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Robert Jordan

Le Seigneur du Chaos

PREMIÈRE PARTIE

La Roue du Temps – 11

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Jean Claude Mallé

Bragelonne

Dédicace

Pour Betsy.

Exergue

Quand chantent les lions, quand les pics volent haut,

La lune luit le jour et le soleil la nuit.

Une aveugle et un sourd, le roi des abrutis…

Qu’on laisse donc régner le seigneur du Chaos !

Comptine accompagnant un jeu d’enfants

entendue dans le Grand Arvalon

Quatrième Âge

Carte

Prologue

LE PREMIER MESSAGE

Dès que Demandred en fut sorti, émergeant sur un versant enténébré du mont Shayol Ghul, le portail, une brèche dans le tissu même de la réalité, se dématérialisa en un clin d’œil. Au-dessus de la tête de l’Élu, un amas de nuages gris occultait le ciel – ou plutôt, une mer de cendres inversée dont les vagues venaient lentement s’écraser les unes après les autres sur le pic invisible du mont. Aux pieds de Demandred, d’étranges lumières bleu et rouge délavé scintillaient dans la vallée aride sans parvenir à dissiper la brume crépusculaire qui occultait leur source. Ponctués par des roulements de tonnerre, des éclairs jaillissaient du sol en direction des nuages. Sur le versant du mont, de la fumée et de la vapeur s’échappaient d’une multitude d’anfractuosités, certaines pas plus grandes que la main d’un homme, et d’autres assez larges pour que dix personnes y disparaissent en même temps.

Demandred se coupa du Pouvoir de l’Unique. Aussitôt, l’enivrante douceur disparut en même temps que l’amplification de tous les sens qui rendait chaque perception plus nette et plus claire. Si vide qu’on pût être une fois coupé du saidin, seul un imbécile, ici, aurait simplement donné l’impression qu’il s’apprêtait à canaliser le Pouvoir. Et pour vouloir, en ce lieu, voir, capter ou sentir plus nettement que d’habitude, il aurait fallu être deux fois plus imbécile encore.

Durant ce qu’on appelait désormais l’Âge des Légendes, cet endroit était une île de rêve dans un océan de quiétude – une oasis très prisée des amateurs de paysages bucoliques. À présent, et malgré la vapeur, il y régnait un froid mordant. Même s’il s’interdisait d’être affecté par ces frimas, Demandred resserra d’instinct les pans de sa cape de velours doublé de fourrure. Chaque fois qu’il expirait, un nuage de buée fugitif se matérialisait devant sa bouche avant de se dissoudre dans l’air. À quelques centaines de lieues au nord, le monde n’était qu’une vaste étendue de glace, mais la vallée de Thakan’dar, bien qu’éternellement prisonnière des griffes de l’hiver, restait en permanence aussi desséchée qu’un désert.

Il y avait pourtant de l’eau – enfin, du liquide – sous la forme d’un ruisselet noir qui suintait de la roche non loin d’une forge au toit gris. À l’intérieur, on jouait du marteau et une lumière blanche, à chaque nouveau coup, explosait derrière les étroites fenêtres. Contre le mur de pierre brute de la forge, une femme en haillons recroquevillée sur elle-même serrait dans ses bras un bébé tandis qu’une fillette étique se cachait le visage dans sa jupe. Des prisonnières capturées lors d’un raid dans les Terres Frontalières, sans nul doute. Une maigre « récolte », cependant. À coup sûr, les Myrddraals devaient grincer des dents. Leurs lames s’usant avec le temps, elles devaient être remplacées, même si les attaques contre les Terres Frontalières s’étaient faites moins fréquentes.

