Christine Féret-Fleury

Comédienne
de Molière

Journal d’Armande
1658-1661

Gallimard Jeunesse

Pour Tristan,
en cadeau de bienvenue.

3 juin 1658

Mes premiers souvenirs ont disparu sous la poussière des grands chemins. Si je ferme les yeux, si je force les images à ressurgir du passé, je vois une table dans une grande cuisine au carreau souvent frotté, la tache blonde que le soleil, en baissant sur l’horizon, promenait sur le bois, des faces rouges et suantes en été, les bras blancs de la fermière quand elle retroussait ses manches.

Je vois les champs vides, j’entends le meuglement rauque d’une vache en travail. Je sens le parfum sucré des grappes de raisin foulées aux pieds dans le pressoir, l’odeur de l’étable, celle du lisier, celle des grandes tiges d’angélique que l’on coupait et bottelait au bord des marais.

Rien d’autre.

Mon corps était nourri, mon esprit dormait. Je courais derrière les grandes poules rousses en agitant les bras ; je pataugeais dans la mare avec les autres enfants, au milieu des herbes aquatiques. Nous attrapions des limaces et les écrasions pour en faire une sorte de bouillie rougeâtre, répugnante ; parfois, l’un des garçons, plus cruel ou plus bête que les autres, me forçait à l’ingurgiter. Quand je rentrais, le visage barbouillé, suivant mon persécuteur comme une esclave, nous nous étions battus avec la même baguette de saule.

On m’appelait la petiote, la souris, la grenouille, la crotte, maraude, enfant du diable, lutin, belette, trotte-menu. Je ne connaissais pas mon véritable nom. J’ouvrais les yeux au premier rayon de soleil, je dormais comme une pierre, sans rêves, je riais, je pleurais, je n’attendais rien.

Et puis, un jour, une dame est entrée dans la cour de la ferme. Elle est descendue d’une charrette, mais sa robe ressemblait, à mes yeux, à celle d’une princesse. J’avais vu, à l’église, la femme du châtelain parader sous ses coiffes brodées et sortir ostensiblement un mouchoir bordé de dentelles pour s’essuyer le front, aux jours de chaleur ; pourtant son linge fin n’égayait que des jupes et des corsages de drap gris, ou encore d’un brun terne. De plus, elle était laide, vieille et bigote.

La « Dame » évoquait une flamme, avec ses cheveux roux noués d’une profusion de rubans, son teint rosé, sa robe de panne écarlate dont la traîne, sans qu’elle parût s’en soucier, balayait la fange. Un petit chien la poursuivit jusqu’au puits, grognant et crochant des dents dans le volant souillé ; elle se contenta de rire et de le repousser du pied.

La fermière accourut. Elle fit entrer la belle visiteuse dans la salle où tout reluisait, non sans déplorer à haute voix le désordre et la malpropreté des lieux, indignes d’un tel honneur. Elle proposa du lait frais, du pain de la veille, du beurre tout juste baratté, des groseilles.

– Où est la petite ? demanda la Dame, promenant son regard sur la demi-douzaine d’enfants agglutinés près de la porte, n’osant entrer, fascinés autant qu’effrayés par la lumineuse apparition.

Je me trouvais là, au dernier rang, un nourrisson dans les bras, qui tétait mon doigt avec acharnement.

– Trotte-menu ! cria la fermière. Montre-toi, ma fille !

Avec timidité, je me poussai vers l’avant. Jusqu’alors, je n’avais jamais songé à mon apparence : le matin, je passais un jupon rapiécé sur ma chemise et j’enfouissais ma tignasse dans un bonnet de linge pas toujours propre, car la fermière réservait ses soins à ses sols et à ses cuivres. L’hiver, j’avais un châle, l’été, les bras nus. Des sabots, point de bas sauf au plus fort de l’hiver, et parfois un vaste tablier pour aider à plumer les volailles. Les vêtements servaient à couvrir le corps, à le protéger de la pluie et du gel : l’idée qu’ils puissent être beaux ne m’avait pas effleurée. Mais devant la Dame, je compris confusément que j’étais sale et vilaine, et des larmes coulèrent sur mes joues.

