Ali McNamara

Notting Hill
With Love…
Actually

Traduit de l’anglais (Grande-Bretagne) par Cédric Degottex

Hauteville

À tous ceux qui rêvent de décrocher la Lune…

Chapitre premier

Je vois mal comment j’aurais pu m’imaginer à la place de Julia Roberts en émergeant du métro bondé : pas l’ombre d’un paparazzi. Deux touristes japonais en train de photographier un taxi noir londonien qui abandonnait là son passager, ça ne comptait pas vraiment. De toute évidence, je ne lui ressemblais pas plus, tandis que je traînais sur le pavé ma vieille valise bleue à roulettes, subjuguée par Notting Hill, ce quartier londonien que je croyais connaître comme ma poche.

D’ordinaire, les gens me trouvaient plutôt une ressemblance avec une autre star de cinéma… mais d’une époque révolue : avec mes cheveux longs et mes yeux verts, tous s’accordaient à retrouver chez moi les traits de Vivien Leigh dans Autant en emporte le vent. Pour parfaire l’illusion, mes parents avaient eu l’idée, prophétique s’il en est, de me baptiser Scarlett…

Notting Hill me semblait bien différent de ce que m’avait promis le film alors que, descendant Portobello Road, je longeais les nombreux ateliers d’artisans et autres boutiques d’antiquités. Où se trouvait l’effervescent marché qu’avait arpenté Hugh Grant, animé par ses camelots excentriques et leurs marchandises aussi foisonnantes qu’improbables ? Il n’y avait là qu’une poignée de marchands de quatre saisons et quelques étals de fruits et légumes. Sur un autre stand, je repérai un homme à l’apparence aussi douteuse que celle des montres qu’il refourguait. Pas grand-chose à voir avec le décor hollywoodien.

J’aime tous les films dans lesquels joue Hugh Grant. Pourquoi ? Je l’ignore… Je ne suis pas persuadée d’avoir particulièrement craqué sur lui ; c’est juste que j’adore le voir à l’écran. Je crois que la période Grant que j’ai préférée, c’est celle de Quatre mariages et un enterrement, Coup de foudre à Notting Hill et Le Journal de Bridget Jones. J’ai toujours éprouvé un certain réconfort à regarder ses films : on ne risque pas de voir qui que ce soit se faire exploser la tête au cours des trois premières minutes, les scènes de torture nous sont épargnées, et la vision la plus terrifiante que l’on puisse concevoir, c’est ce Gallois dégingandé en sous-vêtements en train de manger de la mayonnaise.

Bon, là, normalement, je crois que je suis censée tourner une fois arrivée au niveau d’un petit resto… J’examinai le bout de papier dans ma main. D’abord, trouver la maison. Les délires de groupie, on verra plus tard…

Où est-ce qu’elle est, cette rue…

Ah tiens ! La maison avec la porte bleue, là, ce n’est pas celle de Hugh Grant dans le film ? Raah, Scarlett, arrête de rêvasser ! Reste concentrée sur ton objectif au moins une fois dans ta vie… Si tu es ici, c’est justement pour leur prouver à tous qu’ils se trompent à ton sujet !

Après avoir trouvé la bonne rue, je quittai Portobello Road et poursuivis mon chemin… Mais je piétinai une fois encore mes bonnes résolutions et me laissai de nouveau distraire. Mais cette fois-ci, c’était justifié ! D’ailleurs, cela aurait presque été impoli de ne pas m’arrêter pour prendre le temps de savourer ma trouvaille… Je venais de tomber sur la librairie. Vous voyez de laquelle je parle ? La librairie Travel Bookshop ? C’est là que Hugh et Julia se rencontrent pour la première fois ! Je me suis prise à hésiter quelques secondes devant la porte… Je devais me dépêcher de trouver la maison, certes, mais… c’était tout de même la librairie du film ! Et quelques minutes ne changeraient pas le cours des événements. Décidée, je tirai ma valise à l’intérieur, et tâchai de ne pas avoir l’air trop surexcitée quand je m’aperçus combien la boutique ressemblait à celle du film.

Je déambulai parmi les bibliothèques, étudiant les étagères comme si j’avais la ferme intention d’acheter quelque chose tout en m’appliquant à avoir l’air de tout sauf d’une touriste. En réalité, je n’espérais qu’une chose : apercevoir Hugh Grant derrière le comptoir.

