© Éditions Albin Michel et Bernard Werber, 2020

ISBN : 978-2-226-45688-5

À ma maman, Céline.

À tous ceux qui vivent une grande histoire d’amour avec leurs chats, que personne d’autre ne peut comprendre.

« Vous devenez heureux dès que vous avez compris cette vérité simple : tout dans l’univers ne participe qu’à un seul projet : vous satisfaire. »

La chatte Bastet

« Tant que les chats n’auront pas d’historiens, les récits évoquant les félins ne seront qu’à la gloire des humains qui se prétendent leurs maîtres. »

Le chat Pythagore

« Les humains qui vivent avec des chats voient leur espérance de vie augmenter de 10 %.

Les chats qui vivent avec des humains voient leur espérance de garder leur sexe intact réduite de 90 %. »

La chatte Esméralda

ACTE I

Le Nouveau Monde

1. DESTINATION FINALE.

Bon sang, ce n’est pas possible, nous n’avons pas accompli tout ça pour en arriver là !

Ce que je vois me sidère.

Un frisson me parcourt du bout de la queue au sommet du crâne.

Mes pupilles se dilatent.

Mes oreilles se dressent.

Mes poils se hérissent.

Mes mâchoires se serrent au point de faire crisser mes molaires.

Moi, vous me connaissez : je ne suis pas du genre à me laisser impressionner par quoi que ce soit ni qui que ce soit, pourtant, là, je dois admettre que je suis stupéfaite.

La pointe de mes moustaches frétille.

Je ne peux m’empêcher de sortir et rentrer nerveusement mes griffes.

Nous sommes sur le grand voilier Dernier espoir, nous avons traversé l’Atlantique en trente-cinq jours éprouvants, et face à nous surgit l’immense cité humaine qu’ils nomment « New York ».

Pourtant, le rêve américain s’effondre comme une montagne de croquettes trop haute dans une gamelle trop étroite.

Nous pensions trouver un sanctuaire dépourvu de rats et l’endroit est finalement encore plus envahi par ces maudits rongeurs que Paris. À vue de museau, il y a bien cent fois plus de rats ici que là d’où nous sommes partis.

Quelle vision !

Des rats, partout des rats, d’affreux rats aux poils marron.

Même à cette distance, on entend leurs sifflements.

Et puis, on les sent.

De tout Manhattan émanent les relents d’urine de ces rongeurs.

Nous sommes tous abasourdis.

« Nous », c’est moi, Bastet, et puis « mes gens », c’est-à-dire ceux qui m’ont accompagnée durant le voyage à travers l’Atlantique, à savoir (je les cite dans l’ordre de l’intérêt que je leur porte) :

– mon partenaire de sexualité, le siamois Pythagore. Il m’a initiée au savoir humain, mais il est d’une lâcheté à toute épreuve qu’il dissimule sous le mot de « pacifiste » ;

– mon fils Angelo, un petit nerveux arrogant et brutal avec une mentalité d’assisté ;

– Esméralda, chatte noire aux yeux jaunes, ma rivale, je la déteste, je la hais, et je suis certaine qu’elle a déjà couché avec Pythagore ;

– du côté des humains : Nathalie, ma servante humaine dévouée mais qui met beaucoup trop de temps à m’obéir, et le professeur Roman Wells, son mâle. C’est lui qui m’a offert l’opération du Troisième Œil sur mon front et m’a ainsi donné accès à son Encyclopédie. Lui, je l’aime bien. Il est plutôt intelligent, tout du moins pour un humain.

À ceux-là s’ajoutent les représentants des peuples inférieurs. Le perroquet Champollion, volatile prétentieux et bavard mais qui comprend et parle plusieurs langues, nous sert d’interprète universel. Il est d’une grande utilité : par son entremise je peux m’adresser aux autres espèces. Viennent ensuite le chien border collie Napoléon, qui, du fait de son passé de chien de berger, est un excellent guide de troupeau – un chien presque aussi raffiné qu’un chat et d’une loyauté absolue ; et le cochon Badinter, qui jadis a été mon avocat et qui s’avère peut-être le plus dégourdi d’entre nous, mais il ne le sait pas encore. Je compte l’aider à se révéler à lui-même. Je suis persuadée que ce porc est un génie et que, grâce à moi, dans le futur, il va se surpasser.

Et puis, il y a les anonymes. Ceux que j’appelle du sobriquet : « les serviteurs de mes serviteurs ».

En tout, nous sommes 274 passagers sur le Dernier espoir : 144 chats, 12 humains, 65 porcs et 52 chiens, un perroquet.

Tous me regardent, attendant ma réaction.

– Approchons pour mieux voir.

J’ai énoncé ma proposition d’un ton ferme afin de donner l’impression que, pour ma part, ces rats américains ne me font pas peur et que j’ai déjà en tête une stratégie.

Ma mère disait : « Les chefs ne sont pas ceux qui sont les plus forts mais ceux qui donnent l’impression d’être le moins surpris par les événements nouveaux. »

Je constate en effet que mon assurance et mon flegme naturel semblent rassurer tout le monde.

Moi et les miens nous avançons donc un peu plus près du rivage américain.

Je dois signaler que le Dernier espoir est un vieux trois-mâts en bois.

Toutes voiles déployées, poussé par le vent, il se dirige vers la côte et déjà je perçois encore mieux les fragrances venant de la terre.

C’est encore pire que ce que j’avais estimé de prime abord. Des rats, partout des rats.

Pour gagner du temps, je dis quelques mots pour ceux qui m’entourent :

– Forcément, ils sont là, il fallait s’en douter.

J’ajoute, avec le maximum de décontraction dans la voix :

– Mais ne vous inquiétez pas, j’ai un plan.

C’est le genre de phrase qui permet d’apaiser les tensions.

– Nous t’écoutons, dit aussitôt Esméralda sur un ton narquois.

Cette chatte noire m’insupporte décidément de plus en plus. Je la sens rebelle. Quand je la vois, je ne peux me sortir de l’esprit qu’elle a déjà séduit, en tant que mère de substitution, mon fils Angelo et, en tant que vraie garce, mon compagnon Pythagore. Maintenant, elle veut forcément me voler la vedette. Et même, cela ne m’étonnerait pas qu’elle aille jusqu’à remettre en question mon autorité.

– Stoppez le bateau. Je veux mieux voir ce qu’il se passe là-bas.

Les voiles sont affalées, l’ancre est jetée, et le cylindre d’enroulage cliquète bruyamment en libérant la longue chaîne de métal qui la soutient.

Nous nous plaçons à la pointe extrême de la proue du Dernier espoir.

D’ici, on distingue encore mieux la côte.

Aucun doute, les rats sont là. Partout. Des centaines, des milliers, des dizaines de milliers de rats qui grouillent, formant un tapis de poils marron parcouru de vagues comme s’il s’agissait d’une mer de fourrure vivante. Leurs petits cris aigus produisent un bruit de fond désagréable, comme les piaillements d’une multitude d’étourneaux.

– New York est envahi, soupire Esméralda.

Encore une phrase qui ne sert à rien : c’est précisément ce que je viens de dire et c’est aussi ce que chacun peut constater de visu. Nous nous passons les jumelles.

Je réfléchis à toute vitesse.

Que faire ?

Fuir ?

Combattre ?

Je sens mes compagnons de voyage encore plus inquiets que moi.

Je lance ma proposition :

– Réunion générale dans la cabine du capitaine.

Plus le problème est difficile, plus le ton que j’adopte est déterminé.

Quelques minutes plus tard, tous mes sujets sont installés dans la grande salle en bois ciré.

Chats. Humains. Porcs. Chiens. Cacatoès.

J’attends que le silence se fasse.

– Donc, c’est quoi, ton plan ? lâche Esméralda avec une nuance d’impatience dans la voix.

Je réponds :

– D’abord, je veux entendre vos suggestions. Car vous aussi, vous avez forcément des pensées constructives.

Et je n’ajoute pas que, pour l’instant, n’ayant aucune idée, je compte ainsi gagner du temps.

