INSIDE MAC

Tome 1

Eny HELI

L’autrice est représentée par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Inside MAC, Tome 1

Auteures : Eny Heli

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal janvier 2024

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Shutterstock

ISBN  978-2-37993-515-2

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

NOTE DE L’AUTEUR

Prologue

1. Infiltration

2. Sous couverture

3. Repérage

4. Portrait-robot

5. Le Q.G.

6. Deal

7. Soupçons

8. Premier contact

9. Le Baron rouge

10. Profilage (1)

11. Profilage (2)

12. Le son du serpent

13. Une brève histoire de la mafia

14. La récompense

15. Donnie Brasco

16. Sur écoute

17. Intervention

18. Repos

19. Première approche

20. Les affranchis

21. Séquestration

22. Confidences

23. Les Écossais

24. L’Ombre

25. Affrontement

26. Le joueur

27. Le Diamant

28. Dola

29. Kenneth Campbell

30. Isolement

31. La technique de l’ongle

32. Antécédents

33. Possession (1)

34. Possession (2)

35. Possession (3)

36. Mise au point

37. Une brève histoire de MAC

38. Insatiables (1)

39. Insatiables (2)

40. Le prix de la couronne

Épilogue

Remerciements

À Line White et à ses cadratins : on aura bien « rioté » …

NOTE DE L’AUTEUR

Attention, ce livre contient des scènes qui peuvent heurter la sensibilité des lecteurs. L’histoire se déroulant dans le milieu de la mafia, il y est fait mention de torture, de meurtres, et dévoile parfois des descriptions d’affrontement, de violence et de cadavres.

L’auteur rappelle qu’il s’agit d’une œuvre de fiction, et qu’il n’est en aucun cas question de banaliser la violence.

Prologue

Quand j’étais enfant, de mes six à douze ans, je faisais régulièrement des crises d’angoisse.

Elles se manifestaient toujours de la même façon : une pensée, d’abord simple, qui se multipliait soudain en des millions de pensées, comme autant de cellules cancéreuses venues gangréner ma raison. Un très évident « est-ce que j’ai attrapé un rhume ? » se transformait à une vitesse vertigineuse en un « je vais mourir ».

Il fallait entre ces deux étapes passer par quelques perversités de mon cerveau : prendre conscience de mes poumons irrités par la maladie, envisager plus grave que le rhume, et le reste filait : la peur d’un corps trop fragile, puis l’arrêt brutal de ma vie. J’allais jusqu’à imaginer mon cercueil et le discours de mon père aux funérailles.

Et tout ceci s’accompagnait bien sûr de spasmes à répétition, claquements de dents, jusqu’à, au choix : vomissement ou évanouissement. Ça ajoutait un petit suspens.

Elles ont commencé lorsque ma mère nous a laissés, mon père et moi, pour un type sans enfant mais possédant un yacht amarré en Europe six mois dans l’année. Une femme bien, ma mère. De vraies valeurs.

Elles se sont stoppées au début de mon adolescence. Oh, ce n’était pas par miracle. C’est mon père qui a décidé de m’inscrire au karaté. Je me souviens encore de lui, avec sa grosse moustache, qui me dit : « Tu dois te battre contre l’angoisse. Et cogner, ça s’apprend. »

Et ça a marché.

Pendant près de quinze années, elles m’ont foutu la paix.

Jusqu’à revenir, il y a deux ans.

Évidemment, retrouver le cadavre de papa sur le sol de la cuisine m’a semblé un trigger légitime. 

Ce qui est étonnant, c’est que de sa mort jusqu’à aujourd’hui, précisément, je n’en avais fait qu’une. 

Si je repense à tout ça, c’est parce que le bandeau sur mes yeux, le roulement de la voiture, et l’odeur de tabac mêlée à celle d’un chewing-gum à la menthe ont réussi, tous ensemble, à déclencher la deuxième. 

Maintenant, les tremblements ont pris mes jambes, et j’essaye de respirer le plus calmement possible pour qu’ils ne le remarquent pas. 

Je dis « ils », mais les autres m’importent peu. Le vrai problème, c’est lui. 

Je sens sa présence à ma droite, je sens qu’il surveille toutes mes inspirations, qu’il guette, à l’affût du moindre signe de faiblesse. 

Et faible, là, tout de suite, je le suis franchement. 

