Portia Da Costa

Entre les lignes

Traduit de l’anglais (Grande-Bretagne) par Claire Kreutzberger

Milady Romantica

À mes compagnes voyageuses, Valerie et Madelynne

1

VOUS AVEZ REÇU DU COURRIER

C’est à peine si j’ose jeter un nouveau coup d’œil. Mais, si je n’en fais rien, cela voudra dire que c’est le fruit de mon imagination, et je ne suis pas certaine d’avoir envie de me l’avouer.

Je suis partagée entre une légère frayeur et la nécessité de retenir un rire nerveux.

Pour la troisième fois depuis que j’ai vidé la boîte à suggestions tout à fait désuète de la bibliothèque, j’ouvre une enveloppe couleur de ciel pâle et déplie les quatre feuilles épaisses d’un luxueux papier à lettres. Les pleins et les déliés élégants des mots écrits à l’encre bleu marine s’y espacent harmonieusement.

Je rougis, et j’ai l’impression qu’une voix palpitante envahit mon esprit en silence. Mon cœur bat la chamade, et j’éprouve le besoin stupide de porter la main à ma poitrine, comme si je pouvais le contraindre à ralentir.

Je parviens à rester tranquille, même si cela me demande un effort et que je risque toujours de laisser échapper ce petit rire gêné.

« Il m’arrive de vous observer, madame Gwendolynne Price, le saviez-vous ?

Chaque jour, à la bibliothèque, je vous regarde. Chaque jour, je brûle de vous toucher, je me débats dans les affres de mes pulsions. Vous passez près de moi, et j’ai envie de vous attraper par le bras pour vous entraîner entre les rayonnages et commettre l’indicible. Je désire glisser mes mains sous votre jupe et vous caresser pour que vous gémissiez de plaisir. Je veux dénuder un peu de votre peau crémeuse ici même dans la salle de lecture, à quelques centimètres à peine des manants qui déambulent dans votre domaine sans se douter de ce qui s’y trame. J’aspire à dévoiler vos courbes magnifiques, à vous embrasser et à frôler avec ma langue votre clitoris exquis, à le lécher jusqu’à ce que vous n’y teniez plus et que l’orgasme libérateur vous fasse vibrer. Jouissez pour moi, Gwendolynne.

N’ayez crainte, ma douce. Je ne vous veux aucun mal… Simplement vous goûter. Ou bien vous toucher.

Si seulement je pouvais vous adorer de loin, dans la chasteté, tel un chevalier d’antan se mourant pour sa dame d’un amour platonique… Si je savais écrire de la poésie romantique, je mettrais en rimes votre beauté, je décrirais les moindres facettes de votre sourire, de votre grâce, et soulignerais combien je brûle de m’agenouiller devant vous, avant d’embrasser le sol que vous auriez foulé en me quittant.

Mais cela est vain, ma chérie. Cela ne me suffit pas. Je suis incapable de me cantonner à la pureté des grands esprits. Je suis trop animal. Une bête lubrique, indomptable. Le simple spectacle de vos courbes m’inspire une intense excitation. Je suis mû par le désir de vous faire l’amour avec ardeur. Lorsque vous passez près de moi, ma queue douloureuse se tend vers vous, et j’écoute le bruissement de votre jupe contre votre peau en regrettant de ne pas être ce banal morceau d’étoffe. De ne pas pouvoir m’immerger dans la senteur de votre chatte délectable.

Je suis obnubilé par ce qui se niche entre vos cuisses. La nature sauvage de votre sexe, le rose de sa géographie intime. J’adorerais écarter vos jambes et vous contempler pendant des heures, vous caresser du regard, savourer la vulnérabilité de votre nudité offerte.

Les pensées que vous m’inspirez vampirisent mes journées et gâchent mon travail, mais peu m’importe. Seul l’espoir que vous partagiez mes caprices me réconforte. Dans mes fantasmes, vous convoitez ma queue, vous essayez de deviner à quoi elle ressemble, vous anticipez les sensations qu’elle vous procurerait, logée dans votre main ou votre fente.

Et sachez qu’elle est plutôt avenante, cette queue, chère Gwendolynne. De fait, à votre simple évocation, elle prend une ampleur spectaculaire. Elle se dresse en hommage à votre exubérante et prodigieuse beauté, à la promesse d’en explorer le moindre centimètre carré, de s’y plonger tandis que nous baiserions éperdument, à demi nus sur le sol de la salle de lecture.

