À Viviane, ma maman.

© Didier Jeunesse, Paris, 2018

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Conception graphique et illustration de couverture : www.labonneadresse.graphics

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09722-7 • Dépôt légal : 9722/01

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Retrouvez la playlist jazzy de l’auteur sur Deezer
en suivant ce lien :
http://bit.ly/dj-playlist-harlem

1. It Could Happen to You, Sonny Rollins

2. I’ll Be Seeing You, Tony Fruscella

3. Can’t We Be Friends?, Ella Fitzgerald et Louis Armstrong

4. Mood Indigo (1990 Remastered Version), Louis Armstrong et Duke Ellington

5. Dragon Blues, Meade Lux Lewis

6. Day In Day Out, Billie Holiday

7. The Sidewinder (1999 – Remaster), Lee Morgan

8. My One and Only, John Coltrane et Johnny Hartman

9. Summertime, Charlie Parker

10. Walking To New Orleans, Fats Domino

11. Feeling Good, Nina Simone

12. Swing Piece, Manu Katché

13. Frenchmen Street Blues, Jon Cleary

14. September, Mark Guiliana Jazz Quartet

Sommaire

Prologue

Partie 1

Chapitre 1

Chapitre 2

Biographie de l’auteur

Du même auteur chez Didier Jeunesse

Les romans Didier Jeunesse

Place Congo, La Nouvelle-Orléans, Louisiane,
mai 2018

Un vieil homme s’assied sur un banc.

Il installe sa valise à roulettes bricolée de toutes pièces à côté de lui, et sort un cahier tout neuf d’un petit sac de toile grisâtre qui, à une époque, devait être bleu.

Il croise les jambes, pose le cahier sur ses genoux, sort un stylo et commence à griffonner.

*

« Monsieur, tout va bien ? »

Le vieil homme redresse la tête.

« Oui, oui, monsieur l’agent. Tout va bien. »

Le jeune officier est un peu déstabilisé, pris au dépourvu par l’intensité et la profondeur du regard du vieil homme. Le vieux replonge dans son cahier. La lumière du jour commence à tomber.

« Vous savez où dormir ? reprend le jeune homme. Il y a un foyer pas très loin d’ici. Je connais les personnes qui en ont la gérance. Des gens très respectables…

– Merci, ça ira. J’en ai vu d’autres, vous savez, répond le vieux tout en faisant glisser son doigt sur les quelques lignes qu’il vient d’écrire. Je sens que je suis bien parti là, je préfère rester ici et continuer mon histoire. J’viens à peine de commencer… »

Un silence s’installe, mais le vieil homme ne tarde pas à relever la tête en souriant malicieusement.

« Ah ! s’exclame-t-il. Vous vous demandez ce que je peux bien écrire, hein ? »

L’officier, qui croyait connaître tous les clochards du quartier, est perplexe.

« Je me demandais surtout si vous aviez mangé quelque chose aujourd’hui.

– Quelle question ! Trois repas par jour ! Toujours ! C’est le secret de ma forme, précise le vieux en chuchotant, comme si quelqu’un était en train de les épier. Mais j’essaie de me surveiller en ce moment. Regardez-moi ça ! »

Il pose une main sur son ventre et, en quelques secondes, ce dernier triple de volume, comme si une citrouille venait de pousser à l’intérieur. Le vieux ricane, malgré les gargouillis émis par son estomac qui trahissent la faim qui l’assaille.

Le jeune officier sourit et s’assied sur le banc.

« Vous savez que vous m’intriguez avec votre cahier. Quel genre d’histoire écrivez-vous ?

– C’est encore un petit peu tôt pour en parler.

– C’est une histoire vraie ?

– Ah ! Je crois bien, oui ! Mais ça s’est passé il y a tellement longtemps que, parfois, je me demande si c’est vraiment arrivé… »

La main posée sur sa valise à roulettes, le vieux commence à tapoter un rythme qu’il reprend bientôt avec son pied droit.

