LA MALEDICTION DU 5e DIEU

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ISBN : 978-2-490591-66-4

© M+ éditions

Composition Marc DUTEIL

FRANÇOIS AVISSE

LA MALEDICTION DU 5e DIEU

M+ ÉDITIONS
5, place Puvis de Chavannes
69006 Lyon
mpluseditions.fr

À Karine pour m’avoir éclairé.

À Audrey pour m’avoir appris.

À Auriane pour m’avoir inspiré.

À elles trois qui, sans le savoir,
m’ont aidé à façonner
les personnages de ce roman.

Merci.

« Nous sommes tous des super héros qui ignorons juste quels sont nos super pouvoirs... » 

Francis Savoise

 « Le hasard possède cette précieuse vertu de produire des choses tout à fait incroyables comme de transformer une légende en réalité. »

Vanessa Crisofi

« We can be heroes

Just for one day »

David Bowie

PROLOGUE

Commissariat de police. 5H30.

Ils sont quatre, assis en rang d’oignons sur un banc, adossés contre un mur à la peinture craquelée, dans le couloir du commissariat. Les quatre Fantastiques, comme les a surnommés, moqueur, un jeune lieutenant de police. Il faut dire qu’ils ont fière allure, trempés de la tête aux pieds, alors que nous sommes au cœur d’un été harassant et qu’aucune goutte de pluie n’est tombée depuis près de huit semaines. Quelle que fût la cause de cette douche, elle a dû leur paraître fort agréable.

De mémoire d’humain, la ville n’a jamais connu pareille fournaise. Chapeaux, casquettes et autres ombrelles sont de piètres boucliers pour se protéger des rayons du soleil qui vous piquent la peau tels les dards d’un essaim de guêpes désireuses d’en découdre. La chaleur est omniprésente. N’offrant que peu d’endroit où se cacher, elle finit toujours par vous débusquer. Les imprudents qui osent mettre le nez dehors en plein après-midi peinent à tracter leur ombre. C’en est à envier cette pizza que vous avez glissée ce matin dans votre congélateur. Même la nuit est difficilement supportable, comme si le soleil avait contaminé la lune de sa fièvre infernale.

L’un des quatre Fantastiques assis dans le commissariat, un jeune homme de vingt ans, éternue bruyamment. Est-ce à cause de la climatisation lancée à plein régime ? Pourtant, malgré un ronflement intense attestant son acharnement à apporter un peu de fraîcheur, la machine ne parvient qu’à baisser la température ambiante d’un misérable petit degré. Est-ce ses habits trempés qui le glacent jusqu’à l’os ? Non, il est le moins mouillé des quatre, protégé par un magnifique K-Way rouge à la fermeture éclair remontée jusqu’au menton. Alors, pourquoi éternue-t-il ? Et, question plus pertinente encore, pourquoi porte-t-il un K-Way alors qu’il fait 42°C et que les premières pluies d’orage ne sont pas prévues avant plusieurs semaines ? Ne vous cassez pas la tête à trouver des réponses, vous répondrait Swann, l’homme assis à la droite du K-Way rouge, il est bien trop tôt pour tenter d’y comprendre quelque chose. Laissez-vous embarquer dans cette histoire pour le moins extraordinaire et soyez patient, les pièces du puzzle vont bientôt s’emboîter.

Le commissaire Régis Bertrand est grand et maigre. Il a une cinquantaine d’années, cependant on lui en donnerait facilement dix de plus avec son visage aux rides si nombreuses qu’il ressemble au plan de métro d’une grande ville. Il s’approche des quatre Fantastiques et les observe longuement les uns après les autres.

Le premier est très classe, quarante-cinq ans, athlétique voire même balèze, cheveux longs et noirs coiffés en catogan, barbe courte et bien taillée. Malgré un remarquable coquard à son œil droit offrant une palette de couleurs dégradées du violet au bleu marine, on peut discerner l’utilisation discrète d’un crayon à paupières afin d’intensifier la couleur verte de ses yeux. Son costume, semblant issu d’une autre époque, est froissé et dégoulinant d’eau. L’homme est vautré sur le banc et commence à s’endormir.