Car oui, ma sensuelle et opulente Prêtresse de Littérature, vous ne serez pas étonnée d’apprendre que je me masturbe souvent en pensant à vous, depuis quelque temps. Je me donne du plaisir en me représentant ce que j’aimerais vous faire…

Je vous imagine fréquemment en sous-vêtements. Des chiffons de rien du tout qui révèlent plus de chair qu’ils n’en dissimulent.

Appréciez-vous la dentelle et la soie, chère Gwendolynne, ou bien êtes-vous une adepte du coton, commode et sans affectation ? Peu importe votre lingerie, ou votre absence de lingerie ; dans tous les cas, je ferais un festin de vous. Mais vous savez comment nous sommes, nous autres les dépravés. Nous gaspillons des heures à nous demander quel genre de soutien-gorge et de petite culotte portent les femmes que nous convoitons.

Aujourd’hui, vous êtes parée d’étoffe luxueuse. De ravissants froufrous tout en transparence qui étreignent telle une seconde peau vos seins magnifiques, votre postérieur, et disposent de privilèges intimes dont je ne puis que rêver.

Ils sont rouges. Pas n’importe quel rouge, non, une nuance riche et profonde, chantante ; celle d’un grand cru ou d’un rubis précieux. Et il y a de la dentelle blanche. Une aguichante touche d’innocence qui rend la soie grenat d’autant plus transgressive. Décadente. Une tenue de courtisane.

Hier, vous portiez un joli chemisier bleu marine et une jupe en jean cintrée qui soulignait à la perfection vos superbes fesses. Mais, sous ces vêtements, je me suis plu à vous parer des atours d’une catin royale.

Ce haut met votre poitrine en valeur. En fait, j’adore votre poitrine, point à la ligne. Elle est ronde, généreuse, splendide. Digne de la déesse de l’amour en personne. Vous êtes mon Aphrodite, Gwendolynne, vous en avez conscience, n’est-ce pas ? Et vos seins sublimes m’ordonnent de les honorer dans leurs plus exquis détails, tant avec mes yeux qu’avec mes mains. Dans le sanctuaire de mon imagination, mes sens affamés festoient. Je dévore mentalement ces deux belles courbes ascendantes faites pour remplir mes paumes ; la peau soyeuse qui dépasse de la dentelle affriolante a, sur ma langue, la texture douce et veloutée du lait et du miel.

Aimez-vous vous caresser les seins, Gwendolynne ? Je meurs d’envie d’en avoir le cœur net…

Pourquoi ne pas toucher l’un d’eux tout en me lisant ? Tendrement, d’un doigt espiègle. Faites-le à l’abri des regards si cela vous chante, mais je saurai, oh, je saurai… Une rougeur exquise envahira votre charmant visage, et je comprendrai que je suis le seul responsable de votre gêne. Que vous vous êtes caressée parce que je vous l’ai demandé, et que vous avez voulu me satisfaire.

C’est cela, déboutonnez votre chemisier et soulignez la courbe opulente, frôlez le mamelon qui durcit sous votre soutien-gorge. Faites-le ! Tout de suite ! Personne ne s’en apercevra si vous affectez de chercher quelque chose dans le tiroir du bureau.

Ce sera notre union intime, l’ouverture de notre partie d’échecs.

Et plus tard, cette nuit, en privé, vous recommencerez et penserez à moi en agaçant la pointe de votre sein par de tout petits cercles, légers comme une plume. Ensuite, quand vous serez trop excitée, sans doute pourrez-vous le pincer délicatement ? Vous punir de m’avoir aguiché en taquinant votre téton, ce fruit mûr gorgé de vie. Alors, vous tremblerez d’extase contenue.

Vous plaît-il de pimenter un peu votre plaisir ? Tout le monde devrait essayer au moins une fois. Sans aller trop loin. Je ne suis pas une brute sadique… Mais la douleur est une épice sophistiquée qui agrémente à merveille le menu amoureux, et je suis persuadé que vous aimez faire bonne chère, pour peu que l’on sache aiguiser votre appétit ; que vous ne vous fermez aucune porte. Car vous avez une imagination très fertile, n’est-ce pas, déesse adorée ?

Ce n’est qu’une supposition de ma part, mais je me trompe rarement.

Vous êtes une femme vaillante et audacieuse, prête à l’aventure. Une femme faite pour le plaisir de la chasse.

Ai-je raison ? Je le crois bien.

Mais revenons-en à vos si beaux seins.

Vous êtes étendue sur des draps de satin, votre corps somptueux lové dans l’écrin luxueux qu’il mérite. Qu’importe si cette matière est quelque peu galvaudée ! Elle a sa place dans mille et un fantasmes solitaires, pas seulement dans les miens. Et si votre parure de lit est blanche plutôt que noire ? Mmh… Je m’en accommoderai.