Silhouette massive qui semblait taillée dans la montagne et se déplacer avec une lenteur quasi minérale, un des forgerons sortit à l’air libre. En réalité, ces forgerons n’étaient pas vraiment vivants. Dès qu’on les éloignait du mont Shayol Ghul, ils se pétrifiaient ou tombaient en poussière. En outre, ils n’étaient pas vraiment des forgerons, car ils fabriquaient uniquement des épées. Celui qui venait de sortir tenait entre les mâchoires de ses longues pinces une lame déjà trempée d’une blancheur évoquant la neige sous des rayons de lune. Qu’il fût vivant ou non, l’artisan redoubla de précautions lorsqu’il plongea la lame étincelante dans le ruisselet noir. Car le peu de vie qu’il y avait en lui aurait été anéanti par un simple contact avec cette onde obscure.

Lorsque le métal sortit de l’eau, il était devenu plus noir que la nuit. Mais le processus de fabrication n’en était pas pour autant terminé. Quand le forgeron y fut retourné en traînant les pieds, un cri désespéré retentit dans la forge :

— Non ! Non ! NON !

La voix masculine émit ensuite un hurlement dont la puissance diminua sans que son intensité baisse d’un iota, comme si on avait entraîné son propriétaire à une distance incroyablement lointaine de la forge et du mont.

Désormais, le processus était achevé.

Un forgeron sortit de nouveau – le même que précédemment, ou peut-être bien un autre – et força la femme à se relever. Comme le bébé et la fillette, elle éclata en sanglots, mais le forgeron lui arracha le nourrisson pour le placer entre les bras de la gamine. Pour la première fois, la femme eut des velléités de résistance. Sans cesser de pleurer, elle voulut griffer le forgeron et lui flanquer des coups de pied. Aussi peu remué que l’eût été un rocher, l’artisan tira la femme dans la forge. Alors que ses cris mouraient sur l’instant, les martèlements reprirent, couvrant les sanglots des enfants.

Une lame terminée, une en cours de fabrication et deux de plus à venir… Jusqu’à ce jour, Demandred n’avait jamais vu moins de cinquante prisonniers attendant de s’acquitter de leur dû auprès du Grand Seigneur des Ténèbres. Vraiment, les Myrddraals devaient rudement grincer des dents.

— Oses-tu flâner lorsque tu as été convoqué par le Grand Seigneur ? demanda soudain une voix qui évoquait le grincement d’un morceau de cuir pourri qui tombe en lambeaux.

Se demandant comment un Demi-Humain pouvait lui parler sur ce ton, Demandred se retourna lentement, mais il dut ravaler sa réplique cinglante. Pas à cause du regard sans yeux du visage blême de son interlocuteur, cependant, car l’Élu avait depuis longtemps extirpé de son esprit jusqu’à la notion de peur – un sentiment qui envahissait tout homme normal confronté à un Blafard. Sa sidération venait plus simplement de l’apparence du monstre de noir vêtu. Si tous les Demi-Humains étaient au moins aussi grands qu’un homme de très haute taille – des géants reptiliens tous semblables, comme s’ils sortaient du même moule – celui-ci dominait Demandred de la tête et des épaules.

— Je vais te conduire devant le Grand Seigneur, dit-il. Mon nom est Shaidar Haran.

Avec la menaçante fluidité d’un serpent, le Myrddraal se détourna et entreprit de gravir la pente. Comme toujours, sa cape noire n’ondulait pas au rythme de ses mouvements.

Demandred hésita avant d’emboîter le pas à son guide. Les noms des Blafards, en principe, appartenaient toujours à la langue gutturale des Trollocs. « Shaidar » et « Haran », en revanche, étaient des mots de ce qu’on appelait à présent l’ancienne langue. Et ils signifiaient « la Main des Ténèbres ». Une autre surprise ! Or Demandred n’en était pas friand, en particulier lorsqu’il se trouvait sur le mont Shayol Ghul.

