© Les Éditions Les Malins inc. Pierre-Yves Villeneuve
Montréal, 2018

Publié avec les autorisations des Éditions Les Malins inc.,
Montréal, Québec, Canada

Directeur littéraire : François Couture
Éditrice au contenu : Katherine Mossalim
Correcteurs : Corinne de Vailly, Fleur Neesham et Jean Boilard
Direction artistique : Shirley de Susini
Conception de la couverture : Shirley de Susini
Mise en page : Diane Marquette

© Kennes, 2019, pour l’édition française en Europe
Rue de la Blanche Borne 15
6280 Gerpinnes (Loverval) – Belgique
www.kenneseditions.com

Lexique : Dimitri Kennes et Benjamin Schwanen
Dépôt légal : janvier 2019
ISBN : 978-2-3807-5290-8

Tous droits réservés

Pour Benjamin et Éli, partis trop tôt rejoindre les étoiles.

« La bonne personne au mauvais endroit peut faire toute la différence au monde. »

– HλLF-LIFE²

Avant-propos

Si les aventures de Laurianne se déroulent en partie sur Internet dans des mondes de pixels, dans la vraie vie, mon héroïne habite au Québec, vaste territoire peuplé de sauvageons et de loups géants. Ah non, ça, c’est Westeros ! Par contre, la Belle Province a probablement influencé George R. R. Martin lorsqu’il a écrit la devise des Stark : L’hiver vient. Parce que oui, notre hiver est rude ! Brrrr. (Et il a tendance à revenir chaque année.)

Comme vous le constaterez, le quotidien de Laurie et de sa bande d’amis geeks est bourré de références à la littérature fantastique, au cinéma de science-fiction, aux comics (ceux qui viennent des États-Unis) et au gaming. La langue qu’ils parlent, elle, est québécoise. En ce sens, leurs discours sont teintés d’expressions bien de chez nous.

Pour vous aider à les comprendre, vous trouverez des notes de bas de page ainsi qu’un lexique alphabétique à la fin du roman.

Bonne lecture !

pY

Prologue

Le bruit assourdissant produit par le roulement du métro n’a rien de reposant. Disons que ce n’est pas demain la veille qu’on verra un ingénieur du son l’enregistrer pour créer un arrière-plan sonore qui combattrait les acouphènes. De plus, il fait aussi chaud que dans un sauna, ici ! Mes paumes sont moites. C’est la quatrième fois que je les essuie sur mon jeans depuis que je suis entrée dans le métro.

J’avoue que je ressens un peu de culpabilité d’avoir menti à mon père. Et d’avoir utilisé Margot comme complice à son insu. Il y a de la nervosité, aussi. Beaucoup de nervosité. Et un peu de paranoïa.

Justement, de l’autre côté du wagon, une dame m’observe. Instinctivement, je relève mon capuchon et me cache le visage.

Regarde ailleurs, madame. Il n’y a rien à voir.

Je sors mon cell 1 de ma poche pour consulter l’heure (je suis en avance) et changer de musique (encore). Aucune des chansons ne m’intéresse vraiment ni ne m’apaise. Elles m’énervent et m’agressent. J’active le mode aléatoire dans l’espoir que les algorithmes me surprennent agréablement, mais le grondement du métro couvre un peu trop la musique. Faudrait que je fasse jouer du Babymetal, ce qui n’est pas ma définition d’une musique relaxante.

Urgh.

Avant d’avoir pu trouver un choix musical judicieux, me voici arrivée à la station. Pas de musique, donc.

En me dirigeant vers la sortie, je m’assure que ma démarche est la plus normale possible, essayant de ne pas attirer l’attention sur moi, mais sans paraître louche non plus. Les mains dans les poches, la tête légèrement baissée (mais le pas assuré), je jette un coup d’œil par-dessus mon épaule, espérant je ne sais pas trop quoi. Les héros font toujours ça dans les films pour voir si une ombre ne leur colle pas aux fesses. J’essaie d’identifier les silhouettes, de les mémoriser, mais c’est beaucoup plus facile à dire qu’à faire.

Je n’ai pas encore mis un pied dehors qu’un vent glacial me fouette le visage. La différence de pression dans la station de métro crée un couloir d’air froid, aspirant celui-ci de l’extérieur et empêchant la porte pivotante de se refermer complètement.

