Du même auteur

Land Art, éditions Carré, 1993 [Nouvelle édition augmentée, Carré/La Découverte, 2012]

Land Art Travelling, Erba, Valence, 1996

Patrick Tosani, Hazan, 1997

Le Principe de l’axolotl & suppléments, Actes Sud, Arles, 1998

Nature, art, paysage, Actes Sud/ENSP, Arles, 2001

Amitier, Desclée de Brouwer, Paris, 2002

La Nature dans l’art sous le regard de la photographie, « Photo-poche », Delpire/ Actes Sud, 2005

Notes sur la Nature, la Cabane et quelques autres choses, Le Félin, 2005

Emmanuel Hocquard, « Poètes d’aujourd’hui », Seghers, 2006

Courts-Circuits, Le Félin, 2008

Dans La Vallée. Dialogues, biodiversité, art et paysage, avec Gilles Clément, Bayard, 2009

Les objets photographiques de Patrick Tosani, Flammarion, 2011

Pour une République des rêves, Les Presses du réel, 2011

Le principe de l’axolotl & suppléments, nouvelle édition revue et augmentée, Actes Sud, 2011

Aimer. Une histoire sans fin, Flammarion, 2013

Petite bibliothèque de l’amoureux, « Champs Flammarion », 2013

Des apparences bien suivies, (avec Stéphane Crémer), Art3 Galerie Plessis, 2014

Paysages et jardins divers, MIX, 2016

Opérations cartographiques, (direction d’ouvrage avec Jean-Marc Besse), Actes Sud/ENSP, 2017

Land Art Travelling, nouvelle édition, Fage, 2018

Récits du monde, éditions de l’IMEC, 2018

De la nécessité des cabanes, Les petites conférences, Bayard, 2019

Le paysage est une traversée, Parenthèses, 2020

Collection
Le rayon des curiosités
dirigée par Suzanne Doppelt

ISBN de la version numérique : 978-2-2274-9777-1

© Bayard, 2020

Couverture : New York Public Library

18, rue Barbès, 92128, Montrouge Cedex

Ouverture

« J’ai ouï dire que dans les grands voyages de découvertes, ceux qui avaient mission de lever la carte des archipels nouveaux y introduisaient volontiers une île à leur façon, qu’ils baptisaient du nom de la dame de leurs pensées. C’était un fait avéré, admis, nul ne s’en émouvait quand on n’en retrouvait pas trace aux navigations suivantes. C’était disait-on “l’île de la femme du cartographe”. »

Jean-Pierre Abraham, Fort-Cigogne¹

Ce livre n’est pas le fait d’un spécialiste mais d’un amateur. Ma longue et ancienne fréquentation des cartes et le plaisir que j’ai toujours pris à les consulter pour rêver le monde autour de moi avant même de l’explorer ne m’autoriseraient pas seuls à m’emparer d’un tel sujet. Encore que, en la matière, l’exemple de Jean-Loup Rivière, l’un des maîtres d’œuvre du magnifique catalogue Cartes et figures de la Terre², m’aura beaucoup encouragé à le faire. N’étant en effet ni géographe ni historien, il a réuni autour de son seul goût pour un sujet dont il a, il est vrai, une intelligence aiguë, nombre de spécialistes du domaine mais aussi de disciplines périphériques afin de construire un objet à multiples facettes, source quasi inépuisable de plaisir et de savoir. Douze ans plus tard, Christian Jacob réalisait sa grande synthèse, L’empire des cartes³, parfait complément de l’ouvrage précédent auquel il avait d’ailleurs participé.

