donne un nouvel élan. De courte durée. Cinq minutes et un kilomètre plus loin, nouveau passage le long d’une digue immergée à marée haute. Rien à voir avec le précédent toutefois. L’absence de rochers change la donne. Avancer pieds nus sur un tapis de sable compact est même plutôt agréable. Effet balnéo en quelque sorte. L’eau atteint ici la taille et j’en ressors avec le short et les sous-vêtements trempés.

Après ces deux passages les pieds dans l’eau, les deux seuls à marée haute sur mon plan de course, les plages de Pen Boc’h puis de Kerbilouët offrent un revêtement ondulé de sable sec qui se déforme sous la pression du pied et se reforme aussitôt le coureur passé. Les appuis sont instables. Les muscles et les tendons sont davantage sollicités. Le sable s’invite parfois au plus près des pieds. S’ils ne sont pas suffisamment tannés, c’est l’ampoule assurée bien avant l’arrivée. L’expérience des années passées m’a amenée à introduire des séances d’entraînement spécifiques sur terrain ensablé, et je n’hésite plus à m’arrêter chaque fois qu’un gravillon s’introduit dans la chaussure et indispose la foulée. Une minute perdue pour le retirer, dix minutes gagnées in fine.

J’arrive au premier point d’eau après avoir couru quinze kilomètres. Le débours de quinze minutes par rapport à mon objectif est conséquent. Sur une distance marathon, l’objectif serait hors de portée, mais sur un ultra-trail l’espoir s’étend autant que la distance s’allonge. Je remplis mes bidons d’eau et repars, encouragée par les bénévoles qui invitent tous les coureurs à bien s’hydrater.

Jérémie est moins éloquent sur la beauté du paysage et commence à faire l’élastique à hauteur du Moulin de Pomper. Je n’ai pourtant pas accéléré et me contente de tenir le rythme prévu pour ce secteur. Difficile d’aller plus vite sur ce tronçon technique qui surplombe le ruisseau du Pont de Lohac et se fraye un chemin entre les gros blocs de granit polis par le temps et l’enchevêtrement des racines. Le sentier descend ensuite vers Port Blanc. Jérémie se porte à ma hauteur, me dit qu’il va ralentir et s’arrêter au ravitaillement de Larmor Baden, dans une dizaine de kilomètres. Un genou qui bloque. Syndrome de l’essuie-glace. Un manque d’hydratation aussi. J’avais espéré traverser la nuit avec lui comme d’habitude.

Trois heures après avoir quitté le port de Vannes, la configuration de cet Ultra Marin s’éloigne déjà du scénario idéal. Seule, mon objectif loin devant, j’admire en passant ce vieux châtaignier dont l’écorce n’en finit pas de s’enrouler et me laisse entraîner autour d’une gavotte en ronde fermée, joyeuse ambiance du fest-noz de Port Blanc, organisé chaque année pour fêter le passage d’ultra-traileurs un soir d’été. Devant la capitainerie, sur l’embarcadère vers l’Ile aux Moines, presque coupée du monde à cette heure de la journée, pas de danse et foulées de trail s’entremêlent gaiement au rythme de la musique et des chants bretons. Je remplis un de mes bidons à l’aide d’un tuyau installé par les bénévoles et repars aussitôt en cadence pour ne pas me laisser enivrer des émanations addictives de galettes saucisses. Je me rattraperai demain.

Au kilomètre 35, le contournement des marais de Pen en Toul, l’entrée dans le bourg de Larmor Baden. Une fête. Les applaudissements du public. De nombreux accompagnateurs attendent ici leur coureur et encouragent tous les autres. J’aperçois Marie-Thérèse et Paul, assis sur un banc au fond du pré carré d’herbe rase et jaunie, avec mon sac de ravitaillement. Ils ne sont pas surpris de me voir arriver seule, en retard. Jérémie, qui a levé le pied à Port Blanc, les a prévenus par téléphone. Larmor Baden est une étape importante. C’est le premier point de ravitaillement ouvert aux accompagnateurs. L’Ultra Marin en compte quatre : Larmor Baden, puis Arzon au kilomètre 87, Sarzeau au kilomètre 120 et Séné au kilomètre 156. Chaque coureur est libre de ravitailler comme il le souhaite. Lors de mes premiers ultra-trails, chaque ravitaillement était un moment festif, une délivrance parfois. Je pouvais passer une vingtaine de minutes attablée devant un plat de pâtes, un repas partagé avec d’autres coureurs. La difficulté à reprendre le pas de course était proportionnelle à la durée de la pause.

