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Composition numérique réalisée par Facompo

Pour Minou

Le Café de l’Univers occupait tout un angle de la place du Théâtre. Antoine poussa la porte à tambour et entra dans la grande salle enfumée et bruyante dont les cuivres et les glaces étincelaient à la lumière des lustres. Toutes les tables étaient occupées. A cette heure de sortie du spectacle, les clients étaient nombreux à se presser sur les banquettes et les sièges de moleskine rouge.

Antoine la chercha des yeux et ne la vit pas. Il fit le tour de la salle, allant d’une table l’autre, sans plus de succès, et demeura hésitant, décontenancé. Un vieux garçon de café à la mine épuisée et ceint jusqu’aux pieds d’un tablier blanc s’avança vers lui.

— Monsieur désire une table ?

— Non, je cherche quelqu’un avec qui j’avais rendez-vous ici, et que je ne vois pas, répondit Antoine.

Le garçon considéra d’un œil méfiant ce personnage un peu égaré, sanglé dans un vieux trench-coat militaire et coiffé d’un chapeau mou dont le bord rabattu ombrait les sourcils trop noirs et le visage marqué de coulures blafardes, pareil à celui d’un Pierrot qui aurait reçu la pluie. Il se dit qu’il devait s’agir d’un acteur du théâtre qui n’avait pas pris la peine de se démaquiller. Cela arrivait quelquefois. Ces gens-là sont d’une telle extravagance !

— La personne est peut-être dans la petite salle, suggéra-t-il en désignant une porte à deux battants qui s’ouvrait à l’autre bout du comptoir.

Antoine avança dans la direction indiquée. Elle lui avait précisé qu’elle serait dans la grande salle, mais, toutes les tables étant prises, elle avait dû trouver refuge dans cet endroit. Il y trônait un billard autour duquel trois messieurs en bras de chemise disputaient une partie en buvant de la bière. A part eux, il n’y avait qu’un couple d’amoureux qui roucoulait dans un coin.

Par acquit de conscience, Antoine refit le tour de la grande salle, mais il dut se rendre à l’évidence : elle ne l’avait pas attendu. Elle lui avait, comme on dit, posé un lapin. Cela était d’autant plus étonnant que c’était elle-même qui lui avait donné ce rendez-vous.

— Café de l’Univers, lui avait-elle dit, de l’autre côté de la place, juste en face du théâtre. Vous ne pourrez pas vous tromper, c’est le seul endroit encore ouvert à cette heure-ci. Je serai dans la grande salle.

— Je vous rejoins. Juste le temps de redevenir moi-même, avait-il répondu en essayant de mettre dans sa réponse une note enjouée qui masquât la surprise et l’émotion que lui avait causées son apparition aussi soudaine qu’inattendue.

Le théâtre municipal de Dieppe ne comportait pas de loges individuelles. Une seule pièce, coupée en son milieu et jusqu’aux deux tiers de sa hauteur par une cloison, un côté pour les hommes, l’autre pour les femmes, servait au maquillage et aux changements de costumes. La dizaine d’acteurs des deux sexes qui se partageaient la distribution du Misanthrope s’y coudoyaient avec une familiarité bruyante et bon enfant. Aucune des trois tables de maquillage prévues du côté des hommes n’était libre. Autant pour ne pas la faire trop attendre que parce qu’il était impatient de la retrouver, Antoine s’était débarrassé de son fard à la va-vite et avait abandonné sur une chaise perruque et costume de scène aux bons soins de l’habilleuse.

Cela et le temps de revêtir ses propres habits lui avaient pris tout au plus une vingtaine de minutes. Alors, que s’était-il passé ? Pourquoi ce revirement ? Pensif, déconcerté, il s’apprêtait à quitter la brasserie quand il fut interpellé par le garçon qui l’avait renseigné :

— Vous avez trouvé la personne que vous cherchiez ? demanda-t-il.

— Non, répondit Antoine, et je suis étonné, car elle devait m’attendre ici.

— Comment était cette personne ? questionna le garçon. Je pourrais peut-être vous renseigner.

Antoine la décrivit.

— Une jeune dame brune, trente ans, avec un manteau gris foncé.

— Les cheveux coiffés en chignon ? compléta l’autre.

— C’est bien ça, confirma Antoine.

