Couverture

Titre

Ghislain Gilberti

LE FESTIN DU SERPENT

Éditions Anne Carrière

Copyright

ISBN : 978-2-8433-7707-5

© S. N. Éditions Anne Carrière, Paris, 2013

www.anne-carriere.fr

À Cécile Gilberti,
à mon fils, Paul,
à ma fille, Asia.

« La lutte à laquelle nous appelons contre les régimes apostats ignore les débats socratiques, les idéaux platoniciens ou la diplomatie aristotélicienne. Mais elle connaît le langage des balles, les vertus de l’assassinat, de l’attentat et de la destruction, ainsi que la diplomatie du canon et du fusil-mitrailleur. »

Al-Qaida,
Manuel pratique du terroriste

« Le fanatisme : c’est un monstre sans cœur, sans yeux et sans oreilles. Il ose se dire fils de la religion. »

Voltaire,
Correspondance

Prologue

DJIHAD

Dans l’habitacle de la voiture, les trois hommes psalmodient en cadence des versets tirés du saint Coran, des paroles choisies, des mots de circonstance. Le chant de cette prière les réchauffe les uns les autres. Il dilue un peu la peur qui serre leurs tripes et fait perler la sueur sur leur front malgré le froid de l’hiver.

Perdue dans la circulation dense de cet après-midi glacé, la Punto semble invisible, noyée dans la masse en mouvement permanent des rues de Paris. C’est tout l’intérêt de ce véhicule, volé quelques heures plus tôt, en banlieue. Quoi de plus banal qu’un petit modèle de Fiat roulant en direction de la place de la République à l’heure de la reprise du travail ? Une fausse plaque d’immatriculation a été rapidement posée, à l’aide d’une perceuse et de deux rivets.

Une fois encore, l’Imam a pensé à tout, planifié l’opération jusqu’au moindre détail.

Les trois hommes n’ont pris connaissance de cette mission qu’une petite demi-heure auparavant. C’est toujours comme ça que ça se passe. Un ou plusieurs frères sont appelés à aller servir la cause, on leur donne une liste de choses à faire ou à préparer, du matériel, un plan d’action et de circulation, un rappel des principales consignes de sécurité… Et c’est l’heure.

La Fiat s’enfonce lentement dans le quartier du Marais et, par des chemins détournés, arrive rue des Rosiers. Ils passent devant le numéro 34 sans un regard pour Le Roi du falafel, restaurant chic et branché.

Leur destination.

Au moment de garer la voiture, une trentaine de mètres plus loin, après avoir tourné une bonne dizaine de fois pour trouver deux places libres à chevaucher, les prières cessent. Un conducteur qui les suivait klaxonne en voyant qu’ils monopolisent deux emplacements, mais les trois frères ignorent les protestations, les insultes et les cris de l’homme. Ils descendent de la voiture et Farid Idah se contente d’un regard glacial qui fait cesser l’esclandre. L’autre repart sans demander son reste. Tarek Mehsud vient d’ouvrir le coffre et Rachid Zuhruf prend la place conducteur, laissant le moteur tourner.

Il a été désigné comme pilote.

Dans une mission, il n’y a pas de rôle mineur, c’est ce qu’on leur répète depuis des années. Même si cette fonction expose moins le chauffeur que les autres au danger, sa tâche est tout aussi importante ; elle fait partie d’un ensemble où chacun contribue au succès du groupe.

Les deux autres se saisissent des kalachnikovs, cachées sous une pile de linge et un fatras de sacs, puis ils calent les crosses en bois sous leur épaule droite, le tout dissimulé tant bien que mal sous leurs longs manteaux. Le bout des canons dépasse aux mollets, mais peu importe : dans moins de cinq minutes, leur devoir sera accompli.

Il y a eu un soulagement réel, bien que silencieux, quand le trio a pris connaissance de l’opération. Ils n’auront pas à subir le martyre. S’ils font tout ce qu’il faut, avec d’aide d’Allah, ils pourront s’en sortir vivants et continuer de lutter pour la cause.

Ils suivent calmement le trottoir en ignorant les regards qu’ils croisent. Les prières continuent, mais à présent dans leurs têtes. Sans qu’ils s’en rendent compte, leurs versets sont toujours parfaitement synchronisés, au mot près.

Lorsque Farid et Tarek arrivent devant la porte vitrée de l’établissement, leurs pensées blanchissent, se dissolvent dans une concentration parfaite. Ce sont à présent leurs respirations qui s’harmonisent. Malgré le stress, leurs souffles sont longs et paisibles.

Un dernier regard échangé, et ils pénètrent dans le restaurant.

