Pour Babu

1re partie

Paris

1

Des vagues de chaleur déferlaient dans son giron, irradiaient dans tout le ventre et dans les cuisses. L’ardeur de ces braises avait quelque chose d’inquiétant, mais Nora ne bronchait pas.

Le chauffeur démarra sur les chapeaux de roue, accéléra à fond pendant quinze mètres, puis freina comme un malade.

« Doucement, s’il vous plaît », dit Nora.

Le type jeta un coup d’œil maussade dans le rétroviseur. Le flegme bougon du chauffeur de taxi parisien, pensa-t-elle en regardant couler la Seine, seul élément fluide dans l’embouteillage du vendredi après-midi. Il pleuvait des cordes.

« Qu’est-ce que vous lui avez dit ? s’enquit Bernhard.

— De conduire moins brutalement.

— Ce n’est pas ça qui va le calmer. Dites-lui plutôt qu’il consomme soixante pour cent plus d’essence et qu’en sollicitant inutilement ses freins il réduit leur durée de vie de moitié. »

Nora l’ignora et se mit à regarder par la vitre avec une mine d’enfant butée.

La chaleur contre son ventre devenait insupportable.

« Tenez ! Prenez ! dit-elle tout à trac.

— Je préférerais le mettre entre nous, objecta Bernhard. Vous savez, chez l’homme, l’échauffement des parties génitales peut provoquer une stérilité »

Nora chercha une réplique cinglante mais, sur le moment, parties génitales et stérilité ne lui inspirèrent nulle repartie. En revanche elle comprit qu’elle allait bel et bien voyager avec cet énergumène. Des jours, voire des semaines. Ça dépassait l’imagination !

« Qu’est-ce que vous avez là ? » demanda sévèrement le chauffeur. Et paranoïaque, comme il se doit ! pensa-t-elle avant de répondre :

« C’est une urne. Une urne avec les cendres de mon père.

— Toutes fraîches ? » Le chauffeur se fit soucieux.

« Aussi fraîches que peuvent l’être des cendres, rétorqua Nora. Cela n’a rien d’étonnant, vous nous avez pris au Père Lachaise.

— Vous sortiez du crématorium ?

— Mon père en tout cas. Mais ne vous inquiétez pas, on ne va pas brûler vos sièges.

— Mes condoléances », déclara le chauffeur. Typique, se dit Nora, un cœur tendre sous ses airs bourrus. Et sûr qu’il va nous sortir une blague à présent, l’humour bien connu des taxis parisiens !

« C’est plutôt chaud c’t’histoire, lança le type.

— Je ne vous le fais pas dire », marmonna Nora et, l’espace d’un instant, elle crut que c’étaient ses larmes qui coulaient sur le reflet de son visage dans la vitre.

Titre de l’édition originale : Niemand weiß, wie spät es ist
Publiée par Deuticke im Paul Zsolnay Verlag Wien
© Deuticke im Paul Zsolnay Verlag Wien 2016. Tous droits réservés.
© Éditions Kero, 2017, pour la traduction française

ISBN : 978-2-36658-306-9