— Un pays magnifique, le Népal… lâcha une voix derrière moi.

Je ne m’étais même pas rendu compte qu’il y avait quelqu’un ici, transportée que j’étais par cette immersion providentielle dans l’un de mes films préférés.

— Vous y êtes déjà allée ? reprit la voix de plus belle.

Je baissai les yeux vers l’ouvrage que je tenais dans les mains, consacré à l’Himalaya.

— Euh… non, jamais. Et vous ?

Je me tournai pour découvrir un jeune homme qui replaçait un livre sur l’étagère accolée à la mienne.

— Oui. Mais ça remonte à quelques années, maintenant… Si cela vous tente, n’hésitez pas une seconde. Je vous le recommande vivement.

— Merci… Je m’en souviendrai. Vous… vous travaillez ici ? demandai-je, pleine d’espoir à l’idée de vivre là un authentique conte de fées.

C’était trop beau pour être vrai : un jeune prince venait de m’adresser la parole dans le Travel Bookshop mythique de Notting Hill ! Finalement, j’avais peut-être plus de points communs avec Julia qu’il n’y paraissait…

— Non. Qu’est-ce qui a pu vous faire penser ça ?

À y regarder de plus près, l’homme portait un long imperméable noir, un porte-documents et un sac de courses bien rempli.

— Oh, non, désolée, rien du tout ! répondis-je, me maudissant de m’être une fois encore laissée emporter par mes indécrottables espoirs de romance hollywoodienne. J’avais la tête ailleurs…

— De toute évidence…, lâcha-t-il en me toisant d’un regard dédaigneux.

Puis, sans un mot de plus, il tourna les talons et quitta la boutique.

Je restai là quelques secondes, interdite, la sonnette de la porte tintant longuement à mes oreilles.

— Charmant ! grommelai-je en saisissant la poignée de ma valise. J’espère que ce n’est pas typique du quartier… Bref, j’ai une maison à trouver, moi. Où est-ce que j’ai pu fourrer l’adresse…

Je demeurai sur le trottoir, fouillant pendant plusieurs minutes mes poches, mon sac, encore mes poches, à la recherche de ce satané bout de papier. Prise d’un soudain accès de panique, je me retournai vivement, prête à entrer de nouveau dans la boutique où je l’avais peut-être laissé tomber.

J’étais à ce point submergée par l’angoisse que je ne vis pas l’homme qui dévalait le trottoir dans ma direction. Insouciante, j’avançai d’un pas, lui barrant la route et provoquant l’aboiement du chien que l’inconnu tenait dans ses bras. Apeurée, je sursautai et me figeai sur place. Malheureusement, pour ne pas me heurter, l’homme dut s’arrêter de façon si abrupte que, s’il parvint à ne pas tomber et à éviter aux nombreux sacs jetés sur son épaule de se déverser au sol, il ne put empêcher au jus d’orange frais qu’il transportait dans une grande tasse de prendre d’assaut ma chemise blanche…

— Oh, zut, zut ! Je suis désolé ! lança-t-il en posant rapidement par terre son sac et son shih-tzu.

— Non, non, c’est ma faute, l’excusai-je en tentant de tenir ma chemise trempée loin de ma peau. J’avais la tête ailleurs.

Mais l’homme ne semblait pas m’écouter. Avec un flegme troublant, il posa les yeux sur ma poitrine.

— Tu ferais bien d’enlever ta veste, sinon elle va y avoir droit aussi…

J’hésitai un moment, me demandant sur quel genre d’homme j’étais tombée. Présentement, il avait l’air tout de même particulièrement intéressé par mes seins, et très soucieux de me voir retirer quelques couches de vêtements. Je le jaugeai du regard. Il portait un jean, un cuir noir et des lunettes de soleil. Il avait apporté une touche saugrenue à son look en y ajoutant une cravate rose et un béret noir. Qui plus est, les sacs qu’il avait déposés sur le trottoir portaient tous l’inscription « The Kooples ». Je soufflai un peu.

Il avait raison : je n’avais aucune envie de me retrouver avec une veste en daim imbibée de jus d’orange… Je m’exécutai donc, et retirai ma veste sous laquelle trônait la vilaine tache.

