Couverture : Hachette Romans studio
Conception : Nicolas Carmine
Illustration : Shutterstock

© Hachette Livre, 2022, pour la présente édition
Hachette Livre, 58 rue Jean Bleuzen, 92170 Vanves

ISBN : 978-2-01-714697-1

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

« Illana, vous nous le dédicacez, hein ? »
Les secondes B

Chapitre 1

Le mariage

IllustrationGabin

— Tu savais que, statistiquement, tu as plus de chances de coucher avec quelqu’un lors d’un mariage que pendant une soirée entre amis ?

La fille à côté de moi m’a dévisagé de la tête aux pieds. L’air de dédain sur son visage en aurait mortifié plus d’un, mais pas moi. J’avais l’habitude. J’ai sorti mon sourire le plus charmeur, celui qui me rendait irrésistible. Tant pis si on se trouvait devant le sanctuaire de Dieu ; Il me le pardonnerait. Elle était la seule personne de mon âge. Même si ma technique de drague n’aboutissait pas, il était toujours bon d’établir le contact, histoire d’éviter de terminer ma soirée à la table des enfants et de me retrouver obligé de leur faire manger leur verrine de poisson. Je parle d’expérience.

Au début, cette fille a détourné les yeux, faisant semblant de ne pas m’avoir vu ou de croire que je m’adressais à une autre. Très bien, je n’avais pas affaire à une personne sociable. Ce n’était pas grave, je pouvais l’être pour deux. Comme je suis ce qu’on pourrait appeler un gros relou, je me suis raclé la gorge. J’ai continué :

— Non mais, mathématiquement, c’est quand même fascinant. Quand tu y penses, on croise qui à un mariage ? La famille ! Alors pourquoi est-ce qu’on a de plus grandes chances de coucher ? Est-ce que c’est l’ambiance générale dégoulinante d’amour ? Ou la crainte que ça ne nous arrive jamais ? De rester célibataire à vie ? J’en sais rien ! Je pose la question.

La fille ne pouvait m’ignorer davantage. Avec toute la condescendance du monde, elle a posé un regard hautain sur moi.

— Qu’est-ce que tu cherches, au juste ?

J’ai haussé les épaules. Notez que mon sourire charmeur ne s’était pas envolé. La provoc, tout était dans la provoc.

— À nouer le contact.

— C’est ta manière de nouer le contact ? a-t-elle demandé, sans décroiser les bras.

J’ai acquiescé avec désinvolture. La fille a roulé les yeux.

— Tu aurais très bien pu dire : « Est-ce que tu veux qu’on baise ? ». Je l’aurais compris pareil.

Un sourire malicieux s’est dessiné sur mes lèvres, je lui ai fait un clin d’œil.

— C’est un « Oui » ?

— C’est un « Va te faire voir. »

J’ai soupiré de déception. Plus pour l’effet dramatique que par réel dépit. Si vous pensez que mon ego en a pris un coup à cause d’un minuscule râteau, c’est mal me connaître. Je suis un expert en vents, climatologue à mes heures perdues. Ma fierté ne peut plus être froissée, elle a été trop souvent écrasée pour encore exister. Il aurait peut-être fallu que je revoie mes techniques de drague – ou que j’arrête de draguer des personnes pas intéressées – mais, qui sait, pour citer un grand philosophe de la culture française : « Sur un malentendu, ça peut passer. »

La fille ne répondrait plus. Pourtant, je ne suis pas parti, forceur que j’étais. J’ai balayé le parvis de l’église du regard. Les personnes affluaient autour de nous, bien habillées, maquillées et couvre-cheffées (si du moins ça se disait). Nombre d’entre elles n’avaient pas été conviées dans la minuscule mairie de la ville pour la cérémonie civile. Elle avait eu lieu à neuf heures du matin, faute d’autres créneaux libres. Je n’y avais pas assisté, profitant de la grasse matinée seul à la maison. J’aurais peut-être dû prendre plus de temps pour me préparer. Au milieu des fashionistas et des coiffures extravagantes, la fille et moi avions un point commun : on faisait tache dans le décor.

