OLIVIER GAY

Gallimard Jeunesse

She said to me : « Forget what you thought

Cuz good girls are bad girls that haven’t been caught »

« Good Girls », 5 Seconds of Summer

Uptown Girl

She’s been living in her white bread world

As long as anyone with hot blood can

But now she’s looking for a downtown man

That’s what I am

« Uptown Girl », Billy Joel

Pour Eliott,

notre fils pour toujours.

UN

Mes ennuis ont commencé lorsque la Jaguar est entrée dans le garage où je travaille.

Pour ceux qui s’y connaissent, c’était une Jaguar S-Type V8, probablement de 2000 ou 2001, boîte manuelle.

Pour ceux qui ne s’y connaissent pas, bah c’était une voiture noire.

Qui valait cher.

Très cher.

Pas le genre de véhicule à venir poser ses roues chez YakaRéparer, 15 bis rue des Plantes, au fin fond de la banlieue parisienne. Malgré mes suggestions, Boris, le patron, n’avait toujours pas changé l’enseigne ; elle grinçait dès qu’il y avait un peu de vent, et les deux lettres du milieu ne brillaient plus. Du coup, on lisait Yaka-parer, ce qui manquait un peu de sérieux.

Notre clientèle, c’était les gars du coin, ceux qui connaissaient Boris depuis longtemps, qui jouaient au poker avec lui le samedi soir, et qui conduisaient des voitures qui n’auraient jamais passé le contrôle technique si on n’avait pas triché un peu.

Alors forcément, une Jaguar, ça détonnait.

Je posai ma clé anglaise sur l’établi et m’essuyai les mains sur un vieux torchon pour me débarrasser du cambouis. Bon, j’en avais encore sous les ongles, mais le plus gros était parti. Je me recoiffai rapidement et examinai le résultat dans un rétroviseur fêlé. Face à ce genre de client, j’allais devoir faire de mon mieux.

Mon reflet soutint mon regard, impassible – et me rappela que mon mieux n’était quand même pas terrible.

Oh, j’étais beau gosse, pas de problème là-dessus – mais pas le style gendre idéal. Des années passées à me battre – en primaire, au collège, puis dans la rue – avaient laissé des traces. Une cicatrice ornait ma pommette gauche, là où une lame de rasoir avait glissé après avoir manqué m’emporter un œil. Une de mes incisives était fendue et, même si certaines filles trouvaient ce défaut irrésistible, ça ne contribuait pas à donner de moi une image très sérieuse.

Et puis j’avais fait la fermeture d’un bar la veille pour fêter l’anniversaire d’un ami, et ça se voyait dans les valises que je traînais sous les yeux – sans parler des restes de vodka dans mon haleine.

Bref, je n’étais pas le mécanicien idéal pour accueillir un client plein aux as, mais Boris avait pris sa matinée et mon collègue était encore coincé sous une voiture en révision pour une bonne heure.

Alors ce fut moi qui m’approchai de la Jaguar.

Moi, Quentin, dix-sept ans, avec mes mains sales et mon haleine chargée.

– Bonjour, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? demandai-je de ma voix la plus aimable.

Lorsque le conducteur sortit de la voiture, mon sourire avenant se changea en grimace.

– Oncle Pierre ?

Cela devait bien faire quatre ans que je ne l’avais pas vu. Il avait perdu un peu de poids, avait rasé les trois poils de barbe qui lui mangeaient la bouche, et ses cheveux poivre et sel lui donnaient une allure stylée qu’il n’avait jamais eue avant.

Et puis, bon, il conduisait une Jag.

Il me détailla des pieds à la tête sans prononcer une parole et je me sentis rapidement mal à l’aise. Je m’essuyai les mains sur mon jean, poussai un juron en réalisant que je venais de me remettre du cambouis sur les doigts, puis le toisai comme si tout ça était de sa faute.

– Qu’est-ce que tu viens faire ici ?