La première fois que je l’ai vu, j’ai su qu’il causerait ma perte. Toute cette enquête à la con aurait pu se dérouler parfaitement, selon mes propres plans, et il a fallu qu’il s’en mêle. Non. Il a fallu qu’il existe. 

Ce n’est qu’une question de jours, d’heures peut-être, avant qu’ils découvrent qui je suis vraiment, et avant que la balle dans ma tête me vienne de celui qui, précisément, la fait tourner de façon maladive. 

Les tremblements s’intensifient maintenant ; je ne sais pas ce qui, de la perspective de ma mort ou de l’odeur de son cou, me tord le plus. J’en suis venue à ne plus savoir quoi que ce soit me concernant. 

Il y a quatre mois, pourtant, je savais. 

Mais il y a quatre mois, je ne l’avais pas rencontré, ça fait une grande différence. 

Il y a un proverbe qui dit « donne le doigt au diable et il voudra toute la main. ». 

Le diable est à ma droite. Et je lui ai donné bien plus. 

1. Infiltration

Cinq mois plus tôt

Ce sera bientôt le deuxième anniversaire de sa mort. Le 22, pour être précise. 

Mon père n’était pas le type le plus clean qui soit, je le reconnais volontiers. Je me doutais assez qu’il finirait plus tôt que les autres papas, et je me doutais assez que ce serait ainsi. 

Ça ne m’empêche pas d’aller le venger. 

Ne serait-ce que pour la forme. C’était odieux de le laisser baigner dans son propre sang, dans cette cuisine pourrie au carrelage fissuré, avec rien d’autre que la carte de visite de l’exécuteur. Comme une saloperie d’émoticône pleurant de rire. 

La carte était blanche, mais tâchée du sang de papa. J’ai lu les trois lettres des mois durant. Je la gardais avec moi, je la ressortais ponctuellement, plusieurs fois par jour, et je relisais encore. Le sang était devenu brunâtre à force. Mais les lettres, les lettres étaient toujours intactes, noires et brillantes, dans cette typographie gothique atroce. 

MAC 

Je ne sais pas qui, de Monte Cristo ou moi, a élaboré la meilleure vengeance. D’accord, la sienne était sur vingt ans, mais la mienne a de quoi se défendre aussi. 

Parce qu’il en fallait de la détermination pour quitter mon école d’art, intégrer une école de police, passer le concours, l’obtenir, rejoindre l’équipe des Stups de San Francisco, et les convaincre, vingt-deux mois plus tard, de me mettre sur l’enquête autour du réseau de MAC. Le tout, à seulement vingt-cinq balais.

Sans aucune prétention : bien joué, moi.

Il faut remercier cependant le laxisme des forces de l’ordre, qui, si elles n’avaient pas tant besoin de grossir leurs effectifs, seraient sûrement remontées à mes origines, et plus particulièrement à l’identité de mon père.

Mais je prends ça comme un signe pour mener à bien ma vengeance.

« Quand il faut cogner, on cogne, Eléa. » C’est ce qu’il disait, papa.

Gagner la confiance de mon chef, ça aussi, c’était une épreuve. Henry est un type bourru, à l’embonpoint chaleureux, mais au visage sévère. Et pour le citer lors de mon arrivée au poste, il ne me « sent pas ». Il a de l’instinct. 

Il a fallu que je patiente des mois entiers avant de me rapprocher de l’enquête. Il faut dire que pour les services de renseignements et les Stups, MAC est un gros dossier. Le plus important, en réalité. 

Ils ont longtemps hésité : un seul type à la tête du réseau entier, ou un sobriquet pour le réseau en lui-même ? Les années d’écoute et de filature leur ont donné la réponse. 

MAC, c’est un homme, de chair et de sang, comme l’était mon père. 

Le « petit » détail qui ralentit toute tentative pour démanteler le trafic, c’est que personne ne connaît son visage. Ni sa voix. C’est un marionnettiste ; on ne connaît que ses poupées. Et encore. Pas toutes. 

Depuis que j’ai été acceptée dans l’enquête, j’ai épluché tout ce qu’on avait sur eux. Des conversations qui confirment qu’il s’agit d’un seul homme, « il t’attend. » « il a donné l’ordre. », aux photographies de certaines têtes principales, j’ai tout appris par cœur. 

