présente

Humain.e.s, trop humain.e.s

Testament 3

Jeanne-A Debats

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– Les personnages de ce livre sont le pur fruit sans sucres ajoutés de l’imagination ; subséquemment, il en découle que toute ressemblance, analogie, parenté, similitude, proximité, voire rapport lointain, même non protégé par une couche de copyright en latex, avec des gens (hommes, femmes, genres fluides, extraterrestres, guéridons Louis XV, chats et autres animaux non mentionnés ici – y compris l’ornithorynque –, créatures connues ou inconnues, décrites ou non par les mythologies aussi usuelles que diverses) procéderaient uniquement de la malévolence coutumière et perverse de l’autrice.

– Justement, l’autrice prie la Société protectrice des animaux de se souvenir qu’aucun animal n’est réel dans cette histoire, par conséquent nulle maltraitance espéciste ne peut s’y rencontrer à l’exception de ce qui arrive aux protagonistes humains, dont, par ailleurs et en général, lesdites sociétés protectrices des espèces animales n’ont vraiment rien à branler.

– En revanche, l’autrice avoue, voire confesse, bien volontiers une certaine complaisance à effacer du patrimoine architectural et culturel de la Capitale certaines majestueuses bouses témoignant éhontément de la victoire du fort sur le faible, du puissant sur le misérable, avec l’assurance décomplexée de ceux qui s’imaginent être nés pour commander quand d’aucuns le seraient pour les servir.

– Il y a de la pomme, aussi.

– Des contrepèteries. Au moins six, parfaitement obscènes.

– Et de la guimauve.

Ouverture

Agnès

— Géraud ne va pas apprécier du tout, dis-je en tentant de maîtriser le gémissement dans ma gorge.

Je me penchai sur le toit de l’immeuble pour mieux mesurer l’ampleur du désastre. Navarre se porta à mes côtés, contemplant lui aussi la rivière de marbre en fusion. Elle dévalait les pentes du Sacré-Cœur dont la coupole massive se dégonflait sous nos yeux. Les escaliers monumentaux avaient déjà disparu, avalés par la vague incandescente. Heureusement, cette dernière se figeait un mètre ou deux avant les premiers bâtiments habités, entre autres celui où nous nous étions réfugiés.

— Doit y avoir un sort protecteur quelque part, remarqua-t-il.

Il se secoua et me fit un sourire d’encouragement :

— Pas de panique, Agnès, ce n’est pas notre faute, cette fois.

— On vient d’incinérer une basilique.

Mon ton désespéré avait monté d’un cran. J’avais tout juste rassemblé mes dernières forces pour éviter un point d’exclamation qui aurait totalement manqué de tenue.

— De mon point de vue, on a surtout cramé une meringue imbitable qui réussissait l’exploit d’être hideuse même vue de la tour Eiffel, rétorqua-t-il gentiment.

Sans prévenir, mon ami me prit à la taille et nous fit effectuer un saut de deux mètres sur le côté.

— Que… ?

La bombe calcinée qui s’écrasa à l’endroit exact où nous nous étions tenus une seconde plus tôt répondit à ma question. Réduite en poussière carbonisée lors de l’impact, elle entama à peine le toit, confirmant l’intuition de Navarre quant à la protection magique entourant l’édifice. Un morceau de pierre brûlante de cette taille aurait dû se frayer un passage jusqu’au rez-de-chaussée, sept étages plus bas.

Navarre scruta les traces grises qui cessaient de se consumer. La fumée de moins en moins épaisse se perdait dans l’appel ronflant venu du cataclysme. Il fronça les sourcils.

— On ne va pas pouvoir voler facilement : les mouvements de convection sont totalement imprévisibles à ce stade.

— Pardon ?

— Je veux dire que le feu crée un appel d’air monstrueux vers… ça, dit-il en désignant le cœur flambant de l’incendie. Si on choisit la voie des airs, pas sûr qu’on puisse résister à la pompe… ni aux circonstances.

Je me mordis les lèvres pour ne pas sourire et proposai en désignant la petite cabane de l’ascenseur et la porte voisine ouvrant sur les entrailles de l’immeuble :

— On pourrait reprendre l’escalier ?

Mon ami approuva mais leva le doigt en l’air, signifiant qu’il réservait son jugement. Il m’entraîna de l’autre côté du toit pour se pencher à nouveau.

— Je ne crois pas, non.

Je scrutai les ténèbres à nos pieds pour ne rien distinguer tout d’abord, tant le contraste était violent avec le côté éclairé par les coulées d’escaliers en fusion. Puis ma vision s’accommoda. J’aperçus enfin quelques reflets argentés, des mouvements brefs et fluides. Cela s’étendait sur plusieurs dizaines de rues alentour. L’armée des ténèbres et des ombres stationnait toujours là et ne manifestait pas la moindre envie de dégager le terrain. Une partie continuait à s’engouffrer dans l’immeuble où nous étions réfugiés.

