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Raphaëlle Giordano

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Stéphanie Giordano Assante, sœur jumelle de Raphaëlle, accompagne vos changements dans la vraie vie !
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ISBN : 978-2-259-31013-0

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Ce document numérique a été réalisé par PCA

« La joie, c’est le passage de l’homme d’une moindre à une plus grande perfection. »

Baruch Spinoza.

« Le plaisir se ramasse, la joie se cueille, et le bonheur se cultive. »

Bouddha.

« La joie est dans tout ce qui nous entoure, il suffit de savoir l’extraire. »

Confucius.

Sommaire

Couverture

Titre

Copyright

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Remerciements

Heureusement !

Heureusement que l’on n’annonce pas tout de suite la couleur aux enfants. On n’imagine pas les pater ou mater familias lancer nonchalamment à leur progéniture, entre la tartine de Nutella et la partie de dominos : « Profitez ! Profitez bien ! Parce que, vous verrez, quand vous serez grands, vous aurez tout le temps la pression… » Prophétie baudelairienne du couvercle bas et lourd qui pèsera sur nombre d’existences.

Pression d’être à la hauteur.

Pression du regard des autres.

Pression de ne pas y arriver.

Beaucoup ne l’ont pas vu venir et quand ils s’en aperçoivent, la vérité est là : ils ne vivent plus, ils « gèrent ».

Le marchand de sable a bien changé. Autrefois, le soir venu, il jetait gentiment dans les yeux des bambins des grains de sable magique pour les endormir. Aujourd’hui, il sonne à leur porte tous les matins, et leur livre des gros sacs d’enquiquinements de cinq, dix, quinze kilos jusqu’à leur en mettre plein le dos. Ils ont beau expliquer qu’ils n’ont pas demandé à participer à Koh-Lanta, il s’en moque bien, le marchand de stress, il est déjà parti sonner chez le voisin. Ils rêvaient d’être des Petit Prince, mais se retrouvent bien plus souvent cloués au sol que la tête dans les étoiles.

La société s’est-elle pris les pieds dans son système ? À force de sur-créer des boutons-pressions, elle ne s’est pas encore aperçue de l’absurdité de la pseudo-équation gagnante « pressions = performance ». Hiérarchie, concurrence, obligation de résultats… Tout est bon dans la pression. Il suffit de taper le mot stress dans le moteur de recherche Google pour s’en apercevoir. Plus de 3 670 000 résultats ressortent instantanément. Stress, sujet devenu central, omniprésent, entêtant, incontournable… Stressant ! Ironiquement, la pullulation des techniques anti-stress finit par rajouter du stress au stress ! 20 techniques, 10 astuces, 3 théories, pour mieux « contrôler son stress », promettent les gros titres de liens commerciaux sponsorisés.

Se faire coller la pression pour arrêter de stresser, c’est un comble !

« As-tu fait correctement ton trikonâsana au saut du lit après la sonnerie de ton réveil simulateur d’aube ? »

Vie sous pression. Et de pression à dé-pression, il n’y a qu’un coup de dés. Mais vous savez quoi ? On ne joue pas son destin aux dés. Subir, ou décider de prendre la main, tel est le choix de chacun. Choix plus difficile qu’il n’y paraît, quand on a été élevé au biberon du cortisol. Alors, pour « gérer » la pression, il y a ceux qui font dans le classique. Boire son stress reste socialement assez bien accepté. Mais gare à la pente glissante de l’alcoolisme social camouflé derrière le masque de l’épicurisme… D’autres fument leur anxiété ou, depuis peu, tètent à longueur de journée leur cigarette électronique pour tenter d’oublier leur compulsion et se donner bonne conscience. Déni du vrai problème qui n’est pas la cigarette ou l’alcool mais le mode de vie qui déglingue les systèmes nerveux.

