SEMBLABLES

ISBN : 979-10-9478682-6

ISSN : 2430-4387

Semblables, Tome II

Copyright © 2020 Éditions Plume Blanche

Copyright © Illustration couverture, Tiphs

Copyright © Illustrations intérieur, Tiphs

Tous droits réservés

Corrections : S. Lucas et J. Provot

JULIE JODTS

SEMBLABLES

Tome II

(Roman)

« Des jumeaux vrais ne sont qu’un seul être 

dont la monstruosité est d’occuper deux places différentes dans l’espace. » 

MICHEL TOURNIER

Écrire est un acte de foi. 

L’écriture exige une discipline, 

une rigueur et des sacrifices qu’il faut être prêt à réaliser 

sans jamais rien attendre en retour.

Aux auteurs d’hier, d’aujourd’hui et de demain, et à vous très chers lecteurs.

Prologue

Léna. Son visage n’est pas blafard, son teint n’est pas laiteux. Au contraire, ses pommettes saillantes gorgées de sang lui donnent un air frais, presque juvénile. Les entailles qui défiguraient sa peau autrefois ont disparu, mais n’ont laissé aucune cicatrice. C’est impossible, elle ne peut pas être là. Ma sœur semble percevoir mon hésitation, car elle ne force pas l’approche et se contente de rester à distance, souriante. Mon estomac se révulse. Un cadavre ne peut pas sourire. Ma sœur est morte. J’ai vu son corps nu allongé dans un grand drap blanc en coton. Des mèches rebelles ébouriffées par le vent lui barraient le visage. Son thorax, ses genoux et son bassin étaient recouverts d’ecchymoses jaunâtres. J’ai vu sa dépouille s’enfoncer dans l’eau comme une pierre. Je me souviens du silence pesant, seulement troublé par le bruit des vagues s’écrasant contre les rochers. J’entends encore le souffle haché de Mère retenant ses sanglots. Chaque détail, même infime, est gravé dans mon esprit comme une photographie immuable. Ma sœur se trouve certainement à deux cents pieds sous l’océan à l’heure qu’il est. Tout ceci ne peut pas être réel. Pourtant, elle est là. Mon regard est focalisé sur ses pupilles, sombres et dilatées. Avant que je n’aie le temps de réaliser ce qu’il se passe, Léna se rapproche de moi pour m’enlacer. Son étreinte ferme me coupe le souffle. Ma sœur me serre si fort que je jurerais que l’une de mes côtes vient de se briser. Statique, je ne fais pas l’effort de lui rendre son geste. Une pointe percute mon abdomen. Un picotement, comme une lame enflammée, me consume. Puis, la sensation de brûlure se transforme en glace et me gèle de l’intérieur. Je recule d’un pas vif afin de comprendre l’origine de ma douleur. Des taches rouges au sol attirent mon attention. Une traînée de sang. Mes mains effleurent le haut de ma tunique par pur réflexe. C’est moi qui saigne. La souffrance se réveille d’un coup, elle est désormais si forte qu’elle m’oblige à me recroqueviller sur moi-même. Léna éclate alors d’un rire qui semble venir d’un autre monde. Son hilarité me vrille l’estomac comme si je venais d’avaler un grand verre de vinaigre. Je m’écroule, genoux au sol, tandis qu’elle jette à terre le poignard ensanglanté qu’elle tenait entre ses mains.

Chapitre 1

Princesse

Tic-Tac. Tic-Tac. Ce bruit résonne inlassablement dans ma tête. L’écho insupportable, seul son à parvenir à mes oreilles, me martèle le crâne. Inerte au fond de mon siège, telle une poupée de chiffon, je me laisse faire en serrant les dents afin de contenir la douleur qui me tiraille les côtes tandis que la servante bouge un à un mes membres endoloris. Lever le bras droit, le plier, le reposer contre mon buste. Pareil avec le gauche. Baisser la tête quelques secondes puis la relever. 