– Ne pleure pas, Menou, dit la fée, qui avait mal entendu le sobriquet dont on m’affublait.

Elle se leva et vint s’agenouiller devant moi. Je vis qu’elle avait de beaux yeux clairs. La tendresse de son sourire me libéra de ma peur et de ma gêne. Je souris à mon tour.

– Je suis Madeleine, ta sœur, annonça-t-elle. Et je vais t’emmener avec moi.

Ma sœur ? Comment pouvais-je, moi, être la sœur d’une personne si extraordinaire ? L’étonnement me laissait sans voix. La Dame tourna vers la fermière un regard où se lisait l’inquiétude.

– Serait-elle… un peu simplette ? Entend-elle bien ? Parle-t-elle, d’ordinaire ?

– Pour sûr ! s’exclama la brave femme. Elle jacasse, il faut voir ! Comme une pie. Et du matin au soir. Et des petites mines, à se tordre, pour imiter les hommes qui rentrent des champs, ou les vieilles du village, ou même Monsieur le curé ! Un vrai singe !

– Bon sang ne saurait mentir, murmura Madeleine.

Je me délectais de ce nom. Il coulait clair comme un miel d’automne, comme une rivière paisible et ensoleillée.

– Madeleine, chuchotai-je.

– Armande, répondit-elle, avec un peu d’émotion, me sembla-t-il.

Encore un nouveau nom. Qui était cette Armande ? Je n’eus pas le temps de m’appesantir sur cette énigme : le charretier attendait. Il fallait quitter la place sur-le-champ. Je n’eus pas le temps de faire mes adieux, et nul ne me proposa de rassembler mes effets. La Dame me prit par la main, je montai en me tenant aux ridelles, l’homme fouetta son cheval, et l’on se mit en route à grands cahots, sur le mauvais chemin. Je vis s’éloigner la seule maison que j’avais connue, sans éprouver de tristesse ni de joie.

Au premier tournant, Madeleine se pencha vers moi et repoussa mes cheveux pour mieux voir mon visage.

– Tu seras jolie, mon Armande, prédit-elle.

Puis elle se mit à rire.

– Voilà un nom trop solennel pour une si petite personne. Pour le moment, tu resteras Menou.

4 juin 1658

Et Menou je restai, pour la durée de mon enfance. Je ne connaissais rien du monde, il s’ouvrit à moi. Des villages, des églises, des fleuves, des châteaux, des montagnes et des vallées perdues, un déploiement sans cesse renouvelé de paysages et de visages, tout cela vu d’un chariot de comédiens ! Car la Dame appartenait à une troupe de joyeux compagnons qui sillonnaient les routes de France pour distraire les nobles, et parfois les villageois. Quand tout allait bien, on nous ouvrait les communs d’une majestueuse bâtisse, le décor était monté au centre d’une cour imposante ou sous les lambris dorés d’un salon. Si le maître des lieux et ses invités s’égayaient à la première représentation, il n’était pas rare qu’on nous retînt une semaine ou même un mois. Chacun alors se réjouissait, car la subsistance de la troupe était assurée. On faisait bombance : le vin coulait à flots, la table était bien garnie, Madeleine cousait de nouvelles dentelles à ses toilettes. Elle m’avait taillé deux robes dans de vieilles défroques de scène. J’étais enchantée, n’ayant jamais porté de couleurs vives, de ma cotte d’un vert criard et de mon bonnet jaune. Je reçus aussi de vraies chaussures, auxquelles je mis longtemps à m’habituer. Le plus souvent, je les portais pendues à mon cou par leurs lacets noués, et je trottinais pieds nus dans la poussière. Aux abords des villes, on m’obligeait à les remettre. J’appris à ne plus me moucher dans ma manche, à peigner mes cheveux, à me laver le visage et les mains chaque jour, les bains étant un luxe rare. J’appris à lire, à écrire, à compter. Je savais déjà mes prières, que Madeleine me força à répéter exactement. Elle disait qu’il me fallait entraîner ma mémoire, pour apprendre plus tard les textes que je déclamerais sur scène. Le jour où je pus lire sans faute une page du Cid – une tragédie d’un certain M. Corneille, pour lequel la Dame professait une vive admiration –, elle me donna, pour récompense, un petit volume relié en toile. Je m’en réjouis fort, car posséder un livre me semblait alors le comble de la fortune et de la gloire ; au village, seul le curé déchiffrait l’imprimé. Mais quand je l’ouvris, ma déception fut à la mesure de mon espoir : toutes les pages étaient blanches ! Je devais faire une drôle de mine, la bouche ouverte et les yeux ronds, car Madeleine se mit à rire.