D’autres préfèrent des approches plus oniriques. Il y a les passionnés de chakras – dont beaucoup n’avoueront jamais qu’ils cherchent encore la clé qui permettrait de les ouvrir. Ce sont souvent les mêmes, férus de contorsions, qui tentent de coller leur gros orteil sur le nez pour faire plier le stress, quitte à parfois y laisser leur dos. À chacun ses techniques.

Dans les entreprises, on apprend à dessiner des matrices pour classer les tâches : « important et urgent, pas important mais urgent, important mais pas urgent, ni important ni urgent ». Pour les anniversaires, on offre volontiers un attrape-rêves pour conjurer les insomnies. Le vendeur maîtrise par cœur son argumentaire. Résolument, ce petit objet venant du peuple amérindien Ojibwé aurait le pouvoir d’apaiser les nuits perturbées par les pensées négatives. Puisqu’il le dit. Plombé par les responsabilités auxquelles il doit faire face, l’adulte cherche à se faire pardonner par son enfant intérieur qu’il délaisse. Il lui achète des « jouets » anti-stress, manettes, cube, spinner de bureau, pendule, papier bulle à éclater, et autres gadgets en vogue. Mais le mal est fait pour l’enfant qui est en lui : le cœur n’y est plus pour se laisser aller au jaillissement spontané de la joie de vivre, fontaine régénérante et source de l’effervescence créative. La joie est la sangria du bonheur.

Le stress, en mal insidieux, s’est infiltré partout et les âmes ne sont pas toujours à la fête. D’autant plus qu’il est mal vu de trop stresser. Il ne faut pas avoir l’air d’être sous pression sous peine d’être montré du doigt comme « quelqu’un qui ne gère pas ». « Cachez ces ongles rongés que l’on ne saurait voir ! Ayez la décence d’inhiber ! » La pire réaction face à une situation de stress : l’inhibition. Tout ce qui ne s’exprime pas s’imprime. Corps et désaccords : nous finissons par somatiser. À l’instar du rat de Laborit, que le stress a rendu malade…

Mais comment les humains d’aujourd’hui pourraient-ils rester calmes et sereins quand ils sont sans cesse scrutés, évalués, jugés les uns par rapport aux autres ? Le jeu de l’évaluation a commencé si tôt dans leur existence ! Dès les premières gommettes collées dans leurs cahiers, leurs parents se sont inquiétés de savoir comment ils s’en sortaient par rapport à leurs camarades.

Être ou ne pas être à la hauteur, telle est l’incontournable question dans une époque où les philosophes s’appellent plus Moire que Spinoza.

« L’homme est né libre et partout il est dans les fers », écrivait déjà Rousseau du haut de son XVIIIe siècle. Nous avons d’autres fers aujourd’hui, moins visibles, plus pernicieux. La pression que l’on se met à soi-même est devenue la nouvelle forme d’aliénation. Le diktat de l’image de soi. Ce que vous paraissez devient plus important que ce que vous êtes.

Attention, vous êtes regardé !

On vous jauge en fonction de vos revenus, de votre voiture, de vos vacances. Votre apparence est devenue la valeur refuge, au même titre que pourrait l’être l’or. Carl Jung parlerait de persona. Ce qui nous définit dans le monde extérieur, un masque socialement valorisant. Persona, ce même mot latin qui désignait autrefois le masque des acteurs de théâtre. Chacun s’applique à enduire son être d’un joli vernis social, une couche d’apparat la plus reluisante possible, si épaisse dans sa superficialité qu’il devient difficile de percevoir la personne dans sa vraie profondeur. Car le verbe personare peut prendre un tout autre sens. On y entend aussi « ressentir, résonner, porter un son ». Quand une personne nous touche, c’est probablement le son de son être profond qui fait écho en nous. En réalité, une personne, c’est comme une caisse de résonance qui sonne creux ou plein. Cela dépend de la manière d’habiter son corps et son être. Et parfois, il arrive qu’on ne sache pas si bien que cela qui l’on est, ou qu’on ait oublié. Coupé de notre être profond, de nos désirs et de nos émotions, on a, sans le savoir, débranché notre prise de joie. Et un matin, par surprise, il nous rattrape :