– Moi, je propose qu’on rentre en France, dit Esméralda. Désolée de vous en faire prendre conscience, mais c’est clair qu’il y a beaucoup plus de rats en Amérique qu’en Europe. Nous avons cru découvrir une ville qui avait trouvé un raticide efficace, mais, de toute évidence, soit les humains américains nous ont menti, soit le raticide ne marche plus. Il ne nous reste plus qu’à traverser l’Atlantique en sens inverse pour retourner chez nous.

Je lui rafraîchis la mémoire :

– En France, il y a l’immense horde de rats dirigée par le terrifiant roi Tamerlan.

– Nous l’avons déjà vaincu, nous pourrons le vaincre encore. C’est un ennemi identifié. Ça me semble une solution plus réaliste que d’affronter cette masse infinie de rats américains qu’on ne connaît même pas, insiste-t-elle avec effronterie.

Elle me nargue ?

Je miaule :

– Tu veux de nouveau défier Tamerlan ?

– C’est le moins mauvais choix, proteste-t-elle.

– Souviens-toi, Esméralda, nous l’avons battu de justesse. Cette fois, je ne suis pas sûre de réussir. Quoi d’autre, comme proposition plus réaliste ?

Angelo lève la patte.

– Attaquons-les. Ce ne sont quand même « que » des rats. On leur fonce dessus et on les tue tous. Comme ça, c’est réglé.

J’observe mon fils d’un air navré et ne me donne même pas la peine de répondre.

Quelle vision limitée et primitive.

Il croit que le pouvoir se gagne par la violence.

Bon, il va falloir que je pense à l’éduquer. Il n’est jamais trop tard.

Je soupire et je demande :

– Une autre idée ?

– Je propose qu’on reste dans le bateau et qu’on considère que c’est une sorte d’île sanctuaire, avance Pythagore.

– Et on se nourrira comment ?

– Par la pêche. Comme nous l’avons fait ces derniers jours.

– J’en ai assez de manger du poisson, dis-je.

D’autres approuvent.

Je conclus :

– Et on ne peut pas rester indéfiniment dans ce bateau.

Nathalie lève sa si jolie main à cinq doigts et prend la parole. Quand elle s’exprime, je peux la comprendre grâce à la nouvelle interface de communication implantée dans mon front.

C’est un gadget complexe mis au point par le professeur Roman Wells qui me permet, par le biais d’une simple petite boule noire semblable à une grosse verrue installée sur mon Troisième Œil, d’avoir une connexion radio Bluetooth avec l’oreillette-micro de ma servante. Un petit logiciel placé dans une simple puce transforme ses mots humains en miaulements compréhensibles pour moi et, en sens inverse, mes miaulements sont traduits en phrases.

– Je suggère qu’on parte pour trouver un autre terrain américain, dit-elle, plus propice à un débarquement sécurisé. Ensuite, on marchera jusqu’à trouver un endroit tranquille. Ça pourrait être dans les montagnes Rocheuses, le désert Mojave ou les bayous du Sud remplis d’alligators. J’y suis allée quand j’étais jeune. Là-bas, aucune horde de rats n’aura voulu, ou pu, s’installer.

Je lui rappelle le risque qui existe :

– Ils pourraient attaquer quand ils découvriront où nous sommes. Et ils finiront par nous repérer.

– Et si nous cherchions une île proche de la côte ? suggère le professeur Roman Wells. Il y aura probablement moins de rats que sur le continent. Ce sera plus facile de les maintenir à distance.

Les autres semblent dubitatifs. Je crois qu’on en a tous assez de manger du poisson.

– Nous pourrions tenter de négocier, intervient le cacatoès Champollion. Peut-être qu’avec un peu diplomatie je pourrais convaincre des autochtones de l’intérêt de nous accueillir.

Il déploie sa crête blanche pour avoir l’air convaincant.

– À ce petit détail près, dis-je, que les rats ont la fâcheuse habitude, probablement un atavisme, de tuer tout ce qui ne ressemble pas à un rat. Je ne veux pas te contredire systématiquement, Champollion, mais depuis ma naissance je n’ai jamais rencontré de rat bienveillant envers des étrangers. Même entre eux, ils sont durs. Ils tuent les vieux, les malades, les faibles, et parfois même leurs propres enfants s’ils les trouvent trop chétifs.

– Tu ne connais pas de rat bienveillant français, mais les rats américains sont peut-être plus « gentils », insiste le perroquet.

Des rats gentils !? Comme ces deux mots sont peu compatibles.

– Ça m’étonnerait.

– N’ayons pas de jugement hâtif, ajoute Champollion. Après tout, les rats américains, contrairement aux français, n’ont rien de précis contre nous. Tamerlan nous poursuivait parce qu’il voulait te voler la clef USB qui contient l’Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu Étendue que tu as autour du cou, mais aussi parce qu’il voulait venger la défaite de l’île aux Cygnes et celle de Rouen. Les rats américains, eux, ne nous connaissent même pas.

Je lâche un nouveau soupir désabusé devant le manque d’idées exploitables de mes compagnons de voyage. Les débats s’installent. Chacun exprime sa vision ou se rallie à une proposition.

La chatte Esméralda se range finalement à la suggestion de Nathalie. Elle précise cependant qu’elle n’aime pas le froid donc préfère le désert aux montagnes.

Pythagore, tout comme Roman, est partisan de fuir dans une île que nous fortifierions comme nous l’avons fait pour l’île de la Cité.

Esméralda rappelle que les îles sont des prisons où l’on peut se retrouver coincés.

Le porc Badinter et le chien Napoléon souhaitent eux aussi qu’on revienne en France. Je pense qu’ils veulent retrouver leurs peuples respectifs.

Et puis chacun commence à contredire l’autre pour le plaisir de contredire.

Une fois de plus, je constate que toutes ces discussions sont stériles.

– Et toi, Bastet, tu en penses quoi ? Tu n’as rien dit depuis le début des débats, lance Esméralda. Tu nous as parlé d’un plan. C’est quoi, ton fameux plan ?

Je prends mon temps, j’attends que tous se taisent.

– Eh bien…

Ils me fixent avec curiosité.

– Écoutez, j’en ai assez, je vous sens sceptiques. J’ai l’impression que vous ne me faites pas confiance. Il est hors de question pour moi de vous aider si je n’ai pas un minimum de soutien. C’est nécessaire pour que je puisse continuer. Puisque c’est comme ça, je ne vous dirai pas ce que j’ai en tête.

Et voilà comment je m’en sors. Par moments, ma mauvaise foi me surprend moi-même.

– Bon, dit Pythagore, d’accord, excuse-nous d’avoir mis en doute tes talents. Nous t’écoutons.

– Trop tard.

– S’il te plaît, Bastet.

– De toute façon, elle n’a pas de plan, tranche Esméralda, ironique.

Je rétorque :

– Si, bien sûr que j’ai un plan.

– Non, tu n’en as pas.

– Si.

Bon sang, si c’est pas malheureux d’être obligée d’avoir ce genre de confrontation enfantine dans des instants aussi décisifs !

Mais je joue le jeu car je sais que cela fait diversion. Et il faut à tout prix qu’ils sortent de la peur pour se mettre dans une autre énergie.

– Non.

– Si.

– Bon, alors on t’écoute, dit Pythagore, voulant faire progresser le dialogue.

Tous m’observent. Je ne peux plus me défiler.

– Mon plan, c’est : communiquer.

– Développe.

– Eh bien, on va longer la côte, on va trouver une zone sans rats, et on accoste. On communique tous azimuts avec les autochtones pour monter une grande armée d’alliance avec les chats, les chiens, les porcs…

– … les cacatoès, complète Champollion.

– Oui, les cacatoès, s’il y en a, tu as raison. Et d’ailleurs, tu vas servir d’interprète pour communiquer avec tous les animaux locaux.

– Continue, Bastet, expose-nous ton « plan miraculeux », miaule la chatte noire aux yeux jaunes.

– Donc, on crée une grande armée, et là, on profite du fait que New York est une île pour les assiéger, comme Tamerlan nous a assiégés sur l’île de la Cité à Paris. Lorsque les rats commenceront à être affamés, ils vont se rendre. On les tuera tous facilement car ils seront épuisés et affaiblis.

Mon ton assuré en impose.

Ce qui est important, c’est qu’on ait l’impression qu’il y a une solution. Même si ce n’est pas la bonne.

Je me lèche pour prouver ma décontraction face à l’adversité.