– C’est toi qui devras écrire sur les pages de ce livre, m’expliqua-t-elle.

– Moi ?

– Oui. Tu y décriras les villes que nous traversons et les grands personnages qu’il te sera donné, peut-être, de côtoyer un jour. Tu raconteras l’intrigue des pièces que nous jouons ; ce sera un excellent exercice.

Elle me pinça la joue.

– Et tu pourras aussi y consigner tes pensées. Personne ne les lira, je t’en fais le serment. Cela s’appelle un « journal ».

– Pourquoi ?

– On l’ouvre chaque jour pour fixer le souvenir de ce que l’on a vécu… des gens qu’on a aimés… et de nous-même, aussi. Il est si aisé de s’oublier, de se perdre en chemin !

En prononçant ces mots, qui devaient longtemps me paraître mystérieux, elle poussa un léger soupir, et ses yeux se voilèrent sous l’effet d’une tristesse dont je ne pouvais deviner le motif.

Comment aurais-je su, alors, que je lui apporterais tant de chagrins ?

7 juin 1658

Ce premier « journal », je ne l’ai plus. On me l’a volé, avec mes hardes et d’autres babioles, un soir de pluie et de grande lassitude. La faute m’en revenait, j’avais laissé traîner mon balluchon. Était-ce du côté de Lyon, d’Avignon ou de Montpellier ? Je l’ai oublié. Nous voyagions sans cesse et repassions souvent par les mêmes villes.

J’ai pleuré la perte de mon carnet comme je me serais affligée de la mort d’un ami cher. Pour me consoler, Madeleine me donna une liasse de feuillets froissés, parfois déchirés, couverts d’une écriture désordonnée, de pâtés et de ratures : les brouillons de la pièce que Molière, l’auteur attaché à la troupe, écrivait en ce temps-là.

– Tu auras un autre carnet, me promit-elle. En attendant, utilise le verso de ces pages, et ne gaspille pas le papier, il coûte cher.

Je recommençai donc à écrire, chaque soir, le récit de ma journée. Toutes ces feuilles, je les ai gardées. Mais parfois, j’aimerais relire mes premières impressions, si naïves, si fortes ; et je fouille ma mémoire pour en retrouver des bribes.

28 juin 1658

Nous voici à Rouen ! Nous y jouerons toute une saison, paraît-il ; la salle des Deux-Maures nous est réservée à la condition que nous donnions des représentations au profit de l’orphelinat de la ville. Dans la pièce que nous allons présenter, je figure une jeune servante assez sotte. Un rôle presque muet – trois répliques, un cri d’effroi, un sourire, une révérence –, mais qui me permet de monter sur le théâtre et de participer à la fièvre des préparatifs comme membre à part entière de la troupe. J’ai passé assez de temps à jouer les utilités, à tendre des aiguilles, repriser les costumes de scène, mettre au feu les fers à friser ou poudrer le décolleté des actrices : je veux prendre mon dû de compliments et d’applaudissements.

– Tu es donc ambitieuse, m’a dit l’autre jour Madeleine en me lançant un étrange regard.

Ambitieuse ? Bien sûr que je le suis ! Ne l’est-elle pas, elle qui a réclamé, à la création de l’Illustre-Théâtre, de pouvoir choisir ses rôles ? Ne consacre-t-elle pas tous ses soins à mettre en valeur son talent de tragédienne ? Dans la comédie, elle n’est qu’acceptable ; mais lorsqu’elle incarne une héroïne affrontant un destin implacable ou une cruelle douleur d’amour, la voilà transfigurée. Sa voix se déploie, son corps vibre, ses yeux brûlent de colère ou de passion, ses gestes traduisent sa force ou sa vulnérabilité… Tour à tour bourreau et victime, elle exulte, elle pleure, elle frémit, et les spectateurs, avec elle, passent du triomphe au désespoir.