— Le charme qui arrête la catastrophe juste devant nous doit être pour eux, fit observer Navarre.

— On est coincés, constatai-je avec platitude pour dissimuler mon envie de hurler.

— Oui, votre crainte de la réaction de Géraud demeurera sans doute assez théorique, cette fois.

Dans mon dos, Bidule commença à hululer. Pep feula.

Carnets de Navarre
(Extrait 1)

Une année indéfinie aux alentours du XIVe siècle

Je ne crois pas m’être jamais installé longtemps quelque part, si l’on excepte ma parenthèse vaticane. Et c’est sans doute en grande partie à cause du confort merveilleux qui consistait à ne pas changer d’adresse tous les vingt ans que j’ai différé si longtemps de balancer ma démission à la mitre de quelqu’un. L’immortalité est incompatible avec la sédentarité. C’est dommage, je suis facilement charmé par la routine. Si j’étais né et avais reçu l’Offrande Obscure plus tôt, je suis sûr que j’aurais passé quelques siècles délicieusement obscurs, eux aussi, enterré dans une abbaye, tandis que les invasions – jadis dites « barbares », aujourd’hui appelées « migrations » – auraient déferlé alentour.

Certes, il aurait fallu se fader les moines et je ne les aime guère. Mais j’ai appris à traiter avec eux depuis ma tendre adolescence. Dire « amen » en serrant plus ou moins les canines, je sais faire. La plupart restent décents d’ailleurs. Ce sont les deux ou trois sur cent qui lorgnent sur les jolis jeunes mecs qui rendent la vie… disons compliquée à tout le monde.

Sans compter cette manie exaspérante qui consiste à planquer la poussière visqueuse sous les tapis de prière, selon le saint principe que ce qui ne se sait pas n’existe pas. Jusqu’au moment où ça vous pète à la gueule dans l’enthousiasme délirant d’une messe de mariage. Je n’ai jamais trouvé ce système économique. Ni pour les victimes, d’abord, bien sûr, ni pour l’Institution ensuite.

Mais on ne m’a jamais demandé mon avis. C’est pourquoi lorsque je mis enfin la main sur le bon père Stanislas de la Sainte Croix des Anges de la Visitation de Mon Cul, après plusieurs siècles de recherches distraites, je ne le demandai pas non plus à quiconque. Je bus ce vieux salaud qu’un collègue avait transformé lui aussi, pour rire, avec la satisfaction repue du chat castré qui n’a eu qu’à étendre la griffe.

Bien que demeuré très XVe siècle, je ne crois plus tant que ça à la vengeance personnelle, seulement j’aime bien laisser les lieux plus propres en sortant que je ne les ai trouvés à l’arrivée.

N’empêche, malgré mon vécu contestable – entre autres grâce aux soins jaloux du susdit bon père Stanislas –, j’aurais sans doute adoré coincer la bulle quelques siècles au fin fond d’un lectorium à dessiner des bites et des licornes au milieu des marginalia. Au moins, j’aurais appris correctement le latin et me serais évité certains ennuis.

Quoique.

Chapitre 1

Agnès

Lundi de Pâques, 10 avril 2034

Cette fois, j’avais un chaton dans la poche. Un chaton parfait pour une sorcière : noir, avec des yeux jaune soufre refermés pour l’heure car monsieur s’était endormi. Là où j’allais, j’étais censée me présenter en grande tenue. Ça impliquait le port d’un chapeau, d’une robe longue et surtout d’un familier. Mais rien ne m’obligeait à arborer ce dernier feulant et dédaigneux sur l’épaule. Ce qui aurait été top class mais impossible : je suis aussi allergique aux chats qu’à tout et n’importe quoi en ce monde.

***

On avait chargé Navarre de la capture de l’animal, la veille. Il avait fini par dénicher celui-là à deux cents mètres de l’Étude, abandonné et piaulant sous un massif de roses en bourgeons du CNAM, juste à côté de la chapelle qui renferme le pendule de Foucault. Comme le pendule, la bestiole balançait, lamentable, entre deux doigts négligents lorsqu’elle avait atterri sur le bureau de Zalia. Mon amie s’était levée d’un bond dans un glapissement de protestation :

— Ah non, j’exècre ces trucs !

Une telle aversion suintait de sa voix que nous n’avions pu nous empêcher, Géraud, moi et même Navarre, de lui jeter un regard sidéré. Zalia étant Zalia, nous nous étions plutôt attendus à un déluge de considérations attendries à un degré ultime, où les mots « ultimate cuteness » et « kawai » auraient surnagé en foule cosmopolite.

Mais non.

