À PIERRE MARZIALI
À FRED
À GEORGES
À ÉRIC

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ISBN : 978-2-3725-42852

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© Mareuil Éditions, 2022

Composition numérique réalisée par Facompo

« Tout le monde parle de paix, mais personne n’éduque à la paix. On éduque pour la compétition, et la compétition marque le début de toutes les guerres. Quand on éduquera pour la coopération et pour nous offrir les uns les autres de la solidarité, ce jour-là alors on éduquera à la paix. »

Maria Montessori

Avant-propos

J’ai été un otage, j’ai vécu des heures sombres enfermé dans les geôles d’une katiba islamiste. Je m’étais fait une promesse : si je survis, je témoignerai de ce que j’ai vécu. Une telle perspective m’a aidé à ne pas sombrer dans le désespoir ou la folie. Je suis un militaire, un homme de terrain, un ancien membre du Service Action de la DGSE. Toute ma vie, j’ai choisi le danger, les missions périlleuses, le combat. Mais rien ne peut préparer un homme à certaines afflictions. J’ai survécu mais cette épreuve m’a changé à jamais. Quand on a envisagé chaque jour comme le dernier, peut-on s’estimer sauvé d’avoir retrouvé la liberté ?

À travers cet ouvrage, je souhaite aussi rendre hommage à mon ami Pierre Marziali, assassiné en Lybie. Un frère d’armes dont la perte demeure une blessure qui ne se refermera jamais.

Prologue

11 mai 2011.

On peut dire que j’ai des réflexes. De mon parcours au sein du 3e régiment de parachutistes d’infanterie de marine, en Afrique et au Moyen-Orient, jusqu’aux missions pour la DGSE, ma formation n’a jamais vraiment pris fin. J’ai été conditionné pour la concentration, l’évaluation, les automatismes. Mais là… Allongé le nez dans ce sable sale, épaule contre épaule avec Pierre Marziali qui vient d’être touché à bout portant dans le dos par une balle de kalachnikov, je me dis que c’est la fin du voyage. Je vais mourir ici, en Libye.

Machinalement, je tente de déchiffrer les inscriptions en arabe taguées sur les pick-up afin d’identifier nos ravisseurs, comme s’il était important de savoir qui allait me tuer… Dans l’urgence de mon dernier souffle, j’essaye de me souvenir d’un truc agréable. Rien ne vient. À mon tour, j’attends la balle qui m’enverra rejoindre mon père, et Gérard, mon beau-frère, abattu en Centrafrique quelques années plus tôt. Le claquement caractéristique de l’AK-47 qui a frappé Pierre Marziali résonne encore à mon oreille, mais il n’est pas suivi d’échos. Je ne ressens pas de douleur, si ce n’est celle des coups de crosse dans mon dos et sur mes épaules. Dans le silence de Thanatos, j’attends mon heure…

Soudain, des ordres sont hurlés. On m’enserre les poignets dans le dos à l’aide d’un collier de serrage en plastique. Deux hommes sont penchés sur moi et me soulèvent. Je jette un coup d’œil à mes compagnons d’infortune qui subissent le même sort. Nos ravisseurs crient plus fort encore, estimant sans doute que tout cela ne va pas assez vite. J’aperçois quatre hommes soulever Marziali par les poignets et les chevilles, sans égards ni ménagements. Une terrible certitude m’assaille… Il est très mal en point ! Dans la lueur des phares de l’un des monospaces, je constate que la balle de 7,62 mm qui l’a traversé a causé des dégâts irréversibles. Tripes et boyaux se répandent sur le sol. Fred et moi crions « Doctor ! Doctor ! » jusqu’à être rappelés à l’ordre d’un coup de savate.

Je ne sais pas si c’est dû au traumatisme d’une telle vision, mais, pour la première fois de ma vie, j’ai peur. Un sentiment sourd et emprisonnant, qui, je ne sais pas encore à quel point, empêche tout processus de réflexion.