Les autres femmes de la troupe sont jalouses de ses succès, sans trop oser le montrer. Madeleine, qu’on appelle la plupart du temps Madelon, a la repartie prompte et cinglante : aucune n’a assez d’esprit pour se mesurer à elle.

Moi, je les observe : j’essaie d’apprendre, de chacune d’elles, le secret de son talent particulier. La belle Thérèse du Parc, dite Marquise, danse comme si un nœud de serpents habitait son corps souple ; c’est une flamme, un ruban de soie tordu dans la lumière, une illusion créée par le mouvement, qui sans cesse s’évanouit et renaît. Ses yeux noirs sont pleins de feu, ses cheveux sombres cascadent sur ses épaules. Pour danser, elle porte une jupe fendue très haut, qui laisse voir ses jambes admirables.

Catherine de Brie ne lui ressemble en rien : blonde, un teint de lait et des yeux de porcelaine, elle joue les amoureuses et excelle à paraître tendre, éplorée, vulnérable. Quand elle soupire, chaque homme, dans le public, souhaite la protéger et la chérir, fût-ce au prix de sa vie. Son mari est spécialisé dans les rôles de bretteur : il manie l’épée à merveille et possède une voix de stentor, qui fait grand effet sur les spectateurs.

Quant à Gros-René, l’époux de la belle Du Parc, il se cantonne dans les emplois de domestiques balourds, où il se montre d’une drôlerie irrésistible. Le reste de la troupe rassemble la parentèle de Madeleine – qui est aussi la mienne, bien que je l’oublie sans cesse. Joseph Béjart souffre d’un bégaiement persistant et se montre plutôt taciturne, mais fort doux et affectueux ; Louis, de quelques années plus âgé que moi, traîne de ville en ville sa jambe folle. Geneviève joue les confidentes, Marie Hervé – ma mère – s’occupe des costumes et monte parfois sur scène quand la pièce exige une duègne ou un chaperon.

Je l’avoue : je me sens aussi peu Béjart que possible, peut-être à cause de l’injuste abandon dont je fus la victime. Je ne connais pas mon père, mort, m’a-t-on appris, peu avant ma naissance. Et les soins maternels qui m’auraient consolée de cette perte m’ont manqué tout à fait. Pourquoi m’a-t-on laissée si longtemps chez des étrangers ? Je n’ai jamais osé poser la question à Marie Hervé. Elle m’inspire de l’éloignement : pour elle, je suis un chiot errant accueilli par hasard, non l’une de ses enfants. J’ai interrogé Madeleine. Elle a baissé les yeux, comme gênée, et m’a répondu d’un ton fort bref que notre mère avait perdu une fille au berceau, que ses couches l’avaient laissée affaiblie et que ma naissance, survenue trop tôt après cet accident, avait redoublé sa langueur. J’étais moi-même un bébé malingre et souffreteux, aussi m’avait-on confiée à une forte campagnarde afin de me rétablir en santé tout en soulageant ma mère.

– Mais pourquoi si longtemps ? ai-je insisté.

– Nous étions sans cesse sur les grands chemins. Ce n’était pas une vie pour une enfant. Et il n’est pas rare de mettre les nouveau-nés en nourrice. Tu n’es ni la première ni la dernière !

Après cette explication, elle m’a plantée là sous un prétexte quelconque : j’ai bien compris que je ne devais plus jamais aborder le sujet. Depuis, je me tais et j’observe. J’écoute surtout : j’ai entendu Madelon dire à une dame de cette ville qu’on m’avait confiée, dans ma première enfance, à « une femme de qualité, qui vivait en Languedoc ». Pourquoi ce mensonge ? Je devine qu’on me cache quelque chose, mais quoi ? Je finirai par le découvrir. C’est une question de patience… et d’obstination.

