Les Derniers jours de mai

Roland C. Wagner

© 2014-2022 Les Moutons électriques

Conception Mergey.ch

Version 2.0.0 (14.02.2022)

Plume majeure de la science-fiction disparue en août 2012, Roland C. Wagner a laissé derrière lui tout un pan non réédité de son œuvre, à savoir les romans et les nouvelles auxquels il se consacrait avant de se lancer dans le cycle des « Futurs mystères de Paris ». Parues dans les années 1980, ses œuvres ont plusieurs fois été récompensées par le prix Rosny aîné et méritaient d’être enfin réunies de manière raisonnée.

Le cycle de « L’histoire du futur proche », dont Les Derniers jours de mai est l’un des jalons, offre la vision de notre monde entré en déliquescence, avant et pendant le changement de réalité imposé par le Psycataclysme, la catastrophe qui débouchera sur le cycle des « Futurs mystères de Paris ». Une science-fiction rock et furieuse, d’une fougue contagieuse.

« The sky is black
The sky is blacker and it’s raining
The sky is black-out and it’s raining
And l’m crying
Yes l’m crying… »

(Iggy Pop – Dirt)

1. LE RETOUR DU TUEUR

UF12 « It’s eyes, they glow
It’s claw size I don’t know
It’s breath, it reaks
It knows when I’m asleep
I won’t sleep until it dies
Then I can close my bloodshot eyes
It’s the ugly Cellar Dweller »

(Fuzztones – Cellar Dweller)

CHAPITRE PREMIER

Alors sont arrivés les derniers jours de mai…

Et tout le reste, tout ce qui avait pu se passer auparavant, toutes ces années d’angoisse et de désespoir, toutes ces choses qui m’attendaient, tapies dans l’ombre visqueuse de la nuit rouge – tout le reste s’est effacé derrière moi, englouti par la bouche béante de l’oubli.

Les derniers jours de mai ! !

C’était comme une frontière que je m’apprêtais à franchir. Je me suis levé de mon cercueil de verre gradué et j’ai sauté dans le premier train, sans me préoccuper de sa destination. Il s’est trouvé qu’il allait à Paris, mais cela n’avait aucune importance à mes yeux. Je ne songeais qu’à fuir. Fuir cette existence misérable, cette drogue pulvérulente qui avait creusé des cernes violacés sous mes yeux sans éclat et constellé mes avant-bras d’essaims de croûtes brunâtres.

Le long convoi vert-de-gris s’est ébranlé, quittant avec une lenteur théâtrale la gare centrale d’Amsterdam – ce port qui, tout comme Aigues-Mortes, se retrouve aujourd’hui enfermé à l’intérieur des terres.

Le monde s’ouvrait devant moi, ravin de ténèbres où grouillaient des mouches humaines désespérées et condamnées. Irrémédiablement condamnées. Le train roulait dans la plaine belge, guidé par la gémellité des rails, longs fils de la vierge tendus entre les cités industrielles par quelque monstrueuse araignée mécanique. De part et d’autre du convoi défilaient des champs de grisaille, parfois hérissés de bosquets malingres ou de crassiers.

Le printemps arrivait un peu plus tard chaque année ; bien que l’on fût le 18 mai, les arbres ne portaient pas encore de feuilles. J’ai songé qu’attendre cette saison serait bientôt inutile. Dégoûté par l’inconscience humaine, repoussé toujours plus loin par les fumées grasses que recrachaient les usines, étouffé par la luminescence glauque de la Couche Maudite de Bolgenstein, le printemps finirait un jour par abandonner la Terre à un éternel hiver. Comme dans cette histoire que j’ai lue autrefois et qui se terminait par ces mots : « Le printemps ne devait pas venir cette année-là, ni aucune autre année par la suite. »

Le paysage changeait peu à peu. Les sillons stériles ont cédé la place aux masses sombres de hauts fourneaux couronnés de flammes rousses. Le paysage ruisselait de métal en fusion. Une suie légère, impalpable mais collante, recouvrait le monde d’un uniforme manteau noir. On eût dit que la nuit avait abandonné l’un de ses voiles à la surface de la Terre.

J’ai réprimé un frisson. Ces lieux sans âme ni entrailles, où tout est sacrifié au rendement, à la sacro-sainte productivité, ont toujours éveillé l’effroi en moi ; et ceux qui y travaillent, y agonisent en silence, l’échine voûtée, n’évoquent à mes yeux que des cohortes de fourmis ouvrières, aussi noires et lugubres que le décor qui les entoure.

Le train arrivait à Bruxelles. Après une longue période de ralentissement à travers une succession de faubourgs aux maisons crasseuses, il est entré dans la ville salement dite. Roulant au pas au fond d’une large tranchée aux parois de béton, il a suivi un chemin sinueux que jalonnait l’éclat orangé des feux de signalisation. Il devait être treize heures, mais une lumière pisseuse, quasi sous-marine, baignait l’univers.