Le spleen

Est-ce pour autant une fatalité ? Non, Benjamin n’y croit pas un instant. Il est persuadé que chacun peut trouver la route qui mène à la joie, joie d’être soi, joie de se sentir pleinement vivant… Il en est là de ses réflexions tandis que Joy se tient devant lui en cet instant crucial. En une fraction de seconde, il se repasse le film de tout ce qu’elle a traversé depuis qu’il a fait sa connaissance et l’émotion le gagne. Que de chemin parcouru ! Jamais il n’a connu quelqu’un comme elle. Joy, se dit-il, c’est l’histoire d’un p’tit pop-corn qui avait oublié comment exploser de joie.

Joy, chère Joy, un sacré personnage, qui n’avait eu de cesse de l’étonner…

1

Personne n’a à savoir. Ça ne regarde que moi. Après tout, des tas de gens ont des petites manies et ils n’en font pas toute une histoire.

Je me demande parfois : « Suis-je quelqu’un ? » Quelqu’un oui. Mais ordinaire. Une personne lambda. Cette pensée m’est insupportable. Il faut pourtant bien se rendre à l’évidence : je n’ai aucun talent particulier. Je ne suis pas spécialement jolie. Pas moche non plus. Mais pas franchement jolie. Quelle affreuse sensation d’avoir l’impression d’être toujours un « ton en dessous ». Je refuse. Je veux être dans la course. Alors depuis trente-quatre ans, je cours. Je cours pour compenser mes manques. Je cours pour donner le change. Pour donner l’illusion que je suis mieux que ce que les autres pourraient penser…

Ça tambourine à la porte. Je me fige.

— Joy ? Magne-toi, la réunion va commencer. Virginia et Ugo sont sur les dents. David Douillet est censé arriver dans cinq minutes. Joy ? Je sais que t’es là ! Qu’est-ce que tu fiches ? Joy ?

Je me recroqueville. Je suis assise sur la lunette des toilettes que j’ai baissée pour m’installer dans mon refuge habituel et m’adonner à mon rituel calme-nerfs. Ça ne regarde que moi. Ils n’ont pas à savoir. C’est la seule chose qui me fait du bien quand j’ai l’impression d’être dépassée par les événements, de ne plus rien maîtriser.

— Joy ? Tu es malade ou quoi ? Dis-le si tu es malade !

Je sais qu’il faut répondre quelque chose. Mentir, c’est mieux. Malade, ça passe mieux que borderline.

Je réponds d’une petite voix à peine audible, une voix spasmodique pour faire plus crédible.

— Non, je ne me sens pas très bien… Désolée. Tu peux leur dire que j’arrive. Cinq minutes ?

C. émet un claquement de langue contrarié. Dans ma tête, C. n’existe pas. Je l’appelle VIPère, VIP’ en raccourci. Very Immoral Person. Une vipère VIP, c’est une vipère gratinée, vipère haut de gamme, vipère de luxe, mais vipère quand même. À l’agence nous sommes sept, en me comptant. Ce n’est pas beaucoup, sept. Dire que, dans l’imaginaire collectif, le chiffre sept amène généralement des évocations positives. Les sept samouraïs. Les sept nains. Les sept merveilles du monde… Jamais vous n’auriez entendu parler des Sept affreux, ou des Sept pitoyables. Tout de suite, ça sonne moins bien. Parfois, je songe à l’agence et je me dis : Pourquoi ? Comment ? Une si petite agence avec une si grande concentration de caractériels ? Comble de l’ironie, j’y travaille depuis sept ans. Et bizarrement, j’ai malgré tout réussi à m’enraciner, à survivre et même à croître. Comme ces graines déposées par le vent dans un milieu hostile, et qui poussent envers et contre tout, au cœur de la caillasse, dans un sol aride, avec trois rares gouttes d’eau providentielles… Pourtant, « La Huitième Sphère » n’a rien, en apparence, à voir avec une terre désolée. Au contraire. C’est tout l’inverse. « La Huitième Sphère » incarne officiellement l’esprit d’élite, le luxe, le prestige.

