Thierry CHARRIER

Mon alchimie

©GUNTEN

Version papier : 978.2.914211.98.7

Version numérique : 978.2.36682.112.3 

Remerciements et note de l'auteur :

Je tiens avant tout à remercier la constellation Castor et Pollux du premier au dernier cercle. Tous se reconnaîtront et je n’aurai pas à me culpabiliser d’en oublier.

Mais citer Jocelyne, Jean-Jacques, Denis et Sylvestre reste un minimum.

Plus particulièrement je bénis Natacha et Chantal qui m’ont aidé à me réconcilier avec les arcanes de notre belle langue qu’est le français.

Par la même occasion, je tiens à saluer l’arrivée du phénomène Prozac.

Si tous les personnages de mon livre ont bien existé, je me suis permis, d’une manière totalement délibérée, de n’utiliser que certaines orientations de leur pensée afin de mieux illustrer mon intrigue ; leur œuvre est infiniment plus complexe.

Disparition de l’auteur

J’ai été le premier à lire ce manuscrit, dont l’auteur, Thierry Polcas, s’est volatilisé ! Son contenu est troublant, passionnant, simple et irréel. Mais vous jugerez par vous-même. Quand vous aurez pénétré dans le récit, il vous sera peut être impossible de l’abandonner voire d’en sortir indemne.

Commençons par planter le décor. Je m’appelle Jean jacques et je suis cadre territorial dans le service des pensions de réversion ! Je dois m’assurer du décès des salariés de notre communauté de communes pour allouer une demi-pension à leur survivant ! Je connais Thierry depuis longtemps… 20 ans ! Sa passion des animaux devait le conduire au métier de vétérinaire, sa vie l’a curieusement amené à celui de psychiatre ! Son manuscrit, en partie autobiographique, vous permettra de mieux cerner sa personnalité… biographie qui, comme vous le verrez, s’avèrera nécessaire à la compréhension du contenu souterrain de son récit.

Je le fréquentais régulièrement, et, je le considérais comme un ami… très particulier. Son orientation psy était jungienne donc, atypique. Sa vie familiale fut quasi normale : un mariage, deux enfants, un divorce réussi, ce qui est rare, et une nouvelle union. Quand je regarde autour de moi, il faut bien admettre que ma génération est celle des divorces !

Depuis son infarctus, survenu à l’âge de 44 ans, il avait changé de mode de vie. Son temps de travail s’était réduit à un mi-temps, ce qui lui permettait d’écrire, de voyager et de jouer au bowling. En fait, il donnait le minimum syndical au monde professionnel pour profiter de sa vie personnelle. Outre son temps partiel, ses vacances étaient… à rallonge !

Son premier livre, « Vitriol », était sorti il y a environ 5 ans. Le petit succès de son bouquin, succès d’estime, dit-on, l’avait certes rassuré mais dépité.

En effet, il m’avait confié qu’il avait espéré écrire quelque chose d’original, mais personne n’en avait compris le sens ! Lorsqu’il sollicitait l’avis de ses lecteurs, il découvrait qu’aucun n’avait saisi son message. Son livre se vendait grâce au bouche à oreille, et, chaque fois, il était surpris par la singularité du phénomène : personne ne percevait ce qu’il avait voulu transmettre !

Sa réactivité lui permit d’agir ! Il écrivit un nouveau livre, plus simple, plus adapté, plus cohérent et surtout plus vivant. Sa passion graphorrhéique envahit sa vie, au point de parfois donner l’impression de franchir gaillardement la ligne jaune ! Il décida de partir à la rencontre des personnages clefs qui l’avaient guidé vers son concept : relier la psychologie à la spiritualité et à la science pour bousculer le hasard !

Quand je dis qu’il avait tendance à franchir certaines limites… c’est un euphémisme : en fait, son ambition flirtait avec un idéalisme passionné ! Au fur et à mesure de sa plongée en apnée, Thierry devenait différent.