— Désolé, mais tu vas faire tremper ça dès que possible : faire partir une tache de jus d’orange incrustée, c’est l’enfer. Rien de moins. Rentre chez toi tout de suite et éponge, éponge, éponge tant que tu peux, ma chérie ! Sans cela, Delilah et moi allons cauchemarder longtemps à l’idée d’avoir ruiné ton petit ensemble. Superbe, d’ailleurs…

Je lui souris, mes craintes quelque peu dissipées.

— Ne vous inquiétez pas. Je devrais pouvoir le sauver.

Il fouilla dans l’un de ses sacs et en sortit une carte de visite.

— Tiens, mon numéro. Si la tache te résiste, appelle-moi et je te rembourserai tout ça.

— C’est gentil, mais ça devrait aller, je vous assure, dis-je en refusant la carte d’un geste de la main.

— Pas de « mais » : tu prends cette carte. J’insiste.

Je saisis la carte sur laquelle figurait l’inscription :

AU PAYS DES MERVEILLES

Collections chimériques et designs divergents

Oscar St James – Propriétaire

— J’ai un magasin sur King’s Road, m’expliqua Oscar, mais Delilah et moi vivons à l’angle, là, à Elgin Crescent. Tu es du quartier, toi aussi ?

— À vrai dire, je n’en sais trop rien…

— Ah ? Ta réponse est troublante, chaton… Tu t’en rends compte, hein ? Rassure-moi…

— Oh, je viens juste d’arriver. Je suis là pour un mois. Je me rendais à l’endroit où je suis censée loger, mais je crois que j’ai égaré l’adresse, expliquai-je en haussant les épaules, dépitée. Je vais encore devoir appeler une amie pour qu’elle me guide…

— Ah… Et que viens-tu faire ici pour un mois ? Oh, et puis, non ! Oublie ma question, dit-il en ponctuant sa phrase d’un geste théâtral. Il arrive parfois à ma langue d’oublier les règles élémentaires de la politesse. Enfin « parfois »… Tout le temps, en fait ! Hein, Delilah ?

Le shih-tzu le dévisagea, occupé qu’il était à uriner contre un lampadaire.

— Écoute, mon chou, je ne peux pas décemment te laisser à la rue. Tu ferais mieux de venir à la maison. Tu pourras appeler ton amie et lui demander de t’indiquer comment te rendre à destination. Pendant ce temps, moi, en quelques secondes à peine, je te débarrasse de cette vilaine tache. L’ancien styliste des Red Hot Chili Peppers m’a filé un vrai petit produit miracle, me glissa-t-il sur le ton de la confidence. Ça fait disparaître n’importe quel type de tache en un clin d’œil ! Et comme tu peux t’en douter, avec ces énergumènes, des taches, il y en avait à revendre…, ajouta-t-il en baissant d’un ton.

— Merci, mais je vais me débrouiller, le remerciai-je en souriant.

Je sentais que je n’avais rien à craindre d’Oscar, cependant je n’étais pas habituée à ce que des étrangers se montrent aussi bienveillants à mon égard. Surtout à Londres.

— J’insiste, ma chérie. Qui plus est, j’ai rarement l’occasion de secourir des demoiselles en détresse. De vieilles drag-queens qui font le trottoir, oui, mais ça, ajouta-t-il en m’adressant un clin d’œil, c’est une autre histoire… Alors, qu’en dis-tu ?

— Pourquoi pas…, acceptai-je de guerre lasse. C’est vraiment très aimable de votre part, Oscar.

Il passa son bras autour du mien dans un geste amical, puis me fit pivoter de telle sorte que je me retrouve dans la direction de sa maison.

— Je t’en prie, ma chérie. Allez, Delilah, tu te fais attendre, lança-t-il en donnant un petit à-coup impatient sur la laisse bleu pastel d’un shih-tzu bien résolu à ne pas bouger d’un pouce. Ça ne te fera pas de mal de marcher un peu pour une fois !

Une fois arrivés devant chez lui, Oscar ouvrit la porte et éteignit rapidement l’alarme.

— Et maintenant, déclara-t-il en se tournant vers moi, tandis que Delilah trottait vers la cuisine pour se rafraîchir, que la bataille contre la tache commence !

Nous suivîmes Delilah dans une cuisine qui semblait tout droit sortie des pages de ELLE Décoration.

Mon ébahissement manifeste flatta visiblement Oscar.

— Bienvenue dans ma superbe demeure ! Mon chez-moi ! Ma fierté ! s’exclama-t-il en gloussant. Dessinée par Iko Katwatchi en personne ! ajouta-t-il, rayonnant.

