Hélène Amalric présente

Publié pour la première fois en Grande-Bretagne sous le titre Perfect Death,
par Avon, un département de HarperCollins.
© Helen Fields 2018.
© Hachette Livre (Marabout) 2021 pour la traduction et l’édition française.

ISBN : 978-2-501-160933

Pour Sollie

Changer le monde un super grand sourire à la fois.
Souviens-toi de ça, mon garçon chéri – il n’y a pas
de limites à ce que tu peux réaliser. Aucune.
Tu m’épates.

Chapitre un

La vie de Lily touchait pratiquement à son terme, sauf qu’elle ne le savait pas encore. Il caressa la photo d’elle qu’il avait gardée près de son lit ces derniers mois : penchée par-dessus la margelle d’une mare, elle lançait du pain à des canards, riant, totalement inconsciente du fait que son avenir s’était brusquement rabougri.

Il restait beaucoup à accomplir avant le soir, mais il pouvait s’autoriser un peu de temps avec sa boîte à trésors. Il ouvrit le tiroir inférieur de sa table de chevet, plongeant les mains dans le trou noir qui se trouvait dessous pour se saisir du coffret. Il l’avait fabriqué à l’atelier menuiserie de l’école – l’un de ses rares triomphes durant une période de sa vie en grande partie gâchée, mais bon, il avait beaucoup déménagé, et les études n’avaient jamais été son fort.

Il fit glisser le couvercle et retint son souffle en observant les bribes de vie qui se trouvaient là. Une broche en forme de brin de bruyère, incrustée de pierres semi-précieuses. Pour celle-là, il avait eu à jardiner pendant des heures et des heures, à s’en briser le dos, ne s’autorisant même pas une pause pour s’abriter de la pluie. Au bout du compte, ça en avait valu la peine. Puis il y avait le petit coupe-papier en argent, si souvent utilisé et si aimé que les circonvolutions du dessin sur son manche en avaient été en partie effacées. Une pièce porte-bonheur, ou en tout cas c’était ce que son propriétaire avait prétendu, toujours conservée dans une poche ou un portefeuille. Ce qui prouvait seulement que la chance n’existait pas. Enfin, une dent. Plus spécifiquement une couronne, délogée durant le tourment et le drame de ces derniers instants où rien ne s’était déroulé comme prévu. Il en aimait la surface lisse et le fait qu’elle avait été partie intégrante dans la vie à laquelle il avait mis un point final. Où s’en allait l’énergie d’un corps une fois que la mort avait achevé sa tâche ? Il repensa une fois encore à ses années d’études. Il y avait été question d’énergie changeant de forme mais ne cessant jamais d’exister. Ses connaissances sur le sujet étaient trop parcellaires pour lui permettre de réussir un contrôle de sciences, mais il était heureux de cette petite perle de sagesse. Il se demandait s’il était possible d’inspirer l’âme d’un agonisant.

Il prépara une petite place au centre des objets présents dans sa boîte, et imagina qu’une nouvelle récompense s’y trouvait. Sa propriétaire lui avait demandé plus de travail que les autres. Lily était secrète, appréciait la vie de famille et travaillait dur. Bientôt, il disposerait de la relique de la jeune fille, offerte à ses regards, à sa place parmi celles qui avaient exigé de lui un tel investissement.

Il vérifia la mince fiole d’huile de cannabis qu’il avait mis des semaines à constituer. Il en avait acheté de petites doses ici et là, plutôt que de courir le risque d’être repéré en payant pour une grosse quantité d’un coup. Cela avait été chronophage, mais utile. Après ça, la plus grande partie du processus avait été facile. Il n’avait rencontré qu’un seul pépin : quand il avait testé le résultat sur lui-même, il s’était retrouvé plongé dans un sommeil si profond qu’il en avait raté un jour de boulot le lendemain. Pas bon. Il avait des frais. Une vocation aussi complexe requérait un financement minutieux, et les emplois au noir payés en liquide ne couraient pas les rues.

Il remit la boîte dans l’espace sous le tiroir et, encore une fois, passa mentalement en revue les détails. Sa voiture était prête. Ses phares fonctionnaient – il ne tenait pas à attirer l’attention de la police pour quelque chose d’aussi ridicule qu’une ampoule grillée. Il avait manipulé chaque objet avec des gants. Tout son matériel. Il n’y avait rien qu’il eût touché autrement. Il avait regardé suffisamment d’émissions télé consacrées à des faits divers pour savoir que, de nos jours, les empreintes digitales ne sont pas la question. Des cellules de son épiderme risquaient de laisser suffisamment d’ADN pour qu’on monte un dossier à charge contre lui. Il ne voulait pas être pris. Il avait tant à faire ! Tant de gens encore dont il était nécessaire qu’il s’occupe.

Tout était prêt. Il pouvait même s’offrir une sieste. Mieux valait ne pas être fatigué, compte tenu de ce qu’il avait à accomplir. Il ne s’agissait pas seulement des efforts physiques. Tuer n’est pas un boulot facile. Ceux qui s’imaginent qu’un être vivant périt en quelques secondes, comme dans les séries policières, sont des idiots. La mort, plus souvent qu’à son tour, est un lent spectacle de strip-tease. Il existe des moyens pour que cela soit rapide – coups de feu, explosion, traumatisme crânien massif –, mais si on décide de ne pas y recourir, ça prend inévitablement plus longtemps. L’étouffement et la noyade sont des méthodes difficiles à mettre en œuvre en conditions réelles, et présentent le risque de se blesser. Égratignures, coups de pied à l’aine, os brisés. Il en avait assez souffert.

Il se rallongea sur son lit et ferma les yeux. L’anticipation était cruciale. Se précipiter jusqu’à la ligne d’arrivée revenait à commencer la lecture d’un livre par son dernier chapitre. La montée en puissance, l’investissement dans les personnages étaient ce qui rendait à ses yeux la récompense si excitante. Dans le passé, il avait dû batailler pour identifier des victimes idéales, et voilà que trois candidats s’étaient présentés simultanément. Il rit. Et son rire avait le son d’un starter explosant dans l’air comme un pétard. Un bruit cruel, mais il n’était pas un homme cruel. Pas quand ça ne s’imposait pas. Seulement quand c’était absolument nécessaire.

Chapitre deux

— Hé, ma belle, laisse-moi t’offrir un autre verre.