Bien sûr, il continuait à travailler à son cabinet, à jouer au bowling, à voyager de plus en plus loin, mais il se décalait ! Son activité professionnelle se teintait d’une attitude très amicale avec certains de ses patients… les plus originaux ! Il ne cessait de les inviter à réfléchir sur le sens caché de leur vie ! Ses goûts devenaient des plus surprenants : devant l’entrée de sa maison, il avait construit la fusée d’« Objectif lune » face à un immense dauphin. Sa chienne, une magnifique Airedale, complétait le décor. Si vous ne connaissez pas la race c’est facile : prenez Milou, le chien de Tintin, teignez-le en marron et multipliez sa taille par deux ! Décidément, Hergé n’était jamais loin !

Des colonnes entouraient les terrasses de sa propriété, son intérieur ressemblait à une salle de jeux : billard, bandit manchot, juke-box, néons meublaient les pièces principales. En somme, il jouait avec satisfaction à se chercher tout en comprenant qu’il ne se trouverait jamais ! En tous les cas, il sortait de plus en plus de l’image cadrée qu’on avait pu porter sur lui. Jocelyne, sa compagne, lui faisait confiance. Elle réalisait pleinement qu’elle ne saisissait pas tout… mais le plaisir que semblait prendre Thierry à écrire, lui suffisait. Il faut préciser que la relation du couple était des plus singulières : la fusion et la liberté s’entrelaçaient curieusement ! Bref, tout ceci pour vous amener à mieux cerner l’évolution du personnage.

Il était donc en plongée. Son écriture ne le rendait plus vraiment étanche !

Quand il me parlait de son nouveau livre, il était passionné voire exalté.

J’ai toujours été persuadé, qu’outre leur rentabilité, ses consultations lui permettaient d’obtenir le matériel psychologique et humain nécessaire à sa démarche ! Ses voyages réguliers, qu’il transcrivait sitôt rentré, accentuaient ses descentes en apnée. Ses passions : sa famille, ses amis, la batterie et le bowling lui permettaient de rester à flot sans toutefois éviter le tangage. Puis tout se mit à s’accélérer, à s’accentuer ! L’idée de son ouvrage s’imposa de façon omniprésente, laissant une place de plus en plus importante au livre. Seules… Jocelyne et Castor, sa chienne, lui permirent de restaurer, a minima, un semblant de part des choses. D’autant que personne ne savait vraiment qui se cachait derrière ses contacts de voyages… cela devait rester secret !

Il évoluait d’une manière étonnante. Il ne lâchait rien ! Il était avalé par son manuscrit, décalé dans sa vie professionnelle… mais il n’y avait pas à discuter !

C’est alors qu’arriva le 31 mai, le jour de son anniversaire. Vers 18 heures, en proie à une vive excitation, il me téléphona pour m’annoncer qu’il avait terminé son livre !

« Tout est là… tout se relie ! C’est devant nous, évident et complexe, facile et déconcertant, séduisant et dangereux ! »

J’ai sincèrement pensé qu’il avait basculé ! Ma seule idée fut de m’assurer de sa santé mentale. Je lui proposai de passer. Sa dernière phrase résonne encore dans ma tête :

« Viens, tu vas comprendre… on retourne toujours d’où on partira ! »

A son domicile, tout était en place, rangé, en ordre, tout était là, sauf lui…

Le soir, avec Jocelyne, sa compagne désespérée, nous avons cherché, appelé, téléphoné, en vain ! Le plus étonnant était son manuscrit « Mon alchimie », posé au centre de son bureau, bien en évidence, comme un pied de nez à la réalité !

Police, hôpitaux, famille, furent sollicités… mais on ne trouva aucune trace de Thierry ! Je suis allé jusqu’à joindre David, un ami détective, pour contacter ces agences qui vous permettent de repartir incognito vers une nouvelle vie avec une identité différente, mais toutes les recherches furent vaines.

Le temps a passé… pour m’aider à accélérer son déroulement, je me suis plongé dans la lecture de son manuscrit… celui que vous allez pouvoir lire aussi !

Alors, j’ai appris à mieux le connaître en le lisant, j’ai découvert la raison de ses interrogations qu’il tenait secrètes. J’ai compris sa passion pour les voyages, j’ai enfin pu savoir qui étaient ses fameux interlocuteurs.