Si je m’en tiens à la grosse pendule en verre de la salle de bain, la préparation a duré une heure. J’aurais pensé plus tant cela m’a paru interminable. Il faut dire que Madame Bulle s’est appliquée à la tâche. Elle a longuement huilé chaque parcelle de mon corps, coiffé mes cheveux avec minutie et a même pris soin de mes ongles. Si je n’étais pas retenue de force par les assassins de ma sœur, je trouverais certainement cela agréable. 

Une fois débarrassée de tout ce mélange de sable, de sang et de sueur qui me collait au corps, la servante me présente une longue robe, couleur nuit. Sans réaction de ma part, elle ouvre la fermeture de celle-ci et passe ma tête dans l’encolure. Sans même chercher à protester, je la laisse m’habiller. Autant garder le peu de forces qu’il me reste pour un autre combat. Le vêtement est agréable à porter, très fluide, comme une deuxième peau. Les centaines de petits éclats gris dont est composé le buste scintillent, sublimés par les rayons du soleil qui s’y reflètent. Aussi belle soit-elle, j’aurais mille fois préféré être vêtue d’un vulgaire chiffon ou d’une tenue de prisonnière plus conventionnelle. Cela aurait sans doute atténué la culpabilité que je ressens à me pavaner ainsi, habillée comme une reine, alors que j’ai laissé derrière moi mes amis, mes camarades blessés, sans la certitude qu’ils soient tous hors de danger. 

Même si je n’ai pas prononcé un mot depuis des heures, Madame Bulle continue de discuter, seule, pour répondre à ses propres interrogations.

— Au départ, je pensais plutôt à du vert, mais maintenant que je vous vois, je ne regrette pas mon choix. Le bleu vous va si bien. C’est parfait, s’enthousiasme-t-elle en m’observant de la tête aux pieds. Il ne nous reste plus qu’à passer chez le médecin et vous serez fin prête. 

Prête pour quoi ? La situation n’a aucun sens. Pourquoi m’avoir kidnappée, blessée et presque tuée si c’est ensuite pour me décrasser et me soigner ? C’est peut-être leur truc de casser et de réparer leur victime jusqu’à ce qu’elle devienne folle… Si c’est le cas, le processus fonctionne à merveille, car je sens la démence me guetter sournoisement, comme un rapace qui attend que le dernier souffle de vie de sa proie disparaisse avant de la dépecer.

Depuis ma récente captivité, il m’arrive d’entendre une voix dans ma tête. Pas n’importe quelle voix. Celle d’une morte. Celle de ma sœur jumelle, Léna. À chaque fois que je ferme les paupières, ne serait-ce que pour quelques secondes, des souvenirs jaillissent et me percutent. Ce sont presque toujours les mêmes réminiscences qui reviennent encore et encore. Le corps de Léna allongée nue dans l’hydre. La ligne rouge complètement droite du moniteur lorsque son cœur s’est arrêté de battre. Les larmes de Siviane qui roulent sur mon pantalon. 

En revanche, en plein jour elles ne se manifestent pas, elles attendent que je sois dans l’obscurité pour me torturer. Autre signe de ma démence : j’ai le sentiment de ne plus savoir qui je suis. Tous mes souvenirs semblent faux, falsifiés, mon passé me paraît si loin que je me demande s’il m’appartient encore. À force d’endosser une identité qui n’est pas la mienne, je me suis noyée dans mes mensonges, j’ai perdu mes repères, et plus grave encore, je me suis perdue. 

Le grincement des roulettes du miroir que la servante déplace, afin que je puisse m’observer, m’arrache à ma réflexion. Elle place la psyché face à moi de façon à ce que je ne puisse pas la rater. Je me contente d’acquiescer poliment sans jeter un coup d’œil à mon reflet, mais Madame Bulle insiste. Le cœur et les poings serrés, je lance alors un bref regard et laisse échapper un rire nerveux. Le réflexe déstabilise la domestique qui n’ose plus ouvrir la bouche. Un horrible sentiment de déjà-vu s’empare de moi. Une pointe, comme une lame acérée, s’enfonce dans ma poitrine. La douleur lancinante m’oblige à retenir ma respiration, puis elle disparaît. Ce moment me rappelle le jour de mon mariage. La robe est peut-être différente, mon visage plus osseux et fatigué qu’à l’époque, mais mon regard, lui, reste le même. Aujourd’hui comme hier, mes pupilles dilatées ne reflètent qu’une chose : mon envie de fuir.