Elle portait une robe noire simple, brouillant les frontières vestimentaires entre un mariage et un enterrement. Petite, la peau métissée, ses cheveux noirs lui arrivant aux épaules, elle avait l’air austère et l’allure d’une fille qui ne voulait pas être là. De mon côté, j’avais enfilé une chemise bleu clair et un pantalon beige taille quatorze ans, car le reste de ma garde-robe se composait de jeans délavés et déchirés. Tout le budget de la famille étant passé dans le costume trois pièces de mon frère, je m’étais retrouvé obligé de prendre le bout de tissu le moins cher de Kiabi. Ce n’était pas grave, mamie m’avait quand même trouvé très beau, et si mamie était satisfaite, alors le monde était à moi.

Je suis revenu à la charge. On est lourd jusqu’au bout ou on ne l’est pas.

— Il n’empêche que les statistiques parlent d’elles-mêmes, ai-je repris, alors si c’est pas toi et moi, c’est forcément deux autres personnes. Je me demande bien qui.

— C’est quoi, ton problème ? Je te connais même pas, et tu me parles comme si on s’était donné rendez-vous sur Tinder.

J’ai souri et lui ai présenté ma main.

— Excuse-moi, j’en oublie les bonnes manières. Gabin.

— Oh, doux Jésus. C’est toi, Gabin ?

Son air accablé ne m’a pas surpris. Les gens entendaient des histoires à mon sujet qui faisaient parfois mauvaise impression. « Gabin a fait ci », « Gabin a fait ça », « Gabin a sauté dans une benne à ordures pour échapper à un mec qui voulait lui faire la peau ». Il ne fallait pas trop tenir compte des rumeurs et ragots, même avérés… Je ne m’étais pas imaginé que ma réputation me précédait à ce point. Gonflé d’orgueil, j’ai bombé le torse, jusqu’à ce que je comprenne qu’elle ne prendrait pas ma main tendue. Je me suis rétracté.

— C’est moi, Gabin, et si tu as entendu quoi que ce soit à mon sujet, c’est vrai. Sauf la rumeur selon laquelle j’ai couché avec la prof de sport ; celle-là, c’est moi qui l’ai lancée pour une expérience sociologique.

— Non, ton… Ton frère se marie avec ma sœur.

Je suis resté muet – une grande première.

— Oh merde… ai-je pensé à voix haute. Je viens de draguer ma belle-sœur.

Mais dis-moi, Gabin, comment est-il possible que ton frère se marie et que tu ne connaisses pas ta belle-famille ? Eh bien, techniquement, ce n’est pas ma belle-famille, c’est la sienne. Je n’ai aucune raison de faire ami-ami avec toute la maisonnée. De plus, mon frère et sa fiancée n’avaient jamais accepté de leurs parents respectifs qu’ils s’immiscent dans les préparatifs du mariage. Les deux mères ne s’étaient jamais pris le chou pour décider du traiteur, les pères n’avaient jamais pleuré de concert l’émancipation de leur enfant. Bref, les deux familles étaient restées aussi séparées que possible.

J’avais vaguement entendu parler de la sœur de Charlène, et mon frère avait certainement dû se plaindre de moi lors d’un repas chez ses beaux-parents. Mis à part ça, nos contacts avaient été inexistants. Elle connaissait mon prénom, je n’avais aucune idée du sien. La fille a renchéri à ma dernière remarque :

— Ah ! Donc tu avoues que tu me dragues !

— Je viens littéralement de te demander si on pouvait coucher ensemble. Si tu doutes que c’est de la drague, tu as un problème.

— J’ai pas de problème. Tu as un problème, tu dragues les membres de ta famille !

— Comme si j’étais censé deviner que tu étais de ma famille, me suis-je défendu.

— On est à un mariage, tu l’as dit toi-même : tout le monde est de la famille.

— Objection. Ce gars là-bas est un ami d’enfance de mon frère.

— Je sais même plus comment a débuté cette conversation…

— J’ai subtilement essayé de te demander si tu voulais coucher avec moi.

Elle a soupiré, et m’a tourné le dos. Je me suis approché d’elle, les mains dans les poches de mon pantalon en toile de qualité très moyenne, et j’ai déclaré, un rictus aux lèvres :

— Je sens que ce week-end va être sympa.

La fille n’a pas rétorqué. Elle ne le savait pas encore, mais elle allait passer les deux jours les plus fun de sa vie. Les mariages, avec moi, c’était quelque chose. Après tout, j’avais été élu meilleur danseur de madison à quatre reprises !

Une robe blanche vaporeuse s’est glissée entre nous. À l’intérieur, Charlène, la future mariée, a passé un bras autour de nos épaules et nous a serrés contre elle. Malgré l’agitation ambiante et la cérémonie imminente, elle avait trouvé deux minutes à nous accorder, contrairement à mon frère, qui courait depuis un quart d’heure pour rassembler tout le monde.