« Vous saviez qu’à une époque où même moi je n’étais pas né, la place où nous nous trouvons s’appelait la place des nègres ? C’était là qu’on vendait les esclaves.

– Non, je ne le savais pas. Par contre, je sais que le jazz est né ici !

– C’est ce qu’on raconte, c’est vrai, répond le vieux dont le regard et les réflexions semblent se perdre au loin tout à coup. Le jazz ! » finit-il par laisser échapper dans une espèce de murmure contemplatif.

Le jeune officier hoche la tête sans rien dire. Puis il lève les yeux vers le ciel.

« La nuit sera douce, déclare-t-il finalement, dans un bâillement. Vous me la raconterez, cette histoire ?

– Quand elle sera finie, oui, peut-être que je vous laisserai la lire. »

L’officier se lève et sort de son sac à dos un petit paquet marron qu’il dépose sur le banc.

« J’ai eu les yeux plus gros que le ventre, je crois. Si jamais vous croisez quelqu’un qui n’a pas mangé… C’est une muffuletta 1 .

– Vous essayez de m’acheter ? Parce que si c’est ça, je vous le dis tout de suite, ça ne sert à rien. Vous ne saurez rien de mon histoire avant que je l’aie terminée.

– Je suis patient. Je repasserai… »

Le vieil homme, le regard pétillant, regarde le jeune officier disparaître puis laisse la pointe de son stylo reprendre sa course sinueuse sur le papier de son petit cahier.

Il y a des événements dans une vie qui sont plus importants que d’autres. Parfois, sans qu’on s’en rende forcément compte, une rencontre, une conversation changent le cours de notre existence, nous ramènent à ce que l’on est.

C’est un de ces moments-là qui ouvre cette histoire. Un moment qui change le cours d’une vie.

Mais ça, je ne l’ai compris que bien plus tard.

1. Sandwich typique de La Nouvelle-Orléans à base de salami, provolone, mortadelle et olives.

Partie 1

Harlem, vue du ciel

Chapitre 1

Réminiscences

C’était l’année 1927. Un mois d’octobre, froid et gris, venait de s’abattre sur New York et quelques jours plus tard, j’allais avoir quatorze ans. Je vivais avec ma mère, Eunice, dans un de ces immeubles en brique qui s’alignaient les uns à côté des autres dans les rues de l’East Harlem, au nord de Manhattan. Notre appartement ne devait pas faire plus de quinze mètres carrés. Un vrai trou de souris.

« Les châteaux avec toutes leurs pièces plus grandes les unes que les autres, c’est bien beau, mais c’est un véritable enfer à chauffer », répétait souvent ma mère.

Notre château à nous n’avait que deux pièces. La première, celle où se trouvait le lavabo, c’était notre cuisine et notre salle d’eau. Les toilettes et la salle de bains commune étaient sur le palier. La deuxième pièce, c’était ma chambre. Pendant la journée, on y stockait le matelas de ma mère qui, elle, dormait dans la cuisine. Ma mère, elle tenait à ce que j’aie ma pièce à moi. Avec un petit bureau et une bible dessus. J’aurai l’occasion d’en reparler plus tard, de ce petit bureau. Et de la Bible aussi.

J’étais déjà noir à l’époque. Tout comme ma mère. Et comme nos voisins. Ainsi que tout le reste de Harlem, ou presque. En 1927, les couleurs de peau étaient particulièrement bien rangées.

Je ne suis pas sûr que cela ait beaucoup changé.

*

Il devait être un peu plus de 10 heures. Nous étions tous les deux couchés, ma mère et moi. Les lumières de la rue baignaient l’appartement dans une semi-pénombre. L’immeuble était assez calme. La plupart des gens étaient déjà au lit, morts de fatigue après une longue journée à trimer pour quatre ou cinq dollars. Au-dehors en revanche, la vie nocturne battait son plein. On dit souvent que New York ne dort jamais. Eh bien, croyez-moi ou pas, cette ville, je ne l’ai jamais vue fermer l’œil. Même pas pour une toute petite sieste.