On a repéré six membres très actifs, qu’on pourrait qualifier de tentacules : la tête de MAC au-dessus, et ses six bras répugnants dans nos rues. Mathilda Coum, Travis Rigan, dit « le Serpent », Jérémy Storn, « le Mulot », et Myke Perrera. Les plus importants du réseau. Enfin, de ceux que nous avons photographiés. Parce que deux autres noms reviennent souvent, sans que nous ayons jamais pu les voir, comme pour MAC. Ce sont les Ombres de l’Ombre : Jay et Don.  

Une première infiltration a été orchestrée il y a un an, qui s’est soldée par la mort de deux agents. Elle avait duré six mois. Elle nous a permis de dresser les portraits détaillés des quatre premiers, les « têtes à abattre » en d’autres termes, mais rien sur les deux fantômes restants. 

Je me suis farci les détails en parallèle de ma formation d’infiltration, histoire de bien retenir ce qui n’était pas à faire. Les corps de David et Joan ont été retrouvés abattus d’une balle entre les deux yeux, derrière une poubelle. Et bien sûr, les cartes étaient de la partie. « MAC », en lettres gothiques, élégamment déposées sur chacun des cadavres.

C’est pour ça que mon intervention compte à ce point. 

D’abord, parce que le chef ne veut pas se retrouver avec un nouvel agent mort en mission, et qu’il s’assure donc que je suis prête. Mais surtout, il espère que moi, je trouverai l’identité des deux Ombres, Jay et Don.

S’il savait combien je me fiche des tentacules. Ça se coupe, un tentacule. Moi je veux la tête pensante. 

La cible la plus approchable parmi les six essentiels du réseau reste Myke Perrera. Le principal dealer, et recruteur par la même occasion. C’est lui qui va chercher les petites mains chargées de vendre la drogue chez les riches. Quand de la cocaïne circule dans la soirée de telle influenceuse ou de tel fils d’avocat, vous êtes pratiquement sûr qu’elle vient de lui. 

Henry n’arrête pas de répéter qu’il se chargera de Perrera lui-même quand on aura « fait tomber MAC ». Et ça, c’est mon boulot.

Non. Ça, c’est ma vengeance.

Je ne compte d’ailleurs pas faire tomber MAC. Je compte le trouver, et lui foutre une balle entre les deux yeux, exactement le sort qu’il a réservé à mon père. Mais avant, je lui couperai les deux couilles, je les lui enfoncerai dans la gorge, et je lui ordonnerai de se regarder pisser le sang. 

Un programme, ma foi, sympathique. 

— Tu m’écoutes ? 

Je relève la tête des photographies de Perrera pour constater que Judith s’adressait à moi depuis quelques secondes. À son air contrit, elle est fatiguée de devoir se répéter. 

J’aime assez Judith – pour une flic, je veux dire. Elle coiffe ses cheveux noirs en tresses africaines, qui jurent assez avec l’ambiance stricte des bureaux ; ça me plaît. 

— Pardon, tu disais ? 

— Que je t’ai déposé ta carte d’identité, ton dossier d’inscription aux Beaux-Arts et ta nouvelle adresse dans le bureau du chef. 

— Merci, Judith. C’était à toi de faire ça ? 

— Eh non. D’où le fait que je viens de te le dire. Je veux un remerciement dans les formes. 

Je lui souris sans hypocrisie. 

— Tu…, hésite-t-elle avant de formuler tout de même, tu te sens prête ? 

Je suis en infiltration dans la police depuis vingt-deux mois, ce n’est pas intégrer une école d’art qui me fait peur.

Je trouve ça d’ailleurs assez ironique : j’ai quitté mon école d’art pour rentrer dans les Stups, qui me demandent de retourner en école d’art. Elle est pas drôle, la vie ? 

— Tout va bien, je t’assure. 

— Oui… Mais quand même…

Elle s’assoit sur la chaise à roulettes en face du bureau que j’occupe, roule jusqu’à moi, et appuie deux mains inquiètes sur le bois usagé : 

— David et Joan… 

— David et Joan ont été imprudents, lui dis-je d’un ton sans détour. Je ne me ferai pas prendre. Je t’assure, Judith, il faut se calmer. 

Ils n’avaient surtout pas le même feu pour les animer – il n’y a rien de plus puissant que la haine. Si l’un d’eux avait haï MAC comme je le hais, ils ne se seraient pas fait prendre et tuer aussi facilement. 