Joe sourit à Lily qui revenait des toilettes. La jeune femme se faufila entre deux clients qui cherchaient à tout oublier un vendredi soir, sans remarquer celui qui fixait son dos quand elle se mit de profil pour passer entre eux. C’était de bonne guerre, se dit Joe. Elle avait un corps qui méritait qu’on s’y arrête et il n’allait pas se lancer dans une altercation pour quelque chose d’aussi insignifiant.

— Joe, c’est mon tour. Tu n’as pas à toujours payer, dit-elle en se laissant tomber sur le siège à côté de lui.

Ils se blottirent dans l’espace limité, élevant la voix pour se faire entendre par-dessus le vacarme croissant des buveurs, de la musique et du bruit des pieds traînant sur le plancher.

— Tu économises pour la fac ? demanda-t-il en rassemblant leurs verres vides.

— Tu sais bien que oui, mais ça ne veut pas dire que…

— Et tu vas te botter le cul pour devenir la meilleure médecin au monde ?

Il se pencha pour l’embrasser. Les filles qui partageaient leur table en y formant comme une grappe levèrent les yeux au ciel, émettant des « tut-tut », jalouses derrière leur dégoût affiché.

— Tu es fou, répondit Lily en lui rendant son baiser.

— Donc, je rends service au monde entier en aidant mademoiselle Lily Eustis à sauver de futures vies sans commencer ses études avec une dette supplémentaire de – il calcula, yeux levés au plafond – huit livres quarante-six ?

Lily rit, l’embrassa de nouveau avant de cacher son visage rougissant dans le cou de Joe.

— J’abandonne.

— Allez, j’avoue. J’ai un truc pour les femmes en blouse blanche munies d’un stéthoscope. C’est ma manière de financer secrètement mon propre fétichisme bizarre, répondit-il.

Lily lui asséna un coup joueur sur le bras quand il s’éloigna. Il n’entendit pas siffler entre ses dents la femme qui le dévisageait. Il ne remarqua pas que la fille assise à côté d’eux décocha à Lily un regard meurtrier. Elle et lui formaient un couple pour qui le reste de l’univers n’existait pas.

Atteindre le bar était comme escalader une montagne. Des boissons coulaient dans le dos des gens quand d’autres s’en éloignaient, les mains trop pleines. Des places étaient revendiquées et des voix s’élevaient quand un client était par erreur servi avant un autre. Des requêtes pour qu’on change de musique étaient lancées dans un cri, et on se plaignait que quelqu’un soit coincé dans une cabine des toilettes pour femmes. L’une des tireuses à bière se retrouva vide. Joe patientait, le sourire facile, pardonnant à ceux qui lui marchaient sur les pieds ou lui donnaient des coups de coude. Il avait Lily, et elle était tout ce dont il avait rêvé.

Dans sa voiture se trouvait le nécessaire pour une parfaite soirée romantique. Du bois, des allume-feux, des allumettes, une flasque d’alcool pour les réchauffer elle et lui, un sac de couchage. Même le temps se montrait clément. Il ferait froid, mais la pluie resterait à distance. Il avait poussé la minutie jusqu’à vérifier leur destination quelques jours plus tôt. Édimbourg se déploierait dans toute sa magie en contrebas, on verrait ses lumières, reflet des étoiles, sous les nuages complaisants. Enfin, il aurait Lily rien que pour lui, et le temps de lui montrer ce qu’elle représentait vraiment à ses yeux.

La température était trop basse pour que quiconque soit dehors, nu. Ce fut la première pensée – et des plus incongrues – de Mark McVeigh. La scène que la caméra de son drone relayait sur son moniteur ne ressemblait en rien à ce qu’il s’était imaginé capturer. Les rocs dépouillés et le givre hivernal, oui. Un ciel vide, dur, avec l’horizon voilé par des couches de brouillard, oui. Une femme étendue, un genou replié, une jambe étirée, un bras derrière la tête, l’autre en travers du sol, non. Ses longs cheveux roux étaient balayés par le vent, voile palpitant sur ses yeux. À ses pieds se trouvaient les restes d’un feu. Abandonnée à côté d’elle, une boîte d’allumettes. Il rapprocha le drone, essayant de se convaincre qu’il verrait peut-être la cage thoracique de la femme s’élever et s’abaisser. Sans succès. Mark dirigea l’appareil vers le visage de l’inconnue, espérant qu’il ne serait pas accusé d’un genre de perversion quelconque, et formant le vœu auprès de nombreuses divinités que son instinct viscéral se trompât. Ce qui serait, à la minute présente, une bonne chose. Son drone était hors de son champ de vision, de l’autre côté d’une crête. Il contrôla sa descente, prenant soin de ne pas l’abaisser directement au-dessus de la femme, au cas où elle se réveillerait, se redresserait et taperait dedans. Une inspection plus rapprochée ne lui apporta aucun soulagement. Le drone était équipé d’une lentille correcte, et l’écran de Mark s’emplit de tons bleus qui n’avaient rien à voir avec le givre ni la bruyère en repos hivernal. C’étaient ceux des lèvres de la femme, de ses yeux ouverts, de ses veines et de sa peau privée d’oxygène.

Mark courut ; il savait d’ores et déjà que c’était inutile, mais l’idée de simplement marcher vers ce corps inerte lui aurait paru irrespectueuse. Il gravit la crête à quatre pattes. Il n’était pas question d’emprunter le chemin plus facile d’accès, plus long, qui contournait le bord de la colline. Il saignait quand il parvint à avoir une vue directe sur elle : elle composait un tableau dessiné au sol, alors que les bonnes gens d’Édimbourg se réveillaient au loin, ignorantes, Arthur’s Seat les surplombant. Sans se soucier de ses genoux écorchés ni des coupures à ses mains, Mark se précipita le long de l’éboulis en pente, tout en criant.

À quelques mètres de là, par terre, il aperçut son drone, mélange ronronnant de plastique et de métal. Il ne s’était même pas rendu compte qu’il en avait jeté la télécommande. Dans sa poche, son téléphone portable jouait au chat et à la souris avec ses doigts. Puis il fut au côté de la femme, s’agenouilla sur le sol gelé, appuyant ses doigts contre son cou, conscient qu’il était impossible à un corps de cette teinte d’avoir un pouls. Afin de couvrir la nudité de la femme, il se débarrassa vivement de son manteau fourré, même s’il était sûr que la vie avait déserté cette chair. Après cela, il appela la police, donnant la meilleure description possible de leur localisation au milieu de ce paysage montagneux qui surplombait, royal, la capitale écossaise.