La rue s’agitait et moi, j’avais déjà posé un pied au pays des rêves. Et puis c’est arrivé.

Sans prévenir, un râle énorme a secoué tout le bâtiment. En tout cas, c’est comme ça que je l’ai ressenti. Un son venu des entrailles de la Terre. Un son grave et velouté. Une vraie secousse sismique.

Je me suis redressé dans mon lit et j’ai ouvert grand les oreilles. Le son s’est vite transformé en une mélodie, lente et mélancolique. C’était doux et c’était fort. Épais et envoûtant. Chaud. Rond. C’était incroyable. Et tellement ensorcelant. Les vibrations traversaient mon corps et transperçaient mon âme. Et puis tout à coup, tout m’est revenu en pleine figure. Sans crier gare.

Il n’a pas fallu bien longtemps avant que tout l’immeuble ne se mette à bouillonner. Les portes ont commencé à s’ouvrir, les gens à se rassembler.

« Mais qu’est-ce que c’est que ce bazar ? » entendait-on résonner à travers les cloisons.

Je mourais d’envie de savoir, moi aussi. Je me suis levé et j’ai rejoint ma mère.

Elle avait remonté la couverture sous son menton. Elle grelottait. Elle sanglotait même.

« Qu’est-ce qui se passe, Ma ? »

Elle a sorti le bras de sous la couverture et m’a attrapé la main.

« C’est rien, Sonny. J’ai juste un peu froid, je crois… »

Elle m’a serré la main un peu plus fort. Je ne voyais pas très bien son visage dans l’obscurité, mais j’ai bien senti qu’elle pleurait un peu. J’ai posé mon autre main sur son bras pour la réconforter. Les voix dans le couloir étaient de plus en plus fortes et la mélodie a fini par mourir. Les portes ont commencé à se refermer et, après quelques derniers éclats de voix, le calme s’est réinstallé.

« Allez, Sonny, retourne te coucher. Il est tard. Et la journée sera longue demain. »

Ma mère n’avait pas envie de parler. Je n’ai pas insisté.

Je suis retourné dans ma chambre, me suis remis sous la couverture et ai commencé à fredonner la mélodie dans ma tête. C’était tellement beau. De ma petite enfance, je ne me souvenais de rien. De notre vie en Louisiane avec mon père, rien. Les images, les odeurs, les sensations, elles étaient restées là-bas. Je les avais oubliées. Jusqu’à cette soirée.

Je suis né en 1913 à La Nouvelle-Orléans et j’y ai vécu jusqu’à l’âge de six ans. Jusqu’à la mort de mon père, en 1919. Mon père était parti en Europe quelques semaines avant mon quatrième anniversaire. Là-bas, il s’était battu aux côtés des Français. Jusqu’à la victoire contre l’armée allemande. À peine quelques mois après être rentré au pays et alors que la guerre l’avait épargné, il avait été emporté par une terrible maladie. Une maladie foudroyante. Une saleté qui ne vous laissait aucune chance. Quand on s’est retrouvés tous les deux, Ma et moi, Joseph et elle ont décidé de partir pour New York. Joseph, c’est mon oncle, le frère de ma mère.

À cette époque-là, on a été des centaines de milliers de Noirs américains à fuir l’enfer du Sud pour trouver refuge dans les grandes villes du Nord. Il y faisait beaucoup plus froid, mais on y avait plus de chances de passer l’hiver, me répétait-on sans arrêt. Du haut de mes six ans, je me suis dit que le froid devait tuer les p’tites bêtes qui donnaient les maladies foudroyantes.