— Ça me paraît casse-gueule ce plan, c’est tout, maugrée-t-elle, le visage bas. 

— En fait, Judith, il est bien moins casse-gueule que tous les précédents. 

— Mouais… Il est plus lent, aussi. 

Je lui offre un clin d’œil pour rétorquer, sûre de mon expérience dans ce domaine : 

— Il faut de la patience pour réussir. 

— CAMPBELL ! s’écrie la grosse voix rustre d’Henry, de l’autre côté du couloir. 

Je lève les yeux à l’appellation. C’est terriblement cliché de se faire siffler par son nom de famille dans la police. Mais j’obéis au chef, c’est comme ça, ici. 

Henry m’attend dans son espace sobre, sans aucune autre décoration qu’un portrait de sa femme datant des années 80 – je le sais à sa veste à épaulettes, et aussi parce que je l’ai vue ici une fois et qu’elle a… comment le dire en des termes élégants ? Elle n’a plus tout à fait le même visage qu’au moment de la photo –, et il m’ordonne de refermer la porte derrière moi. 

Je m’exécute, prends place sur le siège en face de son large bureau, attends sagement qu’il me lance les dernières recommandations avant demain. 

C’est le grand moment des discours alarmistes. 

— Bon, Campbell. Demain, profil bas. T’es juste une étudiante en art qui…

— … qui vient en cours d’année, et qui veut se faire des amis, je sais. 

— Je t’ai dit de me couper ? 

Son double menton vibre sous l’agacement. Je lui présente des excuses que je ne pense évidemment pas, et le laisse poursuivre : 

— Donc. Tu te fais des amis, et surtout, tu vises les gosses les plus riches. On a déjà deux, trois gamins en vue. C’est eux qu’il te faut. Pourquoi, Campbell ? 

— Parce que la drogue est chez eux. 

— Parce que la drogue est chez eux, répète-t-il du ton du professeur content de la leçon retenue. Je ne veux pas que t’ailles plus vite que la musique, c’est clair ? 

— Très. 

— Tu t’agites pas si tu vois un dealer, tu cours pas te griller immédiatement. Clair aussi ? 

— Tout est clair, chef. 

— Bon. 

Henry frotte son large visage, pensif, puis, d’une grosse main dont l’alliance est devenue trop petite, gonflant la peau de son doigt tout autour, il fait glisser une enveloppe de papier kraft devant moi. 

— T’as tout ce qu’il te faut là-dedans. 

— Merci, chef. 

— J’veux pas une seule visite ici, t’entends ? 

— Oui, chef. 

— Bon. 

Il dit souvent ça, « bon ». Lui aussi, je crois que je l’aime bien dans le fond. Il est bourru, mais il appartient à ceux qui ont « bon cœur ». 

— Allez, tu t’en vas. T’as les clefs de l’appartement là-dedans. Tu sors, t’y vas, et tu…

— Je vous appelle ? 

— Non. Tu fais ton boulot dans ton coin. Pour l’instant, pas de micro, précise-t-il comme si j’étais encore une enfant sur le point de commettre une bêtise. On te mettra sur écoute quand t’auras un pied chez eux. Et ça n’arrivera pas avant un bout de temps, c’est clair ? Parce que tu es…

— Prudente et que je ne me précipite pas.

— Voilà. En attendant, profil bas, et je veux un rapport détaillé par mail tous les soirs.

J’acquiesce, lèvres serrées, comme l’élève sage que je ne suis pas. Henry m’observe, mon enveloppe collée contre le buste, et conclut : 

— Bon. 

Je souris malgré moi, ce qui semble l’agacer. Et je m’en vais là-dessus. 

L’appartement qu’ils m’ont choisi se trouve à vingt minutes à pied des Beaux-Arts. C’est petit, mais plein de charme. Une cuisine américaine, un salon simple, canapé, télévision. Une fenêtre au cadre de bois qui donne sur la rue. 

La nuit est en train de tomber. 

Je dépose ma valise dans l’entrée, je fais le tour, je m’imprègne des lieux. 