À sa droite se trouve un très grand trentenaire, sûrement pas loin des deux mètres, svelte, un sourire perpétuel gravé sur le visage. Il a le crâne rasé et couvert de petites coupures comme si cela avait été fait à la va-vite. Il est habillé d’un jean délavé découpé maladroitement pour en faire un short et d’un vieux t-shirt sur lequel on peut voir Sid Vicious faire un magnifique doigt d’honneur. Bien qu’il fasse nuit dehors, il porte des lunettes de soleil Ray-Ban style celles de Tom Cruise dans Top Gun à la monture rouge. Lui aussi, ses habits sont à tordre.

S’il sourit c’est sans doute parce que sur son épaule droite repose la tête d’une magnifique jeune femme à la peau noire d’à peine trente ans. Elle porte une délicieuse robe à fleurs, bien évidemment trempée, qui moule son corps et laisse deviner des formes particulièrement agréables. Elle dort profondément et a mis innocemment sa main sur la cuisse de « lunettes de soleil » – deuxième raison probable pour ce sourire incessant. La jeune femme semble, elle aussi, particulièrement heureuse d’être ainsi près de lui.

Assis à l’autre bout, à gauche de l’homme au coquard, se trouve le jeune au K-Way rouge. Son visage est éclaboussé de taches de rousseurs. Sa chevelure d’un roux flamboyant est totalement décoiffée du côté droit de la tête, le reste étant plaqué contre son crâne à l’aide d’une épaisse couche de gel. Outre son K-Way, il porte des baskets jaune fluo qui piquent les yeux et un pantalon bleu électrique. Lui n’est pas du tout endormi, bien au contraire, il semble nerveux et regarde régulièrement avec inquiétude à l’extérieur, au travers d’une fenêtre, comme s’il redoutait l’avènement d’une catastrophe imminente.

Le commissaire Régis Bertrand se demande ce qu’il va bien pouvoir faire de cette bande de rigolos. Les mettre en cellule ou leur donner une médaille ? Il connaît la jeune femme. D’ailleurs tout le monde la connaît – à moins d’avoir passé ces douze derniers mois dans une grotte – c’est Mara Dezarian, plus connue sous le nom de Cendrillon. C’est amusant, il l’a justement vue hier soir à la télévision. Mais que fait-elle avec cette brochette d’ahuris ?

Il est interrompu dans ses réflexions par six policiers qui traînent avec difficulté deux jeunes garçons, menottes aux poignets, visiblement peu désireux de coopérer. Le commissaire prend un petit sachet en plastique transparent que lui tend l’un des policiers :

– On les a serrés alors qu’ils tentaient de refourguer ça à un antiquaire véreux.

Au travers du sac, le commissaire voit quelques bijoux sans grande valeur ainsi qu’une montre.

– Minable, maugrée-t-il.

L’homme au coquard se lève alors brusquement, s’approche du commissaire et lui demande en lui posant la main sur l’épaule :

– Auriez-vous l’obligeance de m’indiquer où se trouvent les toilettes, s’il vous plaît ?

CHAPITRE  1
Du côté de chez Swann

9h00. Vingt heures et trente minutes avant les événements survenus dans le commissariat de Police.

Swann Billings, vêtu de son impeccable costume trois pièces anthracite agrémenté d’une cravate bordeaux – pur style dandy anglais du xixe siècle – fait les cent pas dans son salon. Il semble à la fois agacé et soucieux. L’endroit, en parfaite harmonie avec les habits de Swann, est décoré de curieuse façon, un mélange de la demeure de la famille Adams et du château de Dracula dans les vieux films de la Hammer – sans les toiles d’araignées. On y trouve des meubles faussement antiques, sur lesquels quelques trous, imitant l’œuvre d’insectes, ont été finement creusés pour en parfaire l’authenticité. Il est même à parier que les portes et tiroirs ont été fabriquées de façon à grincer à leur ouverture. Le parquet, lui aussi illusion de l’ancien, craque sous les pas de Swann. Les fenêtres aux volets clos sont habillées de lourdes tentures en velours bleu nuit. Les nombreux tableaux accrochés aux murs représentent des personnages aux traits inquiétants, autoritaires ou marqués d’une éternelle mélancolie. Les ancêtres de Swann ? Absolument pas, il ignore totalement qui peuvent bien être ces gens-là, il a trouvé ces peintures sans grande valeur dans une brocante et les a choisis pour leur côté légèrement anxiogène.

Les lieux sont faiblement éclairés par quelques fausses lampes à huile, placées à des endroits stratégiques afin de juste discerner les contours des meubles et les visages équivoques des tableaux. Le plafonnier dispense une lumière directrice qui illumine uniquement le petit guéridon rond, à trois pieds, centré dans la pièce et autour duquel quatre chaises anciennes recouvertes de velours élimé attendent patiemment que l’on daigne s’asseoir dessus.