On est arrivés à New York au début de l’hiver, un jour de grand vent. Mon premier souvenir de cette ville ? La gifle glacée que j’ai reçue en descendant du train. Et je me rappelle avoir pensé que c’était parfait. On était en lieu sûr. Peu de temps après notre arrivée, ma mère a trouvé un travail dans une usine de gâteaux et m’a inscrit à l’école du quartier. Et on a tout laissé derrière nous. Moi, j’ai même laissé le souvenir de mon père.

Mais dans mon lit, ce soir-là, bercé par cette mélodie qui tourbillonnait dans mon cœur, les yeux fermés, je l’ai revu qui soufflait dans son saxophone. Je me suis souvenu de ses mains qui m’attrapaient par la taille et me posaient sur ses genoux. Il me faisait rire en jouant des notes si graves que ça me faisait vibrer le ventre. J’ai senti à nouveau les clés de son saxophone étincelant sous mes doigts minuscules. Je me suis souvenu de la façon qu’il avait de taper du pied pour battre la mesure. Je me suis souvenu de son rire.

Submergé par l’émotion, blotti sous ma couverture, je me suis demandé comment j’avais pu oublier tout ça.

Chapitre 2

L’oncle Joseph

Le lendemain, je me suis levé et j’ai grignoté un peu de pain que ma mère avait laissé sur la table. Avec un verre de lait. Ensuite, je suis descendu à l’étage d’en dessous et j’ai frappé chez mon oncle, qui n’a pas tardé à ouvrir. Je suis allé embrasser Félicia, ma tante, et Joseph et moi, on s’est mis en route.

« Allez, Sonny, a-t-il dit en refermant la porte, c’est reparti pour un tour ! »

Le matin, ma mère s’en allait très tôt, bien avant que je ne me réveille. Et toute la journée, elle faisait des petits gâteaux qui partaient par cartons entiers dans les boutiques des beaux quartiers. À l’époque, New York comptait déjà plusieurs millions d’habitants. Les petits gâteaux de ma mère, même si tout le monde ne pouvait pas se les offrir, il en fallait un sacré paquet pour rassasier la ville.

Ma travaillait dix heures par jour, debout du matin jusqu’au soir, du lundi au samedi. Autant dire que quand elle rentrait, elle ne rêvait pas à grand-chose à part son lit.

De mon côté, j’allais à l’école ou bien j’accompagnais mon oncle Joseph sur les chantiers. Les écoles dans le quartier, il n’y en avait pas assez pour tout le monde et la plupart du temps, il y avait autant de gamins assis par terre que sur des chaises. Du coup, on essayait de tourner, d’y aller à tour de rôle. Mais ça m’allait plutôt bien. Je savais déjà lire, écrire et compter. C’était bien suffisant. Et il était sympa, Joseph. Il aimait bien rigoler. Et avec ses copains de chantier, on ne s’ennuyait pas.

Moi, j’aurais préféré travailler tous les jours pour aider ma mère. Mais elle n’était pas trop d’accord. Elle voulait que j’aie une éducation.

En sortant de l’immeuble, j’ai relevé le col de mon manteau, il faisait froid. De la rue, on entendait le grondement lointain du métro. Celui qui traversait le ciel avant de replonger dans les entrailles de la Terre. Et les voitures et les bus avaient commencé leur défilé.

Il était encore tôt, mais les trottoirs grouillaient déjà de monde. Les gens marchaient d’un pas décidé. Sauf ceux qui avaient aidé la ville à ne pas fermer l’œil. Ceux-là, ils traînaient un peu la patte. Et il y avait les clochards aussi, blottis dans le creux des murs, comme s’ils cherchaient à se fondre dedans. C’était comme ça, Harlem, quelques riches, beaucoup de pauvres et, entre les deux, les quelques-uns qui n’avaient pas encore choisi leur camp.

Harlem, c’était comme le reste de New York, mais en noir.

« Joseph, t’as entendu la musique hier soir, hein ?

– Si je l’ai entendue ? Tu parles ! J’étais déjà au pieu mais je peux te dire que je me suis relevé vite fait. Il y a des gens qui ne respectent rien…

– Ça venait d’où ?