– J’ai un problème avec la voiture. Elle fait dingiding quand je conduis.

– Elle fait dingiding ? répétai-je, incrédule.

– Elle fait dingiding.

Il me dévisageait avec un sérieux imperturbable, et je me rappelai qu’après tout, j’étais mécanicien et que je devais m’occuper de lui.

– Quand tu accélères, quand tu freines ?

Il haussa les épaules, alla chercher une cigarette dans sa poche.

– Un peu tout le temps, en fait.

Je lui fis signe de s’écarter, me glissai sur le siège et enclenchai le contact. Le moteur démarra sans le moindre à-coup et je m’émerveillai devant la régularité de son ronronnement.

– Pas de dingiding, observai-je en écartant les bras.

– Oh, fit mon oncle en allumant sa cigarette. Peut-être que ça lui est passé.

J’aurais bien aimé rester assis plus longtemps sur ce siège moelleux, mais je n’avais jamais apprécié d’être pris pour un con.

– Qu’est-ce qui t’amène ici ? demandai-je en ressortant de la voiture. Tu voulais me voir ? Et fais gaffe avec ta clope,
y a de l’essence tout autour de toi.

Cela ne parut pas le troubler alors qu’il aspirait une bouffée. Il détailla le garage avec plus d’attention et plissa le nez devant l’huile qui suintait des bidons, le tas d’enjoliveurs rouillés et les traces de gomme incrustées dans le béton.

La dernière fois que j’avais vu oncle Pierre, il était complètement fauché, après avoir vainement tenté de monter un business de chambres d’hôtes. Ça se saurait si on avait de l’argent dans la famille. J’avais cinq oncles, trois tantes, cinq demi-frères, des beaux-pères en pagaille, et c’était probablement moi le plus riche avec ce travail payé au black.

Quelque chose n’allait pas. Il n’était pas venu ici simplement pour le plaisir de montrer sa nouvelle fortune. Il s’adossa à la portière et souffla un rond de fumée parfait :

– Alors c’est ici que tu bosses ?

– Ouais, c’est ici que je bosse. Ça te pose un problème ?

– Non, non. Je suis juste surpris. Tu n’as pas toujours été aussi rangé.

Je haussai les épaules.

– Le lycée, c’était pas pour moi. Alors dès que j’ai eu l’âge légal, je me suis trouvé un boulot. Tu vas me dire que c’était une erreur ?

– Au contraire. Honnêtement, je suis plutôt content de te voir exercer un métier. Lorsque tu t’es retrouvé en centre éducatif fermé, j’ai cru que tu n’apprendrais jamais et que tu finirais en prison.

Centre éducatif fermé. C’est joli, dit comme ça. En réalité, il s’agit d’une prison pour les mineurs. Des gardiens souriants, une équipe pédagogique motivée, de la bouffe pas trop dégueulasse – mais une prison quand même.

– Je t’emmerde, tonton.

– Je vois que tu as encore du vocabulaire, au moins. Et les amis avec qui tu traînais, alors, tu les as abandonnés ? Ceux avec qui tu t’étais battu sur l’Esplanade de la Défense ?

– Je ne les ai pas abandonnés, protestai-je mollement. Pourquoi ? Tu vas me dire ce que tu fais ici, oui ? Et d’où tu sors cette Jag ? T’as gagné au loto ? Tu vas en faire profiter la famille ?

Il gloussa sous cape, puis finit par éclater franchement de rire.

– Tu penses vraiment qu’elle est à moi, cette voiture ?

Aïe.

– Tu l’as volée, c’est ça ? Tu veux une nouvelle plaque ? Oncle Pierre, tu vas pas me faire ça. Je me suis rangé.

– Rangé des voitures ?

– Haha. Super drôle. Sauf que plus personne dit ça aujourd’hui. Non, sérieux, je suis clean maintenant.

– Tu veux dire que tu as un contrat de travail ?