Le convoi s’ébranle. Le chèche dont ils m’ont recouvert le visage n’est pas très bien mis et je peux apercevoir certains bâtiments sur notre parcours, malgré le faible éclairage des rues. Une aubaine : l’électricité n’a pas encore été coupée cette nuit. Je suis assis, encadré par deux hommes qui se mettent à me fouiller sans ménagement. Ils me dépouillent de tout ce que j’ai sur moi : téléphone, montre, portefeuille, sans oublier les 3 000 dollars dans ma travel pocket… La fouille corporelle va très loin, ils n’hésitent pas à glisser les mains partout, jusque dans mon intimité, me malmenant comme un pantin à la recherche de tout ce que j’aurais pu dissimuler. Par chance, nous n’avions pas d’armes sur nous.

Les miliciens du Conseil national de transition1 (CNT) qui viennent de nous enlever ce 11 mai 2011 ont la certitude que nous sommes des agents de Kadhafi. Parmi eux, les modérés veulent nous renvoyer chez nous le plus vite possible, mais la Katiba révolutionnaire du 17 février, dirigée par de jeunes islamistes fanatiques, n’est pas de cet avis. Ce groupe rebelle est né lors de la première guerre civile libyenne, peu de temps après le début du printemps arabe de l’hiver 2010. Très vite, il est devenu la force d’opposition la plus puissante de l’est du pays. Il tient son nom de la date du 17 février 2011, qui marque la répression sanglante du régime de Kadhafi contre l’insurrection populaire à Benghazi et comptera jusqu’à 5 000 combattants armés par le Qatar, les Émirats arabes unis et la France. Face aux hommes de cette mouvance, je sais que ce qui nous attend ne sera pas une partie de plaisir. Mais je suis loin de me douter que tortures et privations ne font que commencer…

1. L’autorité politique créée en Libye lors de la révolte contre le régime de Mouammar Kadhafi pour coordonner les villes aux mains des insurgés et les combats contre le pouvoir en place.

CHAPITRE 1

Souvenirs du Liban avec Pierre

Je me souviens de la première fois où je me suis retrouvé confronté à un réel danger en zone de combat. C’était au cours de la nuit du 27 décembre 1983. Nous étions en liaison motorisée entre l’état-major et notre poste avancé dans le quartier de Ras El Nabaa, en plein cœur de Beyrouth, sur la ligne de démarcation entre l’est et l’ouest. Nous roulions à quatre dans un de ces petits camions maniables et robustes, un TP3 Renault-Saviem débâché et sans arceaux pour répondre aux exigences du mode combat véhiculé. La cabine était séparée de la plate-forme par un espace où nous avions vissé une plaque d’acier sur laquelle était clipsé le lot de parc : pelle, pioche, barre à mine. Dominique était au volant et j’occupais la place de chef de bord. Luc et Charly, notre « sorcier1 », étaient assis derrière, sur la bâche couchée à plat au fond de la benne. Au moment de rentrer vers notre base, nous sommes tombés dans une embuscade. Sortie de nulle part, une voiture blanche bloqua le passage. Soudain, nous avons vu la gerbe lumineuse d’une roquette de RPG arriver sur l’avant gauche de notre camion. Sans la maladresse d’un tireur inexpérimenté, et le réflexe de Dominique sur son volant, nous aurions probablement explosé avec le moteur. Un peu secoués, nous avons aussitôt perçu des tirs venant des toits et des fenêtres sur notre droite et notre gauche. Impossible de visualiser l’ennemi, bien caché à l’abri de la pénombre et des habitations. Dominique a écrasé l’accélérateur, mettant en application les techniques répétées à maintes reprises à l’entraînement : riposter et dégager la zone le plus rapidement possible. Sans ménager nos munitions, nous avons répliqué à l’aide de nos Famas et nous nous sommes frayé un passage au forceps, seul moyen de sortir de ce guêpier. Dominique, aiguillonné par l’adrénaline et l’envie de rentrer entier, réalisa un miracle en nous sortant tous vivants de ces rues assassines. En arrivant au poste, que nous avions prévenu de l’attaque par radio, le comité d’accueil était au rendez-vous. Des dizaines de frangins se tenaient debout, l’arme au pied pour contrer d’éventuels poursuivants et pour voir qui étaient ces quatre miraculés. Nous étions déjà descendus du camion et admirions les dizaines d’impacts qui décoraient le shelter quand un officier, le capitaine Yves Balavoine2, demanda :

— Qui était assis là ?