Ils se dirigent vers la droite, comme le message reçu un quart d’heure plus tôt sur le téléphone portable sans abonnement le leur a indiqué. Ils n’hésitent pas une seconde. Ils ont confiance en leur Imam. Un serveur s’avance vers eux pour leur demander ce qu’ils désirent, mais ils ignorent l’homme. Leurs yeux sont braqués sur la table du fond. Les kippas et les costumes austères, les barbes et les peoths confirment la position de leurs cibles. Ils sont huit, tranquillement assis, buvant un café après un bon repas.

Leur dernier repas.

Sous l’œil horrifié du garçon de salle qui vient de comprendre, les AK47 sortent de sous les manteaux. Ils sont chargés, armés, et les deux canons se lèvent en direction du groupe visé. Deux des clients installés contre le mur viennent de voir les fusils d’assaut tendus vers eux : leurs yeux s’arrondissent mais ils n’ont pas le temps de dire un mot, de se lever ou de se mettre à couvert.

L’enfer se déchaîne.

Les rafales jaillissent, comme des tempêtes de plombs qui crépitent et tonnent en allant s’abattre sur les cibles vivantes. Les ogives perforantes transpercent les poitrines, les bras, les gorges, les têtes. Derrière eux, le plâtre explose en crachant des gerbes de poussière blanche. Comme des pantins épileptiques, les juifs s’agitent sous les chocs mortels. Leur peau se couvre du sang qui gicle, de lambeaux de chair et d’éclats d’os. Les détonations couvrent les cris d’horreur qui s’élèvent de partout dans la salle.

Les mains gantées des deux frères musulmans restent fermes. Leurs bustes droits pivotent lentement, sans mollir, sans gestes brusques. Pas un tremblement ne vient parasiter le balayage en règle qui ne s’arrête qu’au moment où les chargeurs rallongés, d’une capacité de quarante balles, sont vides.

Encore une fois parfaitement synchrones, ils les éjectent, les laissent tomber au sol et les remplacent par d’autres, pleins, sortis de leurs poches. Nouveau déluge qui fouette les corps morts ou agonisant alors que Le Roi du falafel se vide de sa clientèle comme de son personnel. Les clients bloqués au fond du restaurant n’ont aucune possibilité de fuite. Ils ont glissé sous les tables et poussent des cris de terreur déchirants, pleurent, prient ou supplient – pour la plupart, tout cela à la fois.

Lorsque les deux fusils d’assaut, de nouveau vides, se bloquent, Farid et Tarek les abandonnent sur le carrelage au milieu des douilles encore fumantes. Ils font volte-face et se dirigent vers la sortie en tirant de leurs pantalons des automatiques de calibre 9 mm, prévus pour assurer le repli. Tout individu qui viendrait à se dresser sur leur passage mourrait sous le feu de ces armes, plus compactes mais néanmoins mortelles.

À la vue de ces deux Orientaux au visage de marbre qui quittent les lieux d’un pas vif, le pistolet en main, personne ne tente de s’interposer. Instinct de survie avant tout. Dans cette masse anarchique dispersée dans la rue, il n’y a plus d’hommes, plus de femmes, plus d’humanité : il ne reste qu’un grouillement d’instinct animal et de réflexes de conservation.

Une fois sur le trottoir, les tueurs se dirigent vers la Fiat dont le moteur tourne toujours. Leurs cœurs battent à en faire exploser leurs cages thoraciques, mélange bouillonnant d’adrénaline, de stress, d’angoisse et de satisfaction. Les portières de droite sont restées ouvertes pour faciliter le repli ; à peine ont-ils le temps de les refermer que Rachid démarre et s’engage dans une ruelle en sens interdit. Cette manœuvre lui permet de s’exfiltrer plus rapidement du quartier. Ensuite, il ralentit, reprend une conduite normale et retourne se perdre dans le flux parisien.

Il s’est écoulé moins de trois minutes.

Sur place, personne n’a mémorisé les visages, les vêtements portés, les signes particuliers, ni aucun autre détail concernant les tueurs. Les survivants se contentent de souffler, certains s’assoient à même le sol, choqués, tremblants, pleurant de peur. Un homme à genoux sur la chaussée se met à hurler, l’entre-jambe mouillé d’urine. La circulation est paralysée par l’anarchie due à cette tuerie brutale, le bruit des klaxons ajoute une dimension supplémentaire au chaos déployé.

Des passants regardent l’intérieur de la salle à travers la vitrine, observent les visages ravagés par la peur. Ils cherchent à comprendre ce qui vient de se passer. Lentement, le trottoir se gorge d’une foule compacte. Un afflux de curieux qui approchent sans trop savoir pourquoi.

Cela fait à présent deux bonnes minutes que le véhicule a disparu. Il en faudra trois de plus pour que le patron de l’établissement ait la présence d’esprit de sortir son téléphone portable et d’appeler la police.