De plus près, Mark constatait que l’inconnue était plus jeune qu’il ne l’avait pensé, la nuit glaciale lui ayant dérobé le fard de la jeunesse. Comme lui-même, pensa-t-il, elle se tenait au bord de cet abysse mouvant entre l’adolescence et l’âge adulte. Un petit diamant dans sa narine étincelait sous les premiers rayons du soleil hivernal, contrebalançant les mèches blondes artistiquement ajoutées à sa chevelure cuivre. Il faillit repousser les cheveux du visage de la jeune femme, mais il aurait alors distingué ses yeux plus clairement, et il ne le souhaitait pas. Il se releva, jeta un coup d’œil par-dessus l’escarpement de la montagne pour vérifier si des véhicules approchaient, mais aucune route n’était clairement visible. Durant l’été, et sans cadavre, le lieu aurait été idyllique, intime et abrité. Une tache rouge qui s’agitait dans l’herbe broussailleuse à une vingtaine de mètres de là attira son regard.

— Je reviens dans une minute, dit-il.

Il lui aurait semblé grossier de ne rien dire, même à un cadavre.

Sans son manteau, le froid le saisissait déjà. Il s’obligea à marcher vite pour conserver sa chaleur, se demandant combien de temps la police mettrait à arriver, compte tenu de la difficulté d’accès. Sa propre voiture se trouvait à plus d’un kilomètre au pied des collines où il l’avait laissée, les pentes étant trop escarpées et les chemins rocailleux trop inhospitaliers pour quoi que ce soit d’autre que des 4×4.

L’objet rouge était en fait une chemise, chaude, en lourd coton, parfaite pour des nuits auprès d’un feu et pour une soirée au pub. Il l’attrapa, lorgna la fille, estima la taille de la chemise et arriva à la conclusion qu’elle lui appartenait. En poursuivant pendant quelques minutes sa descente, il découvrit un soutien-gorge qui pendait à un rocher ; il était d’un blanc saisissant, et son fermoir métallique était glacé sous ses doigts.

Mark entendit avant de le voir l’hélicoptère, dont le « flap-flap » des rotors effrayait les animaux sauvages et se répercutait sur les rochers. L’appareil vola en cercles, localisant le corps et communiquant l’information aux unités dont les lumières bleues se devinaient pour la première fois en contrebas. Mark remonta la côte raide vers la fille, emportant avec lui les vêtements qu’il avait trouvés.

Un visage apparut par-dessus la crête, suivi de deux autres. Celui qui menait le groupe se dirigea directement vers Mark, la main tendue.

— Bonjour, dit-il avec un accent français qu’il s’efforçait manifestement de maîtriser, mais encore perceptible. Je suis le commandant Luc Callanach. J’imagine que c’est vous qui avez donné l’alerte, n’est-ce pas ?

Mark confirma d’un hochement de tête.

— Écartons-nous un peu. Comment vous sentez-vous ?

— Difficile à dire, avoua Mark. Mieux que la fille, j’imagine.

Mieux que la fille, en vérité, pensa Callanach, qui espérait que la mort avait trouvé cette dernière par accident. Combien de temps passerait-il à étudier son visage sur les photos du tableau de la salle des opérations ? Il n’en avait aucune idée. Et puis, se demandait-il, pressent-on quoi que ce soit en s’éveillant le matin du jour où l’on est destiné à mourir ? Se jette-t-on alors un regard supplémentaire dans le miroir avant de se précipiter hors de chez soi pour aller travailler ou étudier, avec le sentiment que quelque chose dans l’univers a basculé ? Soudain, dans un brusque élan de colère, il détesta l’air froid de l’Écosse, son humidité et sa grisaille. La fille avait péri dans ces températures glaciales, son dernier souffle formant une fine volute dans l’air. Ce n’était pas une manière de partir. Une fin amère, désolée et solitaire. Il ne lui restait qu’à espérer qu’elle n’avait pas eu conscience de ce qui s’annonçait.

Chapitre trois

Cinq mois s’étaient écoulés depuis sa promotion, et la commissaire divisionnaire Ava Turner souffrait encore du syndrome chronique de l’imposteur. Ce n’était pas tant le nombre de personnes sous ses ordres, les réunions auxquelles elle était supposée assister, ni le nouveau bureau. Mais simplement qu’elle ne se sentait dorénavant plus autorisée à traîner dans la salle des opérations, à boire un café en disséquant les événements du jour, à rire un peu quand les circonstances s’y prêtaient. Elle aimait encore moins la pression qu’exigeait de mettre en balance le bien-être de la population et les budgets de la police écossaise qui fondaient comme neige au soleil. Ces temps-ci, elle avait l’impression que « non » était devenu sa réponse par défaut. Pouvaient-ils se permettre de consulter un autre expert sur une certaine affaire ? Non. Est-ce que la brigade criminelle disposerait de quelques hommes supplémentaires pour donner un coup de main sur une enquête ? Non. Serait-il possible de tester un nouveau logiciel permettant de filtrer les images des caméras de surveillance ? À votre avis, bon sang ? Elle ne regrettait pas d’avoir accepté la promotion. Mais chaque échelon gravi transformait ses rêves de faire le bien et de résoudre des enquêtes criminelles en quelque chose qui ressemblait plus à un flux ininterrompu de déceptions.

Alors que sa vie professionnelle relevait de plus en plus de la sphère publique, sa vie privée se réduisait comme peau de chagrin. Les femmes et les hommes de la brigade criminelle avaient le sentiment que la distance qui les séparait de leur commissaire divisionnaire était trop importante pour l’inviter lors de leurs passages occasionnels au pub, et Ava se serait sentie obligée d’inventer une excuse même si une telle proposition lui avait été faite. Ses pairs étaient trop occupés avec leurs enfants ou leur conjoint pour souhaiter entretenir des rapports sociaux après le travail. Ava ne disposait pas de telles distractions. Elle était la plus jeune à occuper ce poste, au milieu de la trentaine et, les choses étant ce qu’elles étaient, toujours célibataire. Les affres d’une nouvelle relation amoureuse plus chaude qu’un piment Carolina Reaper accaparaient sa meilleure amie qui ne serait pas disponible à moins que sa dernière amante en date ou elle-même ne se rappelle que le monde continuait à tourner au-delà de la porte de leur chambre. Apparemment, le prix du succès était des soirées solitaires sans fin. Ava fixa son téléphone de bureau, sachant qu’il valait mieux qu’il ne sonne pas, comprenant que son désir d’être occupée ne serait comblé que si quelqu’un d’autre était contrarié dans ses propres projets.