C’est en commençant d’étudier les œuvres des artistes du Land Art et leur rapport particulier à la cartographie que j’ai tenté en même temps de comprendre quels usages ils faisaient des cartes et, plus généralement, comment l’art avait, ou pouvait avoir, quelque chose en commun avec cette pratique prétendument réservée aux seuls cartographes. Ce deuxième aspect de la question, je l’ai approfondi ensuite sans rien vraiment publier là-dessus. L’étude de Marie-Ange Brayer « Mesures d’une fiction picturale : la carte de géographie⁴ » fut un travail très stimulant pour comprendre le rapport des artistes à la cartographie au XXe siècle. Depuis une quinzaine d’années d’ailleurs nombre d’expositions ont été organisées autour de ce thème ; on retrouve à la fois des artistes des années soixante mais aussi d’autres, beaucoup plus jeunes, qui interviennent aujourd’hui dans ce domaine⁵.

Ce livre cependant ne s’intéresse pas seulement aux cartes d’artistes⁶ ; il n’en traite même qu’à proportion de ce qu’elles peuvent nous faire comprendre de l’activité cartographique et de son rapport à l’imaginaire. Les artistes qui ont contribué longtemps à la fabrication des cartes ont su aussi souligner par les libertés qu’ils pouvaient prendre avec leur objet ce que celui-ci avait de problématique. Aujourd’hui, l’intérêt des géographes et des épistémologues s’étant déplacé des cartes produites aux processus qui en permettent la production, leur attention pour les pratiques artistiques et cartographiques contemporaines s’est beaucoup développée⁷.

Ce qui est mis en lumière dans ces pratiques, c’est l’importance de l’imaginaire, la façon dont l’imagination travaille même dans les activités réputées les plus « positives ». Il n’y a pas de cartographe qui n’imagine le monde avant de le représenter et qui ne le représente pour en donner une image dont il sait bien qu’elle entretient avec le réel des rapports de convention qui n’ont pas grand-chose à voir avec la mimésis. Il n’existe pas de vérité cartographique, mais il y a de multiples manières de rendre compte du monde à travers les cartes. Les images qu’elles nous en donnent ne sont pas seulement celles que chacun de nous forme dans son esprit, mais ce sont des images socialement construites et parfois extrêmement prégnantes au point de s’imposer précisément comme une vérité. Le grand historien de la cartographie mort prématurément, Brian Harley, a bien montré comment, à travers les cartes, c’était au moins autant l’ordre social qui était représenté que le monde physique décrit et mesuré par les géographes⁸.

C’est ainsi que je me suis efforcé, en traversant à ma façon l’histoire de la cartographie, de saisir divers types d’investissement imaginaire dans la fabrication des cartes. Il existe, bien sûr, des cartes produites par la littérature, par exemple et parmi tant d’autres celles du Tendre au XVIIe siècle proposée par Mme de Scudéry, ou celles de Jonathan Swift au siècle suivant pour illustrer Les voyages de Gulliver, ou encore celles de L’île au trésor et de L’île mystérieuse, l’île Lincoln, pour ne citer que les plus célèbres. On songe aussi aux cartes de Tolkien, à celles de Jack Vance dans Le cycle de Tschaï, à celle d’Iputupi spécialement réalisée par Georges Perec sous les noms inventés de Pogy O’Brien et Johann Wolfluss, pour le catalogue du Centre Pompidou déjà évoqué. Et tant d’autres.

Deux de ces cartes, au moins, méritent une attention particulière. Celle d’Utopie, le grand livre de Thomas More et celle de L’Isle au trésor de Stevenson (fig). Utopie, (fig) en effet, est une île, qui peut déjà passer pour le paradigme des lieux imaginaires, les îles par leur taille et leur nombre étant difficiles à situer et pouvant facilement être « inventées ». Mais Utopie, lieu de nulle part, est l’invention par excellence, le projet politique qu’aucune frontière ne peut contaminer et qui, dans son superbe isolement peut passer pour un modèle.

