Né dans les années 80, Vincent Dionisio s’adonne dès la jeunesse à l’écriture de nouvelles. L’âge avançant, il se diversifie avec des scénarios, des pièces de théâtre et, inévitablement, des romans, jonglant avec les supports suivant l’inspiration du moment.

Passionné de cinéma de longue date, de chefs d’œuvres prétentieux comme de navets à 150 millions, il ambitionne, un jour, d’écrire, de réaliser et de jouer dans une saga d’anticipation définitive. Une fois rattrapé par la réalité, il se remet au boulot et se contente de raconter des histoires. Parce que c’est ce qu’il préfère, finalement.

Vincent Dionisio

MENEL ARA

TOME 2

INCEPTIO

Direction éditoriale : Guillaume Lemoust de Lafosse

Couverture réalisée par 2LI

www.2li.fr

© Inceptio Éditions, 2019

ISBN : 978-2490630-20-2

Inceptio Éditions

13 rue de l’Espérance

La Pouëze

49370 ERDRE EN ANJOU

Prologue

Ce soir-là, Gaël ne rejoignit pas David dans le hangar 2-D. Il n’avait pas la tête à jouer aux cartes ou au Propela, ce curieux jouet à hélices tant prisé par les Martyrs. Non, Gaël avait l’esprit occupé à une tâche bien plus importante. Jamais il n’aurait cru être aussi séduit par l’idéologie prônée par F et ses semblables. Mais après des années à les mépriser et les haïr, le voilà qui travaillait à un plan pour faire triompher leur cause. La mort de son père était passée par là. Celle de Lili aussi. Et toute la colère qu’il avait accumulée avait trouvé un point de concentration : Victor, son frère, meurtrier de sa sœur, membre de la Chambre des Familles, qui n’avait pas été inquiété une seule seconde pour son crime.

Gaël leva la tête, distrait par des cris émanant de l’arène de combat. Décidément, la violence ne s’arrêtait jamais.

Ce soir-là, Suryena ne sortit pas de ses quartiers. Il était soucieux. Jamais depuis la fondation des Putras il n’avait été témoin d’une telle initiative d’un de ses lieutenants. Il entendait être obéi et, depuis des années, cela avait été le cas. Jusqu’à l’exécution d’Alpha, le fils de Delta. Oui Suryena était inquiet, car il avait sous-estimé l’influence que celui-ci exerçait sur le Grand Temple. Lui-même avait passé trop de temps à s’occuper de politique et avait négligé ses troupes. Et voilà qu’il s’était trouvé dépassé dans son propre ordre, par celui qu’il venait de nommer numéro 2. Jusqu’à, comble de l’humiliation, devoir mener une guerre qu’il n’avait pas déclarée. Il lui fallait reprendre la main et cela passait par une réaffirmation de son statut auprès de son lieutenant.

Suryena regarda par la fenêtre et vit le ciel se couvrir. Pour une fois, il se refusa à y voir un signe.

Ce soir-là, Maria ne trouva pas le sommeil. La journaliste avait oscillé entre excitation et inquiétude depuis le début de son infiltration des Putras. D’une certaine manière, elle avait déjà largement rempli son objectif et il ne lui restait plus qu’à rapporter à La Vigie l’étendue de ses découvertes sur la mystérieuse secte. Et puis il y avait eu cette révélation : les Putras étaient convaincus que Gaël était leur prophète. Elle ne savait pas s’il fallait voir là-dedans une espèce de grande blague cosmique, ni même si son meilleur ami était en danger, mais elle ne pouvait décemment pas quitter le temple sans en avoir le cœur net.

Maria regarda ses mains et constata qu’elles ne tremblaient pas. Elle devait bien reconnaître que révélation ou pas, elle n’avait plus envie de rentrer chez elle.