Nous sommes supposés être la fine fleur de l’avant-garde corporate et nous nous sommes fait un nom dans le celebrity marketing. Métier émergeant, terriblement en vogue, encore peu connu, et qui n’évoque pas grand-chose de prime abord au quidam. L’élégance se loge dans une forme d’abstraction. Flou is so chic ! Plus vous vous revendiquez haut de gamme, plus vous adorez employer des mots anglais par exemple. Avec l’accent, Paris – London – New York. Community management. Brand contents. Motion design. N’importe quelle personne normale patauge dans ce jargon. Mais le Luxe est un sérail d’initiés.

Ainsi, notre agence connecte des talents VIP avec de grandes marques pour les auréoler de prestige. D’où le nom « La Huitième Sphère », imaginé par Virginia et Ugo, cofondateurs associés, mari et femme à la ville. Selon la légende de l’agence, on raconte que c’est en cherchant une idée pour incarner l’esprit d’excellence qu’ils avaient fini par tomber sur la notion de « firmament », voûte céleste. Il leur arrivait de raconter à quelques privilégiés ce brainstorming mémorable. « Nous cherchions une image forte autour du concept de luxe, de prestige, d’étoiles… Très vite, l’association d’idées avec la cosmologie s’est imposée. La sphère ultime, dans l’Antiquité, c’est la huitième sphère ! À cette époque-là, pour les astrologues, la Terre ne tourne pas encore : elle est immobile au centre du monde et entourée de sept sphères célestes portant les planètes : Lune, Mercure, Vénus, Soleil, Mars, Jupiter et Saturne. La huitième sphère est celle des étoiles fixes, comme accrochées sur une toile de fond qui clôt l’univers cosmique. »

Dans mon agence, je ne crois pas qu’on puisse parler d’étoiles, mais plutôt d’une nébuleuse pleine de poussière d’ego. Et si nous étions constellation, nous serions probablement constellation de l’Hydre – serpent ou dragon mythologique à plusieurs têtes. Pourquoi je reste, dans ces conditions ? Je ne sais pas. Je me pose souvent la question sans trouver de réponse. Mais ai-je jamais pris le temps de vraiment la chercher ? Je me suis habituée, je crois. J’ai un oncle qui dit souvent : « Tu verras, Joy, on finit par se faire à tout. » Il doit sans doute avoir raison.

Pour prendre de la distance par rapport à chacun des membres de la Huitième Sphère, dans ma tête, je n’appelle personne par son prénom. Je les désigne par initiales ou par surnoms. Virginia et Ugo, mes boss, ne font pas exception à la règle. Cela m’amuse que leurs initiales soient V & U, pour des personnes aussi m’as-tu-vu ! Elles sont devenues les Badass. Un mix du mot bad, mauvais en anglais, et ass, diminutif d’associés. Et bien sûr, l’argot ! V & U sont des badass tout désignés avec leur tempérament de durs à cuire, qui savent ce qu’ils veulent et comment l’obtenir, quitte à utiliser la force !

— Grouille, Joy ! C’est vraiment pas le jour.

La porte des toilettes claque. VIP’ a quitté les lieux. Je pousse un soupir de soulagement. Je vais pouvoir m’adonner à ma pratique déstresse. Mes mains tremblent légèrement. Je prends une grande inspiration pour essayer de me calmer. Cela fait maintenant deux ans que je souffre de cette compulsion. En soi, je la trouve plutôt bénigne. Je ne culpabilise pas. Je ne m’en inquiète pas. Un tas de gens souffrent de manies bien plus toxiques. Moi, ce n’est rien qu’un mauvais tic. Ou plutôt un toc.

Un toc digital…

2

Une heure plus tôt.