– Il y a un vieux qui vient d’emménager au cinquième. J’peux te dire qu’il a compris où il avait atterri. On bosse tous comme des ânes ici et il y a déjà assez de ramdam dehors ! Non, mais j’te jure… »

Un nouveau voisin ? Je n’avais pas dû le croiser encore.

« Il a joué du saxophone, hein ?

– Du saxophone, ouais ! Et un ténor avec ça, le plus discret de la famille !

– Ça a fait de l’effet à Ma, ai-je confié après un moment. Je crois que ça l’a rendue un peu triste… »

Joseph m’a regardé quelques secondes puis il a tourné la tête sans rien dire. On a continué à marcher en silence. La mélodie du saxophone résonnait dans ma tête. Elle ne m’avait pas quitté depuis la veille.

*

Quand on est arrivés sur le chantier, à l’angle de la 135e Rue et d’Amsterdam, le contremaître s’est rapidement approché de nous. Et il a posé une main sur l’épaule de Joseph. On avait à peine enlevé nos manteaux.

« Désolé, Joseph. J’ai pas de boulot pour toi aujourd’hui. »

Mon oncle a froncé les sourcils.

« Comment ça, il n’y a rien pour moi ? Ça fait deux semaines que je travaille ici. Et je bosse bien, hein, patron ? Et le petit aussi, non ? »

Mon oncle avait cette capacité à s’énerver très rapidement. Parfois, c’était amusant. Surtout quand ma mère commençait à l’imiter pour se moquer de lui. Parfois, ça l’était moins.

« C’est à cause de ces Blancs, là-bas ? »

J’ai tourné la tête pour voir de qui il parlait. Il y avait effectivement quelques visages pâles, inconnus au bataillon.

« Allez, Joseph, ne complique pas les choses ! Tu sais bien comment ça se passe avec le syndicat. J’te promets que je te fais signe dès que j’ai besoin de quelqu’un. »

Le contremaître et moi, on a attendu quelques secondes la réaction de mon oncle. Les sourcils toujours froncés, il s’est contenté de soupirer et il a remis sa veste.

« Allez viens, Sonny, on n’a plus rien à faire ici. »

J’ai remis ma veste aussi et je l’ai suivi.

« J’te fais signe, a lancé le contremaître en nous regardant déguerpir.

– C’est ça », a marmonné Joseph.

On a remonté la 135e Rue jusqu’à Lenox sans échanger un mot, puis on s’est assis sur un banc.

« C’est toujours pareil avec les Blancs ! Ils te tapent sur l’épaule parce que tu bosses bien, mais dès qu’un des leurs débarque et a besoin de boulot, t’as plus qu’à rentrer chez toi ! Ras le bol ! Des fois, j’me dis que les Blancs d’ici valent pas mieux que leurs cousins du Sud… »

Pendant dix minutes, j’ai écouté mon oncle vitupérer sur la vie en noir et blanc. Moi, je me demandais à quoi allait ressembler la journée. En agitant les jambes parce que j’avais froid.

Et puis un homme s’est approché de nous.

« Un petit tour de loterie ? Ça vous dit ? »

Le type avait l’air enthousiaste. Un peu trop, peut-être. En tout cas, mon oncle l’a dévisagé avec un drôle d’air.

« Oh, Sam ! Tu me remets pas ? Joseph ! On a bossé ensemble, vieux ! L’usine de confection de pantalons de la 124e ? Il y a deux ans… »

Mon oncle Joseph avait une mémoire d’éléphant.

« Le contremaître, on l’appelait “gueule d’amour” parce qu’il avait une sale trogne que même un chien n’aurait pas voulu léchouiller. »

Le visage de l’homme s’est éclairé.

« Gueule d’amour ! Mais oui, ça y est. Gueule d’amour… hahahaha, quel gros plein de soupe c’était, c’ui-là ! Comment ça va, vieux ?