J’ai été happé par sa démarche ! J’ai compris sa défiance envers la médiocrité de notre réalité ainsi que sa désillusion face au caractère aussi terne qu’illusoire d’une vie prétendument adaptée.

Je crois avoir ressenti ce qu’il voulait faire passer. J’ai l’impression d’avoir compris une partie de quelque chose sans pouvoir le définir.

Je vous transmets l’intégralité de son manuscrit, certains d’entre vous pourront peut-être le suivre dans la totalité de sa démarche, mais… intégrer l’irrationnel, même avec un mode d’emploi détaillé, n’est pas toujours aisé !

Lisez… prenez votre temps, et comme il l’a fait : traversez le miroir !

Pour ma part je vais me plonger dans une relecture… je n’ai rien à y perdre !

Je vous souhaite un bon voyage !

Ma proposition

Avec d’autres, j’ai toujours été convaincu que la réalité dépasse la fiction et je reste persuadé qu’il existe un gros risque à lire certains livres.

Vous pourrez vérifier chaque élément biographique, chaque lieu et chaque personnage dont je vais vous parler, tout est « juste ».

Ce livre se situe entre le roman, l’essai ou la biographie. Au décours des mois passés à l’écrire, de nombreuses opinions ont été émises. Aucune n’a reçu l’unanimité. Au fond, c’est un essai autobiographique romancé. Le côté vif et radical de mon style me classe parmi les essayistes, Vitriol en témoigne ; mais je l’avoue, mon plus profond désir serait d’appartenir aux romanciers ; si mon écriture ne suscite pas un ressenti immédiat, je souhaite que son contenu vous apportera de l’émotion et du rêve.

J’espère qu’il ne passera pas inaperçu, surtout par ses répercussions ! S’il vous touche et vous transforme, il aura, en ce qui me concerne, atteint son but. Comme le dit J. Bacon : « On naît… on meurt… mais c’est mieux de faire quelque chose entre les deux. »

Comment vous délivrer son message ou son contenu ? Le summum de la sagesse étant la simplicité, je vais scrupuleusement vous relater les faits en respectant leur chronologie. L’histoire se tient, mais vous sentirez peu à peu qu’elle n’est que l’expression d’une trame beaucoup plus intime. C’est tout le paradoxe de ce récit qui sous l’apparence d’un roman, amène à découvrir une autre réalité… la puissance d’un arrière-plan qui gouverne, décide, et relie secrètement l’humanité. J’ai toujours souhaité cette expérience, j’ai eu le privilège de la vivre, alors je souhaiterais vous la faire partager. Il ne s’agit nullement d’être accrocheur, mais tout simplement de vous transmettre mon cheminement. Je réalise pleinement que Vitriol n’a été qu’une rampe de lancement et que tout était en place depuis bien longtemps. Comme vous le verrez tout s’est accéléré et si j’ai eu l’impression de gérer le processus… la conclusion m’a obligé à reconsidérer mon point de vue !

Maintenant c’est à vous de cheminer. Pour alléger le contenu de ce parcours quasi initiatique, j’ai saupoudré ce récit d’anecdotes car je pense que ce summum de la sagesse résulte d’un processus alchimique qui combine le jeu à la réflexion !

Charité bien ordonnée commençant par soi même… je vous propose, dès maintenant, de vous livrer mon odyssée.

Ma vie ou l’illusion de la réalité

Ma biographie est la ligne de départ ! A la fin vous comprendrez qu’elle aura pris tout son sens et que chaque détail a son importance.

Si vous acceptez de vous laisser emporter, vous pourrez, vous aussi, glisser vers votre vie secrète. Celle qui sommeille au plus profond de vous. Celle qui se révèle aux moments les plus inattendus. Je vais tenter de vous proposer une porte d’entrée à ce monde invisible… il vous faudra alors utiliser toute votre sagacité. Je m’amuse par avance à l’idée d’imaginer votre regard incrédule lorsque vous constaterez que bien des évidences vous ont échappé sans avoir été capable de les saisir et encore moins de les utiliser ; en particulier celles qui vous manipulaient alors que vous pensiez tout contrôler. Je jubile à l’idée que vous compreniez que vos prétendues certitudes ne sont qu’illusions ! Que derrière votre réalité, tel un trompe l’œil, un flux souterrain, hors du temps, vous embarque depuis votre origine !