— Moi mon capitaine, répondis-je !

— Eh bien regarde cet impact ! me dit-il en me montrant l’ogive d’une 7,62 écrasée sur la plaque d’acier du lot de parc… Deux centimètres plus haut et j’aurais dû prévenir tes parents, poursuit-il. Tu es un miraculé mon vieux. On peut dire que saint Michel veille sur toi, conclut-il d’une virile et bienveillante claque dans le dos !

Je ne le savais pas encore, mais cette sortie nocturne me valut une citation à l’ordre du régiment et l’attribution de la croix de la Valeur militaire. Depuis ce jour, je m’accroche à l’idée que saint Michel est à mes côtés. Comme l’avait dit le père Jego, aumônier du 3e bataillon du 1er RCP après la Seconde Guerre mondiale, en définissant l’archange :

— Saint Michel est celui qui dirige nos combats intérieurs et extérieurs, les luttes de notre vie d’homme.

Depuis ce jour, je crois en lui. Je dois rester invincible, reprendre le dessus, dominer l’effroi. Retrouver le sens des événements, de mes combats intérieurs, et mettre à profit mon expérience pour rester en vie. Mais cela sera-t-il suffisant ?

*

6 h, le 23 octobre 1983. Nous étions arrivés au Liban quelques jours plus tôt. Deux mille soldats français sont répartis dans différents immeubles, en plusieurs points de la ville, auxquels nous avons donné des noms d’embarcations : Caravelle, Sampan, Boutre, Gondole, Drakkar… Je suis cantonné au poste Kayak.

Je viens de passer une nuit de veille radio. Une de ces nuits où l’on entend des rafales échangées aux quatre coins de la zone, sans vraiment savoir qui tire sur qui. La seule chose qui a de l’importance, c’est un éventuel message qui rendrait compte d’un accrochage insolite. Je venais de passer les consignes à ma relève et me dirigeais vers mon lit, une tasse de café à la main. À peine assis pour délacer mes rangers, deux explosions ébranlent toute la ville à deux minutes d’intervalle. J’accours pour rejoindre mon poste radio. Les informations tombent comme le couperet d’une guillotine : l’immeuble Drakkar est à terre, la base américaine de l’aéroport est salement touchée.

Sans perdre de temps, nous rejoignons les camions, l’arme au poing et les rangers délacées, pour nous rendre sur le lieu de l’explosion. J’y retrouve Pierre Marziali. Durant une effroyable semaine, morceau de béton après morceau de béton, nous extirpons les corps de nos 58 camarades du 1er régiment de chasseurs parachutistes ensevelis sous les décombres. Des jeunes de notre âge, issus de la ruralité française, souvent flanqués d’une ribambelle de frères et sœurs, qui n’avaient pas eu le goût ou la chance de faire des études. À l’heure du service militaire, ils avaient choisi les paras pour l’aventure plutôt que d’aller pointer à l’usine. Les paras, ça impressionne les filles ! Au retour d’un voyage à l’étranger, la solde est bonne, on peut aller en boîte de nuit raconter ses exploits et payer une tournée. Et puis on se fait des copains, des frères d’armes, des amis pour la vie, et des souvenirs que même la mort ne pourra pas effacer. Mais ce matin, la mort les a frappés en nombre. Tous volontaires pour venir dans ce pays qu’ils ne connaissaient pas. Pour mourir dans la fleur de l’âge, victimes d’un lâche attentat.

Je me souviens de nos visages, encore juvéniles, éclairés par le feu que nous avions allumé après ces jours sombres pour détruire nos treillis qui puaient la mort. En plus de nos affinités, Marziali et moi étions tous deux Varois. Pierre était de Bornes-les-Mimosas et moi de 20 kilomètres plus au nord/nord-ouest, de l’autre côté du massif des Maures, de Pignans. Nous nous étions déjà trouvé de nombreux points communs, mais ce jour-là notre amitié venait de se sceller sur la dépouille de nos frères parachutistes. Pour Pierre, par affection, je devins « Pierrot ». Je n’ai pas le souvenir qu’il m’ait appelé autrement en trente ans.