Cette année, pour atteindre mon objectif, j’avais prévu un ravitaillement exprès. Moins de cinq minutes seraient nécessaires pour changer de chaussettes, appliquer la crème Nok, prendre quelques fruits, un café et faire le plein des bidons, dont un bidon de potage faisant office de dîner. Mais deux passages dans l’eau, la chaleur humide et la transpiration m’ont laissée en nage. J’arrive à Larmor Baden trempée jusqu’au nombril et décide de me changer pour ne pas prendre froid à la tombée de la nuit, quand le corps commencera à fatiguer. Changement intégral. J’opte pour un short, un t-shirt, un buisson comme paravent. La température au soleil couchant est proche des 25 °C et la fraîcheur gagne maintenant du terrain là où les ombres s’étirent en silence.

À la sortie de la zone de ravitaillement, au point de contrôle, je compte près d’une demi-heure de retard sur mon objectif. Je repars en trottinant, quelques centaines de mètres, le temps de remettre et d’ajuster mon sac de trail puis de mettre en place ma frontale, sans précipitation. Hélène, une athlète du club, m’a prêté sa NAO+ pour ce trail. La frontale que j’utilisais l’année dernière n’était pas optimale. Avec ma foulée rasante, je m’étais régalée de quelques racines jonchant le sol. Cette nouvelle frontale, testée avant la course, sera précieuse cette nuit pour anticiper les variations du terrain et éviter les chutes.

En m’éloignant à petit trot du point de ravitaillement, je dépasse deux traileurs marchant sur le parcours. Cela me rappelle mes premiers ultra-trails. Les tout premiers, ceux que je terminais en marchant lorsque courir n’était tout simplement plus une option. J’essayais de repousser cette échéance autant que possible, en ajoutant chaque année du volume à l’entraînement. Mais entre le plan d’entraînement idéal et la réalité, il y avait toujours des contraintes diverses. Plutôt que scinder systématiquement la course en deux parties, running et marche, avec un point de rupture entre le cent-vingtième et le cent-quarantième kilomètre, j’avais alors opté pour la méthode Cyrano. Introduire de courtes séquences marchées à intervalle régulier dès le départ de la course me permettait de mieux contrôler l’hydratation et l’alimentation, diminuer la fréquence cardiaque, soulager certains muscles. Cette méthode présentait l’avantage d’alterner les sollicitations du corps en introduisant une variation des efforts. L’intérêt était surtout de rester en capacité de courir plus longtemps et repousser le point de rupture, en théorie jusqu’à la ligne d’arrivée. Car tous les traileurs ayant fini un ultra-trail en marchant savent que la marche subie, celle qui n’a pas été préparée spécifiquement à l’entraînement, celle que vous enclenchez après plus de cent kilomètres, après avoir fait le maximum pour rester en mode running, quand la plante des pieds brûle et les muscles endoloris vous disent stop, quand les jambes raides, les ampoules lancinantes et frottements devenus insupportables ont réveillé cette envie irrésistible de s’asseoir, quand une vitesse de progression réduite vous plonge une nuit de plus à la frontale, cette marche-là est loin, très loin d’être une promenade de santé. Ceux qui affirment le contraire parlent souvent bien plus qu’ils ne courent ou marchent.

La méthode Cyrano appliquée à l’Ultra Marin m’a permis de faire le tour du Golfe du Morbihan dans une meilleure condition physique globale. Puis j’ai ressenti l’envie et la possibilité de courir d’un bout à l’autre à la sensation, sans avoir à casser et puis relancer l’allure en fonction des bips réguliers de la montre. Ayant assimilé la longue distance à parcourir, j’ai tempéré l’ardeur des bonnes sensations du départ de manière à pouvoir courir jusqu’à l’arrivée. D’un ultra-trail à l’autre, je parviens désormais à mettre plus de rythme, le corps continuant de s’adapter à ces efforts en endurance grâce aux entraînements, sorties longues et rando-courses effectuées, une ou deux fois par an, sur les chemins de Grande Randonnée en Vendée, en Bretagne, dans le Midi, les massifs et reliefs de Provence.