Certains pourraient sourire à la vue de ce décor bourré de clichés, voire kitch. Pourtant la clientèle semble apprécier. Le moindre meuble, le moindre ornement, le fait de régler la température du climatiseur légèrement trop froide et jusqu’à l’apparence physique du maître des lieux – ses vêtements, sa coiffure en catogan et ses yeux soulignés d’un trait de crayon noir – ont été mûrement pensés afin de placer les visiteurs dans une ambiance mystérieuse et propice à tout événement extraordinaire.

On sonne à la porte. Swann se regarde rapidement dans le miroir au-dessus de la fausse cheminée, rajuste son nœud de cravate et vérifie que son catogan est impeccable avant d’aller ouvrir. Sur sa porte d’entrée est fixée un panneau de cuivre sur lequel est gravé en lettres gothiques : « Swann Billings : médium ». À part cette plaque sur la porte, rien ne différencie cette maison des autres de ce quartier résidentiel : gros bloc blanc en «L» à un étage, volets bleu roi, toiture couverte de tuiles orange, cheminée en briques apparentes et petit jardin minimaliste à l’arrière.

Le couple qui vient de sonner, Monsieur et Madame Savoise, a plus de quatre-vingts ans. Ils se sont vêtus avec un soin tout particulier, non pas comme pour aller à l’office du dimanche mais plutôt pour célébrer une occasion bien plus importante, le genre d’événement qui ne se présente qu’une fois dans une vie. Leurs visages sont pâles et empreints d’une profonde tristesse qui semble s’être installée là il y a bien longtemps.

À peine Swann ouvre-t-il sa porte qu’une goulée d’air brûlant et acre vient lui envahir les poumons lui rappelant ainsi que dehors la canicule estivale bat son plein. Il ne remarque pas les deux personnes atypiques qui s’apprêtent à traverser la rue devant sa maison : un vieillard qui fait de grands gestes tout en parlant d’une voix exaltée accompagné d’un jeune homme d’une vingtaine d’années qui, tout en marchant, crayonne sur un grand bloc à dessin. Ses cheveux roux sont plaqués impeccablement sur son crâne grâce à une importante quantité de gel, et, ce qui paraît le plus curieux, il porte un K-Way rouge. Swann referme rapidement la porte derrière ses visiteurs, pressé de retrouver l’air frais craché par le climatiseur.

Dehors, une grosse voiture blanche roulant à pleine vitesse se dirige vers le vieil homme et son acolyte au K-Way rouge au moment même où ils s’apprêtent à traverser la route...

Le médium éteint les lumières pour ne laisser pour tout éclairage que les flammes de quelques bougies qui accentuent encore l’ambiance mystique des lieux. Il invite ses clients à prendre place autour du guéridon. Monsieur Savoise s’assoit à côté de son épouse et Swann face à eux. Une chaise reste vide.

– Chers amis, murmure le médium d’une voix sourde et grave qu’il maîtrise à la perfection. Vous êtes venus pour parler à votre fils, Francis, disparu tragiquement alors qu’il n’avait que vingt-cinq ans.

Le médium récite alors le petit texte qu’il se doit de répéter inlassablement avant chaque séance sans oublier de le ponctuer de quelques moments de silence propices afin d’accroître, si besoin est, le côté solennel de la chose :

– Votre fils, Francis, a perdu la vie dans ce tragique accident il y a près de trente ans (« silence propice »). Cela fait bien longtemps (« silence propice »). Je dois donc vous avertir qu’il est possible qu’il ne réponde pas à mes appels car il est peut-être bien loin à présent (« silence propice »). Dans ce cas, ne laissez pas votre cœur s’emplir de tristesse (« silence propice »). Nous retenterons l’expérience tous les jours s’il le faut et nous parviendrons à établir le contact (« silence propice »). Je vous le garantis.

Le vieil homme lance un regard empli d’espoir, de tendresse et d’amour à son épouse. Elle lui répond par un sourire qui illumine son visage marqué de profondes rides creusées tant par les ans que par les larmes versées.