J’ai baissé la fenêtre pour m’y accouder. Bruxelles avait une odeur particulière, celle de ces villes où les vieux immeubles branlants cèdent progressivement la place aux tours de verre, de métal et de plastique. Une odeur née du télescopage d’un passé pourri d’erreurs et d’un avenir incertain.

Avec un grincement de freins mal huilés, le train s’est immobilisé le long d’un quai jonché de détritus. Les portières se sont ouvertes automatiquement pour cracher un flot de voyageurs pressés qui s’est écoulé sur le quai, mer de chapeaux mous, d’imperméables mastic, de combinaisons incolores et de visages fermés derrière lesquels grouillait un infernal magma de pensées. Je m’efforçais de rejeter les images collectives ainsi générées, mais quelques bribes parvenaient toujours à filtrer à travers l’écran dont j’entourais mon esprit.

D’autres gens sont montés, portant valises et sacs plastique. Ils suaient la misère et la tristesse. J’ai bloqué mentalement la porte du compartiment. Affaibli comme je l’étais, je ne tenais guère à avoir de la compagnie. Si seulement j’avais pu trouver un peu d’arsenic…

On a essayé à plusieurs reprises de manœuvrer le loquet. Sans succès. Je tenais bon malgré le manque qui s’était emparé de moi, écrasant mes reins dans un étau glacé. Des crispations douloureuses tordaient mes muscles et mes entrailles ; j’avais l’impression que mes intestins s’enroulaient en une multitude de nœuds boursouflés.

Le convoi est reparti.

Il n’a pas tardé à rouler à vive allure vers la frontière française. Au loin se profilaient les premiers contreforts des Ardennes, mauves sous le ciel sanglant. Les usines se faisaient désormais plus rares, mais les nuages de fumée gluante qui stagnaient au ras de la Couche de Bolgenstein signalaient leur présence derrière la ligne d’horizon.

La voie s’étirait entre les sapins déplumés d’une forêt qui dépérissait lentement, rongée par l’absence de lumière. Curieux et poignant spectacle que celui de ces arbres d’un vert presque noir, dressés comme autant de cierges lucifériens vers un soleil qui n’était qu’un disque rougeâtre incapable de prodiguer la moindre chaleur… À leur pied croissait un maigre tapis d’herbes desséchées que remplaçaient peu à peu les mousses mutantes dont les plaques violacées palpitaient faiblement. De rares oiseaux au plumage terne piaillaient dans leurs nids défaits, couvant des œufs dont l’improbable éclosion ne donnerait le jour qu’à des monstres, que leurs parents ne reconnaîtraient jamais comme leurs rejetons.

Peu avant la frontière, je me suis souvenu que je n’avais plus de papiers. J’avais échangé mon passeport un soir de manque, contre un gramme de brown sugar, et ma carte d’identité m’avait rapporté cent florins chez un boutiquier marron d’une rue au nom impossible, située à deux pas du Melkweg. À l’époque, l’unité douanière de l’Europe les rendait inutiles ; mais les choses avaient changé depuis – en partie par ma faute – et la France avait rétabli les contrôles aux frontières.

Luttant contre la souffrance qui tordait mes nerfs en écheveaux chauffés à blanc, je me suis concentré. Quand les douaniers ont ouvert la porte du compartiment, ils l’ont vu vide alors que je les regardais, un sourire crispé sur les lèvres, brûlant mes dernières ressources pour entretenir cette illusion.

Les casquettes noires sont reparties ; j’ai relâché ma tension mentale. Un soulagement inexprimable m’a aussitôt envahi. Il n’y a rien de plus pénible pour un superior que d’user de ses talents quand l’énergie lui manque.

La forêt a cédé la place au Nord industriel, monotone succession de fonderies et de raffineries, d’immeubles délabrés et de faubourgs lugubres. Un grand froid montait en moi, impossible à endiguer. Mes dents ne cessaient de s’entrechoquer et il me semblait que chacun de leurs claquements résonnait à l’intérieur même de mon cerveau, tandis que je me tordais de douleur sur la banquette usée.

De la poudre. Il me fallait de la poudre.

I need a fix ‘cause I’m going down…

De la poudre. Ou de l’arsenic, pour triompher de cette souffrance.

Je me suis levé, réprimant à grand-peine les tremblements qui secouaient mon organisme à bout. Il était nécessaire, vital de neutraliser la douleur, même si cela devait brûler mes dernières réserves d’énergie. En la méprisant avec assez de morgue, peut-être me fuirait-elle, rouge de honte et de colère…

Va-t’en ! Quitte mon corps !

J’étais asservi à cette poudre que la légende veut blanche mais qui se pare souvent de toutes les couleurs du spectre, cette poudre que l’on nomme – cruelle ironie ! – héroïne. Pendant sept ans, j’en avais consommé chaque jour ou presque. À présent, j’en étais privé et elle se vengeait !