Ce soir-là, Victor s’accorda une cigarette dans son jardin, qu’il accompagna d’un verre de brandy. La chose était rarissime, mais les évènements appelaient à la célébration. Lui, l’enfant de la Basse-Ville, devenu par la grâce de son mariage membre de la Chambre des Familles, se trouvait en position de révolutionner le paysage politique de Menel Ara. Tout s’était passé exactement comme prévu, et même un peu mieux, par la grâce des Putras. Ah qu’il était stimulant de voir un plan parfaitement conçu suivre son cours. Et s’il était encore loin d’avoir atteint un objectif un tant soit peu satisfaisant, il ne pouvait s’empêcher de se féliciter de sa propre ingéniosité.

Victor tourna la tête et posa le regard vers l’immense bâtisse voisine de la sienne, la Villa Luzzi. Et il y vit le futur. Son futur.

Ce soir-là, F se sentit inspiré. Il accorda sa guitare et débuta une nouvelle composition. Les choses avançaient dans le bon sens, et il n’avait pas toujours pu en dire autant. Depuis qu’il avait pris la tête des Martyrs, il s’était confronté à des batailles idéologiques, des attentats stériles, des périodes de doutes, des luttes internes… Sans jamais véritablement parvenir à faire trembler cet ordre des choses, cette monstrueuse Haute-Ville et ses non moins monstrueuses Sept Familles. Mais tout ceci était peut-être enfin sur le point de changer. Il avait un atout dans sa manche et il entendait bien le faire fructifier.

F leva la tête vers Menel Ara, puis reposa les yeux sur sa guitare et laissa ses doigts se promener sur le manche. Il avait une partition à jouer.

Ce soir-là, Youri Komniev quitta son bureau de chef de la Chambre des Familles particulièrement tard. Il craignait sa réaction s’il venait à croiser le moindre opposant. Son caractère éruptif ne lui jouait plus autant de tours que dans sa jeunesse, mais lorsque la contrariété atteignait un certain niveau, il se sentait toujours capable de perdre le contrôle. Ainsi, on avait voulu l’assassiner ! Ainsi, on lui avait déclaré, non pas une, mais deux guerres ! À lui, le maître incontesté de Menel Ara depuis des décennies ? Très bien, il saurait montrer à ses ennemis qu’on ne le défiait pas impunément. La Chambre était remplie d’anciens opposants repentis ayant fait la même erreur.

Komniev quitta finalement le Grand Palais, et en descendant les marches de l’entrée, écrasa un insecte. Il posa le regard sur la carcasse broyée puis dans un sourire, le baptisa « Victor ».

Partie 3
GAMBIT

1

Les chiens ! Les rats ! Les vomissures de rats ! Non. Pire ! Les excréments de rats ! Il se vengerait. Il les tuerait tous, un par un, lentement et méticuleusement afin qu’ils souffrent un maximum comme lui-même avait souffert.

Plus il y pensait, plus sa rage s’intensifiait et s’extériorisait. Il avait détruit une grosse partie de la première pièce qu’il avait trouvée, mais il y avait toujours quelque chose pour subir sa colère. Il avait même troué un mur d’un coup de poing. Peu importait que ses phalanges souffrent ou qu’il saigne abondamment : ils paieraient tout cela au centuple. Tous. Komniev, Mussen, Luzzi, le président de la Haute-Cour… S’il avait les noms, il poursuivrait même chaque membre de la Chambre pour les tuer. Voilà de quoi cette cité avait besoin : d’une purge sénatoriale digne des pires heures de la Rome antique. Les gens s’insurgeraient, les médias hurleraient, mais au final, la cité en tirerait profit et lui aurait sa vengeance. Pas besoin d’attendre ce maudit Prophète pour ça ! Il avait déjà perdu un fils dans cette croyance absurde et il refusait de se perdre lui aussi. Sa rage le consumait, comme d’autres avaient choisi de se laisser bercer de douces illusions. Mais il avait vécu trop longtemps dans l’ombre de Suryena pour continuer d’espérer autre chose de ce manipulateur. La mort d’Alpha avait achevé de le convaincre que les Putras n’étaient rien d’autre qu’une organisation bâtie par et pour Suryena, et Suryena seul. Cet homme ne vivait que pour le plaisir d’être aux manettes, que ce soit d’un ordre ou d’une cité entière. Et il ne le servirait pas une minute de plus.

