La vie est un slogan

Elyssea di Marco

La vie est un slogan

Lansdalls éditions 

© Elyssea di Marco, 2013.

Tous droits réservés.

ISBN : 979-10-95527-28-2 

« Aimer quelqu’un,

c’est lui donner de l’importance

à ses propres yeux,

l’aider à croire en lui-même. »

Victor Hugo

Prologue

Cela faisait plus de deux heures maintenant que je pianotais sur mon ordinateur. Les volets n’étaient pas encore fermés et je pouvais profiter de la sérénité de ce vendredi soir et du parfum des jasmins qui émanaient depuis la porte-fenêtre du bureau. La lune était dans l’eau, un  épais brouillard s’abattait sur la forêt tranquille, seul un vieux hibou cacochyme troublait la quiétude de ma nuit. J’adorais ces petits moments de solitude nocturne où j’avais l’impression de pouvoir à nouveau contrôler mon existence. 

Comment les choses avaient-elles pu se dégrader aussi vite ? J’étais en train de perdre l’homme de ma vie, ma cellule familiale explosait littéralement et je n’allais pas tarder à être licenciée de mon emploi si je continuais les absences perlées de cette façon. Je n’avais apparemment aucune possibilité de tout arrêter. La machine infernale était lancée... Était-ce cela qu’on appelait la crise de la quarantaine ? Le démon de midi ? L’adulescence ? Difficile de s’y retrouver parmi tous ces nouveaux principes socio-psycho-éco machin chose du XXI° siècle. Mon amie Charlotte était incollable sur toute cette actu, mais ce n’était pas mon cas. 

Ma compilation de dossiers prenait une ampleur démesurée et je me doutais bien, malheureusement, que cela n’allait peut-être pas être bouclé pour le lundi matin. Béa s’en ferait encore des gorges chaudes, mais peu me chaut, là il faut que je récupère un minimum. Les lignes commençaient à danser devant mes yeux et les évaluations bilans de mes entretiens devenaient des lettres folles qui papillonnaient de-ci, de-là sur mon écran. 

Mon métier était fondé sur l’art d’une communication efficace, je travaillais dans les ressources humaines et j’habitais avec ma petite famille en Picardie, à une bonne  heure de Paris. Un charmant village de quelques milliers  d’âmes qui alliait mon instinct grégaire et les envies de campagne de mon mari Lorenzo. J’adorais papoter des heures et des heures avec mes amies des anecdotes de bureau, mais je ne donnais jamais les noms de mes collègues ; j’avais quand même une éthique. Nous échangions les petits potins sur le menu fretin. Pourtant, ces derniers temps, je ne m’amusais même plus à parodier l’autre sharpeï enrubanné qui me servait de chef : une voix de fausset qui ponctuait tous ses discours de « ma petite Élisa ». 

Une vague d’émotions me submergea et je me mordis violemment la lèvre pour ne pas succomber à une énième crise de larmes. Les yeux rouges explosés ne pouvaient sans cesse s’expliquer par de l’allergie et ce n’était pas ainsi que j’allais pouvoir remettre ma vie sur les rails. J’avais perdu ma légèreté et ma joie de vivre ; les enfants ressentaient mon manque d’énergie, Béa s’en réjouissait et l’autre gominé en chemise ouverte, qui me servait de mari, restait là, à contempler l’étendue du désastre sans pour autant réagir. Il me trompait et semblait croire que cela pourrait durer, attendant... je ne sais quelle solution miracle. 

Il me fallait déjà gérer ce qui était le plus facilement maîtrisable et c’était le travail. Les ennuis de ces derniers temps avaient réellement pris une place importante et je n’étais plus aussi performante. Tous mes repères partaient en fumée. Je m’accrochais pour le moment à mon métier comme un égaré à sa boussole. Position inacceptable pour Béa : de l’excellence, sinon rien ! 

C’est vrai que tout le monde n’a sans doute pas la chance d’avoir pour chef une Béatrice Beaumont de Jupanseyques dite Béa, en toute simplicité. Une espèce de pomme racornie oubliée au fond de la cave, l’effet dévastateur des UV en consommation excessive alors qu’elle avait à peine cinquante ans. Pourtant il ne fallait pas se fier à son visage tout ratatiné. 