Lâche-moi ! Je ne veux plus de toi !

Le front appuyé contre la vitre embuée, je rampais à l’intérieur de moi-même, en direction de cette pieuvre de souffrance qui s’était installée quelque part entre mon foie et mes reins. C’était si simple, en apparence… Il me suffisait de faire oublier à mes cellules qu’elles avaient connu cette drogue.

Fous le camp ! Mais fous le camp, maudite Dame blanche !

Amnésie. Amnésie des cellules. Ce souvenir devait s’effacer.

J’étais face à la pieuvre et elle se gaussait de moi. J’ai craché un torrent de mépris dans sa direction. Elle s’est affaissée sur elle-même et, devenue molle, voire liquide, elle a suinté hors de mon corps, mêlée à la sueur qui avait couvert ma peau d’une pellicule luisante.

Tandis que la douleur refluait, un gigantesque dragon rouge est apparu dans le ciel, hurlant de rage et de dépit.

J’étais libéré de mes chaînes. Seul subsistait le besoin d’arsenic, mais celui-ci était naturel, inscrit dans mes gènes, dans l’hélice complexe de mon ADN.

J’étais libre. Et j’entendais le rester.

CHAPITRE II

En sortant de la Gare du Nord, je suis entré dans un bistrot nommé À l’Arrivée – ou Au Départ, je ne sais plus. Ma mémoire n’a jamais été fiable et tout ce que j’ai pu boire, fumer, sniffer ou m’injecter n’a certes pas contribué à l’améliorer. Il s’agissait en tout cas d’un nom sans originalité pour un lieu sans originalité. Les bars voisins des gares se ressemblent tous, portent tous les mêmes enseignes. Ainsi, même s’il arrive de l’autre bout du pays, le voyageur ne se sent pas dépaysé. Le bistrot de la gare, c’est un peu un fragment de chez soi dans un cadre étranger.

Je me suis assis à une table bancale, entre une pinball machine déglinguée et la porte vitrée sempiternellement marquée des mots TOILETTES, TÉLÉPHONE. Un garçon s’est approché. Il portait une jaquette blanche et un papillon noir à trompe de soie. J’ai commandé un demi, que j’ai réglé quand il me l’a apporté. Enfin… Il est reparti persuadé que je l’avais payé, mais il était bien le seul à voir la couleur de mon argent.

Monnaie de singe ou monnaie de mutant, quelle différence ?

Buvant à petites gorgées la kro tiédasse, j’ai regardé autour de moi. Deux rockloubs d’une quinzaine d’années maltraitaient le flipper. Des ivrognes élevaient la voix autour d’une partie de 421. Un homme en imperméable marron, chapeau vissé sur le crâne, écrivait dans un cahier écorné. J’ai sondé son esprit. Sa femme le croyait en province alors qu’il avait rendez-vous avec sa maîtresse, rouquine vulgaire et maigrichonne qui avait déjà plus d’une heure de retard.

J’ai souri. Ces gens n’étaient que des clichés falots, sans texture ni épaisseur. De simples silhouettes. Mais ils semblaient se satisfaire de ce rôle de clichés ; ils avaient besoin de s’identifier à un modèle quel qu’il fût, de faire partie d’une catégorie prédéfinie.

Et moi, moi qui suis seul en mon genre, il m’arrive parfois de me dire que j’aurais pu être comme eux, sosie de Fulgur Sam ou cadre stéréotypé en veste de serge bleue, rockloub archétypal ou idiot du village…

Un Milicien était assis près de l’entrée. Son visage me disait quelque chose, sans que je puisse préciser quoi. Il est des gens que l’on reconnaît immédiatement et d’autres que l’on a du mal à remettre, car la mémoire les a rejetés.

L’homme avait posé sa casquette noire à galons dorés sur une chaise. Grand, blond, les yeux d’un bleu clair hypnotique, il possédait un charme certain, bien qu’il approchât visiblement de la cinquantaine. Un « bel homme », dans tout ce que ce terme peut avoir de stupidement élitiste. Mais un homme, avant tout, qui avait débouclé l’étui de son revolver à faisceau thermique.

De là où il se trouvait, il pouvait dégainer et me griller sur place sans me laisser le temps de réagir. M’avait-il reconnu ? Pour en avoir le cœur net, j’ai lancé mon esprit à la rencontre du sien…

Une poule sur un mur

Qui picote du pain dur…

Parasitage… J’étais donc repéré. Sinon, pourquoi ce Milicien eût-il brouillé ses pensées ? Je tentai de pousser plus loin mon investigation, de percer la carapace dont il entourait son esprit. En vain. Son mur ne présentait aucune faille par laquelle m’insinuer. Coriace, pour un sapiens… Ce type devait avoir au minimum un quart de sang superior dans les veines !

Un flot d’ondes-pensées a déferlé sur moi. Celui que j’étudiais avait perçu mon approche. Repoussant son attaque, j’ai exploré ma mémoire, à la recherche de ce visage. Il m’a fallu faire appel à des souvenirs délibérément enterrés et vieux de quinze ans pour parvenir à l’identifier.