L’anfractuosité donnant accès aux entrailles du mont ressemblait à toutes les autres, n’était l’absence de fumée et de vapeur. Bien qu’elle fût assez large pour que deux hommes la franchissent de front, le Myrddraal passa le premier. Presque immédiatement, le sol aussi lisse que des dalles polies s’inclina nettement et le froid se dissipa à mesure que l’Élu, les yeux rivés sur l’immense dos de Shaidar Haran, s’enfonçait au cœur de la roche. Puis la chaleur apparut et devint de plus en plus forte. Conscient du phénomène, Demandred, là encore, ne s’autorisa pas à en être affecté. Plus brillante que l’éternel crépuscule qui régnait à l’extérieur, une lumière malgré tout pâlichonne sourdait de la pierre et emplissait le tunnel à la voûte constellée de stalactites semblables à des crocs acérés prêts à se refermer sur leur proie. Les dents du Grand Seigneur, avides de déchiqueter les infidèles et les traîtres… Une configuration qui n’avait rien de naturel, bien entendu, mais qui se révélait d’une redoutable efficacité.

Demandred remarqua soudain un détail troublant. Chaque fois qu’il était passé par là, la pointe de ces crocs frôlait le sommet de son crâne. En ce jour, elles se trouvaient nettement au-dessus de la tête du Myrddraal – de deux bonnes mains, semblait-il. De quoi s’étonner… Non parce que la hauteur du tunnel avait changé – ici, absolument tout pouvait arriver – mais parce que le Blafard bénéficiait d’un traitement de faveur. Considérant que le Grand Seigneur dispensait ses avertissements aux Demi-Humains comme aux hommes, ce petit « espace de confort » n’était pas sans signification.

Le tunnel déboucha soudain sur une large corniche qui surplombait un lac de pierre fondue rouge aux veinures noires au sein duquel des flammes hautes comme un homme dansaient, mouraient et revenaient aussitôt à la vie. Aucune voûte ne surmontait ce lac, simplement surplombé par un grand cercle vide donnant sur un ciel qui n’était pas celui de Thakan’dar, mais qui conférait à ce dernier une allure normale malgré ses nuages aux étranges zébrures propulsés par ce qui semblait être les vents les plus puissants qu’eût jamais connus le monde. Les simples mortels nommaient ce lieu la Fosse de la Perdition, et très peu d’entre eux savaient à quel point ce nom était bien choisi.

Après une multitude de visites, la première remontant à trois mille ans plus tôt, Demandred continuait à être impressionné. Ici, il sentait la Brèche, cet orifice – une sorte de puits, en réalité – foré pour atteindre l’endroit où le Grand Seigneur était emprisonné depuis l’aube de la Création. Ici, la présence du Grand Seigneur l’envahissait. Géographiquement, cet endroit n’était pas plus proche de la Brèche que n’importe quel autre dans le monde, mais la texture de la Trame, plus fine qu’ailleurs, permettait de la sentir.

Demandred eut ce qui, chez lui, ressemblait le plus à un sourire. Quels idiots, décidément, ces gens qui s’opposaient au Grand Seigneur ! Bien sûr, ce passage était encore obstrué, mais bien moins que lorsqu’il s’était éveillé de son long sommeil puis évadé de sa propre prison – également située dans la Brèche.

Oui, celle-ci était obstruée, mais plus large qu’au moment de son réveil. Pourtant, elle restait plus étroite qu’au temps où il y avait été jeté avec ses compagnons, à la fin de la Guerre du Pouvoir. Cela dit, depuis son évasion, elle s’élargissait à chacune de ses visites. Très bientôt, l’obstruction aurait disparu et le Grand Seigneur émergerait de sa prison pour arpenter de nouveau le monde. Alors, Demandred régnerait sur l’univers pour toujours. Sous l’aile du Grand Seigneur, bien entendu. Et avec les autres Élus qui auraient réussi à survivre jusque-là.

— Tu peux te retirer, Demi-Humain, lâcha Demandred.

Pas question que ce monstre soit là quand l’extase le submergerait. L’extase et la douleur…

Shaidar Haran ne bougea pas.

Alors qu’il allait ouvrir la bouche, une voix explosa dans la tête de l’Élu.

— DEMANDRED !

Parler d’une « voix » revenait à qualifier de « caillou » une montagne. L’emplissant d’extase, cet appel faillit en même temps propulser l’Élu contre les parois de son propre crâne, afin qu’il s’y écrase. Sous le « regard » impassible du Myrddraal – mais avec l’écho qui résonnait dans sa tête, la présence de la créature n’était presque plus discernable – Demandred se laissa tomber à genoux.