D’après les coordonnées fournies par Dolann (et d’après Google Maps), notre point de rencontre se trouve à quelques centaines de mètres d’ici. Plutôt que de m’y rendre directement, j’emprunte la direction opposée, fais le tour d’un quadrilatère au hasard, attends quelques minutes devant un bar aux trois quarts vide jusqu’à ce qu’un homme en sorte, téléphone à l’oreille, et se mette à me regarder d’un peu trop près ; pour faire diversion, j’observe les livres et les magazines exposés dans la vitrine d’une librairie (les visages de Patrick Lemieux et de Zoé Ducharme sont absents des pages frontispices, remplacés par celui, sombre mais visionnaire, de Damien Wolfe) – mon (faux) lèche-vitrine est parfait ; concentré sur sa conversation téléphonique, l’homme fait les cent pas, il semble avoir oublié ma présence –, puis je me mets à marcher dans la bonne direction : vers mon rendez-vous.

Cette partie de la ville est un peu trop glauque à mon goût, surtout un lundi soir, alors que les commerces sont tous fermés. Il n’y a à peu près personne dans les rues, et les gens que je croise me rendent tous parano.

Une ville vidée de ses habitants, c’est juste étrange. C’est comme si une bombe à neutrons avait explosé et que toute forme de vie avait été désintégrée en une fraction de seconde. Pourquoi suis-je la seule survivante ? Je n’en ai aucune idée. Peut-être que j’étais en train de prendre mon bain. Il me semble avoir lu que c’est la seule façon de survivre à une bombe à neutrons.

Si le GPS de mon cell dit vrai, le point de rencontre se situe à l’angle de la prochaine rue, qui est en fait une sorte de ruelle. Sombre et inquiétante, devrais-je préciser. Une clôture grillagée la transforme en cul-de-sac, au fond duquel on trouve une benne à ordures pleine à ras bord – on dirait une scène tout droit sortie d’un thriller de série B. Full 2 cliché, que je me dis à moi-même.

Est-ce que j’ai dit que j’étais nerveuse ? Parce que je suis vraiment nerveuse en ce moment. Mes doigts sont gelés et un grand frisson me parcourt le corps – et ce n’est pas le froid qui est en cause.

J’avance vers le fond de la ruelle. Dans la rue, derrière moi, une autopatrouille passe à toute vitesse, ses gyrophares allumés. Je sursaute malgré moi.

Ça ne peut pas être le bon endroit. On t’a tendu un traquenard, Laurie ! Tu ferais mieux de prendre tes jambes à ton cou. Aucun policier ne te viendra en aide ici, ils ont déjà les mains pleines, à ce que tu viens de constater. Il n’y a certainement plus un seul membre des forces de l’ordre à un kilomètre à la ronde !

Avant que je ne puisse faire demi-tour, une lourde porte de métal s’ouvre, près de la benne à déchets. Dans la pénombre, je discerne la silhouette d’une jeune femme. Elle se tourne vers moi en braquant le faisceau d’une lampe torche sur mon visage. Un instant plus tard, elle l’abaisse.

— Tu es en retard, dit-elle sans ménagement.

Dolann a envoyé son cerbère, on dirait.

— Ouais, ben, il a fallu que je m’assure que je n’étais pas suivie.

La réponse semble la satisfaire. Elle pénètre dans un couloir et m’invite à la suivre. La porte se referme derrière nous dans un claquement qui fait trembler tous mes neurones (et mes fibres musculaires).

Dans la pénombre, je sens que la fille m’observe.

Je n’arrive pas à lire son expression. Elle a le visage sévère, comme si elle revenait du front.

Elle tend une main ouverte.

— Cellulaire, ordonne-t-elle.

J’obtempère.

Elle doit avoir un an ou deux de plus que moi, pas plus. Difficile à dire dans ces conditions. Ses cheveux blonds lui descendent jusqu’aux épaules et cachent un visage pâle et fatigué. Des cernes sous ses yeux accentuent cette impression.

À l’aide d’un petit tournevis, elle fait sauter le châssis de mon téléphone, en retire la carte SIM et la batterie, met le tout dans un sac Ziploc et me le tend. Ainsi, plus personne ne sera en mesure de me géolocaliser, ni les services secrets ni mon père.

— On n’est jamais trop prudents.