La vie ne tient pas au hasard, elle a tout son sens. Pas ce sens superficiel issu du raisonnement, mais un sens caché. Je vous le répète, la justesse de ce sens profond, invisible au premier regard, vous laissera totalement sidéré ! C’est bien connu, on ne voit jamais ce que l’on a devant soi.

Vous vous sentez manipulé ? Alors le plus simple est de commencer mon histoire, le plongeon vers une folie raisonnable suivra, preuve qu’il ne faut pas toujours se fier à l’apparente superficialité d’un récit !

Je suis né dans une famille bourgeoise et sans histoire. A un détail près, mais qui aura son importance, j’étais manifestement en trop. Je n’ai pas eu la chance d’être désiré. Mon frère aîné, Alain, huitième merveille du monde aux yeux de ma mère, me surpassait en tout. Dans le couple, si ma mère décidait… mon père suivait ! Plus tard… j’ai pu comprendre que ce fut ma chance : si mon abandon fut douloureux… il eut l’avantage de me tenir éloigné de ma famille.

A l’époque, la pension était le moyen idéal de se débarrasser de ce qui pouvait être encombrant. La tuberculose de ma mère sonna le tocsin du départ ! Je ne sais pas si cette expression convient, mais elle symbolise bien l’urgence de mon entrée chez les frères maristes à Lagny… le bacille de Koch étant contagieux, il fallait m’éloigner ! Entre nous, la tuberculose de ma mère qui me valut une dizaine d’années chez les curés, fut victorieusement guérie en six mois !

Ce type d’institution était une sorte de garantie. En effet, le cadre rigoureux et l’obligation de résultats donnaient des réussites scolaires qui défiaient toute concurrence. C’est pourquoi… pour ma future prospérité, le choix de la pension fut la bonne conscience de mes parents. Ils n’eurent même pas à affronter la moindre culpabilité !

Aussitôt dit aussitôt fait, je me retrouvai à Saint Laurent avec mon frère ; car, pour donner l’apparence d’une certaine équité, il m’accompagna pendant les premières années.

Chez les maristes, c’était spartiate au sens noble du terme. La première obligation était celle des résultats. Il fallait réussir aux examens comme sur les terrains de sports. Nous étions tous en uniformes et nous nous la jouions à l’anglaise. Lorsqu’on rencontrait l’équipe de Juilly, les oratoriens, le match de football avait des allures d’Oxford contre Cambridge. Le plus formidable, c’est qu’on y croyait. Tant mieux d’ailleurs, ça nous faisait exister ! La deuxième règle était la suivante : « Tu peux agir à ta guise, mais les règles existent, alors si tu y déroges, évite de te faire prendre ! » Les frères maristes représentaient les shérifs, nous… des gosses qui grandissaient comme ils pouvaient, en se consolant parfois d’être les meilleurs. Au fond, sous leurs apparences, ces curés dogmatiques et parfois pédophiles institutionnalisaient la transgression ! C’est donc grâce au sport et à l’amitié que je vécus apparemment bien cette période, car la perte de ma famille laissa d’étranges séquelles : le traumatisme de l’abandon prit sa source ici ! La conséquence fut une remarquable adaptation à la vie communautaire. Cette substitution fut accueillie par mes parents comme un gage de réussite qui ne fit que conforter leur décision.

Mais pour mieux comprendre ce que l’on est, il faut savoir d’où l’on vient !