Comme le vautour, quand elle ouvrait les pans  de son grand manteau noir qui se déployaient telles deux ailes gigantesques, elle fondait sur vous pour vous anéantir d’une seule remarque. Elle attendait sereinement votre trépas en se limant les serres sur sa prochaine proie. Dire qu’elle était Directrice en Ressources Humaines (DRH), j’en frissonne,  rien que d’y penser. Si c’était quelque chose physiquement la mère Béa, je n’oubliais pas non plus qu’elle était responsable de la promotion des gestions de carrières ! 

Et quand Béa n’estimait pas quelqu’un à la hauteur de ses attentes, elle pouvait lui trouver une « magnifique opportunité » : une mission de six mois dans le Massif Central, à faire un audit sur l’agriculture expansive du plateau du Larzac, pour l’une de nos succursales. Je ne l’avais jamais déçue jusqu’à ces derniers temps : j’étais professionnelle et performante dans mon domaine, que me demander de plus ? De la supporter ? C’était déjà le cas. Je restais toujours placide à chaque « Ah, mon petit ». Je pouvais partager ses positions, mais pas ses procédés. 

Cela m’horripilait, elle le savait. Je savais qu’elle le savait. Elle aimait jouer avec les nerfs des autres. Mais la maîtrise de ses émotions est une compétence obligatoire en ressources humaines, surtout pour un poste de directrice que j’espérais pouvoir briguer lors du prochain tableau d’avancement du personnel de direction. Béa faisait tout ce qu’elle pouvait pour me déstabiliser en ce moment : ce n’était pas une déclaration de guerre, mais elle voulait voir ce que j’avais dans le ventre.

Elle multipliait donc les tâches les plus inutiles et saugrenues qui pouvaient traverser son esprit pervers ; et elle était douée la bougresse ! Mais, je pensais pouvoir tenir le choc à cette époque. Ma famille, mon couple était solide, fiable, mais rien n’est inexorable. Si j’avais su alors ce que la suite des événements me réservait, j’aurais certainement agi autrement. La magie du « si j’avais su... » 

La semaine s’était terminée sur une importante réunion pendant laquelle j’avais dû présenter le projet pour le séminaire incentif du personnel. J’avais beau claironner que les petites remarques assassines de Béa avaient autant de valeur qu’un pet de lapin sur une toile cirée à l’échelle de l’humanité... Il n’empêche que je ne tenais pas à ce qu’elle se penche sur mon évolution dans la société. Une mutation aurait peut-être été la solution à mes problèmes  pour faire le point. Mais mon caractère n’était pas dans le « courage, fuyons ». J’avais donc passé toute la semaine à préparer ma présentation avec études comparatives de marché, A.I.O1., audience sélective2, base de données, bus mailing3... et ma foi, cela s’était passé. J’étais toujours en poste, ce qui est déjà bien ! 

J’avais inauguré ma soirée par un rangement en bonne et due forme du bureau. Plus de vestiges de repas pris sur le pouce, la grande statue design avait retrouvé son statut d’œuvre d’art et non plus de porte-manteaux, les étagères étaient de nouveau accessibles. J’avais vidé la messagerie du répondeur qui semblait encore faire des siennes dernièrement et je n’en avais pas besoin. Nous étions assaillis de coups de fil sans réponse. Quant aux messages enregistrés, ils étaient souvent incompréhensibles comme si l'interlocuteur disposait d’un forfait consonnes. Les mots étaient mangés, le dernier message reçu donnait quelque chose comme ça : « Ah ! Hein ? Hêtre ! Du taux ! Lard ! », un vrai charabia. Il faudrait s’en occuper. 

Je pouvais à nouveau admirer les portraits des enfants que Lorenzo avait esquissés aux pastels et à la palette graphique. Il les avait mis dans un joli cadre de Noël. Le dessin, c’était son travail, sa passion. Il était directeur artistique dans une importante société de communication et apparemment s’envoyait en l’air avec une greluche que je ne connaissais pas. 

Je passais machinalement un doigt sur le cadre en essayant de me souvenir de ces temps heureux, où il n’y avait pas de tensions entre nous et les larmes se mirent à couler bien malgré moi. Silencieusement. À flots. Je gardais ma souffrance pour moi. Hors de question de lui laisser, en plus, le plaisir de voir que cela me touchait plus que de raison. Après tout, le pourcentage de couples qui se séparent est élevé, nous allions rentrer dans la moyenne des familles recomposées et puis... 