— Je ne suis pas fan non plus, avait déclaré Navarre, indépendants, hautains, exigeants, égoïstes…

— Tout ton portrait donc… avait susurré Géraud.

Navarre avait ignoré l’interruption :

— … Mais à ce point tout de même, tu pousses, Zalia.

— Je pousse ? avait-elle bramé. Tu as vu comment cette… chose me fixe ?

En effet, une fois assuré d’un sol ferme sous ses coussinets roses, le félin avait commencé à la couver de son regard topaze luisant d’une gourmandise féroce.

— Hum, avait lâché Géraud, dubitatif. J’ai déjà vu cette expression sur le museau d’un de ces bestiaux : il épiait une tranche de morue séchée.

Zalia avait grincé :

— Merci bien !

On aurait quand même pu prévoir qu’une sirène et un chat risquaient de rencontrer des problèmes de communication.

***

Ma robe noire n’avait pas suscité l’approbation non plus. Elle me couvrait des pieds à la tête, me donnant l’air d’une princesse Leia en grand deuil selon Navarre. Il venait enfin de voir l’intégralité de la saga Star Wars après la sortie de la cinquième trilogie, et il pestait sur l’escroquerie de l’affiche de l’épisode IV :

— Elle est magnifique sur l’affiche, cette fichue robe. Fendue et tout, décolletée presque au nombril, et en vrai dans TOUT le film, c’est une bure de carmélite ! On ne voit même pas son cou à la greluche !

L’invisibilité du col est sans doute un péché majeur du point de vue de l’esthétique vampire. Mais du reste, avec le grand manteau de laine sombre à capuchon – déniché par Géraud dans sa propre garde-robe – qui enveloppait le tout, ce que mon vêtement aurait pu découvrir n’avait guère d’importance. Le chaton, lui, s’était roulé en boule dans l’une des manches kimono pendantes, au milieu de ma collection de pentacles de papier destinés à éloigner les fantômes. Il s’était endormi aussitôt, bercé par mon pas faussement décidé.

Il faisait bon. Je n’étais pas ivre. Une pluie récente avait laissé une délicieuse odeur d’eau sur le sol rafraîchi du boulevard Saint-Germain. Tout était désert à cette heure tardive. La balade aurait pu être agréable si je n’avais pas conservé une conscience brûlante de la convocation, roulée en boule dans mon autre manche.

L’état de la chose en disait long sur mes consœurs sorcières. Les armes de la Lignée invitante gravées à l’or fin et en quadrichromie s’étalaient sur l’enveloppe au papier lourd et craquant, d’un beau blanc cassé affectant le parchemin ancien. En revanche, le contenu avait été griffonné à la hâte et au crayon à mine sur le dos d’une vieille liste de courses qui avait comporté des serviettes hygiéniques et du débouche-évier.

Je parvins devant la Mutualité qui étalait ses façades 1930 rénovées de frais. Il en sortait une foule de jeunes qui venaient sans doute d’un concert. Blousons, bottes de cuir monstrueuses bardées de chaînes cloutées, treillis, brassards rouges et noirs, croix gammées, l’assistance avait été spéciale. Avant de changer de trottoir pour les éviter, je jetai un œil à l’affiche et retins un gloussement contraint.

Les Supremacists, de bons nazillons musiciens trashfusion hardcore qui avaient fait leur show ce jour-là, savaient-ils qu’ils venaient de se produire dans l’ancien lieu culte de la SFIO, organisation ancestrale du Parti socialiste et encore de gauche à l’époque ? Que s’ils avaient fait salle comble, cela avait été devant 1 789 spectateurs très exactement ? Le nombre de places avait été calculé en référence à la Révolution française ; période que les membres du groupe, quasi tous tatoués de Sacré-Cœur couronnés, devaient haïr sans trop de mesure.

Je doutais qu’ils en fussent avertis. D’abord, parce que culture et crânes rasés font très peu souvent bon ménage, sauf parfois dans certaines cases très particulières ; ensuite, parce qu’on n’avait rétabli cette quantité traditionnelle de fauteuils que quelques années auparavant. Les rénovations successives avaient souvent manqué de respect aux intentions initiales des architectes.

Je traversai la rue sans me soucier des passages piétons puis obliquai à gauche dans la rue Monge. Je soufflai un peu le long de la montée douce, mon vêtement soudain plus chaud que je ne l’aurais aimé. En outre, sous la capuche baissée, les plumes coquines de l’immense coiffe rose et noire en forme de roue de paon prêtée par Zalia me chatouillaient le nez, au lieu de voleter autour du bonnet brodé de strass émeraude comme elles l’auraient dû. Malgré l’urgence et le sérieux de la situation, je ne m’étais pas résignée à défiler dans les rues affublée en nonne démente et défroquée du crâne. La capuche du manteau de mon oncle m’était apparue comme la seule solution valide. Et bien que je fusse aussi allergique à la plume, celles-ci étaient peut-être un peu vieilles et neutralisées. Je n’éternuais que toutes les cinq minutes.