Nights in White Satin, comme dit la chanson, n’est-ce pas, délectable Gwendolynne ? Que ne donnerais-je pas pour quelques-unes de ces nuits sans fin, ténébreuses et parfumées ! Je me régalerais des abondants plaisirs de votre anatomie. Je me sentirais au paradis. Tel est mon souhait le plus cher. Sera-t-il un jour exaucé ?

Vous voilà donc allongée sur cette étoffe, étude en pourpre et en blanc, avec votre peau de miel crémeux, votre longue chevelure fauve indisciplinée. Ce soir, pas de tresses, majestueuse Gwendolynne. Vos cheveux soyeux ne sont que l’un des nombreux fétiches que j’ai découverts en vous. Trouveriez-vous répugnant que je désire jouir en eux ? Je m’agenouillerais, nu au-dessus de vous tel un fervent adorateur, pour atteindre l’orgasme dans leurs plis ondoyants.

Oh, Gwendolynne, cette simple évocation me rend fou d’excitation !

Et je pense que je vais remédier à cela. Immédiatement.

Adieu, ma glorieuse Prêtresse de Littérature, adieu…

Peut-être pourriez-vous m’assurer de votre pardon en envoyant un petit mail au monstre dégoûtant que je suis ? Ou bien me raconter l’un de vos fantasmes ? Ainsi, je saurais que vous êtes tout aussi déviante que moi…

Mon âme et surtout mon corps supplicié vous appartiennent.

Némésis »

« Némésis » ? Et puis quoi encore ? C’est un vrai pervers à la prose ampoulée, et je ne parle pas de sa signature… On dirait le pseudonyme d’un adolescent adepte des jeux en ligne. Sans compter qu’il est probablement dangereux.

Malgré tout, sa lettre m’émoustille ; son simple nom suffit à me faire frissonner. Je vois un homme de haute taille, robuste et très mystérieux. Il est plongé dans l’ombre, peut-être même est-il masqué, voire vêtu de cuir. Il m’agenouille devant son corps ferme et sexy pour que j’embrasse ses bottes… puis son membre.

Subitement, je me rends compte que je suis déconnectée de la réalité depuis quelques minutes. Et le pire, c’est que je fais ce qu’il m’a demandé. Enfin, pas exactement… mais je n’en suis pas si loin. Je découvre que j’ai glissé la main dans mon chemisier en coton, contre mon cœur, juste sous le sein. Je la retire vivement.

Puis je replie le papier avec plus de soin qu’il n’en faudrait, avant de le fourrer dans la poche de ma jupe, cette fameuse jupe à propos de laquelle l’inconnu ne tarit pas d’éloges. Je ressens une légère excitation en me les remémorant.

C’est étrange, mais d’une certaine façon Némésis ne fait qu’un avec sa lettre, si bien qu’il se trouve dangereusement près de mon intimité. Deux épaisseurs de coton, pas plus, les séparent.

Inspirant profondément, je lance un regard à la ronde en m’efforçant d’avoir l’air le plus naturel possible. Si j’ai l’impression qu’un panneau indiquant « Dévergondée » clignote au-dessus de ma tête, en réalité personne ne me prête attention. Le calme règne dans la salle de lecture, en cet instant de flottement pré-pause-déjeuner ; seule une poignée d’usagers flânent parmi les rayonnages. Je peux tapoter la missive tout à loisir à travers le tissu, et repenser à mon nouveau « correspondant ».

Cet admirateur anonyme a beau être prétentieux, vicieux et un brin grivois – au sens positif du terme –, il n’en reste pas moins que personne ne m’avait encore envoyé quelque chose ressemblant, de près ou de loin, à une lettre d’amour. C’est bizarre, et un peu triste. Mon ex, Simon, que je ne regrette d’ailleurs pas particulièrement, ne m’a jamais adressé de mots doux, pas le moindre mail. Même à l’époque où nous nous sautions dessus sans arrêt. Et, depuis notre séparation, nos « relations » se limitent à de brefs échanges concernant le divorce. Il persiste à vouloir me mener à la baguette et m’obliger à vendre notre fichue maison.

Eh bien, qu’il aille se faire voir. J’ai des soucis plus pressants. Un individu autrement plus distrayant tente de me contrôler. D’envahir mon esprit.