Le lieutenant Lively, proche de la soixantaine et à qui le concept de correction était totalement étranger, entra sans frapper. Ava envisagea de lui rappeler qu’annoncer son intention d’entrer était communément considéré comme faisant partie des bonnes manières, avant de renoncer. Elle était trop contente d’avoir de la compagnie pour émettre une quelconque remontrance.

— Avez-vous mis la main sur le commandant Callanach ? demanda-t-elle.

— Oui. On a d’abord vérifié les toilettes pour hommes. Généralement, on le découvre non loin d’un miroir. Aussi surprenant que ce soit, cette fois-ci, il est dehors en train de se livrer à un vrai travail d’enquête, madame.

— Merci pour ces informations, lieutenant. Si vous en avez terminé avec vos sarcasmes, vous songerez peut-être à m’informer du dossier qui requiert l’intervention de votre officier supérieur.

Lively sourit de toutes ses dents. Callanach et lui n’avaient pas eu, pour commencer, la meilleure des relations. Plus récemment, ils avaient choisi de s’éviter avec désinvolture et, à l’occasion, de se lancer quelques insultes.

— On a découvert un corps sur les collines, à Arthur’s Seat. Il y aura une enquête, mais les rapports initiaux écartent la piste criminelle. La médecin légiste s’est rendue sur place. Pas de blessures évidentes ni de traces de violence. On a emporté le corps pour une autopsie. La question en suspens est celle de l’identification. Une fois le nom de la victime établi, et la famille informée, tout laisse penser que l’affaire sera bouclée. Rien dont il faille vous inquiéter, j’en suis sûr.

— Voudriez-vous néanmoins demander au commandant Callanach de me briefer une fois qu’il sera de retour ? Je souhaiterais être tenue au courant, répondit Ava.

Elle jeta un regard au mug que tenait Lively.

— J’imagine qu’il n’y a pas la moindre chance pour que cela me soit destiné ? demanda-t-elle avec un sourire.

Lively avala une longue gorgée de son breuvage.

— Désolé, madame, je vous en aurais préparé un, sauf que je sais que c’est mal vu de nos jours. On penserait que vous vous attendiez à ce que la piétaille s’occupe de votre café, ce qui serait une claque assénée au visage du maintien de l’ordre moderne.

Il partit.

Ava se laissa aller contre le dossier de son fauteuil, maudissant l’adrénaline que son corps avait générée à la mention d’une nouvelle enquête. Cela en disait long sur la police, d’une manière malsaine et triste, s’ils s’ennuyaient plutôt que d’être ravis quand ils n’avaient rien à faire. Mais voilà, on en était là. Qu’une âme ait péri à Arthur’s Seat était tragique, et Ava était soulagée que rien ne suggérât un acte criminel, mais elle avait besoin de se concentrer sur autre chose que l’approbation du dîner annuel de la brigade criminelle.

Quelqu’un pourvu du sens de l’humour s’était arrangé pour que ce dernier se tînt dans un restaurant français cette année – un hommage sarcastique au commandant Callanach, imaginait-elle, son héritage mi-français, mi-écossais étant encore la cible d’autant de plaisanteries que lorsqu’il avait rejoint la police écossaise un an plus tôt depuis Interpol. Même son accent était devenu une question insignifiante au regard des vannes qu’il avait eu à endurer quand sa brigade avait découvert son passé de mannequin. Callanach était doté du genre de visage qui captivait l’attention, et les femmes succombaient régulièrement à cette tendance. Ses yeux sombres, ses longs cils, sa mâchoire forte et sa peau hâlée étaient à jamais destinés à ne pas se fondre dans la masse, un fait dont Ava s’amusait constamment lorsqu’ils étaient de sortie ensemble. Ou plutôt, au temps désormais révolu où ils en avaient l’habitude, se corrigea-t-elle. Depuis sa promotion, en effet, ils s’étaient livrés à un jeu gauche, déclarant qu’ils devraient vraiment faire un truc bientôt, sans jamais définir ni quoi ni quand.

Elle avait la main sur le téléphone, se préparant à l’appeler pour s’enquérir des dernières nouvelles, lorsque l’appareil sonna. Elle le colla brusquement à son oreille.

— Turner, aboya-t-elle.

— Sainte Marie mère de Dieu, ça vous ennuierait de répondre au téléphone sur un autre ton ? J’aimerais autant que les gens qui contactent la brigade criminelle n’aient pas le sentiment de tomber au beau milieu d’une crise avant même qu’ils se soient présentés. Nous ne sommes pas en pleine crise, n’est-ce pas ? demanda la commissaire générale Overbeck, suspicieuse.

— Non madame. Désolée, j’étais sur le point de…

— Bon, bon. J’ai la liste des candidats sélectionnés pour le poste vacant de commandant. J’ai pensé qu’il serait bon que vous les étudiiez avant leur entretien, donc je vous l’enverrai par mail cet après-midi. Vous me donnez votre sentiment demain ? Ça serait bienvenu. Vous étiez invitée à un pot par les membres de la Royal Society ce soir, mais je me suis laissé dire que vous seriez absente. Pourquoi donc ?

— Oh, c’est ce soir ? J’ai rendez-vous chez mon kinésithérapeute. Je ne voulais pas m’y rendre pendant mes horaires de travail, donc je me suis organisée pour ce soir. Si j’annule, il me faudra attendre encore un mois.

Ava était soulagée d’être passée à la moulinette par Overbeck au téléphone plutôt qu’en personne. Malgré des années à regarder les autres mentir de manière convaincante durant leurs interrogatoires, elle n’excellait pas encore dans ce domaine.

— Foutrement évident que vous ne devriez pas prendre sur votre temps de travail pour un petit massage rapide. Trop tard pour changer ça maintenant, j’imagine, mais à l’avenir, souvenez-vous que c’est ainsi qu’on joue le jeu. Ne ratez pas la prochaine invitation. Et maintenez les heures supplémentaires à un niveau bas le mois prochain encore. Pour une fois, on respecte le budget, ce qui signifie que le conseil d’administration ne me tombe pas dessus à bras raccourcis. J’aimerais que ça continue ainsi, trancha Overbeck.

— Oui, madame, répondit Ava dans le vide.

Sa supérieure avait déjà raccroché.