Sa représentation sur le frontispice du livre de la deuxième édition de 1518 varie par rapport à la première datant de 1516 dans la mesure où elle se présente presque comme le négatif, au sens photographique du terme, de l’autre. Mais surtout on voit dans sa dernière version, au bas de l’image, le narrateur Hythlodeus

indiquant du doigt l’île à Thomas More. Or, écrit justement Louis Marin qui a longuement étudié ce texte, les « festons et les médaillons accompagnant les noms des lieux, la carte frontale de l’île, démontrent qu’Utopia, l’île, la carte, n’est qu’une représentation, une image de choses créées par des mots. Mais ils démontrent également que chaque représentation cache et abrite […] une Utopia, une énergie utopique […]⁹. »

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R. L. Stevenson, carte de L’île au trésor, 1883.

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Carte de l’île d’Utopie de Thomas More (1516). Hans Holbein le jeune, Gravure sur bois 1518.

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C’est cette puissance suggestive de la description, cette « énergie » contenu dans l’imaginaire et articulée au récit, qui produit une carte comme le résultat d’une fiction mais si prégnante que ses effets de réel n’ont pas fini d’être épuisés. L’autre carte, celle de L’Isle au trésor, plus radicalement encore, apparaît comme le moteur de cette fiction même. On se souvient en effet que Stevenson a écrit son livre après avoir dessiné la carte de l’île et que c’est en s’absorbant dans la contemplation de cette carte qu’il vit apparaître « sortant de bois imaginaires, les futurs personnages du livre ». « J’ai dit qu’elle était l’essentielle de l’intrigue », poursuivait l’auteur dans le texte où il raconte la genèse de son livre. « Je pourrais presque ajouter qu’elle la contenait à elle seule. Quelques réminiscences de Poe, Defoe et Washington Irving etc., […] et la carte surtout, avec son inépuisable et si éloquent pouvoir d’évocation : voilà quels furent mes matériaux¹⁰. » Ainsi peut-on dire que la carte permet le récit qui lui-même engendre la carte – et chez Stevenson les deux opérations sont allées de pair puisque, la première carte ayant été perdue alors qu’il l’avait envoyée à son éditeur, il dut en dessiner une seconde en la recomposant à partir des éléments de l’intrigue.

Je fais un sort particulier à ces deux exemples dans la mesure où ils caractérisent plus généralement notre rapport aux cartes censées correspondre à quelque chose du monde dans lequel nous vivons et permettre de nous y retrouver d’une façon ou d’une autre. Bien sûr les cartes purement fictives parlent également de nous, mais elles évoquent souvent autant le monde où nous pourrions vivre que celui où nous vivons vraiment, même si l’un n’est parfois que le prolongement de l’autre. En travaillant sur l’imaginaire cartographique je me suis en effet d’abord intéressé aux limites de la représentation, aux points improbables où les bornes de notre esprit correspondent aux bornes de notre monde, aux frontières mouvantes qui séparent les images de la réalité dont elles sont censées rendre compte.

Ce livre porte aussi bien sur l’imaginaire que sur les cartes. On pourrait dire que celui-là fut le prétexte pour explorer celles-ci sans pour autant que leur étude propre ait été négligée. Mais je pourrais aussi bien avancer que c’est ma fascination pour les cartes et l’intérêt particulier qu’elles ont éveillé en moi qui m’a engagé à réfléchir au type spécial d’imagination qu’elles mobilisaient. On connaît la célèbre phrase de Stevenson : « On m’assure qu’il est des gens qui ne s’intéressent pas aux cartes mais j’ai quelque peine à le croire. » C’est que, sans doute, tout le monde est doué d’imagination, à des degrés divers certes, mais suffisamment pour suivre un diagramme, une esquisse, une carte dans les profondeurs insoupçonnées d’un réel qui sollicite toujours plus notre imaginaire à mesure que nous croyons nous en approcher davantage.

