DU MÊME AUTEUR
CHEZ GULF STREAM ÉDITEUR

COLLECTION « ÉCHOS »

Mes vies à l’envers

DANS LA MÊME SÉRIE

L’Affaire Torrène, tome 1

La Malédiction Murillo, tome 2

L’Âme de fond, tome 3

Direction des publications : Stéphanie Baronchelli
Direction artistique : Tiphaine Rautureau
Suivi éditorial et maquette : Caroline Merceron
Correction : Maud Placines Charier
Création des pictogrammes : Kahlie

WWW.GULFSTREAM.FR

Couverture : Biboun

© Gulf stream éditeur, Nantes, 2020

ISBN : 978-2-35488-829-9

Loi 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

À Lily, Misha, Méliès, Ambre, Arsène.

CHAPITRE 1

DÉSASTRE DE DOMINOS

Nombre de rumeurs circulent sur celui qui se fait appeler Soryan Nesh, cet homme-caméléon énigmatique et imprévisible, qui change d’apparence à volonté.

La majorité de ceux qui l’ont approché prétendent qu’il détient une imposante mallette aux merveilles, qu’il ne quitte jamais. Cette mallette, divisée en nombreux compartiments, contiendrait une entière collection d’antiquités. Un assemblage hétéroclite d’objets enchantés qui lui permettent de devenir détective, acteur, navigateur, chirurgien, épéiste, loup-garou, colosse ou sorcier. Et tant d’autres choses encore, en fonction des périls qui jaillissent sur son chemin.

D’autres racontent que ce mercenaire, souvent enquêteur, parfois voleur, ne suit que ses propres règles, et qu’il possède autant de secrets inavouables que de fameuses identités. Au cœur de son antre, il aurait échafaudé un plan à long terme, dont il garde jalousement les enjeux. Ce complexe et tortueux parcours l’emmènerait chaque fois au plus près des ténèbres qu’il courtise et qui l’appellent, suppliantes et empressées.

Certains vont même jusqu’à prétendre qu’il a vendu son âme au diable et qu’à la faveur de la nuit, Soryan Nesh délaisse ses habits d’être humain. Libéré de ses chaînes mortelles, il pourrait se muer en une créature implacable, prête à happer ses ennemis dans l’ombre, et les emmener jusqu’au plus profond de ces enfers où il aurait élu domicile pour l’éternité.

Quelles que soient les versions que l’on dépeint, de la plus nuancée à la plus sombre, de la plus réaliste à la plus fantasmée, toutes indiquent que les pérégrinations de l’Indien ont été tissées dans la nébuleuse trame d’un rêve. De ces songes dont on ne sait vraiment quand ils commencent, où ils se terminent, ni même s’ils ont un temps existé.

Mon chemin, lors d’une de mes nombreuses nuits de veille, a croisé celui subrepticement emprunté par l’homme-caméléon.

Pour moi qui ai conté tant d’histoires, celle-ci fait partie des plus surprenantes. Car rares sont celles situées ainsi, au croisement de tant d’autres.

Pour moi qui ai tant de fois trompé la mort, il est absolument impossible d’oublier cette saisissante expérience. Parce qu’aucune de mes aventures passées n’aurait su réellement me préparer à un face-à-face aussi intense.

Installez-vous : il me faut bien évidemment débuter ce récit par son préambule.

En cette froide matinée d’hiver, le détective aux cent visages était absorbé par l’une de ses activités favorites. Il s’agissait, une fois de plus, d’imaginer puis d’organiser un étonnant parcours de dominos en une multitude d’épiques circonvolutions.

Son appartement, niché au sous-sol d’une rue de Montmartre, ne laissait filtrer que très peu de lumière naturelle. De puissantes ampoules électriques jalonnaient donc ce repaire semi-souterrain, ainsi ne subsistait aucune zone d’ombre entre les différentes et complexes étapes de la nouvelle cascade de dominos. Car rien, absolument rien, ne devait être remis entre les seules mains du hasard. Ou tout du moins, pas entre les mains d’un hasard sur lequel le détective eût été totalement incapable d’influer.