Pierre est un grand baraqué qui en impose par sa seule présence. Il a fait du rugby à un bon niveau et aurait aisément pu devenir professionnel. Mais après le bac, il est entré à l’École d’application de l’infanterie (EAI) pour devenir sous-officier. Après avoir compris qu’il n’obtiendrait peut-être pas un poste au 3e RPIMa, son vœu le plus cher, il rompt son contrat et se présente directement au fort du 3e à Carcassonne. Ayant déjà décroché deux brevets, il devient rapidement caporal, puis caporal-chef. Nous cheminerons ainsi au sein du régiment avec le grade de sergent, fiers comme Artaban, en Opex, comme au Tchad en 1987, ou à la 11e compagnie, formant des dizaines de jeunes gens qui comme nous voulaient goûter à la vie de parachutiste.

Durant 25 ans, Pierre fera une belle carrière. Patriote jusqu’au bout des ongles, il verra ses rangers le mener aux quatre coins du monde (Liban, Tchad, Bosnie, Rwanda, Nouvelle-Calédonie…) jusqu’à ce qu’il quitte l’armée et se livre au difficile exercice de chef d’entreprise. Exercice qui l’amènera aussi à voyager un peu partout. Surtout là où ça chauffe !

En 1990 nos chemins se séparent. Apres une affectation au 5e régiment interarmes d’outre-mer à Djibouti (1990 -1991) et au Centre national d’instruction parachutiste d’Orléans (1992 -1996), j’intègre le Centre parachutiste d’entraînement spécialisé de Cercottes, en vue de devenir un agent au Service Action de la DGSE, le saint des saints. Munis de fausses identités, j’arpente les points chauds du globe, alternant les missions de « renseignement à fin d’action » (RFA), infiltrations, surveillances de cibles, repérages de sites stratégiques. Ce métier, avant d’être un mythe, est d’abord un sacerdoce. Il ne laisse pas de place à la vie de famille et impose une tension permanente. « Ta famille, c’est la cellule Action ! » dit-on aux femmes et aux hommes à qui l’on demande une force mentale hors du commun.

Pendant que je parcours le monde en me faisant appeler Florent, mon principal pseudonyme, ou Vincent, et en jouant les passe-murailles pour déjouer les caméras de surveillance, Pierre Marziali poursuit sa carrière au 3e RPIMa. Jusqu’à ce que, devenu adjudant-chef, il décide de créer sa propre société militaire privée (SMP) : la Secopex.

Dans les années 2000, ils sont peu nombreux à prendre un tel risque. Il décroche cependant quelques contrats : formations d’armées étrangères, protection de personnalité, opérations extérieures avec des mercenaires pas encore appelés « contractors ». Les besoins sont immenses et les compétences des soldats français sont reconnues dans bien des domaines à l’international. Mais Pierre n’obtient pas encore de contrats glorieux ni de rentrées d’argent hors normes.

1. L’infirmier.

2. Yves Balavoine était le frère de Daniel Balavoine, le chanteur à succès disparu dans un accident d’hélicoptère le 14 janvier 1986.

CHAPITRE 2

Changer de vie

Agent, c’est comme sportif de haut niveau : la carrière est courte. Même si, en vérité, on ne quitte jamais le Service Action. On est tatoué pour la vie.

Et pourtant, il me faut seulement une semaine pour passer de Cercottes au « paquebot » blanc du quai André-Citroën, l’immeuble de la chaîne Canal +. Engagé au service de sécurité pour y lutter contre le piratage. Après plusieurs milliers de sauts comme instructeur parachutiste et instructeur commando, quelques années d’espionnage, il était temps que je me calme. Je quitterai par la suite Canal +, un peu dégoûté du milieu de la télévision.