La carte décrit des processus complexes où la pensée, si frustre soit-elle, se reconnaît toujours à quelque niveau d’abstraction qu’elle se situe. Freud faisait l’hypothèse d’une pensée en image, une pensée faite essentiellement d’images. Que serait-ce exactement qu’une telle pensée ? Inversement on peut se poser la question de ce que serait une pensée sans images. Il n’est pas un philosophe, si rigoureux soit-il, qui, à des degrés divers, ne se serve d’images. Le philosophe Hans Blumenberg, intéressé par ce qu’il appelle l’« inconceptuabilité » et avisé du mépris dans lequel la métaphore est généralement tenue sur le plan intellectuel, a beaucoup réfléchi à son rôle dans les processus d’élaboration théorique. Il écrivait : « S’il nous faut comprendre que nous ne sommes pas autorisés à attendre de la science la vérité, alors du moins voulons – nous savoir pourquoi nous voulions connaître ce qui nous cause maintenant de la déception pour avoir voulu le savoir. En ce sens les métaphores sont des fossiles conducteurs issus d’une couche archaïque du processus de curiosité théorique, qui n’est pas forcément anachronique sous prétexte qu’on ne peut revenir à la profusion de ses stimulations et attentes de vérité¹¹. »

La carte ne permet pas seulement de voyager grâce aux informations qu’elle nous fournit ; elle constitue déjà elle-même un voyage en son genre. Sans doute est-ce là parler par métaphore mais celle – ci s’impose en fait attestant de la puissance évocatrice des cartes. Dans Le principe de l’axolotl & suppléments j’ai tenté une typologie des voyages sur un mode combinatoire en scrutant, à travers une « esthétique du divers » dont j’empruntais les prémisses à Leibniz et à Segalen, notre rapport imaginaire au réel. Ce livre sur les cartes en est en quelque sorte le prolongement mais aussi comme la tentative de saisir « à l’arrêt » l’accord possible entre les mouvements de notre esprit et les pulsations du monde, à la manière du narrateur dans Le rivage des Syrtes lorsqu’il raconte comment, dans la forteresse où il se trouvait consigné, il se rendait souvent à la chambre des cartes, où, debout, durant des heures, il se tenait « penché sur la table, les deux mains appuyées à plat sur la carte » englué « dans une immobilité hypnotique » d’où ne le tirait « pas même le fourmillement de cette carte¹² ».

II

Depuis la publication de ce livre en 2007 j’ai continué à travailler sur les cartes et réalisé, en collaboration avec Jean-Marc Besse et une partie des membres du laboratoire EGHO ainsi que d’autres contributeurs, un livre collectif, Opérations cartographiques. Il nous a fallu plusieurs années pour y parvenir. Géographes, philosophes, historiens, conservateurs, paysagistes, historiens de l’art et du cinéma, spécialistes des littératures de voyage, ont croisé leurs compétences pour réfléchir non plus seulement aux cartes mais aux diverses opérations dont elles sont le résultat. Constatant que nous n’avons jamais été autant entourés de cartes de toute nature, dans les journaux, sur nos téléphones ou nos tablettes à la télévision ou dans les espaces publics nous écrivions : « Cette visualisation généralisée de nos déplacements va aussi de pair avec le sentiment que les cartes telles que nous les connaissions autrefois sont en train de disparaître, remplacées par des géolocalisations satellitaires qui nous situent très immédiatement dans les espaces où nous voulons nous rendre, en faisant l’économie d’un certain apprentissage de la carte, nécessaire pour pouvoir la lire¹³. »

Et il est vrai que lire les cartes n’est rien moins qu’évident. On sait que dans certaines civilisations, le cas des Inuits étant assez connu, ou même dans certains pays au développement économique comparable ou supérieur à celui de nos pays occidentaux, la lecture d’une carte peut-être déconcertante. C’est bien ce à quoi faisait d’ailleurs allusion Michel de Certeau lorsqu’il distinguait ceux qui pensent « en cartes » et ceux qui raisonnent « en parcours ». Lire une carte suppose en effet un apprentissage de ses codes et une particulière tournure d’esprit : il est possible qu’à l’heure du GPS on ait désappris à les lire en perdant avec elles un certain sens de l’espace.