Balivernes ! Non, je l’aime, j’aime notre famille, notre vie et j’allais me battre pour protéger mon bonheur. Mais me battre contre quoi ? Contre qui ? Je n’avais que des soupçons et Lorenzo refusait d’aborder le fond du problème. Ce n’était peut-être qu’une crise de couple passagère.

Je serrais le cadre photo contre moi lorsque je finis par m’endormir, exténuée par cette crise de larmes. J’avais présumé de mes forces. Le doux bruit de la pluie qui ruisselait avait réussi à vaincre mes dernières résistances. J’étais agréablement bercée, un flot d’images d’Épinal me rappelait que les vacances approchaient, quand je fus brutalement réveillée. 

Loin de moi, la plage de Copacabana, ma silhouette de rêve moulée dans un ridicule brésilien avec les seins qui s’agitent au rythme de la samba. J’avais un peu froid, la bouche pâteuse, l’œil miteux, morveux et le plaisir de constater qu’il était, ô misère, 2 h 47 sur la petite pendule de mon bureau. Je me relevais péniblement lorsque je me posais la question de ce qui avait bien pu me réveiller. 

Je me levai, m’étirai, fermai la porte-fenêtre et me décidai enfin à me changer. Je quittais cette tenue de travail stricte qui n’est pas du tout mon style. 

« Je n’arrête pas de vous le ressasser, mon petit. Le tailleur est élégant et rassure le client. Soyez un peu plus glam Élisa, que diable ! Avec des formes  débordantes de générosité comme les vôtres, il faut faire un effort ! » claironne régulièrement cette pouffe de Béa perchée sur  des escarpins italiens. Sèche de cœur et de corps, je comprenais aisément qu’elle soit si menue... Tout mon contraire. 

C’est donc pressée de me coucher que je m’apprêtais à gravir l’escalier. J’avais éteint la lumière dans l’entrée et je prenais soin de retirer mes mules quand soudain, un bruit se fit entendre de nouveau. Un son sourd. Des pas ? Des chuchotements ? Zut, je n’avais pas encore une fois oublié de fermer la radio. Lorenzo allait encore vociférer comme un cochon qu’on mène à l’abattoir s’il s’en rendait compte demain matin. À moins que cela ne soit autre chose, un animal égaré ? Un intrus ? Un cambrioleur ? Un prédateur ? Un... 

Non, ce n’est pas possible, le sort s’acharne... Vite, j’envoyais voler ma deuxième mule qui retomba à l’autre bout de l’entrée. Je bondis dans l’escalier en grimpant les marches deux à deux. Attention, il faut éviter la première, celle qui a toujours la fâcheuse manie de grincer. Vite, vite, vite ! Mon kimono fleuri qui flottait derrière moi, telle une nuée de pétales de rose à la sortie d’une église sur la mariée, allait peut-être devenir le linceul dans lequel on me retrouverait... 

Je me déplaçais comme une espionne en territoire ennemi, d’un pas alerte et feutré dans le couloir. Surtout, ne pas faire de bruit, personne ne devait se douter de ce qui allait suivre. Je devais arriver avant qu’il ne soit trop tard. 

Mon cœur tambourinait encore aux sons des rythmes tropicaux. Seule, c’était Mission Impossible ! Et puis, c’était Lorenzo qui rabâchait son passé de combattant en kendo dans sa jeunesse. 

J’hésitais cependant à réveiller Lorenzo. Si je m’étais trompée malgré tout ? De toute façon, je ne risquais pas qu’il râle, car c’était déjà le cas. Ses hormones le travaillaient, c’était une évidence et pour une fois où il pourrait servir à quelque chose... 

Mais que faire ? Je pouvais toujours me cacher sous les draps dans un style autruche que je maîtrise assez bien et attendre le passage de l’orage. Cela soulagerait mes nerfs à vif ou bien faire preuve de courage... c’est-à-dire le prévenir ! Je franchis la porte et me dirigeai vers Lorenzo.

Le spectacle était saisissant. J’ai une masse informe sous la couette qui ronfle lamentablement, vautrée en travers du lit, profitant de mon absence pour s’étaler de tout son long, un petit filet de bave séché sur le coin de mon oreiller. Même si mon lit conjugal a subi bien pire, le show est assez pittoresque. De toute façon, on ne dort pas les uns sans les autres. Il va bien pouvoir se lever pour une fois et assumer son rôle de mâle dominant. En souvenir du bon vieux temps où la famille avait encore du sens pour lui... 