Ava envoya un mail à Ailsa Lambert, la médecin légiste en chef de la ville, lui demandant les dernières conclusions sur le corps d’Arthur’s Seat, puis s’autorisa le plaisir coupable de vérifier quels films étaient à l’écran au cinéma. Elle avait une préférence pour les rediffusions de vieux classiques qui, à l’occasion, étaient projetés lors des dernières séances. Mais dans le cas présent, elle se contenterait de n’importe quoi d’abrutissant, avec un grand sachet de pop-corns. La chance était avec elle. On proposait une séance à 23 heures de Il était une fois dans l’Ouest, de Sergio Leone. Ava avait rendez-vous avec Charles Bronson, nette amélioration par rapport à une nouvelle soirée en solitaire chez elle, et proche d’un ticket gagnant à la loterie, comparé au cocktail de la Royal Society, événement pénible s’il en était. À cet ennui s’ajoutait encore le fait d’être appelée « ma chérie » par des hommes de quatre-vingts ans qui se sentent le droit de vous demander d’aller leur chercher un autre verre simplement parce que vous êtes d’un sexe différent du leur, et qui tiennent à discuter de handicaps de golf pendant que vous restez debout plantée à côté d’eux, affichant un air impressionné. La commissaire générale Overbeck pouvait bien être devenue une adepte de ces jeux favorables à une promotion, Ava quant à elle était à la fois moins tolérante et moins ambitieuse.

Sa porte s’ouvrit de nouveau et Lively réapparut.

— Fichez-moi la paix, voulez-vous ? soupira Ava. Si vous êtes venu me narguer au sujet d’un café, puis-je recommander…

Elle saisit l’expression de son visage. Sa grimace généralement amère, reflet d’un perpétuel sentiment d’être injustement traité, s’était relâchée. Son cou en revanche était tendu, sa gorge travaillant dur sans pour autant émettre le moindre son. Le lieutenant, se rendit-elle compte, prenait sur lui pour ne pas pleurer.

— Que se passe-t-il ? demanda-t-elle.

— C’est le commissaire divisionnaire Begbie, répondit Lively. Je suis désolé.

Ava se leva, sachant ce que signifiait l’air affiché par son lieutenant, mais ayant besoin malgré tout de l’entendre prononcer les mots.

— Cessez de vous excuser, Lively, et parlez clairement.

— Madame, je ne suis pas sûr de ce qui s’est passé. On a trouvé sa voiture. Trop tard pour entreprendre quoi que ce soit. Le chef est mort.

La douleur lui poignarda la poitrine. Le souffle coupé, elle sentit ses jambes se dérober sous le choc de cette nouvelle. Son ancien supérieur et ami de longue date n’était plus.

Chapitre quatre

Au parc Gipsy Brae, au nord de la ville, le vent soufflait à l’oblique. Il emportait les voix et les calepins, fouettant les cheveux et laissant le paysage nu. La route avait été bouclée avant l’entrée du site. Ava était assise dans sa voiture à l’arrêt, retardant le moment d’avancer jusqu’au véhicule de Begbie, illuminé plus loin. Le commissaire divisionnaire George Begbie, retraité depuis peu, avait été un policier dans l’âme. Grincheux parfois, éprouvé, allant droit au but et défenseur des victimes. Durant toutes les années où Ava avait travaillé avec lui, elle avait constaté que jamais il ne perdait de vue ce qui comptait. Quelque part au cœur de chaque affaire, quelqu’un avait souffert ou perdu quelque chose. Le chef s’était battu pour ces gens de toute sa considérable force, ignorant les gradés qui accentuaient la pression depuis leur position, ne prêtant aucune attention à la presse ni aux politiciens. Il était malin comme un singe et n’attendait pas de ses officiers qu’ils travaillent plus d’heures que lui-même n’en consacrait à l’ouvrage.

Begbie était celui qui avait sauvé Ava de la misogynie qui aurait pu lui coûter sa carrière d’inspecteur. Il lui avait offert un poste à la brigade criminelle, l’avait promue face à des candidats plus évidents, et même suspendue peu de temps auparavant jusqu’à ce que sa réputation soit lavée sur une question d’infraction au protocole. Elle savait que cela avait été douloureux pour lui. Ils étaient passés d’une relation de collègues à une amitié solide durant des soirées tardives sur des scènes de crime et des petits matins où les hommes venaient à manquer. Même quand elle était jeune officier, Begbie ne l’avait jamais exclue des réunions, remarquant son potentiel. Si le reste de la brigade l’appréciait et l’admirait, Ava l’avait aimé comme on aime son oncle préféré. Un oncle qui à l’occasion lui avait crié dessus et l’avait poussée à travailler trois jours d’affilée sans dormir mais qui, quoi qu’il en fût, était en grande partie la raison pour laquelle elle n’avait pas renoncé à une carrière au sein des forces de l’ordre. Elle ne parvenait pas à croire qu’il n’était plus de ce monde.

Ava verrouilla sa voiture et se mit en marche, se demandant pourquoi George Begbie, qui préférait les pubs douillets et les fauteuils confortables, avait choisi ce lieu aride pour son adieu au monde. À regarder la mer du Nord, avec Cramond Island sur sa gauche et Granton Harbour sur la droite, et rien d’autre que de vastes cieux gris se réfléchissant sur l’eau glacée. C’était une fin horriblement lugubre pour cette personnalité hors du commun.

Ava resta en retrait en haut de la petite route qui descendait jusqu’à la mer, permettant l’accès aux caravanes et aux véhicules d’entretien, et aussi aujourd’hui à la vieille Land Rover de Begbie. Il l’avait garée loin des sentiers, face aux vagues. Personne ne se serait volontairement approché d’un homme assis seul dans sa voiture, en particulier lorsqu’il était doté d’une silhouette aussi imposante et intimidante. Ava enfila une combinaison blanche, des surchaussures et des gants, sans conviction. On avait déjà tranché en faveur d’un suicide, mais une autopsie aurait lieu malgré tout. Un tuyau flexible avait été disjoint de la vitre du véhicule et gisait, immobile, sur l’herbe, presque malveillant. On avait érigé une tente pour protéger la scène des regards et préserver les éléments matériels ; les silhouettes affairées des membres de la scientifique grouillaient.

En descendant la douce pente herbeuse, les mains dans les poches, Ava avait conscience que la lumière du jour avait disparu, et que bientôt une installation lumineuse complète serait requise pour analyser la scène. Un jeune sergent, dans un uniforme immaculé, s’avança vers elle avec une expression inquiète.

— Avez-vous vos papiers sur vous, je vous prie ? s’enquit-il.