C’est en tout cas ce que supposait le géographe d’Uppsala, Gunnar Olson, lorsque, en novembre 2013, je me suis publiquement entretenu avec lui Villa Gillet. Il s’était montré assez pessimiste sur l’avenir de ces objets dont l’utilité lui semblait de plus en plus problématique dans notre vie quotidienne même s’il leur a consacré une somme théorique de 500 pages, Abyssal. A critic of Cartographic Reason¹⁴

Mais la raison cartographique peut trouver d’autres façons de se déployer à travers des réalisations qui ont toutes en commun de produire une synthèse de nos connaissances. Réfléchir sur les cartes c’est relancer sans cesse la question « Qu’est ce qu’une carte ? » Dans leur introduction au catalogue de l’exposition Quand les artistes dessinaient les cartes, Juliette Dumasy – Rabineau et Nadine Gastaldi écrivent que « Une carte est avant tout une représentation graphique des relations spatiales entre deux lieux, des objets, des phénomènes. Dans sa définition large, elle n’implique pas de méthode précise de représentation de l’espace.¹⁵» Ainsi peut-on considérer beaucoup de documents comme des cartes, des diagrammes, des arbres généalogiques, des écorchés, etc. – et la question des limites de la cartographie reste ouverte.

Dans sa Critique de la Raison cartographique, livre extrêmement savant qui brasse histoire, histoire de l’art, littérature, philosophie, connaissances bibliques, Gunnar Olson place en tout cas l’imagination au centre du dispositif cartographique car toute carte, montre t-il, est pour une part une projection de nous même et de notre savoir si bien que l’imagination requise pour fabriquer et lire les cartes « est essentiellement mémorielle, en partie parce que l’art de la mémoire n’est pas une récitation artistique mais un art d’invention »¹⁶. Dès lors, continue Olson un peu plus loin, après avoir cité Kant et sa théorie de l’imagination dans la Critique de la Raison Pure, « On peut maintenant dire : sans imagination, il n’y aurait jamais de cartes, car la caractéristique commune aux cartes et à l’imagination c’est qu’elles me font savoir non seulement où je suis, mais aussi d’où je viens et où je dois aller.¹⁷»

Beaucoup de personnes se servent de métaphores géographiques ou de formes cartographiques pour visualiser leurs pensées ou pour réfléchir à différents types d’organisation du savoir. Des procédés qui remontent à l’antiquité et que l’on retrouve par exemple dans les arts de la mémoire. Mary Carruthers parle du dessin du Tabernacle dans le Codex Amiatinus comme d’une « sorte de carte, conçue pour la lecture ». Et d’ajouter « À voir l’outil précieux qu’une telle carte constitue pour la memoria, on peut imaginer les raisons pour lesquelles la méditation monastique faisait usage d’une mappamundi qui n’offrait que peu de ressemblance avec la géographie terrestre, comme dans les manuscrits du Beatus (fig)¹⁸. »

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Mapa Mundi de Beatus de Liébana (dit Bède le vénérable), vers 780.

BNF

L’Encyclopédie de Diderot et D’Alembert fait appel à ce genre de distribution spatiale dans son « Discours préliminaire » où, ordonnant l’esprit humain, le philosophe organise la savoir comme « une espèce de Mappemonde qui doit montrer les principaux pays, leur position & leur dépendance mutuelle », les chemins qui les relient, les obstacles qu’on y rencontre, « qui ne peuvent être connus dans chaque pays que des habitans ou des voyageurs, & qui ne sauroient être montrés que dans des cartes particulieres fort détaillées. Ces cartes particulieres seront les différens articles de notre Encyclopédie, & l’arbre ou système figuré en sera la mappemonde¹⁹ ».