— En effet. Où est Dolann ? que je demande après un moment.

— Contente-toi de me suivre et ne pose pas trop de questions, OK ?

Blondie m’entraîne dans un dédale de couloirs sombres et encombrés. Ce qui n’est absolument pas inquiétant pour deux sous !

# ironie

Vu son état lamentable, cet immeuble doit être sur le point de s’effondrer.

Une chance que la fille a une lampe de poche, sinon, je me connais, j’aurais marché sur le premier clou rouillé et j’aurais attrapé le tétanos. N’ayant d’autre choix que de mentir à mon père sur la provenance de la blessure, j’aurais trop attendu et celle-ci se serait infectée, genre que la gangrène aurait pris là-dedans. À l’hôpital, le médecin m’aurait annoncé que le vaccin n’aurait aucun effet et qu’il n’a d’autre choix que de m’amputer le pied ou la jambe au grand complet, ce qui aurait compromis pas à peu près ma carrière de coureuse. Abattue, atterrée et amère, je me serais résignée à passer mes journées affalée dans mon lit à visionner en rafale de mauvaises séries sur Netflix tout en vidant des paquets de chips et des deux litres de Mountain Dew pour éviter de penser à ce clou maudit sur lequel j’ai marché.

Frak, Laurie ! Calme-toi.

Nous empruntons un escalier et descendons de deux étages. Les bruits de la ville se sont estompés depuis longtemps. Je n’entends qu’un tuyau qui fuit de façon intermittente, le son de chaque goutte se multipliant grâce à l’écho produit par les murs de béton. Nos pas soulèvent une poussière rance et infecte. Instinctivement, je relève mon foulard pour me cacher le visage. Je n’ai pas envie de respirer des spores de cordyceps. C’est tout à fait irrationnel comme crainte, je sais.

Ce labyrinthe n’en finit plus. Une nouvelle cage d’escalier nous ramène à la surface et me confirme que nous ne sommes plus dans le même immeuble.

— C’est vraiment nécessaire, tout ce cirque ? Je veux dire, les couloirs, les tunnels… Pourquoi pas juste m’avoir donné rendez-vous deux cents mètres plus loin ?

La jeune femme sort de son mutisme.

— T’as jamais entendu parler de caméras de sécurité ? Il y en a partout dans la ville. Le gouvernement chinois a déjà reconnu qu’il utilisait les siennes pour surveiller sa population et éliminer les éléments subversifs. Il faut être naïf pour croire que nos propres gouvernements ne feraient pas de même. Quand le ministre de la Sécurité publique déclare que ce n’est pas dans les pratiques des forces de l’ordre, soit il affiche son incompétence, soit il nous ment en pleine face.

Le ton de Blondie me laisse croire qu’elle penche pour la deuxième option.

— Et si quelqu’un te pistait, eh bien, on l’a définitivement semé, ajoute-t-elle fièrement.

— J’ai fait attention, que je me défends. Personne ne m’a vue.

— Et est-ce que tu m’as vue te surveiller ?

Quoi ? J’avale un peu de travers en réalisant que ma formation d’espionne se résumant à quelques dizaines de films ne m’a finalement pas aussi bien préparée à affronter les méchants que je le croyais. Cela aurait pu être dangereux.

— Ouais, c’est bien ce que je me disais, rigole-t-elle en me voyant hésiter.

Dolann doit être du genre ultra parano. Ça ne m’étonnerait pas qu’il ait une phobie des germes et qu’il compte le nombre de fois à l’heure où il appuie sur une touche de clavier d’ordinateur et qu’il passe ensuite ses soirées à comptabiliser ces résultats dans un fichier Excel afin d’en tirer une tendance qui lui dira combien de verres d’eau il doit boire le lendemain pour combattre les possibles infections.

La fille tire une feuille de contreplaqué adossée au mur et dévoile ainsi une brèche assez grande pour que nous la franchissions.

— Remonte ton capuchon et ton foulard. Suis-moi et ne dis rien.

Je suis ses instructions à la lettre.

Blondie me fait traverser une autre ruelle et m’entraîne dans un troisième immeuble, où nous grimpons rapidement jusqu’au septième étage, le dernier. Une immense porte coulissante métallique se trouve sur le palier.