— Elle est… fantastique ! commentai-je, devinant qu’il s’agissait du genre d’adjectif qu’Oscar affectionnait.

— Et le mot est faible ! Iko est le Michel-Ange des cuisines, aujourd’hui !

— Ah, ça… lâchai-je, même si à mes oreilles, Iko Katwatchi sonnait davantage comme le nom du dernier régime miracle à la mode.

— Bon ! Avant toute chose, la tache ! lança Oscar en tendant une main vers moi à la manière d’un chirurgien attendant un scalpel.

Je jetai un regard hésitant au haut de ma chemise.

— Oh, mais je manque à tous mes devoirs ! s’exclama-t-il encore. Laisse-moi te trouver dans mes penderies de quoi te changer pendant que je m’occupe de nettoyer tout ça.

Oscar franchit une autre porte qui donnait, semblait-il, sur une buanderie.

— Tiens, dit-il, une fois de retour. Je l’ai lavé ce matin même, ajouta-t-il en portant le vêtement à ses narines. Ah, le muguet ! Rien ne se marierait plus harmonieusement à ton exquise peau de lis !

— Merci, dis-je, les joues roses, tout en prenant le tee-shirt qu’il me tendait.

J’avais toujours été pleinement consciente de la pâleur de ma peau, à tel point que j’avais d’ailleurs souvent tenté de la cacher par divers moyens – bronzage, maquillage –, et voilà que quelqu’un en chantait les louanges. Je commençais à me prendre d’une certaine affection pour Oscar.

— Je serai de retour en moins de temps qu’il n’en faudra à Delilah pour remuer deux fois la queue, promit Oscar en nous laissant, son chien et moi, dans la cuisine.

Le shih-tzu posa les yeux sur l’encadrement de la porte où son maître venait de disparaître, et j’aurais juré le voir rouler des yeux exaspérés.

J’enfilai rapidement le tee-shirt avant le retour du maître des lieux.

— Tu es dans une tenue décente ? demanda-t-il en passant la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— Oui, c’est bon, merci.

Il m’adressa un clin d’œil.

— Non que tu aies quoi que ce soit à craindre de moi… Mais ça, tu l’avais compris.

Sans grande difficulté, oui.

— Peut-être veux-tu appeler ton amie, maintenant ? Je vais m’occuper de la tache, pendant ce temps.

Oscar prépara deux tasses de tisane, tandis que j’appelais ma meilleure amie, Maddie. Après quelques-unes des traditionnelles questions inutiles que l’on s’impose en de telles occasions comme : « Où est-ce que tu l’as perdu ? » ou : « Tu as regardé au dernier endroit où tu l’as vu ? », Maddie m’expliqua qu’elle n’avait pas l’adresse sur elle, mais qu’elle me contacterait dès que possible.

Une fois le téléphone raccroché, j’observai Oscar s’occuper de ma chemise. Tandis qu’il savonnait, pulvérisait et frottait, il me confia qu’il avait hérité de cette maison à la mort de sa tante, et qu’il avait lancé son affaire grâce à l’argent qu’elle lui avait laissé.

Il en avait presque terminé avec la tache.

— Alors, chaton, tu comptes me dire pourquoi tu t’installes à Notting Hill pour un petit mois… ou est-ce que je vais devoir te le demander ?

— Rien d’extraordinaire. Je dois juste m’occuper d’une maison en l’absence des propriétaires.

— Oh, c’est tout ? demanda Oscar d’une voix où perçait la déception. Je m’attendais à une histoire un brin plus palpitante…

— Bon…, poursuivis-je, soucieuse de raviver la flamme de son intérêt autant que de confesser enfin à quelqu’un la véritable raison de ma venue ici. Les secrets, ce n’est pas trop mon truc, de toute façon… Ce n’est pas la seule raison pour laquelle je suis ici. Mais je préfère te prévenir, c’est une longue histoire.

— Je le savais ! lâcha Oscar en claquant avec enthousiasme ses mains gantées de caoutchouc. Je te demande juste une petite seconde, le temps de terminer ça. Après, on file dans le salon, et tu pourras tout me raconter !