On peut citer aussi Nabokov qui analysa Joyce à partir des cartes de Dublin ou, encore, La métamorphose de Kafka en reconstituant le plan de l’appartement où Gregor Samza se transforme en blatte géante. Ou bien Franco Moretti, qui se sert des cartes comme d’« instruments analytiques » permettant de dégager des questions textuelles dans le domaine de la littérature en produisant certains modèles d’intelligibilité²⁰. Et l’on songe également au livre intriguant et suggestif, Images de pensée²¹, coordonné par Nicole Marchand–Zanartu et Marie Haude Caraës, ou aux Histoires égarées de Hans Zischler, collection de notes et de croquis, qualifiés de « cartes de première main » par l’auteur racontant ses déambulation entre les villes et les campagnes, les mots, les choses et les images à travers le monde.²²

Les Atlas, recueils de cartes de même dimension et conçus de façons homogène, sont apparus au XVIe siècle, l’Orbis Terrarum de Abraham Ortelius étant publié en 1570²³. Ces atlas permettent ainsi de passer de cartes en cartes en feuilletant littéralement le monde (fig). C’est d’ailleurs à eux le plus souvent que l’on pense lorsque l’on dit « voyager dans les cartes » Mais il faut aussi entendre sous ce nom des modes d’organisation du savoir qui relèvent d’un type particulier de montage dont Mnemosyne de Warburg est désormais la forme emblématique. Georges Didi-Huberman l’a non seulement commenté mais il s’en est emparé comme d’une méthode « épistémo-critique », pour reprendre ses termes, et comme d’un dispositif dont il étudie les effets de près en particulier dans Atlas ou le gai savoir inquiet, un livre où il est néanmoins très peu question de cartographie²⁴.

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Abraham Ortelius, Theatrum Orbis Terrarum, 1570.

New York Public Library

Quoiqu’il en soit, les cartes sont aussi d’extraordinaires échangeurs permettant de traduire des connaissances très abstraites grâce à des procédures de spatialisation qu’il suffit d’apprendre pour les comprendre. À travers elles on accède à une forme de démocratisation du savoir si on ne les laisse pas aux mains des seuls initiés qui pourraient les confisquer à des fins nous excluant pour mieux nous dominer le cas échéant. D’ailleurs l’attrait immédiat qu’elles exercent sur nous et que résume la célèbre phrase de Stevenson – « on me dit que certains ne s’intéressent pas aux cartes, j’ai peine à le croire. » – est déjà un puissant motif pour les étudier. Mais instrument politique par excellence elles présentent un double tranchant et peuvent induire gravement en erreur ceux qui s’y intéressent en se retournant contre eux. Apprendre à s’en servir c’est un atout, une chance, si elles permettent de nous libérer plutôt que de nous asservir pour imaginer un autre réel.

Ce livre a été préparé pendant plusieurs années par des cours et des séminaires sans que je songe à le publier. Invité par Suzanne Doppelt dans sa collection, Le rayon des curiosités, je me suis décidé à l’écrire. Ma fréquentation des géographes du laboratoire du CNRS « EGHO », alors dirigé par Marie-Claire Robic aura été pour moi très enrichissante. Après la première édition en 2007 j’ai continué à collaborer avec certains d’entre eux. Je leur sais gré de leur accueil et de leurs suggestions. Mais avant tout mes remerciements vont à mon ami Jean-Marc Besse à qui ce livre doit beaucoup.

La Pomme terrestre : l’imaginaire en expansion

Nous avons commencé par imaginer le monde avant de le connaître ; étant inimaginable en soi nous lui avons substitué des figures dont les formes ont changé à mesure que nous en apprenions davantage sur lui. Il y avait notre monde, la terre, et puis l’univers. La terre était peut-être plate¹. Si nous pensions qu’elle était ronde, il nous était difficile de comprendre comment les hommes se tenaient debout du côté opposé où nous nous trouvions. Ces images simples sont à la fois archaïques et premières, communes et singulières pour chacun de nous. Les hommes d’autres temps ont imaginé les mêmes choses et ont tenté de vérifier, de rectifier, de corriger ces images à mesure qu’ils en apprenaient davantage.