En si peu de temps – vingt-quatre heures que la convocation était apparue sur mon bureau, même pas « comme par enchantement », mais par enchantement tout court –, le chaton, la robe de bure et le galure surréaliste étaient tout ce que nous étions parvenus à rassembler. Même Zalia ne peut pas faire de miracles un dimanche veille de « célébration mythologique » comme disait Géraud avec aigreur lorsqu’il était question de jours fériés, et donc de ne pas travailler.

Au 49 de la rue Monge, la petite porte verte surmontée d’une arche plus romane que romaine était close. Je jurai à haute voix. On m’avait ordonné de pénétrer par là. Et non par le square Capitan ou la rue des Arènes, accès qui n’auraient même pas exigé une de ces escalades auxquelles il semblerait que je sois abonnée depuis quatre ans.

Dépitée, j’examinai les alentours. Au bout d’une ou deux minutes, une autre silhouette noire, aussi encapuchonnée que moi, monta la rue d’un pas décidé dans ma direction. Je me tendis. Mais elle se contenta de me dépasser et toquer, prosaïque, au grand panneau de bois devant nous. Il s’ouvrit dans un grincement si réussi qu’on aurait cru qu’il avait répété le sinistre ton idoine. Je frissonnai mais emboîtai le pas à l’ombre furtive. Nous traversâmes de conserve un passage voûté qui creusait l’immeuble de part en part pour débouler au centre des arènes.

La rue Monge était éclairée par ses réverbères, mais derrière les immeubles l’obscurité était totale. Je me sentais aveugle et gauche, distinguant à peine mes pieds sur le sable blanc. À mes côtés, un mouvement de nuit sur nuit trahissait la présence de mon accompagnatrice, mais c’était tout. Je pris une profonde inspiration, rejetant mon capuchon en arrière. Les plumes s’épanouirent dans leur roue frénétique.

J’entendis un bref craquement un peu plus loin et une petite flamme s’éleva dans un récipient de verre posé sur les gradins. Une autre s’illumina à une trentaine de centimètres de la première, puis une troisième, et encore une. Il y eut bientôt une cinquantaine de photophores en activité, chacun au pied d’une ombre de plus en plus distincte.

Selon le sens de l’économie bizarre de l’espèce, il s’agissait de vieux pots de yaourt de récupération. J’ai toujours pensé que les sorcières ont beaucoup en commun avec les instituteurs : avec elles, on n’est jamais loin du collier de nouilles.

Ou de la couronne en carton, sauf que souvent les diamants sont vrais.

Quelqu’un avait dû lancer un sort de diffusion car la lumière d’abord chiche se répandit sur nous, éclairant les spectatrices en douceur. La lumière chaude était clémente pour les visages. Elle effaçait cernes et rides et lissait les cheveux gris d’une rousseur très seyante. L’ensorceleuse était une coquette ou une ambitieuse, elle flattait éhontément les collègues.

Je poussai un soupir de soulagement en découvrant les coiffes de l’assistance : la mienne se situait à peine dans la frange haute de l’originalité affligeante. Ma voisine arborait de son côté un bibi en forme de coupe de fruits surmontée d’un chapeau melon miniature, ce qui ne l’empêchait pas de me dépasser de vingt bons centimètres, feuilles comprises. De grands tuyaux de tulle en jaillissaient tel un bouquet ébouriffé de pousses de bambou au-dessus de son manteau à capuche large comme une tente.

Quant à la Grande Mère du convent, elle avait dû se rendre coupable d’une descente dans les placards de feu la reine Élisabeth II. Elle portait une meringue de la taille d’un four à micro-ondes, en satin et guipure qui devaient être rose saumon à la lueur du jour. Les sorcières allant toujours par trois, la Dame était flanquée de ses deux acolytes qui ne lui cédaient qu’en taille au niveau couvre-chef. Pour le reste, la même surenchère chapelière s’épanouissait sur leurs fronts dans de grands envols de velours, brocart, mousseline et crêpe. Couleurs à l’avenant sans doute mais, grâces en soient rendues à la semi-obscurité, je ne les discernais pas. La petite centaine de membres moins gradées du convent assises alentour avaient respecté cette hiérarchie : taille moindre de la coiffure mais délire design à égalité.

Une cinquantaine de noires silhouettes stationnaient debout sur le haut des gradins. Elles s’ordonnaient à peu près par taille, les plus grands au milieu, à l’exception d’un genre de gnome qui déparait la magnifique série plantée entre deux géants. Je ne pouvais discerner leurs visages. Mais cela n’avait pas d’importance, ils n’étaient invités que par courtoisie. Les mâles des sorcières n’ont qu’une voix consultative pour les affaires de magie parce qu’ils sont incapables d’icelle.