J’exerce ensuite plusieurs métiers : je fais du théâtre, je m’essaye à la peinture, j’achète même un bar à vin dans le quartier des Batignolles à Paris, rue Brochant. Le même nom que le directeur de la DGSE de l’époque, la coïncidence m’amuse encore aujourd’hui ! Et puis, en 2004, j’écris un livre : Un agent sort de l’ombre. Ce livre aura un certain retentissement et me fait connaître du grand public.

Après toutes ces expériences, je décide de rejoindre une entreprise : je deviens directeur technique dans une société qui vend des alarmes. Je suis engagé pour restructurer trois services. J’y resterai 4 ans et demi. La société vient d’être rachetée par un gros investisseur qui entend bien la développer. Je commence par accompagner les techniciens dans leurs tournées en clientèle. Au début, je ne dis rien, j’observe. Très vite, je remarque des points d’achoppement et je décide, avec l’assentiment de la direction, de mener mes hommes comme un capitaine manage une compagnie de combat. Je commence par renvoyer des employés dilettantes qui géraient leur temps un peu trop à leur guise. Puis je mets en place des séminaires de motivation : sports de combat, marches de nuit, pour leur apprendre à travailler en équipe et les rendre plus performants. Et ça marche ! Les chiffres parlent d’eux-mêmes : le service technique dont j’ai la responsabilité décolle. La direction est contente. Sans nous endormir sur nos lauriers, je maintiens la pression. Mais, petit à petit, j’en viens à passer mes journées devant mon ordinateur ou en réunion devant un paperboard. Difficile de se motiver lorsqu’on a connu l’adrénaline des unités parachutistes et le SA, le Service Action de la DGSE. J’ai des fourmis dans les jambes. Comme Marius, le personnage de Pagnol, je ressens sérieusement l’appel du large ! Je commence donc à téléphoner à mes contacts pour trouver un job dans la sécurité internationale. De préférence dans des pays en crise. Je n’ai pas eu mon compte, je n’ai pas bu tout mon soûl. J’ai besoin de retrouver cette sensation si particulière : la montée d’adrénaline ! Depuis quelques mois, la Tunisie, la Jordanie, l’Égypte, le Yémen, la Libye et bien d’autres pays semblaient décidés à vivre un grand printemps permanent. Je me disais qu’un de ceux-là aurait besoin de moi.

Fin mars 2011, un matin, alors que je suis en réunion, un appel téléphonique que je n’espérais plus retentit. Pierre Marziali, mon frère d’armes du 3e RPIMa, développe son entreprise, la Secopex, et me propose une mission d’espionnage privée en Libye. Sans hésitation, je lui dis « oui » en toute confiance. À peine la réunion terminée, je suis allé voir ma patronne pour lui annoncer mon départ. L’après-midi même, j’étais libre.

La Secopex est une SMP1, une société capable de fournir son expertise et ses services, dans le domaine de la sécurité et de la défense, à des gouvernements et des organisations internationales, voire à des organisations non gouvernementales ou des entreprises privées. De telles sociétés sont aujourd’hui de plus en plus utilisées sur les points chauds de la planète, notamment par des États qui souhaitent « externaliser » certaines fonctions de sécurité. Un marché qui se chiffre en centaines de milliards de dollars. J’y reviendrai plus loin.

*

Cet appel de Pierre me redonnait vie. J’allais enfin pouvoir retrouver l’adrénaline des missions risquées. J’allais enfin briser mon ennui et refaire ce que je savais faire le mieux : espionner !

D’autant que les forces françaises, britanniques et américaines bombardaient depuis plusieurs jours la Libye pour tenter de stopper l’offensive d’une colonne de blindés faisant route vers Benghazi, ville rebelle qui s’opposait au régime de Mouammar Kadhafi.

Après le début du printemps arabe, déclenché en Tunisie le 17 décembre 2010, celui-ci se poursuit en Algérie le 28, au Yémen le 29, avant que tout le Maghreb et une partie du Moyen-Orient ne s’embrase. La Libye ne fait pas exception : la contestation éclate à Benghazi le 15 février 2011, avec des manifestations, des émeutes, puis des insurrections. Alors que des protestataires sont massacrés, une population de plus en plus importante prend les armes avec le soutien d’une partie de l’armée. Le 21 février, la contestation gagne tout le pays, dont la capitale, Tripoli. L’acharnement de Kadhafi à se maintenir au pouvoir transformera le mouvement en un conflit armé qui fera des milliers de morts et poussera à l’exode des centaines de milliers de personnes.