— Je l’ai vue, affirma le garçon. Elle était assise là-bas, à la place du couple. Mais elle est partie.

— Il y a longtemps ?

— Oh, non. Cinq ou six minutes avant que vous arriviez.

— Dans quelle direction est-elle allée ?

L’homme fit vers l’extérieur un geste vague qui désignait une vague direction. Antoine lui demanda s’il pensait qu’il pourrait encore la rattraper.

— Certainement pas, affirma l’autre. Parce qu’elle est partie en voiture. Quelqu’un est venu la chercher. Un homme. Ils sont repartis ensemble, dans une Traction noire, je crois.

— Et comment était-il, cet homme ? interrogea Antoine.

— Oh, ça, monsieur, je n’ai pas fait très attention, j’avais mon service dans la salle, alors vous comprenez…

Antoine comprit. Il tira de son portefeuille un billet et le glissa dans la main du garçon qui retrouva instantanément la mémoire.

— Eh bien, c’était un homme pas très vieux, mais plus âgé que vous. Il était nu-tête. Blond, il me semble. Bien habillé. Mais je n’ai pas eu le temps de le voir longtemps. Il est entré en coup de vent, et il est resté debout pendant qu’il lui parlait. Il avait l’air pressé, et aussi de fort méchante humeur, à ce qu’il m’a paru.

— Et elle, que disait-elle ?

— Ah, je n’ai pas entendu ce qu’ils se disaient. Mais j’ai vu qu’elle non plus n’avait pas l’air content. Ils ont discuté, puis elle s’est levée. Il l’a entraînée en la tenant par le bras, et ils sont sortis précipitamment. C’est lui qui a payé. Il a laissé un billet sur la table, et je n’ai même pas eu le temps de lui rendre sa monnaie.

Antoine sentit qu’il ne pourrait rien obtenir de plus. Il remercia et s’en alla. Un vent froid venu de la mer s’était levé, charriant des gouttes de pluie et les premières feuilles mortes. Il releva le col de son trench-coat et retint de justesse son chapeau qui avait failli s’envoler. Qui était-il, ce mystérieux inconnu avec lequel elle était si brusquement repartie ? Un mari ? Un amant ? Jacques Ponsard aurait-il été libéré ? Pourquoi pas ? On commençait à passer l’éponge sur les crimes et délits commis pendant l’Occupation, et il y avait eu récemment une loi d’amnistie. C’était trop bête qu’elle ne l’ait pas attendu. Il y avait si longtemps qu’il espérait l’occasion de se disculper auprès d’elle, de lui dire que ce n’était pas lui qui avait dénoncé Ponsard et qu’il n’était pour rien dans son arrestation.

Pensif, Antoine se dirigea vers son hôtel. A Paris, trois mois plus tôt, quand il avait pris connaissance de l’itinéraire de la tournée et avait vu que la dernière représentation aurait lieu au théâtre de Dieppe, il avait naturellement pensé à elle. Mais il ignorait totalement ce qu’elle était devenue et ne pouvait pas imaginer qu’il l’y retrouverait…

Une idée lui vint. Habituellement, les spectateurs qui attendent les comédiens après une représentation se tiennent au foyer du théâtre ou à la sortie. Or, elle l’attendait dans les coulisses, là où le public, en principe, n’a pas accès. C’était donc qu’elle devait connaître les lieux et y avoir ses entrées. Il rebroussa chemin et se hâta vers le théâtre. Peut-être, avec un peu de chance, pourrait-il en apprendre plus. Mais quoi ? Il n’en savait rien… La porte donnant accès à l’administration était encore ouverte, et la lumière brillait dans le bureau où le directeur achevait les comptes de la soirée.

— C’est moi qui l’ai reçue, confirma-t-il à Antoine. Elle m’a dit qu’elle était elle-même comédienne et que vous aviez déjà joué ensemble, c’est pourquoi je lui ai permis d’entrer en coulisses.

« Joué ensemble ». Antoine savoura l’expression en pensant que, malgré la qualité de comédienne qu’elle s’était inventée, les jeux auxquels ils s’étaient livrés et dont il gardait un piquant souvenir ne s’étaient pas précisément déroulés sur une scène de théâtre.