Seule la magie mécanique, moins puissante, celle qui est accessible à n’importe qui, et dont ils sont d’ailleurs les créateurs, leur est possible. Toutefois, ma défunte mère m’avait assuré, peu de temps avant sa mort, qu’ils sont toujours écoutés avec attention. Cependant, elle avait rajouté que c’était sans doute parce que leurs femmes préfèrent avoir la paix en rentrant à la maison après les réunions.

Ma voisine se campa sur ses pieds et se mit au repos, mains derrière le dos, dans une pose attentive mais indifférente. Je sentais pourtant sa tension interne se diffuser comme les ondes d’un calorifère.

Je soupirai de soulagement. Je n’étais pas la seule à péter de trouille. Je n’avais pas la moindre idée du but de la convocation : la famille de ma mère avait élevé jusque-là l’art d’ignorer mon existence à un niveau qui frisait le déni européen quant aux conditions de travail des ouvrières du textile dans les pays émergents, qui nous font des tee-shirts à dix euros (et ma coiffe impossible à vingt).

Il y eut un long silence qui n’arrangea pas mon état d’angoisse. Quand un bruit de course se fit entendre. Ma voisine et moi nous retournâmes de conserve pour voir surgir une troisième fille dans la lumière. La nouvelle venue se plaça à nos côtés. Celle-ci était d’une taille normale, c’est-à-dire quand même plus grande que moi mais pas géante non plus.

— Désolée… haleta la fille invisible sous son capuchon. Métro… Colis suspect !

Un hochement de menton collégial parcourut les visages de l’assistance comme une ola dans un match de foot. J’entendis des chuchotements agacés.

— Ça devient vraiment insupportable !

— Tu dis ça depuis vingt ans.

Moi, pendant ce temps, je faisais les comptes. Nous étions trois convoquées. Les sorcières vont par trois. La suite n’allait pas me plaire. Mais cela, je le pressentais depuis le début. Mes compagnes étaient sans doute parvenues à la même conclusion, car nous échangeâmes quelques regards torves dont la lumière chiche de l’arène ne parvenait pas à dissimuler l’hostilité de principe.

Dans la masse de chapeaux en face de nous, il se fit un petit mouvement presque invisible. « On » carra les épaules. « On » se cala des fesses qu’on qualifiera poliment de majestueuses sur les gradins de pierre. « On » hocha la tête, engendrant une vague inquiétante dans l’amoncellement du couvre-chef qui jamais n’avait mieux porté ce nom. Enfin, « on » ouvrit la bouche, prenant une large inspiration destinée sans doute à remplir le canot de sauvetage servant de poitrine à la dame. La Grande Mère des Grandes Mères parisiennes allait parler, les gradins se suspendirent à ses lèvres avec une application d’écoliers.

— Mes Filles ! clama-t-on. (Ma voisine de droite tressaillit imperceptiblement à ce premier mot.) Vous êtes Ici Mandées par le Grand Convent afin d’être Autorisées à Passer les Épreuves…

Une majuscule tous les deux mots, fit une voix suave dans ma tête, ça va être ta fête, ma chérie.

Je ne répondis pas à l’intrusion mentale devenue habituelle. J’étais en très grand froid avec Herfauges depuis des semaines et j’avais opté pour la tactique qui l’énervait le plus : l’ignorer résolument. Ça le rendait dingue. Il jurait ses grands dieux tous les trois jours de plus jamais me faire l’honneur de me causer. Hélas, il était incapable de tenir une promesse, même faite à lui-même. Surtout quand il m’arrivait quelque chose de désagréable à commenter sarcastiquement.

— … à l’Issue desquelles Vous pourrez éventuellement Fonder Votre propre Convent en Harmonie avec tou.te.s celleux de nos Sœurs et sous l’Égide et l’Amour de la Grande Mère. Nous avons porté une Attention Spéciale à Votre Appariement, nul Doute que Vos désormais Sœurs Trouvent auprès de Chacune d’entre Vous le Soutien et le Respect Nécessaires pour Triompher.

Je tentai de rester impassible sous le choc. Après presque trente ans d’ignorance délibérée de leur part, de cécité obstinée et réprobatrice, malgré les tentatives de corruption, les cris, les menaces et les sanglots dont ma mère les avait abreuvées tout le long de ma petite enfance, voilà que les Lignées se mettaient en tête de reconnaître officiellement mon existence et de s’en préoccuper. Je n’étais pas sûre d’apprécier ce revirement tant espéré par Maman jadis.

Ça pue, commenta Herfauges, sans même espérer de réponse.