Ava les lui tendit, trop lasse pour expliquer qui elle était.

— La brigade criminelle ? commenta-t-il. Je n’aurais pas vraiment pensé que c’était votre territoire.

— Sergent, si vous en avez fini d’expliquer à une commissaire divisionnaire où elle devrait être et ce qu’elle devrait faire, peut-être pourriez-vous éloigner ce promeneur de chien, là-bas. Et vous adresser à moi en m’appelant madame ou madame la commissaire divisionnaire. Maintenant, filez.

Il releva le col de son manteau sur son cou.

— Oui, madame, répondit-il avant de repartir dans le vent.

Ava prit une profonde inspiration. Elle détestait la rudesse, en particulier celle qui trouve ses racines dans la supériorité hiérarchique. Si Begbie lui avait appris quelque chose durant toutes ces années où il avait été son chef, c’était qu’on se doit de se montrer aimable et d’écouter les autres, et cela d’autant plus qu’on prend des galons. Elle contint ses émotions.

— Où est le docteur Lambert ? demanda-t-elle à une policière de la scientifique.

— Occupée ailleurs, répondit cette dernière.

Elle contourna Ava pour prendre une nouvelle paire de gants en latex dans une boîte. Ava lui attrapa le bras.

— Elle est occupée ? La personne décédée est un ancien commissaire divisionnaire. Il a passé vingt ans à se rendre sur des scènes de crime comme celle-ci, et maintenant il n’est pas une priorité ? Je veux savoir ce qui s’est passé ici. Il est impossible que George Begbie se soit suicidé.

La policière serra les dents, retira son bras de la poigne d’Ava et recula d’un pas.

— Un minibus a dérapé sur une plaque de glace et a effectué une sortie de route il y a une demi-heure. Il transportait huit enfants. Deux sont décédés. Le docteur Lambert s’est rendue sur place immédiatement. Si vous voulez bien m’excuser.

— Je ne savais pas, lança Ava dans le dos de l’officier de la scientifique. Je suis désolée.

Une voix l’interpella.

— Commissaire divisionnaire Turner ?

Un homme s’avança, main tendue, tandis que la femme de la scientifique s’éloignait.

— Je suis le commissaire Dimitri, se présenta-t-il. Je n’ai jamais eu le plaisir de travailler avec George Begbie, mais j’ai cru comprendre qu’il était très respecté de ses hommes. Pourquoi ne laissons-nous pas la scientifique faire son boulot ? J’ai toujours l’impression d’être une pièce rapportée pendant qu’ils procèdent à leurs investigations. Attendons dans ma voiture, si vous préférez.

— Ça ne sera pas nécessaire, mais merci pour la proposition, répondit Ava. J’aimerais voir le corps in situ, en fait. Je devine qu’on est sur votre secteur.

— On m’a confié l’affaire, bien qu’il semble peu probable qu’il y ait matière à ouvrir une enquête.

Il marqua une pause et son regard se dirigea vers le 4×4 de Begbie.

— J’ai perdu d’anciens collègues, reprit-il, et c’est dur. Le truc est de ne pas transformer ça en une croisade. Dès que vous commencez à trop y réfléchir, vous vous engagez seul dans tout un tas de mauvaises directions. Je n’essaie pas de vous décourager, mais la meilleure chose à faire, vraiment, serait de nous laisser gérer ça. Comptez sur moi pour prendre soin de lui. Et si vous souhaitez qu’on vous transmette une information, n’importe laquelle, vous n’avez qu’à demander.

Ava jeta un coup d’œil au commissaire, dont elle avait entendu parler mais qu’elle n’avait jamais rencontré auparavant. Il s’exprimait d’une voix si douce qu’elle s’était surprise à tendre le cou dans sa direction pour l’entendre. De près, elle se rendit compte que ses yeux étaient d’un bleu si pâle qu’il était difficile de s’en détacher. Il avait les cheveux blancs, mais son âge n’y était pour rien. Elle supposait qu’il devait avoir autour de cinquante-cinq ans, même si son visage semblait sculpté dans une matière naturelle insensible au passage du temps. Avant qu’elle puisse répondre à sa suggestion, un brancard sur lequel se trouvait une housse mortuaire apparut non loin de la Land Rover. On l’emmena jusqu’à une camionnette qui attendait pour le transporter à la morgue de la ville. En dépit des suppositions avancées sur les lieux, il y aurait quand même une autopsie.

— Laissez-moi vous raccompagner à votre voiture, proposa Dimitri.

Ava secoua la tête.

— Ça ne sera pas nécessaire. J’aimerais informer l’épouse de Begbie moi-même, si ça ne vous ennuie pas. Si vos hommes se chargeaient du suivi et de prendre sa déposition, je vous en serais reconnaissante. Mais ce soir… je la connais. Il aurait préféré qu’une amie le lui annonce.

— Je comprends. Les faits, ceux dont nous disposons, sont les suivants : un couple qui marchait sur le chemin côtier a pris conscience qu’un moteur tournait. Ils ont dépassé le véhicule pour couper jusqu’à la route et ont remarqué le tuyau qui sortait du pot d’échappement. Ils ont rapidement ouvert une portière – apparemment, celle à l’arrière, côté passager, n’était pas verrouillée –, mais il était trop tard. Ils ont appelé une ambulance et la police. Les premiers intervenants ont demandé une vérification de plaque d’immatriculation et c’est ainsi que nous l’avons identifié. J’ai bien peur que tout cela ne soit que tragiquement banal, si on prend les choses sous cet angle-là. Une bouteille de whisky, vide, traînait sur le siège passager avant. La radio était allumée. Pas de signe de lutte, de vitres ni de portières brisées.

— Merci, marmonna Ava. J’apprécie votre gentillesse. Ma brigade sera dévastée. Vous me tiendrez au courant de vos conclusions ?

— Bien sûr. Il est entre de bonnes mains, je vous le promets.

Ava opina de la tête, enfouit profondément ses mains dans ses poches et s’éloigna. Elle s’arrêta avant d’ouvrir la portière de sa voiture pour se retourner vers la mer qui s’écrasait plus bas, une force aussi destructrice et brutale que la nouvelle qu’elle s’apprêtait à annoncer à la femme de George Begbie.