Si je n’étais pas moi, je serais convaincue, rien qu’en m’écoutant, de notre capacité à nous en sortir.

En tout cas, on a quitté la zone de découragement et désormais je sens notre communauté bien disposée à mon égard.

– Qui es-tu pour prétendre nous diriger, Bastet ?

La question vient d’Esméralda.

– Pardon ? Tu m’as parlé ?

– Oui. Je te trouve mégalo. On peut avoir des prétentions quand on réussit mais pour l’instant, désolée, ma pauvre Bastet, tu miaules beaucoup mais, si on veut être objectif, tu n’as pas proposé grand-chose de constructif. Et si on se souvient bien, c’est précisément à cause de tes choix qui se sont révélés être des erreurs que nous sommes dans cette situation périlleuse.

– Tout d’abord, je ne fais pas d’erreurs, j’ai des réussites « relatives ». Ce n’est pas pareil. Ensuite, pour s’en sortir, il ne faut pas chercher des responsables, mais des solutions.

– Alors tu reconnais que tu prétends être notre chef, mais que, dans les faits, tu n’es qu’une chatte comme les autres ?

Elle m’énerve. Je m’approche d’elle et la fixe dans les yeux. Elle soutient mon regard.

Quelle audace !

Je dresse ma queue et mes oreilles. Elle fait de même pour montrer que je ne l’intimide pas. Je gonfle mon poil pour signifier que si elle continue elle va bientôt se prendre un coup de patte dans la figure. Elle fait de même.

Et puis nous soufflons bruyamment toutes les deux entre nos dents.

Cette fois-ci, je ne vois pas comment je vais pouvoir éviter la bagarre.

C’est pile à l’instant où je m’apprête à bondir pour la frapper de mes griffes que la sirène d’alerte du pont se fait entendre.

Je m’arrête net et tends l’oreille.

Un humain hurle une phrase qui est traduite dans mon émetteur-récepteur.

– LES RATS ATTAQUENT PAR L’ARRIÈRE ! ILS SONT DES DIZAINES À ÊTRE MONTÉS EN GRIMPANT PAR LA CHAÎNE DE L’ANCRE !

Je me rue sur le toit du poste de commandement. De là, je distingue, en effet, un grand nombre de rats qui envahissent le pont arrière, tandis que d’autres, par centaines, nagent pour les rejoindre.

Je déduis donc instantanément que :

1) les rats américains nous ont eux aussi repérés ;

2) ils ne sont pas intimidés par notre présence ;

3) ils savent nager dans l’eau de mer sur de grandes distances ;

4) ils sont même suffisamment musclés pour nager à contre-courant et malgré les petites vagues qui déferlent vers la côte.

Eh bien, le contact avec les autochtones se fait plus rapidement que prévu.

J’essaie toujours de ne pas paraître surprise mais, quand même, avouons-le tout net : j’ai très peur.

2. STUPETE GENTES.

À l’entrée des arènes romaines, cette inscription était gravée : « Stupete gentes ». Ce qu’on pourrait traduire par : « Préparez-vous à être surpris ».

C’était simplement pour rappeler la politesse de base de tout bon divertissement.

Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu.
Volume XIV.
Par le professeur Edmond Wells.

3. ÉCHAUFFOURÉES.

Ma mère disait que « la meilleure manière de ne pas perdre un combat est de ne pas y participer ».

Donc je ne combats pas.

Je ne laisserai personne dire que je suis lâche. Je pense seulement à l’intérêt général, et l’intérêt général, c’est précisément que, moi, Bastet, je ne prenne aucun risque inutile.

Vous imaginez ce qu’il se passerait si je mourais ou si nous perdions l’ESRAE que je porte autour du cou ? Reconnaissez que ce serait la fin de tout.

Dernier argument : se battre contre des rats sur un bateau n’a rien d’héroïque, me semble-t-il. Quel mérite à remporter un combat gagné d’avance contre des rats épuisés d’avoir traversé un bras de mer ?

Non, je ne m’abaisse pas à ça.

De toute façon, ce n’est pas à nous les dirigeants de perdre notre temps à affronter la piétaille.

Cependant, même si je n’y participe point, je veux voir la bataille. Je grimpe tout en haut du mât central pour suivre les événements qui se déroulent sur le pont.

De ce poste de vigie, je distingue un groupe de gros rats marron mouillés qui envahissent le voilier et nous attaquent.

Nos troupes humano-chat sont sèches et fraîches.

Napoléon dirige les chiens.

Badinter, les porcs.

Esméralda, les chats.

Mon fils est évidemment en première ligne, lui qui considère que tuer est une activité distrayante.

Champollion ne dirige personne car il n’y a pas d’autres volatiles dans le coin en dehors de quelques mouettes rieuses qui n’ont pas l’air de vouloir participer à la bataille, mais qui s’approchent quand même par curiosité. Il croasse :

– Mesdames, messieurs, s’il vous plaît, calmez-vous, je suis sûr que c’est un malentendu et que nous pouvons trouver un compromis.

Les porcs, les chiens, de même que les chats et les humains forment une défense compacte et solide.

C’est la mêlée. Incisives contre canines. Griffes contre griffes. Les humains utilisent des bâtons, des couteaux, puis leurs poings.

L’ennemi est plus coriace que je ne le pensais.

Ces rats américains paraissent n’avoir peur de rien.

Ils payent cher leur témérité. Sur le pont du Dernier espoir, les combats font rage.

De là-haut, j’encourage les miens :

– Tenez bon ! Ne lâchez rien !

Cela ne me demande pas beaucoup d’effort et suffit à galvaniser nos troupes. C’est peut-être grâce à cette harangue que nous arrivons à les contenir. Enfin… ceux du premier assaut, car déjà d’autres rats arrivent en renfort.

Je crie :

– Tuez-les tous !

Le nombre joue en leur faveur. Combien sont-ils à nager pour nous rejoindre ? Au début, il me semblait qu’ils n’étaient qu’une centaine mais maintenant des groupes entiers affluent à une cadence régulière.

Comment empêcher que cela continue ?

Ma mère disait : « Il ne faut pas confondre réagir et répondre. Les imbéciles foncent sans réfléchir à la première provocation, ceux qui sont intelligents prennent un peu de temps pour analyser le danger et trouvent une réponse appropriée. »

C’est quoi, le vrai problème ?

À peine me suis-je posé la question que la réponse arrive.

Bon sang, comment n’y ai-je pas pensé plus tôt ?

D’en haut, je miaule l’ordre nécessaire.

– Remontez l’ancre !

Mais personne ne m’écoute et les rats poursuivent leur offensive, même si peu d’entre eux parviennent à nous blesser.

À peine sont-ils tués qu’ils sont remplacés par d’autres rats nageurs tout aussi déterminés, qui semblent ne faire aucun cas de leurs congénères décédés, les piétinant avant de se faire eux-mêmes occire.

Ils vont finir par nous épuiser…

Et c’est ce qu’il se passe. Nos troupes de défense n’ont pas le temps d’en tuer autant qu’il en surgit. Il y a des rats sur tout le pont du Dernier espoir.

Je miaule encore :

– MAIS BON SANG, REMONTEZ L’ANCRE !

Pourtant personne ne semble vouloir m’obéir.

Les assaillants sont mouillés et éreintés, mais ils sont si nombreux que nous sommes submergés par leur assaut. Certains rats qui étaient au pied du grand-mât grimpent dans ma direction.

Zut, cette fois-ci, je ne peux plus me défausser, il va falloir que je me salisse.

Debout sur le rebord du poste de vigie, je les attends. Au fur et à mesure qu’ils me rejoignent, je leur balance des coups de patte qui les font choir. L’un d’entre eux réussit à me surprendre par-derrière et me mord.

Aïe !

Je me retourne et referme violemment mes mâchoires sur lui. Le goût du sang me galvanise et je combats du haut de mon promontoire avec d’autant plus d’aisance qu’ils sont à bout de forces lorsqu’ils parviennent au sommet.

Mais trois assaillants surgissent simultanément sur mon flanc droit et je dois reculer sur le parapet du poste de vigie. Surprise, déséquilibrée, je tombe du haut du mât.