Quelques brèves minutes plus tard, nous nous retrouvâmes confortablement installés sur le canapé d’Oscar, dans un salon aussi chic que l’était la cuisine. Je ne savais pas véritablement pourquoi je ne m’en étais pas tenue à cette histoire de sous-location d’un mois. C’est ce que je m’étais pourtant promis de servir à tous les curieux avant d’arriver à Notting Hill. Mais il se trouvait qu’il y avait en Oscar un je-ne-sais-quoi qui vous poussait à vous confier à lui et à lui raconter votre vie sans omission.

— Très bien, ma chérie… Dis-moi tout.

Oscar cala ses talons sous ses fesses, et Delilah vint se nicher en boule sur ses genoux.

Répondant à l’invitation, je commençai à lui expliquer l’étrange concours de circonstances qui m’avait vue arriver à Notting Hill un peu plus tôt dans la journée…

Chapitre 2

« L’oscar est attribué à… »

Johnny fit durer le suspense quelques secondes. Sous ses longs cils noirs, ses yeux chocolat scrutaient le public.

Il nous tenait tous dans sa paume, nous et les millions de téléspectateurs des quatre coins du monde, se jouant encore de notre anxiété tandis qu’il déchirait lentement l’une des extrémités de l’enveloppe dorée qui ferait le bonheur de l’une d’entre nous et le malheur de toutes les autres.

Avais-je rêvé ou m’avait-il gratifiée d’un coup d’œil furtif avant d’ouvrir l’enveloppe ? Il sait quelque chose ? Peut-être qu’il est dans la confidence, et qu’il sait qui a gagné… À moins qu’il y ait… une autre raison qui l’ait poussé à me regarder comme ça ? Je m’étais toujours dit que Johnny Depp et moi formerions un beau couple, et voilà qu’avec ce regard, je me rendais compte, durant la soirée la plus importante de ma vie, qu’il partageait sans doute ma vision des choses…

« Scarlett O’Brien ! »

C’était moi ! Oui ! C’était mon nom que venait de prononcer Johnny ! Enfin ! J’allais recevoir, des mains de l’un de mes acteurs favoris, « mon » oscar et – je l’espérais tandis que je glissais vers lui, gracile, dans ma robe Stella McCartney, les félicitations des autres nominés nourrissant l’épiphanie – bien plus encore… Car c’est de ce matériau fabuleux que sont faits les rêves…

« Scarlett ! » lança-t-il encore, sa voix se faisant plus pressante, cette fois-ci. « Scarlett, tu comptes prendre racine ? Tu as l’arrière-train collé au siège ou quoi ? Le spectacle est terminé ! »

Je secouai la tête.

De toute évidence, cette voix-ci n’était pas celle, veloutée, de Johnny Depp m’appelant à le rejoindre sur scène. On aurait plutôt dit celle de…

Mais quelle cruche ! Je levai les yeux du vide dans lequel ils s’étaient perdus pour me rendre compte que j’étais à des milliers de bornes d’Hollywood ! De fait, j’étais dans un théâtre, mais, au lieu du Théâtre Kodak, je me trouvais au Royal Shakespeare Theatre, à Stratford. Qui plus est, l’homme en costard cravate qui se tenait devant moi n’était pas le splendide Johnny Depp, mais mon fiancé, David.

— Dé… désolée, David, m’excusai-je, réunissant mes affaires à la hâte. J’ai dû m’assoupir quelques minutes.

— C’est ça.

David me dévisagea comme il savait si bien le faire. Malheureusement, même s’il avait la même couleur d’yeux, son regard n’avait rien de celui dont M. Depp m’avait enveloppée un peu plus tôt.

— On en reparlera plus tard, Scarlett, poursuivit-il à voix basse en se penchant vers moi. Pour l’heure, on a plus important à faire : juste là, il y a douze hommes d’affaires japonais qui attendent qu’on les emmène dîner. Si tu as enfin débarqué du petit monde chimérique où tu t’étais perdue, alors je pense qu’il est grand temps de s’y mettre.

Hésitante, je tournai la tête vers la droite et vis une rangée d’hommes orientaux aux costumes immaculés en train d’observer nos moindres gestes. Je fermai les yeux une seconde. Bon sang ! Je voulais tellement que tout se passe bien ce soir pour David… Pourquoi est-ce que, pour une fois, je n’ai pas essayé de profiter de ce qui se passait dans le monde réel plutôt que de m’immerger dans la tourbière de mes fantasmes cinématographiques ?