Il maudit ces quelques minutes de retard. Mais pourquoi, au lieu de lui donner rendez-vous dans cette brasserie, n’était-elle pas restée à l’attendre dans les coulisses ? Elle était apparue devant lui alors qu’il sortait de scène, encore ébloui par les lumières de la rampe et dans cet état particulier d’euphorie et de soulagement qu’éprouvent les acteurs quand la tension du jeu est tombée et qu’ils viennent recueillir les applaudissements du public. Or, pour cette dernière représentation de la tournée, le public avait été plutôt « bon », les rappels nombreux, les applaudissements nourris.

— Régine ! Ça, par exemple !…

Malgré la surprise, il l’avait tout de suite reconnue. Elle avait à peine changé. Les cheveux bruns ramenés en chignon la vieillissaient bien un peu et accentuaient la forme triangulaire de son visage de chatte, nez court, pommettes saillantes, menton aigu, avec ce pli dédaigneux de la bouche, ce regard vert qui filtrait entre les paupières en amande et achevait de faire d’elle le sosie de Colette à trente ans. Il se souvenait qu’à leur première rencontre, au chevet de Sacha Guitry, celui-ci avait souligné cette ressemblance avec la femme de lettres. C’était en novembre 1944. Il y avait de cela neuf ans.

Ignorant l’interdiction qui s’étalait en lettres géantes sur les murs des coulisses, elle avait puisé une cigarette dans son sac à main. Il s’en était échappé une bouffée d’un parfum qui avait lui aussi ramené Antoine à la même époque, neuf ans en arrière, dans un bar des Champs-Elysées où il avait bu pour la première fois du whisky.

— J’ai lu votre nom sur l’affiche, lui avait-elle lancé gaiement. Voyez, je n’ai pas pu résister…

— C’est aimable à vous…

Ils avaient repris le vouvoiement. Déconcerté, il balbutiait, ne sachant trop que dire, tandis qu’elle affectait cet aplomb de gamine qui lui donnait l’air de ne jamais douter de rien, surtout pas d’elle-même. Tout en soufflant la fumée de sa cigarette, elle le dévisageait tranquillement avec ce curieux sourire asymétrique, un peu figé, qui accentuait un côté ambigu, presque inquiétant, et dont elle lui avait un jour révélé l’origine.

— Je vous ai trouvé très bien, avait-elle ajouté, espiègle, en insistant sur le « très ».

Et comme Antoine esquissait une moue de modestie :

— Si, si ! Je vous assure, vous étiez parfait. N’en doutez pas, c’est pour vous que Molière a écrit le rôle d’Acaste ! Vous vous souvenez de ce qu’avait dit Guitry ? A croire que c’était une prédiction.

Elle ne l’appelait plus Sacha, et ses yeux verts s’étaient assombris lorsqu’elle avait prononcé le nom de Guitry. Mais elle s’était ressaisie et avait ajouté en riant :

— Il faut croire aux prédictions, mais seulement quand elles sont bonnes… N’oubliez pas, Café de l’Univers…

Puis, tournant les talons, elle s’était éloignée de cette démarche de danseuse à la fois assurée et légère, vive et sautillante, qui lui faisait l’allure décidée et désinvolte d’une toute jeune fille dont elle avait conservé la finesse. Antoine s’était dit avec satisfaction que les infortunes auxquelles elle avait dû faire face au cours de ces dernières années ne l’avaient apparemment pas trop marquée.

Le grand soleil de juillet inondait l’avenue Elisée-Reclus, à l’angle de l’esplanade du Champ-de-Mars. Il était 10 heures quand Antoine sonna à la porte de l’hôtel particulier s’élevant au numéro 18. Un majordome en veste blanche vint lui ouvrir et s’enquit des raisons de sa visite. Les ayant écoutées d’un air hautain, il pria Antoine d’attendre et repoussa à demi le battant de la porte. Quelques instants plus tard, il fut remplacé par une femme à cheveux blancs, affable et distinguée, qui se présenta comme la secrétaire de monsieur Sacha Guitry et le fit entrer dans le hall. Elle l’invita à s’asseoir pour patienter et monta le grand escalier de marbre rose à rampe de fer ouvragé qui menait au premier étage.