Si j’avais su ce jour-là ce qui m’attendait, je serais restée blottie au chaud dans mon lit pour profiter de mes derniers instants de calme. J’aurais savouré sans culpabilité les fameux gâteaux à la cannelle de Siviane. Je me serais allongée près de Virgile, mon aniphore, lui qui a toujours été là pour moi, afin de profiter de sa présence réconfortante. J’aurais enlacé Mère, même si c’est un geste que nous n’avons jamais eu. J’en aurais profité pour lui murmurer des mots qu’elle n’a en aucun cas entendus, je lui aurais glissé que je l’aime. J’aurais déclaré à ma sœur que je suis fière d’elle et qu’elle me manquerait. Je lui aurais expliqué que, quoi qu’il arrive, il faut continuer d’avancer.

Sans me l’avouer, je ne rêvais à l’époque que d’une chose : partir à la découverte du monde, changer de vie. Cet avenir parfait, si bien tracé soit-il, ne me suffisait pas et j’ai honte aujourd’hui de ces aveux. À cette période, je sentais dans mon cœur qu’il me manquait quelque chose sans savoir quoi. Pourquoi ne nous rendons-nous compte de la chance que l’on a qu’une fois celle-ci perdue ? Si j’avais su à cet instant que la vie pouvait aussi facilement basculer, un jour en robe de mariée et le suivant un fusil à la main, je me serais peut-être contentée de cette existence simple qui m’était offerte.

Désormais, le souvenir flou de cette journée ne m’appartient plus. Il est à une autre Mia. Il est à la jeune fille naïve et maladroite, qui pensait pouvoir sauver sa sœur, mais qui ne comprenait pas à quel point le monde s’avère complexe et effrayant. 

— Est-ce que ça va ? s’inquiète la servante.

Sans m’en rendre compte, j’ai serré mes poings si forts que mes ongles ont commencé à s’enfoncer dans ma chair. J’ai envie de lui hurler que non, que rien ne va, et que rien n’ira jamais plus. J’aimerais briser en mille morceaux le miroir et son reflet, jeter à terre tous les objets qui se trouvent dans la salle, laisser mon pouvoir de destruction œuvrer, au lieu de quoi, j’enfouis ma rage au plus profond de mon cœur. Si je veux me venger, je dois paraître docile. Je n’arriverais à rien du fond d’une cellule. Je me contente alors de lâcher :

— Ça va.

— Bien. Suivez-moi, je vous prie.

La servante sort de la pièce et m’invite à l’imiter. Le bruit régulier des talons de ses épaisses chaussures contre le sol en verre me fait penser à un métronome. Pied droit, pied gauche, pied droit, pied gauche. Je la suis d’un pas plus léger de peur que le sol craque sous mon poids. Mes yeux ne sont pas encore habitués à cette omniprésence du verre. Chez nous tout est construit à base de fer, de béton ou de bois et sans aucun risque de passer au travers. 

Une pile de draps blancs est posée sur une élégante commode, la servante presse le pas puis s’arrête devant celle-ci.

— Mais qu’est-ce que ça fiche ici, marmonne-t-elle visiblement agacée.