J’accélère la foulée et me remets en course sur les sentiers contournant la pointe de Larmor Baden. L’adage selon lequel l’appétit vient en mangeant n’opère pas en course. Pas pour moi en tout cas. J’ai mal au ventre et cela s’amplifie. L’appétit est coupé. Le potage refroidit dans une poche latérale et reste dans l’immédiat une charge supplémentaire.

Ces maux de ventre ne sont pas de bon augure. Une analyse rapide pour en trouver la cause me laisse avec quatre possibilités. Un problème de digestion provoqué par des aliments ingurgités trop rapidement et cette chaleur mettant le corps à rude épreuve. Peut-être l’eau prise au tuyau à Baden. Un début de cycle douloureux. Ou un mix des trois. Dans tous les cas, je garde confiance dans la capacité de résistance du corps et d’acceptation de la douleur. Le temps est mon seul remède.

La nature contemplée apaise aussi certains maux. La digue de granit qui protège l’anse de Mériadec fait partie des plus beaux tronçons de l’Ultra Marin. Retenue d’eau remplie à pleine marée, allongée presque endormie, profondément tranquille. Je la redécouvre ce soir, au rythme d’un trail, et n’emporte d’elle qu’une esquisse couleur pastel, reflets d’un ciel rosé où le soleil déjà n’est plus. Je pourrais rester des heures ici, adossée aux vieilles pierres du moulin, et écouter le chant des oiseaux, les regarder voler, imaginer l’ouverture de la vanne, la roue extérieure en mouvement, l’odeur du blé. Vivre au rythme des marées. Ma foulée m’emmène ailleurs. Sans verticalité, pas de panorama, les découvertes se font par un long cheminement dans chacun des recoins du Golfe.

Je reviens progressivement sur un autre traileur et nous engageons la discussion. Il s’appelle Christophe. Un passionné de trail sur le terrain et au-delà. Il travaille pour un magazine de running. Lui aussi est un habitué de l’Ultra Marin, terminé plusieurs fois en moins de vingt heures. Il participe à un trail quasiment tous les week-ends, en tant que coureur ou accompagnateur, avec une équipe de copains. Lorsqu’il court, les autres membres de l’équipe gèrent le ravitaillement et les soins. Les rôles changent d’un week-end sur l’autre. Il a couru un autre trail le week-end dernier : la TransKa, un ultra de cent quarante kilomètres pour dix mille mètres de dénivelé positif. Son objectif aujourd’hui est de voir comment son corps encaisse deux ultras à la suite. Nous échangeons ainsi une bonne demi-heure et il m’encourage à partir devant. Une rencontre comme l’ultra-trail en offre tant.

Ces moments d’échange avec les autres traileurs et les nombreuses variations du parcours font passer temporairement les maux de ventre au second plan, derrière les plages, sentiers côtiers plus ou moins ensablés, chemins en herbe, route bitumée à travers les villages de pierre et d’ardoise. Mais les douleurs ressenties confortent mon diagnostic d’un début de cycle pénible. Cela ne va donc pas aller en s’améliorant.

La nuit tombe. J’espérais atteindre les lumières de Bono, au kilomètre 52, sans allumer la frontale. Je mesure ainsi un peu plus le retard pris avant même de passer au point de ravitaillement et de contrôle à la sortie du port. Arrêt plus long que prévu. Vaine tentative de soulager les maux de ventre. Je prends au passage sur la table du ravitaillement collectif une banane, un café et poursuis mon chemin avec une grosse demi-heure de retard par rapport à mon plan.

Sur le pont suspendu à la sortie du village, j’entends encore le son des cornemuses qui résonnaient ici, en plein milieu de la nuit, lors d’une édition passée. Je rallume ma frontale et me projette aussitôt sur le tronçon suivant : trente kilomètres pour atteindre l’embarcadère de Locmariaquer avec deux étapes intermédiaires. La première est symbolique. Dans le port de Saint Goustan, secteur pavé, la nuit est tiède, les bars et restaurants tirent le rideau. Je quitte Auray par un passage en escalier et poursuis ma course à l’intérieur des terres. La deuxième est fonctionnelle. Au ravitaillement de Crac’h, je retrouve une petite dizaine de coureurs, mélange de dossards jaunes des ultra-traileurs du Grand Raid et de dossards blancs des traileurs participant à la course en relais par équipe, allongés pour la plupart sur la pelouse, en mode récupération. Je refais le plein des bidons, profite d’un café, de quelques morceaux de chocolat et repars de front avec deux compères aussi motivés que moi à l’approche de Locmariaquer, notre prochaine étape.