Mais plus nous en avons su et moins nous nous sommes permis d’imaginer. Nos fantaisies ont trouvé un cadre dans le savoir géographique et les représentations cartographiques de la terre. Il fut même une époque, encore pas si lointaine, où, par prudence, on laissait en blanc sur certains atlas les contrées inexplorées. Ces « taches blanches », naturellement, faisaient rêver davantage que ce qui était dûment nommé et décrit. Elles se donnaient à nous comme des « lacunes » dans le champ du savoir, des manques qu’il faudrait combler un jour. Aujourd’hui elles ont tout à fait disparu, refoulées par l’œil panoptique des satellites. Le monde connu s’étend partout : tout est plein, semblent dire les cartes. Plein de quoi ? De mots et d’images, plein de représentations. Mais des mots et des images peuvent – ils faire un monde ? Est-ce que cela suffit pour en faire un ?

Un monde, qu’est-ce que c’est ? Disons, pour faire simple, que c’est une totalité, et pas une simple juxtaposition de choses ; c’est un ensemble organisé doué d’un sens. Celui-ci n’est pas comme une chose parmi les choses ou comme une simple qualité, une couleur, par exemple. Le sens n’est ni une chose ni dans les choses : il leur est donné précisément parce qu’il leur manque. Mais, en le leur donnant, on le récupère aussi au milieu d’elles. Telle est son invention. Ce sens peut être artistique, éthique, épistémologique ou religieux : il requiert à chaque fois une activité particulière de l’esprit qui met en jeu la raison, la sensibilité mais aussi l’imagination sur un plan à la fois individuel et collectif.

Consultez le catalogue des ouvrages de Bayard Editions sur
www.bayard-editions.com

Notes

1. Le temps qu’il fait, 1995, p. 36. Je remercie Philippe Roussin qui m’a fait connaître ce texte.

2. Centre Pompidou, Paris, 1980.

3. Christian Jacob, L’Empire des cartes, Paris, Albin Michel, 1992.

4. Marie-Ange Brayer, in la revue Exposé no 2, 1994.

5. On peut citer ces dernières années parmi les nombreuses expositions sur le sujet : Putting the Land on the Map : Art and Cartography in New Zealand since 1840 de Wystan Curnow (1989), Tierra de Nadie de José Lehrero Stals à Grenade (1992), Mapping de Robert Storr au musée d’Art moderne de New York (1994), qui suscita l’année suivante l’exposition organisée par le musée American Fine Arts de New York Mapping, a Response to Moma. En 1997 Christophe Domino fut commissaire de l’exposition Géographiques au FRAC Corse et, en 2003, Le Palais de Tokyo, à Paris, organisait GNS sous la Houlette de Nicolas Bourriaud. On mentionnera aussi Orbis Terrarum : Ways of Worldmaking, Cartography and Contemporary Art en 2000 au musée Plantin-Moretus à Anvers dont Marie-Ange Brayer fut la maître d’œuvre ainsi que Le dessous des cartes montée à Bruxelles à l’ISELP en 2004.

6. On pourra lire à ce propos le livre de Christine Buci-Glucksmann, L’œil cartographique de l’art, où la carte sert à son auteur « de fil conducteur pour mieux éclairer certains dispositifs artistiques “impurs” de notre contemporanéité », Paris, Galilée, 1996, p. 10 et Mappa Mundi, Art et cartographie, Hôtel des arts, Toulon, 2023, accompagné d’un catalogue du même nom aux éditions Parenthèses, 2013.

7. Voir, par exemple, le recueil d’études réunies sous la direction de Denis Cosgrove, Mappings, Reaktion Books, Londres, 2000.

8. De J. B. Harley, on pourra lire en anglais The New Nature of Maps, Essays in the History of Cartography, Paul Laxton (dir.), The John Hopkins University Press, Baltimore et Londres, 2001 ; en français on dispose d’un choix d’articles édité par Peter Gould et Antoine Bailly, Le pouvoir des cartes, Anthropos, Paris, 1995, où l’on retrouve quelques textes traduits du volume en anglais sus-mentionné.