De qui peut-il bien s’agir ? Où se cache-t-il et où peut-il prendre son pied ? Sa lettre – il dit qu’il a envie de me regarder, de me caresser – tend à indiquer que c’est un habitué de la bibliothèque, ce qui signifie probablement qu’il est tout près de moi. Et s’il m’observait en ce moment même ? La salle est calme. Il peut être n’importe où… à quelques pas de moi.

Quelqu’un a-t-il remis le chauffage, aujourd’hui ? Je suis trop jeune pour avoir des bouffées de chaleur, mais ce que je ressens y ressemble fortement. Je commence à secouer discrètement le col de mon chemisier. Pour m’arrêter aussitôt. Autant éviter de rendre Némésis dingue… Ma peau me picote, comme si l’éventualité d’être espionnée m’électrisait.

Est-il là ? Devinant mes mamelons à travers l’étoffe de mon haut, et ce qui se cache sous ma jupe ? Il me vient l’idée bizarre qu’on me passe aux rayons X, et que j’arpente la bibliothèque dans des habits transparents. Car, à la façon dont Némésis évoque mon anatomie, on dirait qu’il m’a déjà vue nue.

Oh, mais pourquoi cette pensée m’a-t-elle traversé l’esprit ?

Mon « correspondant » n’est pas le seul à avoir des fantasmes. Je m’imagine étendue à plat dos sur le sol de la salle des références, comme dans sa lettre, et un magnifique amant s’affaire entre mes cuisses. Némésis est sans doute en réalité un gros type entre deux âges, avec une mèche sur le côté ou autre tare du même genre. Alors, par commodité et parce que, de toute manière, je n’arrive pas à me le sortir de la tête, je lui substitue l’actuel objet de ma convoitise : le chouchou de la bibliothèque, une célébrité qui passe quelques semaines à étudier certains ouvrages spéciaux de nos archives.

Avec cet homme-là, je ne répugnerais pas à m’adonner aux vices que me suggère Némésis !

Je jette un coup d’œil en direction de la salle des références. Le sol y est dur, mais cela ne m’empêche pas de m’imaginer allongée par terre, en proie aux spasmes du plaisir.

Mon séducteur n’est pas le seul à devenir dingue ! J’ai tout gagné. Me voilà émoustillée… Suis-je aussi dépravée que lui ? Une chose est sûre, c’est que j’ai envie de faire l’amour et que je ne suis pas en pleine possession de mes moyens. J’ai réagi sans vraiment le vouloir aux élucubrations d’un pervers. D’un individu potentiellement dangereux. D’un malade. Et le « potentiellement » est sans doute de trop.

Sans compter qu’il rôde forcément tout près de moi, étant donné qu’il a déposé sa lettre dans la boîte à suggestions de la salle de lecture. J’ai affaire à quelqu’un qui connaît nos habitudes de travail, qui sait à peu près quand je vérifie le courrier et les heures auxquelles il n’y a personne pour accueillir les usagers.

L’estrade du bureau de prêt ne s’élève qu’à une dizaine de centimètres au-dessus du sol, mais cela m’offre quand même un bon aperçu de la vaste salle du nouveau bâtiment de la bibliothèque. Les visiteurs du midi commencent à affluer – nous en recevons plusieurs centaines par jour –, et Némésis pourrait être n’importe lequel d’entre eux. Plusieurs dizaines de personnes, dont une moitié d’hommes, flânent désormais au milieu des rayonnages.

Au fond, près de la section consacrée au sport, je remarque le candidat rêvé au poste de pervers, un individu au regard fuyant. C’est un habitué, que j’ai souvent surpris à me mater, une pratique à laquelle il est justement en train de s’adonner. Oh non, j’espère que ce n’est pas lui, Némésis !

En de telles circonstances, je regrette que mes seins soient si généreux. En fait, je voudrais même rapetisser d’un peu partout. La plupart du temps, cela ne me dérange pas d’être pulpeuse, ça me plaît assez. Mais mes formes appétissantes semblent éveiller les instincts bestiaux de la gent masculine. Et surtout un genre bien particulier de lubricité…, celle d’un mystérieux inconnu qui se pique de dévotion et d’amour courtois afin de présenter ses réflexes primaires sous un jour plus acceptable, moins dégoûtant.

Non pas qu’un de ces individus ait récemment posé ses pattes sur moi… Depuis mon divorce, je privilégie la qualité plutôt que la quantité. J’attends sans doute une sorte de héros. Au début, je me suis dit que c’était une bonne idée de ne pas fréquenter le premier venu, mais le boomerang m’est revenu en pleine figure, parce que je suis sérieusement en manque de sexe. Je répugne à le reconnaître, mais, si Némésis n’est pas trop moche et pas trop détraqué, je suis grandement tentée de lui donner sa chance.