Je comprenais à présent, je savais pourquoi cet homme m’opposait une barrière infranchissable, pourquoi ses doigts aux ongles propres et limés avec soin caressaient tendrement la crosse de son arme…

Il n’avait eu aucun mal à me reconnaître, malgré la barbe clairsemée qui me rongeait les joues. Il savait ce dont j’étais capable et se préparait à agir en conséquence, brouillant ses pensées pour me dissimuler ses intentions meurtrières. Car il me détestait. Il détestait ce que je représentais autant que je détestais ce qu’il représentait. Mais, contrairement aux autres, il ne me craignait pas. Sa haine ne laissait pas assez de place pour la peur.

Une souris verte

Qui courait dans l’herbe…

Combien de fois m’avait-il chanté cette comptine, quand je n’étais encore qu’un enfant ?

Je me suis ébroué. Attention. Ne pas tomber dans le panneau. Cet appel au sentiment était un piège. S’il espérait m’attendrir, c’était raté. Comment pouvait-il croire que j’avais oublié la manière dont tout s’était achevé ? Son acte passé avait tué en moi toute trace de sentiment…

Je l’avais pourtant aimé, avant de découvrir quelle froide cruauté se dissimulait derrière son apparente gentillesse. Je l’avais aimé mais c’était fini. Le cocon de douceur qui avait abrité les dix premières années de ma vie s’était déchiré, dans le sang et l’horreur. Et c’était cet homme qui l’avait éventré.

Le Boucher – je ne lui ferai pas l’honneur de le nommer – était rentré plus tôt de son travail. Il voulait nous faire une surprise. Il était arrivé, des fleurs plein les bras, il avait ouvert en silence la porte de l’appartement – pour découvrir ma mère étendue sur le divan, en train de laver la vaisselle par télékinésie.

Les fleurs étaient tombées à terre. Il les avait foulées aux pieds en se ruant sur ma mère, son arme à la main. Et il l’avait tuée, sans la moindre hésitation. Parce que les gens comme lui estimaient que les gens comme elle devaient mourir.

Mais, tandis que le rayon ardent lui fouillait les entrailles, elle avait eu le temps de m’avertir, de me hurler de m’enfuir en un cri d’agonie mental qui avait marqué au fer rouge mon cerveau d’enfant. Terrifié, éperdu, j’avais couru droit devant moi, dévalant quinze étages au pas de course, en larmes, sans but… Je crois que je voulais alors retrouver mon père, ce père que je n’ai jamais connu car la ville l’a englouti le lendemain de ma conception.

Ce père dont je ne sais même pas le nom.

Meurtre !

Le concept a fulguré dans mon esprit. Les doigts manucurés du Boucher s’étaient déjà refermés sur la crosse du thermique. Il a dégainé en une fraction de seconde. Il n’avait rien perdu de sa légendaire rapidité. Mais je pouvais être rapide, moi aussi.

Me protégeant le visage de mes coudes repliés, j’ai plongé à travers la vitrine qui a explosé autour de moi. Des éclats de verre ont volé dans toutes les directions, se désagrégeant en parcelles miroitantes.

Sans hésiter, sans même viser, le Boucher a pressé la détente. Un dard brûlant a effleuré mon épaule, entamant le cuir de mon blouson. Je courais déjà le long d’un trottoir, dispersant autour de moi la souffrance qui mordait mon épaule blessée. Sur mon passage, les gens les plus réceptifs s’effondraient en gémissant. Empathie inversée : je déchargeais ma douleur dans leurs cerveaux qui se déconnectaient aussitôt, incapables de résister à cette soudaine surcharge.

Le Boucher était sur mes talons, à peine essoufflé. La foule s’ouvrait devant moi, se refermait derrière lui. Il a tiré à plusieurs reprises, sans réussir à me toucher. Les faisceaux de lumière concentrée creusaient des sillons sanglants dans la masse grise de la foule ; pourtant, nul ne lui reprocherait ce massacre, car il poursuivait un…

« Mutant ! »

Il avait donc choisi d’ameuter la populace, hurlant à pleins poumons ce mot magique et maudit, ce simple mot qui glaçait les gens d’effroi avant de les pousser au meurtre, au lynchage, à l’hystérie collective…

La foule s’est refermée devant moi, infranchissable mur vivant. J’étais encerclé par une mer houleuse de visages hostiles. Des couteaux, des cordes, des barres à mine et des matraques ont jailli des gabardines et des vestons. Des lèvres humides de haine vomissaient des injures, des yeux écarquillés me fixaient avec répugnance, des mains m’avaient empoigné et me malmenaient…

Une lame d’acier a glissé sur l’une de mes côtes. J’étais fichu. Trop faible pour fasciner la foule et lui imposer la terreur, je n’avais plus qu’à la laisser me lapider. Sa haine viscérale me submergeait – haine de l’homo sapiens envers l’homo superior, haine de la race sur le déclin pour celle qui est appelée à lui succéder…

J’ai vu la mort brandir sa faux de lumière dans la pénombre ensanglantée. Ce n’est pas une image ; et je l’ai vue, un instant, silhouette blafarde émergeant de la foule.