Sur un antique tourne-disque, un diamant parcourait les sillons d’un vinyle un peu gondolé. Le diffuseur crachotait un air guilleret de Bollywood so seventies, issu du film Dharam Veer, l’un de ses préférés. La main droite de Soryan Nesh, entièrement recouverte – comme son bras – d’un bandage usé, planait au-dessus d’un délicat et complexe agencement en spirale ascendante, qui devait faire chuter un domino sur une petite plate-forme de bois, laquelle serait propulsée à l’aide d’une poulie vers le haut d’un buffet, où l’attendait un chemin qui zigzaguait entre une statuette de Quetzalcóatl et des pyramides aztèques miniatures. Il ne fallait surtout, surtout, pas que Soryan laisse choir le petit parallélépipède d’ivoire surplombant en ce moment même la spirale qui, une fois abattue, devait dessiner sur trois étages une vaste fleur de lotus.

Mais bien évidemment, le téléphone sonna à cet instant précis.

Cette interruption malvenue provoqua un imper-ceptible tremblement de la main de Soryan Nesh. Mal posé, le domino qu’il venait de lâcher pivota légèrement sur lui-même, avant de tomber lentement de côté, en menaçant tout l’équilibre de la spirale. Le détective tenta de rattraper l’objet au vol, avant qu’il ne provoque trop de dégâts. Ce faisant, il se trouva déséquilibré, glissa, voulut se rattraper au système de poulie qui céda immédiatement sous son poids. Les montants de bois brisés volèrent dans toutes les directions, le plus gros d’entre eux écrasant un Golden Gate en allumettes, le plus pointu se fichant dans la gueule d’un dragon chinois de papier, qui se fendit en deux. La grande majorité des débris s’abattirent telles des météorites sur un paysage miniature en proie à l’apocalypse. Le plus retors de tous ces morceaux effectua un improbable vol en cloche jusqu’aux pyramides aztèques qui tombèrent les unes après les autres et entraînèrent le grand Quetzalcóatl vers un ultime plongeon de céramique atomisée. En guise de point d’orgue, Soryan Nesh, privé d’appui, s’étala de tout son long sur son précieux parcours. Il provoqua ainsi une secousse sismique génératrice d’un tsunami circulaire, dont ne devait réchapper aucune des neuf cent cinquante-trois sentinelles d’ivoire qu’il avait passé plusieurs semaines à patiemment agencer, assembler, organiser dans tout son appartement.

Maintenant, chacune d’entre elles gisait sur le sol, il fallait tout recommencer.

Au milieu de ce carnage absolu, le téléphone, opiniâtre, continuait de retentir, quand même le tourne-disque bousculé avait eu le bon goût de se taire.

D’un geste vif, Soryan Nesh se releva, tel un gymnaste furieux. Propulsé par une colère froide, il traversa le champ de désolation d’un pas abrupt, décrocha sèchement le combiné, et gratifia son mystérieux et nuisible interlocuteur de son « Allô ? » le plus assassin.

Il s’apprêtait, dans les secondes suivantes, à lui détailler le profond et durable mépris qu’il lui inspirait. S’il s’agissait d’un potentiel client, il lui refuserait tout rendez-vous. Il allait l’envoyer paître, le blacklister, le ridiculiser, l’atomiser de sa hargne et de son dédain, pour avoir osé provoquer la fin prématurée de son mini monde.

Sauf qu’à l’autre bout du fil, une combinaison de mots magiques furent prononcés extrêmement vite. Et ces mots, plus que n’importe quels autres, Soryan Nesh n’avait jamais su leur résister. Son cerveau, pourtant pétri de fureur, bloqua successivement sur les termes « meurtre mystérieux », « présence démoniaque », « énigme insoluble », « danger considérable », et « voyage à l’étranger ».

À sa sourde colère se substitua peu à peu l’attrait de plus en plus irrésistible de l’ailleurs, un ailleurs drapé de questions délicieuses, un ailleurs captivant qui déjà lui jouait la douce et ensorcelante musique de la nouvelle énigme à résoudre.

— Très bien, très bien, alors… Dans ces conditions… j’arrive.

En quelques secondes, sa voix perdit toute l’animosité qui seule l’animait. Tout autour de Soryan Nesh, le désastre en noir et blanc prit aussitôt la teinte de ces échecs sans réelle conséquence, de ces entreprises ratées qui jalonnent immanquablement notre parcours, mais qui ne nous font pas sombrer, tant nous sommes vite propulsés dans d’autres tourbillons plus prometteurs.

En moins d’une demi-heure, Soryan prépara sa valise, imité par son assistante.

