dans le livre quelque part il y a le mot minuterie, qui, lorsqu’il s’est relu, a voulu faire venir le mot mutinerie. mais trop tard, il n’y avait plus de place dans le livre. quand même, à cette occasion je me suis souvenu d’une enfance, je vérifie que c’est bien la mienne, où tout en moi s’était mutiné, longuement, au point que les structures mêmes de l’enfance en furent mises en cause. je comprends que le livre est le résultat de cet épisode, auquel s’est ajoutée la violence d’une transe adulte qui passait à grande vitesse sur les rails tandis que je ne m’attendais à rien sur le quai

Dominique Fourcade

magdaléniennement

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

ça c’est

c’est arrivé dès mon enfance, et s’est répété maintes fois depuis avec le même sentiment de terreur : ça, c’est l’énormité du battement d’ailes de toutes les forces d’un pigeon qui se jette dans l’air nu, risque inutile et si beau, n’y tenant plus d’une intrusion dont, ayant moi-même, à ce moment de quiétude accomplie, perdu tout sentiment de ma présence, jamais je n’aurais pu penser que je la commettais dans l’été, rappel que le son juste est toujours une surprise totale, et comme une menace perpétuelle de foudre dans la partition dormante, ce dont je ne devrais jamais cesser d’avoir conscience, ou dois-je cesser d’avoir cette conscience, dans les deux cas c’est mon travail, mon péril dans la zone

ceci est de la prose, écrite en puisant dans les ressources d’une phrase qui rend nerveux le MacBook Pro, plonger se refuse-t-il dans rien

sans jamais que je sache quoi que ce soit de moi, toxiques hortensias, il me semble savoir tout de personne, savoir (ou très réel semblant) qui se propage selon une logique d’échos sans nom, l’exposé se répercute avec sûreté de l’artiste de Pech-Merle à Edgar Degas, ou plutôt, écriture exige et rend possible, au maître de la grotte Degas, ceci est à couper le souffle et pour me reposer je m’assieds sur un banc d’infamie

toi, ton nom m’a échappé depuis des millénaires et quant à toi, ton nom m’échappera bientôt, mais le nom de l’auteur n’importe pas, non, ce qui causerait ma perte c’est si devait m’abandonner l’ignition de votre écriture, ligne de charbon anamnésique, charbon et safran, qui se tire les nerfs, ligne impaire, frise qu’on aurait pensée génialement crachée de toutes bouches se trouvant là si n’étaient témoins vos ongles sales, à l’un et à l’autre, universel et strident aparté

une raie de camomille, regroupement de frênes, zip, mais aucun cauchemar (que je sois laissé, ou que j’abandonne) ne prend fin

ça aussi c’est pour les tympans : l’odeur successive, le un de plusieurs lors de la promenade du soir, on commence (in sheer sexibility) par la rubiginosa près de la grange là où s’entretient le tracteur, agrafe d’un corsage dont impardonnable est l’oubli, quant aux tilleuls c’est du passé, un mois déjà, vient l’odeur mate du noyer, ensuite une folie de chèvrefeuille ça c’est chez nous (chez nous et chez Shakespeare), puis de l’autre côté du portail celle âcre du massif d’orties et un peu plus loin au sol tout un état de menthe – dans l’ivresse et la cavalcade de deux petites filles générales qui font différence après différence et synthèse après synthèse

ce bruit soyeux (de prose toujours) dans les feuilles des grands saules ou les cymbales aux cimes des peupliers ça c’est le vent qui oscille moi qui croyais m’être absenté

ne pas être réquisitionné

et ça c’est une Porsche avec une peau un bouquet velouté de reine-claude tandis que ça c’est une palissade de pluie

ou encore une antenne parabolique qui roucoule à l’aveugle, massacre de solitude

ce zip c’est la fermeture éclair de la nuit par l’aube avec un corps dedans le même zip dont dispose à son gré la morgue – la vie était un couloir d’autant plus beau que se sentait ton souffle dans celui d’à côté – je n’ose imaginer ce que sera la fermeture du crépuscule par la nuit, avec pour tout corps celui de ce mot dans sa maigreur insensée