— Ah ! Vous avez fait connaissance, je suis tellement contente ! Je n’étais pas sûre que ça fonctionnerait entre vous. Tu sais, parce que Gabin est un peu trop…

— Gabin, ai-je complété.

Ce mot me décrivait parfaitement. Je l’ai rassurée :

— T’en fais pas, je serai sage.

Charlène m’a ébouriffé les cheveux, alors que ma coiffure était le seul élément soigné de ma tenue. Avant de partir, elle a adressé un baiser en l’air à sa petite sœur pour ne pas ruiner son maquillage. Une fois que nous nous sommes à nouveau retrouvés seuls, la fille m’a dit :

— Tu ne connais même pas mon prénom.

— Non. Ne le prends pas personnellement, mais j’ai du mal avec les prénoms. J’ai appelé mon frère Matt Pokora jusqu’à mes huit ans, ne me demande pas pourquoi.

— Agathe.

J’ai ri.

— C’est génial, nos deux prénoms se mélangent super bien ! On peut avoir un nom de couple mignon : Agabin.

Agathe a levé les yeux au ciel. Un mouvement de foule se pressait vers l’intérieur de l’église, elle a suivi l’assemblée, les bras croisés. Faussement vexé, je me suis écrié :

— Oh, ça va, je rigolais, on n’a pas besoin d’un nom de couple, notre amour se suffit à lui-même !

Bizarrement, elle n’a pas fait demi-tour.

La cérémonie était réussie. Tout le monde a pleuré. Sauf moi, qui ai utilisé ces quarante minutes à bon escient et ai fait des avions en papier avec tous les programmes à ma portée. Pendant le dernier quart d’heure, plus personne dans une circonférence de trois mètres ne pouvait chanter en même temps que le prêtre. En revanche, j’avais une belle armée de l’air à mes pieds.

Je ne sais pas pourquoi mon frère avait tenu à se marier à l’église. Il n’était pas pratiquant pour un sou. Comme moi, il avait fait sa première communion et sa profession de foi pour avoir des cadeaux, voir les cousins et faire plaisir à mamie – la même qui me trouvait très beau. Peut-être était-ce un vœu de Charlène. Dans tous les cas, la messe était ennuyeuse à mourir et j’étais à court de feuillets de prière à transformer en avions en papier.

Agathe était assise devant moi. J’ai longuement hésité avant de lui tapoter l’épaule, de peur de me reprendre une remarque cinglante qui briserait mon petit cœur fragile. Mais il restait dix minutes et il n’y avait plus de programmes autour de moi. Les affaires sont les affaires, je l’ai interpelée dans un murmure :

— Pst, tu peux me passer ton programme, s’il te plaît ?

Chacun ici est témoin de ma politesse. Nous sommes d’accord. Il est donc complètement incompréhensible qu’elle m’ait répondu avec mépris. Ce qu’elle a pourtant fait.

— T’es vraiment un gamin. Un gamin sans respect, en plus.

— Oh là ! l’ai-je immédiatement calmée. Tu peux parler, toi aussi tu es assise dans le fond de l’église. Tu sais qui on met dans le fond de l’église à un mariage ? Les familles avec des enfants en bas âge, les vieux qui devront peut-être sortir en urgence pour aller aux toilettes et en général tous ceux qui peuvent gâcher la cérémonie. Ça veut dire que, même si tu penses pouvoir te la jouer petite fille modèle, je sais que tu es une emmerdeuse.

Mes paroles véhémentes m’ont valu quelques regards interloqués. Une femme avec un bébé – comme quoi ma théorie n’était pas infondée – m’a fait de gros yeux et m’a réprimandé :

— Est-ce que tu pourrais te taire, s’il te plaît ? Ils vont échanger leurs vœux.

— Spoiler : ils vont se dire oui. Agathe, je pourrais avoir ton programme ?

Elle a fini par me tendre sa feuille, sûrement pour me faire taire, et n’a pas voulu m’adresser la parole du reste de la cérémonie. Mon frère et sa sœur se sont effectivement dit oui, sans grande surprise. Tout le monde est sorti avant eux pour leur faire une haie d’honneur et leur lancer des pétales de rose, plus romantiques et faciles à nettoyer que le riz selon Charlène. Je suis resté à l’écart, du côté de la mairie, tous mes avions en papier dans les bras, et j’ai commencé un trafic avec les enfants.