Dans la chambre au lit deux places, il y a aussi une fenêtre, d’à peu près ma taille. J’y capte un instant mon reflet, où les yeux gris hérités de mon père me tordent d’une tristesse sourde. Ma bouche ne vient en revanche pas de lui, je l’ai fine, et légèrement ourlée. La sienne était généreuse, pleine, et elle souriait beaucoup. Quant aux cheveux bruns trop raides qui me tombent sur la tronche, je suis certaine que ce sont les siens. On se ressemble, lui et moi, malgré l’absence d’un sourire à mon visage.

J’ouvre en grand pour humer l’air de la ville qui s’assombrit sous l’arrivée de la lune. Ça sent délicieusement bon, la vie nocturne ; l’odeur intime du jour qui tombe me grise toujours un peu. 

J’inspire profondément, je ferme les yeux. La carte est toujours dans la poche intérieure de ma veste. Contre mon cœur, pour me rappeler sans cesse pourquoi il doit battre encore. 

Tout ce travail, tous ces mois d’acharnement, presque deux ans d’implication quotidienne, tout ce renoncement, et j’y suis enfin. 

Demain, tout va enfin prendre sens. 

Ma haine est intacte. Mon esprit préparé. Ma détermination absolue. 

Je suis prête. 

2. Sous couverture

Bien que j’aie vingt-cinq ans, on m’en donne rarement plus de vingt, ce qui nous arrange aisément pour ma couverture. J’ai gardé mon prénom,  Eléa, mais je m’appelle à présent Petterson.

Eléa Petterson, étudiante en art, se spécialise en rénovation d’œuvres, ce qui me va particulièrement bien, étant donné que c’était ce que je faisais avant que ma vie s’arrête dans cette cuisine, il y a deux ans.

Le bâtiment des Beaux-Arts de San Francisco est superbe, c’est une immense maison de maître transformée en école. Elle possède une très large cour, garnie d’arbres encore enfeuillés, de bancs en fer vert, et de statues avant-gardistes en bronze qui ne me touchent pas. J’aime l’art classique, le modernisme a tendance à me fatiguer, je le trouve trop simple et trop cérébral.

Mais ce n’est pas à dire dans cette enceinte.

Et puis, même si je suis heureuse de me retrouver ici, ce n’est pas tout à fait mon amour de l’art qui m’amène. La grosse voix d’Henry résonne dans ma tête tandis que je traverse un couloir au sol de marbre : « Trouver les riches. »

Si ma couverture peut paraître efficace parce que j’ai un certain don dans le dessin, mon véritable boulot est de me faire des amis. Et dans ce domaine, je suis moins talentueuse.

Durant ma formation d’infiltration, d’ailleurs, l’expert nous a bien précisé, aux autres novices et à moi-même, qu’il fallait rester le plus proche de sa personnalité. « Ne jouez pas un rôle, a-t-il dit, un rôle, c’est le meilleur moyen de se faire prendre. ». Certes, mais je ne suis pas certaine que ça s’applique à mon cas particulier. Si je ne joue pas de rôle, si je suis moi-même dans ces locaux, je ne risque pas de trouver de potentiels amis avant le master.

Heureusement, ce matin, pour mon arrivée, c’est aux amis de venir à moi et non l’inverse. Puisqu’un jeune homme vient de me rentrer dedans et de faire tomber tous mes carnets à griffonner par la même occasion.

Grand, la peau mate, coiffé de dreadlocks, il m’aide à ramasser le tout en présentant des excuses précipitées.

Il possède une voix douce, qui ne s’accorde pas avec son gabarit imposant.

Les contradictions, c’est ce que je préfère chez les gens.

— Restauration italienne ? s’étonne-t-il en me rendant l’emploi du temps que j’ai surligné. Donc tu dois être celle qui arrive en milieu d’année.

— Eléa.

— Alex.

Il m’offre mon premier œil suspicieux de la mission (ça aura mis cinq minutes, je ne suis pas rassurée) et me lance :

— C’est rare d’arriver en cours de semestre, ici.

Oui, mais je suis une flic infiltrée venue chercher des consommateurs de cocaïne pour remonter jusqu’à leur dealer et accessoirement buter leur chef. Mais le directeur est au courant de ma présence, t’en fais pas, loulou.

— Mon oncle a des relations.

— Pratique, s’amuse-t-il sans plus s’attarder sur le sujet. Le cours est de ce côté, tu me suis ?