I

AS-SARH

« N’avons-nous pas ouvert pour toi ta poitrine ? Et ne t’avons-nous pas déchargé du fardeau qui accablait ton dos ? »

As-Sarh, « L’Ouverture »,
sourate 94, versets 1-3

« Le paradis n’est séparé de l’enfer que par une ligne idéale, dit-on. »

Henry Miller,
Insomnia

1

Vendredi 19 février 2010, 14 h 35, université Paris V

L’amphithéâtre est presque vide, à peine plus d’une trentaine d’étudiants clairsemés dans une salle capable d’en contenir presque six fois plus. Le cours a commencé depuis une demi-heure à peine, il porte sur « La perception de l’univers par l’homme ». L’intérêt de l’auditorat est mitigé, certains sont sortis dans les cinq premières minutes, d’autres ont tenu un quart d’heure. Cette défection au goutte-à-goutte a réduit de moitié l’assistance.

Durant les vingt premières minutes, sans se soucier de la désertion progressive, le professeur Martin Augier a retracé, non sans une certaine habileté, l’évolution à travers les âges de la façon dont les hommes perçoivent ce qui les entoure. Cécile Sanchez, qui s’est installée au premier rang, à l’extrême gauche du tronçon central, s’est prise au récit incroyablement riche de l’homme de science et ne comprend sincèrement pas pourquoi un si grand nombre d’étudiants sont sortis.

Les nouvelles générations manquent cruellement de curiosité, a-t-elle pensé.

Au terme de dix minutes d’exposé, le professeur en est arrivé au cœur du sujet : la notion d’infini.

Malgré son apparente fragilité, son physique timide, Martin Augier parvient à donner du corps à son analyse. En revanche, il ne bouge presque pas, n’illustre pas ses paroles du moindre geste. Droit comme un I, les mains posées sur le pupitre, il n’utilise pas l’espace dont il dispose sur l’estrade, contrairement à certains professeurs, pour stimuler l’attention de son auditoire. Il se contente de réciter son texte pendant que son assistante, une jeune fille discrète assise au fond de la salle, agrémente le tout d’images savamment choisies qu’elle projette sur l’écran blanc grâce à un rétroprojecteur relié à son ordinateur portable.

La voix de l’homme est monocorde. Il détache les syllabes, laisse délibérément tomber quelques silences ouvrant de petits vides dédiés à la méditation, souvent juste après une phrase-clé ou à l’apparition d’une image projetée.

Le résultat est presque hypnotique, et tous les étudiants encore présents sont dans le même état : passionnés, figés, toute leur attention tournée vers Martin Augier.

Soudain, Cécile Sanchez décroche pour une tout autre raison que l’ennui. Dans son oreillette, une voix sèche et parasitée de grésillements retentit, la faisant sursauter. C’est le lieutenant Hakim Chedid, chargé d’examiner la voiture du professeur :

« Fouille du véhicule terminée. RAS. »

Le visage d’Augier se tourne avec une rapidité surprenante et ses yeux viennent se planter sur elle. Son changement postural l’a trahie. Intérieurement, Cécile peste contre elle-même. Comment a-t-elle pu rêvasser à ce point ? Elle retient son souffle et demeure parfaitement immobile, cherchant à étouffer dans l’œuf la méfiance du professeur. Le discours de l’orateur reste suspendu moins de cinq secondes, le temps que persiste ce regard attiré par le sursaut de la jeune femme.

Cinq petites secondes.

Mais cet instant lui paraît une éternité.

À cause de la pénombre dans la salle, Cécile n’est pas certaine que le regard d’Augier soit fixé sur elle ou simplement dans sa direction. Toujours est-il que ce minuscule soubresaut a suffi à éveiller la vigilance du conférencier. Les yeux sondent la pénombre à la recherche de son origine. Quand il reprend son discours, elle souffle en silence ; il ne l’a peut-être pas remarquée. Mais à présent, Sanchez sait à qui elle a affaire, à quel point le vieil homme est alerte, sur ses gardes.

La place qu’elle a choisie est calculée : proche de son suspect sans être pour autant dans son champ de vision, sauf en cas de rotation du buste. Alors qu’elle garde Augier en surveillance visuelle, deux de ses hommes ont fouillé sa voiture, deux autres se trouvent dans son bureau, et trois à son domicile. L’ensemble de la section s’affaire à la recherche d’un Beretta modèle 92F ou de tout autre indice.