— COMMENT VA LE MONDE, DEMANDRED ?

Déterminer ce que le Grand Seigneur savait ou ne savait pas n’était jamais possible. Parfois frappé par l’ignorance de son maître, Demandred avait bien plus souvent été stupéfié par ce qu’il connaissait. Mais là, impossible d’avoir des doutes sur ce qu’il voulait entendre.

— Grand Seigneur, Rahvin est mort. Hier…

Une explosion de souffrance ! Trop forte, l’euphorie devenait vite douloureuse. Alors qu’il tremblait de tous ses membres, Demandred s’avisa qu’il transpirait.

— Lanfear a disparu sans laisser de traces, exactement comme Asmodean. Et selon Graendal, Moghedien n’a pas honoré le rendez-vous qu’elles s’étaient fixé. Tout ça s’est également passé hier, Grand Seigneur, et je ne crois pas aux coïncidences.

— LES RANGS DES ÉLUS S’ÉCLAIRCISSENT, DEMANDRED. LES FAIBLES PÉRISSENT. QUI ME TRAHIT DOIT CONNAÎTRE LA VÉRITABLE MORT ! ASMODEAN ÉTAIT CORROMPU PAR SA FAIBLESSE ET RAHVIN MINÉ PAR SON ORGUEIL. POURTANT, IL M’A SERVI LOYALEMENT. HÉLAS, IL N’ÉTAIT PAS EN MON POUVOIR DE LE SAUVER DES TORRENTS DE FEU. CAR IL NE M’EST PAS DONNÉ DE SORTIR DU TEMPS – OUI, MÊME À MOI, C’EST INTERDIT.

Durant un affreux instant, la voix terrifiante vibra de colère, et de… – de frustration. Était-ce possible ? Seulement un instant…

— L’ŒUVRE DE MON ANTIQUE ENNEMI, CELUI QU’ON APPELLE « DRAGON ». POUR ME SERVIR, DÉCHAÎNERAIS-TU DES TORRENTS DE FEU, DEMANDRED ?

L’Élu hésita tandis qu’une goutte de sueur ruisselait le long de sa joue – en semblant avoir besoin d’une heure pour ça. Pendant la Guerre du Pouvoir, les deux camps, toute une année durant, avaient recouru aux Torrents de Feu. Jusqu’à ce qu’ils mesurent les conséquences de leurs actes. Sans négociations ni trêve – il n’y en avait jamais eu, pas davantage qu’on se faisait de quartier – chaque adversaire avait tout simplement cessé d’utiliser cette arme. En cette seule année, des cités entières avaient péri, des centaines de milliers de fils brûlant au sein de la Trame. La réalité elle-même avait failli se détisser, le monde s’évaporant comme de la brume. Si cette folie se reproduisait, il risquait de ne plus rester d’univers sur lequel régner.

Un nouveau détail intrigua Demandred. Le Grand Seigneur savait comment était mort Rahvin et il semblait en connaître plus long que lui sur la fin d’Asmodean.

— Grand Seigneur, si tu l’ordonnes, j’obéirai.

Même s’il tremblait, Demandred parlait d’une voix forte et assurée. Au contact de la roche brûlante, ses genoux commençaient à cloquer, mais sa chair, en cet instant, aurait tout aussi bien pu appartenir à quelqu’un d’autre.

— TU OBÉIRAS, OUI…

— Grand Seigneur, il est possible de détruire le Dragon.

Un mort ne pourrait pas frapper de nouveau avec les Torrents de Feu, et du coup, le Grand Seigneur n’exigerait plus que Demandred y ait recours.

— Ignorant et faible, il disperse son attention dans une infinité de directions. Rahvin n’était qu’un idiot prétentieux. Moi…

— AIMERAIS-TU ÊTRE NAE’BLIS ?