Pendant que je le précède dans les couloirs élégants, bousculée çà et là par d’autres étudiants plus pressés que nous, il entame la conversation. Ce sera aussi facile que ça, alors ? Je suis tombée sur le bavard de la promotion ; si j’ai le ticket d’entrée pour les soirées étudiantes du premier coup, je considérerai que le ciel est à mes côtés pour ma vengeance.

Et il l’est. Parce qu’en une journée, Alex me présente son binôme d’art, Louna, une grande blonde qui ne connaît pas la définition de « timidité », je pense, et qu’ils m’invitent immédiatement à boire un verre avec eux en fin d’après-midi.

C’est là que je puise toutes les informations nécessaires.

Maintenant que j’ai mis le premier pied, le reste du corps doit suivre.

*

Une semaine entière a passé. Je me suis intégrée au duo Alex-Louna bien plus facilement que ce que j’aurais cru, et étonnamment, je l’ai fait avec un certain plaisir. Louna, un peu excentrique mais adorable, est une croqueuse d’hommes insatiable  ; Alex aussi, en réalité, mais il en parle moins que la jeune fille. Une troisième artiste en herbe nous rejoint ponctuellement : Marine, discrète, des yeux maquillés de noir, aussi sombres que la teinture de ses cheveux, elle semble tout droit sortie d’un clip de pop-gothique acidulé.

Je l’aime bien, elle aussi.

Si je peux un tant soit peu apprécier les élèves que je dois fréquenter ici, ça allégera déjà le job. Ils m’ont posé une multitude de questions les premiers jours ; j’ai tant préparé le rôle que je n’ai été déroutée par aucune.

Et là encore, plus vite que prévu, après seulement sept déjeuners et trois bières avec le trio, je suis invitée à une soirée sur le thème Andy Warhol, dans les beaux quartiers.

Je crois qu’Alex s’est plus ou moins mis en tête de devenir mon parrain social, dans l’école. Il m’a sorti ce matin, avant de me donner l’adresse du rendez-vous :

— Je te suis rentré dedans, c’est le destin. Maintenant je dois assumer.

— Ouais, a renchéri Louna. Un grand pouvoir implique de grandes responsabilités.

— Je déteste ces soirées…

Ah oui, j’ai oublié de préciser que Marine aime bien maugréer. C’est son truc. Elle a une capacité à la plainte absolument phénoménale. Mais avec la pile électrique Louna et le rayon de soleil Alex, ça équilibre assez.

Je rédige mon rapport à Henry, donnant tous les détails de la soirée en question : adresse, horaires, identité de mes « chaperons ». Et je décolle de mon faux appartement.

À vingt heures, je me retrouve à l’entrée d’une rue très peu fréquentée par le commun des habitants ici. Elle est cachée à l’angle de deux avenues ; il faut la remontrer une minute pour comprendre que la ville ultra moderne s’est d’un coup transformée en banlieue chic. C’est pourtant en plein cœur, mais les riches ont trouvé un coin de village rien qu’à eux.

C’est d’ailleurs magnifique, les maisons aux toits pointus s’enchaînent, toutes ou presque possédant un haut portail de fer noir ; on peut deviner des jardins dérobés derrière les bâtisses d’un autre siècle. J’adore. Dommage que ma section n’ait pas eu les moyens de me faire loger ici, ça aurait été plus confortable que mon deux-pièces sans balcon. Mince, je crois que Marine déteint sur moi.

Je ne savais pas bien comment je devais me vêtir pour l’occasion. La soirée a lieu chez un de nos professeurs – le milieu de l’art peine toujours à instaurer des limites entre les gens. M. Sarre, qu’on doit appeler par son prénom, « Gary », possède cette superbe baraque depuis qu’il a percé dans les années 2000.

Il vend moins d’œuvres aujourd’hui, d’où la nécessité d’enseigner, mais il a gardé ses habitudes de rock-star de la peinture, et ouvre donc son palace des temps modernes à une cinquantaine d’étudiants plus prétentieux les uns que les autres.

Je le soupçonne, du haut de ses quarante-six piges, de séduire des étudiantes pour flatter son ego de star sur le déclin. Je dois avouer qu’il me répugne un peu.

Mais j’ai tout de même fourni un effort esthétique : j’ai relevé mes cheveux bruns en queue de cheval, tout en laissant quelques mèches faussement folles autour de mon visage, du crayon noir, du mascara, et un rouge à lèvres marqué. Je porte un décolleté sur un simple jean moulant. Le genre de tenue et maquillage qui font dire : « Oh, ce n’est pas énormément travaillé, elle est canon au naturel. »

Alors que j’y ai passé une bonne heure et demie.