Au moment de rejoindre la salle des fêtes, chaque gamin possédait un avion et j’avais récolté trois doudous, deux tétines et un caillou noir – un beau caillou noir. Un enfant a fini par pleurer dans les jupes de sa mère et a balancé que je lui avais pris Pitchoune, son lapin. J’ai dû rendre mes trésors, sans pour autant récupérer mes avions. Bonjour l’arnaque.

Une fois dans la voiture, ma mère s’est retournée sur son siège. Ce n’est jamais bon quand, dans un véhicule, votre mère se retourne sur son siège. Soit elle veut s’assurer que tout va bien, soit elle veut vous passer un savon les yeux dans les yeux.

— Je n’arrive pas à croire que tu gâches le mariage de ton frère comme ça ! Tu nous as vraiment foutu la honte, à l’église. Gabin, tu as quel âge ?

— C’est une question rhétorique ou tu attends vraiment une réponse parce que tu as oublié ?

Elle n’a pas trouvé ma blague drôle.

— Je te promets que, si ton attitude ne s’améliore pas dans la journée, tu vas entendre parler de moi.

— Laisse-le, Alexandra, l’a calmée mon père. Il est juste mécontent de ne pas être le centre de l’attention.

Ma mère m’a prévenu qu’elle m’avait à l’œil et j’ai regardé le paysage défiler. Je me fichais de ne pas être le centre de l’attention. Oui, souvent, dans la famille, c’était moi la star, mais ça n’avait rien à voir avec mon comportement. J’étais toujours ainsi, je m’amusais quand c’était l’heure et aussi quand ça ne l’était pas. Honnêtement, tout le monde s’emmerde pendant les cérémonies de mariage, j’ai juste le bon sens de rendre le moment plus agréable. Rien de terrible.

Mon frère m’avait placé à la table des enfants. Délibérément, j’en étais certain. C’était une ultime crasse à son frangin avant de quitter pour de bon le foyer familial. Au début, j’ai pensé faire un scandale malgré les consignes de mes parents. D’accord, je n’étais pas majeur du haut de mes dix-sept ans, mais ça ne justifiait rien. Je ne méritais pas d’être assis entre le gosse qui mangeait ses dragées avant même que l’apéritif soit servi et celui qui utilisait sa manche comme un mouchoir. En apercevant le nom de la convive à côté de moi, je me suis senti mieux : Agathe avait, elle aussi, été placée à la table des enfants.

Agathe m’a évité pendant la première heure, quand les invités étaient parqués à l’extérieur, leur verre de vin d’honneur à la main. J’ai siroté une coupelle de cidre servie par mon frère sous les yeux méfiants de ma mère. Elle n’aimait pas me voir boire, mais Olivier me défendait.

— C’est juste une petite coupe, maman. Et puis c’est du bon, c’est un producteur local. Bio et sans pesticides.

Il servait ce discours à quiconque mettait son verre sous la bouteille. Si, à la fin, vous ne saviez pas que son cidre était bio et sans pesticides, c’était que, comme papy, vous aviez besoin d’un sonotone.

Vers treize heures, le soleil d’août était à son zénith et la chaleur a aiguillé les convives à l’intérieur de la salle climatisée. Je me suis assis à ma place, le carton accroché à mon verre par une pince à linge indiquait « Gabin » en lettres cursives, avec un cœur à la fin. J’ai attendu l’autorisation d’aller me servir au buffet d’entrées, pendant que les parents installaient leurs gosses barbouillés de terre, leur remontaient leur couche-culotte et leur répétaient : « Tu retourneras jouer tout à l’heure. Maintenant, c’est l’heure de manger. » Les gamins faisaient la moue, et me demandaient si j’avais des jeux sur mon téléphone.

Une fois que tout le monde a été assis, Agathe a bien été obligée de les imiter. Elle qui avait fait son maximum pour rester loin de moi, elle a tiré sa chaise et s’est installée à ma gauche. Quand j’ai posé les yeux sur elle, elle m’a intimé :

— Ne me parle pas.

Au début, j’ai respecté son ordre. Mon naturel est revenu au galop après cinq secondes.

— Tu ne m’aimes pas parce que tu veux être cette fille cool et féministe qui ne calcule pas les garçons cisgenres et hétéros qui se croient supérieurs comme moi.