Je lui lançai un regard méfiant. Bien sûr que je n’avais pas de contrat de travail, Boris me payait de la main à la main, c’était comme ça que ça se passait dans ce coin.

– Je veux dire que je ne vole plus, que je ne touche plus à la drogue et que je ne casse plus de bouches. C’est un bon début, tu ne trouves pas ? J’ai pas envie que tu gâches tout avec ta caisse volée, alors tu remontes bien gentiment dedans et tu…

Il leva la main pour m’interrompre sans se départir de son sourire amusé.

– Détends-toi, détends-toi. Si ça peut te rassurer, elle n’est pas volée. Tu me prends pour qui ?

– Pour quelqu’un capable de voler une voiture.

– Ouais. Mais pas une si voyante.

– Alors elle sort d’où, la Jaguar ?

– De mon boss. Depuis trois ans, je suis devenu chauffeur.

Je restai les bras ballants. Je m’étais attendu à bien des explications, mais pas à la plus simple. Rien n’était jamais simple dans la famille.

– Chauffeur ? répétai-je bêtement.

– Eh ouais, chauffeur. Des horaires un peu compliqués mais ça paie plutôt bien, le client n’est pas trop ennuyeux et je peux conduire des voitures incroyables.

– Qui font dingiding, observai-je.

– C’est bon, je ne savais pas comment engager la conversation.

– Eh bien c’était vaguement pourri. Et je ne comprends toujours pas ce que tu fais ici. Tu es chauffeur, super, je suis content pour toi. Mais je suppose que tu n’es pas venu pour me proposer de te remplacer, vu que j’ai pas l’âge de conduire.

Il me scruta de nouveau des pieds à la tête et j’eus la désagréable impression de passer un entretien d’embauche. C’est fou comme son nouveau métier lui donnait de l’assurance. L’ancien Pierre n’aurait jamais eu cette étincelle au fond des yeux – en même temps, l’ancien Pierre était à moitié alcoolique.

– Me remplacer, non, annonça-t-il d’une voix lente. Mais il se trouve que mon employeur pourrait avoir besoin de toi. Et il rémunère plutôt bien.

– Besoin de moi, hein ? ironisai-je. Il n’a pas de mécanicien à domicile ?

Soudain, je me rappelai ses dernières questions et je me figeai.

– Attends. Ce n’est pas ça du tout, pas vrai ? Il n’a pas besoin de Quentin le mécano adorable, il aimerait parler à Quentin le chef de bande. Il veut quoi, qu’on brûle un entrepôt de ses concurrents ? Je t’ai dit que je ne touchais plus à ces trucs-là.

– Tu es toujours aussi parano ? grogna Pierre avec, pour la première fois, une once d’énervement dans la voix. Dès que j’essaie de t’expliquer ce que je veux, tu t’imagines que je veux t’arnaquer ou te faire plonger.

– Je me méfie, c’est tout. Mais t’as raison, je parle trop. Raconte-moi.

Il écrasa sa cigarette contre l’établi à côté de lui. J’aurais dû lui en vouloir mais le meuble était déjà dans un état déplorable, alors une brûlure de plus ou de moins…

– Tu connais la famille Kleber ?

– Ça ne me dit rien, là, comme ça.

– Quoi, tu ne regardes jamais « Capital » ?

– Non, je n’ai pas de télé et même si j’en avais une, ce ne serait pas pour des émissions de ce genre. Abrège, merde, je ne sais pas si tu as remarqué mais j’ai du taf.

Il plissa le nez pour me signifier ce qu’il pensait de mon taf.

– OK, j’abrège. La famille Kleber est la soixante-septième fortune de France au dernier classement. Elle pèse un peu plus de cinq cents millions d’euros – ça dépend des années –, et elle travaille dans le transport de marchandises.

– Ça paie, le transport ?

– Il faut croire. Bref, je suis depuis trois ans le chauffeur de Philippe Kleber, et il aimerait te rencontrer.