La maison de Begbie se trouvait à l’est de la ville, à Portobello, à l’intersection de St Mark’s Place et Argyle Crescent. De facture traditionnelle, avec ses pierres noircies par le temps et les précipitations, elle se démarquait de ses voisines par sa petite tourelle qui s’élevait sur l’un de ses côtés. Ava se souvenait du chef plaisantant sur son « château », dont la bâtisse semblait une réplique en miniature. Sa femme et lui avaient adoré cet endroit. Ils y avaient emménagé dix ans plus tôt, et pour ce qu’Ava en savait, ils avaient prévu d’y rester dans un avenir proche, avenir qui avait été stoppé net dans sa progression. Chaque fois qu’Ava s’était rendue chez eux, les lieux étaient chaleureux, emplis de rires. Cette visite marquerait la fin de tout ça. Les choses ne seraient plus jamais les mêmes pour elle, et plus encore pour Glynis Begbie, une fois qu’Ava lui aurait annoncé l’épouvantable nouvelle. Elle attendit un moment dans la voiture, tandis que Mark Knopfler chantait à propos de chacals et de corbeaux. Elle s’attendait presque à ce que la femme-et-veuve de Begbie franchisse le seuil, guidée par un sixième sens jusqu’à elle. Glynis n’apparut pas. Ava éteignit la radio, s’assura que sa tenue était ajustée, et franchit les quelques pas qui séparaient l’allée de l’entrée principale.

— Ava ! Quel plaisir de te voir, ma chérie. George ne m’a pas prévenue, autrement j’aurais cuisiné quelque chose. Sincèrement, cet homme ! Si distrait tout le temps…

— Glynis, la coupa Ava.

Il y eut une seconde où elle ne dit rien, ce moment de télé, comme Ava l’avait toujours défini, où, d’une manière ou d’une autre, la simple présence physique d’un officier de police surgissant de manière inattendue à votre porte suffit à provoquer une prise de conscience et du chagrin. Mais cela ne se produisit pas.

— Rentre vite. Tu vas geler, là dehors. Ça doit être l’âge, mais je sens le froid tout le temps, ces temps-ci. Donne-moi ton manteau. Je vais appeler George sur son portable. Il s’en voudra s’il te rate.

— Glynis, répéta Ava. Asseyons-nous.

On y était. Ce léger vacillement de son sourire. Ce double battement de cils avant qu’elle ne réponde.

— Bien sûr, viens dans le salon. Pardon pour le bazar, j’écrivais quelques cartes. Tu es sûre de ne pas avoir envie d’une tasse de quelque chose ?

Ava s’installa sur le canapé et attendit que Glynis se soit perchée sur le bras d’un fauteuil.

— Je suis désolée d’avoir à t’apporter cette nouvelle, mais on a trouvé George mort dans sa voiture. D’après les premières constatations, il s’agit d’un suicide.

La bouche de Glynis se relâcha, son front se plissa. Elle secoua légèrement la tête. Ava avait été témoin à de bien trop nombreuses reprises de ce moment de défiance, du refus d’accepter l’annonce du décès. Elle attendit que Glynis prenne la parole. C’était toujours une question en premier : Où ? Quand ? Comment ? Et le plus souvent lors d’un suicide : Pourquoi ?

— Quelque chose n’allait pas, dit Glynis, d’un filet de voix tremblant.

Ava la dévisagea.

— Son cœur de nouveau ? Il avait vu son médecin récemment ?

Glynis secoua la tête.

— George ne m’a rien dit à ce sujet. Pour ce que j’en savais, il se rétablissait bien. Mais ces dernières semaines, il s’est montré, je ne sais pas, renfrogné. Ça ne lui ressemblait pas du tout.

— Je suis désolée de te demander ça, mais pensait-il représenter un danger pour lui-même ? Il en avait discuté ?

— Non, non, je l’aurais confié à quelqu’un pour qu’il se fasse aider. Où est-il maintenant ?

— En route pour la… pour le bureau d’Ailsa Lambert. Elle prendra bien soin de lui.

— Il est trop tard pour ça, n’est-ce pas ? Son dîner est au four. Plein de légumes verts. Rien avec une haute teneur en graisses ou en sucre. Il détestait ça, ce régime, depuis son attaque. Malgré tout, il vidait toujours son assiette sans se plaindre. Avant, on dégustait un gâteau à la crème chaque vendredi, comme une récompense, tu vois. Il n’en a pas mangé un seul en six mois. Je crois que c’était ce qui lui manquait le plus.

— Glynis, laisse-moi passer quelques coups de fil pour toi. Ta famille devrait être ici.

— J’aimerais voir George d’abord, si cela ne t’ennuie pas. Je suppose qu’il y aura une autopsie ?

— Oui, murmura Ava.

— Comment est-il passé à l’acte ? demanda Glynis.

Ses lèvres ne dessinaient plus qu’une ligne mince, pincée et tremblante, qui coupait son visage.

— Gaz de pot d’échappement, dit Ava.

Glynis tenta de se lever, vacilla et se rassit.

— Je vais te chercher un verre d’eau, proposa Ava. N’essaie pas de bouger.

Elle se rendit à la cuisine et commençait à ouvrir les placards à la recherche d’un verre quand des pas traînants se firent entendre derrière elle.

— A-t-il souffert ? Ava, je veux la vérité. J’ai été mariée trente-cinq ans à un policier. Pas la peine de me mentir.

Ava laissa couler l’eau du robinet pour s’assurer que cette dernière était assez fraîche tout en réfléchissant à la manière de répondre à la question. La femme de George Begbie n’était pas une idiote, et les détails des affaires traitées par la criminelle ne lui auraient pas échappé. Tel était le bagage dont s’accompagnait la vie d’épouse d’un policier.

— Maux de tête, nausées. Il a dû se sentir étourdi. Il a probablement éprouvé un sentiment de panique s’il était encore conscient quand son corps a commencé à être privé d’oxygène. Il a peut-être ressenti des douleurs à la poitrine, en particulier compte tenu de son passé médical. Une sorte d’attaque à la fin n’est pas à exclure. Je suis désolée, conclut Ava, j’aimerais…

— Je t’en prie, non, la coupa Glynis. Je veux bien un peu d’eau à présent.

Ava lui tendit le verre et s’appuya contre les placards, se frottant les tempes.

— Tu as dit que quelque chose n’allait pas. Peux-tu être plus précise ?