La commission rogatoire du juge a été accordée dans la matinée, et Cécile Sanchez a décidé de la faire appliquer au véhicule et au bureau d’Augier pendant ce cours, en tout début d’après-midi. La fouille de l’appartement est terminée et les hommes qui y étaient affectés sont à présent ici. Sous la direction du commandant David Cohen, ils ont pu commencer de bonne heure car Augier est à l’université depuis le matin et a déjeuné à la cafétéria, comme à son habitude. Ils ont trouvé les bottes dont les prises d’empreintes vont pouvoir être comparées à celles trouvées dans le jardin de l’une des premières victimes et à d’autres, découvertes non loin d’une autre scène de crime, sur un chemin de terre. Mais, d’après Romane, son lieutenant stagiaire également sur place, ce ne sera qu’une pure formalité : mêmes traces d’usure sur l’intérieur du pied droit, résultat d’une fracture de la hanche durant l’enfance et des soins médiocres qu’on y a apportés à l’époque.

En revanche, l’arme n’y était pas, ce qui laisse trois possibilités : la voiture, le bureau ou sur lui.

Rien dans la Renault Mégane.

Plus que deux possibilités, dont une relativement inquiétante.

C’est pour cette raison que Sanchez est là.

Elle est en chasse.

En pleine traque.

En première ligne.

Équipée d’une oreillette dissimulée sous ses cheveux et placée du côté gauche pour être parfaitement invisible depuis le pupitre, elle est tenue au courant de l’avancée de son équipe. À l’intérieur de la manche gauche de sa veste est fixé un micro ultrasensible. Pour correspondre avec ses hommes, il lui suffit de poser son menton sur sa main, le coude en appui sur ses jambes croisées, et de murmurer. Le geste est typique d’une écoute attentive et Cécile est restée dans cette position depuis le début du cours. N’était cette erreur stupide de s’absorber dans le monologue du professeur et la baisse d’attention qui en a résulté, elle a été irréprochable et indétectable depuis le début de l’heure. Elle espère que ce soit toujours le cas. A priori, ça semble l’être car Augier s’est profondément replongé dans son exposé.

« La plupart des spécialistes, aujourd’hui, s’accordent à dire que l’infiniment grand nous est tout aussi inconnu que l’infiniment petit. Je dirais que c’est faux. L’infiniment grand nous est bien plus étranger. La raison en est simple. À ce jour, la technologie nous permet de saisir l’infiniment petit et, par le raisonnement, nous parvenons à déduire, ou tout du moins à imaginer, les strates inférieures de ce qui nous reste inconnu. L’infiniment grand, lui, est tout simplement insaisissable. À un point tel que la notion d’infini a été posée pour stopper le débat qui, de toute façon, ne pourra jamais être alimenté scientifiquement. Tout au plus pouvons-nous imaginer, là aussi, mais le champ est incomparablement plus large. »

Dans un murmure imperceptible, même pour son voisin le plus proche, Cécile Sanchez prend des nouvelles des investigations :

« Vous avez terminé la fouille du bureau ? »

Dans l’oreillette, la voix de Wissler :

« En cours, commissaire. Pour l’instant, RAS. »

Elle a conscience que l’inspection du bureau va prendre plus de temps : Augier enseigne dans cette université depuis près de trente ans, il a eu le loisir de s’installer et d’accumuler quantité de choses dans son espace personnel. De plus, le capitaine Marcel Wissler et le lieutenant Anne Padres ont entrepris leur fouille plus tard, au début du cours seulement, car le professeur aurait pu s’y arrêter n’importe quand dans la journée.

Il se passe encore cinq bonnes minutes. Cécile Sanchez n’écoute plus du tout les paroles du vieil homme à présent, totalement concentrée, focalisée sur lui. C’est ainsi qu’elle le voit, dans un geste réflexe, reboutonner sa veste des deux mains en bombant le buste.

Indication de perturbation et d’anxiété, note Sanchez qui parvient à ne rien laisser transparaître. J’ai quatre-vingts pour cent de chances d’avoir été repérée quand j’ai sursauté.

Pour confirmer son intuition, elle décide d’effectuer une vérification de routine. Ses yeux se mettent à aller et venir de sa montre au visage du suspect. Elle fait ses comptes sur quinze secondes et note que les clignements d’yeux de l’homme sont à présent plus rapides. Huit par minute en début d’heure, vingt lors de ce nouveau test.

Nervosité accrue. Il sent quelque chose.

Comme pour illustrer sa conclusion, l’homme fait une pause et ferme les paupières.

Une seconde.

Juste une seconde.

Intérieurement, Sanchez sursaute comme si on venait de lui planter par surprise une aiguille dans la cuisse. Heureusement, son corps ne trahit rien de son trouble. Mais ce qu’elle vient de voir ne lui plaît pas du tout.

Résignation à une décision difficile. Mauvais signe.