9. Louis Marin, « Frontières de Utopia », in H. Parret et al., Ligne, Frontière, Horizon, Liège, Mardaga, 1993, p. 146 cité in Isabella Pezzini « Fra le carte. Letteratura e geografia immaginaria », Cartographiques, Marie-Ange Brayer (dir.), Villa Médicis-Réunion des musés nationaux, Paris, 1995, p. 151. Plus généralement sur l’Utopie de Thomas More voir Louis Marin, Utopiques, jeux d’espaces, Paris, Minuit, 1973.

10. R. L. Stevenson, Essais sur l’art de la fiction, Payot, PBP, Paris, 1992, p. 332.

11. Hanz Blumenberg, Naufrage avec spectateur, trad. Laurent Cassagnau, Paris, L’Arche, 1994, p. 94.

12. Julien Gracq, Le rivage des Syrtes, Paris, José Corti, 1951, p. 32. Finis Terrae, Le principe de l’axolotl & suppléments, Actes Sud, 2011, et Pour une république des rêves, Les Presses du réel, Dijon, 2011, composent les trois moments de ce que j’appelle une « poétique de l’imaginaire en mouvement ».

13. Jean-Marc Besse et Gilles A. Tiberghien, (sous la direction) Opérations cartographiques, Arles, Actes SUD/E NSP, 2017.

14. Abyssal. A Critic of Cartographic Reason, Gunnar Olsson, The University of Chicago Press, 2007.

15. Juliette Dumasy-Rabineau, Nadine Gastaldi et Camille Serchuk, Quand les artistes dessinaient les cartes. Vues et figures de l’espace français. Moyen Âge et Renaissance, Paris, Archives Nationales/Le passage, 2019, p. 11.

16. Ibidem, p. 116.

17. Ibidem, p .120.

18. Mary Carruthers, Machina mémorialis, Méditation, rhétorique et fabrication des images au Moyen Âge, Trad Fr. Fabienne Durand-Bogaert, Paris, Gallimard, 2002, p. 297. Il s’agit de Beatus de Liebana dit Beatus auteur d’une carte célèbre qui reprend la forme T-O l’Est au Nord et avec une forme oblongue. Le Codex Amiatinus est un des plus anciens manuscrits de la Bible qui remonte au début du 8e siècle.

19. D’Alembert, Encyclopédie, ou Dictionnaire raisonné des sciences, des arts et des métiers, « Discours préliminaire ».

20. Vladimir Nabokov, Littératures, I., Préface de Cécile Guilbert, Paris, Bouquins, Laffont, 2010 ; Franco Moretti, Graphes, Cartes et arbres. Modèles abstraits pour une autre histoire de la littérature, traduit de l’anglais par Étienne Dobenesque, Paris, Les prairies ordinaires, 2008.

21. Nicole marchand–Zanartu et Marie Haude Caraës, Images de Pensée, Paris, RMN, 2011.

22. Hans Zischler, I would’nt Start from Here. Histoires égarées, Préface de Jean-Christophe Bailly, Editions Macula, 2018.

23. Le nom d’Atlas est ainsi donné à cette date pour ces collections de cartes réunies en volume mais d’autres recueils de ce genre verront le jour à peu près au même moment comme ceux de Antonio Lafrery en Italie.

24. Sur la naissance de l’Atlas, Jean-Marc Besse, Les grandeurs de la terre, Presses de l’école Normale de Lyon, 2003, Aby Warburg, L’Atlas Mnemosyne, avec un essai de Roland Recht, l’écarquillé, Paris, 2019, Georges Didi-Huberman, Atlas ou le gai savoir inquiet. L’œil de l’histoire, 3, Paris, éditions de Minuit, 2011.

1. L’idée que les anciens se représentaient la terre de cette façon a été popularisée au XIXe siècle par le roman à succès de Washington Irving sur Christophe Colomb. C’est un cas très intéressant de recomposition (fausse de surcroît) de l’imaginaire collectif d’une époque passée. Aujourd’hui encore la plupart des gens accréditent cette fiction.