1er juillet 1658

Dans mon premier « journal », j’avais esquissé le portrait de chacun des membres de la troupe. Je m’aperçois que je n’ai guère évoqué ici celui qui, avec Madeleine, en est l’âme. C’est une timidité sur laquelle il me faudra m’expliquer, pour en démêler moi-même les raisons. Mais avant, je prendrai courage en campant ce personnage comme s’il n’était qu’un rôle choisi dans une pièce.

Molière est un nom de scène. Entre nous, nous l’appelons Jean-Baptiste ou Baptiste, et son vrai nom est Jean-Baptiste Poquelin. Il n’est pas, comme moi, issu d’une famille de comédiens : son père, tapissier à Paris, occupait la charge prestigieuse de valet de chambre du roi, chargé du mobilier de celui-ci lors de ses voyages. Quand le roi restait à Paris, l’honorable sieur Poquelin y restait aussi, dans sa maison située au carrefour de la rue Saint-Honoré et de la rue des Vieilles-Étuves, dite « maison aux singes » en raison des sculptures de bois qui en ornent les angles et représentent des orangers dans lesquels folâtrent quantité, m’a-t-il raconté, de ces animaux exotiques.

Jean-Baptiste étant l’aîné, il devait prendre la succession de son père. Je l’ai entendu dire qu’il aimait assez, quand il était enfant, à traîner dans l’atelier, à jouer avec les clous dorés et les lambeaux de damas qu’on lui abandonnait pour son amusement. Mais ce qu’il préférait, c’était parcourir la ville avec son grand-père maternel. Louis Cressé, lui aussi tapissier de son état, adorait le théâtre, et il emmenait volontiers son petit-fils à l’hôtel de Bourgogne où se produisait la troupe royale. Il y vit toutes sortes de pièces, mais surtout des farces, qui déchaînaient les rires du public. Il y avait toujours, dans ces intrigues légères, un mari trompé, un amant audacieux, une femme adultère, une soubrette pleine d’esprit et de vivacité, un valet insolent, un vieillard pétri d’avarice et de méchanceté. Et les bons bourgeois de Paris de s’esbaudir, sans seulement remarquer que les moqueries leur étaient, en fait, destinées, et que les caricatures qu’on leur montrait les peignaient sous un jour bien cruel.

Le vieillard et l’enfant fréquentaient aussi le théâtre du Marais, où l’on donnait les tragédies, parmi lesquelles celles du grand Pierre Corneille. Les Parisiens s’y pressaient pour écouter Montdory, acteur en vogue, qui possédait une voix « à réveiller les morts », ainsi qu’une prestance incontestable. Et parfois, Louis et Jean-Baptiste poussaient jusqu’au Pont-Neuf, où, dans les baraques, dansaient les marionnettes et cabriolaient les bouffons en habits bariolés.

Pour aller

plus loin

Que sont-ils devenus ?

Le 5 septembre 1661, jour anniversaire du roi de France – Louis XIV a alors vingt-trois ans –, le surintendant Fouquet est arrêté par D’Artagnan, capitaine des mousquetaires. Nicolas Fouquet a assisté, ce jour-là, au Conseil du roi, qui ne lui a rien laissé deviner de sa disgrâce. L’homme est soupçonné depuis longtemps de corruption et de malversations. Il est en outre l’ennemi juré de Colbert, qui a décidé sa perte. La fête « offerte » à Louis XIV au château de Vaux est la goutte d’eau qui fait déborder le vase : cet étalage insolent de luxe redouble l’aigreur du souverain. Un ministre ne peut être plus puissant ni plus riche que le roi, sans représenter pour lui une menace.

Son procès durera trois ans. Condamné à l’emprisonnement à vie et la confiscation de tous ses biens, il mourra en 1680 à la forteresse de Pignerol.

Par la suite, Louis XIV s’attachera les artistes ayant travaillé au château de Vaux-le-Vicomte : ils feront de Versailles la plus imposante et la plus belle des résidences royales.

Le 20 février 1662, les noces d’Armande et de Jean-Baptiste sont célébrées en l’église Saint-Germain-l’Auxerrois, en présence de Madeleine Béjart et de toute la troupe du Palais-Royal.

Le 19 janvier 1664, Armande met au monde un fils nommé Louis, dont le roi acceptera d’être le parrain.