J’ai essayé pourtant. Vraiment ! Mais chaque fois que je m’ennuie, c’est la même chose : je pars. Or cette soirée avait été d’un ennui mortel…

J’avais tout de même passé deux heures au premier rang d’un théâtre, coincée entre douze businessmen japonais – et un David infiltré parmi eux. Sur la scène, à droite, à gauche, devant, derrière, des gens mouraient, et je dois dire que j’ai été tentée plus d’une fois de bondir sur les planches pour en finir moi aussi.

J’étais là, assise, à regarder les comédiens interpréter Le Roi Lear, et ma tête bourdonnait de questions comme : « Est-ce que je vais survivre à une tirade de plus ? » ou : « Est-ce que ces Japonais comprennent vraiment ce qui se passe ou est-ce qu’ils acquiescent en souriant par pure politesse ? » ; la plus anxiogène étant : « Est-ce qu’il me reste assez de fantasmes cinématographiques dans ma besace pour remplir une tragédie shakespearienne tout entière ? »

Pour tout dire, j’avais toujours espéré que ma première rencontre au théâtre avec notre bon vieux dramaturge de légende serait davantage de l’acabit de Shakespeare in Love. Et, de fait, si Joseph Fiennes ou Ben Affleck s’étaient trouvés sur scène durant la représentation, elle m’aurait semblé un brin plus divertissante… Tant que j’y suis, je tiens quand même à préciser que j’ai eu un peu de mal avec Colin Firth en gros méchant, dans ce film. Pour moi, quel que soit le film dans lequel il joue, Colin, c’est le type sympa que tout le monde adore…

Pour surmonter l’épreuve du théâtre, j’ai bien essayé d’imaginer plusieurs de mes idoles en collants, mais l’entreprise a vite fait chou blanc : les hommes en collants, ce n’est pas vraiment mon truc… Super-héros compris. Même lorsque j’en suis arrivée à Johnny Depp, son costume shakespearien s’est presque aussitôt changé en celui du capitaine Jack Sparrow… Le plus beau moment du spectacle, incontestablement.

Ma marche triomphante vers l’oscar le long de l’allée centrale avait eu lieu à notre retour de l’entracte. Habituellement, au cinéma, je me prêtais plutôt à l’exercice en fin de film, au moment où l’on descend les marches vers la sortie, pendant le banc-titre. Souvent, j’imagine que je reçois l’oscar de la meilleure actrice, mais il m’arrive de varier les plaisirs et d’opter pour celui du meilleur scénario ou autre chose de plus exotique. La plupart du temps, c’est Will Smith qui me remet ma statuette, mais, lorsque je suis vraiment remontée contre David, c’est Brad Pitt ou Johnny Depp qui s’y colle. En général, ils finissent par m’enlacer et me confier qu’en plus d’admirer mon travail depuis des années, ils meurent d’envie de me voir nue.

C’est exactement ce dénouement qui se profilait ce soir lorsque David m’a surprise…

Personne ne semble comprendre ma passion pour les films. Moi-même, d’ailleurs, je ne suis pas tellement sûre de savoir pourquoi j’en suis à ce point accro. C’est comme si j’avais ça dans le sang… L’analogie est d’autant plus farfelue que je n’ai pas le moindre souvenir d’avoir vu mon père regarder un film à la télé, et encore moins d’avoir payé pour en voir un au cinéma. Quant à ma mère, je ne la connais pas assez pour pouvoir tout lui mettre sur le dos.

Malgré tout, David ne me reproche pas cette passion. La plupart du temps, il se résigne à accepter mes « idioties », comme il dit, tant que, de mon côté, je le laisse regarder ses documentaires télévisés sur la nature ou l’une de ces émissions de bricolage qui l’obsèdent et qui pullulent sur nos chaînes depuis quelque temps. Il les engloutit depuis que nous avons acheté notre maison – une maison d’époque défraîchie qui nécessitait quelques réparations – et que, pour faire des économies, il a décidé d’entreprendre lui-même les travaux.

Cela aurait été l’idée du siècle si David avait été du genre bricolo, mais force est de constater qu’en matière de réparations, David tient moins de Bob le Bricoleur que de Bob l’éponge. Aussi, six mois après, je vivais dans une maison dans un état si déplorable que, si elle avait été un animal blessé, il aurait mieux valu abréger ses souffrances.