Au fond de lui, Delta était totalement ravagé et ses idées se mélangeaient. Il était seulement capable de passer ses nerfs sur du mobilier. Il devait garder à l’esprit que les Putras étaient son armée et qu’il était donc hors de question de quitter l’ordre. Du moins, pas tant qu’il n’aurait pas eu sa vengeance. Pour le reste, toute logique, tout raisonnement cohérent, toute idée construite disparaissait dans un coup de poing, un coup de pied ou une chaise explosée contre un mur.

Des dizaines de minutes passèrent ainsi, aucun de ses administrés n’osant déranger le chef du Grand Temple pendant son défoulement. Par peur de prendre un coup, certes, mais aussi par respect pour le père éploré. Le spectacle était pénible, les hurlements de rage le disputant aux divers bruits sourds. Un petit rassemblement s’improvisa autour de la porte de la pièce ravagée, mais chacun réalisa bien vite à quel point ce comportement était inapproprié et retourna à ses occupations.

Finalement, Delta arrêta son carnage, fourbu de fatigue et las. Il voulait dormir, juste dormir et oublier tout ça. Le Grand Temple n’était d’ordinaire pas un endroit très chaud, mais lui transpirait abondamment. Il s’essuya le front et réalisa qu’il était couvert de sang. Pas de celui de Komniev, certes, mais du sien. Il souffrait de coupures aux mains, aux coudes et aux genoux. Quant à son visage, il devinait aux coups qu’il avait portés qu’il devait être dans un état similaire. Il dénicha une couverture de qualité moyenne sous les gravats de ce qui avait été une étagère et s’allongea dessus dans un coin de la pièce. Il pria simplement pour ne pas être dérangé avant au moins plusieurs heures.

À peine quelques minutes plus tard, quelqu’un tambourina à la porte. Delta fit mine de ne pas entendre, mais la personne insista, encore et encore. Elle insista tant et si bien que ce fut Delta qui céda et se leva, avec la ferme intention de châtier l’insolent qui l’importunait de la sorte. Mais derrière la porte se trouvait la seule personne qu’il n’oserait pas toucher, même en cette circonstance.

— Bon sang, Delta, tu es dans un état lamentable, constata simplement Suryena en s’invitant dans la pièce dévastée.

Il fit un petit tour des lieux et se tourna vers son second, les mains croisées dans le dos.

— Disons que tu es à l’image de cette chambre, ajouta-t-il.

— Que veux-tu ? demanda Delta, refermant la porte et regagnant sa couche de fortune.

— Les Putras s’inquiètent, figure-toi. Ils ont entendu du bruit puis plus rien. Certains pensent que tu t’es suicidé. Au passage, je suis content que ce ne soit pas le cas. Cependant, tu as des responsabilités et il serait de bon ton de te montrer combatif en la circonstance.

Delta leva légèrement la tête et fusilla Suryena du regard.

— Combatif ? Non, mais est-ce que tu t’entends parler ? Comment veux-tu que je sois combatif ? Mon fils est mort… Une période de deuil, voilà qui serait de bon ton. Et j’aimerais la commencer maintenant. Alors si tu pouvais sortir…

— Non, Delta, je ne sortirai pas, répondit calmement le maître des Putras. Sais-tu au moins quelle heure il est ? Quel jour nous sommes ?

— Non. Et je m’en moque.

— Tu ne me laisses pas le choix. Je vais devoir te déchoir de ta fonction.

— Je m’en moque tout autant.