C’est probablement pour cela que je ne parlerai à personne de ma lettre érotique. Après tout, il n’est pas rare que nous trouvions des mots farfelus dans la boîte ; les plus inoffensifs nous font d’ailleurs bien rire dans la salle de pause, à l’heure du déjeuner. Quant aux plus offensants, nous les transmettons à notre responsable, même si Dieu seul sait quels sont ses moyens d’agir. Mais les situations vraiment problématiques sont peu fréquentes, et les importuns cessent vite de s’intéresser à nous.

Toutefois, mon cas est différent, j’en ai l’intuition. Et puis, c’est mon pervers à moi. Pas question de le partager.

Il a inscrit son adresse électronique au pied de sa lettre : « n3m3sis@hotmail.com ». Dois-je lui écrire ? Lui demander de me laisser tranquille ? Inventer le fantasme le plus répugnant possible, me parer de dessous en satin et dentelle qui sont aux antipodes de ceux que je porte, et que je n’ai sans doute pas les moyens de m’offrir ? Ou peut-être que je devrais broder sur ses thèmes favoris : lui-même et ses tendances masturbatoires. J’ai toujours été douée en dissertation, à l’école. Et si je lui donnais des ordres à mon tour ?

Avant d’avoir pu m’en empêcher, j’ouvre le logiciel de messagerie de mon ordinateur.

Oh non… C’est bête et dangereux de ma part. Pourtant, j’en ai terriblement envie. Si ça se trouve, je suis aussi perverse et bizarre que Némésis, mais je ne m’en rends compte que maintenant. Je laisse mes doigts en suspens au-dessus du clavier, et je me retiens d’écrire simplement parce que je sais que le système informatique de la bibliothèque fait l’objet d’une surveillance aléatoire. Malgré cela, mon cœur bat à un rythme effréné, et une sensation de chaleur monte de mon bas-ventre. Mon cerveau semble désormais ne plus fonctionner correctement, et je me résume à un amas d’hormones en ébullition.

Le mec qui flâne dans les rayonnages consacrés au sport ne me prête plus attention, il consulte un ouvrage. Si c’était lui, il aurait certainement repéré immédiatement mon enveloppe bleue et aurait entamé son approche. Sauf qu’il a plutôt l’air captivé par l’histoire du rugby à travers les âges…

Qui êtes-vous, Némésis, espèce de rustre ? Êtes-vous là à cet instant précis ? À portée de regard, sinon de main ?

Comment le savoir ? Ce n’est pas toujours moi qui m’occupe de la salle de lecture ; tout le monde peut accéder à la boîte à un moment ou à un autre de la journée. Par ailleurs, la bibliothèque dispose également d’une section scientifique, d’une section audiovisuelle et d’une bibliothèque pour enfants, sans oublier les archives ainsi qu’un éventail de collections spécialisées. Le mystérieux inconnu peut se trouver n’importe où ; le bâtiment est très grand, assez fréquenté et en grande partie ouvert au public. Pour autant que je sache, il se dissimule sous les traits d’un visiteur tout ce qu’il y a de plus normal.

Je panique. Et s’il était vraiment dangereux ? Il faut que je sorte d’ici… Près de l’entrée, la grosse horloge indique presque midi. Fort heureusement, je suis parmi les premiers à partir manger, aujourd’hui. Dans quelques minutes à peine, je retrouverai l’air frais et j’arrêterai de me comporter comme une cinglée.

Ma collègue Tracey arrive à point nommé pour me remplacer, tel un génie dont j’aurais frotté la lampe. Nous n’assurons pas une présence au bureau en permanence, mais nous recevons beaucoup d’usagers à l’heure du déjeuner.

— Ça va ? s’enquiert-elle.

Je dois avoir l’air aussi agitée que je le suis, et un peu déboussolée.

— Oui, tout baigne. (J’accompagne mon mensonge d’un sourire qui, je l’espère, lui paraîtra naturel.) Pendant que je consultais le catalogue, le système a recommencé à faire des siennes, et j’ai cru que c’était moi qui l’avais fait foirer… Mais tout semble rentré dans l’ordre.

Nous parlons boulot pendant quelques minutes, et je réussis apparemment à donner le change, à convaincre Tracey que cette matinée banale et paisible n’est que la dernière d’une longue série. Je me sens toutefois coupable de ne pas lui raconter ce qui se passe avec Némésis. C’est une amie, et, en temps normal, nous aurions bien ri ensemble de ma mésaventure.