La langue de Demandred s’en pétrifia dans sa bouche. Nae’blis… Celui qui se tiendrait un pas derrière le Grand Seigneur, et qui dirigerait les autres Élus…

— J’aspire seulement à te servir, Grand Seigneur, et pour ça, je suis prêt à tout.

Nae’blis !

— ALORS, ÉCOUTE-MOI, PUIS SERS-MOI. APPRENDS QUI VA MOURIR ET QUI EST DESTINÉ À VIVRE.

Demandred hurla quand la voix explosa en lui. En même temps, des larmes de joie ruisselèrent sur ses joues.

Toujours impassible, le Myrddraal ne perdait pas une miette du spectacle.

— Arrêtez de vous agiter comme ça ! lança Nynaeve en propulsant rageusement sa natte derrière son épaule. Si vous vous tortillez comme des gamines victimes de démangeaisons, ça ne fonctionnera pas.

Aucune des deux femmes assises de l’autre côté de la table bancale ne paraissait plus âgée que l’ancienne Sage-Dame. Pourtant, une bonne vingtaine d’années, au minimum, les séparait d’elle. En toute franchise, elles ne se tortillaient pas vraiment, mais dans la petite pièce sans fenêtres, la chaleur tapait sur les nerfs de Nynaeve. Bien entendu, elle suait à grosses gouttes alors que les deux autres n’avaient pas un poil de trempé.

Dans sa robe domani de soie bleue particulièrement fine, Leane s’autorisa un vague haussement d’épaules. Grande, le teint cuivré, cette femme possédait des réserves inépuisables de patience. En règle générale, en tout cas… Celles de Siuan, une solide fille de pêcheur aux cheveux clairs, tendaient plutôt à ne pas exister.

Comme pour le prouver, elle grogna et tira nerveusement sur sa robe. Portant d’habitude des vêtements ordinaires, elle arborait ce matin une jolie robe de lin orné d’un complexe motif tearien autour d’un décolleté auquel il ne manquait pas grand-chose pour être qualifié de « plongeant ». Mais ses yeux bleus restaient aussi froids que l’eau d’un puits très profond. Enfin, aussi froide qu’elle aurait dû l’être, cette eau, si le temps n’était pas devenu fou. Si les tenues de Siuan pouvaient changer, ses yeux, eux, demeuraient immuables.

— Ça ne fonctionnera pas quoi qu’on fasse ! s’écria-t-elle.

Sa façon de parler n’avait pas changé non plus.

— On ne colmate pas la coque quand le navire est en train de brûler. Nous perdons notre temps, mais puisque j’ai promis, finissons-en ! Leane et moi, nous avons du pain sur la planche.

Les deux femmes dirigeaient le réseau d’yeux et d’oreilles des Aes Sedai réfugiées à Salidar – en d’autres termes, les agents qui faisaient parvenir aux sœurs des rapports et des rumeurs sur ce qui se passait dans le monde.

Pour se calmer, Nynaeve tira sur sa propre robe de laine toute simple décorée de sept bandes de couleur à l’ourlet – une pour chaque Ajah. Une tenue d’Acceptée qui lui déplaisait bien plus qu’elle aurait pu l’imaginer. Tant qu’à faire, elle aurait préféré mettre la robe de soie verte qu’elle avait emportée. Au moins en privé, elle consentait à reconnaître qu’elle avait pris goût aux jolis vêtements, mais la robe en question, fine et légère, était strictement une affaire de confort et de bien-être – rien à voir avec la préférence marquée de Lan pour le vert. Aucun rapport, vraiment !

De toute façon, inutile de rêver. Une Acceptée ayant l’idée de mettre autre chose que la robe blanche aux sept bandes aurait très vite appris qu’elle était nettement plus bas que les sœurs sur l’échelle de la hiérarchie. Allons, assez divagué ! Elle n’était pas là pour rêvasser à des vêtements.

Lan aimait le bleu, également… Non, ça suffisait, à présent !