Un reflet furtif attire mon attention, à la jonction du mur et du plafond. Probablement une minuscule caméra de sécurité que Dolann a installée ici pour vérifier l’identité de ses visiteurs.

La fille frappe trois fois sur la porte. De l’autre côté, quelqu’un déverrouille la serrure. Puis, le lourd panneau roule lentement sur le côté.

1. Cellulaire/Cell – Téléphone portable.

2. Full – Complètement, très.

Chapitre 6.1-1

Sur une échelle allant du tapis de fakir au duvet de chinchilla, je dirais que l’étui à crayons qui me sert d’oreiller en ce moment est plutôt confortable. Drôle de comparaison, j’avoue. En répétant la phrase deux ou trois fois, je trouve que je sonne un peu trop comme Cruella d’Enfer. Je tiens à préciser tout de suite que je n’irais jamais jusqu’à me faire un lit en fourrure de chinchillas parce que c’est tout simplement l’animal le plus doux et le plus mignon de toute la terre. A contrario, il y a sûrement plus inconfortable qu’un tapis de clous. Comme être surpris en train de dormir avec un X-wing en blocs Lego dans le dos, par exemple. Voilà qui me semble une torture digne d’un roman d’horreur.

Visiblement, mon corps (et mon cerveau !) souffre encore du décalage horaire. Moi qui croyais que j’avais la jeunesse de mon côté, je me suis trompée – et pas à peu près.

En temps normal, quand je suis vraiment épuisée parce que je sors d’un entraînement intense ou d’une grosse semaine d’examens, j’ai l’impression qu’un train m’est passé sur le corps ; mais cette sensation ne dure jamais bien longtemps. Une bonne nuit de sommeil et hop ! je suis remise sur pied.

Là… Comment dire ?

Afin de me garder alerte et au sommet de ma performance durant les Championnats mondiaux de La Ligue des mercenaires, mon corps a dû produire une quantité effarante d’adrénaline. Pour bien faire, il a ignoré la fatigue qui m’accablait et l’a stockée dans un organe dont la science n’a pas encore découvert l’existence. Malheureusement, un jour ou l’autre, il fallait que cette fatigue ressorte…

Urgh.

Mon stupide corps a choisi que c’était précisément à 10 h 37, pendant le cours de français de madame Languedoc, que je devais en ressentir tout le poids. Ça n’a rien à voir avec l’image du train : lui, il fait mal, mais il passe plutôt rapidement ; là, il faut plutôt visualiser un piano à queue ou un coffre-fort (sur lequel un coyote aurait peint le logo ACME) qu’on laisserait tomber du dix-huitième étage d’un gratte-ciel. C’est comme s’il y avait un champ gravitationnel supplémentaire sous mes pieds qui tentait de réduire mon être à l’état de crêpe. Ai-je besoin de préciser que madame Languedoc, qui ne tolère déjà pas que les élèves bavassent entre eux dans sa classe, supporte encore moins que l’on ferme les paupières plus d’un quart de seconde pendant son cours ? Il a fallu que je me pince le gras du bras et que je me morde les joues pour garder les yeux ouverts !

Lorsque le cours s’est (enfin) terminé, je me suis extirpée de ma chaise et me suis traîné les pieds en gémissant ma vie jusqu’au local du quatrième étage, où a lieu le cours de maths de monsieur Savard. Je devais avoir l’air d’une vraie zombie. J’ai retrouvé ma place habituelle dans le local et je m’y suis affalée, à moitié morte.

Charlotte, Margot et Elliot n’ont pas meilleure mine que moi.

Elliot a beau être assis bien droit sur sa chaise, il dort la bouche grande ouverte, tandis que Charlotte lutte pour rester éveillée. Je suspecte Margot d’avoir ingurgité une de ces infectes boissons énergétiques dont elle raffole pour l’aider à passer au travers de la journée. Elle est éveillée, oui, mais son degré d’attention ressemble dangereusement à celui d’une clémentine post-date de péremption. De mon côté, si je pouvais reposer mes paupières ne serait-ce que quelques secondes, ça me ferait le plus grand bien.