Chapitre 2

Agnès

Lundi de Pâques, 10 avril 2034

À mon corps défendant, je partageais cette sobre analyse d’un bout à l’autre. Que leur prenait-il aux vieilles chouettes ? Qu’est-ce qui avait pu les faire bouger d’un millimètre de la position selon laquelle seule une sorcière de lignée pure pouvait passer les épreuves et fonder un convent ? Et la Grande Mère savait autant qu’elles que je n’étais pas de sang pur ; mon soi-disant père était humain, c’était de notoriété publique. Dans cette optique, je n’aurais même pas dû exister d’ailleurs : les couples sorcière/humain ne donnent que des garçons viables. Les filles meurent immanquablement. Sans doute que la part humaine et mâle les privant normalement de la magie les dépouille en même temps d’un ingrédient nécessaire à leur survie.

Mais les convents ignoraient que je n’étais pas la fille de mon père… Non ? Tout ce dont ils étaient sûrs, c’était que mon oncle Géraud était intervenu pendant la grossesse de ma mère, sauvant ma vie et la sienne un nombre incalculable de fois. Personne ne leur avait confié ce que le brave Fred, historien timide et ami d’un vieil amour perdu, avait mis au jour au grand agacement inexplicable de mon oncle. J’étais une bâtarde dont l’ascendance était au mieux incertaine. Même mes liens de sang avec la femme qui m’avait portée s’en trouvaient remis en question. Quant à mes pouvoirs, il ne valait mieux pas en parler : j’étais trop occupée à tenter de vivre en slalomant entre leurs effets secondaires.

À ce propos, je notai avec un brin d’agacement supplémentaire que je n’en avais rencontré aucun depuis mon départ de chez moi affublée en danseuse nonne. Le chat qui dormait toujours sur mes pentacles portatifs se mit à ronronner à cet instant. Je me retins de lui caresser le museau, tout en m’interrogeant sur la portée et la puissance du sort nécessaire à l’étouffement de tout fantôme sur un rayon d’environ six kilomètres carrés.

Ne te fais pas d’idées, si elles avaient pensé une seconde à te protéger, tu serais déjà au courant, avança Herfauges qui avait la communication obstinée ce soir-là. C’est peut-être la concentration de vieilles carnes pénibles dans un si petit périmètre qui éteint ces saloperies, un peu comme nous les vamps…

— Saluez vos Sœurs, mes Filles ! Elles seront Votre Soutien et Votre Bras dans les Temps Difficiles qui Vous Attendent, ordonna la Grande Mère des Grandes Mères.

Mes deux voisines et moi-même obéîmes sans barguigner, nous prodiguant l’une l’autre de molles accolades. Leur manque évident d’enthousiasme me rassura bizarrement : il n’y avait pas que moi que cette situation déstabilisait. Toutefois une petite voix – qui n’était pas celle d’Herfauges cette fois, mais celle de mes propres neurones – me souffla que ce même défaut d’ardeur pouvait s’avérer un autre problème à résoudre parmi tous ceux qui semblaient me guetter dans cette arène.

Sur les gradins, la foule s’agita avec approbation pendant que nous échangions nos embrassades dénuées de chaleur. Une nouvelle ola de chapeaux parcourut les rangs, avec l’élan d’une troupe du Lido prête à pousser la chansonnette derrière la soliste.

— Cleyre ! gronda alors la meneuse de revue.

Allons bon. Je m’avançai d’un pas et m’inclinai à nouveau, à tout hasard.

— Mère ?

— Vos Attributions Quotidiennes Vous Désignent pour être le Rapporteur de Vos Actes et Épreuves auprès de cette Assemblée.

Je repassai la phrase dans ma tête pour essayer de lui trouver un sens. Ma perplexité n’échappa pas à mon interlocutrice qui précisa avec une gêne visible, comme si elle avait cherché à m’éviter une situation embarrassante :

— Je parle de Votre… travail, fit-elle sur un tel ton que je la vis presque pincer les lèvres.

Les sorcières ne travaillent pas. Ou plutôt elles ont toujours quelque chose sur le feu. Elles peuvent s’abîmer des jours pleins dans leurs laboratoires, enfiler des nuits complètes de recherches ardues dans de sombres bibliothèques ou courir les campagnes du monde entier en Pataugas afin de dénicher la bonne herbe, bricoler des semaines au fond d’un garage quelconque. Mais elles ignorent le travail salarié avec un snobisme qui en remontrerait à une duchesse.

Ce sont leurs hommes qui sont chargés de gagner la croûte du ménage. En commercialisant les découvertes ou inventions de Bibiche. Certaines Lignées sont ainsi très riches et possèdent des actions dans l’industrie pharmaceutique, par exemple. Même pas honte. Mais parfois, les messieurs ont également un job à côté, car il est très rare que, même si Bibiche récupère nerveusement toutes les vis perdues sur son chemin, elle ait le sens des réalités financières. Bibiche n’a pas été élevée pour des choses aussi vulgaires que l’argent. Ça tombe bien : eux oui, et ils font tout ce qui est en leur pouvoir pour que Bibiche n’ait jamais à s’en soucier. Il arrive que la division genrée arrange vraiment tout le monde. C’est rare toutefois, j’en conviens aisément.