— Où va-t-on, cette fois ? s’enquit joyeusement Alexandra Huxley en débarquant dans le salon en longue robe et bustier, un large sac sur l’épaule.

La jeune spirite appréciait beaucoup l’imprévu de ce genre de situation. L’idée de ne pas savoir à quoi s’attendre, d’une affaire à l’autre, faisait partie du charme de cette vie d’enquêtes et d’aventures.

— On reste dans le froid, se contenta de lui répondre Soryan, malicieux. J’espère que tu as prévu tes vêtements en conséquence.

Un taxi les mena jusqu’au domicile de la famille Marquez : un magasin de porcelaine que Soryan Nesh avait jadis pulvérisé, en passant par la vitrine. Prévenu par téléphone, un adolescent dynamique les rejoignit aussitôt.

— Oh la, Soryan ! s’exclama-t-il en s’installant sur la banquette arrière du véhicule. Vous n’avez même pas cherché à vous déguiser pour venir me chercher ? Si mes parents vous aperçoivent, ça risque de barder, et pour vous et pour moi !

Monsieur et madame Marquez ignoraient encore que leur fils travaillait pour l’homme qui avait précisément failli provoquer leur ruine, et ne les avait jamais dédommagés. Thomas avait mentalement échafaudé plusieurs scenarii, afin de leur dévoiler cette dérangeante vérité. Aucune de ces histoires fantasmées ne s’était révélée satisfaisante. Aussi avait-il laissé son père comme sa mère dans l’ignorance. Ou plutôt dans de semi-vérités, de plus en plus rocambolesques. Le couple pensait, en substance, que Thomas s’occupait de la maintenance informatique de l’Agence 100 Visages et de ses (fictives) succursales à l’étranger. Monsieur et madame Marquez étaient à mille lieues d’imaginer les improbables dangers que leur fils encourait, chaque fois qu’il partait.

Cette bombe à retardement allait forcément, un jour, exploser en plein visage de l’adolescent…

Pas maintenant. Pas aujourd’hui.

Pour l’heure, Thomas quittait tranquillement son quartier, Paris, puis son pays.

Un avion et un autre taxi plus tard, le détective indien, la spirite et l’informaticien surgirent au beau milieu de l’Irlande, en pleine tempête de neige. À un bon millier de kilomètres d’eux, dans une cave de Montmartre, un petit océan de dominos échoués attendrait paisiblement le retour de leur architecte, qui pour le moment avait embarqué dans la plus passionnante des aventures : celle dont personne ne connaissait encore le dénouement.

Au cœur de la brumeuse ville de Limerick, un crime aussi impressionnant qu’improbable venait d’être commis. Un cadavre flottant, pâle et lumineux, trônait depuis quelques jours dans un manoir. Et personne n’était parvenu à l’en déloger.

CHAPITRE 2

L’EXORCISTE

Il faisait sombre dans le grand hall. Les épaisses parois de pierre soulignaient l’aspect massif de cet endroit austère, ancré dans une autre époque. Les larges fenêtres, aux rideaux de velours, ne suffisaient pas à égayer le lieu, et l’on s’était abstenu d’allumer le lustre. Tout simplement parce que chacune des ampoules qui le composaient avait récemment explosé. D’innombrables débris de verre avaient été balayés vers les murs. À part cela, la salle avait été laissée en l’état, telle que découverte trois jours auparavant. L’étrangeté de l’assassinat exigeait d’interminables investigations. Car ce cas précis plongeait les autorités locales dans des abîmes de perplexité. On ne savait qu’en faire, qu’en déduire, qu’en conclure.

Le cadavre, en suspension dans les airs, dominait les meubles de sa morbide et persistante présence, à mi-chemin entre le haut plafond et le parquet de bois.

Les scellés placés par la police furent enlevés. Alexandra Huxley, Thomas Marquez et Soryan Nesh approchèrent d’un même pas.

Alexandra descendit l’escalier qui menait au centre de la pièce. Elle avait été avertie du phénomène, mais ne put s’empêcher de frissonner. À sa surprise fit écho un grognement de Thomas, puis cette réflexion amusée de Soryan :

— Eh bien, dites donc… Voilà le genre de type qui, même mort, ne sait pas quand s’arrêter !

