Mille ans comme un jour

Sommaire

Page de titre

Souffle

Au lecteur inconnu

La mort de Cyclope

Sur le vif

Réparer les jouets

Si les artères s’aigrissent

Fantaisie

Au plus étroit des roches

Fontana, Lucio

Vu du macadam

Mother Brown

Mieux qu’un roi ses myriades 

Une rive autre et haute

Les oranges du marchand

Margelle

Diapason

Les ombres de l’aurore

A la poulie d’or ou d’ange

Ville-tulipe

Sur un bois de la grève

Lumière du matin

Sur la berge d’Hypérion

Rien qui n’y boive sa flamme

Printemps précoce

Fanal

Porteur d’eau à la moto

La flamme et la cendre

Perdre

Le cèdre et la fauvette

Crépuscule

L’âtre et la braise

Entre le ressac et l’abîme

Supplique

Paumes à la brisure

Par une heure d’accalmie

L’homme à la terrasse

Fustigation

La fabrique à cigüe

Ecrou

Le dit du coquillage

Herbier

A l’entrée d’une raviolerie

L’homme-fleuve

Trêve

Mille ans comme un jour

Mille ans comme un jour

Mandarinades

Broche à breloque

Légions

L’hiver l’infime

Reliefs d’un matin pluvieux

Nain de cirque d’après Bruce Davidson

La nuit juste avant les cigales

Madeleine et l’enfant

Tours à nacelles

Ville en exil

Nuit d’hiver

Stationnement interdit

Métropole

Aldred

Veuve à l’enfant sur la grève

Nuit d’asile

Avril en février

De deux ou trois châteaux de sable

Reflets des caténaires

Aux aguets du dégel

Faire signe

Sous l’auvent des éboulis

Escapade italienne

L’envol et le plomb

Partance

POSTFACE

Table des matières

Copyright

Copyright

Claude Tuduri

Mille ans comme un jour

Chaque vrai poète a une voix qui n’appartient qu’à lui. Ainsi de Claude Tuduri en ce recueil au titre biblique « Mille ans comme un jour », référence au Psaume 90, magnifique méditation sur le temps attribuée au prophète Moïse.

C’est d’ailleurs sous le signe du temps que se déploie et s’édifie ce livre en quatre parties, précédées d’une ouverture où on peut lire cette belle exhortation :

« Ces cendres de parole,

ranime-les, ô lecteur inconnu,

Ce qu’un feu dispersa,

Redonne-leur flamme

Pour chanter ta propre renaissance… » (Au lecteur inconnu)

Claude Tuduri a pris pour haute tâche dans ce volume de chanter et ranimer « la vie… si belle » (Ibid.) car toute écriture est une résurrection de ce qui a fui, de ce qui s’est échappé, sous la dure loi du temps.

Toute écriture est oeuvre de mémoire, sauvant le passé, fût-il encore proche à le toucher.

« Mémoire, voudrais-tu donc te noyer dans la mer ? » (Partance) Les poèmes qui composent ce recueil sont une bouée à laquelle la mémoire s’agrippe pour survivre à l’anéantissement.

Ils disent avec jubilation et mélancolie, avec minutie et élan, les saisons, l’hiver, surtout, « L’hiver l’infime », son givre, sa neige, ses nuits, et tout ce blanc qui inquiète et éblouit, ils disent des moments, des moments qui sont des événements, pour tout homme et pour les poètes, par-dessus tout. Pascal n’écrit-il pas que les événements sont nos maîtres ?

Ils disent les fleurs et les oiseaux, les arbres, la nature qui est une perche permettant de franchir d’un bond le fossé des jours comptés.

Mais ils disent aussi la transcendance, à travers la figure du Christ, « vagabondant son souffle souterrain » (Nuit d’hiver), « noir d’un plus bel espoir » (Veuve à l’enfant sur la grève). Christ qui a tué la mort et donc le mauvais temps, cette illusion prise dans les rets de l’éternité. Claudel, à qui le poète dédie un beau poème (Une rive autre et haute), a bien dit que le temps était un péché de l’éternité.

Ce péché, cette illusion, cette dure loi, et c’est là toute la richesse et tout le paradoxe que la poésie porte, qui la soutient aussi dans son entreprise immense et modeste à la fois, sont aussi la condition, l’écrin, de toute beauté, de l’amour et de la vie. Un chant adressé à la vie, et ce chant, faisant écho à celui, immortel, du Psalmiste, le poète l’élève dans ces pages haut et fort, le nourrissant d’impressions et de saisissements, d’une observation constante, émue, admirative, de la lumière, « chaude lumière au grand bain du matin » (Rien qui n’y boive sa flamme), de la lumière et du vent :

« tu écoutes le vent nu sous un rideau de pluie,

Leur partage de midi la lumière de l’Eden » (Margelle)

Chez Claude Tuduri, la cendre n’a pas oublié la flamme, sous les « écorces noires » « couve l’embellie des ombelles » (Le cèdre et la fauvette) et « la nuit trop profonde », la nuit de l’existence, n’est pas exempte de l’espoir de «l’aube d’un long soleil qui n’aveuglerait pas » (Ibid.)

Cette célébration de la lumière de vie, de l’éternité d’une source intarissable au sein même du périssable, Claude Tuduri l’accompagne, la ponctue, plutôt, de dessins où taches et traits, couleurs tendres et nuages obscurs, disent à leur manière de « choses muettes », pour reprendre la belle formule de Nicolas Poussin, que c’est cette tension, précisément, qui est le gage mystérieux d’une promesse infaillible.

Emmanuel Moses

Souffle

Là où s’ouvre le souffle,

à la vitesse de la lumière

se ralentit sa course

et, comme un seul homme, soudain,

le voici d’un âpre azur

le joueur, l’orgue et la fugue

quand la chair, de son libre aveu mise à mort,

laisse de toute couleur l’onde unique

rompre l’aveugle iris de ses leurres.

Dans l’épine d’un instant, des siècles d’histoire,

dans le moindre parfum,

la dérive de mille pays d’aloès et de myrrhe,

et la vie creusant plus nue ton visage et sa lyre

les ruines redeviennent palais,

les os empoussiérés

un nouvel astre de joie à même le sang bu des douleurs.

Au lecteur inconnu

Ces cendres de parole,

ranime-les, ô lecteur inconnu,

ce qu’un feu dispersa,

redonne-leur flamme

pour chanter ta propre renaissance

là où tout signe mort-né

se voue à l’impuissance.

La vie est si belle

que tout attrait devient

méandre qui éloigne du vaste pays

où l’amour parfait l’amour,

chaque instant parole au voilier de la chair.

Partout sur les plages

tant de sable noyé de vertiges,

partout sur la montagne,

tant de roches acérées aux ombres rageuses

dévastant tout sur leur passage,

la rondeur blanche des myrtilles

et les bribes de rivières mangées par la caillasse.

Mais la lumière, rien ne la retiendra

elle court dans tes veines

mieux que le sang sur les ongles

trop longs des bourreaux.

Un jour aussi, nul doute qu’ils ne comprennent.

...