Dès lors, Antoine sentit que l’appréhension fébrile qu’il avait jusqu’alors pu maîtriser était en train de se transformer en une insurmontable panique. Sa démarche lui paraissait folle, sa présence incongrue. Sûrement Sacha Guitry refuserait de le recevoir et le ferait éconduire comme un vulgaire solliciteur par son majordome en veste blanche. L’estomac noué, le cœur affolé, les mains moites et la bouche sèche, il mesurait le ridicule de la situation. Ses idées se mélangeaient, il avait complètement oublié les arguments pourtant minutieusement préparés qu’il comptait exposer et n’avait plus qu’une seule envie : partir, quitter ce lieu où il n’aurait jamais dû entrer. C’est à cet instant même où il venait de découvrir ce que tout comédien éprouve avant de paraître en scène et qu’on appelle le trac qu’une voix profonde aux inflexions majestueuses bien connues sembla tomber du ciel.

— Montez, monsieur, montez…

Antoine gravit les marches recouvertes d’un tapis de velours rouge sans rien voir des merveilleuses toiles dans leurs cadres dorés qui, du sol au plafond, ornaient les murs de la somptueuse antichambre. Au sommet des marches, imposant et superbe dans un peignoir de soie multicolore, Sacha Guitry en personne tendait vers lui une main cordiale. Antoine la saisit avec dévotion. Il avait devant lui son idole, le maître incontesté du théâtre contemporain, le premier auteur dramatique de son temps que déjà on surnommait le « Molière du XXe siècle ». Ses pièces innombrables, dont presque toutes étaient éditées dans La Petite Illustration, Antoine les avait lues et relues au point d’en connaître par cœur des actes entiers.

D’un ample geste de grand seigneur, Guitry l’invita à franchir la double porte qui donnait accès à une vaste galerie tout en longueur où le soleil entrait à flots par des baies largement ouvertes sur les frondaisons du Champ-de-Mars. Comme dans le hall d’entrée, les murs étaient entièrement tapissés de cadres renfermant des toiles et des dessins originaux aux signatures les plus prestigieuses, Renoir, Manet, Van Gogh, Toulouse-Lautrec, Modigliani, Courbet… Des rayonnages débordaient de livres aux reliures précieuses de cuir patiné. Au centre de la pièce s’alignaient des vitrines remplies d’objets d’art, sculptures, manuscrits, reliques. Antoine réalisa qu’il se trouvait en ce lieu quasi légendaire, mi-musée, mi-cabinet de travail dont il avait déjà lu la description dans les magazines et d’où étaient sorties la plupart des œuvres qui, depuis plus de quarante ans, assuraient de par le monde le renom et le succès de la scène française. Il eut l’impression de pénétrer dans le saint des saints du théâtre.

Guitry lui désigna un fauteuil en cuir, s’assit en face lui et le regarda en souriant. Derrière les grosses lunettes d’écaille, le regard gris dévisageait le visiteur avec bienveillance tout en paraissant s’amuser de son ébahissement. Car Antoine, qui en compagnie de Mathilde était allé plusieurs fois au théâtre de la Madeleine applaudir Guitry, parvenait mal à se convaincre qu’il se trouvait maintenant assis à moins d’un mètre de celui-ci, dans son propre bureau, et que c’était bien à lui, Antoine, que s’adressait ce personnage extraordinaire auquel il vouait une admiration sans bornes.

— Alors, comme ça, monsieur, vous êtes acteur ? s’enquit sur un ton de grande courtoisie la voix de baryton.

— C’est-à-dire, Maître, que je voudrais le devenir, balbutia Antoine.

— Mais, reprit Guitry sur le même ton, quoique en fronçant légèrement les sourcils pour marquer son étonnement, madame Choisel, ma secrétaire, ne m’a-t-elle pas dit que vous envisagiez de monter l’une de mes pièces ? Le Mât de cocagne, en l’occurrence, et que c’est afin d’obtenir mon autorisation que vous avez demandé à me rencontrer ?

— C’est exact, Maître.

Et Antoine, à qui l’accueil affable de son interlocuteur et l’attention qu’il lui portait avaient peu à peu rendu son assurance, expliqua qu’il se faisait auprès de lui le porte-parole d’un groupe d’amis de son âge. Lycéens et étudiants, tous ambitionnaient de devenir comédiens, et vouaient à l’auteur et à son œuvre une admiration profonde. Ils avaient le désir de jouer cette pièce qui racontait leur propre histoire, celle de jeunes gens prêts à tout pour assouvir leur passion du théâtre.