Je m’inclinai derechef sans répondre. De toute façon, je n’avais plus de mots, la stupéfaction me clouait au sol. Je tentai également de maîtriser mon indignation et ma révolte. La vieille et ses acolytes encapuchonnées n’entendraient pas un « non », même articulé poliment.

D’ailleurs, elle se leva. La messe était dite. Une par une, ou par trios gloussants accompagnés de loin par des mâles silencieux, les convents se laissèrent glisser des gradins et rejoignirent la sortie à petits pas tranquilles. Au passage, certaines nous tapotèrent les épaules ou nous pincèrent les joues en signe de bienvenue et d’encouragement. Je dus aussi maîtriser mon envie de mordre. Surtout qu’au cinquième pinçon approbateur, ma joue droite commençait à me lancer. Bientôt, nous fûmes seules, les deux autres filles et moi. Nous laissâmes le silence s’installer brièvement.

— Je pense que c’est l’occasion de l’année pour un mojito, finit par suggérer celle qui était arrivée la première.

La deuxième approuva du menton. Toutes les deux se tournèrent vers moi dans un mouvement d’attente inconsciemment semblable. J’acquiesçai à regret. Il allait bien falloir en passer par là.

À cette heure indue, les cafés dans le coin n’étaient pas légion et il n’y avait plus d’établissements ouverts après vingt-trois heures dans l’ancien terrain de jeu des étudiants. Seuls les touristes traînaient encore dans le coin depuis que l’université de la Sorbonne avait été délocalisée en banlieue et ses bâtiments revendus à une multinationale informatique. Nous renonçâmes donc au cinquième arrondissement, traversant le boulevard Saint-Germain puis la rue Cuvier entre la faculté Marie-Curie et le Jardin des plantes.

Au coin de la rue Linné, l’entrée des jardins était fermée bien sûr. Mais j’adressai un imperceptible salut à un vieil ami d’enfance : le crocodile tordu sur la fontaine qui en gardait l’entrée. Quand j’étais petite, je hurlais de rire devant cette pauvre bête que l’artiste, un certain Feuchère, avait représentée – plus ignorance zoologique absolue que licence poétique – la tête tournée à cent quatre-vingts degrés vers sa queue. Cela donnait l’impression que le triste animal était atteint d’un énorme torticolis. La gueule béante avait dû être impressionnante en 1840 mais sa dentition dévastée évoquait désormais les méfaits de l’abus de sucreries et accentuait encore cette sensation pathétique.

Malgré ma discrétion, ma voisine s’aperçut de mon intérêt. À la lueur des lampadaires, elle déchiffra l’inscription sur les tablettes de la femme de pierre à côté de mon brave ami reptile :

— Rerum cognoscere causas, grommela-t-elle. « Connaître la cause secrète des choses ». Je suis bien d’accord : j’aimerais savoir ce qui leur a pris aux vieilles chouettes, d’un coup.

Je répondis d’un grognement peu compromettant. Nous continuâmes notre chemin vers la Seine, obliquant à gauche et, négligeant les premiers ponts de l’île Saint-Louis, je les entraînai vers celui de l’Archevêché, à l’extrémité ouest de l’île de la Cité. Puis nous empruntâmes le pont Saint-Louis et le pont Louis-Philippe qui nous menèrent vers le Marais, à quelques centaines de mètres de mon appartement de la place Sainte-Catherine.

Je savais que dans la rue des Barres, derrière l’église Saint-Gervais, un petit bar venait d’ouvrir. Vu son style, il avait peu de risque d’être fermé à cette heure tardive. De plus, nous ne déparerions pas dans le public avec nos chapeaux discutables : la clientèle était essentiellement composée de drag-queens. Ce soir-là, elles étaient une petite dizaine environ à la sortie de leur spectacle dans les clubs voisins. Elles contemplèrent notre arrivée d’un air Tu les connais celleux-là ?

Le serveur s’approcha de nous pour nous accueillir. Il déplaça une table afin que la plus petite de mes compagnes et moi nous glissions sur la banquette tandis qu’il tirait respectueusement une vaste chaise pour notre voisine. Cette dernière se laissa tomber dessus en grommelant quelque chose à propos de « galanterie puante d’un autre âge ».

Nous ôtâmes nos couvre-chefs, dévoilant nos visages dépourvus de tout maquillage, et nos airs consternés. Les client.e.s semblèrent décider que nous n’étions pas des inconnu.e.s concurrent.e.s et se désintéressèrent de nous.