« Killer ! »

On m’appelait… Qui ? Qui pouvait prendre le risque d’avouer qu’il me connaissait dans cette masse grouillante d’esprits avides de meurtre ?

« Killer ! Par ici ! »

Il en avait de bonnes ! On me tenait les bras et les jambes ; un membre indéfinissable serrait mon torse ; des semelles ferrées écrasaient mes orteils et meurtrissaient mes mollets ; quelqu’un m’avait passé une corde autour du cou et les horions atterrissaient en une succession ininterrompue sur mon visage tuméfié.

J’étais fichu, et ce n’était pas celui qui m’avait interpellé qui pourrait me sortir de là.

L’homme qui me tirait les cheveux s’est soudain effondré. La foule a reflué. Les sapiens se sentent forts lorsqu’ils sont des milliers à s’acharner sur un mutant malade, à bout de forces. Mais qu’un second superior arrive et leur courage illusoire s’envole en fumée tandis que la peur, un instant oubliée, revient à la charge.

« Killer ! »

Cette fois-ci, tous avaient entendu. Cette épave que la foule s’apprêtait à lyncher n’était pas un banal télépathe mais Killer – le mutant meurtrier ! Un silence pesant a succédé au vacarme de l’émeute. Seul le Boucher s’obstinait à vociférer, coincé à une vingtaine de mètres de moi par la pression de la foule.

Remerciant les médias d’avoir fait un tel battage autour de ma personne, je me suis dégagé sans rencontrer la moindre résistance. Une main s’est refermée sur la mienne, m’entraînant vers une bouche de métro providentielle. Nul n’osait réagir. Chacun courbait l’échine, dans l’attente d’une mort inéluctable. Radios et télés avaient tant clamé que Killer était né pour tuer que ces gens y croyaient dur comme fer.

J’allais disparaître dans les entrailles de la terre quand j’ai entrevu le visage congestionné du Boucher. Il m’ajustait de son arme. J’ai dévié son tir d’une brève impulsion mentale. Tranché à la base, le lampadaire style Nouille est tombé dans la foule.

La rame s’est enfoncée en hurlant dans le tunnel.

Je me suis tourné vers celui qui venait de sauver ma peau trouée. Gaillard robuste de taille moyenne aux longs cheveux châtains parsemés de mèches plus claires, il arborait avec fierté une épaisse moustache en guidon de vélo. Il souriait de toutes ses incisives cassées en biseau. La forme anguleuse d’un automatique pesait à sa ceinture, à côté d’un poignard au manche de corne. Ses yeux divergents me fixaient avec douceur et amusement. Je ne connaissais qu’une seule personne capable de sourire en de telles circonstances…

« Gus…

— Lui-même, gadjo ! »

Je me suis laissé tomber sur une banquette couverte de graffiti obscènes mais inventifs.

« Eh bien, Killer, remets-toi ! »

J’étouffais littéralement de joie. Gus le Dealer était mon plus vieil ami. Mon seul ami. Après la mort tragique de ma mère, il avait su persuader ses parents de me recueillir et de me cacher. Par la suite, il m’avait aidé à triompher de mes dépressions successives, causées par l’émergence de ma véritable nature et par mon refus de l’accepter. Une fois de plus, il s’était trouvé là quand il le fallait. Pour me tirer d’un mauvais pas.

« T’as décidément un don pour te coller dans la fiente… Allez, raconte ! Comment t’as fait ton compte, ce coup-ci ?

— Un manque de pot flagrant. Je revenais d’Amsterdam…

— C’est là-bas que tu te planquais ?

— Oui. Mais ça devenait intenable. J’ai voulu décrocher.

— Pour revenir à Paris ? Toujours aussi suicidaire…

— C’est un hasard. J’ai pris le premier train venu – et, en arrivant à Paris, je suis tombé sur le Boucher.

— La déveine, tu peux le dire. »

La rame s’est immobilisée à la station Château-Landon. Nul n’est monté ni descendu.

« Désert… C’est pourtant l’heure de pointe.

— Les gens ont les foies, à cause des gangs de gamins qui ratissent les correspondances. Y’a que les vieux qui risquent rien, du moment qu’ils sont fauchés.

— Et nous ?

— Qu’ils y viennent ! Mon copain ne me quitte jamais, a-t-il assuré en tapotant le manche de son poignard. Et puis n’es-tu pas Killer, le mutant meurtrier ?… Sacrée étiquette qu’on t’a collée sur les endosses ! »

Le métro s’est ébranlé. Je me sentais mou, aussi vide que la coquille d’un œuf gobé.