Suryena poussa un long soupir d’exaspération. La notion de deuil lui était totalement inconnue. Ce qu’il ressentait de plus proche était la fierté, et la sienne avait été froissée par Komniev.

— Tu veux ta vengeance, n’est-ce pas ? demanda Suryena, espérant éveiller l’intérêt de Delta.

Celui-ci se redressa rapidement et regarda le vieil homme dans le fond des yeux. Il le jaugeait.

— Bien sûr que je veux ma vengeance, répondit-il. Mais ne t’avise pas de m’instrumentaliser sur ce terrain. Je connais trop bien tes méthodes.

— D’accord. Alors jouons franc-jeu. Je veux me venger, moi aussi. Or, nous avons la même cible : Youri Komniev. Travaillons ensemble, Delta. Reprends ta place à mes côtés, nous serons plus efficaces comme cela. Organisons-nous pour faire payer à ce vieux politicien corrompu les horreurs qu’il a commises.

Delta laissa échapper un sourire désabusé et se rallongea.

— Il n’y a donc que ta petite personne qui t’intéresse, n’est-ce pas ? Komniev t’a jeté, il n’a pas mordu dans ton bluff et désormais tu veux lui faire payer. Et tu espères que ma rancœur pourra t’aider dans cette entreprise.

— Oui, bien sûr, reconnut Suryena. Encore une fois, nous avons un ennemi commun, nous faisons partie du même ordre et je te voue une confiance que tu ne me rends pas. Alors pourquoi refuses-tu de te joindre à moi ?

— Parce que ce n’est pas une histoire d’orgueil ! cria Delta, furieux. Parce que je ne cherche pas à rétablir un rapport de force. Je veux venger mon fils. Komniev n’est que le dernier maillon d’une chaîne qui a mené à son exécution. Et je veux la peau de tous les responsables !

Rouge de fureur, il se leva et s’approcha très lentement de Suryena.

— Tu n’es qu’un arriviste beau parleur qui a réussi à embobiner des milliers de personnes. Mais tu es incapable de les utiliser à bon escient. Quitte à être cynique, autant l’être jusqu’au bout, n’est-ce pas ? Alpha, mon fils, un de tes disciples les plus fidèles, a cru en ton message jusqu’à sa mort. Il y croyait, Suryena, tu entends ? Toutes ces conneries de Prophète, de justice, tout cela, il y croyait. Mais ces dernières années, qui était aux commandes de la ville ? Qui est responsable de l’injustice dans Menel Ara ? Qui pilotait la machine administrative qui a fini par tuer mon fils ? Qui dirigeait dans l’ombre chaque fait et geste de Komniev et ses amis ? Hein ? Qui ?

D’un geste furtif, il ramassa un long morceau de miroir brisé par terre. Il ne marqua aucune pause dans son mouvement et fit deux pas vers Suryena. Déterminé, il frappa et enfonça la pointe de l’objet le plus profondément possible au niveau du cœur de son maître. Celui-ci émit un léger cri étouffé et Delta l’empêcha de s’effondrer.

— C’est toi, le principal responsable de la dégénérescence de cette cité, de son injustice et de la mort de mon fils unique, ma seule famille. Alors, avant de mourir, vieil homme, regarde-moi, regarde-moi bien. Car la haine que tu peux voir sur mon visage, des dizaines de milliers de personnes la partagent. Maintenant crève, ordure !

Sur ces mots, il retira le bout de miroir. Le corps inerte s’affala par terre de tout son long. Une large mare de sang se forma autour de sa dépouille, sous le regard déterminé de Delta. Suryena était mort. Assassiné par son lieutenant de toujours.

Delta retourna s’allonger sur sa couverture après s’être assuré que le sang qui se répandait sur le sol ne l’atteindrait pas. Là, il ferma les yeux et dormit plusieurs heures d’un sommeil sans rêve ni cauchemar.