Ces bruits à nouveau ! Et s’ils étaient  déjà rentrés ? Non, ce n’est pas possible ! Je le maudirai plus tard. Il faut que je le réveille sinon, je pourrais le regretter amèrement toute ma vie. Assez tergiversé ! J’avance alors, discrètement, dans notre chambre. 

Je m’approche tout doucement. Je marche sans faire couiner ce bon vieux parquet. Puis, je me rapproche un peu plus, pas à pas. Je prends une longue inspiration, tends la main pour lui caresser le bras, recours à ma voix la plus douce pour m’exclamer, haletante et survoltée : « LORENZO, DEBOUT ! IL Y A DES VOLEURS DANS LA MAISON ! »

Mais, à peine ai-je effleuré son bras que cet homme délicat se met à sauter comme un cabri hors du lit. Il dégringole, empêtré dans la couette, qu’il démêle tant bien que mal, avant de se mettre debout, l’air hagard, l’œil vitreux, avec des marques de l’oreiller sur le visage comme autant de cicatrices de guerre qui marbrent ses joues. Il grommelle quelque chose, mais cela se rapproche plus du borborygme qu’autre chose. Il brandit son arme : son oreiller qu’il agite frénétiquement, façon coupe-chou de barbier. 

Je suis obligée de reculer d’un bond pour éviter de me faire assommer par le guerrier des cavernes, le néandertalien à poils virils qu’il est redevenu, prêt à m’asséner un pseudo Chudan no Kamae. 

Je pare aussi l’haleine putride qui embaume l’oreiller qu’il pointe vers moi. Trois mois qu’il n’a pas mis les pieds en cuisine et il prétend me saucissonner tel un maître sushi ! Il est 3 heures du matin et des brouettes. Il est en tee-shirt et caleçon devant moi, les yeux injectés de sang, l’écume aux lèvres, les grognements de bête fauve en fond. Il est prêt à en découdre avec le pire des criminels. Cela tombe bien ! Pour changer, il va se rendre utile. 

Puis, il me fixe, le regard hébété, quand il finit par me reconnaître. Là, très succinctement, je dois lui expliquer la situation tout en reprenant mon souffle : j’ai entendu des bruits suspects à proximité de la maison. Je crains des cambrioleurs. 

À ce moment retentit un superbe : « Fais chier ! » qui est marmonné dans la barbe hirsute du barbare qui titube lamentablement jusqu’à la porte. Il zigzague tellement que je me demande si je ne devrais pas lui coller une balise GPS. Il tire les bords : d’abord un pied et tribord l’autre. Ensuite, péniblement arrivé au seuil de la chambre, il se ravise pour m'interroger à nouveau sur ce que je veux. 

Je serais bien tentée de lui répondre d’entrer en harmonie avec le souffle du printemps4. Mais je le supposais peu enclin, à cet instant, à apprécier la beauté de l’opéra de Massenet. Je retrouvais mes esprits en voyant Lorenzo se retourner encore une fois pour me redemander ce que je voulais. J’eus une révélation. Je comprenais pourquoi c’était les femmes qui allaitaient et non les hommes. Il doit leur être physiologiquement impossible, à quelques exceptions près, d’être opérationnels dès le réveil. Magnifique scène d’abnégation, bercée par les grognements du mari qui reste, dans ce cas-là inébranlable, ce qui n’était pas le cas, il y a encore quelque temps... 

J’essayais de rester concentrée devant ce spectacle assez épique : le réveil phénoménal du mâle dans toute la puissance. C’est notre devoir, Article 212 du Code civil : « Les époux se doivent mutuellement respect, fidélité, secours et assistance ». Moi, je suis fidèle et lui, secourt. 

Le superhéros part donc en chancelant affronter les bruits qui me terrorisent à une heure si avancée de la nuit. Je cours lui donner sa robe de chambre et son shinai5. S’il s’enrhume en plus, je n’ai pas fini de l’entendre geindre son agonie : une vraie petite nature. Puis je file me terrer sous les couvertures, les oreilles aux aguets du moindre signe. 