« Tu as un point de chute ? a repris Gus.

— Au départ, j’avais pensé descendre dans un hôtel de banlieue…

— N’y pense pas. T’es grillé, p’tit gars !

— La récompense tient toujours ?

— M’est avis qu’ils vont même la réévaluer fissa. Sept ans, ça fait un bail. On avait fini par t’oublier. Quoique… Tout à l’heure, j’ai eu qu’à gueuler ton nom pour filer les foies à deux mille personnes, non ? Et tu sais pourquoi ce simple nom leur a foutu la trouille ? Parce qu’on leur a mis dans la tête qu’on ne peut pas tuer le tueur !

— Si seulement c’était vrai. »

Gus a haussé les épaules.

« J’ai quelque chose pour toi. Une cache. Parce que figure-toi que pendant que môssieur se trouait les veines à ‘Dam, je n’ai pas perdu mon temps. Je me suis branché avec les Forces de l’Ombre.

— Les révolutionnaires ?

— Révolutionnaires de mes couilles ! Y’a belle, lurette qu’ils ont laissé tomber leurs conspirations foireuses pour trafiquer de la came !

— Héroïne ?

— Pas seulement. Tout ce qui ce peut rapporter.

— Et les Autorités ne font rien ?

— Les Forces de l’Ombre ne constituent plus un danger idéologique depuis que le dernier terroriste est tombé dans la poudre. Tu sais, c’est plus facile de se défoncer que de changer le monde…

— Et tu crois qu’ils accepteraient de me planquer ?

— À condition qu’on atteigne la planque en question. Pas évident. D’ici dix minutes, la ville va grouiller de poulocs et de Miliciens, tous équipés de détecteurs….

— Détecteurs de quoi ? »

Gus m’a jeté un regard torve.

« Un télep comme toi pourrait faire l’effort de lire en moi, non ?

— Trop fatigué… »

Un sourcil s’est brièvement soulevé au-dessus d’un œil étonné. Gus avait connu un Killer en pleine possession de ses moyens – même s’il ne m’avait jamais vu utiliser mes talents, puisque j’avais fui la nuit même de ma crise de perception totale.

« Des détecteurs de superiors, mon pote ! Ça te mesure l’indice psychique – et s’il est trop élevé… Pas mal de pauvres sapiens en ont fait les frais, au début : on avait placé la barre un peu haut.

— Répression, répression… Il n’y a pourtant pas tant de mutants…

— Gonfler le péril – si péril il y a – sert les Autorités Et comme les médias sont à leur solde.. (Il a eu un sourire en coin. Un sourire de renard.) Qu’est-ce que tu dirais de jouer au rat des villes ?

CHAPITRE III

L’idée du Gus était assez ingénieuse, je dois l’avouer. Jouer au rat des villes… Ainsi nommait-il un étrange parcours dans les entrailles du sol, à travers le labyrinthe de boyaux insalubres qui mine Paris. Un parcours durant lequel on finissait par avoir l’impression de devenir l’un de ces gros rats au pelage gris-noir qui hantent les égouts, entretenant leur embonpoint – obscène en ces temps de pénurie – grâce aux milliers de tonnes de déchets rejetés par notre société d’intensive et hystérique consommation. Il est possible d’aller de Vélizy à Saint-Denis en moins d’une heure si l’on emprunte le métro, mais ce trajet peut également s’effectuer à pied, toujours en souterrain, à condition d’avoir du temps devant soi et de ne pas trop craindre les créatures qui hantent les Profondeurs.

Entre les stations Louis-Blanc et Jean-Jaurès, sur la ligne qui mène au Pré-Saint-Gervais, Gus a tiré la poignée du signal d’alarme. La rame s’est immobilisée brutalement. Sans attendre la venue du conducteur de la rame et de son acolyte de la Sécurité Métropolicière, nous sommes descendus sur le ballast. Avisant une ouverture juste assez large pour livrer passage à un homme, Gus s’y est coulé. Je l’ai imité, non sans une vague appréhension mêlée de répulsion. Nous ne pouvions savoir ce qui nous attendait à l’autre extrémité de ce boyau puant le musc et la pourriture.

Après une trentaine de mètres de reptation, nous avons débouché dans un large collecteur au ciel de brique rouge. Pataugeant dans cinquante centimètres d’une boue qui charriait les détritus de la ville-araignée, nous avons progressé à contre-courant.

Je sentais des présences tout autour de nous ; mes dons paranormaux n’étaient donc pas totalement abolis par le manque d’arsenic. Gus a braqué sa torche électrique vers le plafond où se succédaient des arcades irrégulières.

De la nourriture – là – droit devant

Le faisceau de la torche est redescendu vers l’amont du conduit. Les présences avides se sont enfuies, cachant de leurs membres antérieurs leurs yeux blessés par la lumière. Quelques clapotis ponctuaient leur débandade. Je ne devais jamais savoir de quel genre de créatures il s’agissait.