Spectateur de cet émouvant moment, Swann avale douloureusement sa salive. Une boule d’angoisse se forme au creux de son ventre. Madame Savoise prend alors la parole pour la première fois. Sa voix est d’une grande douceur, apaisante, une voix qui vous berce et qu’on n’interromprait pas pour tout l’or du monde :

– Vous savez, notre petit Francis était quelqu’un d’extraordinaire. Il prenait toujours sur son temps libre pour s’occuper des autres. Par exemple, chaque week-end pendant l’été, il donnait un spectacle gratuit de marionnettes pour amuser les enfants qui n’avaient pas la chance de partir en vacances.

Sa voix devient chevrotante, submergée par le chagrin :

– D’ailleurs, depuis qu’il nous a quittés… Lorsque nous voyons qu’un spectacle de marionnettes se monte en ville ou qu’il y a une retransmission télévisée d’un tel divertissement… Il nous est devenu impossible de regarder, ne serait-ce qu’un instant… Ça nous rappelle notre fils… Ça nous déchire le cœur… Je… Excusez-moi… Vous devez me trouver bien ridicule.

– Mais non, s’empresse d’objecter Swann sur un ton qu’il veut rassurant. Ne vous excusez pas. Ça n’a rien de ridicule. C’est normal.

Un silence embarrassant commence à s’installer. Rapidement, le médium le brise :

– Maintenant, si vous le permettez, je vais procéder à l’appel...

Il ferme les yeux pour reprendre le dessus sur ses émotions, inspire profondément et déclare d’une voix posée :

– Francis ! Veux-tu bien entendre mon appel ?

Silence.

Le médium fronce furtivement les sourcils indiquant un début d’inquiétude. Un peu plus fort, il poursuit :

– Francis ! Tes parents qui te chérissent tant sont ici avec moi. Es-tu là ?

Silence.

Puis, à peine audible, un bruit siffle, comme le léger frémissement d’une eau sur le point de bouillir.

Swann se redresse sur sa chaise :

– C’est toi ? Francis ?

Le bruit s’intensifie, le clapotement se mue en murmure d’abord incompréhensible puis, comme venant de très loin, un nom se fait entendre :

– Mamounette…

Madame Savoise plaque une main tremblante sur ses lèvres. Son mari bredouille d’une voix gorgée d’émotion :

– Oh… Mon Dieu… C’est ainsi qu’il surnommait sa maman…

Swann, paraissant embarrassé, les regarde du coin de l’œil. Il reprend :

– Francis… Nous sommes heureux de t’entendre… Ta voix me semble apaisée… Es-tu heureux là où tu te trouves ?

– Oui, répond la voix chuchotante.

Le vieil homme se retourne vers sa femme et dit, bouleversé :

– Oh… Ma chérie… C’est...

– Oui, murmure Madame Savoise le visage baigné de larmes. Je reconnais sa voix… Sans aucun doute… C’est notre petit Francis…

C’est alors que sur la chaise laissée vide apparaît un nuage de vapeur blanchâtre imprégné de lumière. Le nuage prend de l’épaisseur, se cristallise, puis semble se faire sculpter par des mains invisibles jusqu’à représenter une silhouette humaine, grandeur nature. L’image tremblante d’un jeune homme de 25 ans se matérialise. Le couple se met à sangloter de plus belle.

– Oh… souffle la vieille dame d’une voix étranglée. Regarde… Il est venu... Il est là…

– Oui, dit Monsieur Savoise. C’est… incroyable... Notre fils chéri… Regarde comme il semble heureux…

Effectivement, l’apparition sourit largement. Puis, sa bouche s’entrouvre et des mots chuchotés s’en échappent :

– Mamounette… Papa… Je suis si content de vous voir et de pouvoir vous parler....

– Oh, mon petit…, balbutie Madame Savoise. Mon tout petit... Tu nous manques tellement…

– Ne soyez pas triste, poursuit le jeune homme. Je suis heureux ici… Je voulais vous dire que… Je vous aime… C’est la dernière fois que nous nous voyons...

Monsieur Savoise veut parler mais sa voix s’étrangle dans sa gorge et il fond en larmes.

De plus en plus mal à l’aise, Swann ne dit mot.

La voix du jeune homme devient alors plus lointaine, l’image se brouille  :

– Je dois m’en aller à présent…

– Oh non, supplie la maman. Reste encore un peu, s’il te plaît...

– Je reviendrai vous voir chaque nuit dans vos rêves… Au revoir…

– Au revoir, mon petit, chuchotent de concert les parents.

L’image spectrale ondule, s’atténue puis disparaît.