Je perçois son pas lourd dans les escaliers, le cliquetis des clés dans la porte d’entrée qui se referme dans un grincement sinistre. Je cours à la fenêtre pour observer de loin le déroulement de l’enquête. Lorenzo est immobile sur le perron et semble guetter quelque chose. Il descend une marche, puis deux, s’arrête et hâte le pas sur le côté de la maison, vers le garage. Il a dû trouver quelque chose. Oh ! bon sang, dois-je appeler la police ? Je ne vois plus rien, je n’entends plus rien. Je fais le tour de la chambre. Je n’ai pas une vue dégagée sur le pignon. Où en est sa progression ? Le silence est opprimant, déroutant et si... 

Tout à coup, un fracas d’objets éclate, un chapelet de jurons retentit ! Ah mon dieu, ça y est, ils l’agressent, ils vont le blesser et... un violent miaulement puis des aboiements ? Mais que se passe-t-il ? Je retourne à la fenêtre et je vois Lorenzo couché sur le sol : il est vautré dans les parterres avec un pied dans un pot de fleurs en métal ! La robe de chambre sur la tête, il se débat avec la ceinture. Tandis qu’il se relève péniblement, des lumières  commencent à apparaître sur les façades des maisons voisines. Monsieur Delaporte, notre voisin octogénaire, sort de chez lui, sa vieille arme de guerre pointée vers notre jardin en vociférant : « Sortez tout de suite de là ou je tire ! » Lorenzo se dégagea brutalement de l’étau de sa robe de chambre, bondit d’un saut de carpe et cria : « C’est moi, Aymé, c’est Lorenzo ! Ne tirez pas ! 

— Mais bordel, qu’est-ce que vous foutez au beau milieu de la nuit à faire un vacarme pareil ! 

— Ma femme a entendu du bruit et je suis sorti pour vérifier. Mis à part un chat qui s’est restauré dans nos poubelles avant d’atterrir chez le chien des Morin, je n’ai rien trouvé. Je suis juste tombé dans les pots de fleurs de madame ! Qui a eu la bonne idée de me filer ma robe de chambre avec la ceinture mal attachée ! Encore une idée lumineuse ! Désolé pour le dérangement Aymé ! 

— Ouais, ben faut que ta bourgeoise se calme, mon garçon ! Pourrait arriver des bricoles, tu sais. J’ai peut-être 83 ans, mais j’ai fait l’Indo6dans la Légion, et moi, on ne me baise pas ! La peau d’un vieux ça coûte cher et pas qu’à la Sécu, gamin ! Ma bonne vieille Rosalie est toujours opérationnelle, dit Aymé en caressant doucement son fusil mitrailleur. 

— Oui, je comprends. Mais vous pouvez ranger tout ça, il n’y a pas de danger. Bonne nuit ! » 

Je vous laisse imaginer dans quel état de liesse était Lorenzo quand il rentra. Je me faisais toute petite sous la couette et essayais de dissimuler le  fou rire nerveux que m’avait valu l’intervention du brave Aymé. Cela n’allait pas contribuer au retour de l’harmonie familiale. Mais alors que je l’entendais refermer la porte, un autre bruit attira encore mon attention. 

Luca, notre fils de 13 ans, appelait sur le palier. Il avait été réveillé par le boucan de son père pendant sa chute. « Ce n’est rien mon grand, c’est ton père qui fait encore des siennes ! Tu le connais, faut toujours qu’il se distingue ! File  vite  te recoucher ! », lui dis-je. Je me doutais bien que Lorenzo allait rentrer dans un état d’esprit bien loin de la joie et l’allégresse. Reconnaître mes torts ou  ma surestimation du danger ne servirait à rien, car dans ces cas-là, il est inutile de discuter. Le refrain habituel allait sortir, je pouvais l’écrire à l’avance : 

« Ah c’est bien les bonnes femmes d’avoir des lubies pareilles, mais qu’est-ce qui te passe par la tête, bon sang, si ce n’est l’envie de me pourrir la nuit ! ... » 

Je passai à côté de lui, indifférente à sa litanie de griefs, et décidai d’aller vérifier que les filles dormissent bien elles aussi, quand j’entendis Manon, 5 ans et demi, qui geignait. Elle avait la faculté étonnante de pleurer sur commande dès qu’elle était contrariée, dans un style à peine surjoué comme à Bollywood city. 