Très délicatement, Nynaeve sonda Siuan puis Leane avec le Pouvoir de l’Unique. Pourtant, elle ne canalisait pas, à proprement parler. Sans l’aide de la colère, elle n’en était pas capable, se révélant même inapte à sentir la Source Authentique. Cela dit, ça revenait au même. Obéissant à son tissage, de très fins filaments de saidar, la moitié féminine de la Source, s’insinuaient dans les deux femmes. Mais ce n’était pas elle qui générait ces minuscules flux.

Au poignet gauche, Nynaeve portait un fin bracelet. Une simple bande segmentée en argent – pour l’essentiel composée de ce matériau, en tout cas, et d’une origine spécifique, même si ça ne faisait aucune différence. À part sa bague au serpent, c’était le seul bijou qu’elle arborait, car les Acceptées étaient fermement encouragées, pour ne pas dire plus, à s’abstenir de tout excès en matière d’ornements. Un collier similaire au bracelet enserrait le cou de la quatrième femme présente dans la pièce. Assise sur un tabouret, le dos contre le mur en plâtre brut et les mains croisées sur les genoux, elle portait une robe en laine grossière, une tenue de paysanne adaptée à son visage de fermière tanné par le soleil, et parvenait pourtant à ne pas transpirer. Alors qu’elle ne bougeait pas un muscle, ses yeux noirs ne rataient rien de ce qui se passait autour d’elle. Quand elle la regardait, Nynaeve voyait clairement l’aura du saidar, mais c’était pourtant elle qui dirigeait les opérations. Un peu à la manière dont les Aes Sedai pouvaient s’unir pour combiner leurs pouvoirs, le bracelet et le collier créaient un lien entre l’ancienne Sage-Dame et la quatrième femme. Selon Elayne, c’était une affaire de « matrices parfaitement identiques ». Au-delà de cette mystérieuse expression, l’explication devenait parfaitement incompréhensible. À dire vrai, Nynaeve soupçonnait la Fille-Héritière de ne pas saisir elle-même la moitié au moins de ce qu’elle débitait.

Nynaeve ne comprenait rien du tout, à part qu’elle était en mesure de capter toutes les émotions de la porteuse du collier – en fait, elle la sentait en tant que personne – mais seulement dans un coin de sa tête, ou à l’arrière-plan. En outre, tout le saidar que son « assistante » pouvait puiser se retrouvait sous son contrôle. Parfois, Nynaeve se surprenait à penser que tout aurait été plus simple si la femme assise sur le tabouret avait été morte. Plus simple, à coup sûr… Et plus propre…

— Quelque chose est déchiré ou coupé, marmonna Nynaeve en essuyant distraitement la sueur qui faisait briller son visage.

Ce n’était qu’une vague sensation, presque imperceptible, mais pour la première fois, elle captait autre chose que… le néant. Mais il pouvait aussi s’agir d’un tour que lui jouait son imagination, influencée par son avide désir de découvrir enfin quelque chose – n’importe quoi, mais quelque chose.

— Amputer…, dit la quatrième femme. C’est le terme qu’on utilisait pour ce que vous nommez « apaiser » ou « calmer » selon qu’il s’agit d’un homme ou d’une femme.

Trois paires d’yeux brillant de fureur se tournèrent vers la fâcheuse. Respectivement Chaire d’Amyrlin et Gardienne des Chroniques, Siuan et Leane avaient été calmées durant le coup de force qui avait porté Elaida au pouvoir. Calmée… Un mot qui donnait froid dans le dos. Ne plus jamais canaliser le Pouvoir. Mais en garder le souvenir et savoir ce qu’on avait perdu. Sentir en permanence la Source Authentique en ayant conscience qu’on ne la toucherait plus. Car, pas plus que de la mort, on ne pouvait guérir d’avoir été calmée.

En tout cas, c’était ce que tout le monde pensait. Selon Nynaeve, cependant, le Pouvoir de l’Unique aurait dû être en mesure de tout soigner, à part la mort, justement.

— Si tu as quelque chose d’utile à dire, Marigan, lâcha Nynaeve, eh bien, dis-le ! Sinon, tais-toi !