et ça enfin, ou ça d’abord, c’est bien ce que je pensais, inconcevablement seyante une housse pour chacun

août 2011

ioche

Maria Alekhina

Ekaterina Samoutsevitch

Nadejda Tolokonnikova

condamnées à deux ans de camp de sécurité moyenne

je tiens vos seins dans les mains

solitaires solidaires

est-ce que c’est punk ça

Mon premier instinct a été de leur faire passer une compote de pêches, avec quelques notes de groseille, puis j’ai pensé leur envoyer un trou de pic-vert dans un aulne mort. Elles, tiennent à ce que j’accepte leur brumisateur, mais je comprends qu’il ne s’agit pas d’un échange. Simplement, elles m’ont identifié, et ce qui est leur est le plus nécessaire, qui est aussi ce dont j’ai le plus besoin, elles le donnent. Le recevant, je sais un peu moins mal où je suis, et m’apparaît l’intégrité du jour – intégrité qui est absolument leur affaire.

j’ai ajouté une page de Leopardi, dite d’une voix mousse

cela tiendra-t-il dans le panier

violent sentiment de l’acier de la vie et de son coq lointain

Je n’ai pas le pouvoir que l’on ne vous arrache pas les ongles, mais j’ai la responsabilité de dire que les mains sont solidaires de tout ce qu’elles touchent ou approchent ou ont en tête, les yeux aussi sont solidaires solitaires, ainsi que le désespoir qui refuse obstinément de s’y lire. Ceci est écrit à visage découvert, paroles et romance, comme je peux. Rasé de frais pour l’océan.

Une gifle – dans l’instant de l’entrée au camp, avant même la fouille au corps, totale s’évanouir. Ainsi est donné le la de la sécurité moyenne. C’est un moment où il y a beaucoup de souffrance à aimer la vie. Bien sûr une spécialiste est en charge, en somme une préposée, mais c’est presque un automatisme, ces gifles sont calculées depuis la nuit des temps (en fait, depuis qu’il y a espèce humaine), il y en a un stock sur l’étagère – ce sont vos joues qui sont sans précédent de témérité et de fraîcheur, au point que la gifle est étonnée et comme surprise. Je dois dire que vous les recevez comme personne.

DU MÊME AUTEUR

chez le même éditeur

Le ciel pas d’angle, 1983

Rose-déclic, 1984

Son blanc du un, 1986

Xbo, 1988

Outrance utterance et autres élégies, 1990

IL, 1994

Le sujet monotype, 1997

Est-ce que j’peux placer un mot ?, 2001

MW, avec Isabelle Waternaux et Mathilde Monnier, 2001

en laisse, 2005

sans lasso et sans flash, 2005

éponges modèle 2003, 2005

Citizen Do, 2008

manque, 2012

deuil, 2018

improvisations et arrangements, 2018

chez d’autres éditeurs

Épreuves du pouvoir, José Corti, 1961

Lessive du loup, GLM, 1966

Une vie d’homme, GLM, 1969

Nous du service des cygnes, Claude Aubry, 1970

Au travail ma chérie (illustré par Pierre Buraglio), Imprimerie Nationale Éditions, 1992

Décisions ocres, Michel Chandeigne, 1992

Tiré à quatre épingles (illustré par Frédérique Lucien), Michel Chandeigne, 1995

é té après avoir écrit Le sujet monotype (illustré par Pierre Buraglio), Michel Chandeigne, 1997

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.pol-editeur.com

© P.O.L éditeur, 2020

© P.O.L éditeur, 2020 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre magdaléniennement de Dominique Fourcade a été réalisée le 13 mars 2020 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818037560)

Code Sodis : N77265-3 - ISBN : 9782818037577 - Numéro d’édition : 291047

Le format ePub a été préparé par Isako
www.isako.com
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en février 2020
par Nouvelle Imprimerie Laballery

N° d’édition : 291046

Dépôt légal : avril 2020

Imprimé en France

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Texte

ça c’est

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