– Bah, tel que tu me vois, ça pourrait aller mieux. »

Mon oncle s’est levé et Sam et lui se sont lancés dans une conversation interminable. D’abord, ils ont parlé assez fort et je n’ai pas fait attention à ce qu’ils racontaient. Puis ils ont commencé les messes basses. Ils se sont même éloignés un petit peu. Là, j’ai tendu l’oreille. Mais je n’ai compris que quelques mots, au gré du vent. Il y avait une histoire de reine, de « bolito » et de billets verts.

Puis mon oncle a attrapé la main de son ami en souriant et bientôt, Sam disparaissait.

« Qu’est-ce que vous avez manigancé, avec ton copain ? j’ai lancé à mon oncle qui souriait toujours.

– On laisse tomber le boulot pour aujourd’hui, Sonny. On rentre à la maison. »

C’est vrai qu’il faisait froid, mais je n’avais pas envie de rentrer, moi. Qu’est-ce que j’allais faire jusqu’au retour de ma mère ?

« Allez, Sonny, fais pas l’gamin ! J’ai trouvé du boulot pour demain et j’veux profiter d’aujourd’hui pour passer un peu de temps avec Félicia. Tu comprendras quand tu seras plus grand ! »

Joseph savait que sa femme était à la maison car c’était là qu’elle travaillait. Ma tante Félicia, c’était la dame couture de tout le quartier. Et elle était sacrément douée. Elle réparait les vieux habits avec tant d’habileté que, parfois, après être passés entre ses doigts, ils avaient l’air plus neuf que ceux qui sortaient du magasin. J’ai hoché la tête en signe de reddition.

Contrairement à ce qu’il s’imaginait, je savais très bien ce qu’il avait derrière la tête. J’allais quand même avoir quatorze ans. Mais je n’ai fait aucun commentaire et je l’ai suivi sans protester.

Cela faisait longtemps que mon oncle et ma tante essayaient de me faire un cousin ou une cousine. Et ça les rendait souvent tristes de pas y arriver. Sur le chemin du retour, j’ai croisé les doigts dans ma tête pour qu’enfin un bébé vienne construire sa cabane dans le ventre de ma tante.

Quand je suis rentré, j’ai refermé la porte de l’appartement derrière moi et je suis allé attraper Le Tour du monde en quatre-vingts jours sur l’étagère au-dessus de mon bureau. Joseph m’avait dit de venir frapper chez eux vers midi pour partager leur déjeuner, mais il n’était que 10 h 30. Je me suis donc allongé sur mon lit et j’ai ouvert le livre pour me plonger dans les aventures de Phileas Fogg et Jean Passepartout.

Cela devait être la troisième ou quatrième fois que je lisais ce roman. J’ai laissé mon atlas à sa place. Lors de ma première lecture, j’y avais tracé l’itinéraire des deux aventuriers, mais je n’en avais plus besoin. Ce voyage, il était imprimé dans ma tête.

J’ai dévoré les premiers chapitres en redécouvrant chaque personnage avec autant de plaisir que la première fois. L’excentricité du gentleman anglais, l’arrivée de Passepartout à son service, le pari. Le départ précipité. Mais je ne savais toujours pas ce qu’était le « whist », le jeu qui passionnait Phileas Fogg…

Et puis je l’ai entendu à nouveau.

Le saxophone et sa mélodie envoûtante.

© D. R.

Mikaël Thévenot est né en 1977. Après être passé entre autres par Poitiers, Manchester, Lille ou encore Perpignan, il a aujourd’hui posé ses valises à Montpellier. Passionné de musique, il a participé à plusieurs projets en tant que guitariste ou batteur avant de se lancer dans une forme d’écriture un peu moins sonore. Après la sortie de Flow, son premier roman en deux parties, il fait l’acquisition d’un saxophone ténor, un instrument qui l’a toujours fasciné. Bien qu’il ne sache pas encore en jouer, il commence à souffler dedans avec enthousiasme. Ses proches et ses voisins ne l’entendent malheureusement pas de cette oreille. Qu’à cela ne tienne, il se lance alors dans l’écriture de son second roman, Le Petit Prince de Harlem, dans lequel le personnage principal, Sonny, apprivoisera à sa place le magnifique instrument.