Terriblement ému, Swann se lève, rallume les lumières et, après s’être gratté la gorge, déclare d’une voix qu’il veut la plus douce possible :

– Je… Vous avez vu ? Il est visiblement heureux là où il se trouve… Il a enfin pu vous dire au revoir...

Le couple met un certain temps à se lever à son tour. Monsieur Savoise soutient son épouse chancelante. Elle se dirige vers le médium, lui prend la main et l’embrasse. Très gêné, il bafouille :

– Non, je vous en prie… Je… Je n’ai pas fait grand-chose, je suis juste une sorte de… transmetteur...

– Monsieur, dit le vieil homme en mettant sa main sur l’épaule de Swann. Vous avez réalisé un véritable miracle, vous nous avez permis de dire au revoir à notre fils bien-aimé. Et ça, ça n’a pas de prix.

Il sort de sa poche une enveloppe d’apparence pleine et la tend au médium :

– Nous aurions aimé faire plus…

Swann prend l’enveloppe, regarde furtivement par-dessus son épaule comme pour s’assurer de quelque chose, ouvre l’enveloppe qui déborde de billets, en sort quelques-uns et les glisse discrètement dans la poche du veston du vieil homme en murmurant :

– Merci, mais je ne peux accepter un centime de plus de ce qui était convenu.

Puis, plus fort, il déclare :

– Je vous remercie de votre générosité et vous souhaite un agréable retour.

Il les accompagne jusqu’à la porte et, après une chaleureuse poignée de main, referme derrière eux.

CHAPITRE 2
Le grain de sable dans la pantoufle
de Mara

Quatre mois avant les événements survenus dans le commissariat de Police.

Impossible de dire si le soleil va bientôt se coucher. En effet, sa légitimité est contestée par un tissus de nuages qui rend difficile sa localisation. Nous sommes au début du printemps et, depuis quelques jours, une pluie grasse vient nourrir en profondeur les sols au bord de la saturation. Les flaques éparses, comme les morceaux d’un gigantesque miroir brisé, reflètent les lueurs paresseuses d’un ciel qui tente de s’allumer sans réellement y parvenir.

Ici, on distingue un jardin admirable de style anglais, un feint désordre où chaque arbre, chaque plante, chaque fleur est cependant à sa place précise. Au centre de ce foisonnement de couleurs se dresse une luxueuse demeure.

Mara Dezarian est une magnifique femme d’à peine trente ans. Sa peau d’ébène fait ressortir la couleur verte, cœur de kiwi, de ses yeux.

Assise sur son canapé, elle déguste un verre de vin blanc délicatement fruité, tout en écoutant sur sa platine vinyle un album de Marvin Gaye. Elle regarde au travers de sa grande baie vitrée les gouttes de pluie vernir les feuilles de son jardin. Quel bonheur d’être ainsi au chaud, à l’abri, à admirer pareil spectacle.

Comme toujours, la jeune femme est à peine maquillée. À quoi bon ? Son visage rayonnant d’une joie de vivre insolente suffit à remplacer le moindre artifice. Pour tout bijou, elle porte son alliance, souvenir de son cher mari défunt. Sa robe, toute simple, semble, sur elle, venir d’un grand couturier tant elle met en valeur les courbes idylliques de son corps.

La salle de séjour est décorée avec goût. L’ancien croise le moderne avec panache, chacun rehaussant l’autre. Sur les murs, tableaux minimalistes – quelques traits de couleurs vives sur fond ocre – et affiches publicitaires délicieusement vintages – une pin-up en maillot de bain s’apprêtant à boire au goulot d’une bouteille de Coca-Cola – se côtoient habilement. Le plafonnier au grand abat-jour imitation coquillage diffuse une lumière douce et feutrée.

Une petite étincelle de fierté luit au fond des yeux de Mara. Elle a de quoi être fière : elle est la propriétaire de cette somptueuse demeure et n’a pas la moindre dette.

La jeune femme revient de loin, de très loin. Il y a presque six mois, elle était au fond du gouffre, à tel point que, s’il n’y avait pas eu son fils Zacharie à ses côtés, elle aurait sans doute mis fin à ses jours. Et puis, comme par magie, en moins de six mois, tout s’est arrangé. Un véritable conte de fée ! C’est pour ça qu’on la surnomme Cendrillon. Un surnom qui lui va comme... une pantoufle de vair.