Je me déhanche, j’écarte les pattes dans l’espoir de planer un peu mais, non, rien ne ralentit ma descente.

L’océan fonce vers moi à grande vitesse.

Par chance, ma chute est amortie par un gros rat en train de nager et dont l’échine se brise avec un craquement sec.

Heureusement qu’il était là, celui-là !

Me voilà dans l’eau, au milieu d’une centaine de rats qui continuent leur progression vers le navire et la chaîne qui leur permettra de l’envahir.

Elle est froide.

Moi, vous me connaissez, je déteste l’eau, je n’aime pas avoir le poil mouillé et je n’aime pas nager. A fortiori au milieu de rats.

L’un d’eux m’agrippe et me tire vers le bas. Je bois un peu de cet affreux liquide dans lequel je suis et m’aperçois que, contrairement à la rivière où j’avais fait mon premier plongeon, l’eau est horriblement salée.

Je me débats, cela fait beaucoup d’éclaboussures. Ma chance est que les rats sont moins aptes à guerroyer efficacement dans l’eau que sur la terre ferme.

Ne voulant pas me laisser vaincre trop facilement, je donne des coups de patte alors que des incisives se plantent déjà dans mon épaule et mon dos.

Autour de moi, l’eau se teinte de rose foncé. Le sang des rats que je tue, mais également le sang qui s’écoule de mes propres blessures.

Franchement, je ne vous souhaite pas d’être dans ma situation, dans l’eau froide, salée, entouré de centaines de rats hostiles qui nagent mieux que vous.

Pour leur faire peur, je miaule, sans obtenir de résultat décisif.

Le miaulement, ce n’est pas à vous que je vais l’apprendre, c’est une question d’intonation : si on miaule sans conviction, cela s’entend aussitôt. Au lieu d’effrayer, un cri un peu mou produit l’effet contraire.

Sans être défaitiste, je ne vois pas bien comment m’en sortir alors, fichue pour fichue, je décide de vendre le plus chèrement possible ma fourrure. Un rat me mord douloureusement la patte. Un deuxième enfonce ses incisives dans ma queue. Un troisième griffe mon dos. J’ai du mal à me protéger, ils sont si nombreux. Un autre me saisit avec ses pattes à quatre doigts articulés et me maintient la tête sous la surface de l’eau.

J’ouvre les yeux dans l’eau salée rougie où s’agitent autour de moi des dizaines de pattes roses griffues.

Mes blessures me piquent.

C’est un instant que je qualifierais de… comment dire… ? Inconfortable ? Inquiétant ? Non. La meilleure description serait : totale solitude.

Je ne sais pas ce que vous feriez à ma place. Moi, je veux hurler, mais comment hurler sous l’eau ? Même ce petit défoulement m’est interdit. Je suffoque, tout en continuant à recevoir des coups de griffes.

Ainsi tout s’arrêterait là, maintenant, comme ça, dans de l’eau de mer, au milieu de rats américains ?

Moi qui pensais être reine, je songe que même mon cadavre n’aura pas droit à la moindre sépulture. Je vais être mangée par les poissons et mes quelques restes pourriront au large d’un pays que je ne connais même pas.

Pire : ces mêmes rats qui m’entourent risquent fort de me dévorer.

J’ouvre grands les yeux pour bien voir ce qu’il se passe pendant ce qui sera probablement les dernières secondes de mon existence.

Et c’est à ce moment qu’il advient quelque chose d’inattendu. Une forme sombre vient de tomber devant moi, soulevant une vague qui disperse les rongeurs qui me cernent.

Cette masse, c’est une chatte noire que je reconnais.

Qu’est-ce qu’elle fait là, celle-là ?

Allons bon, Esméralda a dû chuter elle aussi.

Excellente nageuse, elle n’a guère de difficulté pour éloigner les rats qui reviennent à la charge.

Je peux enfin prendre une bouffée d’air en surface.

Tout autour de nous, il y a encore des rats nageurs, mais ils sont tous impressionnés par l’apparition soudaine de cette chatte.

Elle me fait alors signe de la pointe de l’oreille de la suivre.

Nous nous dirigeons vers le flanc du bateau, où je distingue un seau en plastique qui flotte.

Je lève les yeux et vois une corde, que tient Nathalie, penchée au-dessus du bastingage.

Brave humaine. Comme quoi, on peut parfois compter sur nos serviteurs pour nous sortir du pétrin.

Je saute aussitôt dans ce refuge et j’attends que le seau remonte, mais ma servante humaine ne tire pas tout de suite la corde et déjà des rats s’approchent de moi. Alors je miaule :

– VITE ! REMONTEZ-MOI !

Elle attend. Je ne comprends pas pourquoi.

Serait-il possible que mon émetteur-récepteur-traducteur Troisième Œil ait été abîmé pendant ma chute et mes combats aquatiques ?

– REMONTEZ-MOI ! C’EST UN ORDRE, NATHALIE !

D’en bas, je remarque qu’elle ne fixe même pas son attention dans ma direction. Je suis son regard et comprends :

Elle veut donner la possibilité à Esméralda de grimper elle aussi dans le seau.

Franchement, je trouve dommage que Nathalie prenne autant de risques pour cette chatte, mais bon, les humains sont de grands sentimentaux.

Esméralda arrive enfin à s’accrocher. Elle tient quelque chose dans sa gueule.

Mon collier avec l’ESRAE !!!

Il a dû se détacher de mon cou dans l’eau et je ne m’en suis même pas aperçue. Je n’ose imaginer ce qu’il se serait passé si j’avais perdu ce trésor.

J’aurais fait disparaître tout le savoir que les humains ont mis des milliers d’années à accumuler.

Heureusement, la clef USB est dans un étui étanche et antichoc. L’eau salée n’a pas dû l’altérer.

Merci à toi, Roman, d’avoir tout prévu.

Nous voilà enfin toutes les deux hissées. Il était temps.

Le siamois aux yeux bleus est en haut à la réception.

– Ça va, Bastet ? Tu es blessée ? questionne-t-il, inquiet.

Je crache pour ne plus sentir ce goût.

Je m’ébroue pour me débarrasser de l’humidité et du sang qui souille ma fourrure puis je considère la situation.

Les rats américains ayant continué d’affluer, les combats continuent sur le pont du Dernier espoir. Plusieurs centaines de rongeurs grouillent partout.

Pas le temps de discuter, je fonce dans le tas.

Mais les combattre se révèle plus ardu que je ne le pensais.

Ils sont plus forts, plus lourds, plus pugnaces que les rats français.

Autour de moi, mes compagnons sont eux aussi en difficulté.

Tous les chats, humains, porcs et chiens sont bientôt recouverts de rats.

À un moment, je repère Badinter, le porc qui nous avait défendus dans le procès des humains. Il est sous un tas d’assaillants, mais je suis trop loin et trop occupée pour pouvoir le secourir. Je le vois se débattre en grognant puis en couinant. Il est finalement vaincu par le nombre, il s’affaisse, baisse la tête, cesse de s’agiter et succombe.

Adieu, Badinter. Je t’aimais bien, tu étais un porc formidable.

Les uns après les autres, mes compagnons de traversée de l’Atlantique s’affalent.

Peut-être ai-je sous-estimé le danger.

Seul Champollion, qui se maintient au-dessus de la mêlée, reste inaccessible à toute attaque et se contente de pousser des cris de faucon dans l’espoir d’effrayer nos ennemis.

Mais les rats s’en contrefichent.

Avoir voyagé si loin pour arriver à ce résultat…

J’avais l’impression que l’aventure américaine ne faisait que commencer.

Les humains ne sont pas mieux lotis que les chats, les chiens et les porcs. J’en vois plusieurs s’effondrer.

Nathalie et Roman par chance ont saisi des bouts de bois qu’ils ont enflammés et avec lesquels ils parviennent à tenir les rats à distance.

Je miaule encore une fois :

– L’ANCRE ! IL FAUT LEVER L’ANCRE !

Roman et Nathalie m’entendent enfin et foncent vers l’enrouleur.

Ma servante continue de faire des grands moulinets avec sa torche pendant que Roman tente d’actionner le mécanisme. Mais quelque chose bloque.

Il faut les aider. Sans moi, ils n’y arriveront jamais.

Je donne un ordre général :

– TOUS À L’ENROULEUR !