À son réveil, l’administrateur du Grand Temple s’efforça d’adopter une mine catastrophée et sortit en courant de la pièce.

— Au secours, cria-t-il, s’efforçant de paraître le plus crédible possible. À l’aide ! Vite !

Plusieurs personnes accoururent et toutes se montrèrent horrifiées de voir leur leader mort. Delta paraissait le plus affligé et simula même un malaise. Les Putras se succédèrent devant la porte pour assister au spectacle macabre, mais il était, évidemment, trop tard. Suryena était mort depuis des heures. Sans être interrogé sur le sujet, Delta raconta qu’il s’était endormi seul dans la pièce et que le corps sans vie de Suryena s’y trouvait à son réveil. Personne ne remit sa parole en doute tant il apparaissait inconcevable aux yeux de tous que le leader des Putras ait pu être assassiné par son propre bras droit. Après quelques minutes, Delta demanda à ce que les abords de la pièce soient évacués et appela le médecin en chef du Grand Temple.

Walmim, grand, pâle et très maigre, avait un physique plus proche du croque-mort que du docteur. En la circonstance, cela ne choquait pas. Il n’avait pas beaucoup de travail en général, aussi s’adonnait-il fréquemment à sa passion pour la recherche biologique. Or, il arriva précipitamment après avoir été prévenu. C’était un homme intelligent, et Delta le savait pour entretenir des rapports plutôt proches avec lui. Il convenait donc de le traiter comme tel.

— Que se passe-t-il ? demanda le médecin, arrivant sur place. Est-ce vrai ? Notre maître est mort ?

— Hélas oui, répondit Delta, l’air toujours aussi attristé. Si vous voulez bien m’accompagner, Walmim, nous devons éclaircir quelques points.

— Bien sûr, bien sûr.

Une fois dans la pièce, Delta raconta sa version rocambolesque et demanda au médecin de lui donner ses conclusions.

— Eh bien, Delta, je dois vous dire que tout ceci est très mystérieux. La porte n’était pas verrouillée, donc n’importe qui aurait pu aller et venir. Étant donnés les… évènements récents, on peut supposer que votre sommeil était particulièrement profond. Donc, même s’il est trop tôt pour le confirmer, il paraît assez évident que notre maître a été assassiné.

— Comment ? feignit de s’insurger Delta. C’est impossible !

— Hélas, c’est l’hypothèse la plus probable. L’autre serait celle du suicide, mais elle me paraît tirée par les cheveux.

— Pourquoi cela ?

— Eh bien, si notre maître avait décidé de mettre fin à ses jours, pourquoi avoir choisi un lieu où vous vous trouviez ? Vous auriez pu l’en empêcher à tout moment. De plus, l’objet qui a causé sa mort provient de cette pièce même. Or, il paraît censé de penser qu’en cas de suicide prémédité, notre maître aurait apporté sa propre arme.

— Oui, cela paraît juste, en effet, marmonna Delta, parfait dans son rôle d’inspecteur éploré. Cependant, c’est cette thèse que nous allons retenir.

— Pardon ? s’étonna Walmim, interloqué.

Delta le prit à part et l’emmena dans un coin de la chambre où personne ne pourrait les entendre.

— Notre maître étant mort, je suis responsable des lieux, murmura-t-il comme un secret à l’oreille du médecin. Je vais mener une enquête, mais le plus discrètement possible. Celui qui a fait cela doit se croire totalement disculpé. Il sera plus vulnérable ainsi. Nous devons donc établir officiellement le suicide de notre maître afin de nous donner plus de chances de coincer le meurtrier.

Walmim se frotta le menton et détailla Delta un instant. Quelque chose le gênait dans ce plan.

— En tous les cas, cela doit rester entre nous pour le moment. Alors Walmim, qu’en dites-vous ?

Lorsqu’ils sortirent de la pièce tous deux, quelques secondes plus tard, Delta prit la parole devant le large groupe de Putras réuni devant la porte. Walmim se tenait à ses côtés, l’air aussi solennel que possible.