Le cœur de la commissaire accélère son tempo. Pour autant, elle demeure impassible. Immédiatement, elle chuchote une nouvelle fois dans son micro :

« Vous avez terminé la fouille du bureau ? »

Dans l’oreillette, la voix de Wissler :

« Négatif, commissaire. Fouille quasiment terminée mais il reste encore deux placards et le faux plafond à vérifier. Pour l’instant, aucune trace d’une arme à feu. Mais on continue.

– Plus vite ! … Langage non verbal inquiétant. Je le sens mal.

– Bien reçu. »

Tout en reprenant son cours, le professeur pivote légèrement vers Cécile. Elle bloque sa respiration de façon presque instinctive. Elle est certaine que ses manœuvres sont restées invisibles, pourtant, elle a la désagréable impression d’avoir été détectée. Elle décide de faire un nouveau test des mouvements oculaires de sa cible. Le résultat tombe au bout de vingt secondes. Six.

Tous les sens de la commissaire se mettent en alerte alors qu’elle en tire les conclusions qui s’imposent.

Début de cours : huit battements de cils par minute, calme parfait. Deuxième test : vingt, signifiant une augmentation du stress, suivie d’un signal non verbal indiquant une résignation. Retombée brutale du niveau de stress subséquemment. Conclusion : prise de décision irrévocable. Détermination inflexible. Chances de réaction violente : quatre-vingt-quinze pour cent.

Comme pour confirmer son analyse, Augier suspend son monologue en pleine phrase. Il ferme à nouveau les paupières et sourit tristement avant de conclure :

« Merci pour votre attention. Merci à tous. »

14 h 40.

Il abrège son cours.

Cécile Sanchez prend un coup en plein cœur.

Tandis que les étudiants, déconcertés, commencent à se rhabiller, Augier entreprend de rassembler ses notes. Ses mouvements sont vifs, précis, un peu trop rapides. C’est alors qu’elle comprend. Tout en bloquant son regard sur l’attaché-case du professeur, elle lance dans le micro :

« Le suspect vient d’écourter son cours. Analyse gestuelle extrêmement préoccupante. Intervention immédiate.

– Mais…, tente de protester Wissler.

– J’ai dit intervention immédiate ! coupe-t-elle. Vite ! »

Au moment où Augier se saisit de sa mallette pour y ranger ses notes, sans qu’aucune mimique trahisse ses intentions, il en tire un pistolet automatique. Même de là où elle est assise, Sanchez peut reconnaître le modèle.

Beretta 92F.

Elle a déjà sorti son arme de service et crie en braquant Augier :

« Police ! Professeur Augier, posez votre arme lentement ! »

Le vieil homme reste stoïque, le bras armé le long de sa cuisse droite. Derrière les petites lunettes rondes qu’il rajuste du bout du doigt, ses yeux cernés et plissés de ridules se mettent à cligner plus vite. Pour le reste, il demeure parfaitement immobile. Son attention est fixée sur la commissaire. Sa tête s’incline sur le côté, très légèrement. Sa main libre se pose sur la table placée derrière le pupitre, du bout des doigts, sa paume demeurant dans le vide.

La commissaire décode instantanément cette attitude. Montée de stress. Il va réagir violemment.

À cet instant, la double porte de l’amphithéâtre s’ouvre et les hommes du RAID¹ entrent. Une dizaine de points rouges lumineux apparaissent sur le buste du suspect. Ce dernier se contente d’y jeter un coup d’œil puis plonge son regard glacé dans celui de Cécile, qui rugit à nouveau :

« Professeur Augier ! Lâchez votre arme et posez les mains sur la tête ! »

Les étudiants déguerpissent alors que les hommes du RAID, cagoulés, surarmés et entièrement vêtus de noir, descendent les marches par les travées latérales, sans que leurs visées laser bougent de leur cible d’un millimètre.

Sanchez est soulagée que tous les jeunes gens aient quitté les lieux, mais elle s’inquiète à présent de la réaction du professeur en face d’individus entraînés et équipés de matériel militaire. Elle mesure les conséquences qu’aurait le moindre mouvement de son bras armé. Une seconde, elle l’imagine faisant un mauvais geste, déclenchant la tempête de plombs, transpercé par les projectiles mortels des fusils d’assaut. Avec lui disparaîtrait toute chance de comprendre pourquoi seize personnes sont mortes. Elle se remémore rapidement les grandes lignes du profil psychologique d’Augier et se décide à tenter le tout pour le tout :

« Professeur ! Si vous ne lâchez pas cette arme, si vous faites un geste, ces hommes vont vous abattre. Je sais que vous n’avez pas fait tout cela pour rien. Je sais que vous avez un message à transmettre, ou tout du moins la possibilité de le faire. Ne privez pas le monde de ce message. Réfléchissez, professeur ! Mourir ici ne servirait pas à grand-chose. »

L’argument fait mouche.