« Où allons-nous ?

— À la Colonie Cannabis, a répondu Gus sans se retourner.

— Cannabis ?

— Avance ! Les explications viendront plus tard. Inutile de moisir ici. Imagine qu’on se retrouve nez à nez avec une demi-douzaine de thermiques surmontés de lunettes fumées ? »

Malgré son incongruité, l’image n’appelait pas le rire. Pas même un sourire. Gus avait toujours plaisanté pour s’étourdir. Sous ses dehors de bon vivant à l’optimisme inébranlable, c’était un tendre, un désespéré, un loser cherchant à oublier son angoisse.

Plus loin, le collecteur se divisait. Gus a pris à gauche. Nous avons atteint peu après une petite salle aux murs envahis de salpêtre. Sur l’un des murs, au ras de la couche de vase durcie, quelqu’un avait gravé un plan sommaire et peu lisible que Gus a déchiffré à tâtons, suivant du doigt une ligne plus large que les autres qui filait vers le sud en direction de la Seine.

« Ça ne va pas être de la tarte… Les poulocs ont fait sauter le mois dernier le tunnel sous la rivière. Va falloir prendre une voie désaffectée du métro – un coin pourri de vermine !

— Je croyais que les poulocs fichaient la paix aux Forces de l’Ombre…

— C’est un peu la guerre d’usure – sans grande conviction, juste histoire de justifier leurs appointements. Les Miliciens sont nettement plus acharnés à nous faire la peau.

— Alors qu’ils sont bénévoles ?

— Les choses ont changé. L’A.S.P. est là pour les payer.

— L’A.S.P. ?

— Association de Surveillance et de Protection. La plupart des Milices y sont affiliées. L’A.S.P. fournit les avocats en cas de bavure, centralise les plaintes, répartit les tâches et, surtout, rémunère le personnel.

— Un genre de police parallèle ?

— Si tu veux. Mais ce qui craint vraiment, c’est que personne ne sait d’où vient le pognon. »

Nous sommes repartis.

Après avoir enfilé des kilomètres d’égouts et de boyaux malodorants, nous avons atteint le tunnel de métro dont avait parlé Gus. Les rails étaient couverts d’une fine couche de rouille et le sol d’une poussière impalpable. La vermine grouillait sur les murs humides, les couvrant de ses plaques noires et rouges.

La répulsion psychique n’agissait guère sur ces insectes minuscules pratiquement dépourvus de système nerveux. Faisant mine d’ignorer les bestioles agglutinées qui ne cessaient de tomber sur nos épaules, nous avons traversé la Seine, nous donnant de grandes claques ; quand nous retirions nos mains, des centaines d’insectes y restaient collés en une purée infecte.

« Bon, maintenant, faut repasser sur la Rive droite, a dit Gus en s’engageant dans une galerie qui montait doucement.

— On aurait peut-être pu y rester…

— Aucun passage praticable. Tous sont gardés – quand on ne les a pas fait sauter.

— Sans grande conviction, hein ?

Ce sont les Milices qui s’occupent des Profondeurs. Les poulocs n’y mettent jamais les pieds. Courageux mais pas téméraires… De toute façon c’est juste pour nous emmerder. T’as lu 1984 ? Une opposition connue des poulocs peut être tolérée tant qu’elle n’a rien de menaçant… Tu sais nager ?

— Ne me dis pas qu’on va traverser à la nage !

— Tant que tu n’avales pas d’eau…

— Tu es frappadingue ! C’est un coup à attraper la lèpre serpentine ! Sans parler des ichtyoïdes… »

Gus a posé sa main couverte de vase sur mon épaule non moins gluante.

« Y’a pas à tortiller. Ce truc-là, je l’ai fait plusieurs fois et je m’en suis toujours tiré, tu peux le constater. Il suffit de nager lentement, en gardant la tête hors de l’eau. Tout ira bien, tu verras.

— Tu n’as pas changé. Toujours le dernier mot, quoi qu’on te dise… »

Nous avons descellé une grille rouillée et nous nous sommes coulés dans le courant fétide. Des paquets d’immondices dérivaient à la surface pour aller s’agglutiner aux montagnes de détritus de l’Île Saint-Louis. Ce dépotoir sauvage faisait la joie des enfants et des rats. On pouvait y dénicher tout les merveilles imaginables, de la télé presque neuve aux boîtes de lait condensé tout juste périmées, en passant par les armes blanches les plus diverses et les livres les plus rarissimes. Quand je vivais chez les parents de Gus, nous descendions deux fois par mois de notre banlieue pour faire les courses. C’est là, au ras de l’eau, que j’ai trouvé ma première guitare, un jour rouge de mai 1999.