Le 23 février, l’est du pays passe sous le contrôle des rebelles. Le 27 février marque la création du Conseil national de transition. Mais à partir du 6 mars, les forces de Kadhafi reprennent l’avantage. Le 18 mars le conseil de sécurité de l’ONU vote une zone d’exclusion aérienne. La France, les États-Unis, le Canada et le Royaume-Uni frappent les troupes loyalistes en répression à l’attaque qui avait été orchestrée sur Benghazi. Les positions resteront en partie figées jusqu’à la fin du mois d’août.

Dans ce contexte d’instabilité politique de la Lybie, il était extrêmement difficile de décrypter les événements qui se déroulaient sous nos yeux. Et pourtant, après trois semaines à Benghazi entre avril et mai 2011, nous avions déjà compris que le mouvement était noyauté par des islamistes radicalisés. Chaque matin, des haut-parleurs diffusaient sans discontinuer une propagande religieuse dans la rue. Les femmes, qui avaient affiché une liberté retrouvée, furent petit à petit contraintes de porter le voile.

*

Ma collaboration avec l’entreprise de Pierre ne datait en réalité pas d’hier. En 2003, Pierre m’avait déjà proposé de l’aider à développer la SMP qu’il venait de créer à Carcassonne, alors qu’il exerçait encore ses fonctions d’adjudant-chef au sein du 3e RPIMa. Officieusement devenu directeur commercial, je jouais aussi au VIP dans la formation des gardes du corps. Les recrues apprenaient leur métier en m’encadrant dans tous mes déplacements : restaurants, salle de gym, boutiques, promenades…

Je devais aussi présenter la Secopex aux grandes entreprises françaises qui exploitent des bureaux et des installations, parfois sensibles, à travers le monde. Souvent dans des pays instables, comme l’Irak, le Kurdistan, la Somalie ou la Centrafrique. Même si ces sociétés nous recevaient pour écouter ce que nous avions à leur proposer, nos démarches ne furent pas couronnées d’un grand succès et nous peinions à signer des contrats. C’est pourquoi, ne pouvant pas compter seulement sur la Secopex pour vivre, j’avais très vite dû trouver d’autres activités plus rémunératrices.

De 2003 à 2011, la Secopex végète. L’entreprise paye ses charges, le salaire de son unique salariée, l’assistante de Pierre, une personne de confiance d’origine anglo-saxonne, mais la réussite qu’espérait Pierre n’est toujours pas au rendez-vous. Lui qui rêvait d’avoir de nombreux employés, n’embauche finalement que du personnel en freelance.

À partir de 2009, dans l’espoir de faire enfin décoller la Secopex, Pierre prend un nouvel associé : Robert Dulas, « Bob » pour les intimes. Un homme de réseaux, spécialiste de l’Afrique. Un homme qui devrait être mort ou bien riche à millions, comme le raconte Laurent Telo dans un article du Monde en 2014. Bob apportait à Pierre son expérience de la diplomatie souterraine, qui pouvait être un atout pour débloquer certaines situations, notamment les obstacles que pouvait rencontrer l’entreprise de la part de nos services de renseignement ou du ministère des Affaires étrangères.

Il faut bien dire qu’un adjudant-chef qui a l’outrecuidance de créer une SMP2 – la première en France – et qui n’est pas du « sérail », ça dérange. La réputation de la Secopex est volontiers battue en brèche. Comme le déclarait à l’époque à l’AFP un officier français qui a tenu à conserver l’anonymat, la Secopex est accusée de « manger à tous les râteliers » et de n’avoir aucune éthique. Pierre avait pourtant tout fait pour convaincre, allant jusqu’à franchir les portes de l’Assemblée nationale pour expliquer aux parlementaires l’intérêt de développer les missions de la Secopex. Ce qui vaudra à sa...