Marigan se pressa contre le mur, ses yeux brillants rivés sur l’ancienne Sage-Dame. De la peur et de la haine se déversèrent à travers le bracelet, mais c’était le cas en permanence, à un degré ou à un autre. Les prisonniers aimaient rarement leurs geôliers, même – et peut-être surtout – lorsqu’ils avaient mérité leur captivité, voire un sort plus terrible encore.

Cela dit, il y avait un problème. Marigan aussi pensait qu’une femme « amputée » (ou calmée) ne pouvait pas être guérie. Pourtant, elle clamait haut et fort que, lors de l’Âge des Légendes, on soignait toutes les maladies, à part la mort, ce que l’Ajah Jaune appelait aujourd’hui la « guérison » étant à peine l’équivalent de la plus rudimentaire chirurgie militaire. Mais dès qu’on tentait d’obtenir des précisions, ou simplement un début de piste, on ne tirait plus rien d’elle. En fait, Marigan en savait aussi peu sur la guérison que Nynaeve au sujet du métier de forgeron – à savoir qu’il consistait à faire chauffer le métal avant de lui taper dessus à grands coups de marteau. Avec ce genre de « science », pas moyen de fabriquer un fer à cheval. Ou de guérir davantage que des bobos.

Se tournant sur sa chaise, Nynaeve dévisagea Siuan et Leane. Dès qu’elle pouvait les arracher à leurs occupations, elle les soumettait à ces séances. Ça durait depuis des jours, et jusque-là, elle n’avait rien appris. Soudain, elle s’avisa qu’elle faisait distraitement tourner le bracelet autour de son poignet. Si utile que ce fût, elle détestait être unie à cette femme. Cette intimité la rendait malade.

Au moins, ça pourrait me permettre d’apprendre certaines choses… Et sans que ça tourne plus mal que tout le reste, par-dessus le marché !

Avec de grandes précautions, Nynaeve ouvrit le bracelet – si on n’était pas initiée, impossible de trouver le fermoir – et le tendit à Siuan.

— Mets-le à ton poignet.

Perdre le contact avec le Pouvoir était désagréable, mais il fallait s’y résigner. De plus, être coupée des vagues d’émotions faisait l’effet d’un bon bain.

Marigan, comme hypnotisée, ne parvenait pas à détourner les yeux de l’étroite bande de métal.

— Pourquoi ? demanda Siuan. Tu m’as dit que ça fonctionne seulement sur…

— Mets-le, c’est tout !

L’ancienne Chaire d’Amyrlin défia un long moment Nynaeve du regard. Par la Lumière ! ce qu’elle pouvait être têtue ! Puis elle consentit à faire ce qu’on lui demandait. Aussitôt, elle parut stupéfiée, puis plissa les yeux pour mieux étudier Marigan.

— Elle nous hait, mais ça, je le savais déjà… J’ai aussi capté de la peur… et de la surprise. Rien ne transparaît sur son visage, pourtant, elle est ébranlée de la racine des cheveux à la pointe des pieds. Selon moi, elle ne croyait pas que je pouvais aussi utiliser cet… objet.

Marigan frémit nerveusement. Jusque-là, seules deux femmes qui savaient la vérité à son sujet étaient en mesure de recourir au bracelet. S’il y en avait quatre, ça ferait deux fois plus de questions. En surface, elle semblait coopérer sans réserve, mais comment déterminer ce qu’elle cachait ? D’après Nynaeve, la réponse était sûrement : « Tout ce qu’elle peut dissimuler. »

Siuan secoua la tête en soupirant :

— Et elle avait raison, parce que ça ne fonctionne pas. Si j’ai bien compris, par son intermédiaire, je devrais pouvoir entrer en contact avec la Source ? Eh bien, rien du tout ! Et avant que j’y arrive, les grondins auront appris à monter aux arbres ! J’ai été calmée, et voilà tout. Comment enlève-t-on ce machin ? (Siuan tira sur le bracelet.) Comment s’en débarrasse-t-on ?

Nynaeve posa délicatement une main sur celle de Siuan qui brutalisait le bracelet.

— Tu ne comprends donc...