— Mes frères, je suis au regret de vous informer que Suryena, notre maître à tous, le fondateur de notre ordre, s’est donné la mort il y a quelques heures dans cette pièce. En attendant de procéder à des cérémonies à la hauteur de ce grand homme, je vous demande à tous de bien vouloir conserver une attitude digne et calme. C’est un bien triste jour pour les Putras.

Chacun accusa le coup de cette nouvelle terrifiante puis, comme demandé, retourna à ses occupations le cœur lourd. Walmim et Delta échangèrent un signe de tête et partirent chacun de leur côté, le médecin vers son laboratoire et le chef du Grand Temple dans ses appartements. L’heure était au deuil. Mais lorsqu’il franchit le seuil de sa chambre, c’était bien un large sourire que le visage de Delta arborait.

2

Maria avait le sentiment persistant qu’elle était observée. Pire, il lui arrivait de croire qu’on l’avait repérée.

Ses visites matinales à la bibliothèque de Gyan se faisaient de plus en plus rares et elle n’essayait même plus d’entrer en contact avec qui que ce soit. Elle était devenue une de ces créatures apeurées et prostrées qu’elle tentait d’approcher il n’y a pas si longtemps. Mais si sa raison à elle était son infiltration journalistique, quelle était celle des autres ?

Cette paranoïa avait commencé le soir où elle avait appris la vérité sur le Prophète. Gaël ? Vraiment ? Qu’avait-il donc fait dans sa vie qui puisse le désigner comme l’homme qui rétablirait l’équilibre à Menel Ara ? Il avait bien parlé de prendre plus d’importance dans la vie publique de la cité, mais il ne pouvait tout de même pas s’agir de ça. Ses idées, déjà bien embrouillées, s’enchaînaient toujours plus vite. Et si Gaël avait été un Putra depuis des années, sans qu’elle ne s’en rende compte ? Non, ça n’avait pas de sens : le Prophète devait être réfractaire au mouvement. Il était donc chez les Martyrs ou en dehors de la ville. Or, si son identité était autant au cœur de l’actualité, cela ne pouvait vouloir dire que deux choses : on venait tout juste de découvrir qui il était, et il se trouvait encore à Menel Ara. Ce n’était qu’une vulgaire déduction de femme perturbée, mais Maria estima qu’il était très crédible que Gaël soit chez les Martyrs.

Le choc de la nouvelle avait éteint en elle tout tempérament courageux. Elle venait de reconnaître la réalité de sa situation et la terreur s’était emparée d’elle pour ne plus la quitter. Elle, Maria Da Costa, journaliste lambda, s’était attaquée à un monument de la vie menelarite. Et elle ignorait encore de quoi l’institution serait capable si elle était démasquée. Ainsi, l’insouciance qui lui avait permis de prendre place dans le paysage du triangle vert se transforma en une peur panique, la tiraillant à chaque instant de sa vie et la poussant quotidiennement aux larmes. Pourtant, elle n’avait toujours pas quitté le temple. Elle ne le pouvait plus.

Son quotidien de Putra changea donc drastiquement du jour au lendemain. Gyan ne la vit plus plongée dans les livres qu’une ou deux fois par semaine. Ses semblables n’avaient plus à subir ses assauts et autres tentatives de conversation. Elle passait le plus clair de son temps seule, dans sa chambre ou dans quelque endroit reculé du temple où elle se savait tranquille. La peur, la terrible peur l’avait retrouvée et elle ne savait pas comment s’en débarrasser. Son infiltration entière était compromise, mais elle était trop terrifiée pour être lucide sur sa situation. Ainsi donc, elle s’en remettait à son instinct le plus évident, et celui-ci lui commandait de rester au cœur de la secte afin de savoir quel sort serait réservé à Gaël.