Toute son attention se porte sur le linge. Je saisis l’opportunité pour reculer d’un pas. Aucune réaction. C’est le moment. Je me retourne et cours en direction de la porte rouge qui mène à l’escalier. Si j’arrive à l’atteindre alors je pourrais peut-être sortir d’ici. Le souffle court, je m’élance sans me retourner. C’est étrange. Je n’entends aucun cri, ni hurlement, seulement les battements de mon cœur. Pourquoi personne ne tente-t-il de m’arrêter ? La porte rouge, elle est là. Je la pousse d’un coup sec. Malgré ma robe, mes jambes descendent les centaines de marches à la vitesse de l’éclair. Un point de côté me tiraille. Malgré mon souffle coupé, je ne réduis pas l’allure. Arrivée au rez-de-chaussée, je me retrouve dans un cul-de-sac avec pour seule sortie une immense porte noire sans poignée. Je pousse celle-ci, mais elle ne s’ouvre pas. Je la frappe à grands coups de poing, mais rien n’y fait. Mon cœur s’emballe. Ma poitrine me lance. Elle est verrouillée. Des bruits de pas retentissent. Je dois faire demi-tour. Je n’ai pas le choix. Je remonte les marches et m’engouffre dans le premier couloir que je trouve. Deux soldats arrivent en courant face à moi. Dans un élan de désespoir, j’attrape l’un des grands vases en céramique blanche qui décorent le couloir et le lance de toutes mes forces sur la fenêtre la plus proche. Celui-ci se brise en centaines de morceaux, mais les vitraux ne cèdent pas. Alors que je m’apprête à me retourner, un soldat me retient par l’épaule. Je suis prise au piège.

— Lâchez-moi, lui ordonné-je en me débattant.

Il m’ignore. Deux autres gardes le rejoignent et me forcent à remonter jusqu’au troisième étage. Essoufflée par ma course, je capitule. Retour à la case départ. Une ride s’est formée sur le front de Madame Bulle. Elle remercie les soldats qui relâchent enfin leur emprise. Un spasme réveille mes épaules engourdies. Désormais, c’est tout le haut de mon corps qui me lance.

— Il semblerait que le Conseiller ne vous ait pas expliqué les consignes à suivre. Vous pouvez vous promener librement dans tout le troisième et quatrième l’étage. En revanche, vous ne pouvez pas descendre plus bas que le troisième, déclare-t-elle. 

Même si la contrariété se lit sur son visage, son ton reste courtois.

— C’est pour votre sécurité, ajoute-t-elle.

Bien sûr, ma sécurité. 

C’est étonnant la facilité avec laquelle la domestique fait passer ma tentative de fuite pour un simple malentendu. Comme si de rien n’était, elle m’invite à continuer notre chemin. De temps à autre, elle jette tout de même un regard anxieux derrière son épaule afin de s’assurer de ma présence. Sait-elle qui je suis ? Connaît-elle les raisons de ma détention, ou obéit-elle seulement aux ordres du Conseiller ? 

Après avoir effectué une centaine de pas dans cet immense couloir et dépassé plus d’une douzaine de portes, Madame Bulle s’arrête enfin devant l’une d’elles. Nous entrons alors dans ce qui semble être un bureau, bien que les murs composés de milliers de petits éclats de verre teinté me donnent plus le sentiment d’avancer dans une chapelle. Cependant, contrairement à elle, ici les vitraux ne représentent aucune histoire, ce sont juste des morceaux taillés de manières irrégulières et soudés les uns aux autres. À peine entrée, la servante s’empresse de refermer la porte comme si l’air de l’extérieur était contaminé. À moins que ce soit pour éviter une nouvelle tentative de fuite.

Un homme, probablement la cinquantaine, gratte sa plume sur un tas de feuilles. Sa petite taille me laisse entrevoir le haut de son crâne dégarni. Il est assis derrière un immense bureau en verre aussi noir que du charbon et aussi éclatant qu’un diamant. Lorsqu’il lève enfin la tête, sans doute attiré par les claquements des chaussures de l’impatiente Madame Bulle, un éclair de panique apparaît sur son visage.

— Bonjour, mesdames, nous salue-t-il en se levant. Je ne vous attendais pas si tôt, mais c’est un honneur de vous rencontrer prin…

La servante le coupe d’un ton sec :

— Nous n’avons que vingt minutes, docteur. Passons directement au plus important, voulez-vous ?

— Tr-Très cer-certainement, bégaie le docteur en sortant de sous son bureau une imposante malle en cuir.

Bien que je l’observe sans me cacher, celui-ci ne m’offre aucun regard en retour comme si ce simple contact l’effrayait. L’homme obéit avec promptitude. La prudence avec laquelle il s’approche de moi me donne la sensation d’être un animal sauvage blessé, prêt, à tout moment, à se retourner contre son soigneur. Sa vigilance à mon égard n’échappe pas à Madame Bulle qui agite la tête pour l’encourager.