Ma mère, grande narcissique devant l’éternel, avait grandi dans un milieu très aisé. Son père, rapidement décédé, avait laissé une place beaucoup trop importante à sa femme, ma grand-mère. Cette dernière, ne s’occupant que de son propre plaisir, très sexualisé du reste, d’où l’éloquent sobriquet dont je l’avais affublée : Mamie-Topale, à savoir, Mamie Toujours Prête à L’Envol, avait légué le pouvoir parental à sa sœur. Ce qui permit à ma mère de batifoler gaiement durant toute sa jeunesse auprès de sa tante. Cette dernière, après deux fructueux mariages qui ne lui laissèrent cependant pas d’enfant, lui permit d’ériger ce batifolage à la hauteur d’une règle de vie. Ainsi, ma mère fut, elle aussi, plus ou moins négligée par sa mère ; quant à sa tante, elle en fit une enfant gâtée !

Mon père, l’aîné d’une fratrie de trois était issu d’une grande famille bourgeoise du Nord. Comme par hasard lui aussi s’était retrouvé très jeune dans un pensionnat, alors que ses deux frères régnaient en maîtres au sein de la famille. Il paraît qu’il était trop violent. Était-ce la cause ou la conséquence ? Là encore, est-ce la poule qui a fait l’œuf ou l’œuf qui a fait la poule ? Cette réflexion m’a toujours fasciné… l’incapacité à différencier l’origine de la conséquence est déroutante, troublante… elle représente tout ce que j’aime, car elle rend tout possible, l’inverse et son contraire. Mais revenons à mon cher père.

Totalement exclu de sa famille, il avait grandi en jouant aux dieux du stade. Après de laborieux efforts, il s’était hissé au rang de négatif au tennis. A en juger par les réactions d’extase de l’entourage, ce devait être plus que bien !

Dès maintenant, vous pouvez constater à quel point la ronde des répétitions, dans mon cas, abandon et pension, contamine une famille. Si vous l’avez vérifié, c’est que vous devez faire cesser ce jeu de dupes ! Le constat d’une répétition familiale devrait signer son éviction.

Puis la guerre éclata et par des concours de circonstances fortuites, le coup de foudre réunit ces êtres d’exception que furent mes géniteurs.

Pourquoi Claude, mon père, héritier de la famille Polcas, superman de la balle qui n’était pas encore jaune, mais blanche, estampillée Dunlop, projeta t-il son âme sur mademoiselle Danièle Mivre ? L’énigme demeure. La vénalité de cette dernière prit pour cible celui qui allait devenir mon père. En effet, il symbolisait l’image parfaite du sportif aisé au sourire « émail diamant ». Quand je dis vénalité, j’assume, je pense que bien des femmes sont vénales. Inconsciemment certes, mais vénales quand même ! Les hommes, eux, sont de vrais gosses difficilement capables de se positionner clairement et encore moins avec élégance !

Bref, tout le monde y trouva son compte et une cérémonie, digne d’un mariage de la presse people, officialisa la relation.

Bien sûr, à me lire, beaucoup me trouveront amer… mais qu’ils y voient plutôt de l’autodérision. Passer sa scolarité en pension, de la maternelle à la première, rend lucide. Vous savez, l’endroit d’où l’on vient est capital pour l’avenir. Votre «arrière-plan», comme je l’ai appelé, se joue du temps et de l’espace. Vos parents, votre passé sont les panneaux indicateurs de votre futur. Quand j’entends les orientaux prétendre que l’on choisit ses parents, cette idée ne me paraît ni fausse ni absurde ! Je pense sincèrement que c’est en traitant les affres du passé que l’on tend vers ce que l’on doit être ! En effet, comme chacun réagit différemment, les souffrances issues de notre passé nous sont propres ; elles ne correspondent qu’aux demandes de notre évolution ! On pourrait oser la métaphore : nos symptômes donc nos difficultés ou nos souffrances sont un hymne à notre devenir !

Je continuai donc ma scolarité chez les maristes quand mon frère retournait au sein de la famille ! Nuance de taille !

J’étais un grand manuel aux dires de ma mère… pourquoi pas d’ailleurs ?

Je me voyais bien footballeur professionnel. Mais quelle ne fut pas ma surprise de voir la tête horrifiée de ma famille lorsqu’un entraîneur proposa de me faire intégrer l’équipe semi professionnelle de la région. Je ne comprenais plus rien !