Pythagore, Angelo, Esméralda et moi accourons pour les protéger du mieux que nous pouvons.

Je reste au pied de ma servante qui fait tournoyer son brandon.

Enfin Roman comprend ce qui coince : des rats qui se trouvaient dans la rainure de l’enrouleur ont été broyés, leurs cadavres obstruent le cylindre.

L’humain utilise un couteau pour gratter. Puis, après avoir dégagé plusieurs morceaux rouges, il actionne la manivelle. Le mécanisme commence à céder. La chaîne s’enroule autour de l’axe.

Un rat profite de cet instant d’inattention de ma part pour m’attaquer à l’épaule. Un autre me mord le ventre.

Très vite, j’en ai de nouveau trois sur moi.

C’est à ce moment que surgit Napoléon. Le border collie a dû me repérer de loin. Il arrive à ma rescousse.

Brave chien.

Il arrache les rats qui me harcèlent et les tue. Mais à présent que je suis dégagée, c’est lui qui est en danger.

Un rat saute sur le haut de sa patte et entaille suffisamment profondément sa chair pour le faire japper de douleur. Malheureusement pour lui, ce cri déchirant attire d’autres rongeurs, qui, d’un même mouvement, le submergent comme leurs congénères l’ont fait avec Badinter.

Je veux l’aider mais il est déjà trop tard. Il y a trop de bestioles sur lui, je risquerais d’y rester.

Adieu, Napoléon.

L’ancre est enfin relevée, les rats ne peuvent plus monter.

Le vent s’est levé et les vaguelettes se transforment en vagues de plus en plus hautes. Comme elles vont vers la côte, il devient difficile pour nos assaillants de les surmonter et de nager à contre-courant pour nous rejoindre.

Les rongeurs encore sur le pont se battent avec l’énergie du désespoir.

Je n’ai jamais vu des rats aussi agressifs.

Leur nombre se réduit.

Nous reprenons l’avantage sur les derniers combattants épuisés. Ils sont mis hors d’état de nuire, puis hors d’état de vivre.

Tout se calme et devient silencieux. On n’entend que le ressac.

– NOUS AVONS GAGNÉ ! s’écrie Champollion en langage chat et en langage humain.

Certes, mais à quel prix.

Autour de nous, des centaines de cadavres. Les gros rats américains, mais aussi des humains, des chiens, des porcs.

Tout compte fait, il ne reste d’indemne que moi, Nathalie, Roman, Pythagore, Angelo, Champollion, Esméralda.

Nous étions 274, nous ne sommes désormais plus que… sept.

Perdre tout si tôt, si brusquement, si simplement me prend un peu de court.

Le corps de Napoléon gît, couvert de profondes blessures. Celui de Badinter n’est qu’une plaie d’où sortent des lambeaux de chair rose.

Je ne peux quitter des yeux tous ces chats, ces humains, ces chiens, ces porcs qui nous ont accompagnés durant le voyage, que je commençais à connaître, qui me semblaient être les futurs pionniers du monde au-delà de l’océan et qui sont à présent… des morceaux de viande qui attirent les mouches.

Ma mère disait : « Ne t’attache à rien ni à personne, car les gens autour de toi finiront tous par partir. »

– NOUS AVONS GAGNÉ ! répète Champollion comme pour nous convaincre que cette catastrophe a des aspects positifs.

Pour ma part, je ressens autre chose.

Une émotion au-delà de la peur.

Comment pourrait-on dire ?

Le sentiment que si notre aventure commence si mal, il y a peu de chances que cela s’arrange par la suite.

Ma mère disait également : « Quand tu es au fond du trou, tu ne peux que remonter. » Pourtant, là, même si j’ai l’impression d’être au plus bas, il me semble que je vais m’enfoncer encore plus.

Non, je n’ai pas du tout le sentiment que nous ayons gagné, pour reprendre l’expression de Champollion.

Ou alors, c’est que ne pas mourir est déjà une forme de victoire.

Avec le recul, je dois reconnaître que notre accostage au continent américain est complètement… raté.

Roman et Nathalie essaient de venir en aide aux humains qui pourraient encore être sauvés, mais cela ne donne guère de résultat probant. Il n’y a pas de blessés, seulement des morts ou des agonisants.

Je finis par ordonner :

– Éloignons-nous de la côte.

Nathalie se met à la barre, Roman hisse les voiles.

Je me lèche pour désinfecter mes blessures qui par chance sont toutes superficielles car mon épaisse fourrure m’a servi de protection.

Au bout d’un moment, je remarque que Roman manœuvre avec difficulté.

– Quelque chose ne va pas, déclare-t-il.

Il descend dans la cale.

– Les rats sont parvenus à ronger la courroie de transmission reliant le gouvernail et le safran, nous informe-t-il une fois remonté.

J’ai appris durant le trajet de quoi il parle. C’est le système de contrôle de direction du bateau.

Je lui demande :

– On peut réparer ?

– Ça va prendre au moins une journée.

– Et si les rats reviennent ? s’inquiète Esméralda.

Je réponds vivement :

– Eh bien, nous les repousserons comme nous l’avons déjà fait. Il suffit de ne pas utiliser l’ancre et tant pis si on dérive.

– Et pour les cadavres, on fait quoi ? demande Angelo. On peut manger les rats ? Ça changera du poisson…

Pendant ce temps, les deux humains survivants jettent les autres cadavres de rats par-dessus bord et regroupent ceux de nos compagnons sur le toit de la cabine du capitaine. Une étrange sensation m’envahit, à les voir immobiles.

Adieu, mes amis.

J’ai une émotion spéciale pour le chien Napoléon.

Pythagore perçoit mon trouble.

– Tu es triste ?

Je soupire et livre laconiquement le fond de ma pensée :

– Il est mort parce qu’il a essayé de me sauver la vie. J’ai parfois l’impression que ceux qui m’aiment sont mal récompensés.

– Tu peux quand même remercier Esméralda, rétorque Pythagore. Elle aussi, elle t’a sauvé la vie et elle est encore vivante.

J’observe la chatte noire aux yeux jaunes qui est en train de balancer des cadavres à la mer.

– Alors ça, ça m’étonnerait !

– Dès qu’elle a vu que tu avais chuté de la vigie, elle n’a pas hésité et elle a plongé du bastingage pour venir t’aider.

– Ah ? Je croyais que ce n’était qu’une simple coïncidence, et qu’elle était tombée au même instant, dis-je pour éviter d’avoir à exprimer la moindre gratitude envers cette chatte qui m’agace de plus en plus.

Esméralda vient vers nous.

Zut, malgré la distance, elle a dû entendre notre conversation.

– C’est normal que je te sois venue en aide, Bastet, tu étais en grand danger, miaule-t-elle. Et puis, je suis certaine que tu aurais fait pareil à ma place.

J’en suis moins sûre, mais je n’ai pas envie de discuter ce point.

– Vous croyez vraiment que c’est le moment de se poser ce genre de question ? tranche Pythagore, qui sait que notre dialogue pourrait s’envenimer.

Nathalie et Roman poussent les corps par-dessus bord. Les rats d’abord, puis les chats, les chiens, les porcs, et enfin, les hommes.

En ce qui me concerne, je ne participe pas à cette activité de nettoyage indigne de ma condition, je me contente de manger une tête de rat pour trouver de l’énergie nécessaire à ma réflexion.

Comme disait ma mère : « La meilleure manière de comprendre l’ennemi, c’est de lui manger le cerveau. »

Quand les deux humains ont terminé leur entreprise de nettoyage et qu’on peut de nouveau circuler sur le bateau, Nathalie propose une petite cérémonie mortuaire. Elle a disposé dans une barque les corps de ceux que nous connaissions un peu mieux dans toutes les espèces. Une dizaine d’humains, plus Badinter, Napoléon, et deux ou trois chats dont nous nous sentions plus proches.

Alors qu’on place la barque sur les grues de descente, ma servante prononce une courte oraison funèbre.

– Ils étaient tous formidables. Ils sont morts aujourd’hui pour que nous sept, les survivants, nous puissions vivre.

Je complète dans mon esprit :

Espérons qu’ils ne soient pas morts pour rien et que nous trouverons enfin le bonheur qu’ils recherchaient.