Quand Antoine eut terminé, Guitry le considéra longuement en silence tout en hochant gravement la tête.

— Comme tout cela est intéressant, n’est-ce pas, mon cher Jadoux ?

Il s’adressait à un personnage encore jeune, élégant, tout en flanelle grise, qu’Antoine avait remarqué, mais qui jusqu’alors était demeuré silencieux, se tenant en retrait.

— Monsieur Henri Jadoux est mon éditeur en même temps qu’un fidèle ami, précisa Guitry à l’intention d’Antoine.

Enfoncé dans un fauteuil, Jadoux inclina courtoisement la tête en souriant.

— Je trouve, dit-il, qu’avoir choisi de monter (il insista sur le mot) Le Mât de cocagne représente en effet tout un symbole.

— C’est également mon avis, approuva Guitry.

Puis, s’adressant à Antoine :

— Savez-vous que j’étais à peine plus âgé que vous quand j’ai écrit cette pièce ? D’ailleurs, quel âge avez-vous ?

— J’ai eu dix-neuf ans le mois dernier…

Guitry, joignant les mains et faisant mine de s’émerveiller :

— Dix-neuf ans ! Vous vous rendez compte, Jadoux ? Il n’a que dix-neuf ans !

Puis, revenant vers Antoine :

— Mais, puisque vous aimez à ce point le théâtre, je vais vous montrer quelque chose qui ne manquera pas de vous intéresser…

Il se leva et entraîna son visiteur vers une des vitrines qu’il ouvrit. Avec les gestes d’un prêtre officiant au maître-autel, il se saisit d’un volume à l’aspect vénérable qu’il déposa religieusement sur une table voisine. Puis, se campant face à Antoine, il étendit la main vers l’ouvrage et annonça avec solennité :

— Jeune homme, regardez bien ceci. Vous avez sous les yeux la première édition du Misanthrope. La pièce a été jouée pour la première fois le 4 juin 1666 sur la scène du théâtre du Palais-Royal. Si l’on en croit les registres que tenait La Grange, le succès ne fut pas grand, car les dix premières représentations rapportèrent moins de la moitié que les dix premières de Dom Juan que Molière avait créé l’année précédente. Certains attribuent cet insuccès au deuil qui frappait alors la Cour, la reine Anne d’Autriche étant morte en janvier. Et pourtant, quand on y songe… Mais voyez plutôt ici…

Toujours avec le même luxe de précautions, le Maître se mit à tourner les pages du livre.

— Voyons, voyons… Acte III, scène première… La tirade d’Acaste. Voyez, ici… le mot « vanter » a été barré et remplacé par « flatter ». La correction a été faite de la main même de l’auteur. C’est du moins ce qui est hautement probable, et c’est ce qu’il me plaît de penser…

Abandonnant Molière, Guitry entraîna Antoine tour à tour vers un buste de Jean-Jacques Rousseau, un plâtre de Voltaire par Houdon, un portefeuille ayant appartenu à Napoléon, le manuscrit original de Poil de carotte, une lettre d’Alfred de Musset, un modelage de Daumier, un bronze de Rodin, trois statues de Carpeaux, l’encrier de Flaubert voisinant avec six coffrets de maroquin rouge renfermant les mille six cents pages du manuscrit de L’Education sentimentale. Une autre vitrine était consacrée aux souvenirs historiques de la Révolution.

— Ce gilet brodé a appartenu à Robespierre, et celui-ci, qui n’est pas brodé, fut porté par Marat. Voici l’écharpe de député de la Convention de Camille Desmoulins. Et avez-vous une idée de ce qu’est ceci ?

Du doigt, Guitry désignait un objet blanc demi-sphérique.

— C’est un bol, risqua timidement Antoine qui, face à tant de merveilles, s’attendait à tout.

Guitry sourit malicieusement.

— C’est un bol, en effet, mais moulé sur le sein de Marie-Antoinette. A Trianon, on buvait dedans le lait fraîchement tiré.

Puis, ramenant vers son siège le visiteur encore abasourdi :

— Alors, que faisons-nous ? Allons-nous la donner, cette autorisation ?

Sûr de son effet, sourcils froncés comme en proie à une vive hésitation, Guitry laissa se prolonger le silence. Assis sur des charbons ardents, Antoine sentait son cœur battre à grands coups. Enfin vint la chute :

— Eh bien, c’est oui ! N’est-ce pas, Jadoux ? Cette autorisation, nous la donnons !