Courir avec deux autres traileurs, en plein milieu de la nuit, présente de nombreux avantages. Effet d’entraînement, la foulée se cale sur celle du voisin et se laisse porter par l’éclairage de plusieurs frontales. Convivialité, même si la parole se tarit au fil des kilomètres. Partage d’un moment de course. Encouragements mutuels.

Bien calée dans le rythme de mes deux compagnons de route, les kilomètres défilent à mon poignet, jusqu’à ce changement soudain d’allure. Nous ne voyons plus scintiller l’une des rubalises jalonnant le parcours. Elles sont fixées en principe tous les deux ou trois cents mètres. Relâchement coupable de la concentration. Nous nous engageons dans les herbes hautes convaincus que le chemin se poursuit de l’autre côté. Regard à droite, à gauche, l’œil hagard du traileur prenant conscience des conséquences de son égarement. Les frontales éblouissantes balayent le paysage sans trouver le moindre écho. Je n’ai pas souvenir d’être déjà passée à travers des herbes aussi hautes sur l’Ultra Marin. Nous décidons de faire demi-tour, de revenir sur nos pas, en quête d’une bande réfléchissante, et nous retrouvons bientôt, un peu penauds, une bénévole que nous avions saluée dix minutes auparavant, lors de notre premier passage. Surprise de nous revoir ici, elle nous remet sur le chemin des rubalises. Nous comprenons vite notre erreur, estimons le détour de l’ordre d’un kilomètre, le genre de bonus après lequel on ne court pas sur un ultra-trail. Cela aurait pu être pire. Concentration maximum à nouveau. Chacun reprend son rythme. Les écarts se creusent.

Les chemins de trail retrouvent les eaux du Golfe aux abords de Locmariaquer. Cité endormie, la nuit est calme, jusque dans l’étirement de la rue du Guilvin où résonnent discrètement les moteurs de Zodiacs en partance pour Port Navalo. L’embarcadère est là, tout proche, puis reprend ses distances quand les rubalises emmènent les coureurs dans la direction opposée, vers les embruns de l’océan. Ce détour, un peu frustrant lors de mes premiers Ultra Marin quand les jambes étaient déjà bien lourdes avant la mi-course, est devenu au fil des années un de mes tronçons préférés. Une longue route sinuante. De l’autre côté, l’océan, derrière la dune arrondie entrouverte parfois sur les vagues échouées, voile étoilée, au clair d’une lune à son apogée. Les joncs doucement courbés. La foulée qui tape, tape, tape le bitume grignoté par les grains de sable. Et tout autour le silence.

Je cours seule au milieu de la nuit sombre, sans même entrevoir le moindre halo lointain d’une frontale. À ce stade de la course les écarts ont eu le temps de grandir. Je porte encore dans une bouteille le reste de mon potage froid et une barre de céréales. Je n’ai rien avalé depuis un dernier ravitaillement frugal à Crac’h. Ce mal de ventre omniprésent me pousse à l’arrêt dans un champ abrité. Deux minutes, en retrait de la route. Rien n’y fait. Je vois un point, une lumière blanche venir vers moi, de plus en plus forte, jusqu’à m’éblouir. Mince, j’ai oublié d’éteindre ma frontale et attiré jusqu’ici un autre traileur. Nous échangeons quelques mots et repartons ensemble. La pause n’atténue pas les maux. La douleur s’amplifie kilomètre après kilomètre. Que faire ? Je peux toujours me promettre de ne plus jamais prendre le départ d’une course d’ultra-trail un jour de règles, mais aujourd’hui cela ne résout rien. Je suis déjà en chemin et la question d’un abandon ne se pose pas. L’abandon, s’il doit venir à nouveau, sera évident. L’évidence de la blessure, l’impossibilité de mettre un pied devant l’autre. Que faire alors ? Se concentrer sur autre chose et laisser la douleur passer, ou plutôt laisser au corps le temps de s’y habituer. Je décide de faire le lièvre jusqu’à l’embarcadère et emmène à bon rythme mon nouveau compagnon.