Puis, après avoir énuméré les noms des défunts, Roman Wells met de la musique. Dans les haut-parleurs du Dernier espoir, le requiem de Mozart retentit.

Nathalie vide alors un bidon d’essence sur les corps, la barque est descendue jusqu’au niveau de la mer. Nathalie attend que la nef mortuaire soit suffisamment éloignée et elle tire avec un pistolet d’alarme une fusée rouge sur la petite embarcation. Aussitôt celle-ci s’embrase. Je sais que c’est un acte que les humains nomment « crémation ». Je pense que ce sont les seuls animaux qui détruisent les cadavres de leurs congénères plutôt que de les manger ou de laisser les vers les dévorer afin de les remettre dans le cycle de l’écosystème. Il me semble que c’est du gâchis mais je n’ose rien dire.

Peut-être à cause de ma transformation sous l’influence des humains et de la musique triste du requiem de Mozart, je ressens une petite émotion, un mélange de contentement de ne pas être morte et de regret de la perte de ces individus précis qui ne pourront plus me distraire.

Je n’arrive pas à vraiment réaliser que nous ayons eu autant de morts dès le premier jour.

Je calcule mentalement les dégâts : 140 chats, 10 humains, 65 porcs et 52 chiens… Tous morts en une seule bataille de quelques dizaines de minutes…

Ça démarre mal.

L’angoisse m’étreint.

Alors que la nuit tombe doucement, j’observe la barque remplie de corps qui forme une grande boule de flammes jaunes et je me dis qu’ils partent en fumée comme nos rêves d’une terre sanctuaire où nous pourrions enfin être tranquilles.

Après tout, le plus dur est pour les vivants qui restent.

La musique de Mozart, la barque en feu, la nuit étoilée, le souvenir des disparus, tout cela me met dans un état étrange. Me reviennent en mémoire tous les épisodes passés qui m’ont amenée jusqu’à cet instant précis. En même temps, j’ai l’impression que ma tête va exploser.

4. LA TÊTE EST-ELLE NÉCESSAIRE ?

Un animal peut-il survivre sans tête ?

C’est ce que sembla prouver l’extraordinaire aventure du coq Mike.

En 1945, son propriétaire, Lloyd Olsen, un habitant du Colorado, le décapita à la hache en vue de le servir au dîner un jour où il avait invité sa belle-mère.

Mais l’animal sans tête se redressa et se mit à marcher comme si de rien n’était. Encore plus surprenant, il agitait son cou comme s’il voulait picorer ou se lisser le plumage.

Surpris, le fermier décida de le laisser vivre. Il le nourrit avec une pipette qu’il remplissait alternativement d’eau et de maïs écrasé. Quand la trachée s’obstruait avec la nourriture, il curetait le tuyau avec une aiguille de seringue. Personne ne voulant croire à l’histoire, et comme tout le monde se moquait de Lloyd Olsen, celui-ci emmena Mike à l’université d’Utah où les scientifiques purent confirmer l’authenticité du phénomène. L’anecdote fit sensation, fut rapportée dans le Times, et Mike et son maître entreprirent une tournée dans le pays. Les gens payaient 25 cents pour voir le coq sans tête encore vivant.

Au summum de sa popularité, Mike rapportait plus d’argent que tout le reste de la ferme d’Olsen.

Cependant, le 13 mars 1947, alors qu’il séjournait dans un motel de la ville de Phoenix, Mike s’étouffa durant son repas, or Olsen avait oublié de prendre sa seringue de curetage.

Le coq mourut. Il avait vécu dix-huit mois sans tête. Olsen tenta de reproduire le miracle, mais malgré le sacrifice de nombreux poulets, force lui fut de constater qu’il n’y avait qu’un seul Mike.

Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu.
Volume XIV.

5. DEUIL.

Les autres sont morts et moi je vis.

Je me tourne vers la vitre de la cabine du capitaine et m’observe dans le reflet. Je me vois, superbe chatte aux yeux verts et aux longs poils noirs et blancs avec un motif en forme de cœur noir sur le museau.

C’est moi.

Sa Majesté Bastet.

Qu’est-ce que je fais là ?

Pourquoi m’arrive-t-il tout cela ?

Avant que je poursuive, si vous avez en mémoire le récit de ce qui m’est arrivé précédemment, vous pouvez sauter ce chapitre.

Pour les autres, voici un rappel de ce qui nous a conduits là, ici et maintenant.

Au début, j’étais donc une tranquille chatte d’appartement qui voyait les jours s’écouler tous similaires avec la même gamelle remplie de croquettes qui ont toujours le même goût et les mêmes siestes qui n’en finissent pas en attendant le retour de ma servante Nathalie.

Le premier objectif que je m’étais fixé à cette époque était de tenter de communiquer avec les autres êtres vivants qui m’entouraient, qu’ils soient humains, poissons rouges, souris, ou pigeons.

À l’époque, je croyais que tous pouvaient communiquer par la seule connexion des esprits, mais mes résultats concrets étaient très limités.

J’ai donc renoncé à ce noble projet et, pour ne pas m’ennuyer, j’observais la rue depuis le balcon.

Qu’apercevais-je en général ?

Des humains qui marchent sur leurs deux pattes arrière. Des voitures qui se garent. Des pigeons qui roucoulent. Des chiens qui laissent leurs étrons sur le trottoir. Des mouches qui me narguent.

Rien de bien passionnant.

Parfois il pleuvait, parfois il neigeait, parfois le vent faisait voler les feuilles.

Le soir, quand le ciel commençait à s’obscurcir, ma servante Nathalie rentrait, elle me caressait, versait des croquettes dans ma gamelle et de l’eau dans mon bol, j’allais manger, boire, me laver puis me reposer pour recommencer le lendemain.

Pour moi, le futur n’était qu’une répétition de ces insipides activités.

Et puis un jour, il s’est passé quelque chose d’inattendu.

J’ai vu un homme barbu habillé en noir qui tirait au fusil sur les enfants d’une maison voisine tout en répétant la même phrase.

Il semblait prendre du plaisir à les tuer.

Cela m’a semblé « incompréhensible ». J’ai commencé à me poser des questions sur les humains.

Qui étaient ces animaux ?

Puis j’ai repéré un chat siamois qui habitait dans la maison d’à côté. J’ai discuté avec lui. Il se nommait Pythagore. Il m’a montré son Troisième Œil, une prise USB dans son front qui lui permettait de se brancher sur les ordinateurs et de surfer ensuite sur Internet, rien qu’avec sa pensée, et de bénéficier des connaissances des hommes.

Il m’a expliqué que l’homme barbu en noir était un fanatique religieux qui venait tuer des enfants qu’il ne connaissait même pas dans une école parce qu’il pensait que cela ferait plaisir à son dieu imaginaire.

L’ensemble du concept m’a paru bizarre.

Ensuite, tout a très vite dégénéré chez les humains. Il y a eu une guerre civile qui a mis fin au fragile ordre social qui régissait leur vie. Les fanatiques religieux étaient de plus en plus nombreux et violents. Toute l’organisation humaine s’est effondrée. Les ordures n’étaient plus ramassées et s’accumulaient en montagnes grouillant de cafards et de vermine. Les corbeaux sont devenus aussi nombreux que les pigeons.

Des milliers de rats qui vivaient dans les sous-sols, égouts et tunnels du métro ont pu remonter en surface pour se nourrir. Ils n’avaient plus peur des hommes, ni des chats d’ailleurs. Ils ont proliféré et ont fini par transmettre une nouvelle peste. Les hommes, désorganisés, n’ont pas su y faire face car les fanatiques religieux avaient tué trop de scientifiques laïcs, les seules personnes qui auraient pu trouver un vaccin.

La civilisation qu’ils avaient mis tant d’années à bâtir se désagrégeait.

J’ai pris conscience de la fragilité des civilisations.

Moi et Pythagore, nous avons vite compris que si nous ne faisions rien, le pire était à craindre : les rats allaient vraiment prendre la succession des humains pour régner sur le monde.

Et pas forcément dans l’intérêt des chats.

Il fallait réagir.

Pour ma part, je pense que chaque être peut changer l’histoire du monde pour peu qu’il estime en être capable.