Flow

Mikaël Thévenot

De Poitiers à Boston, une enquête au suspense haletant, digne d’un film d’action !

Le surveillant fit demi-tour et regagna sa place pendant que Josh essayait de se concentrer sur le sujet d’examen qu’il avait devant lui. Son mal de tête ne semblait toutefois pas vouloir se calmer et après quelques minutes seulement, les voix qu’il avait entendues reprirent de plus belle.

« … la courbe devrait atteindre… il est trop en panique, lui… qu’est- ce qui lui arrive à celui- là… … si x = 2y alors… … elle est vraiment mignonne, cette fille… ouais mais alors y n’est plus égal à… … il hallucine complet… »

Josh se retourna et croisa le regard de l’élève assis derrière lui sur la gauche. Il était sûr qu’il venait juste de parler de lui. Il n’en pouvait plus. Il avait l’impression que sa tête était en ébullition et qu’elle allait exploser. Il se décida à se lever, mais apparemment ses jambes n’avaient pas très bien compris son intention. Il refit un essai et, malgré le manque de soutien de ses membres inférieurs, se dirigea tant bien que mal vers le bureau central où se trouvaient deux professeurs. Madame Piguel se précipita vers lui, s’apprêtant à le rattraper s’il venait à tomber.

« Ça va, Josh ? C’est une migraine, c’est ça ?

– Il faut appeler mon père. Il faut que je rentre. »

(…) Quand il entra dans sa chambre, Josh réalisa à quel point il était fatigué. Il avait pourtant passé une partie de la journée à dormir. Il se déshabilla et s’approcha de son ordinateur pour l’éteindre. Il enfonça la barre d’espace du clavier pour sortir la machine de sa veille. L’écran s’alluma et un message apparut.

I know what happened

I can help you

Le message resta affiché une poignée de secondes avant de céder la place à un second.

Saturday 11 pm

be in front of your computer

tell no one

Après trois secondes, le message disparut et l’écran retrouva son apparence habituelle.

Découvrez Flow 2, le grand final d’une série détonante et pleine d’émotions !

Josh tendit un téléphone portable à Axel.

« Nous aurons les mêmes. Ils fonctionnent à carte. J’ai rentré mon numéro dans le tien et le tien dans le mien. »

Axel, impressionné, attrapa le petit boîtier noir que Josh lui tendait.

« Un vrai pro !

– J’ai repéré le métro. C’est pas très loin. On peut y aller ! »

Le visage d’Axel changea d’expression. Tout allait très vite.

« Moi aussi, j’ai peur, Axel, confia Josh en s’asseyant sur son lit. J’en ai peut-être pas l’air, mais je n’en mène pas plus large que toi… »

Josh n’arrêtait pas de penser à son père et à sa réaction quand il apprendrait que son fils de seize ans était parti sans rien lui dire.

« On ne sait pas dans quoi on s’embarque, là. Si ça se trouve, on va tomber sur des malades avec des flingues…

– On n’en est pas là, Axel. Et si on en arrive là, on ne jouera pas aux héros, on appellera la police. »

Josh prit une grande inspiration et se releva.

« Faut pas y penser… On est tous les deux. Une équipe de choc. Allez, viens !

Pour l’instant, on va juste essayer de rencontrer un ancien agent du FBI. Je pense que pour cette étape, on ne risque rien. »

[…] Le bâtiment n’était pas très grand et ne comptait pas plus d’une dizaine d’étages. Les immeubles voisins paraissaient bien plus prétentieux et le sur-plombaient largement.

Une petite affiche signalait que les interphones étaient en panne.

Josh fit glisser son doigt sur les sonnettes.