Nous prîmes le relais en scrutation. Chacune épiait les deux autres avec un air fermé qui tentait de dissimuler ou l’hostilité franche ou la stupéfaction. Ma voisine directe, la plus petite – mais plus grande que moi d’au moins une dizaine de centimètres sans le chapeau – était une jolie Asiatique d’environ trente ans. Une chouette minuscule aux yeux quasi plus grands qu’elle nous fixait d’un air ahuri dans le creux de son cou mince. Sa porteuse avait passé un tailleur si strict et si serré que sa jupe crayon aurait dû l’empêcher de marcher. Ses pieds balançaient sur sa chaise, chaussés de baskets fluo orange et verts que la grande cape avait dissimulées.

Mais la fille noire baraquée à ma gauche nous écrasait toutes les deux de sa taille immense, elle devait frôler les deux mètres. Dans l’obscurité des arènes, elle ne m’avait pas paru si grande. Elle avait quitté son bibi improbable à bambou, le jetant sur une chaise et dévoilant, plaquées sur sa tête, deux tresses plus grosses que mon poignet. Ces dernières descendaient jusqu’à de larges reins en forme de contrebasse. Une troisième natte était mollement enroulée autour de son cou, plus fine que les deux autres, et elle brillait. Quand elle bougea, je compris mon erreur. C’était le familier de la dame, un très joli serpent noir, sûrement venimeux à des taux ahurissants. Quant à elle, elle était superbe dans un genre titanesque, avec un regard et un nez olympiens. Elle portait de plus une robe ample en forme de trapèze, totalement noire et rebrodée de perle de jais autour du décolleté.

— Je m’appelle Agnès Cleyre, dis-je pour briser le silence qui devenait pénible.

— Lise Wu, fit la délicate en baskets.

L’autre laissa tomber sèchement du haut de son armoire à glace :

— Adjara Sacko.

Sa voix roulait en tonnerre dans sa vaste poitrine pourvue de seins assez petits pour son gabarit et qui semblaient se lancer à l’assaut d’impressionnants pectoraux. Le serpent, sans doute réveillé par les basses, leva une petite tête pointue aux yeux d’escarboucles puis se lova à nouveau dans sa gorge.

— Il nous manque une Vulcaine ou un Russe pour la passerelle de l’Enterprise, déclara aigrement et cryptiquement Adjara.

Devant nos yeux écarquillés d’incompréhension, elle nous enveloppa dans un geste large, ma voisine en jupette et moi.

— Vous ne trouvez pas que ça fait « quotas de minorités » ?

Lise ricana :

— Tu n’imagines pas à quel point, j’en englobe trois à moi toute seule.

Je la regardai avec attention.

— Je n’en vois qu’une, désolée, déclarai-je précautionneusement.

— Les deux autres ne sont pas visibles : je suis trans et lesbienne, déclara calmement Lise, comme on se débarrasse tout de suite des sujets qui fâchent.

J’écarquillai les yeux. Adjara faillit s’étrangler dans son mojito.

— T’es un mec à la base, non ? Tu peux pas être lesbienne ! cracha-t-elle.

Je me raclai la gorge, interrompant Lise qui allait sûrement répondre avec verdeur :

— Je crois que la question de l’orientation sexuelle des gens ne concerne qu’eux et leurs partenaires éventuels. En revanche… (J’hésitai, consultant Lise du regard qui m’encouragea à poursuivre d’un mouvement de menton.) En revanche, comment se fait-il que tu sois sorcière ?

— Tu poses la question parce que je fus assigné mec ou parce que je suis toujours asiatique ? soupira-t-elle.

— Un peu les deux, je dois avouer.

Les sorcières asiatiques au sens occidental du terme, descendant de Lignées reconnues avec des pouvoirs de sorcières usuels, normalement ça n’existe pas. Ne parlons pas des hommes qui, chez nous, seraient incapables d’enchanter un dé à coudre, je l’ai dit. Lise se racla la gorge :

— Il semblerait que mon arrière-grand-mère n’ait pas tout raconté à la famille au sujet des aléas de l’occupation américaine à Saigon… Même lorsqu’on appartenait à la fraction bourgeoise censée soutenir les USA. Elle s’est sauvée après la chute de la ville dans une barque qui prenait l’eau avec un bébé qu’elle a prétendu être de son premier mari. Mon grand-père. Lequel fut un des premiers gamins récupérés par le navire Île de Lumière et emmenés en France où, à l’époque, on ne parquait pas les réfugiés dans des marais de boue et de tôle ou sous les ponts…

Adjara intervint en grognant :

— Ça n’explique pas.

— Que j’ai les pouvoirs alors que je suis née mâle ? Pas tout à fait. J’avais déjà des visions quand j’étais petit. Peut-être un héritage vietnamien, je n’en sais rien. Ma famille a jeté toute la culture viet par-dessus bord...