J’arrive à l’agence à 8 h 24. Je le sais parce que j’ai une montre connectée qui donne l’heure avec précision et qui possède tout un tas d’autres fonctionnalités : signal d’appels entrants, rappel des événements de l’agenda, météo et même gros titres de l’actualité. Ainsi, je suis sûre de ne jamais rater aucun nouveau message, aucune notification, aucun rendez-vous. Pour venir, je prends le métro : douze stations. Avec un changement à la septième. Je descends toujours deux stations avant l’arrivée. Pour marcher. J’ai besoin de ce temps de calme, de respiration, où je peux être seule avec mes pensées, avant de vivre le tohu-bohu de la journée. Et puis, c’est important, la marche. C’est le meilleur remède pour l’homme. Ce n’est pas moi qui le dis. C’est Hippocrate, il y a deux mille ans. Je l’ai lu encore récemment, dans un article sérieux : marcher régulièrement améliore l’état de santé général et la longévité. Je fais mieux que marcher : je compte mes pas. Enfin, mon appli HappyFit le fait pour moi. J’aime mon appli HappyFit. Sa façon de m’encourager quand j’ai atteint mes objectifs. Les pixels-cotillons, les sifflements joyeux de la musique électronique. Une telle gratification, ça se mérite : huit mille pas ou rien ! Auxquels il faut rajouter l’équivalent de cinq étages à monter. Ils disent étages mais ce n’est pas obligé que ce soit un escalier. Tout ce qui est en côte, ça compte. Un sentier à escalader au parc, ou une rue à arpenter… Au début, cela peut paraître laborieux. Mais c’est juste une habitude à prendre. Et si c’est le prix pour rester en bonne forme, je le fais bien volontiers. Qu’est-ce qu’il peut y avoir de plus important que la santé ? Surtout vu tout ce que j’ai à faire… Je ne peux vraiment pas me permettre le moindre défaillement, la moindre absence. Mon organisation ressemble à un château en Kapla, le jeu de construction en bois pour les enfants. Il est splendide ! Mais au moindre faux mouvement, il peut s’écrouler…

Aujourd’hui, on ne peut pas dire que je sois dans une forme éblouissante. Mon appli SleepTight m’a indiqué que j’avais dormi six heures. Au saut du lit, je regarde les petits graphiques qui me racontent les coulisses de mes cycles d’inconscience. J’ai froncé les sourcils en voyant un large plateau irritant de sommeil léger entre 4 h 30 et 6 heures du matin. Je sais bien que le flot des pensées continue de m’assaillir même pendant mon sommeil. J’arrive rarement à mettre sur off mon cerveau. Cela explique sans doute le voile de fatigue chronique que je ressens et qui va sans doute aujourd’hui encore compliquer la réalisation de mes tâches. Sur le chemin du bureau, j’ai déjà reçu sept notifications. J’avais pourtant pris soin de choisir un son discret et mélodieux. Malgré tout, il vient percuter mon oreille sensible de manière désagréable. Une sensation de bruit semblable, en transcription physique, à un chardon qu’on essayerait d’introduire dans mon orifice. Quelque chose d’épineux et de piquant. J’aimerais échapper à ces poursuivants sonores, mais je n’ai pas le droit : mes fonctions m’imposent une disponibilité sans faille, une réactivité irréprochable. Je n’ai pas le choix. C’est comme ça. Quand on n’a pas le choix, on accepte. Un point c’est tout.

Je suis devant le bâtiment haussmannien. Nous ne sommes pas dans n’importe quel quartier. Rue Chateaubriand. À deux pas de l’ambassade du Pakistan et de la chancellerie de l’ambassade de Chine. Une rue qui jouxte la plus belle avenue du monde. Les Champs-Élysées. Tous les matins, je m’imagine marcher sur les traces de ce vicomte français né sous la Révolution, écrivain célèbre pour ses Mémoires d’outre-tombe. Un récit plein d’une poésie douce-amère d’un homme à l’esprit embué par le souvenir de son enfance perdue auprès de son père et de sa sœur Lucile, sa belle sylphide, chère confidente auprès de qui abriter sans crainte les rêves secrets de son adolescence inquiète.