Même vous, oui, vous qui me lisez maintenant, vous pourriez peut-être changer l’histoire du monde si vous vous en donniez la peine.

Ne soyez pas fainéant.

Ne soyez pas peureux.

Osez penser par vous-même en dehors de toute influence. Même de la mienne.

Non, je ne plaisante pas, si insignifiant que vous croyiez être, vous avez des qualités qui ne demandent qu’à être révélées, j’en suis sûre.

En tout cas, moi, j’en étais persuadée et je le suis encore : je peux changer l’histoire du monde.

Mais la différence entre vous et moi, c’est que vous, vous n’oserez pas parce que vous manquez de courage, alors que moi, je suis peut-être seulement suffisamment inconsciente pour me lancer dans cette folle aventure.

Après mon premier objectif de communiquer avec d’autres espèces est alors apparu mon deuxième objectif : empêcher les rats d’envahir le monde.

J’ai convaincu Pythagore de l’urgence d’agir.

Nous nous sommes fait des alliés : d’autres chats, d’autres humains, mais aussi des chiens, des porcs, un cacatoès. Ainsi nous avons pu avancer, portés par la volonté commune de sauver le monde.

Mais en face de nous, les rats étaient nombreux.

Nous les avons combattus dans des batailles épiques.

Nous avons perdu beaucoup des nôtres.

Nous avons dû fuir.

Nos péripéties m’ont quand même permis de bénéficier de certains avantages. Roman Wells m’a équipée d’un Troisième Œil, une prise USB au centre de mon front grâce à laquelle, tout comme Pythagore, je peux communiquer avec les humains et les ordinateurs.

J’ai pris la tête de la résistance.

Lors d’une de nos aventures, j’ai récupéré l’ESRAE, l’Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu Étendue sur une clef USB qui contient tout le savoir des humains. Et là, j’ai accédé à une connaissance encore plus large du monde.

Mais le roi des rats, le terrible Tamerlan, qui fut un rat de laboratoire et a un jour lui aussi été appareillé d’un Troisième Œil, a appris que je détenais ce trésor.

Il n’a cessé de nous traquer, si bien que nous avons dû fuir encore et encore. L’océan m’a semblé être notre meilleur refuge et, à bord de ce grand voilier qu’est le Dernier espoir, nous avons entrepris de rejoindre l’Amérique où nous avions appris que les humains détenaient un raticide absolu. Et puis, voilà, maintenant, nous en sommes là : force est de constater que c’était une information fausse ou dépassée. Et nous venons de payer cher pour l’apprendre. Cette déconvenue ne change pas mes objectifs, cependant.

Je veux qu’un jour tous les êtres me vénèrent comme leur reine ou peut-être comme mon homonyme du temps jadis : la déesse égyptienne Bastet.

Je me sens capable d’installer la paix parmi toutes les espèces animales, qui communieront dans le culte de moi-même.

Bon, cette ambition peut paraître un peu démesurée, mais comme disait ma mère : « Il vaut mieux se fixer des objectifs très élevés comme ça, même si on n’en accompli que la moitié, ce sera déjà pas mal. »

6. NOTRE LÉGENDE PERSONNELLE.

Tout esprit est prisonnier de sa propre légende.

Chacun se la raconte en permanence à lui-même et finit par être persuadé que c’est la seule et unique réalité alors que, finalement, ce n’est qu’une vision subjective et forcément un peu déformée du réel.

Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu.
Volume XIV.

7. LUEURS DANS LA NUIT.

Des nuages opaques dissimulent progressivement la pleine lune.

Je ne parviens pas à m’arracher à l’observation fascinante du brasier qui dévore les cadavres sur la barque et qui éclaire la nuit.

La brise rabat la fumée vers nous et l’odeur des corps calcinés me trouble.

Je respire un peu de mes amis.

Je vois les visages de mes compagnons à travers une brume floutée qu’éclairent les flammes : mon fils Angelo, manteau orange, yeux verts ; Esméralda, fourrure noire, yeux jaunes ; et puis Pythagore, le siamois au poil argenté et aux yeux si bleus.

Il est beau, mon mâle.

J’entends un bruit derrière le souffle du vent et le crépitement du feu.

Nathalie pleure. Elle est encore sous le choc. Des larmes coulent sur ses joues. Je les lèche car j’adore ce goût, puis je recule et l’observe. Je crois que je vous l’ai déjà décrite, mais certains parmi vous ont peut-être oublié son apparence, alors je vais vous parler de ma servante.

Nathalie est une humaine remarquable que j’ai appris à apprécier depuis nos récentes aventures.

De prime abord, il s’agit d’un modèle assez courant de femelle humaine, brune, crinière noire, peau blanche. Elle porte des baskets, un jean et une chemise blanche en coton. Elle a des petits seins. Ses cheveux sont attachés avec un élastique rouge.

Elle est assez menue et l’odeur de sa peau et de sa sueur est assez caractéristique, elle ressemble parfois à celle d’une souris effrayée (à cet instant précis, c’est plutôt une souris en totale panique).

– Allez, Nathalie, il ne faut pas se laisser abattre. Nous sommes encore vivants, c’est ça le plus important. Tant qu’il y a de la vie pour nous, tout reste possible.

Elle essuie une larme et tente de sourire.

– Nathalie, n’avez-vous pas envie de vous rendre utile ?

Elle ne comprend pas à quoi je fais allusion.

– Auriez-vous l’amabilité de me caresser sous le cou avec votre doigt recourbé de bas en haut ?

Elle m’obéit. Par chance, elle a des ongles suffisamment longs pour bien fourrager dans ma fourrure sans pour autant irriter mes blessures. Je ronronne pour l’encourager. Je repense à ce que je sais de ma servante : sa vie a toujours été médiocre.

Elle s’était mise en couple avec un humain quelconque, Thomas, qui a assassiné mes enfants (au prétexte que lui et Nathalie n’avaient pas réussi à s’en débarrasser en mettant des petites annonces d’offre de chatons chez le boulanger !). Tous sont morts, sauf Angelo. Parce qu’il était roux et qu’ils trouvaient cette couleur de poil assortie au canapé. Puis Nathalie s’est rattrapée. Elle a compris à mon contact l’intérêt de prendre son destin en main, de devenir courageuse, combative, autonome. Grâce à moi, elle a rencontré Roman Wells, ce jeune scientifique passionné par la préservation de toutes les connaissances de la civilisation humaine.

Roman Wells a les cheveux bruns, il porte de grosses lunettes, il sent le bois. Quand il a peur, il sent le champignon.

– Plus haut, suis-je obligée de lui ordonner. Plus à droite. Plus bas. Oui, par là. Encore. Grattez plus fort, s’il vous plaît. Vous pouvez y aller avec les ongles. Oui, plus fort encore.

Je crois que l’objectif de vie de Nathalie n’est pas clair. À l’entendre, elle se contenterait d’une histoire d’amour avec un mâle et cette relation la comblerait. Durant notre traversée, j’ai étudié l’histoire du pouvoir chez les humains mais aussi l’histoire de leurs émotions. C’est étrange, cette notion humaine d’« Amour avec un grand A ».

Le plus étonnant, c’est que Nathalie a fini par me convaincre que l’amour avec des sentiments bizarres, à la manière des humains, valait le coup d’être expérimenté. Résultat : moi aussi je suis devenue un peu jalouse et possessive avec mon mâle de référence, Pythagore. Et cette attitude ne contribue pas du tout à l’harmonie de notre relation, ça, je vous le garantis.

– Encore plus bas, servante.

Nathalie gratte plus fort.

– J’ai peur, dit-elle.

Je mens :

– Pas moi.

– Je ne vois pas comment on va s’en sortir.

Je soupire puis je déclare :

– Tout finit toujours par s’arranger. Je suis… comment dites-vous, déjà, vous les humains ?… « fataliste ».

Plus que jamais, je cherche à faire diversion.

– Nathalie, à votre avis, que puis-je faire de plus pour « maîtriser au mieux les apports humains », après les trois défis que je me suis lancés pour progresser et qui étaient 1) l’amour, 2) l’humour et 3) l’art ?