« Maman, j’ai fait un cauchemar, j’ai entendu des méchants !

— Mais non chérie, ce n’est rien, rendors-toi vite ! 

— J’ai mal au ventre ! 

— Ah ! pourtant tu n’as pas mangé grand-chose ce soir, ma puce. 

— Je n’avais pas trop faim. En fait, j’ai mangé plein de Florentins au chocolat avec mamie au goûter. 

— Bon et bien ta gourmandise sera la meilleure punition pour t’éviter de recommencer ! » Le temps d’aller lui chercher un peu de Calmosyne7et les premiers pleurs sortaient déjà. 

Quant à la belle-mère, j’espérais bien qu’elle passait une nuit aussi sympathique que la mienne ! Je devrais peut-être l’appeler pour m’assurer que tout va bien. Après tout, grand-mère sait si bien faire du bon café et s’il me faut tenir encore, je ne serai pas contre un expresso bien serré, typiquement italien, mama mia ! 

J’avais moins de cinq minutes pour faire cesser les pleurnicheries hoquetées entre deux sanglots avant de voir débarquer Luca qui allait à nouveau se lamenter de ne pouvoir dormir et nous accuserait ensuite de détruire sa carrière de footballeur professionnel. C’est du sérieux, il est capitaine de l’équipe de la municipalité (Barilly les Fosses, village picard de 1500 habitants !). La crise d’adolescence avec la crise du couple, que du bonheur ! 

Puis, si j’avais mon tiercé gagnant dans l’ordre,  je finirais par entendre hurler à la mort Inès, notre petite dernière de trois ans qui a le réveil aussi aimable qu’un nid de crotales ! 

Lorenzo remontait l’escalier quand nous perçûmes les premiers gémissements d’Inès. Arrivé sur le palier, il me vit sortir en trombe de la chambre de Manon qui poursuivait ses « môman » entre deux reniflements.

« Tu vas t’occuper de ta fille. Je lui ai déjà donné un calmant pour son ventre. La consoler devrait être à ta portée. Je m'occupe d’Inès. »

Tel le puma, je saute le petit portillon blanc de sa porte de chambre, sans prendre le temps de l’ouvrir. Ensuite, j’enjambe de justesse une vache bleu et rose, sans doute trop nourrie au Milka, qui meugle dès qu’on la touche. Je franchis les derniers mètres en quelques foulées pour atteindre son lit. 

Quand je pense que je n’étais pas fichue de passer un obstacle aux 110 m haies au lycée, me voilà réduite à faire du steeple-chase dans ma maison ! J’évite in extremis d’empaler mon orteil sur le plant de carottes de Pierrot, le petit jardinier, pour finir par arriver, tout essoufflée à son chevet. 

Belle performance, j’en conviens. Compte tenu de l’heure qu’il était et de mon état général, je levais encore bien la patte. Hélas, je commets l’erreur du débutant. Je ne regarde que ma cible, Inès, en oubliant que je suis en terrain miné et dangereux. C’est alors que la totomobile se rue sous ma semelle, m’emportant avec elle. La jambe gauche bien tendue en avant, un alignement parfait cheville/genou/hanche, un lever de guibolle incontrôlé digne du Lac des cygnes. Une vraie danseuse callipyge ! 

Pendant ma chute, j’eus le temps de contempler le dessous du luminaire Princesses que je n’avais pas épousseté dernièrement avant de m’écrouler lourdement sur le parquet. Me voilà affalée, de tout mon long, sur le sol, dans une ultime envolée printanière de mon déshabillé qui retombe négligemment sur moi. On prétend les cocues cornues, moi j’avais un bleu tellement carabiné qui se dessinait sur mon arrière-train qu’il allait scintiller comme le célèbre saphir : l’étoile de Bombay. Mon fessier bien charnu au demeurant avait heureusement amorti les chocs et un joli camaïeu était en train de se créer sur mon séant ! 

Lorenzo, attiré par le bruit, passa la tête par l’entrebâillement de la porte et me fit une ola avec emphase. Railleur, il applaudit ma performance. Il me lança ironiquement : « Bravo ! Un partout ! »

Je me relevai promptement en chuchotant des : « Tout va bien ma puce » à Inès que je pris dans mes bras pour la rendormir le plus tendrement et surtout le plus efficacement possible. 