Une lueur diaphane émanait du cadavre. Un cadavre à la fois figé dans une pose de statue, mais étrangement mobile. Tel le danseur d’une petite boîte mécanique, aux ressorts fatigués, il flottait dans l’air à trois mètres du sol, tout en décrivant une trajectoire lente et circulaire.

De loin, la scène pouvait être qualifiée de dérangeante. La stupeur prenait une dimension nouvelle lorsque l’on s’approchait pour découvrir ce corps en équilibre, totalement inodore, un bras replié en l’air, l’autre plus lâche, la jambe droite ramassée en arrière, la tête de côté. Et surtout l’expression d’absolue terreur qui déformait ses traits. Comme si la personne décédée était littéralement morte de peur.

L’homme devait avoir un peu plus de cinquante ans. Vêtu d’un simple caleçon, il ne présentait aucune contusion, aucune cicatrice.

— Heu, franchement, vu sa tête, je ne sais pas si je veux découvrir ce que ce type a regardé, juste avant de mourir…

Alexandra flanqua un coup de coude à son ami.

— Tu dis ça, Thomas, mais tu es comme nous : dès qu’un délicieux mystère surgit, tu ne saurais penser à autre chose !

D’un pas mesuré, la jeune fille s’approcha très près de l’étrange cadavre qui décrivait encore sa lente rotation. Bientôt résonna la voix d’une inspectrice de police d’une vingtaine d’années, au nez un peu cassé, venue leur présenter les lieux de ce crime singulier.

— Plusieurs médecins légistes se sont succédés dans cette pièce, commença-t-elle. Bien évidemment, ils auraient préféré bosser dans leur labo. Surtout que pour l’approcher, ils ont dû utiliser un escabeau… Mais, comment dire ?… Il y a comme une s*l*perie de force magnétique, qui empêche quiconque d’enlever le cadavre, ou de lui faire quitter cette pose ridicule. On a réquisitionné les gars les plus balèzes du coin… De vraies armoires à glace ! Qui se sont révélées incapables de l’emmener. On a même bousillé un treuil, en voulant le déloger !

— Hum, je crois que je peux tenter quelque chose.

Fidèle à son habitude, Alexandra Huxley sortit une craie blanche de son sac, traça un cercle agrémenté de quelques runes, puis s’y installa. Tandis qu’elle entonnait une litanie incompréhensible, Soryan Nesh s’approcha de l’officier de police.

— Parfaitement fascinant, fit-il dans un sourire. Tu as bien fait de m’appeler, Anja. C’est tout à fait le genre de cas qui peut me faire traverser aussitôt la Manche et rappliquer sous tes latitudes.

— Et moi, c’est typiquement le genre de cas dont je me passerais bien tout le reste de ma chienne de vie, soupira la jeune femme en rejetant une mèche de cheveux sombres. Parce que tu n’imagines pas la tonne d’emmerdes et de paperasse que ça peut générer !… C’est chouette que tu sois là. Ça m’évitera le défilé d’exorcistes, nécromants et autre empaffés locaux, plus timbrés encore que ce qu’ils sont censés analyser. Toutes ces conneries, j’y entrave que dalle. Au moins, avec toi, je sais que ça nous mènera quelque part.

Le détective indien hocha la tête, amusé. Le langage imagé d’Anja Pretorian lui avait manqué. Lui, parlait anglais depuis l’enfance. Elle, avait appris le français au contact d’un ancien petit ami, gros mots compris.

Soryan et la femme-flic s’étaient rencontrés, moins de trois ans auparavant, lors d’une enquête délicate : une série de cambriolages sanglants. Le regard original de l’Indien et sa grande efficacité avaient impressionné Anja. Perspicace, elle avait découvert l’existence de ses artefacts et de ses multiples identités. Depuis, les deux enquêteurs, malgré la distance qui les séparait, étaient restés en contact.

La dernière fois que Soryan l’avait vue, la jeune femme venait à peine de réintégrer les rangs de la police de Limerick. Son histoire de haine, d’amour, de fracassants départs et d’inévitables retours dans le giron de cette ville était toute sa vie. Avant elle, son défunt grand-père avait servi dans les mêmes forces de police. Par loyauté, Anja revenait donc toujours à Limerick, cette cité qui représentait à la fois son enfer, et l’ensemble de ses repères.

— L’Agence 100 Visages est sur le coup, alors relax ! s’exclama Soryan. Tu peux me redonner tous les détails ?