Nous nagions lentement dans la nuit naissante, parfois obligés de faire un détour pour éviter un flot d’immondices ou un nid de castors – la morsure venimeuse de ces derniers pardonnait rarement. Je ne cessais de sonder les environs, pour m’assurer qu’aucun ichtyoïde ne se trouvait dans les parages. Ces créatures nées d’une expérience génétique ratée chassaient en bandes et leur voracité n’avait pas d’équivalent dans le règne animal. J’ai vu un jour un groupe d’entre eux réduire un homme à l’état de squelette en moins de cinq minutes.

Nous avons enfin atteint la berge. Non loin de là passait la voie surbaissée du quai de la Rapée, qui filait au ras de l’eau jusqu’à Charenton sur son ballast de déchets compressés. Nul ne pouvait nous voir : les lampadaires situés en bordure des autoroutes urbaines ne fonctionnaient plus depuis des années, faute d’entretien. Les quatre files de voitures immobilisées évoquaient de longs serpents annelés issus de l’esprit détraqué d’un peintre surréel. Un concert d’avertisseurs coincés et d’autoradios poussés au maximum de leur puissance polluait l’air avec autant d’obstination que les détritus souillaient la rivière…

RADIO-POLLUTION & RADIO-PROPAGANDE & RADIO-MILICES & RADIO-PUTRÉFACTION & RADIO-DÉCADENCE & RADIO-AGONIE & RADIO-666…

« … le dernier clip des Frères Sourires, empereurs de la Discold Wave ! »

I wanna be a robot/ I wanna be a robot/ I wanna be a robot/ All I want is to be a ROBOT !

« … que pendant trois jours les Sœurs Porte-Jarretelles vous offrent ce superbe clip pour 1200 Francs 2012 seulement ! »

We – don’t – think/ ‘Cause – ro – bots – don’t – think

EUROPE 1 & EUROPE 2 & EUROPE 3 &… & EUROPE 2013 !

« … nouvelle pâte dentaire B.G.’s vous permettra, comme les Cousines Dessous Affriolants, de conserver les dents fraîches et l’haleine blanche grâce à ses composants secrets qui… »

We’re happy/ ‘Cause we’re robots/ And d’you know why robots are happy ?/ It’s because THEY DON’T THINK !

« … Cousins Cœurs Gentils ont vendu trois millions d’exemplaires de leur clip, Are you a robot like me… »

Il y a eu comme une déchirure dans le tissu sonore, brève période de silence. Puis tous les émetteurs se sont mis à déverser le même communiqué, énoncé de la voix impersonnelle d’un porte-parole des Autorités :

« Les recherches continuent pour retrouver Killer, cette créature monstrueuse qui a juré la perte de l’humanité. Le mutant meurtrier, que l’on croyait mort, a déjà sévi aux abords de la Gare du Nord. Bilan : plus de vingt morts. Voici son signalement : un mètre quatre-vingts environ, cheveux blond pâle, yeux gris, visage émacié, regard hypnotique… Il porte un blouson de cuir noir, un jean et des bottes mexicaines écarlates.

» ATTENTION : tout ou partie de ce signalement peut changer !

» Killer est en effet l’unique représentant connu d’une branche particulière de la race superior. Il possède plusieurs talents, alors que la plupart de ses frères n’en ont qu’un. Si vous repérez un suspect, n’hésitez pas : Tirez à vue ! Une seconde d’hésitation est une seconde de trop lorsqu’il s’agit du Tueur !

» Avant de rendre l’antenne aux radios qui nous l’ont si obligeamment prêtée, je signale que les autorités offrent une prime de trente millions de francs 2013 – trois cents millions 2012 – à celui qui abattra Killer. Quant à l’A.S.P., ce sont cent millions 2013 qu’elle remettra à l’homme qui prouvera que l’on peut tuer le Tueur. »

Gus me regardait avec une lueur d’amusement au fond de ses yeux débonnaires.

« C’est vrai, ça, que tu as juré la perte de l’humanité ?

— Si tu crois tout ce qu’on raconte… C’est encore loin ?

— Cesse de pleurnicher, bébé. On arrive ! (Il est redevenu sérieux.) Ils veulent ta peau.

— Parce que c’est celle d’un symbole. Une manière pour eux de faire un exemple, de prouver la supériorité du sapiens – sur le superior, justement !

— Ou de prouver que l’Ordre sort toujours vainqueur de sa lutte contre le Chaos…

— Tu crois vraiment qu’on peut les identifier à l’Ordre ?

— Sans importance, puisque tu personnifies à merveille le Chaos ! Tous ces morts…

— Qui te dit que j’ai tué ces gens volontairement ? »

Il n’a pas répondu.

INTERLUDE 1

Mon bureau, au second étage du 36 quai des Orfèvres, n’est qu’une pièce rectangulaire aux murs chaulés, encombrée de vieilles choses métalliques qui prétendent au titre de meubles et d’un terminal qui fonctionne une fois sur trois – mais jamais quand on en a vraiment besoin. La fenêtre donne sur une cour intérieure où venaient autrefois se garer les voitures banalisées ; aujourd’hui, elle...