Martin Augier a comme un sursaut de lucidité. Il fixe son pistolet un court instant, le laisse tomber à terre et lève lentement les bras. Ses mains plissées par l’âge viennent prendre place sur le haut de son crâne. En abaissant le canon de son arme, Sanchez lance la suite des ordres d’une voix plus calme :

« Reculez de cinq pas et posez les genoux au sol, professeur. Je peux vous assurer que vous ne serez brutalisé en aucune manière. »

Augier obtempère tranquillement tandis que Wissler pénètre dans la salle par la porte arrière et arrive directement sur l’estrade. Il lui passe les menottes sans rencontrer aucune résistance.

Alors qu’on l’entrave et que les hommes du RAID le maintiennent en joue, Augier ne quitte pas Sanchez du regard. Elle peut y lire de la résignation.

Rangeant son Sig Sauer dans son holster, elle grimpe sur l’estrade d’un mouvement félin et rejoint Wissler. Romane, qui vient de faire son entrée sur le théâtre des opérations, s’attache à ranger le pistolet d’Augier dans un sac à scellés.

« Il faut prévenir le procureur, dit-elle à Sanchez. Il conviendrait d’appeler la PTS pour les relevés d’empreintes sur la mallette.

– Très bien, Romane, répond la commissaire. Tu t’en occupes. Avertis le proc qu’on va placer le suspect en garde à vue. On lui communiquera l’heure en arrivant à Nanterre. » Puis, se tournant vers le professeur : « Martin Augier, vous allez être placé en garde à vue. Celle-ci débutera à l’arrivée dans nos locaux, je vous aviserai alors de vos droits. »

Le suspect grimace quand Wissler resserre ses menottes, puis il se laisse docilement conduire à travers les couloirs. Une fois sur le parking, il ralentit et lève les yeux vers le ciel gris d’hiver. Les policiers le forcent à reprendre sa marche. Le vieil homme est conduit jusqu’à la voiture de service, le nez toujours levé vers les nuages sombres.

Sur son passage, la masse des étudiants agglutinés contre le bâtiment l’observe. Dans leurs regards, il y a de la stupeur, de la peur, de la fascination, le tout lié dans une bouillie de pensées incohérentes et de questions par milliers.

1.  Pour tous les sigles et acronymes utilisés, le lecteur pourra se référer à la liste figurant en fin d’ouvrage.

2

Vendredi 19 février 2010, 14 h 50, Paris 4e

La rue des Rosiers est bloquée par une bonne dizaine de voitures et de fourgons de police, de barrières et d’hommes en faction. Tout le quartier est en effervescence. De nombreux civils, poussés par la curiosité, cherchent à entrevoir quelque chose dans ce chaos insaisissable. Les yeux écarquillés, la bouche entrouverte, dressés sur la pointe des pieds, ils se succèdent par petites vagues, immédiatement éjectés par les plantons excédés.

Ange-Marie Barthélemy se fait justement stopper par un de ces agents chargés de la surveillance du périmètre de sécurité. Visiblement, le jeune homme est à cran et, d’un geste plein de hargne et de mépris, il lui intime de faire demi-tour.

Dans un soupir, Ange-Marie tire le frein à main de sa 607 et fait coulisser la vitre, deux gestes qui agacent encore plus le roquet en uniforme qui s’approche en hurlant :

« Que vous soyez riverain ou non, cette rue est fermée ! Alors vous allez faire demi-tour ! Et vite ! »

Main sur la crosse de son arme, étui ouvert, il se veut menaçant et se penche vers le conducteur qui ne semble pas décidé à bouger. Se préparant à brailler une nouvelle salve d’ordres, l’agent se plante devant la portière mais est stoppé net par la carte de réquisition que l’homme, glacial, lui plante sous le nez.

« Commissaire Barthélemy, se présente-t-il d’un ton mono-corde. Sous-direction antiterroriste. Levez-moi ce foutu cordon que je puisse avancer de quelques mètres. »

Le jeune flic blêmit. Son regard imbu d’autorité s’étiole et sa voix s’étrangle dans des excuses hésitantes.

« Désolé, commissaire… Je ne savais pas que…

– Je ne vous demande pas de savoir, mais de bien vouloir me lever ce cordon. »

Sur ce, Ange-Marie remonte sa vitre, allégeant le stress du policier en uniforme qui s’empresse d’obtempérer, laissant passer le véhicule noir.