Oui, oui, oui, oui, c’est mal à son âge, c’est même très mal de s’endormir dans les bras. Cela va accroître sa crise d’affirmation de soi et d’opposition, induire un changement profond de ses repères de sécurisation surtout avec le schéma parental, etc. Je suis abonnée à Parents, j’ai lu Dolto, Pantley et Rufo, je fais de la réflexologie, mais là, à 3 h 28, il n’y a plus qu’une chose en laquelle je crois, qui m’excite  et me tient éveillée : DORMIR , c’est la seule petite faiblesse qui me perdra ! 

Je sors l’artillerie lourde : un gros câlin et Morphée avec son copain du bac à sable firent des merveilles. Pendant ce temps, j’avais l’impression que dans la pièce d’à côté se déroulait le remake de la bataille des Thermopyles. Parce qu’entre les éructations de la fille qui gémissait son mal au ventre et le râle de mourant du père, je me retenais entre la crise de nerfs et le fou rire. 

Remise en contexte de l’arrivée du papa : « Bon, qu’est-ce qui se passe, ENCORE  ?  Qu’est-ce  que tu as ? AAAAAïee oh put...!!! » Lorenzo s’était méchamment planté le pied gauche sur un plant de carottes et poireaux. Au cri primaire avaient succédé les hurlements de douleur. Je soupçonnais qu’il avait dû y aller de bon cœur. Je jetai un petit coup d’œil dans la chambre de Manon et je vis Lorenzo sautiller, son pied gauche à la main. Il retirait tous les plants plastiques qui étaient magnifiquement fichés : un orteil, une carotte, un orteil, un poireau... Un pou enragé monté sur ressort sur la tête d’un chauve, une véritable œuvre d’art vivant. Je ne pus m’empêcher de songer à un « Bien fait ! » S’il avait eu l’habitude de se lever la nuit, comme moi, pour les enfants, il aurait évité cette erreur. Mais on ne peut être au four et au moulin pour s’occuper des belles miches. 

Enfin, après plusieurs références à Cambronne, Inès était rendormie, je lui avais chantonné cette chanson douce que me chantait ma maman. Lorenzo avait cajolé Manon. En me recouchant, je me félicite au passage d’avoir voulu ce style raffiné et élégant décliné sur le gris, même si la vue de sa paire de chaussettes sales qui traîne devant le lit m’horripile. Quinze ans de vie de couple et je n’avais toujours pas réussi à lui faire trouver le chemin de bac à linge. Exaspérant ! 

Mon mari ne me fit aucun commentaire sur mes soi-disant cambrioleurs ventriloques bilingues. Avant que je n’aie pu lui murmurer quoi que ce soit, Lorenzo, les yeux fermés me marmonna un « Lumière » qui fit que j’éteignis aussitôt.

Bref, à plus de trois heures du matin, tout le monde était recouché avec de beaux rêves et moi je me disais que nous n’allions pas être bien frais à nous lever dans quelques heures. 

1.

« Ce n’est pas parce qu’on n’a rien à dire

qu’il faut fermer sa gueule ! »

Nous avions pris le petit déjeuner avec Inès, remise de ses émotions nocturnes et nous parlions du travail. Façon simple pour nous de simuler une communication en présence des enfants sans aborder le brutal et récent changement d’attitude de Lorenzo qui me faisait sortir de mes gonds. Je le sentais plus grognon que d’ordinaire. Allions-nous enfin vider l’abcès qui gangrenait notre couple depuis un certain temps ? 

Je le connaissais suffisamment pour savoir qu’il était vain d’insister lourdement pour le pousser aux confidences. Il avait des ennuis dans son travail et  ce n’était pas la première fois que cela lui arrivait. Seulement, cette fois, cela prenait une tout autre dimension. Notre couple en souffrait. Il était devenu distant, vindicatif, irritable. Il avait beau me dire qu’il m’aimait, je le sentais en colère, après moi, après nous, après les enfants… 

En discutant avec les filles, Caro, avec sa délicatesse habituelle, me dit qu’il y avait probablement une autre femme là-dessous, comme si j’avais eu besoin d’elle pour y penser. Vanessa,  ma meilleure amie depuis ma première année de maternelle, optait pour des problèmes de santé  qu’il ne voulait pas aborder. Souvent à chercher des excuses aux gens dans les histoires de couple, je ne comprenais pas tout le temps ...