Au comble du bonheur, Antoine sentit des larmes de gratitude lui monter aux yeux.

— Quand comptez-vous jouer la pièce ? interrogea Guitry.

— Je pense, Maître, que nous serons prêts au mois de septembre.

— A la bonne heure.

Et, sans transition :

— Vous vous prénommez Antoine, n’est-ce pas ?

— Oui, Maître.

— C’est un nom tout indiqué quand on se destine au théâtre. Savez-vous pourquoi ?

— Non, Maître.

— Eh bien parce qu’André Antoine, qui n’était à l’origine qu’un modeste employé à la Compagnie du gaz, est devenu par la suite le fondateur du théâtre moderne.

— Un employé du gaz ! s’exclama Antoine.

— Parfaitement. Et c’est lui qui monta ma toute première pièce quand il fut directeur du théâtre de l’Odéon. Et cette pièce, savez-vous comment elle s’appelait ?

— Je l’ignore, Maître.

— Eh bien, elle s’appelait Le Mât de cocagne, c’était précisément celle que vous allez monter. C’est pourquoi je suis sûr que votre prénom vous portera chance.

Quand, un peu plus tard, Antoine se retrouva en plein soleil sur le trottoir de l’avenue, il se demanda s’il n’avait pas rêvé. En échange de l’autorisation qu’il lui avait donnée, Sacha Guitry avait exigé une condition qu’Antoine avait acceptée avec enthousiasme tant elle allait au-delà même de tout ce qu’il aurait pu espérer : celle d’assister aux répétitions et de superviser la mise en scène. Il ne restait plus qu’à se mettre au travail si on voulait être prêt comme il l’avait annoncé, à la rentrée de septembre.

On était le 4 juillet 1944.

— Tout le monde en bas ! Rassemblement dans la cour !

Malgré les rideaux noirs de la Défense passive tirés devant les hautes fenêtres, un peu de jour pénétrait dans la salle de classe transformée en dortoir. Jacques Ponsard ouvrit les yeux, le corps endolori, la tête lourde et la bouche amère après cette nuit de mauvais sommeil qu’il avait passée, couché à même le sol qui sentait la poussière. Les pupitres avaient été repoussés dans un coin de la pièce avec les sacs, les équipements et les armes, et quatre autres dormeurs s’étaient partagé l’espace du parquet rendu disponible. Il faisait une chaleur étouffante.

— Qu’est-ce qui s’passe ? On fout le camp ? demanda l’un d’eux d’une voix mal éveillée.

— Ça y ressemble, répondit un autre.

Celui qui venait de parler se leva en bâillant et alla tirer les rideaux. Un jour gris et laiteux éclaira la pièce.

— Ouvrez une fenêtre, on crève, ici, dit un troisième.

Les éclats de voix avaient repris, dans la cour. On parlait fort, on s’agitait dans le couloir. Tout un branle-bas. La porte de la classe s’ouvrit violemment, un type passa une tête coiffée d’un large béret noir sur lequel était cousu le gamma blanc de la Milice.

— Allez, magnez-vous le train, nom de Dieu ! A moins que vous préfériez que ce soit les Amerlocks qui viennent vous réveiller !

On était le 17 août. Ils étaient arrivés la veille au soir dans le lycée Saint-Louis, boulevard Saint-Michel, transformé en caserne de la Franc-Garde, la fraction militarisée de la Milice chargée de la lutte contre la Résistance. Environ un millier de types venus de tous les coins de la région parisienne et regroupés sous les ordres du « chef » de Moneuse, commandant de la Franc-Garde de l’Ile-de-France. Il y avait de tout. Des quinquagénaires grisonnants, des plus jeunes, et même des très jeunes, des gamins entre quinze et dix-huit ans appartenant à l’Avant-Garde. C’étaient eux les plus fanatiques, les plus exaltés. Bon nombre, parmi les plus âgés ou leurs cadets, portaient des rubans de croix de guerre gagnées soit en 14-18, soit pendant la campagne de France de 1940. Il y avait même quelques Légions d’honneur… Cela mettait des taches de couleur sur l’uniforme bleu marine qui les faisait ressembler à des chasseur alpins.