— Je ne t’aime pas parce que tu es un gros loser, rien à voir avec le féminisme.

— OK, ça se tient aussi. Mais tu dois avouer que parfois je fais des trucs cool.

Elle m’a reproché :

— Tu as volé le doudou d’un enfant.

— Pas du tout ! J’ai fait du commerce, ce gamin avait conscience que c’était son doudou contre l’avion en papier. Je me suis juste fait avoir par la douane.

Agathe a esquissé un sourire, rapidement refoulé. La partie n’était pas encore gagnée, mais la balle était dans mon camp. Nous nous sommes levés pour aller remplir nos assiettes de salades composées, de charcuterie et de cornichons que, malheureusement, nous n’avons pas pu manger tout de suite puisqu’il fallait prendre ces stupides photos où l’on devait tenir un faux cadre en carton. Alors, au cas où vous vous poseriez la question, il existe une photo d’Agathe et moi, des sourires forcés aux lèvres, au milieu d’un cadre rose.

Le repas n’était pas trop mal. Ce n’était pas de la grande cuisine, mais c’était honnête. Olivier et Charlène avaient passé commande auprès d’un traiteur local qui portait le doux nom de Gérard Traiteur. Ils faisaient partie de cette génération assommante qui voulait absolument « faire travailler les petits commerçants » mais commandaient quand même des gadgets chinois inutiles sur Internet. Outre le buffet d’entrées avec sa piémontaise et ses plateaux de cochonnailles sur lesquels il ne restait que du saucisson à l’ail – car personne de sensé n’aime ça –, les convives ont pu déguster un magret de canard trop cuit et des fagots de haricots verts. Mais si, vous savez, ceux entourés de poitrine fumée.

Les enfants n’ont rien voulu manger, et ça n’a pas manqué, plusieurs parents m’ont sollicité pour jouer au gaveur professionnel. Je ne compte plus le nombre de « Allez, Timéo, mange au moins un bout de pain » que j’ai prononcés.

Au moment de la pièce montée, il était quatre heures de l’après-midi, la plupart des gosses avaient disparu pour s’amuser avec les ballons de baudruche. Seuls Agathe et moi étions encore à table, occupés à regarder les mauvais sketchs et les jeux ringards que les amis des mariés avaient préparés, ceux où ces derniers ont une pancarte à deux versants « lui » et « elle » et où ils doivent répondre à des questions gênantes, du genre : « Qui pète le plus au lit ? » Il n’y a pas à dire, les mariages, c’est quelque chose.

L’après-midi a passé ainsi, entre les verres de vin, le trou normand et les ti-punchs chargés du père de Charlène. Les oncles des familles respectives ont sorti les eaux-de-vie de prune et d’ananas. J’ai dû rester assis une bonne demi-heure avant que le monde arrête de tourner. Techniquement, je n’étais pas autorisé à boire davantage qu’à l’apéritif, mais, dans la folie ambiante, il suffisait de placer son verre sous la bouteille de vin quand mon grand-père faisait le service, et ni vu ni connu. Ma mère me surveillait du coin de l’œil, mais ma capacité innée à tenir l’alcool – entretenue par les nombreuses soirées entre copains – me permettait de picoler dans la plus grande des discrétions.

Quand elle ne faisait pas semblant de recevoir des messages pour éviter de me parler, Agathe répondait à mes questions par monosyllabes. Lorsqu’elle a enfin fini son assiette de choux à la crème et de nougatine – le morceau avec la date du jour marquée au glaçage –, elle s’est enfuie pour de bon s’occuper des enfants livrés à eux-mêmes. Quant à moi, j’ai rejoint la table de mes oncles pour écouter leurs blagues de cul. Plus tard, à coup sûr, je deviendrais un oncle comme ça.

Le repas s’est terminé en fin d’après-midi. Tout le monde est sorti profiter du soleil de fin de journée. Les mariés essayaient tant bien que mal d’accorder du temps à chacun de leurs convives. De mon côté, j’ai fait une partie de foot avec les petits cousins de Charlène et Agathe. On avait aménagé des buts entre deux voitures, et des darons terrifiés à l’idée de la moindre rayure nous ont chassés du terrain. Il nous a fallu nous rabattre sur un carré de pelouse municipale. J’ai taché mon pantalon beige en glissant pour marquer un but. Ma mère m’a engueulé. Sale, essoufflé, de grosses auréoles de transpiration sur ma chemise, je suis allé me passer de l’eau sur le visage aux toilettes. Sur le chemin, j’ai croisé Agathe. Seule à la table des enfants, elle pianotait sur son téléphone.