Je n’ai pas de problème à être regardée, je me sais plutôt jolie. J’ai plus de difficultés à regarder en retour. J’ai eu quelques relations, bien entendu, surtout pendant ma période école d’art – la vraie, j’entends –, mais personne ne m’a déclenché ce qu’ils appellent le « grand frisson ». Je crois que c’est réservé à ceux qui ne se battent pas au quotidien pour garder le contrôle sur eux-mêmes.

Mes crises d’angoisse, et ma violence, si elles m’ont permis d’apprendre à me battre, m’ont freinée dans bien d’autres domaines. Celui de l’amour en tête de liste.

Alex et Marine me rejoignent à l’entrée de la haute et belle demeure de Gary-le-pervers. Les yeux sombres, le visage bas, Marine soupire devant l’édifice :

— J’vois pas l’intérêt de vivre dans un truc aussi grand.

— Elle voit la beauté partout, ironise Alex dans son grand sourire clair. L’avantage de ces soirées, ce sont les mecs. Avec leur petit côté artiste maudit, ils ont un charme absolument terrible.

— Et ils sont absolument hétéros aussi, rebondit Marine.

— Oh non, ma belle, ricane le beau jeune homme en faisant valser ses dreadlocks dans un geste exagérément sûr de lui. Ça, c’est ce qu’ils racontent. J’ai accès aux coulisses, moi.

Marine lève au ciel des yeux fatigués, et nous entrons.

Cinquante étudiants ?

Non. Une bonne centaine, au bas mot.

Une musique cubaine trop forte a envahi les lieux, un nuage de fumée plane au-dessus de tous les convives. Ça sent l’alcool, la peinture et les bougies de luxe.

On se fraie un chemin parmi tous, Alex en tête de file, à la recherche de Louna.

Le living-room est tout aussi grand que le reste.

Pendant quelques secondes, j’oublie pourquoi je suis ici et me prête involontairement au jeu de l’étudiante introduite aux soirées VIP de son école si élitiste. Il nous faut rejoindre Louna, l’œil déjà ivre, près des dizaines de bouteilles d’alcool trop cher, pour que je revienne à la raison.

Trouver les consommateurs ; m’en faire des amis. Remonter aux « petites mains » de MAC. Attraper MAC. (Lui faire bouffer ses couilles, à ne pas oublier, tout de même.)

Les petites mains, c’est une chose. Elles se repèrent facilement, puisque ce sont elles qui vendent. Mais, au cœur de la foule d’artistes en herbe, ou de faux artistes, ça dépend du point de vue, je suis déjà à chercher les tentacules.

Quatre visages dont j’ai appris les traits par cœur. Où est le beau Travis, dit le Serpent ? Myke Perrera et son crâne chauve ? Mathilda Coume avec sa longue tresse blonde ? Jérémy Storm, l’immense jeune homme aux doigts pleins de cicatrices, qu’on surnomme le Mulot ?

Et les deux visages fantômes : Jay et Don. Est-ce qu’ils pourraient être ici ? Est-ce que ce grand type à la peau chocolat est l’un deux ? Où celui-ci, tiens, le roux un peu en retrait qui fait des cocktails dans le coin du bar aménagé, ce pourrait être Don ?

On n’attrape pas les ombres, disait mon père.

Allez, sortez de vos cachettes. Je vous attends.

Louna nous sert trois bières, elle tangue déjà un peu. Mais elle zieute, attentive, l’entrée qui mène à l’escalier, tout en nous dressant la liste des beaux gosses qu’elle a déjà repérés.

— On sait bien que tu n’en attends qu’un, ma belle, s’amuse Alex avant de boire une gorgée.

— Quoi ? PAS. DU. TOUT, réplique-t-elle, mais son ton est si appuyé, que ça sent le mensonge à des mètres.

— Pas du tout, hein ?

— De qui vous parlez ? demandé-je, sans vraiment m’intéresser au sujet, concentrée plutôt sur les tics des convives qui s’essuient le nez – rhume ou cocaïne ? Telle est la question.

— Du type sur qui elle fantasme depuis le début de l’année, soupire, exténuée, Marine en tirant un feu de sa poches.