— Devant vous se tient Terrence Mulkey, 53 ans, propriétaire de ce petit manoir, et célibataire endurci. Pas de famille connue. On lui attribue peu de conquêtes, et aucun ennemi. C’est un ingénieur en informatique, qui travaille surtout à domicile. Le genre de type très discret à préférer aux gens les longs trekkings en solitaire. La dernière personne à l’avoir vu vivant, c’est un type qui habite au coin de la rue. Mulkey rentrait de sa balade quotidienne, après le coucher du soleil. La femme de ménage l’a trouvé dans cet état, au petit matin. Il n’y avait aucune trace d’effraction. La pauvre nous parle de malédiction, de mauvais œil, tu vois l’tableau !… L’Irlande, quoi ! Franchement, j’ai pas pu en tirer grand-chose. Pas grand-chose de rationnel, en tout cas…

— Je serai ravi de l’interroger à mon tour, murmura Soryan, qui suivait le rituel d’Alex d’un œil distrait.

— Ne m’en voulez pas : je suis entré dans son ordi portable, signifia Tom, l’appareil à la main.

— Oui, on devait le faire, soupira Anja. Mais il y a eu l’épisode du treuil… Et on a bloqué sur le mot de passe.

Thomas haussa les épaules.

— Vous auriez dû insister : moi, ça m’a pris quelques secondes.

— Impressionnant ! s’exclama Anja. Tu ne perds pas de temps…

— Frimeur de hacker ! fit Soryan en souriant.

— Je n’ai pas vraiment de mérite. Maintenant j’ai un programme, sur mon téléphone, qui fait tout ça à ma place. Bref, ça n’a pas l’air bien passionnant dans cet ordi. Ça parle boulot, boulot… Un peu de jeux en ligne, aussi… Je vais fouiller davantage.

Anja Pretorian afficha un air satisfait.

— Soryan, je suis bluffée : tu as recruté un petit génie en informatique ! Toi qui es archinul dans le domaine, ça doit grave te changer la vie !

— Thomas travaille avec nous depuis quelques mois, déjà. Je dois avouer que l’Agence tourne bien, entre les capacités de Thomas, les aptitudes d’Alexandra, et puis mes petits tours…

— Oh la ! sursauta Anja Pretorian. Qu’est-ce qu’elle nous fait, ton assistante ?

— Oh, elle lévite, elle aussi… Ça lui arrive, parfois, lorsqu’elle est vraiment très concentrée.

Assise en tailleur au centre du cercle de craie, la spirite, en effet, avait décollé de quelques centimètres, un peu comme le cadavre qu’elle examinait. De ses lèvres s’échappait un flot de paroles issues d’une langue disparue. Soudain, elle s’adressa au petit groupe.

— Je perçois quelque chose de très fort, d’exacerbé, un mélange de sentiments contraires. Au moment de son décès, Terrence Mulkey était extrêmement heureux… et totalement épouvanté, à la fois.

— Heureux et épouvanté… répéta Thomas. Un peu comme si on lui annonçait une très bonne nouvelle et une horrible catastrophe, en même temps ?

— Plutôt comme s’il jubilait à la vue d’une personne amie… mais qui soudain devient son assassin, proposa Soryan.

— J’ai bien l’impression que nous sommes ici en présence d’un rituel, poursuivit Alex, les yeux mi-clos. Oui… Un sombre enchantement.

— Un rituel ? releva Anja Pretorian. Tu parles d’un de ces trucs sataniques, qui demandent des sacrifices de bestioles, ou même d’humains ?

Soryan Nesh haussa les épaules.

— Pas forcément. Il existe une infinité de rituels, très différents.

— En l’occurrence, corrigea la spirite, l’inspectrice Pretorian a plutôt raison. Un sacrifice… Voilà à peu près ce que je ressens en scrutant psychiquement ce corps. L’offrande d’une âme en échange d’une magie ancienne… Désolée, je ne saurais être plus précise.

— C’est déjà pas mal ! reconnut Soryan. De quoi chauffer à blanc nos petites cellules grises… Autre chose ?

Alexandra, plus concentrée que jamais, hocha du chef.

