ISBN : 978-2-7096-3893-7

Maquette de couverture : Atelier Didier Thimonier
Photo : © Roch Domerego

© Éditions J.-C. Lattès, 2001.
© 2011, Éditions J.-C. Lattès pour la nouvelle édition,
actualisée et augmentée par l’auteur.

www.editions-jclattes.fr

À Barbara.

À Théo, Daniel, Luc, Christian…
… et aux abeilles.

Une pensée pour le professeur Bernard Descottes, qui nous a quittés en 2009. C’était un homme de grandes valeurs et un ami. Les abeilles, à jamais, transmettront son amour des patients et de l’apithérapie.

« Si les abeilles devaient disparaître, l’humanité n’aurait plus que quatre années à vivre. »

Albert Einstein

« Le croyant est comme l’abeille : si tu l’accompagnes, il t’est utile ; si tu lui demandes conseil, il t’est utile ; si tu t’assieds en sa compagnie, il t’est utile. Tout est utile en lui, comme tout est utile dans l’abeille. »

Mahomet

Le pouvoir des abeilles

Et si l’abeille était la plus vieille amie de l’homme ? Voilà une supposition tout à fait absurde pour l’immense majorité des gens, qui englobe et confond dans une même crainte viscérale l’ensemble des insectes pourvus d’un dard venimeux. Éternelle peur de l’autre, sous toutes ses formes. Et pourtant, l’abeille ne viendra jamais butiner dans votre assiette, comme le fait avec tant d’aplomb sa cousine carnivore, la guêpe. Son dard tant redouté n’est pas une arme d’attaque. Juste un moyen de défense, qui plus est suicidaire pour celle qui l’utilise. Il suffit de quelques minutes d’observation pour se rendre compte que, contrairement au moustique, bien plus dangereux, nos délicats épidermes n’intéressent pas le moins du monde cet animal pacifique, le seul insecte, si l’on excepte le ver à soie, que l’homme ait jamais réussi à domestiquer. Pour son plus grand profit.

On peut aimer les abeilles. Et s’en faire aimer. J’oserai même dire qu’on le doit. Les Anciens l’avaient bien compris. Aujourd’hui, nous sommes nombreux, tout autour de la planète, à partager cette conviction. Il faut simplement prendre le temps de les connaître. On entre alors dans un univers extraordinaire, fascinant, aux dimensions et aux ressources infinies, tant sur le plan matériel que spirituel.

Ceux qui bâtissaient les cathédrales ne laissaient rien au hasard. Tout était conçu, jusque dans les détails les plus subliminaux, pour mettre en condition ceux qui pénétreraient dans la maison de Dieu. Il fallait faire sentir aux fidèles Sa présence, au point souvent de les écraser de Sa puissance. Agir sur les sens pour impressionner l’esprit.

La ruche est une cathédrale vivante. Lorsqu’on s’en approche, ce doit être avec humilité. Si l’on n’est pas dans cet état d’esprit, la sanction est immédiate. Les abeilles, comme la plupart des animaux, ressentent la peur ou l’agressivité de celui qui entre sur leur territoire, et réagissent en fonction de cette vibration. Croire que les abeilles vont attaquer, c’est être sûr de se faire piquer. Croire que le venin est douloureux, c’est à coup sûr avoir mal. En revanche, s’avancer en toute confiance, le cœur ouvert, leur témoigner de l’amour et du respect, c’est la certitude d’être accueilli en ami, et non en intrus. On découvre alors que l’immense privilège de pouvoir communiquer – communier ? – avec la colonie provoque un sentiment de bien-être d’une rare densité. Participer à leur harmonie, c’est accéder à un monde quasi parfait et trouver ainsi son propre équilibre.

La culture occidentale nous conduit à considérer l’abeille comme un animal dont l’essaim constitue la famille. En fait, l’abeille est plutôt une cellule de l’animal que représente l’essaim. Elle ne peut pas vivre en dehors de lui, et son destin individuel ne compte pas. Les abeilles qui disparaissent après avoir accompli leur cycle de vie, les faux bourdons dont la ruche se débarrasse en fin de saison, ce n’est pas le signe d’un monde sans pitié ; c’est tout simplement un travail de nettoyage identique à celui qui s’accomplit en permanence à l’intérieur de notre corps. L’essaim, en revanche, est éternel, parce qu’il se régénère en permanence. Il appartient autant au monde animal qu’au monde végétal. Il se met en sommeil de l’automne au printemps, et peut se scinder en différentes parties qui seront autant de nouveaux individus. En cela, il est totalement semblable aux plantes, qui perdent leurs feuilles mortes et se reproduisent par bouturage. Et l’abeille est ce lien essentiel entre le végétal et l’animal, puisqu’elle assure à elle seule quatre-vingts pour cent de la pollinisation de la planète.

Observer les abeilles, c’est assister à un spectacle d’une incroyable beauté, aux vertus paradoxalement apaisantes en regard de l’intense activité qu’elles déploient. Dans la nature, l’insecte et la fleur se désirent et se livrent à un véritable acte d’amour. L’abeille se roule voluptueusement dans le pistil, se gave de nectar, se charge de pollen.

Un orgasme total, sans limite, dont chaque abeille ramène les vertus bienfaisantes dans la chaleur idéale du cœur de la ruche, matrice de tous les êtres et de toutes les substances qui vont naître de cette union parfaite entre le végétal et l’animal. Et lorsqu’on observe un miel au microscope pour la première fois, on a l’incroyable surprise de découvrir que le cristal reproduit presque trait pour trait la forme de la fleur qui a été butinée.

Grâce à l’attrait de son goût, les gens admettent facilement l’idée que le miel est « bon pour la santé », mais ont une peur irraisonnée du venin, perçu comme un poison maléfique. À tort, car il apporte lui aussi son lot de bienfaits. Peut-être faut-il aller chercher les racines de cette crainte chez un autre animal qui hante l’inconscient collectif du monde judéo-chrétien : le serpent du jardin d’Eden.

Pourtant, lui aussi est un animal à deux faces, et les Aztèques n’ont pas hésité à l’adorer en le parant des plumes d’un oiseau. De l’Inde à la Méditerranée, il est lié à l’art de guérir. Le caducée, principal attribut d’Hermès, messager des dieux, conducteur des âmes, maître de magie et d’alchimie, est fait d’une baguette de laurier ou d’olivier, surmontée de deux ailes et entourée de deux serpents entrelacés, qui rappelle étrangement la double hélice d’A.D.N., à laquelle tout nous ramène toujours. Chez les taoïstes chinois, le caducée prend la forme du yin-yang, qui symbolise l’enroulement de deux formes serpentines et complémentaires en un seul principe vital et androgyne. Depuis Asclépios, Esculape pour les Romains, le serpent est seul, mais il est toujours l’emblème de la médecine moderne. Pourquoi devrions-nous le craindre ?