L’embarcadère de Locmariaquer est une étape symbolique sur l’Ultra Marin. Pour rejoindre Port Navalo, de l’autre côté du goulet qui relie la petite mer et l’océan, et continuer à longer les sentiers côtiers jusqu’à Vannes, la traversée s’effectue en bateau. Presque à mi-course, ce passage en Zodiac découpe la course en deux parties. J’arrête le chronomètre de ma montre aussitôt passé le point de contrôle à l’entrée de l’embarcadère, car le temps de traversée, entre quinze et vingt minutes en moyenne, n’est pas compté dans le temps officiel de course. En contrebas de la cale du Guilvin, une embarcation avec trois ou quatre traileurs à bord est sur le point de partir, dès que les amarres seront dénouées. J’accélère la foulée et me précipite pour profiter du convoyage. Le temps d’enfiler le gilet de sauvetage et de rejoindre l’extrémité du ponton, trop tard, l’embarcation est déjà partie effectuer sa rotation. Dommage ! Seule, j’attends la prochaine traversée en sautillant sur place pour ne pas laisser les muscles se refroidir et se crisper. Ils pourraient bien penser que la course est terminée, alors que les choses sérieuses vont commencer. Sensation d’attente interminable quand on veut courir, passer sur l’autre rive et courir, rester en mouvement.

Au fil des années, j’effectue ce passage en Zodiac de plus en plus tôt. J’ai connu des traversées agitées, fraîches, humides, souvent baignées d’une lumière matinale. Cette nuit, la traversée est apaisante, ciel étoilé, pleine lune. Bercée par la houle molle et luisante, je discute dans le bateau avec un autre coureur. On se réconforte en se disant qu’il n’y aura pas de passage à marée haute de l’autre côté, que les tronçons les plus techniques sont derrière nous et que l’aube viendra bientôt éclairer notre chemin.

À Port Navalo, j’aperçois Jérémie devant la tente blanche des organisateurs installée sous les lampadaires du parking, au bout du ponton. Il a fait le tour du Golfe en voiture depuis Larmor Baden pour m’encourager sur la deuxième partie de course. Il m’annonce que je suis quasiment dans les temps de mon objectif et toute proche en plus des premières féminines. Il les a vues passer quelques minutes auparavant.

Je relance le chronomètre et repars aussitôt. Ces minutes à fleur d’eau, assise sur un flotteur de Zodiac, ont suffi à raidir les jambes. J’accélère le pas sur deux cents mètres et continue à petite foulée en suivant les indications des bénévoles : « Au fond à gauche et ensuite le long de la côte jusqu’au ravitaillement d’Arzon. Impossible de se perdre ! ». Dans la nuit, un chemin côtier abrité ressemble à s’y méprendre à n’importe quel autre chemin. Je m’égare une nouvelle fois et, après avoir constaté que le bruit des vagues avait disparu, décide de faire demi-tour. Je retrouve un peu plus bas, devant une plage, mes anciens compagnons de traversée.

Kilomètre 87. Le second point de ravitaillement ouvert aux accompagnateurs se situe au stade d’Arzon, cinq kilomètres environ après le débarcadère de Port Navalo. À l’entrée du stade, Jérémie m’informe du passage de la première féminine il y a quinze minutes environ. Elle est déjà répartie et deux autres filles viennent d’arriver. J’ai prévu un arrêt exprès. J’espère pouvoir repartir avec elles. On se prend vite au jeu. Pas de repas copieux cette année. Sans regret, ce n’est de toute façon pas encore l’heure du petit-déjeuner. Je ravitaille rapidement, le temps de mettre un pansement double peau sous l’orteil gauche pour contenir une ampoule, un peu de crème Nok, une nouvelle paire de chaussettes. Je garde la frontale en place et décide de ne pas remplacer la batterie. Un passage rapide aux toilettes, un fruit, un bon café en sortant et c’est reparti. En me dirigeant vers la sortie du stade, je croise deux filles, dossard jaune, en plein ravitaillement, et repars devant elles.