Mademoiselle Molière

Sous le pseudonyme de Mademoiselle Molière, Armande jouera de manière ininterrompue au théâtre du Palais-Royal de 1663 à 1673 (année de la mort de Molière). Jean-Baptiste écrira pour elle quelques-uns des plus beaux rôles féminins de son œuvre : Élise dans La Critique de l’École des femmes (1663), Elmire dans Le Tartuffe (1664, 1667, 1669), Charlotte dans Dom Juan (1665), Célimène dans Le Misanthrope (1666), Mariane dans L’Avare (1668), Angélique dans George Dandin (1668), Lucile dans Le Bourgeois gentilhomme (1670). On sait par ailleurs qu’Armande créa en 1670 le rôle de Bérénice pour le Tite et Bérénice de Pierre Corneille. À l’apogée de la rivalité entre le vieux Corneille et le jeune Racine, Molière et les siens demeuraient fidèles à l’auteur du Cid.

La liste de ces rôles laisse deviner la variété des registres sur lesquels Armande pouvait jouer : l’honnêteté et l’intelligence de la bourgeoise Elmire qui démasque Tartuffe ; le brio et la coquetterie de la marquise Célimène qui se perd dans les jeux mondains ; la douleur et la cruauté d’Angélique qu’on a contrainte d’épouser George Dandin. Mais il est amusant de se dire qu’une actrice capable d’éblouir le public par son élégance et son humour dans la scène des portraits du Misanthrope pouvait adopter le parler picard de la Charlotte de Dom Juan.

Dans les Entretiens galants, recueil anonyme d’articles publié en 1681, le jeu d’Armande et de La Grange est loué ainsi : Mademoiselle Molière et La Grange font voir beaucoup de jugement dans leur récit (leur manière de dire le texte) ; et leur jeu continue encore, alors même que leur rôle (leur texte) est fini. Ils ne sont jamais inutiles sur le théâtre. Ils jouent presque aussi bien quand ils écoutent que lorsqu’ils parlent. Leurs regards ne sont pas dissipés. Leurs yeux ne parcourent pas les loges. Ils savent que leur salle est remplie, mais ils parlent et ils agissent comme s’ils ne voyaient que ceux qui ont part (leurs partenaires) à leur rôle et à leur action (leur jeu facial et gestuel). Ils sont propres et magnifiques, sans rien faire paraître d’affecté. Ils se mettent (s’habillent) parfaitement bien. Ils ont soin de leur parure avant que de se faire voir ; ils n’y pensent plus quand ils sont sur scène. Et si Mademoiselle Molière retouche quelquefois à ses cheveux, si elle raccommode ses noues (ses rubans) ou ses pierreries, ses petites façons cachent une satire judicieuse et naturelle. Elle entre, par là, dans le ridicule des femmes qu’elle veut jouer.

Il est impossible de ne pas voir dans ce texte un hommage implicite à Molière, le formateur des deux comédiens. Le jeu moliéresque serait caractérisé par le constant souci du naturel et de la vraisemblance (on privilégie la relation avec le partenaire par rapport à la relation avec le public), l’acteur ne sort jamais de son personnage et tous ses gestes ou mouvements sont des signes calculés, prévus et répétés au service de la satire des mœurs du temps.

Le théâtre à l’époque de Molière

Quand Armande Béjart devient comédienne, l’époque est faste pour les gens de théâtre : Le théâtre est un fief dont les rentes sont bonnes (Corneille, L’Illusion comique, acte V, scène 5). Même si la réprobation de l’Église à l’égard des comédiens subsiste, cette condamnation reste avant tout formelle, puisque les comédiens peuvent se marier et que leurs enfants sont baptisés. Certains hommes d’Église manifestent leur intérêt pour le théâtre en écrivant des pièces (l’abbé Boyer) ou en élaborant des textes théoriques (l’abbé d’Aubignac).