— Il a reçu quelques coups de téléphone tard le soir. Deux ou trois sur son portable, au moins un sur la ligne fixe. Il ne m’a pas dit de qui ils venaient. Il a lancé une plaisanterie à ce sujet pour détourner mon attention. Puis quelqu’un a laissé un paquet à notre porte une fois, alors qu’on était sortis faire des courses. Pas d’étiquette. Je lui ai conseillé de prévenir la police. Il avait bien conscience d’être encore une cible, vu le nombre de gens qu’il avait mis sous les verrous. Il a emporté le paquet dans l’abri de jardin, m’a affirmé que c’était des échantillons gratuits de pacotille. J’ai toujours su quand il mentait.

— Et tu penses que ces appels et ce paquet auraient pu constituer une raison suffisante pour qu’il…

Ava ne termina pas sa phrase.

— George détestait les suicides. Pour lui, c’était la chose la plus cruelle à imposer à un autre être humain. Si c’est bien ce qu’il a fait, alors je n’ai aucune idée de l’homme qu’était mon mari, avec lequel j’ai passé plus de la moitié de ma vie. J’aimerais aller le voir maintenant, s’il te plaît.

Elles arrivèrent à la morgue d’Édimbourg une demi-heure plus tard. Ailsa Lambert les accueillit à la porte, et étreignit Glynis. La médecin retenait ses propres larmes quand elle les fit entrer dans la salle d’autopsie. Sur une table en acier, un corps reposait sous un drap.

— Je suis désolée de ne pouvoir vous proposer rien de plus approprié que cette pièce. Toutes les autres sont occupées. Glynis, tu es sûre d’être prête pour ça ? Je peux l’identifier formellement. Tu n’as pas besoin de garder cette image de George comme dernier souvenir de lui, dit Ailsa.

— Si, répondit Glynis.

Le regard fixé sur la forme recouverte qui était l’homme qu’elle avait aimé pendant des décennies, elle écrasait un mouchoir dans sa main.

Ailsa retira le drap pour révéler une tête nue et des épaules. Glynis retint sa respiration. Ava lui pressa l’épaule, tentée de se détourner, mais il n’y avait pas de place pour la lâcheté quand Glynis avait à se montrer si courageuse. Ça n’en restait pas moins une vision atroce. La mort n’est jamais aussi définitive que lorsqu’on a à la regarder dans les yeux. Ava détestait la mollesse de la mâchoire du chef et la manière dont la chair de ses joues s’était affaissée vers ses oreilles, comme si son corps se fichait de prétendre être encore humain. La vie l’avait littéralement déserté.

— Pourquoi est-il si rouge ? demanda Glynis.

— L’empoisonnement au monoxyde de carbone provoque parfois cette réaction après le décès, expliqua Ailsa. Tu confirmes qu’il s’agit bien de George ?

— C’est lui, répondit Glynis. Oh mon Dieu, c’est vraiment lui.

Elle se détourna et sortit dans le couloir. Ava la laissa partir.

— As-tu pu l’examiner, Ailsa ? Tu as des informations à me fournir ? demanda-t-elle à la légiste.

Cette dernière recouvrit de nouveau le visage de Begbie.

— Je n’ai disposé que de quelques minutes, c’est tout. La journée a été chargée.

— J’en ai entendu parler. Je suis désolée. De nombreuses familles te sollicitent sûrement en ce moment.

— Oui, mais George était mon ami. Je travaillais déjà avec lui quand tu étais encore à l’école. Je n’aurais jamais pensé qu’on me demanderait de pratiquer son autopsie. Mais les symptômes sont ceux, classiques, d’un suicide par inhalation de monoxyde de carbone. Cette couleur cerise de la peau ? Elle montre qu’il a inspiré le gaz. Si tu attends de moi que je te dise que quelqu’un l’a tué et l’a déposé là, alors ça m’est impossible. Il ne présente aucune blessure. Il n’était pas attaché dans la voiture. Il ne s’est pas défendu.

— Rien ? insista Ava. Vraiment, Ailsa ? Tu le connaissais mieux que moi, et je sais que le chef n’aurait pas attenté à ses jours.

— Tu n’en sais absolument rien. Les gens se brisent parfois, Ava. Ils apprennent une mauvaise nouvelle, ils subissent une perte, ils arrêtent de travailler et trouvent leur vie soudain vide. Ils se regardent un jour dans le miroir et découvrent qu’ils sont devenus vieux. Ce qui les terrifie.

— C’est lâche. Indigne de lui.

— Le suicide est l’acte le plus humain et le plus solitaire qui soit. Il ne te revient pas de le juger, contra la médecin.

Ava tendit la main vers l’homme imposant sous le drap, la retira et se tourna vers le mur.

— Je sais. Pardon. Je ne voulais pas dire ça. J’ai juste le sentiment de lui avoir fait défaut d’une manière ou d’une autre. J’aurais dû lui rendre visite plus souvent après sa crise cardiaque. M’assurer qu’il tenait le coup. J’ai seulement poursuivi mon petit bout de chemin, toujours trop occupée.

— Quand il y a suicide, les gens ont tendance à ramener ça à eux – ce qu’ils n’ont pas fait, ou dit, ou ne se sont pas rappelé. Il ne s’agit pas de toi, Ava. Il ne s’agit pas de Glynis, de leurs enfants, ni de quiconque. Mais du point où en était George. Pour être honnête, je ne m’attends pas à tomber sur quoi que ce soit à l’autopsie, mais je me mettrai en rapport avec son médecin pour vérifier tout diagnostic récent. Son corps ne présentait pas de marques, mis à part ceci.

Ailsa se déplaça de manière à soulever le drap sur le côté gauche du corps de Begbie.

— Là, sur l’intérieur du poignet. On le remarque à peine maintenant, à cause de la rougeur, mais on dirait des lettres bien que formées de manière maladroite. Un N majuscule à côté d’un c minuscule. Mon hypothèse est qu’on les a inscrits sur son bras avec l’ongle.

— Ça ne m’évoque rien. N c. Je vérifierai. Je ferais mieux de ramener Glynis chez elle, maintenant. Elle s’est montrée plus stoïque que je ne m’y attendais, même si, à l’évidence, elle est sous le choc. Ce qui s’ajoute au fait d’être l’épouse d’un officier de police à la longue carrière. Elle a probablement passé des années à redouter cette annonce. Ça prendra un moment avant qu’elle réalise. Il lui faudra aussi prendre contact avec le reste de la famille. Préviens-moi, veux-tu, quand tu auras le résultat complet de l’autopsie.

— Évidemment. Rentre chez toi te reposer, toi aussi. Si des journées comme celles-ci nous apprennent quelque chose, c’est qu’on ne sait jamais ce qui nous attend. Chaque minute compte.