Elle allume sa cigarette d’un air blasé et ponctue :

— Elle le cherche à chaque fois, et quand elle le trouve, elle se prend des vents. Ça dure depuis des mois, et ça fatigue tout le monde.

— Ça ne fatigue que toi, Marine, contre Louna en redressant les épaules pour regagner un peu de fierté. Qu’est-ce qui ne te fatigue pas, dans tous les cas ?

— Rester chez moi. Rester chez moi et lire.

Je ris à sa réplique. Alex marmonne un « bah reste chez toi », sans le penser vraiment. Je crois que lui aussi est amusé par la morosité permanente de la jeune femme.

Un premier quart d’heure, léger, assez agréable, passe entre nous. Gary-le-prof-à-enfermer se tient au milieu d’une foule d’étudiantes et leur parle d’art avec une nonchalance qui m’agresse sérieusement. Je détourne les yeux.

— Putain. C’est lui. Il est là, OK, il est là, tout le monde reste calme, souffle soudain Louna, la gorge tendue.

— Y a que toi qui t’emballes, hein…, fait remarquer Marine, avant de se resservir en bière.

— Non, j’avoue que moi aussi, un peu, rebondit Alex dont les yeux noirs pétillent en direction de l’entrée.

Je ne vois rien. J’ai beau me mettre sur la pointe des pieds pour repérer une tête particulière, il y a trop de gens pour que je distingue une seule personne sortant du lot.

— Il est où ?

— Il monte l’escalier…, murmure Louna comme si sa vie était un film au ralenti.

Je tire bien sur mon cou pour essayer de regarder les convives près des marches.

Tout ce que je vois, c’est une silhouette encapuchonnée, accompagnée d’un grand type. Ah. Et si. Une main, sur la rambarde de l’escalier.

Une main tatouée, et baguée à l’index.

La silhouette disparaît à l’étage.

— C’était le type à capuche ? déduis-je, maintenant piquée par la curiosité.

— Ouais…, rêve alors Louna, le regard toujours perdu sur l’entrée.

Elle se tourne vivement vers Alex, un sourire espiègle au visage, et propose, d’une voix surexcitée :

— Et si on montait ?

Alex éclate de rire.

— Arrête, tu te fais du mal, ma belle…

— D’accord. Eléa ? Tu m’accompagnes en haut ?

« Toujours suivre son instinct », ça aussi, c’était une phrase de papa. Et, pour des raisons qui m’échappent, mon instinct me dit d’accepter.

Il me dit qu’il y a quelque chose, à l’étage, que je dois rencontrer.

Quelque chose… ou quelqu’un.

— Allez, je t’accompagne.

Et on monte.

3. Repérage

Louna tremblote en montant les marches, sa main aux ongles parfaitement manucurés bien accrochée à la rambarde.

Je suis étonnée qu’un seul type puisse provoquer ce genre de réaction physique. J’ai vu ponctuellement d’anciens camarades dans cet état, mais ça me fascine toujours autant.

— Tu lui as déjà parlé au moins ?

— Il m’a embrassée, même. Deux fois. Et ses lèvres…

Elle s’arrête une seconde dans l’escalier pour mordre les siennes et ajouter, suave :

— Putain, Eléa, ses lèvres…

Elle étouffe un gémissement exagéré avant de reprendre sa montée des marches, derrière mon air amusé. 

L’étage est tout en longueur, possédant plusieurs portes en bois, un tapis rouge, et de nombreux tableaux sur les murs au papier peint jauni. C’est une ancienne maison de maître, plutôt bien décorée. Le minimum à exiger d’un professeur d’art – aussi malsain soit-il. 

Louna est si fébrile que j’en ai de la peine pour elle. Elle tire sur son haut en s’arrêtant devant la première porte, pour bien mettre en avant son décolleté, et souffle un grand coup. 

Malheureusement, ce qu’elle cherche n’est pas dans la première pièce. Derrière le nuage de fumée, on peut voir un groupe d’étudiants en train de rire, sur un lit, certains au sol, mais à son visage déconfit, c’était la mauvaise porte. 

Elle continue comme ça deux fois, je la suis sagement. Je ne sais pas ce que je viens chercher avec elle exactement, mais mon instinct me dit que si des petites mains traînent dans cette soirée, elles sont très certainement à l’étage. 

...