Quatre troupes régulières et protégées par le roi sont installées à Paris. Les Comédiens royaux ou Grands Comédiens occupent depuis le début du siècle l’hôtel de Bourgogne : ce sont les grands maîtres de la diction tragique, pour lesquels Racine composera ses meilleures œuvres. La troupe du théâtre du Marais, après avoir fait triompher Le Cid de Pierre Corneille et le Timocrate de Thomas Corneille, traverse une période de crise financière et artistique. Sous la direction de Tiberio Fiorilli (le grand Scaramouche que Louis XIV adorait), la troupe italienne joue en italien, all’improvviso, avec les masques traditionnels de la commedia dell’arte. Les Italiens partagent avec la troupe de Molière la salle du Palais-Royal.

Les troupes étaient alors des associations de comédiens qui se constituaient devant notaire. Les recettes enregistrées par la société étaient divisées en parts : comédiens et auteurs se partageaient des parts, des demi-parts ou des quarts de parts. Les contrats étaient contraignants tant pour les comédiens que pour la troupe : un acteur ne pouvait quitter une troupe sans lui verser un dédommagement, un nouvel arrivant devait assurer une pension à celui qu’il remplaçait, une troupe ne pouvait licencier un de ses membres sans l’indemniser. Les troupes formaient ce qu’on appelait « de petites républiques », car les décisions se prenaient à la majorité des voix et sans discrimination de sexe. Ce mode de fonctionnement assurait aux femmes une indépendance exceptionnelle sous l’Ancien Régime.

Les acteurs étaient spécialisés dans certains « emplois », lesquels étaient fixés et garantis par des contrats. Ainsi, l’on pouvait être engagé dans une troupe pour y jouer les personnages de rois dans les tragédies et de paysans dans les comédies. Cette notion d’emploi, qui peut sembler contraignante aujourd’hui, garantissait des répétitions rapides et permettait aux acteurs d’alterner facilement les spectacles (la troupe du Palais-Royal joua au moins vingt-six pièces différentes pendant la seule saison 1661-1662 !). Elle répondait en outre à une demande du public qui n’aimait pas voir un acteur modifier son type de jeu.

À la mort de Molière en 1673, Louis XIV ordonnera la fusion de la troupe de Molière avec celle du théâtre du Marais. Cette nouvelle troupe s’installera à l’hôtel de Guénégaud et prendra le nom de Troupe du Roi au Théâtre de l’Hôtel de Guénégaud. De fait, Armande pilotera cette délicate opération puisque c’est elle qui loue la salle le 23 mai 1673. En 1677, Armande épouse le comédien Isaac-François Guérin d’Estriché et prend dès lors le nom d’actrice de Mademoiselle Guérin. C’est sous ce nom qu’elle devient l’une des premières sociétaires de la Comédie-Française, née en 1680 de la fusion ordonnée par Louis XIV des héritiers de Molière avec les tragédiens de l’hôtel de Bourgogne. On imagine les trésors de diplomatie qu’Armande dut déployer pour permettre la coexistence d’acteurs qui s’étaient combattus sans relâche pendant des années. Jusqu’à la fin du XXe siècle, la Comédie-Française était le seul théâtre au monde où l’on frappait encore, non pas les trois coups, mais six coups : « Trois pour Bourgogne ; trois pour Guénégaud ! »

Armande, encore jeune, quittera la Comédie-Française en 1694 avec une confortable rente.

Des livres, des films et de la musique

À LIRE

La Jeunesse de Molière, par Pierre Lepère, « Folio Junior », Gallimard Jeunesse

Molière, par Béatrice Fontanel, « Les Grandes Vies », Gallimard Jeunesse

Le Roman de monsieur de Molière, par Mikhaïl Boulgakov, « Folio », Gallimard

Plusieurs pièces de Molière sont également disponibles en « Folio Junior Textes classiques » :

– L’Avare

– Les Fourberies de Scapin

– Le Médecin malgré lui

– Le Médecin volant suivi de L’Amour médecin

À VOIR

Molière, d’Ariane Mnouchkine, avec Philippe Caubère

Molière, de Laurent Tirard, avec Romain Duris

À ÉCOUTER EN LISANT CE LIVRE

La musique de Jean-Baptiste Lully, bien sûr, qui fut le complice de Molière pour tant de comédies-ballets : Les Fâcheux, Le Mariage forcé, La Princesse d’Élide, L’Amour médecin, Pastorale comique, Le Sicilien, George Dandin, Monsieur de Pourceaugnac, Les Amants magnifiques, La Comtesse d’Escarbagnas, Psyché, Le Bourgeois gentilhomme…