— Oui… Il y a aussi… une présence extrêmement forte, une volonté inhumaine… Cette volonté, c’est elle qui maintient ce corps au centre de la pièce. Il s’agit… d’une ancre psychique. Une chaîne invisible, et qui relie Terrence Mulkey à ce lieu. Je crois… Je crois que je peux…

D’un geste lent mais ferme, comme si elle luttait contre le flux d’une rivière, Alexandra Huxley dirigea sa main gauche dans l’air. Brusquement, elle ferma le poing. Alors, la pièce tout entière fut saisie d’un spasme.

Anja, Thomas, Soryan et surtout Alex ressentirent une onde d’énergie mouvante. Une vague qui leur traversa le corps, qui les fit frémir, les enveloppa. Avant de les faucher, tous les quatre, comme des fétus de paille. De les arracher ensemble, l’espace d’un instant, à la gravité terrestre. Puis de les propulser, avec une violence inouïe, jusqu’à l’entrée du hall.

L’un après l’autre, ils percutèrent le mur adjacent à la porte d’entrée.

— Est-ce que… Est-ce que tout le monde va bien ?

Du revers de la main, Soryan Nesh essuya la coulée pourpre qui perlait de son arcade sourcilière fendue. Ses trois compagnons d’infortune, plus secoués que lui encore, émirent chacun un grognement. Ils s’étaient claqué la tête, le bras, le dos contre la solide paroi. Et aucun d’eux n’avait les idées ni les vertèbres tout à fait en place. Seule Alex, courbée, parvint à articuler :

— La puissance qui cloue Terrence à cet endroit… Elle est dotée… d’une volonté féroce. Comme un animal sauvage qui défend son territoire. Si vous vous concentrez, Soryan…

— Oui, je peux la percevoir.

Focalisant son attention sur l’origine du phénomène, Soryan Nesh plissa les yeux. Le flux d’énergie qu’il détectait prit peu à peu la forme d’une mince entité aux contours très flous. Une présence ondoyante, qui se préparait au prochain assaut.

— Mais… mais de quoi vous parlez ? intervint Anja, qui n’y comprenait rien. C’est quoi, ce truc qui nous a envoyés valdinguer de plusieurs mètres, et qui m’a peut-être pété trois côtes ?

— Un autre que moi saura bien mieux vous répondre, je pense, lui assura Soryan.

L’enquêteur-caméléon bondit jusqu’à une autre extrémité de la pièce. À cet endroit, il avait déposé la vaste mallette dont il ne se séparait jamais. Il l’ouvrit, fourra la main dans l’un des nombreux compartiments qui la composaient, en tira un objet vaguement empaqueté. Il s’agissait d’un crucifix.

— Vous nous sortez le numéro 27 ? demanda Alex.

Soryan hocha du chef, puis empoigna le crucifix, la paume de sa main droite découverte. Anja eut le temps de remarquer l’étrange couleur de celle-ci : plus noire qu’un morceau de charbon. Une série de passes magiques et un éclair bleuté plus tard, ses traits s’étaient mués en un faciès long, cireux, au nez aquilin. À la place de sa chevelure d’ébène, une tonsure s’était dessinée, et un léger collier de barbe soulignait son menton. Du visage de Soryan, seuls le regard azur et une petite cicatrice, qui barrait sa pommette gauche, subsistaient.

— J’avoue, confia l’inspectrice Pretorian aux adoles-cents : les transformations de votre boss, elles font toujours leur petit effet…

Le détective devenu prêtre se redressa, de toute sa hauteur. Ses yeux perçants s’arrêtèrent sur Thomas, alors le plus proche de lui. Avec un fort accent espagnol, il lui demanda :

— Je suppose que si je suis ici, c’est pour confronter le démon qui réside en ce lieu, claro que si ?

— Oh ben heu… sans doute. Vous êtes… une sorte de prêtre, c’est ça ?

— On me nomme Francisco de Borja, corrigea la nouvelle identité de Soryan. Et occasionnellement, il m’arrive de pratiquer l’exorcisme. On me dit assez doué dans ce domaine. Si vous pouviez juste m’indiquer où je dois faire office.

D’un doigt tendu, Thomas désigna le cadavre flottant. Mais Francisco de Borja ignora complètement cette information.

— Ah si… Cela semble évident…

D’une démarche assurée, il se dirigea… dans la direction opposée. Droit comme la justice, il se planta face à Alexandra et brandit son crucifix. Bientôt, il moulina l’air, avec force gestes et postures grandiloquentes.