Bon, OK, je l’avoue. Moi aussi, j’ai dormi. Mais plutôt que de ronfler comme un tracteur, j’ai opté pour quelque chose d’un peu plus discret : la micro-sieste, une technique de récupération ultrarapide. J’ai déjà lu que les plus grands génies en étaient des adeptes : Albert Einstein, Gaston Lagaffe, Salvador Dali (qui dormait assis avec une cuillère de métal dans une main dont le bruit, en tombant sur un plateau lui aussi en métal savamment placé sous celle-ci, lors de l’assoupissement, le réveillait illico) ou Bruce Wayne. Même les Japonais l’ont intégrée à leur culture d’entreprise : on encourage les employés à faire un petit roupillon afin d’augmenter leur productivité !

De toute façon, c’est à peine si je somnole. Monsieur Savard, dont la voix me berce, pourrait poser une question à toute la classe et je serais encore la plus rapide pour y répondre.

Des équations mathématiques dansent devant mes yeux et par la simple puissance de mon esprit, j’arrive à les réorganiser pour trouver les solutions. J’ai l’impression de maîtriser les pouvoirs mystiques du docteur Stephen Strange… mais pour les maths ! Ça impressionne mes camarades de classe.

J’avoue que je m’impressionne moi-même. Si quelqu’un m’avait dit que cette puissance était tapie en moi, j’aurais ri (beaucoup et longtemps), genre « Mouahahahahahahaha… (inspiration)… hahahahahahaha ! », puis j’aurais skypé Samuel pour rire avec lui de cette bonne blague jusqu’à ce que Skype plante ou que la batterie de mon cell meure.

Revenons à mes pouvoirs. D’un simple mouvement du poignet, je peux extraire de n’importe quel objet son essence même : une équation scientifique hyper complexe que moi seule comprends.

Lorsque j’extirpe l’équation de la porte de classe, j’entends un petit cri de surprise derrière moi. Je sais : c’est une opération risquée. L’équation en main, je dois rester concentrée. Un seul faux mouvement, une seule seconde d’inattention et l’équation se dissoudrait. Sans essence, la porte se dissiperait. Je verrais mal mon professeur devoir expliquer à monsieur Monette, le directeur de l’école, pourquoi sa classe n’a plus de porte.

Alors que je réintègre l’essence algébrique de la porte à celle-ci – mieux vaut user de prudence, la moindre erreur de calcul pourrait faire s’écrouler tout l’édifice dans lequel nous nous trouvons –, j’aperçois du coin de l’œil une Sarah-Jade complètement médusée prendre mes exploits en photo. Quelques rires accompagnent le bruit du déclencheur. Aussi rapidement que le réseau wifi de l’école le lui permet, elle publie ses clichés sur les réseaux sociaux.

Pendant un instant, je jongle avec l’idée de faire une Thanos de moi-même et de dissoudre la moitié de son appareil photo. En disséminant mon visage aux quatre vents, Sarah-Jade viole ma vie privée. C’est paradoxal, je sais, car je reviens d’un voyage triomphal à l’autre bout de la planète et mon visage s’est retrouvé dans plus de journaux imprimés et de sites spécialisés différents que j’ai de photos de moi à la maison, mais c’était dans un tout autre contexte ! J’aime mon anonymat relatif. Il est précieux et je le chéris.

Le son de la cloche annonçant la fin du cours m’amène à relever la tête. Pendant une seconde, je ne suis pas certaine de l’endroit où je me trouve. Puis j’aperçois Elliot qui sursaute. En voilà un qui a plongé dans un sommeil plus profond qu’il ne l’avait prévu, que je me dis en ricanant.

Alors que tous les élèves ramassent leurs affaires en vitesse pour se rendre à la cafétéria pour le dîner 1, monsieur Savard s’approche de nous – « nous » étant Elliot, Charlotte, Margot et moi. En nous souriant, il range un marqueur noir dans la poche arrière de son pantalon et hausse les sourcils en direction de Margot, qui se tortille sur place. Un fou rire de fatigue la gagne et elle quitte la salle de classe en nous disant qu’elle va nous rejoindre tout à l’heure.

— Ça va, vous autres ? nous demande notre prof.

— Vraiment intéressant, votre cours ! lance Elliot d’une voix pâteuse. J’ai déjà hâte de réviser mes notes.

Monsieur Savard se racle la gorge, comme s’il mettait en doute ce que venait de dire mon ami. Je choisis de jouer franc-jeu.

— Désolée, je pense que j’en ai perdu un petit bout vers la fin.