Le commissaire de la SDAT ouvre sa portière, déplie son mètre quatre-vingt-treize et ne prend même pas la peine de se retourner sur le bleu. Dans un geste mécanique, il tire sur son manteau sombre et se dirige vers le camion d’intervention blanc des sections techniques et scientifiques, frappé des lettres PTS. Il y grimpe par la porte à glissière latérale et repère aussitôt le commandant Hirsch, en pleine organisation des prélèvements et autres scellés que ses hommes lui apportent au fur et à mesure de leur avancée sur place.

« Salut, Hirsch ! » se contente-t-il de lancer.

L’homme sursaute et pose une main sur son cœur.

« Putain ! Tu veux que je fasse une crise cardiaque à moins d’un an de la retraite, l’Archange ? ».

Le chef de groupe de l’antiterrorisme fronce les sourcils et serre les dents. Ce surnom lui fait l’effet d’un crissement d’ongles sur un tableau noir, mais il ne relève pas, habitué à l’entendre depuis des années. Il se fend d’un sourire factice avant de demander :

« Alors ? C’est aussi grave que ça en a l’air ?

– Oui… et même bien plus que ça. On a neuf cadavres sur les bras et deux blessés graves, dont un dans un état critique. Mais seulement huit étaient visés.

– De qui s’agit-il ?

– Une délégation de théologiens qui devaient participer à je ne sais quelle réunion de spécialistes du judaïsme. Deux d’entre eux sont… enfin, étaient israéliens. Ils ont débarqué à l’aéroport ce matin et ont été accueillis par leurs homologues français, venus des quatre coins du pays.

– Et les autres victimes ?

– Dommages collatéraux, sans aucun doute possible. Ils n’étaient pas à la même table, mais suffisamment proches pour que les tirs de kalachnikovs les touchent.

– Des kalachnikovs ?

– Oui, répond Hirsch en lui tendant un sachet scellé contenant une balle déformée. Avec ce type d’armement, on ne fait pas dans la précision, mais plutôt dans le crime de masse. »

Le commissaire observe la pièce à conviction, sourcils froncés, émet un claquement de langue et la pose sur une tablette en inox.

« C’était le but, en effet, confirme le commissaire. S’ils ont utilisé des AK, c’est pour agir vite et bien… et pour marquer les esprits. Grosse puissance de feu, matériel simple et fiable. Terrifiant ! Ils étaient équipés sur mesure pour leur tâche. Cette action est symbolique.

– J’imagine, réplique le scientifique. J’imagine aussi que c’est pour ça que tu es là… Si l’antiterrorisme envoie son meilleur homme sur le terrain, ce n’est sans doute pas pour compter les points. »

Insensible au compliment pourtant sincère de Roger Hirsch, l’Archange se contente d’acquiescer en silence. Le commandant, par expérience, sait que Barthélemy ne peut rien lui révéler, pour des raisons évidentes de sécurité publique. Faire de la publicité aux terroristes, c’est jouer leur jeu.

« Tu me donnes une tenue, un masque et des surchausses que j’aille jeter un œil sur place… » Il ne s’agit pas d’une demande, mais bien d’un ordre.

Personne ne refuse quoi que ce soit aux flics de la SDAT. Leurs missions sont toujours prioritaires et, en cas de revendication par un groupe terroriste, ou même de forte suspicion, ils ont les pleins pouvoirs. Ainsi, Hirsch s’exécute, en prenant soin d’éviter le regard glacé du colosse qui, moins de deux minutes plus tard, pénètre dans le restaurant parmi les autres silhouettes qui s’affairent à passer au peigne fin le quadrillage serré de la zone.

Il s’immobilise au centre de l’établissement et ses yeux bleu clair se fixent sur la table sous laquelle les huit corps hachés par les balles de calibre 7,62 gisent, désarticulés, dans un bain de sang déjà presque sec par endroits. Sans que son visage trahisse la moindre émotion, son esprit d’analyse se met en marche. Après avoir observé les éclaboussures de sang, les impacts visibles sur les corps, les trous dans les murs et fait un rapide calcul, il estime que deux tireurs ont vidé chacun deux chargeurs complets. Au bas mot.

De l’acharnement ? se demande-t-il.

Il continue à scruter la scène de crime et examine la neuvième victime, une jeune femme installée à la table voisine, assise dos à la cible des terroristes. Il tourne la tête. Les blessés, déjà évacués, semblaient assis de l’autre côté.

Non… Une attaque méthodique, se corrige-t-il. Très peu de dommages collatéraux, étant donné l’exiguïté des lieux, le type d’armement et la proximité des tables. Ils n’ont sans doute pas bougé et se sont synchronisés sur un balayage croisé en rafales.