Je comprends fort bien aujourd’hui ! Je devais travailler, obtenir un boulot stable et rémunérateur, ne pas faire de vagues et surtout ne pas les obliger à s’intéresser à mes souhaits et encore moins à mes désirs !

Sans vouloir les défendre, il faut avouer qu’en changeant d’époque, on a changé de modes de pensée. Jusqu’à une période récente, on calquait sa vie sur celle de ses parents sans la moindre interrogation. Comme il est brillamment exposé dans les mensuels de la presse psy : on reproduisait les schémas parentaux en se conformant à leur demande sans trop se poser de questions ! Chercher un sens à sa vie tenait de la folie ou de l’irrationnel ! Aujourd’hui il est normal de demander à nos enfants de choisir ! Nos parents et les leurs n’avaient pas à choisir… ils devaient faire ! Quant à nous, l’heureuse génération maudite, la génération des 30 à 60 ans, on nous a forcés à reproduire pour concevoir bien plus tard qu’on pouvait choisir… quel choc ! On a transformé nos gosses en enfants rois alors que nous autres, nous oscillons entre culpabilité et regrets !

Bref, tout a basculé, je le comprends aujourd’hui, lorsque ma mère, élevée par ma tante dont les deux ex-maris étaient médecins, décida pour mon frère qu’il deviendrait toubib. Par ailleurs son amour inconditionnel pour sa gynécologue, je dis bien amour et non pas admiration, la poussa même jusqu’à décider de la spécialité de mon frère Alain : tu seras gynéco-obstétricien mon fils !

Lui, l’enfant puis l’adolescent-enfant et enfin l’adulte-enfant accéda, avec soumission et délice à la requête maternelle en prolongeant gaillardement ses études de trois ans. Quand on aime on ne compte pas, sept années de médecines plus quatre années de spécialisation auxquelles on ajoute trois années de redoublements… voilà de quoi tisser les liens des plus solides !

Et moi dans l’histoire ? Face à cet affront où le fils du facteur- dixit ma mère- se vit interdire le football, deux solutions se présentèrent alors : soit compenser en déplaçant les besoins affectifs familiaux sur mes deux amis de pension qui dérapaient joyeusement, soit poursuivre l’illusion de pouvoir être reconnu un jour par ma mère en me mettant au travail. Eh bien, je vous le donne en mille… j’associai les deux !

Ces amis ont toute leur importance ; là encore, nulle place ne fut laissée au hasard. Le premier, Denis, me conduisait dans les chemins de traverse de la marginalité tout en cultivant l’art de ne rien faire. Le second, Patrick, bien malheureusement décédé depuis, me servait de garde du corps au sein de la pension. L’un comme l’autre vivaient ce que je redoutais de rencontrer : la transgression, une certaine liberté, le jeu… bref, tout ce que j’aimais sans être conscient de l’aimer.

Dès maintenant vous pouvez toucher du doigt que ce que l’on vous a interdit d’être, se retrouve là où l’on ne l’attend pas : chez vos amis ou vos enfants !

Mais tout n’était pas aussi noir. Mes parents se déculpabilisaient en nous offrant des vacances salvatrices. Nous avions droit aux congés payés, nos vacances du mois d’Août à Arcachon. Là il faut le reconnaître, ce ne fut que du bonheur ; d’autant que j’avais le droit d’inviter un copain… l’heureux élu fut donc Denis. Bateau, ski nautique, planche à voile, sorties, boîtes de nuit, flirts et transgressions d’adolescents, tout y passa. Cependant, ce défoulement restait caché lorsqu’il pouvait s’avérer compromettant aux yeux de mes parents.