— Je vois que vous avez des difficultés à respirer, remarque-t-il.

Un rictus se forme sur ma bouche. Je sens mes muscles se contracter sans pouvoir le retenir.

— Je ne suis pas certaine que le problème vienne uniquement de mon état de santé. Peut-être est-ce la captivité qui me sied mal ? Après tout, c’est un état que même les animaux ont du mal à supporter, tranché-je, fière.

Le médecin, bouche bée, devient un peu plus pâle tandis que la servante sourit, gênée, en faisant passer ma dernière réplique pour une boutade. Madame Bulle se place derrière moi, puis descend la fermeture de ma robe avec délicatesse, afin de découvrir le haut de mon corps. Les épaules et la poitrine dénudées, je me sens comme un objet qu’on examine pour en connaître la valeur. Je me replie sur moi-même, les bras devant ma poitrine. Le docteur me fixe sans oser bouger, comme s’il attendait un signe de ma part. Je hoche la tête dans le but d’abréger l’examen. L’homme passe sa main rugueuse sur ma cage thoracique. À son contact froid, je grimace. Si la douleur était insoutenable à mon réveil dans le cachot, désormais je la trouve moins vive. Ce n’est peut-être qu’une impression, mais mon corps a l’air de s’habituer à la souffrance. Cette coquille vide qui me sert de carapace absorbe les coups et les blessures tels des sables mouvants. L’homme approche un drôle d’appareil au-dessus de mon abdomen, celui-ci ressemble au matériel que l’on utilise pour effectuer des radios lors des suspicions de fracture, mais en beaucoup plus petit. 

— La bonne nouvelle, c’est que vous n’avez pas de côtes cassées, m’assure-t-il après avoir palpé mon abdomen. La mauvaise, c’est que vous en avez plusieurs de fêlées et que malheureusement…

— … il n’y a rien à faire, le coupé-je dans un soupir.

Le médecin m’offre un demi-sourire en signe d’approbation. Le diagnostic n’est pas difficile à établir même pour un néophyte : lorsque l’on pousse violemment une personne ou qu’on lui assène des coups dans les côtes, au bout d’un moment les os se brisent. Logique implacable. Je n’ai pas le souvenir que ma santé importait tant aux Knaheïs quand ils m’ont jetée de force dans leur véhicule ni lorsqu’ils m’ont laissée croupir dans leur cachot.

— C’est bien ce que je craignais, déplore Madame Bulle. 

Le médecin me bande l’abdomen pour l’immobiliser. Inutile selon moi, mais je ne proteste pas. Il me prescrit des antidouleurs et glisse les petites gélules bleues dans la main potelée de mon chaperon qui m’en donne une avec un grand verre d’eau puis range avec précaution le reste au fond de la poche de son tablier. Si le docteur m’avait remis le flacon, j’aurais été capable de tout avaler d’un coup dans l’espoir que la douleur physique, mais également celle de mon cœur, disparaissent à jamais. Ne plus rien ressentir. Ne plus penser. Laisser simplement le vide et le calme prendre place. Pour toujours.

La visite terminée, nous repartons. Si le couloir semblait désert la première fois, ce n’est plus le cas. En le traversant, je croise un soldat ainsi que deux femmes vêtues du même uniforme que Madame Bulle. Un grand tablier rose avec des broderies couleur or par-dessus une longue jupe beige qui traîne au sol. Les servantes me dévisagent, leur curiosité agace mon accompagnatrice qui agite les bras dans tous les sens pour leur ordonner de partir. Les jeunes femmes s’exécutent, les joues empourprées. Madame Bulle fait preuve d’une telle autorité que je me demande si elle n’est pas plus qu’une simple domestique. Pour ma part, je me contente, silencieuse, d’observer mon environnement à la recherche d’une porte de sortie.

De retour dans la salle de préparation, la domestique m’invite à m’asseoir à côté de la petite table en verre près de la fenêtre. Puis, elle ouvre le meuble de la salle de bain pour en sortir un minuscule poudrier rouge...