C’est David qui avait eu l’idée d’impressionner les hommes d’affaires japonais ce soir-là ; jamais auparavant il ne m’avait impliquée dans la vie de son entreprise. Mais comme nous allions nous marier, m’expliquait-il, les choses devaient changer. Et il trouvait de bon aloi que je l’accompagne à ses dîners d’affaires et qu’à l’avenir, je me charge de faire passer un agréable moment à ses clients lorsque nous les recevrions à la maison ; une fois que celle-ci serait présentable, bien entendu.

Je n’étais pas tellement inquiète à propos de cette échéance-ci, d’ailleurs : à la vitesse à laquelle progressaient les travaux, j’en avais encore pour quelques décennies avant d’avoir à faire passer un agréable moment à qui que ce fût. Sauf si David avait l’intention de régaler ses clients d’un délicieux repas servi sur un seau renversé ou un établi de menuisier.

— J’ai eu un petit ami exactement comme ton David, m’avoua Oscar, tout sourires, en tendant la main vers un biscuit. Dès que je venais le voir, sa maison me hérissait le poil. Un vrai foutoir ! C’était trop pour moi : lorsque j’étais là-bas, je passais mon temps à faire le ménage.

— Oh, j’exagère toujours un peu ; ce n’était pas aussi affreux que ça…, rectifiai-je en m’emparant d’un cookie dans l’assiette que me tendait Oscar. Cela dit, un jour, j’ai écrit à la BBC pour savoir si l’équipe de D & CO pouvait voler à ma rescousse avec son équipe de gros bras.

— Et ils sont venus ?

— Non. Il semblerait que ce programme télé ne soit plus diffusé. De toute façon, il n’est pas dit qu’ils auraient accepté de tout retaper du sol au plafond… murs compris.

Oscar pouffa.

— Voilà qui ne me fait pas regretter un seul instant d’avoir confié à un autre le lifting de mon petit chez-moi ! s’exclama-t-il en admirant un instant son intérieur impeccable. Mais que ça ne les empêche pas de venir, tes gros bras ! J’ai toujours eu un faible pour les ouvriers bien costauds.

— J’imagine, approuvai-je en souriant.

— Cela étant, je suis sûr que tout le monde ne peut pas se permettre de s’offrir les services d’une pointure de la déco… Je ne doute pas que ton fiancé fait de son mieux, ajouta-t-il en me tapotant le genou d’une main rassurante.

— Oh, mais justement, Oscar ! Le fait est que David est loin de manquer d’argent. On aurait largement pu financer quelqu’un pour faire le boulot. Mais non ! Il s’est dit qu’en faisant tout lui-même, on économiserait quelques sous. Ce qui est sûr, c’est qu’au final, avec l’ardoise qu’on a chez le carreleur, l’affaire va finir par nous coûter plus cher que si on avait engagé un ou deux apollons en marcel…

— Monsieur est du genre prudent côté argent ? demanda poliment Oscar en sirotant son infusion.

— Prudent ? Non. Précautionneux ? Même pas. C’est un gros radin ! D’où les émissions sur le bricolage ; c’est quand même l’idée du truc, hein… Raah, Oscar ! C’était l’enfer… L’enfer jonché d’outils électriques.

Je portai ma tasse à mes lèvres et avalai une réconfortante gorgée de café brûlant.

Oscar s’esclaffa de nouveau.

— Oh, Scarlett ! Je suis désolé ! Tu me parles de ta vie, et moi, je pouffe. Mais tu le racontes d’une façon… Comment dire ? C’est désopilant !

Je me forçai à sourire.

— Ne t’excuse pas. Au moins, tu ne t’ennuies pas.

— Pour sûr, ma chérie ! Loin de là ! Mais revenons-en à ton histoire, tu veux ? J’ai hâte de connaître la suite. Alors, où en étions-nous ? Rembobinons, rembobinons…, dit Oscar en agitant les mains comme s’il remontait un poisson tout juste ferré. Oh, oui ! Tu étais au théâtre avec ton fiancé et une horde de Japonais chicos !

Donc, si, pour une première, je n’avais pas véritablement réussi à divertir qui que ce soit – dans le bon sens du terme, tout du moins –, j’étais bien décidée à me faire pardonner.