— On s’éclate, par ici, l’ai-je raillée.

— Faut bien.

Un blanc s’est glissé entre nous. Agathe ne me regardait toujours pas, j’ai posé mes fesses pour récupérer un peu. Le silence de la grande salle a eu raison de l’indifférence d’Agathe, elle a lâché son téléphone et m’a dit :

— J’aime pas les mariages.

— Non ! ai-je répliqué avec ironie. On s’en serait pas douté.

Depuis le matin, elle tirait la tronche.

— C’est chiant. Les gamins crient, tout le monde se ridiculise, la bouffe n’est même pas bonne.

J’ai haussé les épaules. Elle avait raison, c’était précisément ce dont je m’étais plaint tout au long de la journée. Mais moi, contrairement à elle, j’aimais bien les mariages. J’ai rétorqué :

— OK, mais, en même temps, on voit de la famille lointaine et on fait des conneries avec les cousins.

J’avais envie d’ajouter : en plus, on boit à l’œil et on étoffe son catalogue de blagues de cul, mais je m’en suis gardé. Agathe a considéré mon point de vue. Je me suis permis de la secouer un peu et de la pousser gentiment.

— Allez, décoince-toi un peu. Viens faire un foot.

Je croyais que j’allais me prendre un nouveau vent, mais à ma grande surprise Agathe a accepté. Alors je suis ressorti, sans même me passer de l’eau sur le visage, et j’ai traîné ma belle-sœur-pas-vraiment-belle-sœur sur le gazon. Elle s’est elle aussi roulée par terre mais, comme elle avait une robe, elle ne s’est pas tachée, elle s’est juste sali les genoux. Finalement, elle était cool quand elle faisait un effort.

Vers dix-neuf heures, on a sorti les verrines et les petits-fours pour s’empiffrer un peu plus avant le grand moment de cette journée : le bal.

Un bal de mariage, ça commence toujours de façon très ringarde, avec un DJ local de dix-neuf ans qui alterne entre les tubes de Magic System et ceux des années 1980 « pour tous les âges », comme précisé sur son site Internet aux couleurs criardes. La plupart du temps, ce sont les mariés qui ouvrent le bal en commençant par un petit slow mignon tout plein pour enchaîner sur une chorégraphie à laquelle ils s’exercent depuis six mois. Mon frère, qui adore la tradition, n’a pas dérogé à cette règle. Exception faite que Charlène et lui avaient voulu rendre hommage à leurs deux cultures. On s’est donc retrouvés avec un imbroglio de pas de danse bretons et réunionnais. Malgré l’audace d’une telle proposition, il a bien dansé, mamie l’a trouvé très beau et moi, je me suis moqué de lui en silence.

Au moment où les invités se sont rués sur le dancefloor pour brûler toutes les calories de ce déjeuner, j’ai aperçu Agathe. La partie de foot l’avait fatiguée, elle s’était de nouveau recluse dans un coin. Décidé à ne pas m’arrêter en si bon chemin, je suis allé à sa rencontre. Je lui ai tendu la main avec un faux cérémonial de noble, la jambe tendue et le dos courbé.

— Très chère belle-sœur.

Aussitôt elle m’a arrêté, d’un rire jaune :

— Je ne danserai pas.

— C’est exactement ce que Chad dit dans High School Musical 2 avant de danser sur une chanson où il explique qu’il ne danse pas.

Elle a froncé les sourcils avant de m’offrir son deuxième sourire de la journée. Un exploit !

— Tes références sont très bonnes, à ce que je vois.

— Allez, ai-je insisté, rentabilise ta journée. Je serai probablement le seul gars que tu verras danser comme un fou sur Besoin de rien, envie de toi.

Agathe a soupiré avant de me prendre la main et de me suivre au milieu de la salle dégagée de toute table pour la soirée. Si on observait attentivement, on pouvait apercevoir les silhouettes des enfants qui dormaient sous des manteaux. Avant de se mettre à bouger et à crier en même temps les paroles de ce tube kitsch à souhait, elle m’a glissé, toujours avec cette condescendance sympathique qui était sa marque de fabrique :

— Je suis vraiment contente que tu sois juste le frère d’Olivier. Au moins, je suis certaine de ne pas te revoir trop souvent.