Clara exerce un métier qu’elle adore : vendeuse dans un magasin de prêt-à-porter pour femmes. Pour le plus grand plaisir de son patron, monsieur Brixten, elle excelle dans son travail. C’est bien simple, depuis qu’elle est là, le chiffre d’affaire du magasin n’a cessé de croître. Les premiers jours, bien sûr, l’effet télé compta pour beaucoup : les clients se pressaient par curiosité, voulant voir en vrai la femme aperçue dans la célèbre émission. Par la suite, c’est son seul talent qui a continué à attirer les foules. Elle a toujours eu le don de trouver de nouvelles idées pour mettre en avant tel ou tel produit, de créer des décorations de vitrine qui attirent l’œil, intriguent, et font entrer plus de curieux.

Elle est appréciée par la clientèle, en particulier par certains messieurs qui ne cessent de l’admirer du coin de l’œil pendant que leur épouse, enfermée dans une cabine d’essayage, s’escrime à enfiler une robe taille S alors qu’un M, voire un L leur irait bien mieux.

Vendeuse de presque trente ans et pourtant propriétaire sans créance d’une si vaste et belle demeure ? Cela pourrait paraître curieux. Vit-elle avec quelqu’un de fortuné ? Non, elle habite seule avec son fils de neuf ans, Zacharie. A-t-elle gagné à la loterie ? Ou bien est-ce un héritage ? Non, c’est bien plus incroyable que ça. Mais, soyez patients, laissez le temps aux pièces de ce puzzle de s’imbriquer les unes dans les autres.

Pourtant il y a une ombre, toute petite, ridicule, une « ombrelette » en somme, à ce tableau idyllique : il lui semble que, régulièrement, de l›argent disparaît de son portefeuille. Au début, elle a pensé se tromper. En effet, la petite monnaie a toujours la fâcheuse tendance à s’évaporer mystérieusement alors qu’en réalité c’est nous qui oublions que nous l’avons dépensée. Mais, après vérification, Mara a bel et bien noté que quelques pièces se volatilisent régulièrement de son sac à main. Pourtant, à son travail, la jeune femme prend toujours soin de placer son sac dans l’arrière boutique, dans son casier fermé à clé… Alors ?

Cette minuscule ombre est une graine qui ne fait que commencer à germer. Elle va éclore, s’étaler jusqu’à prendre toute la place dans l’esprit de Mara. Alors, la jeune femme comprendra, bien trop tard, que quelqu’un avec patience et méthode aura conçu un terrible piège dans lequel elle n’aura d’autre choix que de se jeter…

Alors que Marvin Gaye entonne les premières notes de « What’s Going On », la jeune femme vide son verre d’une traite, se lève, fait quelques pas dans le séjour ayant le plus grand mal à décoller son regard de ce flamboyant jardin qui est le sien, puis monte à l’étage.

Elle ouvre doucement une porte. La chambre est plongée dans l’obscurité. Elle perçoit une forme immobile allongée sous les draps. Son fils, Zacharie, est couché et semble dormir à poings fermés. « C’est curieux, se dit Mara. Il est 19 heures 30 et il dort déjà. Normalement, un enfant de neuf ans est prêt à tout pour se coucher le plus tard possible... ». Lui non. Sitôt rentré de l’école, il grimpe dans sa chambre pour, dit-il, faire ses devoirs et n’en redescend qu’à 19 heures pour manger. Sa maman lui demande alors comment s’est passée sa journée, s’il s’est fait de nouveaux amis, etc. Les réponses ne sont que monosyllabiques sans le moindre soupçon d’entrain. « Pourtant, ajoute Mara en son fort intérieur, avant, il n’était pas comme ça. Il riait aux éclats, chahutait, s’énervait, la vie quoi... Mais avant quoi ? Avant la télé ? Oui, ça doit être l’explication. La participation à toutes ces émissions l’aura épuisé ». Si elle savait à quel point elle se trompe.

La tête sous les draps, les yeux grands ouverts, Zacharie entend sa maman refermer doucement la porte de sa chambre. Les mêmes phrases lui tournent en boucle dans la tête tel un mantra inlassablement ressassé : «Saloperie de baraque ! Tout ça, c’est à cause d’elle ! Je la déteste !». Il ne peut alors retenir plus longtemps ses larmes de couler.

CHAPITRE 3
Pauvre petit Lazare riche

Seize mois avant les événements survenus dans le commissariat de Police.

14h30. Lazare Mitchell ouvre un œil et le jette sur le réveil posé sur sa table de nuit....