– Lire, me répond-elle après un temps de réflexion. Tu dois te faire une culture livresque car c’est la seule à être solide. Ensuite, écrire. Tu dois fixer ta pensée avec un livre. Celui qui maîtrise l’objet livre maîtrise le temps et l’espace. Un livre permet à la pensée de se diffuser sans limites. Seul un livre peut rendre la pensée immortelle.

Ma pensée, immortelle ?

C’est vrai qu’après avoir failli mourir je mesure encore plus la nécessité de laisser une trace de moi.

– Je veux que vous fassiez ma biographie, je vous la dicterai. Je veux que mon esprit survive à la destruction de mon enveloppe charnelle.

– Désolée, Bastet, nous en avons déjà parlé. C’est non.

– Et pourquoi, servante ?

– Tu veux être une chatte exceptionnelle ? Tu te prétends reine ? Apprends à écrire, Bastet ! Ce n’est pas pareil, écrire et dicter. Tu dois l’écrire toi-même, seule, pour être sûre d’exprimer exactement ta pensée.

– Que je sache, Jules César a bien dicté La Guerre des Gaules à ses scribes.

Elle est impressionnée par cette référence précise, puis se souvient des longues heures que j’ai passées à consulter l’Encyclopédie qui se trouve à mon cou.

– J’ai mieux à te proposer : quelque chose qui établisse ta légitimité. Une « cosmogonie ».

– C’est quoi ?

– Un texte fondateur qui enseigne pourquoi le monde existe et pourquoi il est ainsi. Il deviendra la référence qui expliquera tout à ceux qui se posent des questions sur les origines et les raisons d’être du monde, mais vues par toi.

– Vous pensez que c’est mieux que mon journal intime ?

– Ce serait en quelque sorte la Bible des chats.

Cette perspective me laisse songeuse. Elle poursuit :

– Dedans, tu expliqueras le passé reculé oublié. En tout cas, tu inventeras la légende des chats. Tu prévoiras le futur lointain. Dès lors, tu ne seras plus seulement ce que tu prétends devenir, une reine, tu seras mieux. Tu seras : une prophète. Tu détailleras comment tu es devenue ce que tu es devenue, au même titre qu’Abraham, Moïse, Jésus-Christ…

Prophète, dit-elle ? Cette suggestion me semble intéressante. Parfois mon humaine, même si elle n’est « que » humaine, a des idées tellement subtiles qu’on pourrait les croire issues d’un esprit félin.

– Vous êtes sûre qu’être prophète, c’est mieux qu’être reine ?

– Être reine ne consiste précisément qu’à régner. La reine gère des guerres et donne des ordres. Ça n’est que du court terme. Une prophète continue de diffuser sa pensée après sa mort. Elle influence les rois et les reines qui lui succèdent, par la seule puissance de ses idées.

Elle continue :

– Être prophète, c’est donner un sens au passé puis, de là, déduire l’avenir. Être prophète, c’est avoir une vision personnelle originale du futur. Et ça, je crois que tu en es capable, Bastet.

Jamais on ne m’a fait un compliment qui me touche autant. Je ressens à la suite de cet échange une immense bouffée de tendresse pour ma servante. Peut-être devrais-je l’aimer davantage. Peut-être n’est-elle pas seulement ma servante, mais aussi une sorte de partenaire de vie qui, parce qu’elle me donne de bons conseils, pourrait être traitée d’égale à égale.

Elle ajoute :

– Heureusement qu’Esméralda t’a sauvée. Tu l’as remerciée ?

Encore ? Qu’est-ce qu’ils ont tous à vouloir que je m’aplatisse devant cette femelle ? Et voilà, elle a tout gâché en une seule phrase. Juste au moment où je voulais la prendre en plus grande estime, elle me déçoit.

Je miaule des phrases qui sont traduites dans son oreillette.

– Je crois que vous n’avez pas compris ce qui s’est passé, dis-je. Voilà la vérité : comme personne ne relevait l’ancre et que les rats continuaient d’arriver à bord par ce moyen, j’ai plongé exprès du haut du mât pour créer une panique chez les rats qui montaient. Sachant nager depuis peu, j’ai combattu et donc retenu les rats dans l’eau. Ma manœuvre a parfaitement réussi et je n’avais besoin de personne. Esméralda a chuté par inadvertance.

– Ah ? dit Nathalie. Ce n’est pas du tout ce que je croyais.

– Contente d’avoir rétabli la vérité. Et je ne laisserai personne dire autre chose.

Au moment où je prononce cette phrase, je sens l’esprit de tous les dictateurs menteurs (dont j’ai lu l’histoire dans l’ESRA) se déverser dans mon cerveau. Charles VII contestant le rôle de Jeanne d’Arc dans la victoire contre les Anglais, Robespierre niant celui de Danton dans la Révolution française, Staline celui de Trotski dans la révolution russe.

En même temps, je commence à comprendre que l’on ne peut régner sans être ingrat. Il faut sans cesse construire sa propre version du passé en fonction des événements présents pour donner l’impression qu’on a tout prévu et tout contrôlé.

Quoi qu’il en soit, je me dis que Nathalie a peut-être raison. Il faut que j’écrive « ma » Bible des chats pour accéder au rang de prophète.

D’un signe je lui indique que je n’ai plus besoin d’elle et je m’avance vers Pythagore. Je lui murmure à l’oreille :

– Tous ces compagnons morts me donnent envie de vivre plus fort.

Je dandine un peu de l’arrière, ondule de la queue, bats des paupières, puis je reviens vers lui et appuie ma truffe contre sa truffe, un peu à la manière dont j’ai vu les humains opérer.

– Embrasse-moi ! dis-je, péremptoire.

Je crois que c’est cela, le vrai féminisme : manifester son désir au lieu d’attendre que le mâle fasse le premier pas.

Ils ont un mot stupide pour légitimer cette retenue : « pudeur ».

La pudeur est un piège probablement inventé par les hommes pour empêcher les femmes d’exprimer ce qu’elles ressentent, alors qu’eux ne se gênent pas pour le faire.

Mimant les humains, je lui embrasse la bouche (je trouve ce procédé dégoûtant mais vu que les humains le font, il doit être moderne et plaire à Pythagore) et nous nous léchons la langue. Ensuite, je me plaque contre son flanc comme si je voulais le pousser et, là, je noue ma queue avec sa queue pour former un cœur, puis une tresse.

Bon, avant de me préoccuper de ma Bible des chats, je vais poursuivre mon exploration du « sentiment amoureux à la manière des humains ». Cette agréable diversion me permettra d’oublier toute la violence de la journée. J’en ai bien besoin.

Soudain, alors que je m’apprête à recevoir le corps de mon partenaire, quelque chose de bizarre attire mon attention.

Cela vient du haut d’un building qu’on aperçoit sur la côte. Des séries de trois flashs lumineux qui se répètent.

Ces signaux m’empêchent de me concentrer. Je me dégage :

– REGARDE PAR LÀ !

Je désigne le sommet de l’immeuble d’où partent les flashs.

Nous nous levons tous pour rejoindre la proue du Dernier espoir, qui dérive, porté par les courants et les vagues, depuis qu’il n’a plus ni ancre ni gouvernail.

Il y a non seulement des flashs mais plusieurs fenêtres sont allumées. La fascination du feu nous a empêchés d’être attentifs à ce qu’il se passait à Manhattan.

– Il y a des humains dans cet immeuble ! confirme Roman Wells qui a saisi des jumelles et qui observe. D’ici, je vois même des ombres qui bougent derrière les fenêtres.

– Comment des humains auraient-ils pu survivre avec autant de rats ? demande Esméralda.

– Justement en montant dans les étages ! dis-je, prise d’une intuition. Ces tours les protègent par leur hauteur !

– Il faut débarquer pour les rejoindre, clame Angelo, qui ignore ce que réfléchir veut dire.

– Il faut d’abord leur parler, dit Esméralda, plus réaliste.

– Je peux y aller, propose le perroquet Champollion. Je vous rappelle que je sais aussi parler le langage humain anglais.

– Les fenêtres de ce genre d’immeuble sont en double vitrage et ne peuvent pas s’ouvrir, explique Roman. Et elles sont insonorisées. Désolé, Champollion, même si tu arrives là-haut, tu ne pourras que taper du bec contre les vitres et tes chances de pouvoir entrer en contact avec les occupants sont maigres.