Dans ce ballet, Lully joua d’ailleurs le rôle du Grand Muphti, révélant un véritable talent comique. Mais il ne fut pas le seul à marquer le « grand siècle » par ses compositions. À la cour de Louis XIV, la musique rythmait la journée du souverain : déjeuner, souper, coucher, messe, victoires militaires, fêtes, bals, jeux et réunions. Le roi lui-même touchait de l’épinette, jouait de la guitare et du luth ; il était en outre l’un des meilleurs danseurs de son temps et se plaisait à encourager le développement des arts.

Louis XIV, la musique à Versailles au temps du Roi-Soleil : ce coffret vous propose de partager une journée de Louis XIV, en musique, avec des œuvres de Lully, Charpentier, Couperin, Delalande (Naïve classique)

Les Divertissements de Versailles, de Lully (Les Arts Florissants, direction William Christie, Erato)

Comédies-ballets, de Lully et Molière (La Grande Écurie et La Chambre du Roy, direction Jean-Claude Malgloire, CBS)

Les Indes galantes, de Jean-Philippe Rameau (La Chapelle Royale, direction Philippe Herreweghe, Harmonia Mundi, Musique D’Abord)

Suites d’orchestre, de Jean-Philippe Rameau (Le Concert des Nations, direction Jordi Savall, Alia Vox)

Christine Féret-Fleury

L’autrice

Christine Féret-Fleury est l’autrice d’une centaine de romans pour la jeunesse et pour les adultes.

« Avant de faire la connaissance d’Armande, j’avais découvert, au collège et au lycée, les rôles que Molière a écrits pour elle. Comment ne pas être curieuse du vrai visage de cette femme aux cent masques, à la fois tendre et séductrice, altière et joyeuse – un jour ingénue, un jour coquette impitoyable ? Armande Béjart est, pour moi, une héroïne moderne : elle ne se contente pas de vivre dans l’ombre de l’homme qu’elle aime, elle revendique un droit souvent dénié aux femmes : l’ambition, le désir d’accomplissement personnel. On peut la penser égoïste, mais c’est une image fausse. Armande est une femme libre. »

De la même autrice, chez Gallimard Jeunesse :

S.O.S. Titanic

Les Cendres de Pompéi

La Chanteuse de Vivaldi

Le Temps des cerises

J’ai aimé le Roi Soleil

Françoise Dolto, l’enfance au cœur

Dans l’atelier de Coco Chanel

Découvrez toute la collection en version numérique ici

Comédienne de Molière

Christine Féret-Fleury

Partage le journal intime d’Armande Béjart et suis avec elle la troupe de Molière. En fin d’ouvrage, un supplément historique sur le théâtre et les comédiens au XVIIe siècle.

« 25 octobre 1658. Hier, nous avons joué devant le roi ! Désormais, nous avons un théâtre et portons le nom de “Troupe de son Altesse Philippe d’Orléans” ! Moi, la plus insignifiante actrice de la troupe, je frémis à la pensée que nous pourrions décevoir notre royal protecteur. Quelle doit être l’appréhension de Jean-Baptiste ! J’aimerais le réconforter, mais je reste au coin du feu, à regarder danser les flammes, dans lesquelles je vois des rideaux ardents qui se lèvent pour mon premier grand rôle… »

5 rue Gaston-Gallimard
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© Gallimard Jeunesse, 2015, pour le texte
© Éditions Gallimard Jeunesse, 2022, pour la présente édition

Couverture : Illustration : Antoine Ronzon

Cette édition électronique du livre
Comédienne de Molière
de Christine Féret-Fleury a été réalisée le 1er décembre 2021
par Nord Compo
pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,
achevé d’imprimer en janvier 2022 par Novoprint

(ISBN : 9782075164696 - Numéro d’édition : 400906)

Code Sodis : U43595 - ISBN : 9782075168960

Numéro d’édition : 432929.

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications
destinées à la jeunesse.