Après cela, je me dirige vers la porte de derrière. Clarkey, le responsable de l’entretien, est assis dans la salle de pause en compagnie du technicien de la mairie qui est censé mettre nos logiciels à jour. L’un d’eux est-il Némésis ? Greg, le geek, est un jeune homme mignon et intelligent, mais l’idée qu’il puisse s’agir de Clarkey me fait dresser les cheveux sur la tête. Je doute que ses sens soient affamés d’autre chose que de l’énorme part de quiche qu’il avale goulûment et, à en juger par les mots à peine lisibles qu’il colle sur le chauffe-eau du vestiaire du personnel lorsque l’appareil est en panne, je ne le crois pas capable de tracer les caractères soignés de ma lettre.

À la bibliothèque, nous sommes à cheval sur la sécurité, car nos archives abritent des documents rares et précieux. Je me bats, comme d’habitude, avec le pavé numérique puis avec le verrou du battant, et je réussis enfin à fuir mon lieu de travail. J’ai l’intention de me rendre dans le square qui se trouve derrière le parking afin de réfléchir.

Mais, à cet instant précis, je heurte de plein fouet un homme aussi pressé d’entrer que je le suis de sortir. Lourdement chargé, il est brun et porte des lunettes. Ce n’est pas qu’il avançait au pas de course, mais il transporte une mallette, une pile de livres, plusieurs journaux ainsi qu’une carte roulée, si bien que lorsque nous nous cognons son attirail s’envole dans toutes les directions.

Et voilà que je me remets à rougir. Car c’est notre star du petit écran et érudit excentrique que je viens de renverser. Le fringant, l’adorable rat de bibliothèque au cheveu hirsute, j’ai nommé le professeur Daniel Brewster.

— Oh là là, je vous demande bien pardon, me dit-il, comme s’il était le seul fautif.

Alors que c’est moi qui marchais le nez en l’air, obnubilée par un pervers et du papier à lettres bleu ciel. Nous nous baissons tous les deux pour rassembler les livres et les documents, et je ramasse plusieurs volumes dont je sais pertinemment que nul n’est autorisé à les sortir des archives. Il est tellement appétissant, dans la catégorie « mine studieuse et distraite » ! Ses cheveux noirs bouclés sont indisciplinés comme ceux d’un adolescent, et son éternel soupçon de barbe ombre ses joues. Sans cette apparence éthérée qui n’appartient qu’aux intellectuels en mal de lumière naturelle, on le prendrait facilement pour un latin lover. À condition, bien sûr, de faire abstraction de ses lunettes d’érudit et de sa veste en tweed passée de mode.

Je reçois le choc de ma vie lorsque, levant le nez des quelques feuilles imprimées que j’ai récupérées, je croise le regard sombre, protégé de verres élégants, de Daniel Brewster. Ses prunelles sont braquées sur mon décolleté tels deux lasers. Je les distingue clairement au creux du col en « V » de mon chemisier.

Serait-ce lui, Némésis ? J’aurais la sensation que la foudre s’est abattue sur ma tête, si c’était le cas.

Un frisson d’excitation me parcourt en le voyant virer à un rouge pivoine qui n’a rien à envier aux dessous grenat du fantasme vulgaire de Némésis, et je me dis que mon hypothèse ne tient pas la route. Car, accroupi pour ramasser ses affaires, le voilà qui tombe derechef assis sur le bitume. Simplement parce que je l’ai surpris à reluquer ma généreuse poitrine. Une personnalité du petit écran, pour qui j’en pince méchamment, soit dit en passant, se retrouve les quatre fers en l’air à cause de moi. Tout est votre faute, fichu Némésis ! Vous m’avez rendue folle.

— Je suis vraiment navrée ! m’exclamé-je, endossant gracieusement la responsabilité de l’incident.

Ce n’est pourtant pas moi qui l’ai fait tomber ; il matait mon décolleté. Ses yeux bruns y sont d’ailleurs toujours rivés, et lancent des étincelles. L’ardeur de son attention semble se communiquer à ses oreilles, dont les lobes arborent désormais une nuance de rose très seyante. Il me vient l’idée saugrenue de les mordiller.

Hein ?! Je ne sais pas ce qui m’arrive depuis quelques jours, mais, coincée entre Némésis et le professeur craquant de chez craquant, j’ai la nette impression de me transformer en obsédée sexuelle.

Prenant une profonde inspiration pour me calmer, je me penche pour l’aider à se relever, lui offrant par la même occasion une vue plongeante sur mes seins, mais il se redresse d’un bond aussi athlétique qu’inattendu, telle une panthère.

— Non, non ! Je suis le seul fautif, décrète-t-il, apparemment mortifié et un peu agacé.