— Ce n’est pas bien grave. Je vais vous envoyer ce qu’il faut faire par courriel 2 tout à l’heure, nous dit-il, un sourire en coin. Vous devriez allez vous aérer l’esprit avant votre dîner.

Comme dirait Elliot, sa suggestion ne tombe pas à l’eau : un peu de vitamine D va nous faire le plus grand bien et l’air glacial devrait nous vivifier le corps et l’esprit.

Sans attendre mes amis, je me dirige vers les toilettes les plus proches. C’est en sortant du cabinet que je me rends compte, en apercevant mon reflet dans le miroir, qu’on m’a dessiné un énorme cercle noir sur le nez pendant que je dormais en classe !

— Ahhh !

Je mettrais ma main au feu que c’est Sarah-Jade qui a fait ça. J’ai beau frotter avec le savon à main industriel que l’école met à notre disposition (ça va faire des ravages sur ma peau, ça !), c’est à peine si j’arrive à faire disparaître l’encre noire. Pire, j’ai maintenant un nez stendhalien : rouge et noir !

Je descends à toute vitesse à ma case pour prendre mon manteau et rejoins les filles à l’extérieur. En voyant Charlotte, je m’arrête net. Je ne peux pas m’empêcher de m’esclaffer, c’est plus fort que moi.

— Quoi ? Est-ce que j’ai quelque chose dans les cheveux ? Mes petits frères se sont amusés à me pitcher leurs crottes de nez ce matin. Je vais leur tordre le cou, à ces deux-là ! rage-t-elle en examinant des mèches de cheveux multicolores.

On dirait que Margot n’attendait que ça pour laisser libre cours à son fou rire.

Mettons une chose au clair : Sarah-Jade est manipulatrice, capricieuse, toxique, égocentrique, vindicative et insupportable. Une vraie chipie, même lors de ses meilleures journées ! Je la déteste. Même avec un fusil sur la tempe, jamais je n’avouerai qu’elle est une bonne personne. Cela dit, je sais reconnaître un bon coup quand j’en vois un – et celui-ci est plutôt hilarant.

Si on m’a dessiné un gros nez de clown, quelqu’un en a profité pendant le cours de mathématiques pour tracer à Charlotte des moustaches en guidon ainsi qu’une barbichette pointue. Avec ses cheveux couleur arc-en-ciel, je ne pense pas qu’elle pourrait avoir l’air plus ridicule que ça. Si une licorne et un mousquetaire avaient eu un enfant ensemble, celui-ci ressemblerait à Charlotte.

— Je peux pas croire que Savard a laissé Sarah-Jade nous faire ça ! dit-elle en se frottant la moustache.

— Ce n’est pas Sarah-Jade la coupable, nous avoue Margot.

— Ah ben oui ! Madame a avalé un six pack de boissons énergétiques pour déjeuner 3, c’est pour ça que t’as rien, toi, dit Charlotte. Tu étais réveillée. Évidemment, tu sais c’est qui le coupable.

— C’est Zach, hein ? que j’avance. C’est vraiment le genre de blague débile de Zach, non ?

Même en le disant, je sais que ce n’est pas lui le coupable, pour la simple et bonne raison qu’il a passé la matinée à m’éviter. Dès que les cours sont terminés, Zach s’éloigne. À croire qu’il me fuit. Il a tout fait pour ne pas m’adresser un seul regard. C’est à croire que j’ai contracté la peste. Tout ça parce qu’il m’a vue dans les bras de Sam, à l’aéroport. De un, est-ce que j’ai le droit de prendre dans mes bras mon meilleur ami, avec qui j’étais en dispute et avec qui je n’avais pas pu parler depuis trop longtemps parce qu’il avait eu la bonne idée de laisser tomber son cell dans la cuvette des toilettes ? De deux, qu’est-ce qui lui a pris de réagir de cette façon ? Ce n’est pas comme si nous sortions ensemble !

Foutu Zach !

Je déteste ce genre de malentendus. Il va falloir que je règle ça au plus vite, si je ne veux pas que la situation s’envenime.

— Qui cela pourrait être alors ? proteste Charlotte après que Margot nous a informés que ce n’est pas Zach le coupable. À part Sarah-Jade et Zach, je ne vois pas qui serait assez con pour nous dessiner sur le visage.

— C’est la faute à Laurianne qui s’est mise à ronfler, commence Margot.