Un jour, elle trouva le courage d’aller trouver Gyan et lui poser la question. Celui-ci se mit à rire.

— Ma petite Tau, je crains fort que l’arrivée du Prophète ne se fasse pas de mon vivant, ni même du tien, répondit-il. Mais puisque tu me le demandes, je pense qu’il serait traité avec tous les égards dus à son rang. Il serait installé dans le Grand Temple et prendrait la place de Suryena comme leader de notre organisation. Ma réponse te convient-elle ?

Non. Elle ne lui convenait pas. Car elle ne pouvait prêter foi aux mots d’un homme qui croyait la venue du Prophète lointaine, alors même qu’il était à Menel Ara et que l’on connaissait son identité. Ainsi, sa discussion avec Gyan fut proprement inutile. Et sa crainte personnelle, doublée de celle qui concernait Gaël, s’en trouva renforcée.

Le temps passait et elle-même ne savait comment occuper ses journées du mieux possible sans pour autant paraître suspecte. L’idéal aurait été d’adopter la même attitude qu’auparavant, mais cela lui était physiquement impossible. Elle avait des crampes d’estomac, des poussées de fièvre et des nausées, toutes causées par sa paranoïa. Dix fois, vingt fois par jour elle se décidait à quitter le temple. Mais elle finissait irrémédiablement par changer d’avis. Alors le temps passait, encore et encore, sans que ni sa lucidité ni sa force ne réapparaissent.

Un jour, Mhiakij la convoqua dans son bureau. Elle se rendit à l’entrevue les jambes flageolantes. Sa gorge était sèche et son cœur battait la chamade. Enfin arrivée, elle voulut frapper trois coups avant d’entrer, mais son bras se retint tout seul et finalement, son poing ne cogna la porte qu’une fois. Impassible, la voix de Mhiakij lui ordonna d’entrer.

— Ah, Tau, te voilà. Comment vas-tu ?

— Très bien, s’efforça-t-elle d’articuler, tentant même d’ajouter un sourire à la phrase.

— Tu m’en vois ravi, répondit-il. Écoute, j’ai un petit souci pour demain matin. Il y a une classe d’apprentis que je ne peux pas assurer et j’aurais besoin d’être remplacé. Tu es tout à fait qualifiée pour le faire. Acceptes-tu ?

— Oui, bien sûr, riposta la jeune femme dans un réflexe salvateur.

— Parfait, je te remercie. Ce sera tout. Ah non, attends. Le sujet du cours de demain concerne les codes de conduite chez les Putras. Ça ira ?

— Je… Je pense, oui.

— Alors c’est d’accord. Demain matin, tu donneras ton premier cours. Félicitations, Tau.

— Merci, bonne journée.

— Bonne journée.

En sortant du bureau, Maria courut le plus vite possible se réfugier dans sa chambre et pleura tout ce que le stress de l’entrevue avait provoqué chez elle. De longues, très longues minutes durant, à en devenir folle. Et de fait, sa santé mentale la préoccupait de plus en plus. Il s’agissait probablement de la seule pensée rationnelle dont elle était capable.

Lorsque Maria ouvrit les yeux, le soleil n’était pas encore levé. Il devait être entre 4 et 5 heures du matin. Elle avait passé une nuit épouvantable, parsemée de cauchemars et d’idées noires. La perspective de donner classe à quinze apprentis ne l’effrayait pas vraiment. Elle serait en parfaite mesure d’assurer la charge. Mais sa crainte d’être démasquée rivalisait avec celle de voir Gaël sacrifié sur l’autel des croyances folles des Putras. Et au milieu de tout cela, Tau commençait à prendre le pas sur Maria, car elle était bien obligée de reconnaître que tout ce qu’elle avait constaté dans les agissements de la secte au triangle vert n’était que bonté, belles intentions et croyances naïves. Elle était venue démasquer une organisation malfaisante, elle n’avait trouvé qu’une bande de doux dingues adorables et dévoués. Cette idée-là s’installait tranquillement, jour après jour, dans l’esprit de Maria et pour la chasser, elle n’avait rien trouvé d’autre que cette étrange machinerie dans la zone interdite et la fiche la concernant qui préconisait un « nom en T ». Elle était désormais Tau : y avait-il quelque chose d’intéressant à creuser là-dessous ? Si son courage ne l’avait pas abandonnée, elle irait poser des questions à Mhiakij, mais une boule naquit dans son ventre rien qu’à l’idée de lui parler. Plus que tout autre, il lui faisait peur. C’était irrationnel, mais la peur était plus forte que le reste.