– Pourquoi ?

– Pour te proposer un job, je te l’ai déjà dit. Un job très bien payé.

Cette fois-ci, il avait mon attention.

– Bien payé à quel point ?

Il haussa les épaules.

– Je ne connais pas les chiffres exacts, il te les donnera lui-même. Mais tu ne devrais pas être déçu du voyage.

– Et c’est pour faire quoi ?

– Pareil, il préfère tout t’expliquer directement.

Je m’essuyai une nouvelle fois les mains sur un torchon pour m’assurer qu’elles soient parfaitement propres.

– Que je résume. Tu veux que je rencontre un millionnaire qui ne me connaît pas mais qui crève d’envie de me proposer un job de rêve.

– C’est à peu près ça.

– Et tu ne peux pas me dire de quoi il s’agit ni combien je serai payé.

– C’est à peu près ça.

– Mais tu sers à rien, en fait, tonton.

– C’est à peu près ça. On m’a juste demandé de jouer les messagers.

– Comment est-ce qu’il me connaît, à la base, ce mec ? On n’est pas vraiment du même milieu.

Oncle Pierre hésita un instant, se gratta le nez.

– Peut-être que c’est moi qui lui ai soufflé ton nom, compte tenu de la situation dans laquelle il se trouvait.

– Quelle situation ? Tu peux pas être clair deux secondes ? Pourquoi est-ce qu’il aurait besoin de moi ? Et ne me prends pas pour un con. S’il est prêt à payer cher, c’est que ce n’est pas légal.

Au lieu de me répondre, mon oncle remonta dans la Jaguar et ouvrit la porte du côté passager.

– Viens avec moi, et tu auras toutes tes réponses.

– Et le garage ? Je peux pas le laisser comme ça. Il faut au moins que j’attende le retour de Boris. Si je me fais virer…

Oncle Pierre soupira et glissa sa main dans sa veste. Il sortit une fine liasse de billets attachée par un élastique bleu et me la lança. Je la rattrapai en plein air et l’examinai avec attention. Des billets de cinquante – à vue de nez, il devait y en avoir pour mille euros.

– M. Kleber avait prévu la situation. Une telle somme, ça devrait te permettre de gérer ton chef, non ?

L’argent disparut dans la poche de mon jean et je me dirigeai vers mon sac de sport que j’avais abandonné dans un coin du garage.

– Pourquoi t’as pas commencé par ça ? Ton patron me plaît déjà.

Protège-la

Olivier Gay

TOUT LES OPPOSE
ET POURTANT…

Malgré sa belle gueule, Quentin n’est pas vraiment
le gendre idéal. Plus doué pour la baston que pour les maths,
il a abandonné le lycée et travaille dans un petit garage
de banlieue. Le jour où un milliardaire menacé de mort
lui demande de protéger sa fille à son insu,
Quentin pense avoir trouvé le job de rêve.
Mais du lycée hyper-select aux boîtes des beaux quartiers,
la jeunesse dorée de Paris lui réserve quelques mauvaises surprises.
Quant à Camille, sa protégée, elle n’est pas la jeune fille sage
qu’on lui avait décrite. Pas du tout…

Action, séduction, enlèvement, quiproquos...
Une comédie policière et romantique
aussi décapante qu’irrésistible !

Gallimard Jeunesse

5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris

www.gallimard-jeunesse.fr

© Gallimard Jeunesse, 2020

Cette édition électronique du livre

Protège-la

d’Olivier Gay a été réalisée le 16 septembre 2020

par Melissa Luciani et Françoise Pham

pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en septembre 2020, en Italie,

par l’imprimerie Grafica Veneta

(ISBN : 978-2-07-514542-8 – Numéro d’édition : 367239).

Code sodis : U32717 – ISBN : 978-2-07-514546-6

Numéro d’édition : 367243

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications

destinées à la jeunesse.