— Je ne ronfle même pas… que je proteste mollement. Et c’est à peine si j’ai fermé les yeux trois secondes !

Le regard que Margot me jette me fait comprendre que ma micro-sieste n’a pas été si micro que ça finalement. Elle poursuit :

— Vous dormiez profondément. Quand le prof s’en est rendu compte, il nous a fait signe de ne pas faire de bruit et il s’est approché avec son marqueur noir.

— Et tu l’as laissé faire ? s’insurge Charlotte.

— Avouez que c’était juste trop drôle ! rigole Margot.

C’est à ce moment qu’Elliot décide de se joindre à nous. Notre prof de maths a eu la brillante idée de lui dessiner d’immenses sourcils vengeurs, lui donnant l’impression d’être à la fois intensément fâché et surpris.

— Quoi ? demande-t-il en nous voyant pliées en deux.

Après lui avoir expliqué que nous avions servi de canevas involontaires (et d’exemples) à monsieur Savard, Charlotte propose que l’on marche jusqu’au petit café qui se trouve à un coin de rue de l’école, malgré les dessins qui décorent nos visages.

Mieux vaut, par contre, que les surveillantes et le personnel enseignant ne nous aperçoivent pas en train de sortir du terrain de l’école. Je n’ai pas envie de me prendre une semaine de retenue. Pour passer inaperçue, je tire mon capuchon par-dessus ma tête et rentre un peu celle-ci dans les épaules. Je me déplace en faisant de petits pas rapides en direction du trottoir, en me servant des érables pour me camoufler. Un peu plus et je m’accroupirais derrière les voitures !

Quelques mètres plus loin, je me rends compte que mes trois amis n’ont pas bougé ; ils m’observent avec de grands yeux.

— Qu’est-ce que tu fais au juste, Laurie ? me lance Charlotte, perplexe.

— Heu… je me cache pour qu’on ne nous voie pas sortir du terrain de l’école ?

— Et ça t’inquiète parce que… ? me demande Elliot.

— Parce qu’on n’a pas le droit de sortir ? que je risque comme réponse.

En voyant Charlotte et Elliot, main dans la main, passer devant moi, je comprends que je m’en suis peut-être fait pour rien, que cette école compte un peu moins d’interdictions que l’ancienne où j’allais.

— Je le savais, que je leur lance en me relevant. Je voulais juste vous faire une blague.

— Bien essayé, fait Margot en me prenant par le bras.

— C’est pas de ma faute ! J’ai un déficit de genre quatorze millions six cent cinq heures de sommeil.

— Je sais, je sais, dit-elle en me tapotant le bras.

Cette journée hivernale est magnifique ! Dommage qu’on soit obligé à la passer à l’école. Il n’y a pas un nuage pour obscurcir le bleu du ciel. Le soleil a beau nous balancer ses rayons en plein visage de toutes ses forces, c’est à peine si on sent leur présence – je veux dire, à part pour leur lumière aveuglante, dont l’intensité est décuplée par les bancs de neige. Sans l’ombre d’un doute, il y a des principes physiques et des lois régissant le mouvement des particules dont j’ignore tout, car je ne peux pas concevoir que des rayons réussissant à franchir près de cent cinquante millions de kilomètres d’espace perdent toute leur chaleur en traversant quelques dizaines de centaines de mètres d’atmosphère. C’est com-plè-te-ment illogique !

Pendant un moment, je ferme les yeux et laisse Margot me guider. Mes cellules tentent d’absorber le plus d’énergie possible, mais la brise hivernale me fouette les joues et l’air glacé me brûle les narines, m’en retirant aussitôt tous les bénéfices.

Alors que nous approchons du café, un petit ding me pousse à vérifier le message que je viens de recevoir par courriel. C’est la liste d’exercices que monsieur Savard a promis de nous envoyer. Je prends une grande inspiration, qui se transforme en soupir, et range mon cellulaire.

Quelques minutes plus tard, grâce à un grand bol de café au lait ainsi qu’à une soupe bien chaude, quelque chose se réveille au plus profond de moi : probablement mon instinct de survie qui me rappelle que je vais être obligée de faire des maths après l’école.

Beurk.

1. Dîner – Repas de midi.

2. Courriel – Courrier électronique, e-mail.

3. Déjeuner – Repas du matin.