L’heure avançait et Maria prit tranquillement le chemin de la classe. Elle avait établi un plan de cours dans sa tête et ne serait donc pas gênée lorsque les informations se bousculeraient. Elle avait beaucoup appris en très peu de temps et tout n’était pas parfaitement organisé dans son esprit.

Lorsqu’elle entra dans la pièce, elle fut saisie d’un frisson d’horreur. Il y avait, effectivement, une quinzaine d’apprentis sagement assis, prêts à recevoir leur leçon. Tous la fixaient, hébétés, mais impatients. Elle réalisa soudain qu’elle allait donner des cours de conduite Putra à des innocents, souvent plus âgés qu’elle. Cela allait à l’encontre de tous ses principes et elle s’en voulut de ne pas l’avoir réalisé plus tôt. Elle était opposée à toute forme de croyance organisée et s’apprêtait à prôner en personne les valeurs du triangle vert. Encore un sacrifice en faveur de son infiltration. Définitivement, c’était une mauvaise idée. Mustapha avait raison.

La salle de classe lui était connue. Elle y avait passé quelques heures, pas si longtemps auparavant. Le tableau avait été remplacé par un écran tactile renfermant les logiciels nécessaires, mais les tables et les chaises étaient toujours les mêmes. Les élèves, eux, étaient bien plus âgés et il lui faudrait capter d’emblée leur attention.

Elle entra dans la pièce et éteignit immédiatement le grand écran sur lequel était écrit le titre du cours du jour. Les apprentis se regardèrent, ahuris. Elle avait réussi son coup.

— Bonjour à tous, apprentis, lança-t-elle, martiale.

— Bonjour, répondirent mollement les élèves.

Maria leur lança un regard furieux que personne ne comprit. Elle s’avança et s’adressa à un des plus jeunes hommes de la salle.

— Toi, apprenti, quel est ton nom ?

— Shinawatra, madame, répondit le gamin, apeuré.

— Que d’erreurs, apprenti.

Elle retourna à son bureau et cette fois, parlait à toute la classe.

— Votre leçon d’aujourd’hui concerne les codes de conduite chez les Putras, c’est bien cela ?

Elle n’obtint aucune réponse.

— C’est bien cela, apprentis ? répéta-t-elle en haussant la voix.

— Oui, madame, marmonna le dénommé Shinawatra.

— Bien. Combien d’erreurs de conduite avez-vous commises depuis que je suis rentrée dans cette pièce ? Vous l’ignorez, naturellement. Je vais les dénombrer pour vous. Tout d’abord, lorsqu’un Putra entre dans la pièce, vous vous levez et vous attendez qu’il vous donne l’autorisation de vous asseoir. Cela vaudra tant que vous ne serez pas Putras vous-mêmes. Ensuite, vous devez vous adresser à moi en employant mon nom de Putra. Lorsque vous l’ignorez, vous devez m’appeler « Putra » et non « madame ». Mon nom est Tau et c’est ainsi que vous devrez m’appeler. Et enfin, mais cela tient plus du bon sens que de la conduite Putra à proprement parler, lorsque je pose une question, vous devez me répondre. Est-ce clair ?

— Oui, Tau, répondirent cinq ou six de ses élèves.

...