Il s’accroupit pour continuer à ramasser sa paperasse en pagaille, puis lève la tête vers moi. Son visage se trouve ainsi exactement en face et à quelques centimètres à peine de mon intimité. Cette fois, il ne perd pas ses moyens, mais amorce un mouvement de recul, comme si cette proximité le déstabilisait. L’avenant professeur, jusque-là félin prédateur, a désormais tout de la gazelle effarouchée.

La situation se muant rapidement en numéro comique, je lui rends ses documents sans plus de cérémonie, lui répète avec un bref sourire que je suis désolée et lui lance un « à plus tard » par-dessus mon épaule avant de filer vers le jardin sans demander mon reste.

2

RENDEZ-VOUS INOPINÉ AVEC PROFESSEUR GLAMOUR

Quelle comédie grotesque ! Je suis à nouveau dans tous mes états parce que j’ai croisé le célèbre Professeur Glamour, comme si je n’étais pas déjà suffisamment troublée par les divagations érotiques de Némésis. Daniel Brewster me plaisait avant même de devenir la principale et temporaire attraction de la bibliothèque lorsqu’il est arrivé, il y a quelques semaines, afin d’effectuer des recherches pour son nouveau livre et, éventuellement, une série télévisée. Du fait de leur succès, ses documentaires historiques sont régulièrement rediffusés, et même si je les ai vus maintes et maintes fois je les regarde systématiquement.

Mais là, je ne me retourne pas, tâchant de prétendre que notre ballet d’empotés sur le perron n’a jamais eu lieu. Je me dirige au pas de charge vers le square et ne m’arrête qu’en atteignant mon endroit spécial, un banc situé sous une tonnelle ombragée de grands arbres et protégée par une haute haie, à l’écart de la cohue du déjeuner. Très peu de gens connaissent ce petit havre de paix. Le fait qu’il ne reçoit guère la lumière du soleil explique sans doute pourquoi il est si peu fréquenté. Apparemment, la plupart de mes semblables veulent à tout prix attraper un mélanome. De ce fait, je bénéficie d’un coin tranquille où je peux me ressourcer au milieu de la journée.

Même si, aujourd’hui, je me sens tout sauf calme. Mon cerveau est en ébullition. Les morceaux littéraires de premier choix que Némésis m’a servis y tournoient, et je n’arrête pas de rejouer mentalement la scène où j’ai failli exhiber ma poitrine devant Daniel Brewster.

Je bois à longs traits l’eau de la bouteille que je transporte dans mon sac. Étant donné qu’elle sort du réfrigérateur, elle est glacée, et cela m’apaise. Quelque chose se met en place avec un léger vrombissement, comme lorsqu’on fait la mise au point avec un appareil photo. J’embrasse du regard les feuilles verdoyantes et le gravier d’un gris terne, qui m’entourent. Ce paysage, ainsi que l’air frais du dehors, m’ancre dans la réalité, me permet d’échapper aux propos sulfureux de Némésis et à mes pensées, focalisées sur un homme bien trop beau et étrange pour moi.

Encore quelques gorgées, et me voilà rassérénée. Pas au point d’entamer mon repas mais, d’ici à quelques minutes, je me sentirai prête à mordre dans mon sandwich. Pour le moment, je me contente de rester assise, totalement zen, en communion avec la nature et tout le tralala. C’est alors que, à l’instant précis où je me décide à manger et à soigner ainsi mon taux de sucre dans le sang, mes yeux se posent sur l’enveloppe bleue qui dépasse de la poche latérale de mon sac. Je la sors et déplie les feuilles couvertes de phrases insensées.

Les mots me sautent au visage.

« … sans doute pourrez-vous le pincer délicatement ? Vous punir de m’avoir aguiché en taquinant votre téton, ce fruit mûr gorgé de vie. Alors, vous tremblerez d’extase contenue. »

L’envie me prend d’obéir à l’injonction de Némésis. Je me trouve à nouveau dans le monde parallèle et glauque de mes désirs débridés. Bien que je ne porte pas l’un des hauts blancs auxquels il voue manifestement un culte, je touche mon sein presque inconsciemment, à travers le coton doux de mon chemisier.

Mon téton dressé ressemblerait à n’en pas douter à un fruit bien mûr, si je le dénudais. Je le frôle à travers le tissu fin, prise d’un délicat tressaillement. Je suis persuadée que mon séducteur est un homme, mais cela ne l’empêche pas de savoir que tous les attributs féminins se répondent intimement. Déjà, une chaude tension monte au creux de mon ventre, même si c’est la suggestivité des mots, et non mon doigt, qui me fait le plus d’effet. La lettre, et aussi mon esprit. Je me représente un homme aux cheveux bruns, un peu intello sur les bords mais très beau, qui rougit jusqu’aux oreilles.