Les images prennent forme dans son esprit au fur et à mesure qu’il les devine. Les deux tireurs portaient des manteaux longs pour pouvoir cacher, même partiellement, leurs fusils d’assaut, qui sont toujours là, au sol, ainsi que les chargeurs vides, dans des sacs à scellés.

Ils ont lâché leur matériel après leur action. Très professionnels. Je suppose qu’on ne pourra pas y trouver d’empreintes ni de traces exploitables d’aucune sorte. On ne pourra pas les tracer non plus, ou alors la filière ne nous mènera à rien de concret. Depuis la chute du bloc communiste, on trouve ces saloperies pour trois fois rien au marché noir. Il est plus facile d’acquérir un AK47 qu’une arme de poing dans les nombreuses cités populaires de la banlieue parisienne.

Quelques mots de la conversation qui a lieu derrière lui, entre un serveur et un OPJ, le tirent de ses réflexions et lui indiquent que les deux hommes en question étaient des Arabes, sans barbe ni signes distinctifs particuliers. Ange-Marie s’imprègne de la scène de crime.

Aucun dégât dans les autres parties de la salle. Une action vraiment osée, en plein Paris, mais néanmoins précise. Des juifs pris pour cible, dont deux Israéliens. Un repli rapide et efficace.

Les éléments s’imbriquent dans sa tête, lentement. Il ne lui faut pas cinq minutes pour que la conclusion tombe. Ça lui déchire le ventre, mais il doit l’accepter malgré tout. Il fallait qu’il vienne ici pour vérifier par lui-même. À présent, il n’y a plus de doute possible.

C’est bien eux ! C’est bien An-Naziate !

Il y a encore peu de temps, ils étaient à Lyon où ils avaient organisé un attentat à la voiture piégée contre la Grande Synagogue, quai Tilsitt. Fort heureusement, l’opération avait été un échec pour le groupe terroriste.

C’était le dimanche 27 septembre de l’année précédente, pendant le Sha’harit, l’office religieux du matin. Une 205 bourrée d’explosifs était en stationnement près de l’accès principal du lieu de culte, avec un détonateur programmé pour déclencher l’explosion à la sortie des fidèles. Assisté par une unité de l’UCLAT, l’Unité de coordination de la lutte antiterroriste, et par une escouade du RAID, Ange-Marie avait réussi à déjouer leur plan et à faire évacuer la zone à temps. Après cela, il était parvenu à localiser l’une des planques du groupuscule islamiste, en plein centre-ville, mais ils étaient arrivés trop tard. Les membres d’An-Naziate avaient déjà vidé les lieux.

Une fouille méthodique de la tanière n’avait rien donné de concluant, mis à part des relevés d’ADN non répertoriés au FNAEG, le Fichier national des empreintes génétiques, et des empreintes digitales elles aussi anonymes. Mais dans un logement meublé loué à la semaine – et au noir – par un propriétaire peu scrupuleux, avec un turn-over énorme, le tri avait finalement été impossible à faire. Un échec cuisant, malgré son atout majeur.

Hassan.

La mâchoire serrée, Ange-Marie se dit qu’il est temps de reprendre contact avec lui. Au plus vite. Sortant son smartphone, il s’empresse de rédiger un mail aussi concis qu’incisif avant de quitter le restaurant transformé en boucherie.

Il en a assez vu. Il sait ce qu’il a à savoir : ce carnage est une affaire pour lui, à n’en pas douter.

Ce type de scène de crime est très long à traiter, et les hommes de la PTS sont encore là pour un moment. Il n’apprendra rien de plus en restant ici. Autant attendre les différents rapports d’expertise et les résultats médicolégaux. Un tas de paperasse qui devrait arriver progressivement sur son bureau, entre ce soir, pour le rapport préliminaire, et d’ici à trois ou quatre jours pour les procès-verbaux des services techniques et scientifiques. Il sera bien assez tôt d’avaler les informations quand elles auront été prédigérées par les professionnels des sections concernées.

Pour l’heure, une seule chose compte : An-Naziate se trouve ici, en région parisienne. Il n’y a donc pas une minute à perdre. Dans l’attente des résultats, et d’une revendication qui ne devrait pas tarder à tomber, Ange-Marie doit prendre les devants et agir.

3

Vendredi 19 février 2010, 16 h 37, Nanterre

« De toute façon, vous ne voulez pas entendre… Et même si vous vouliez bien faire l’effort, ce serait peine perdue. Vous ne comprendriez rien. »

Le débit verbal de Martin Augier est rapide, saccadé, et ses yeux, tandis qu’il s’exprime, dérapent sans cesse vers la droite. Sa main est agrippée à son avant-bras gauche. Une fois ces mots dits, il baisse le regard sur la table et laisse s’installer le silence.

Un silence que Cécile Sanchez ne cherche pas à combler.

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