Après l’incident embarrassant survenu un peu plus tôt, David et moi parvînmes à réunir nos invités à l’extérieur du théâtre. Nous nous trouvions à présent sur le trottoir, essayant tant bien que mal de héler suffisamment de taxis pour nous conduire tous au restaurant où nous allions dîner, lorsque les notes familières de « Let Me Entertain You » commencèrent à s’élever de l’intérieur de mon sac.

Au regard que me lança David, on aurait pu croire que le véritable Robbie Williams m’appelait pour confirmer un rendez-vous galant la semaine suivante.

— Excusez-moi… balbutiai-je en fouillant nerveusement dans mon sac. Je l’éteins tout de suite…

— Ah, Wobbie Williams – « Take That » ! lança l’un des Japonais en montant dans son taxi. Très bon chanteur ! J’aime ! Vous aime aussi ? demanda-t-il à David qui s’apprêtait à refermer la portière derrière l’homme d’affaires.

— Euh… oui, monsieur Yashimoto, j’aime beaucoup, mentit David en lui adressant un hochement de tête enthousiaste.

Je baissai les yeux vers mon téléphone pour l’éteindre au plus vite, mais aperçus tout de même clignoter sur l’écran le numéro du Grand cinéma.

La poisse ! S’ils se donnaient la peine d’appeler, ce devait être important…

— Je m’absente une minute, David, lançai-je en m’éloignant.

Je connaissais bien le directeur du cinéma local. Lorsque Kate Winslet avait joué Ophélie avec la Royal Shakespeare Company, il l’avait invitée dans l’une des salles, et je ne lui ai jamais pardonné de ne pas m’avoir appelée pour me prévenir : peut-être qu’il recevait une autre célébrité, ce soir ?

Mais non, ma vie n’était pas de celles durant lesquelles on croise des stars, et dès les premiers mots de mon échange avec George, je compris que nous allions simplement parler boulot.

— Allez, Scarlett ! m’interpella David depuis l’intérieur d’un taxi dont la porte ouverte n’attendait que moi. Si on ne part pas tout de suite, ils vont nous attendre !

— Je suis vraiment désolée, David. C’était George, du Grand cinéma… m’excusai-je en brandissant mon téléphone comme pour me disculper. Leur machine à pop-corn est encore cassée. Je vais devoir aller les dépanner.

— Maintenant ? C’est une plaisanterie, Scarlett ! Ne me dis pas que tu vas aller travailler ce soir ?

Je hochai la tête.

David roula des yeux exaspérés.

— Si tu étais médecin de garde, je comprendrais que ce soit urgent… Tu ne crois pas qu’ils pourraient se débrouiller sans pop-corn pour une fois ?

— Tu ne comprends pas, David, lui dis-je en m’approchant du taxi. George tient une réunion importante de son ciné-club ce soir, il lui faut du pop-corn… Sans pop-corn, ce n’est plus une soirée ciné-club ! C’est le boulot, David… C’est comme ça. De tout mon entourage, s’il y a quelqu’un pour comprendre ça, c’est bien toi, non ?

— Mais ça aussi, c’est le boulot, Scarlett ! rétorqua-t-il en agitant le bras vers les hommes d’affaires japonais qui, attendant encore leur taxi, observaient notre échange avec une politesse faisant presque oublier leur incorrection. C’est « mon » boulot.

Le message en filigrane planait dans l’air du soir : « Et il est plus important que le tien. »

— Ne m’oblige pas à choisir, David, poursuivis-je à voix basse.

Il plongea son regard dans le mien, et je sentis scintiller dans ses yeux une lueur de défi. Pour autant, il décida que le moment était mal choisi pour une confrontation : il claqua la portière et en abaissa la vitre.

— Combien de temps est-ce que ça va te prendre, de réparer cette machine ? me demanda-t-il sans me regarder.

— Pas trop longtemps, j’espère.

— Je te commande quelque chose ? s’enquit-il en tournant lentement la tête dans ma direction.

— S’il te plaît.

— Je vais faire ce que je peux pour les faire patienter au bar avec quelques verres, mais en sortant du ciné, je te conseille de prendre le premier taxi pour le restaurant, m’intima-t-il d’une voix ferme, mais suffisamment basse pour que nos invités ne l’entendent pas.

— Je ferai de mon mieux, David, je te le promets, assurai-je, reconnaissante qu’il se soit calmé, plutôt que d’exploser rageusement comme l’enfant impétueux qu’il était parfois.

David regarda sa montre.

...