Je me demande s’il a retrouvé sa pâleur habituelle depuis notre collision.

Je regarde sans la voir la haie vert tendre qui s’élève en face de moi. À sa place, je fais défiler devant mes yeux un scénario que Némésis n’aurait sans doute pas renié. Dans mon petit film, la lettre tombe au moment où je heurte Daniel Brewster, et, je ne sais trop comment, il la ramasse avec ses documents. Et il la lit, tandis que je rêve de lui, assise sur mon banc.

Les adorables lobes de ses oreilles virent au cramoisi, et ses sourcils sombres se confondent avec le liseré de ses cheveux noirs, à la naissance de son front. Enlevant ses élégants verres dépourvus de monture pour les essuyer, il semble en proie à la même agitation que moi. Ce qui est étrange, parce que la lettre de l’inconnu s’adresse à une femme, et non à un homme…

Mes doigts moites serrés sur les feuilles bleues y laissent une marque. Si j’avais ne serait-ce que deux sous de bon sens, je les déchirerais en mille morceaux sans prendre la peine d’ouvrir les nouvelles lettres que Némésis pourrait m’envoyer. Voilà ce qu’il faudrait que je fasse. Les pervers sont comme les plantes : ils meurent si vous n’étanchez pas leur soif d’attention.

Mais les fantasmes de mon Admirateur, s’ajoutant à mon entrevue mouvementée avec Daniel Brewster, me possèdent, et je n’arrive pas à rester tranquille. Mon esprit est un capharnaüm où se mêlent Némésis, des soieries, l’envie de me masturber et l’image du divin professeur qui rougit, les quatre fers en l’air. Mon sang s’échauffe et, en de dangereux endroits de mon anatomie, je ressens une énergie singulière. Écartant légèrement les jambes, je me cale bien contre le banc dur pour sentir son contact contre mon intimité. Je ne reçois cependant pas la stimulation dont j’ai besoin, et je me mords la lèvre, prise d’un désir dévorant.

Oserais-je me toucher ? Ici, tout de suite ? Je ne parle pas simplement de mon sein, mais de plus bas, là où mes cuisses se rejoignent.

Que diriez-vous de ça, Némésis ? J’ai fait passer le jeu à la vitesse supérieure, et vous n’en saurez jamais rien. Je vous ai battu à plate couture.

Les alentours sont déserts. Je n’ai jamais croisé personne sous cette tonnelle. Théoriquement, j’ai le champ libre. Mais m’adonner à la sensualité dans ce parc serait bien trop vulgaire. Sans compter qu’il s’agirait d’une preuve de faiblesse. Cela signifierait que j’obéis à Némésis, et j’ai l’inexplicable impression qu’il le sentirait. Depuis ma rupture avec Simon, laisser un homme me manipuler n’est plus pour moi à l’ordre du jour. Je pense que je ne céderais même pas au Professeur Glamour, s’il venait me faire des avances. Encore que… sur ce point, j’hésite.

La situation devient vraiment très étrange. Une seule chose est sûre : Némésis accourrait en caleçon, ou autre, s’il savait que je tremble d’excitation sur un banc public, impatiente d’atteindre l’orgasme.

Regardant autour de moi à la dérobée, je glisse ma main subrepticement le long de la courbe de mon sein avant de la diriger vers ma taille, puis ma hanche, pour rejoindre ma cuisse. Je suis un vaste territoire à couvrir, mais ce n’est pas un problème, puisque cela plaît manifestement à mon séducteur inconnu, et que le Professeur Glamour n’était absolument pas insensible au spectacle de ma poitrine, comme j’ai pu le constater. En fait, je commence même à entrevoir les avantages de ma silhouette pulpeuse.

Déployant des trésors de discrétion, je gravis avec mes doigts les plis de ma jupe en veillant à ce que le tissu les dissimule et, avec une habileté digne d’une enchanteresse, je les introduis sous l’étoffe, contre ma jambe nue, avant de tirer l’élastique de ma culotte.

Encore un effort. Ma destination est proche.

Je m’immisce dans les boucles du mont de Vénus, à la recherche du cœur chaud et magique. Je frôle mon clitoris du bout des doigts, et j’ai beau être déjà très excitée, je n’étais pas préparée au spasme délicieux qui monte alors en moi. Je dois retenir un petit cri.

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