Ma première expérience sexuelle a scellé cette période bénie des dieux : au moment suprême, dans la chambre de cette chère Eve, ses parents frappèrent à sa porte ; il fallait choisir : le plaisir ou la fuite. Là encore je choisis les deux : une jouissance express pour très vite enjamber sa fenêtre au moment même où elle leur ouvrait la porte ! Autant vous dire que la fuite fut audacieuse et que le retour fut épique et périlleux : se cacher, gratter à la porte pour réveiller Denis, qui exceptionnellement cette nuit-là, dormait pour récupérer de sa dernière cuite, pour enfin… se glisser dans les draps. Ce fut une impression extraordinaire : j’étais angoissé à l’idée que les parents de ma dulcinée, après m’avoir suivi, fassent irruption et tellement fier et joyeux de l’exploit accompli. J’avais passé un cap fantastique… j’avais couché ! J’étais passé dans la cour des grands !

Au cours de ces études au pensionnat, mon choix fut donc celui de Salomon : tenter d’obtenir la reconnaissance de mes parents en bossant et… vivre par procuration ce qui m’était interdit par le biais de l’amitié.

Mais l’équilibre est un exercice de style bien délicat… bien trop difficile pour l’ado que j’étais. La balance se grippa lorsque je connus la joie de « faire le mur » !

On fait sa crise d’adolescence comme on peut ! Ce n’était pas bien méchant, mais la sanction fut immédiate : l’expulsion du joyeux collège ! Denis et Patrick subirent d’ailleurs rapidement le même revers de fortune pour la même raison.

C’est ainsi que je pus passer deux ans chez moi ! Pourquoi deux ans ? C’est simple ! Je me retrouvai en terminale, demi-pensionnaire à Sainte Agnès. Cet établissement de 1800 filles ouvrait pour la première fois ses portes aux garçons ! C’était le début de la mixité ! Je ratai mon bac avec brio pour prolonger mon Eden d’un an. Pour la première fois, je ne laissais pas passer ma chance ! Ce fut génial, mais cette période apporta ma première déception sentimentale avec Catherine. Celle qui me largua comme un moins que rien pour rouvrir la boîte de Pandore… la blessure de l’abandon !

Mais tout est bien qui finit bien… j’obtins mon bac avec mention et Catherine passa aux oubliettes. Ce ne fut guère compliqué… en bossant les matières scientifiques, étant donné leur coefficient, on cartonnait obligatoirement et le vivier féminin du collège me permit de me consoler aisément.

Puis ce fut l’avancée dans les études dites supérieures. Tu parles d’une supériorité ! Quel boulot et franchement… quelle guigne ! Quand j’entends des parents qui se targuent d’avoir des enfants qui réussissent sans travailler… j’ai envie de les étriper ! Je n’ai jamais vu quelqu’un réussir sans bosser. Et puis… étant un laborieux… je ne supporte pas que l’on puisse y arriver les doigts de pieds en éventail !

Mais le début de cette entrée dans la « supériorité scolaire » fut, comme d’habitude, atypique !

Je voulais être vétérinaire et pus intégrer une préparatoire véto. Mais, sans doute pour plaire à ma maman adorée qui ne voyait que par la médecine, je préparai les deux concours en même temps. Littéralement explosé au concours vétérinaire, je réussis celui de médecine en tête ! ! !

Ce n’est que bien plus tard que j’ai pu réaliser la triste cohérence de ma démarche. Mon désir d’obtenir la reconnaissance de ma chère mère avait sapé les fondements de mes choix les plus profonds. La complexité de la vie naît de ces sujétions inconscientes.

En médecine, il fallait réussir aussi bien sinon mieux que mon frère et, à vrai dire, les études médicales me barbaient copieusement.

Parallèlement, il faut vous préciser que j’ai toujours eu l’impression d’être décalé ! J’ai toujours été attiré par ce qui est baroque, original, caché, tout en ayant une sainte horreur de ce qui est magique ! J’ai toujours été curieux. Bref, comme on dit dans les milieux hautement autorisés, j’étais un vrai fouille-merde !

Cependant… je tiens à me justifier : la curiosité n’est pas un vilain défaut comme on veut bien le dire. Prise dans sa noblesse elle nous dynamise, si on la refoule, elle réapparaît déformée pour nous transformer en vieille concierge malsaine !

C’est ainsi que la psychiatrie s’est dévoilée : tout y était possible et envisageable...