« Voyons… C’est là ! K. Chester. »

Sans hésiter, il pressa le bouton.

« J’ai l’impression que mon cœur va lâcher », bafouilla Axel, tout pâle.

Un buzz retentit au bout de quelques secondes et ils s’engouffrèrent dans le hall de l’immeuble. L’appartement était au huitième, aussi ni l’un ni l’autre ne proposèrent de prendre les escaliers.

« C’est parti ! » déclara Josh quand les portes de l’ascenseur se refermèrent sur eux.

Les romans Didier Jeunesse

Mondes imaginaires, chroniques du quotidien,
humour, aventure. Une grande variété de genres,
portée par de nouvelles plumes acérées
et tout en émotions.

Bluebird

Tristan Koëgel

Le destin incroyable d’une jeune chanteuse de blues, la vie de toute une plantation de coton qui bascule, un souffle romanesque prodigieux.

Par la fenêtre s’étalait sous mon nez la vallée du Mississippi. Vaste. Verte. Elle n’était pas vilaine, cette vallée. Les hauts arbres de ses forêts où nichaient des milliers d’oiseaux la rendaient presque réconfortante quand on venait de la ville. Et ses champs, ses champs si grands, on s’y voyait courir, le parfum de leurs fleurs nous faisait déjà tourner la tête. Mais si on tendait l’oreille, au plus près de ces champs, on entendait monter une drôle de voix, par-dessus les forêts, plus haut que les nuages. La voix de ceux qui ont sculpté le Delta. La voix de ces hommes, et de ces femmes, qu’on disait libres et qui travaillaient pourtant comme des chiens, là où leurs ancêtres avaient déjà creusé leur tombe en raclant contre la terre les chaînes qui leur rongeaient les pieds. Ces voix ne gémissaient pas, ces voix chantaient. Des chansons où les chevaux s’évadent, où les lapins échappent aux renards, où les corbeaux sont plumés, et où les femmes finissent par s’en aller.

Voilà vers quoi je retournais, six ans plus tard, installée dans ce compartiment comme une princesse dans son carrosse.

Le Dernier Songe de Lord Scriven

Eric Senabre

Un duo de détectives des plus attachants, une intrigue palpitante entre bas-fonds londoniens et secrets d’État, dans l’Angleterre du début du siècle. So British !

Le client qui se présenta à nous, grand, carré, avec les cheveux crantés et une fine moustache cirée, n’avait en soi rien de particulièrement remarquable. Dès ses premiers mots, en revanche, je sus que nous allions aborder un cas plus tordu encore qu’à notre habitude.

« Mr Banerjee, on m’a dit le plus grand bien de vous, commença-t-il. Je pense que vous êtes l’homme de la situation.

– J’espère ne pas vous décevoir. Puis-je savoir ce qui vous amène ?

– Bien sûr. Je voudrais savoir qui m’a assassiné. »

Je sursautai ; même Banerjee ne put réfréner une mimique d’étonnement.

« Vous voulez dire que quelqu’un a essayé de vous assassiner ?

– Non. J’ai été assassiné.

– Vous seriez donc mort ?

– Exactement. »

Le Complot du trident

Tristan Koëgel

Une enquête menée tambour battant pour déjouer un complot qui met en péril tout l’empire romain. Un polar haletant au cœur de la Rome antique !

Publius se figea brusquement. Son regard s’était posé sur le corps d’un des marins. Il s’approcha de lui et se pencha tout près de son cou. Puis, il se dirigea hâtivement vers les autres cadavres et fit de même jusqu’à ce que, d’un geste vif, il arrache du dernier mort qu’il observait un petit pendentif.

« Regarde, Lucius ! s’exclama-t-il. Ça, c’est intéressant ! Tous nos pestiférés portent autour du cou le même pendentif !

– On dirait un petit trident…

– Exactement ! Un petit trident d’or. Plus petit que celui qui a transpercé la cuisse de ce pauvre capitaine, mais un trident quand même ! »